The Project Gutenberg EBook of Der zerst�rte Tasso, by Theodor Tagger
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Title: Der zerst�rte Tasso
Ausgew�hlte Gedichte
Author: Theodor Tagger
Release Date: May 17, 2016 [EBook #52092]
Language: German
Character set encoding: ISO-8859-1
*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK DER ZERST�RTE TASSO ***
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DER
ZERST�RTE TASSO
AUSGEW�HLTE GEDICHTE
VON
THEODOR TAGGER
LEIPZIG
KURT WOLFF VERLAG
B�cherei �Der j�ngste Tag�, Bd. 62/63
Gedruckt Ende 1918 bei E. Haberland in Leipzig
INHALT
OHNMACHT UND AUFRUHR Seite
Drei Sto�gebete 9
Der Dichter 12
Abraham und Lot 15
Eva und Susanna 18
Die Eselin 20
Lilie 21
Fantasia Contrappuntistica 23
Preludio, Fughetta ed Fuga Esercizio 25
Die Irren 28
Ariadne 32
Bilder und Aufraffung des Einsamen 35
Der L�wenb�ndiger 38
Das Bett 42
Der zerst�rte Tasso 44
LANDSCHAFTEN
Mann am See 51
Abendsonne 52
Sp�te Landschaft 54
Nacht 55
Ohnm�chtige Stunde, Versailles 56
Landschaft 57
Nasser Abend 58
Mitternacht 59
Mittag 60
Winter 61
Sommerabend 62
PSALMEN DAVIDS
Der erste Psalm 65
Der sechzehnte Psalm 66
Der einhundertundzweite Psalm 67
Der siebenundsechzigste Psalm 70
Der f�nfundvierzigste Psalm 71
Der dreiunddrei�igste Psalm 72
Der neununddrei�igste Psalm 74
Der einhundertundneununddrei�igste Psalm 76
Der einhundertvierundvierzigste Psalm 80
Der einhundertsiebenundvierzigste Psalm 83
Der einhundertf�nfzigste Psalm 86
OHNMACHT UND AUFRUHR
STOSZGEBETE
I.
Ich liebe dich, Herr. Aufgerissen
�ber alle Ma�en stehe ich
zwischen den Tagen. Ich habe keine
Hinneigung mehr, bin nur noch Schwanken,
allem zuge�ffnet --, und beraubt.
Aber
es kommt einmal deine Hand
und du verschlie�t mich
leise, da� ich reife und mich
ausblaue in mir. O,
hebe mein Weinen auf, Herr,
la� mich erseligen
an dir, du Gr�nen und du Tr�ne an den Zweigen des Frostes.
II.
Herr, du mein Mond,
o scheine mir wieder n�chtliche Erl�sung.
Gie�e die hei�en
und dunkelen Balsame aus deinen H�nden,
hebe die Lider vor den Psalmen deiner Augen.
O, wie kannst du k�hlen, s�nftigen und verscheinen!
O, wie kannst du, Herr, �berschleiern!
Sieh, ich leide hier an den schmerzlich schreckvollen Tagen,
ach, die brennenden Tumulte der Sonne wirren mich m�d
und schwindelig, da� vor meinen Augen alles
auseinandersplittert. Ich fasse nicht mehr,
was die Erscheinungen sagen,
ich h�re nicht mehr die Stillen in den Stimmen,
nur mehr das Klirren, ununterbrochen
und sehne mich, Herr, ach, nach dir, o du, du Herr,
du Nacht, du Dunkelblau der Tr�stungen, du �berschleierer aller
Anblendungen.
III.
Alles in mir br�llt zu dir hin,
alles rei�t sich dir zu.
Ich bin nicht mehr dein Baum und dein Wild,
dein Knecht und dein Kind.
Ich bin dein Hunger, deine M�digkeit,
der Schlag aus deinem Mund,
und der Schmerz aus deiner Hand.
O Herr, o Donner
der �ber meine Himmel weht,
ich will zu dir restlos mich verfl�chtigen,
o Blitz du, streife mich an und verbrenne
mich in die Landschaft.
DER DICHTER
I.
Alle Schritte f�hren
mich den einen Weg,
s�dliches Orchester des Herzens
tausend Stimmen unter einem Stab.
Ich habe keine Bilder
und keine Gesichte stelle ich
vor den Blick, ihn zu verschlie�en.
Ungeheuer bauen sich
meine Leben auf.
Was ich fasse
zerteilen meine H�nde in die Verse
des Augenblicks,
Ding weilen
in S�nften meines Denkens.
Lang und im geduldigen Lauf
trage ich sie vor�ber an den Denkm�lern
vergessenen Aufwands.
Anhauchen Herzen,
steigen schlagend vor meinem Munde auf,
Verz�ckungen der Knie -- o welche Strophen!
Lieder, menschliches Ver�u�ern,
strenge H�nde, angelehnte Blicke,
und das weibliche Verschaukeln der Schultern,
aufgestellte Seelen und die Verschlingungen des Teppichs
umrasen sanft meine segelnde Stirn.
II.
F�hren
Zypressen der Blicke
mich in einen Hain,
drehen elektrische Bahnen
auf der Stra�e,
und klein um mich herum,
Menschen schwimmen.
Aber ich gehe,
wie Moses,
auf den Wellen
schaukelnd �ber sie hin.
Winkt der Turm Verhei�ung der Sammlung,
und ich breite die Arme, mich zu zerstreun.
Bahnhofshallen dunkeln
kirchlich an,
Wiesen bl�hen auf den Asphalten,
Autos werden breite, m�hende K�he,
die Welt steht still auf einer platten Scheibe.
Gott herbstet
vor meinen Augen,
aber ich trage mich nicht
zu seinem Verwelken hin.
Ich bl�te,
unbegrenzt
kommen Farben ohne zu verfallen.
III.
Pole sammeln mit fechtenden Spitzen sich wieder,
meine Brust tr�gt sie beide im Scho�.
Sommern�chtig verkupfern kaum angek�ndete Lieder,
l�sen langsame Bl�tter von den Herzen sich los.
Blutig wandet die Seele Blick und Ged�chtnis,
alles wird Einkreis, Brot und gequ�lt.
Bleibt ein Traum, schwarzes, d�nnes Verm�chtnis,
pl�tzlich stehen und verz�hlt.
Landschaften wellen keinen H�gel, und die berauschten
wei�en Hirsche springen nicht mehr auf und ab.
Milchstra�e, �thernde Augen, l�ndliches Ger�usch vertauschten
sich und dunkelten in den Morgen hinab.
Zinnober und Sepia w�scht der gelbe Aufgang
aus dem Gesichte der Nacht. Ich gehe, unb�ndig angetan,
fr�stelnd und vergeblich lang
�ber die Wiesen der Gassen hinan.
ABRAHAM UND LOT
I.
Da der Herr Abraham aus seinem Lande rief, ihm zu folgen:
sanft mit des Gl�ubigen unbedunkeltem Herzen nahm Abraham sich auf
und folgte.
F�nfundsiebzigj�hrig zog er aus Haran mit den leichten Schritten des
J�nglings
bis zum ber�hmten Tale und nahm M�hsal und Unruh sp�ten Aufbruchs
mit der milden Demut des Wanderers zu Gott.
Gab voll Verhei�ung sein Weib dem Pharao preis, um zu leben,
und war Abraham wie der Strauch Strauch ist und bl�ht
und nicht fertig wird, es zu sein. Dieweil Lot sich kr�mmte
und feilschte um die Worte des Herrn, verbrannt sein Gesicht war
und nicht schimmerte zu den blauen Wiesen tr�chtiger Einfalt.
Doch der Herr hat verflucht sein Geschlecht und mit der Faust
gesto�en in die dunklen Keller von Neugier und Verbrechen.
Lie� erstarren sein Weib und die T�chter sch�nden vom Vater,
da� in die Ewigkeit sie der Mi�brauchnis des Lebens
unz�chtiges, drohendes Beispiel sind. Straflos schreien
die Taten des Herrn, aus der Menschen Lust und Wildnis
brechen geschlossene Leiber auf, und die H�nde des Richters
pressen Eiter und Blut der Verruchnis aus den klaffenden Herzen.
II.
Doch werden einmal Abraham und Lot
freundlich aufeinandergehen und sich umarmen.
Der eine bricht dem andern langsam von dem Brot,
aus dem die Paradiese bluten f�r die Armen.
Der j�ngste Tag err�tet alle St�dte
und Sodom und Gomorrha duften unter Flieder,
die Wollust kauert sanft an einem Knabenbette,
n�chtige S�nder singen Morgenlieder --
der Tiger hebt die ungekrallte Tatze,
schon l�cheln M�rder und Blutsch�nder leise,
sorglos sitzt der Dieb und kaut auf offnem Platze,
und alles Leben stummet auf in niegeh�rter Weise.
EVA UND SUSANNA
I.
Strahlt deine Keuschheit Schuschan durch das gel�uterte Glas erhaben
in das bet�rte s�ndenflammende Babel
leicht mit dem Geruch des jungfr�ulichen Knaben,
der aus dem get�teten Abel
noch heute duftend str�mt. Tausend Wege sch�umender Verf�hrung
miedest du
in der Stadt lauten Vers�ndens sanft wie ein Gru�
des Herzens. Die Wasser der Wollust schiedest du
und gingst, eine himmlische Wolke mit unbeflecktem Fu�.
Dieweil Eva, deine Schwester, in die G�rten
mildesten Verscheinens eine Schlange lockte und die �pfel giftete.
Panther, Tauben und Hy�nen n�hrten
sich vom sanften Anblick, aber deine Schwester �berlie�
sich dunkelnder Versuchung kleiner Triebe, und sie stiftete
Elend, Verfolgung und Scham in der Stadt warmen Verstillens, dem
Paradies.
II.
Doch werden einmal schwesterlich umschlungen
die beiden in den Himmel fahren
und ihre K�rper auferstehend runden.
Engel haben d�nne Zungen
schon angehoben, und wilder Honig sprie�t ihnen entgegen.
Umringt von selig aufkl�ffenden Hunden
und freundlich angetan mit den zahlreichen Jahren,
kommt Gott und breitet �ber Niederungen
die eine Hand. Schmelzen die S�nden ausgesungen
und stehen G�tter, Heilige und Scharen
himmlischer Geschwister -- und alle leuchten im Gesang --
um dich und sehn dich an --
liegst, Eva, du im Paradiese wieder ausgestreckt,
keusch gehen deine Schenkel auf
und deine Bl��e schimmert sanft und lang.
DIE ESELIN
Hat der Heiland dich verkannt, du stilles Tier,
und setzte sich auf deinen R�cken, als er einzog.
War es nicht, als wollte er noch mit gr��erer Zier
strahlen von dir ab, die du so arm bist?
Aber uns�glicher Glanz ging aus von dir,
kahl und voller D�rftigkeit erschienest du auf
und zogst die Blicke nach den ungereinten Hufen,
hinter deinem klaffenden und harten Lauf
sprachloser Magdschaft. Alles auf der Erde hier
f�rbt ab von deinem langgedr�ckten Rufen
und erschrickt zu sich und seiner N�chternheit
und wird �rmlich kahl und schier,
und es grauen die Gef�hle an. Auf allen Stufen
stehen D�rftige zu Gott gewandt. Deine Demut schreit
h��lich und geschlagen von der Niedertracht,
w�hrend Jesus noch in Lumpen auf dir sitzt und strahlt.
Doch mild und von den Einfalten des Herzens eingeschlossen
sind deine Blicke blind und offen vorgerichtet und es lacht
die Landschaft blitzend erst von wei�en Rossen
sanft in seligem Eindummen, w�hrend sie schon fahlt.
LILIE
Die heilige Gertrudis und Anton von Padua stehen angetan,
aufrechte Statuetten auf den L�ften in deinem rosenlichten Glanz.
Schimmernd umwei�t dein sanftes Bl�hen den heiligen Franz,
dich tr�gt Josef auf den Bildern mit Maria, der jungfr�uliche Mann.
Die keusche Schuschan hat ihren Namen schon von dir,
und sie blaut noch immer vor den Augen angesonnt.
In den Kirchen aus dem Stengel kelcht der Welten Horizont,
und es umarmen deine Linnen schmelzend Mensch und Tier.
Du arbeitest nicht und du spinnest nicht, und selbst Salomon
hat Gott nicht bekleidet wie dich und deine Blumen.
Du w�chst leise scheinend in den �berhellten Ruhmen
aus des Heilands rechtem Auge, sitzt beim Weltgericht er auf dem
Thron.
Schie�t das Schwert aus seiner Linken gegen die Verdammten,
Lilie, den Verkl�rten �ffnet deine Taufe sich und leuchtet lang,
�berscheinet sie wie Morgensonne rot verperlt und samten,
und sie sternen vor dir ein, fromm und langsam zu Gesang.
FANTASIA CONTRAPPUNTISTICA
An Ferruccio Busoni
Choral auf dem Klavier, der vergeistigten Orgel.
Sanfte Weisen des Orchesters scheinen eines Chores ausspannenden
Meergesang.
Gott ist in den Welten, geistlich Lied: die Welt,
m�nnliches Thema, von mondenen Wolken bald umspielt und
himmelgezogen.
Sanft und leicht, leise und begeistert
ruht entscheidender Aufstieg
auf frauenhaften Schultern.
Hebt des Chores Inbrunst
entb�rgerlichten Bach in die Reiche
volkloser, geistoffenbarter Musik.
Wunder,
das Pianoforte von erlauchter �berstimmenschaft,
�berstrahlt feuernd der Orgel erstickendes Gleichma�,
blendet in Farben, orange, purpur und ocker
kommen die Kl�nge, festliche Gestalten,
Prozessionen mit Fahnen, Weihrauch und marienhaftem Blau.
Arien der Madonna
in leise durchlichtetem Sopran
lagern, schweben sch�ferwolkenwei� �ber den K�pfen mit.
Aber Nerven und Zuckungen und
die Konfessionen ekstatischen Gef�hls
verschmelzen, aus Tasten gehoben
zu lebendigem Zittern angespannte Saiten.
Kommt die Fuge, zweifach,
dreifach und vierfach in das Firmament der Kl�nge
und die W�lbungen der Kontrapunkte aufgebaut.
Majest�tisch, g�tig, schweigsam und erhaben dringt B, A, C, H
in die F�hrung vor, und es gehen
mild und im milden Duft der Milch
die vier Stimmen schwesternhaft
ineinander ein.
Noch einmal erbraust, aus dem erstickenden Gleichma� der Pfeifen
gehoben,
der lebendigen, verz�ckt aufgespannten Saitenleiber
unbeschreibliches Schwingen,
ehe sie selig verklingend sich in der Ruhe s�dlicher Sonne dehnen
und das wei�e Meer der Tasten
ebbt zur klaren, sanft spiegelnden Fl�che.
PRELUDIO, FUGHETTA ED ESERCIZIO
An Ferruccio Busoni
I.
PRELUDIO
Zartgestrichene Monotonie
italienischer Landschaft,
und braungrauende Horizonte wandern
in gleichm��igen H�geln.
Langsam beschattet die Sonne
unbewegte Luft und die getragenen Z�ge
ferner Schalmei.
Winzer im offenen Hemd
lesen geb�ckt und in frommer Tr�gheit.
Und der jungen M�gde gedehnter Ton
geht bed�rfnislos und lang.
Pianopianissimo schreiten t�nzerische Quarten
Triolen abwechselnd mit Achteln
durch die einschlafende Campagna.
II.
FUGHETTA
Hebt mit s��er Ausdruckslosigkeit des Kanons
junger Bursche dunkelen Tenor in C.
Kommen bald die M�gde weich im Mezzo
und der Alten melodischer Ba�.
F�hren ihre unbesorgten Stimmen
freundlich und in abendlicher Rast.
Schimmerndes Untergehn der Sonne
r�tet ihre offenen Br�ste an.
Nun noch knabenhaft Soprane
singen ihr die letzten T�ne nach,
lassen schon die Stimmen etwas steigen
weil es dunkler wird.
Unversehens
kommen sie zu viert in den Choral,
breiten angehaltne T�ne
ehrf�rchtig und dankbar.
Gehn die M�gde jetzt nach Brot und Beeren
und der Mezzoalt verstummt.
Werden die Ten�re ruhiger,
wischen sich die Stirn,
und die B�sse sagen wenig,
legen noch befriedigt, ungenau
letzte, tiefe, angeruhte T�ne,
und verstummen trocken.
III.
ESERCIZIO
Lachen schon in einem Walzer
ihre l�ndlichen Gesichter,
bl�st der Hirt die Melodie
durchgehend und ohne einmal
seine Fl�te aus dem Mund zu nehmen.
Steht er pl�tzlich allegretto elegante
im Vierviertel, bleibt das tanzgewohnte M�dchen der Gitarre
doch entschlossen auf dreiviertel.
Lautes Durcheinander
rhythmischer Vergn�gung,
springt der Bursch mit seinem M�dchen
unbeirrt im festen Tritt und hei�.
Geht der Weinkrug bei den Alten
her und hin, und sie lachen rot.
Sanfter, angelehnter Hirte,
schwarz gelockt und umschattet
sind die Augen, er verl��t den Takt jetzt g�nzlich,
st�rzt vom h�chsten F
in sprudelnden Triolen
delikat herunter,
l��t sich kurz nur fangen
und wird wieder boshaft,
und die T�nzer, schwitzend, braun und ohne Atem,
l�sen ihre abendlichen Reihn.
DIE IRREN
I.
Wenn sie langsam die Arme breiten,
mit glashart aufgez�ckten Mienen,
dann ist es ihnen
als w�rden ihre Herzen schreiten
in Prozessionen unter Baldachinen.
Die H�nde weihrauchweit in dem Empfang
und jenseits aller Berge stehn die Augen.
Doch manchmal halten sie, pl�tzlich aufgestummt,
als w�rden sie das Graun
gr��lich wei� und grell
ihrer Tage schauen:
sie haben die unbegrenzte Welt in sich,
und W�rterschritte rund herum.
II.
Doch finden sie zu der Unendlichkeit die Br�cken,
wenn ihre Seele einen Festtag fastet,
da ihnen k�nigliche Herrlichkeiten gl�cken.
Nur schmerzt sie etwas, da� auf ihrem R�cken
der schwere Purpurmantel gro�er Herren lastet.
Als wenn sie �ber allen Hindernissen
ein wenig m�de, aber sicher st�nden,
sprechen sie viel von ihren �berfl�ssen
und greifen ein f�hlbares Besitzenwissen
in ihren aufgewei�ten H�nden.
Sie haben eine enge Zelle.
Ihr Geist entfliegt, weil sie ihn qu�len.
Er t�rmt sich sichtlich gro� und st�rzt in das Gef�lle
ihrer Gedanken, wild, breit, und da wird der helle
Osterhimmel ein wallender Mantel ihrer Seelen.
III.
Auf Filzspuren kommt die Nacht.
Fisteld�nne Stimmen, m�d gemacht,
singen in den geschlossenen Zisternen
Lieder von unerh�rt aufgetanen Fernen.
Jetzt ziehn Legenden durch das Herz der Kranken.
Wie gek�hlt von schmalen Scheiben Eis
f�hlen sie die Stirn.
Es summen selige Gedanken
in dem verwundeten Gehirn.
Immer dunkler eingetr�umt, kommt,
auf Filzspuren, mondangepflanzt, die Nacht.
Nun sehn sie sich, einer hinter dem andern, in ihren wei�en
Nachtgew�ndern
und barfu� schreiten
auf Seide, D�ften, Seligkeiten,
die sie unter die F��e hingedacht.
IV.
Jetzt, da sie wie die Kinder schlafen,
mit offnem Munde und ganz leicht,
f�hlen sie die Stunde nicht mehr, die vor�berschleicht
und die Wunden nicht mehr, die sie einstmals trafen.
So werden sie mit offnem Munde sterben,
und wie hin�bergleitend, und leise
aufgestummt in das Gestern.
ARIADNE
I.
Schreiende Landschaft steht gefaltet
gegen den bergigen Himmel auf. B�ume blasen
Verlassenheit, und ich finde dich nicht. T�glich altet
ruhig Sonne bronzen auf dem Rasen.
Dringen zisternende Lieder schmerzlich aus mir her,
wachsen vergeblich Schiffe und verschwinden wieder,
irrvoll gelassen, �bern�chtig duftend geht das Meer,
Arien und Einsamkeit senken sich undurchdringlich nieder.
Immer gleichf�rmig schaukelt das rote Beet
von Himmel und Wasser. Ich winke, Nacht tanzt,
am fernen Firmament, d�nn und hei�, steht
Theseus mit dem R�cken gegen mich und verglanzt.
II.
Habe ich dich gerettet aus gefr��igen H�nden,
aber du fliehst. Br�llen schon Gr�ser mich an,
die ich wachsen sehe langsam an den W�nden,
Kuh und Hirsch und die Leoparden werden Untertan
meiner Verlassenheit. Alle geben mir ihr Gef�hl,
ich zerfalle langsam und die langsamen Ges�nge
halten mich nicht mehr. Kommt ein d�nner Kiel,
leicht und unh�rbar, an den ich meine Augen h�nge,
landet er leer, und ich versinke staubend
zur�ck in meine monotone Ausfahrt.
Alle deine Bilder und die K�sse klaubend
bleibe ich arm und verwesend aufgespart.
III.
Theseus, o deine Schritte runden
in meinem Leib. Ich rei�e deine Spuren laut
aus mir heraus, ich schlage mich
in deine Augen zur�ck. Dr�hnt schon
mein K�rper dir entgegen? Ich fahre aus,
ich segle nicht mehr mit den Augen,
und nehme Schiffe, Lanzen, Steinwerfer,
Leoparden und wilde Hunde,
aufgehetzte H�hne jage ich
in dein Gesicht und fahre aus gegen dich,
dich zu zerbei�en. Meine F�uste, meine Arme,
mein Mund, o Theseus, werden dich langsam verschlingen.
Die Luft w�hlt deinen Namen �ber das Wasser
und erreicht dich doch nicht --,
wie du flohst, feig und betr�gerisch.
Ich werde herrisch mich vor dir errichten,
und meine Rache wird entsinnend sein,
erdrosselt lege ich dich in meine Arme wieder,
k�hl, langsam und ohne Leidenschaft befriedigen
sich meine hei�en und verletzten Glieder
an deinem t�richten Gesicht.
BILDER UND AUFRAFFUNG DES EINSAMEN
I.
Einmal kommen die letzten Wunden
aus dem Blut herauf, durch sanfte
Erdr�ckungen fallen wir
in die Knie:
o gib leichtes
und ungl�ubiges Leben uns noch einmal,
scheinen nicht alle Wege
ausgeweitet zum roten Horizont?
Bohrmaschinen und Kr�ne w�hlen
dr�hnend, qualmig und mit ru�vollen Spuren
t�glich unser Herz heraus.
Es blutet l�ngst nicht mehr rauschend,
aber die Tropfen,
wie Quallen und giftig,
verlassen uns schmerzvoll.
II.
Eine Nacht, �bergossen
und eingeschnitten von unbelaubten Zweigen,
sch�rfen in schreckenvollen Strichen,
und wie Messer sto�en sie mich ein.
Gro�e aufgedunsene Steine
stehen einsam am Weg,
bl�hen meinen Hungermagen auf
und wackeln. Aber ich sehe
die beulende Landschaft aus Pappe,
schiefe H�userfronten erzittern leinern und wild,
und ein Mensch mit aufgehobenem Kragen, und er
allein unter Regen,
spreizt sich, ein Drache, vor mir aus.
Z�une stehen stechend um leere
Baupl�tze und Ger�ll. Gro�e
L�cher schwimmen auf der Erde,
trockene H�user sehe ich fern in den Dunkelheiten
eines Schlundes stehn. Es dr�hnt n�chtlich auf
aus den Kulissen, und ein St�ck Eiter
springt mich an -- ein gelber Mensch
grinst h�hnisch und schlotternd,
seine Z�hne schwimmen
in einer roten Lache und wehen
hin und her. Ich fliehe
vor den Schrecknissen seiner H�nde,
dieser gequ�lten, hungrigen und sprunglauernden Tiere,
die er an den Seiten h�ngen hat.
III.
Das schien eine Mauer, an die ich stie�,
ich falle furchtbar verletzt, das Haus dr�hnt
in meinem Kopfe wider, schreit die Nacht
aus meinem Mund, und die Nasenfl�gel
knallen auf. Sterne, schie�t
mir euern Schleim ins Gesicht!
�berbricht mich, denn ich will
nicht mehr leben, aber erstickt zugleich
vor meiner Wut. Ich fahre
in euren bett�berzogenen Himmel,
ich rei�e die Laken des lieben Gottes herunter,
er soll nicht schlafen, wenn ich leide,
und nicht sitzen, wenn ich komm'.
Er soll nicht scheinen, wenn ich rufe,
nicht spielen, wenn ich vergeh' --
zittern vor dem Weltgericht, das hinter
meiner Stirn auff�hrt --
und wenn meine gebeulte Faust aufschl�gt
soll er sich verteidigen, der Angeklagte,
der Hauptangeklagte unaussprechlicher Vergehn,
und der Einsame wird Richter sein
�ber ihn und seine vorget�uschten Leben.
DER L�WENB�NDIGER
Er ist im roten Frack mit einem Orden und macht
gerecht Verbeugungen nach allen Seiten.
Das Publikum, gespannt und einf�ltig,
klatscht in die H�nde. Er sieht
die lauten Galerien um sich und tausend Menschen,
die ihm nie helfen werden. Er sammelt sich und f�hlt:
sein Kopf steht gut. Die Angst ist fern. Doch w�ren
die tausend Menschen nicht, die lebhaft
und selbst ungewollt
in diesem Zirkus auf die Dunstwand malen,
wie pl�tzlich er auss�he, zerfleischten ihn die Tiere,
und w�re der Direktor nicht, der alles �berrechnet,
klein, hager, j�disch und eingebildet Honorare dreht
nach dem Applaus, und w�re nicht die n�chste Nummer
schon wartend hinter dem Samtvorhang voll Staub --, und er,
Timolnandi, der ber�hmte L�wenb�ndiger,
auf den Programmen fettgedruckt und zweimal
mit schwarzen, weisenden Zeigefingern ergebenst angek�ndigt,
und hielten jetzt nicht pl�tzlich der Musik
dr�hnende Blechkl�nge wie abgeknackst in hei�er Luft:
er tr�te einfach ein zu seinen sanften Tieren,
versteckte fast die Peitsche, g�be jedem
langsam und klar ein Zeichen und sein Wort,
lie�e sich nieder auf den Stuhl und schliefe
leicht auch und beruhigt ein.
Denn diese Welt ist gieriger als der L�we,
und seine Wildheit weckt sie
nur immer wieder auf.
Wie wurde um den frommen Urwald seines Herzens
erst ein Gef�ngnis eingebaut, und diese St�be
lassen durch enge Streifen Luft seinen
ausschnellenden Schmerz nie sich beruhigen.
Immer wieder, wenn schon sein Auge v�terlich
sich schlie�en will, eilen auf jener andern Seite
Gestalten, reizend; und er liegt im K�fig fest, Sand,
nasses Laub und das Strecken der ungeheueren Ebene
noch in der Nase.
Doch die Manege der Galerien wartet,
trampelt und klatscht schon anspruchsvoll,
und statt still einzutreten in den K�fig,
macht Timolnandi, man verlangt Gefahr zu zeigen,
einen Sprung und knallt. Schon kreisen
die gallonierten Diener aufgeregt mit gro�en Stangen
und bieten eifrig, eingelernt und ahnungslose
Hilfe jedem sichtbar auf der Galerie. Die L�wen
liegen tr�g herum, doch man will Wildheit in den Logen,
Verfolgung, Katzensprung und Fellgeruch,
Timolnandi wei� es, und er knallt, feixt und springt.
Die L�win sieht ihn ernst und freundlich an,
und alle Tiere stehen auf zur Arbeit. Sie machen
den Rundgang, der sie wenig unterh�lt,
und geben ihre Gruppenbilder. Der gro�e L�we
auf dem Stuhl �ffnet den Schlund mit Furchtbarkeit und wartet
gehorsam auf den grellen Pfiff,
und schlie�t ihn wieder. Nun hebt die L�win
seit langem stets nach jenem Pfiff die Tatze,
schon hat der B�ndiger den Kopf darunter,
die Diener bleiben sprungbereit und halten selbst
den Atem. Es kommen noch die kunstvollen Figuren,
die Pyramide, eine L�wenwendeltreppe,
nun kommt noch der verfluchte Peitschenschlag,
den jene Bestien mit dem Geld von ihm verlangen,
und Timolnandi, tief betroffen, schmerzlich
ein jedesmal,
gibt einem L�wen mit der Peitsche dieses Opfer eines Hiebs.
Der L�we br�llt und alle andern br�llen,
wie f�hlt sein Herz mit ihnen ob der Schmach
w�hrend er springt, fuchtelt und pfeift,
die Diener laufen angstvoll und entsetzt zweimal
um den K�fig, und das Programm ist aus.
Timolnandi l��t den Karren wieder schieben,
das Publikum sieht l�stern seinen unber�hrten Frack,
der auch f�r morgen abend nicht geb�gelt werden braucht,
und jenes vielsagende Zirkusl�cheln auf der Lippe,
das ebenso bezahlt wird wie die Schauer
gequ�lter unschuldiger Wildheit, die gefangen ist.
W�hrend der B�ndiger vor Logen wie vor Galerie,
als w�ren es ausschlie�lich F�rsten, sich tief verbeugt
und ehrfurchtsvoll die Arme breitet,
die H�nde schaukelt, sich immer wieder streckt
und wendet und verbeugt: �Und hinten hab' ich einen Hintern�.
DAS BETT
Heilige Heimat,
meiner Ausgesetztheit
unbeschreibliches Geh�use,
und nach den Umdonnerungen des Gehenden
windgestillte Zuflucht, o du
wei�e Madonna der Besch�tzung:
Trost vor den Ersch�tterungen des Drau�en
und seinem ungleichen, b�sen Schwanken.
Trostreiche Mutter, die mich einwiegt
in Ruhe und Sammlung --,
und die sanftesten Verz�ckungen des Ichs,
Einkehr zu mir und Aufruf
meiner Abgeschiedenheiten schenkt.
Ma�los versplittert und angetan mit den erb�rmlichsten Geschw�ren
der Feinde
und den Auss�tzen mitmenschlicher Ber�hrung --
wie linderst du aufgepflanzte Wunden und Angriffe gegen mein inneres
Leben,
das nun auf ruhigen, str�menden Bahnen leise zur�ckkehrt,
und heilst mit den W�rmen,
Geborgenheiten
und Verschmelzungen des Scho�es
Willk�r und Verzweiflung.
Das Blut aus deinen linnenduftenden Armen
�bergeht in meine Verwirrungen,
k�hlt fiebernde Pulse und den heroischen
Aufwand
vergeblichen Einsatzes. Du,
marienhaft,
senkst schwesterliche R�hrung
und die verzeihenden Gef�hle
dem�tiger Unerreichbarkeit
in die Flocken meines Herzens,
einst das zerst�ckelte wieder
zu den sanften, gesammelten und ergriffenen
Schl�gen gl�ubiger Aufrichtung und des gl�ckselig l�chelnden
Aufblickes zu Gott.
DER ZERST�RTE TASSO
I.
Das d�nne Zirpen der Harfen
um mein Haupt, und leblos l�sen
Akkorde von den Ohren sich,
gro�e unwirtliche T�ne.
Durch die Waldung schimmern
T�cher sanfter R�tung hin und her.
Abendliche
Szene taut hinter Blumen gelb auf, es folgen dicht
die wei�en, kleinen Wolken.
Ich hebe die Hand mit gespreizten Fingern,
leise, schmerzlich l�st sich Krampf
gegen die Landschaft, und die Kn�chel sp�re ich
gebettet
in segelnder Luft.
II.
Himmel spannt gefasert.
Gr�n liegt aufgeschlagen auf den
weiten Fl�chen der Erde,
ein H�gel wellt gelenkig
in den Horizont hinauf.
St�rmische Sonne umsticht mich,
da� ich wirrend fliehe, schreiend
mein Herz verwei�t.
Und ich gehe schon ganz auf und auseinander
in den �ther und die rinnende Bl�ue sprengt
meine Lunge mich aus.
III.
F�uste schlie�en mich ein,
Gew�nder werfe ich ab. Ich stehe
selbstlos angedr�ngt und verzweifelt
wie eine zerwindete Fahne gez�ckt
gegen den zudunkelnden Himmel,
ich, Dichter der Leben, schreiender Gott,
vertausendfacht geboren und gelebt,
in die Stunden
der millionen Leben hineingesaugt.
Flucht, o tobs�chtige Befreiung,
aber wie sich herausbei�en
aus den geschlossenen Lippen der S�nger
und aufbrechen die M�nder der M�dchen?
IV.
Nackte Zehen klatschen
�ber meiner Stirn. Bin ich wach, sind
die N�chte aller Frauen
mir auferlegt?
Gehen die T�ren,
die Gem�cher verdunkeln,
Fackeln stehen nicht mehr. Huschen
wei�e Hemden und eilige Beine
an mir vorbei.
Erfa�te ich eine.
Ich zerdr�ckte sie t�dlich an
meinem gestemmten K�rper.
Meine H�nde kriechen schon. Ich liege
versteckt und geduckt auf den Flie�en.
Ruft der Mond euch heraus?
Aber ich zerfresse euch die Schritte,
ich zerschlage eure Kn�chel klirrend.
Kommt nur, mit meinen Liedern, auf dem bereiten Mund,
an mir vorbei. Die Stunden sind wild gez�hlt.
Ich breche von unten
mit meinen F�usten in euch hinein.
V.
Dunkler Kerker, angeleuchtet
von meinen Augen. Deine W�nde zerschmelzen
vor meinem Finger. Und ich gehe
�ber die geschlossenen Wiesen,
die hinter dir stehn.
Meine Schritte sind heilig,
die Schritte des Dichters,
und auf Wasser sinken sie nicht ein.
Ich fliehe mit den Spitzen auf den Spitzen der Gr�ser,
selig breiten M�cken summende Gefolgschaft aus,
aufschreien geb�ckte Fische,
W�rmer und Schlangen, Elefanten mit roten Satteln
schweben langsam hin und her. Hunderttausend
Hirsche fliegen mit d�nnen Beinen.
Der Himmel dreht sich mir wie ein Teppich entgegen,
er verbl�ttert zu Zweigen unter meinen F��en,
und die Fanfaren des befreiten Jerusalem
stehen als brennende Kugeln den Weg.
LANDSCHAFTEN
MANN AM SEE
Der Mann steht unter dem eingedr�ckten Hut schon sp�t
in der Landschaft. K�hl und von grauenden Nebeln verw�scht
die Luft. Wei�er Riese, der Berg, geht
�ber den See, dunkeln die Wasser, und es verl�scht
links ger�uschvoll der Wald. Blauen die Sterne schon angestrengt
herunter, nasse Lichter ziehen um die Horizonte herum,
der See geht auf, biegen die Ufer, und er versenkt
immer wieder sich in den Himmel, eine gro�e Kehle. Stumm
segeln K�sten vorbei. Rufe, sagenhaft, schlagen
an das Herz des sp�ten Mannes, doch er bleibt herbstend, ungenau
erregt,
w�hrend auf den Wassern B�ume in schattenhaften Kugeln jagen
�ber den Berg und den Wald, der sich immer wieder hebt und in die
Kniee legt.
ABENDSONNE
Gr�ne Berge, weitgefl�cht, schaukeln in den Himmel auf,
Schluchten rote Rosen, ausgefaltet, scheinen himmelauf.
Fl�sse werden gl�sern dicht und brennen in der Erde,
springen wei�e schlanke Hirsche durch die Luft,
schwarze Pferde, aufgen�stert seliger Geb�rde,
sternen glanzvoll ein in Duft.
Schreie wiegen �ber Gipfel und der See voll roten Mohn
rundet sich zu einem d�nnen angestrengten Ton.
Sch�umende Sonnen
voller Salz geht mein Atem
abendverz�ckt und ciaconnen
�ber Wiesen und Herz. Fl�sse fiebern in den Fersen,
Knie spannen sich verz�ckt
und aus weitgetanen Seelen gl�ckt
tierisches Verversen.
Rasen mildgedehnte H�nde
und das gezeltete Gehirn
abendsternt. Gehen die verschichteten Gel�nde
der Luft �ber das himmlische Angesicht,
verschmelzen im Blitz der blauenden Br�nde
Ampel und Dunkelheit, Mond und Licht.
Gr�nen die B�sten auf gefeuerten Balkonen,
Brust der Menschheit wehet auf,
dr�hnen die wiegenden Anemonen
mitten im himmlischen Verlauf.
SP�TE LANDSCHAFT
Die Bitterkeit der Abende flie�t
sickernd durch die Landschaft auf das Feld.
Gezinkter Stern f�r Stern verschie�t.
Stumpf und mit der F�lle Mond entseelt
ein gro�er Wald sich ein.
Geh�usig und verdichtet f�llt
der Himmel st�ndig und ein Stein
auf diese unersch�pflich dunkle Nebelwelt.
Schweben langsam Himmelst�cher auf
und eine Wolke schaukelt vor den Mond.
Summende Erde wiegt verschlossen auf
und �ber allen Gr�sern tont
ein Schatten aquamarin, k�rperlos gef�llt.
In Schleier grau und wehend eingeh�llt
frauengleichem Moll weich schreiten Terzen,
und unaufh�rlich rollt um sanft gespannte Herzen
der n�chtliche Verlauf.
NACHT
Magischer Urwald des Himmels breitet
sich, Wolken schleichen
schwarze Panther. Grau verliert
ihr Schritt. Der Mond reitet
auf, das gro�e Zeichen
der gekreuzten Sterne
phosphoresziert
gr�n und grundlos. Voller N�sse
w�scht die Ferne zusammen und schwimmt aufgeblasen,
Nacht und Regenmesse
dr�hnt mit schwarzen Stimmen
an die Scheiben der Luft,
heimatlos und irrend
unter keinem Dach.
Menschen schon verglimmen
und die dunklen Spiegel rasen.
OHNM�CHTIGE STUNDE, VERSAILLES
O, gehn wir den Weg bis zum Wasser,
den langen, ausgeh�hlten,
die B�ume stehen kalt und grau
auf beiden Seiten in Kutten,
die M�nche des Herbstes.
Der Weg ist bilderlos und lang,
wie ein Gang
in den Kl�stern.
Kein Leben schreit auf,
nicht eine Kr�he wirrt und der See
gl�nzt b�s und angefault.
Mein Herz schl�gt ohne Atem,
angehalten, fr�stelnd und schwer
in den Kl�stern des Bluts.
LANDSCHAFT
Der Berg geht �ber den Wiesen auf
gro�t�mlich und mit offenen Armen. K�he
weiden ernst und voll sanfter B�ckung.
Fern und in gl�nzender Verr�ckung
faltet sich mit einiger M�he
der Himmelssturz hinauf.
Seine Fasern gelben wie alterndes Pergament
und die Wolken eilen fu�los unten vorbei,
segelnde Unbesorgtheit. Weit und leise
t�nt ihre wei�e Reise
zur�ck, Kr�hen stechen, mit dickem Schrei
blitzen sie ein in das Firmament.
NASSER ABEND
Dumpfen die kugelnden Sternbilder nassen Abend ein
und die Luft schleiert in den h�ngenden F�den des Regens
langsam und grau zu einem Weiher ein. D�nn geht ein Schein
durch die h�ngenden Wasser und in die Erm�dung eines Bewegens
aufglotzender Chim�ren, na�stechend, bettet sich Spleen.
Fernen stehen undurchsehbar um mich herum,
und welches Wissen, da� sie ohne mich weiter unter dem Himmel ziehn,
sonnig blau beschienen und freundlich, w�hrend ich stumm
einsame unter den fallenden Kuttichen, wie ein M�nch mich zw�nge
durch der Regen lange, drohend dunkle kalte Klosterg�nge.
MITTERNACHT
�ber die sich verschlie�enden Wiesen jagen
letzte, tuschtiefe Wolken leicht,
Nacht schwebt in S�nften vor�bergetragen,
Monde galeeren, Sterne verflaggen
und das Firmament glast und entweicht.
Gehen die st�rmischen Himmel schon ein
in das verz�ckte Luftreich da oben,
sammelt sich r�tlich verflie�ender Schein,
Wolken verweiden, Bl�uen vertoben,
schaukeln die Erde in Finsternis ein.
Herrisch ziehen die Planeten auf
wachsen zu W�ldern, Schluchten und Ozean
schleifen zerst�rend stromauf --
sinken die Sterne und der Mond, vertan,
spreizt ein breites Gesicht. Zartes wogendes Bewegen
schleiert und dunkelt, und das Herz seelt aufgetan
durch die Landschaften des �thers nachtverwegen.
MITTAG
Opium kriecht spurig im Ged�chtnis
auf, schwarzes Morphium tont die Welt,
der Landschaft wei�kohlenes Verm�chtnis
mittagdunkelt �berhellt.
Rote Striche schie�en nieder,
platzt das kugelnde Firmament,
hei� wirren die gezogenen Lider,
das k�hle Zimmer verbrennt.
Maulwurf h�lt leise angeschienen,
Sonne kn�ult das Blut,
in den Hintergr�nden tut
Muschel des Horizonts sich auf.
Jagen �ber die Gipfel der Herzen Blumen
und ich verstreue mein Blut an die staubende Seele,
himmelhoch schichtet mein Fu� in den Ruhmen --
st�rzet die Landschaft und bronzen zerw�ssert der Tag.
WINTER
Steinen die Gef�hle in m�der Erschrockenheit unerwartet ein,
und in der Menschen sich schlie�enden Brust verglasen
die Weiher. Vor dem schon immermehr d�nnenden Sonnenschein
steht in geschichteten Scheiben die Luft, klirrend
und gefroren und das hei�e Rasen
der Herzen h�lt verwirrend.
Breitet das Eis sich hart und stumm
auf Bewegen, steifen die Gedanken
und verloren, pl�tzlich schon alt,
fahlen Gesichter und letzte herbstrote Ranken.
Tiere in K�figen gehen unruhig um,
werden sprachlos und kalt.
SOMMERABEND
Gehen �ber den Flu� leichte versonnte Schritte des Himmels schon
und die Wolken schatten einen blauen undurchwirkten Ton
auf die rundenden Wellen. Dunkelt der Grund gr�n und scheinen
schlanke blitzende Forellen vorbei, sickert ein grelles Weinen
der gehenden Sonne nach durch die Fasern der Luft,
Feldblumen schlie�en sich, B�sche und Str�ucher schleiern in Duft.
Silbern verschie�en Villen und Brunnen und der Polarstern heilt,
nachtblauender Heiland. B�ume verelfen aufrecht und hinter der
wei�enden Wiese
steht der Horizont getan, hebt breite H�nde gleichm��ig gegen diese
verballende Abendnacht, die k�hl und sch�umend sich verteilt.
PSALMEN DAVIDS
DER ERSTE PSALM
Der nicht wandelt mit den Gottlosen
gebenedeit, der nicht die S�nde geht
und bei den Sp�ttern nicht ruht
lobsingt des Herren Worte Tag und Tag.
Ist ein Baum an den eilenden B�chen
ruhig reift klar,
nie braunen die Bl�tter ihm,
dem alles ger�t und sich versammelt
doch die Gottlosen zerstreuen.
Im Wind sind Spreu
werden nicht geduldet im Gerechten
und versinken ihre Wege vor Jehova.
DER SECHZEHNTE PSALM
H�te mich, Herr,
denn ich bin eingezogen in Dich.
Ich bin gut
Deinen Heiligen und Herrlichen --
fahlen unnennbare
L�ufer hinter erlogenem Gott.
Du aber, Herr, wirst mein Erbe,
der immer sitzt an meiner Rechten,
und meine Ehre ist fr�hlich,
in den N�chten gehe ich auf,
sicher liegt mein Fleisch.
Du wirst Deinen Heiligen nicht
verwesen lassen -- ist
ewig der liebliche Atem um Dich.
DER EINHUNDERTUNDZWEITE PSALM
Nicht l�nger verberge Dein Antlitz, Herr,
Stunden meiner Angst -- jetzt
neige Dich mir und rasch
antworte gleich, rufe ich Dich auf.
Gehen meine Tage vor�ber
wie der Rausch
und es verbrennen mir
die Knochen im innern Herd.
Geschlagen wurde mein Herz
und es verdorrt
wie das Gras
und ausgebrannt ist mir Ged�chtnis
und ich verga� mein Brot.
Aber ich heule mich
aus und auseinander
und es erdr�ckt mein Fleisch
schon die Knochen.
Ich bin ein Pelikan in der Ein�de
und die Nachteule in den Ruinen
und ich wache verlassen --
ein Sperling allein auf dem Dach.
Meine Feinde schm�hen mich
und h�hnen meinen Namen,
denn ich a� die Asche wie das Brot
und Weinen kam in meinen Trank
vor Deiner Ungnade und Wut,
aufhobst Du mich und schleudertest
mich weit -- meine Stunden
sind wie der Schatten
wenn er verweht --,
und ich trockne ein.
Aber Du herrschest, Ewiger,
unab�nderlich dauerst Du
die Zeitalter,
Du stehest auf in Mitleid,
denn es ist Zeit �ber Zion,
denn der Augenblick ist gekommen,
denn wir lieben diese Steine
und haben Schmerz f�r den Staub.
Dann werden die V�lker
f�rchten den Namen des Ewigen
und alle K�nige der Erde
den Glanz.
Herr, wiedergebaut steht Zion
und strahlt Deinen Glanz --
Betteln die Verlassenen laut
und Du verjagst sie nicht --
melden es kommenden Geschlechtern
Dich zu loben,
Deine Erscheinung auf den
Erh�hnissen der Heiligkeit --
herabfielen Deine Augen
von den Himmeln
und du h�rst das Zittern der Schuldigen
und machst los
die vor dem Tod sich neigten.
Sammeln sich alle V�lker
und die K�nigreiche Dir zu dienen.
Er schlug ab meine Kraft unterwegs,
er k�rzte meine Tage.
Herr! Nehme mich nicht heraus
aus der Mitte meiner Tage.
Deine Jahre gehen immerdar
durch die Zeitalter.
Du hast die Erde geschmolzen
wurden die Himmel
von Deinen H�nden gemacht.
Sie zerfallen -- Du �berw�hrst,
sie altern wie ein Kleid -- Du
wirfst sie fort und wechselst
sie wie ein Kleid.
Immer bist Du, Gott, Dir gleich
und Dein Jahr ist ohne Aufh�r.
DER SIEBENUNDSECHZIGSTE PSALM
M�chte
Gott Mitleid mit uns
haben und uns benedein.
Lie�e
sein Angesicht herab
er auf uns scheinen.
Gekannt wird Deine Stimme
auf Erden
und Dein Gru�
bei allen Nationen.
Alle V�lker werden
Dich preisen
Lob singen alle V�lker
f�hrest sie zur Erde, Herr.
DER F�NFUNDVIERZIGSTE PSALM
Dichter Herz lobsingt einem K�nig --
sch�nster Du der Menschen
holdselige Lippen,
umg�rte leicht das Schwert
und ziehe gerechten Weges.
Wendet Deine Hand St�tze
und Erhaltung den Armen.
Versende die Pfeile,
fallen V�lker in die Knie
und es f�llt der Feinde K�nig.
Unverr�ckbar in die Tage
steht der Herr Dein Stuhl
und es steilt der Szepter,
unter Freuden�l wandelt
des K�nigs Kopf und
Myrrhen sind Deine Gew�nder
trittst Du aus den chryselephantinen Pal�sten.
DER DREIUNDDREISSIGSTE PSALM
Gerechte erfreut Euch des Herrn
lobredet! Feiert ihn mit der Harfe
singt ihn auf den zehn Saiten der Lyra --
singt ein neues Lied, da�
Eure Stimmen zittern und die Instrumente.
Aufrecht ist das Wort des Herrn
und seine Werke sind treu,
sein Wort schuf die Himmel,
die Heere des Himmels schuf
der Atem aus seinem Munde mit
einem Mal. Er sammelt
die Meerwasser auf einen Haufen
und er spricht, so ist es geschehn
und er zerstreut die Entschl�sse der Nationen
und wendet das Schicksal der V�lker,
doch die Schicksale seines Herzens dauern
durch die Zeitalter.
Herabblickt vom Himmel er
auf alle Kinder der Menschen,
keines K�nigs Macht errettet
vor dem Herrn,
und kein Pferd kann fliehn
vor dem Herrn:
liegt sein Auge auf die ihn f�rchten
und auf die ihn erwarten,
da� er befreie die Seele vom Tod
und st�tze in der Hungersnot.
DER NEUNUNDDREISSIGSTE PSALM
Ich �berwache meine Stimmen
da� ich nicht S�nde begehe
mit der Zunge, Herr.
Ein Zaun bindet
den Mund mir, solang der B�se
vor mir schwebt
und zu verf�hren versucht.
Ich stumme in der Stille ein,
Enthaltung des Wortes
�be ich bis zum Verschweigen des Guten --
doch mein Schmerz schwillt
immer lauter an
hitzt mein Herz in mir,
und das Klagelied
umschlingt mich leidenschaftlich:
Herr, zeige mir mein Ende
und das Ausma� meiner Tage.
Du schufst meine Dauer
vier Finger breit -- und ich
bin nichts vor Dir -- ach jeder Mensch,
aufrecht und stehend
ist nichts als Vergeblichkeit
alles ist Eitelkeit.
Ach der Mensch lustwandelt
sicher doch ein farbloser Schatten
ach und vergeblich und eitel
jede Bewegung und Sammeln von G�tern
-- doch wer wird sie besitzen?
Befreie mich, Herr, ich schweige, laut
geschlossen bleibt der Mund,
weil Du ihn mir schlossest,
doch wende ab die Z�chtigung,
ich vergehe vor dem Schlag Deiner Hand.
Fassest Du den Menschen an den S�nden
zerf�llt wie von Motten zerfressen
selbst Sch�nheit an ihm --
alles ist Eitelkeit und vergeblich.
H�re mich, Herr, sei
vor meinen Tr�nen nicht taub,
ich bin nur ein Fremder vor Dir
ein Vor�bergeher wie meine V�ter
o lasse mich los,
da� ich
meine Kr�fte versammele
bevor ich gehe und nicht mehr bin.
DER EINHUNDERTUNDNEUNUNDDREISSIGSTE PSALM
Mein Lot, Herr,
warfst Du
und erkanntest mich.
Alles wei�t Du
jetzt, wann ich sitze
und wann ich
mich erhebe,
und von der Ferne
enth�llst meinen Gedanken,
der Du siehst
wann ich gehe,
und wie ich mich
hinlege -- alle Wege in mir
vollenden Dich.
Ach Herr, noch
ist das Wort auf meiner Zunge,
und der Gedanke endet
in Deinem Ged�chtnis schon.
Du hast mich geschlossen
vorne und hinten,
und Deine Hand liegt
mir oben und unten --
o welche Weisheit
mir so unerreichbar
mir -- wohin
ginge ich,
und w�re nicht
in Deinem Geist,
wohin fl�he ich
und w�re
nicht vor Deinem
Angesicht?
Steige ich in den Himmel
und Du bist da,
liege ich im Bett der H�lle
Du bist da,
tr�gen die Fl�gel
der Tagesd�mmerung
mich an das Ende des Meeres:
wieder, Herr, wieder
Deine Hand
unterst�nde
mich und Deine
Rechte
besch�tzte mich.
Wollten
mich die Nebel
�berh�llen -- aber
die Nacht um mich
leuchtet an,
hell scheinen und sanft
die Nebel Dir
und aufleuchtet in Strahlen
die Nacht,
in den blendenden Finsternissen.
In der Nacht des Scho�es
schufen Deine H�nde
mein Bildwerk
und die Nieren.
Ich lobe herrlich Dich,
der ich gemacht wurde
auf eine wunderbare Weise.
Sind Deine Werke alle
erfremdend wunderbar,
und im Geheimnis
meine Knochen:
schufst Du
wie die Gewebe
gearbeitet sind
unbeschreiblich
in den Orten
unter der Erde.
Deine Augen sehen mich,
da noch
im Teig der Lebenden
ich unterging,
und meine Tage
hast Du eingetragen
in das Buch
und in die Reihe geordnet,
da sie nicht einmal begonnen.
O wie teuer,
Herr, sind mir Deine Gedanken,
o wie gro�,
Herr, ihre Anzahl!
Lasse Du
sterben den B�sen --
gehet ihr M�nner des Blutes
von mir --
ihr schw�ret falsch
seinen Namen, sch�ndet ihn
nicht Missetat?
o ihr B�sen,
wachet auf aus
den br�llenden H�hlen
der Verruchnis:
ihr verbrechet an Euch.
DER EINHUNDERTVIERUNDVIERZIGSTE PSALM
Herrlich der Vater
stehet ein Fels,
f�hret die H�nde im Kampf
und in den Schlachten unsere Finger!
O Wohltat Du,
o meine hohe Zuflucht,
Befreier,
Schild meiner R�ckkehr,
was ist der Mensch,
da� ihn siehst
und um ihn sorgst,
und der Sohn des Menschen
da� Du
in den Augen ihn h�ltst?
Und er gleichet
dem Windhauch,
sind seine Tage
wie der Schatten,
der vor�bergeht.
O Herr! senke
Deine Himmel nieder
und steige herab,
r�hre die Berge an
da� sie flammen!
mache blitzen und
zerst�re sie,
sch�tte Deine Pfeile �ber sie
und sie fliehen.
Erhebe, ach, Deine Hand auf,
und befreie mich
und ziehe
aus den gro�en Wassern
mich heraus,
und aus der Hand
des fremden Sohnes,
dessen Mund laut wagt
die L�ge
und dessen Rechte betr�gt.
O Herr, ich singe Dir
ein neues Lied,
ich lobpreise Dich
auf den zehn Saiten der Leier --
Dich, ach, der Befreiung gibt
den K�nigen --
der errettet David,
Deinen Diener,
vor dem t�dlichen Schwert.
La� unsere S�hne
wie die wachsenden Pflanzen
sein in ihrer Jugend,
und zierlich geschnitten
G�rten in den Pal�sten
unsere T�chter.
F�lle
unsere Gew�lbe,
und lasse die L�mmchen
vertausendfachen sich auf den Feldern,
und die Ochsen �berlade
mit ihrem Fett,
und gebe, Herr
keinen L�rm und Angriff,
_und keine Abbr�che_
_in den wohnlichen Stra�en_.
DER EINHUNDERTSIEBENUNDVIERZIGSTE PSALM
Lobet den Herrn,
psalmet den Herrn,
es ist gut,
es ist s��,
es ist verseligend.
Er schuf Jerusalem
und eint
die Zerst�rten,
und heilt
die zersplitterten Herzen,
und �berspannt
die klaffenden Plagen.
Er z�hlt die Zahl der Sterne,
_allen_ ruft er
einen Namen aus.
Unser Herr
ist gro� und von Macht,
und kein Ende hat
seine Klugheit:
die st�tzt die Elenden
und niedertritt die B�sen
unter die Erde.
Besingt die Wohltaten
psalmet
seinen Namen.
Er f�llt mit Unwetter
die Himmel, und bereitet
f�r die Erde den Regen,
und l��t auf den Bergen
ausschlagen die K�rner
und n�hrt die Tiere
und die schreienden Kleinen des Raben.
Nicht vollendet ist
der Herr im Pferde,
und in den leichten
M�nnern des Wettlaufs,
aber ihn erfreuen
die ihn f�rchten
und die warten: --
seine G�ten kommen.
O Jerusalem, lobe
den Herrn,
der kr�ftigt
Deiner Tore Stangen,
und segnet
die Kinder in Dir,
und h�lt den Frieden in Dir,
und die Weizenm�rkte
macht er s�ttigend.
Aussendet er die Befehle
zu Erden, und es laufen
�ber sie eilig seine Worte,
sinket wie Leinen
sein Schnee und Raureif
streut er wie Asche aus.
Und er schleudert in St�cken das Eis --
wer _h�lt_
vor der K�lte des Herrn?
Aber er kennt sein Wort
und alles schmilzt
_bl�st sein Hauch --_
_und die Wasser_
_gehen davon_.
DER EINHUNDERTF�NFZIGSTE PSALM
Lobet!
Lobet f�r die Heiligkeit!
und diese Ausweitung der Macht!
Lobet f�r die hohen
Tats�chlichkeiten des Herrn
ihn ohne Aufh�r,
im Ruf der Drommete
in den Winden der Leier
und Harfen
und mit den
Pauken des Tanzes
und den Streichern
und fl�tend: lobet!
lobet!
lobet!
und mit den
tiefen, str�menden Zymbeln
und den Zymbeln,
die widerhallen
unaufh�rlich
widerhallen hallen
HALLELUJA!
Anmerkungen zur Transkription
Hervorhebungen, die im Original g e s p e r r t sind, wurden mit
Unterstrichen wie _hier_ gekennzeichnet.
Offensichtliche Druckfehler wurden korrigiert wie hier aufgef�hrt
(vorher/nachher):
[S. 18]:
... und gingst, eine himmliche Wolke mit unbeflecktem Fu�. ...
... und gingst, eine himmlische Wolke mit unbeflecktem Fu�. ...
[S. 39]:
... Doch die Manege der Galerien wartet ...
... Doch die Manege der Galerien wartet, ...
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