The Project Gutenberg Etext of Wilhelm Meisters Wanderjahre--Buch 2 by Johann Wolfgang von Goethe #29 in our series by Johann Wolfgang von Goethe Dieses Buch wurde uns freundlicherweise vom "Gutenberg Projekt-DE" zur Verf�gung gestellt. Das Projekt ist unter der Internet-Adresse http://gutenberg.aol.de erreichbar. Copyright laws are changing all over the world, be sure to check the copyright laws for your country before posting these files!! Please take a look at the important information in this header. We encourage you to keep this file on your own disk, keeping an electronic path open for the next readers. Do not remove this. **Welcome To The World of Free Plain Vanilla Electronic Texts** **Etexts Readable By Both Humans and By Computers, Since 1971** *These Etexts Prepared By Hundreds of Volunteers and Donations* Information on contacting Project Gutenberg to get Etexts, and further information is included below. We need your donations. Wilhelm Meisters Wanderjahre--Buch 2 by Johann Wolfgang von Goethe November, 2000 [Etext #2410] The Project Gutenberg Etext of Wilhelm Meisters Wanderjahre--Buch 2 ******This file should be named 2410-8.txt or 2410-8.zip****** This etext was prepared by Michael Pullen, globaltraveler5565@yahoo.com. Project Gutenberg Etexts are usually created from multiple editions, all of which are in the Public Domain in the United States, unless a copyright notice is included. Therefore, we usually do NOT keep any of these books in compliance with any particular paper edition. We are now trying to release all our books one month in advance of the official release dates, leaving time for better editing. Please note: neither this list nor its contents are final till midnight of the last day of the month of any such announcement. The official release date of all Project Gutenberg Etexts is at Midnight, Central Time, of the last day of the stated month. 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FOR PUBLIC DOMAIN ETEXTS*Ver.04.29.93*END* This etext was prepared by Michael Pullen, globaltraveler5565@yahoo.com. Wilhelm Meisters Wanderjahre--Buch 2 oder die Entsagenden Zweites Buch Erstes Kapitel Die Wallfahrenden hatten nach Vorschrift den Weg genommen und fanden gl�cklich die Grenze der Provinz, in der sie so manches Merkw�rdige erfahren sollten; beim ersten Eintritt gewahrten sie sogleich der fruchtbarsten Gegend, welche an sanften H�geln den Feldbau, auf h�hern Bergen die Schafzucht, in weiten Talfl�chen die Viehzucht beg�nstigte. Es war kurz vor der Ernte und alles in gr��ter F�lle; das, was sie jedoch gleich in Verwunderung setzte, war, da� sie weder Frauen noch M�nner, wohl aber durchaus Knaben und J�nglinge besch�ftigt sahen, auf eine gl�ckliche Ernte sich vorzubereiten, ja auch schon auf ein fr�hliches Erntefest freundliche Anstalt zu treffen. Sie begr��ten einen und den andern und fragten nach dem Obern, von dessen Aufenthalt man keine Rechenschaft geben konnte. Die Adresse ihres Briefs lautete: "An den Obern, oder die Dreie." Auch hierin konnten sich die Knaben nicht finden; man wies die Fragenden jedoch an einen Aufseher, der eben das Pferd zu besteigen sich bereitete; sie er�ffneten ihre Zwecke; des Felix Freim�tigkeit schien ihm zu gefallen, und so ritten sie zusammen die Stra�e hin. Schon hatte Wilhelm bemerkt, da� in Schnitt und Farbe der Kleider eine Mannigfaltigkeit obwaltete, die der ganzen kleinen V�lkerschaft ein sonderbares Ansehn gab; eben war er im Begriff, seinen Begleiter hiernach zu fragen, als noch eine wundersamere Bemerkung sich ihm auftat: alle Kinder, sie mochten besch�ftigt sein, wie sie wollten, lie�en ihre Arbeit liegen und wendeten sich mit besondern, aber verschiedenen Geb�rden gegen die Vorbeireitenden, und es war leicht zu folgern, da� es dem Vorgesetzten galt. Die j�ngsten legten die Arme kreuzweis �ber die Brust und blickten fr�hlich gen Himmel, die mittlern hielten die Arme auf den R�cken und schauten l�chelnd zur Erde, die dritten standen strack und mutig; die Arme niedergesenkt, wendeten sie den Kopf nach der rechten Seite und stellten sich in eine Reihe, anstatt da� jene vereinzelt blieben, wo man sie traf. Als man darauf haltmachte und abstieg, wo eben mehrere Kinder nach verschiedener Weise sich aufstellten und von dem Vorgesetzten gemustert wurden, fragte Wilhelm nach der Bedeutung dieser Geb�rden; Felix fiel ein und sagte munter: "Was f�r eine Stellung hab' ich denn einzunehmen?"--"Auf alle F�lle", versetzte der Aufseher, "zuerst die Arme �ber die Brust und ernsthaft-froh nach oben gesehen, ohne den Blick zu verwenden." Er gehorchte, doch rief er bald: "Dies gef�llt mir nicht sonderlich, ich sehe ja nichts da droben; dauert es lange? Doch ja!" rief er freudig, "ein paar Habichte fliegen von Westen nach Osten; das ist wohl ein gutes Zeichen?"-- "Wienach du's aufnimmst, je nachdem du dich betr�gst", versetzte jener; "jetzt mische dich unter sie, wie sie sich mischen." Er gab ein Zeichen, die Kinder verlie�en ihre Stellung, ergriffen ihre Besch�ftigung oder spielten wie vorher. "M�gen und k�nnen Sie mir", sagte Wilhelm darauf, "das, was mich hier in Verwunderung setzt, erkl�ren? Ich sehe wohl, da� diese Geb�rden, diese Stellungen Gr��e sind, womit man Sie empf�ngt. "--"Ganz richtig", versetzte jener, "Gr��e, die mir sogleich andeuten, auf welcher Stufe der Bildung ein jeder dieser Knaben steht." "D�rfen Sie mir aber", versetzte Wilhelm, "die Bedeutung des Stufengangs wohl erkl�ren? denn da� es einer sei, l��t sich wohl einsehen."-- "Die geb�hrt H�heren, als ich bin", antwortete jener; "so viel aber kann ich versichern, da� es nicht leere Grimassen sind, da� vielmehr den Kindern zwar nicht die h�chste, aber doch eine leitende, fa�liche Bedeutung �berliefert wird; zugleich aber ist jedem geboten, f�r sich zu behalten und zu hegen, was man ihm als Bescheid zu erteilen f�r gut findet; sie d�rfen weder mit Fremden noch unter einander selbst dar�ber schwatzen, und so modifiziert sich die Lehre hundertf�ltig. Au�erdem hat das Geheimnis sehr gro�e Vorteile: denn wenn man dem Menschen gleich und immer sagt, worauf alles ankommt, so denkt er, es sei nichts dahinter. Gewissen Geheimnissen, und wenn sie offenbar w�ren, mu� man durch Verh�llen und Schweigen Achtung erweisen, denn dieses wirkt auf Scham und gute Sitten."--"Ich verstehe Sie", versetzte Wilhelm, "warum sollten wir das, was in k�rperlichen Dingen so n�tig ist, nicht auch geistig anwenden? Vielleicht aber k�nnen Sie in einem andern Bezug meine Neugierde befriedigen. Die gro�e Mannigfaltigkeit in Schnitt und Farbe der Kleider f�llt mir auf, und doch seh' ich nicht alle Farben, aber einige in allen ihren Abstufungen, vom Hellsten bis zum Dunkelsten. Doch bemerke ich, da� hier keine Bezeichnung der Stufen irgendeines Alters oder Verdienstes gemeint sein kann, indem die kleinsten und gr��ten Knaben untermischt so an Schnitt als Farbe gleich sein k�nnen, aber die von gleichen Geb�rden im Gewand nicht miteinander �bereinstimmen."--"Auch was dies betrifft", versetzte der Begleitende, "darf ich mich nicht weiter auslassen; doch m��te ich mich sehr irren, oder Sie werden �ber alles, wie Sie nur w�nschen m�gen, aufgekl�rt von uns scheiden." Man verfolgte nunmehr die Spur des Obern, welche man gefunden zu haben glaubte; nun aber mu�te dem Fremdling notwendig auffallen, da�, je weiter sie ins Land kamen, ein wohllautender Gesang ihnen immer mehr entgegent�nte. Was die Knaben auch begannen, bei welcher Arbeit man sie auch fand, immer sangen sie, und zwar schienen es Lieder jedem Gesch�ft besonders angemessen und in gleichen F�llen �berall dieselben. Traten mehrere Kinder zusammen, so begleiteten sie sich wechselweise; gegen Abend fanden sich auch Tanzende, deren Schritte durch Ch�re belebt und geregelt wurden. Felix stimmte vom Pferde herab mit ein, und zwar nicht ganz ungl�cklich, Wilhelm vergn�gte sich an dieser die Gegend belebenden Unterhaltung. "Wahrscheinlich", so sprach er zu seinem Gef�hrten, "wendet man viele Sorgfalt auf solchen Unterricht, denn sonst k�nnte diese Geschicklichkeit nicht so weit ausgebreitet und so vollkommen ausgebildet sein."--"Allerdings", versetzte jener, "bei uns ist der Gesang die erste Stufe der Bildung, alles andere schlie�t sich daran und wird dadurch vermittelt. Der einfachste Genu� sowie die einfachste Lehre werden bei uns durch Gesang belebt und eingepr�gt, ja selbst was wir �berliefern von Glaubens--und Sittenbekenntnis, wird auf dem Wege des Gesanges mitgeteilt; andere Vorteile zu selbstt�tigen Zwecken verschwistern sich sogleich: denn indem wir die Kinder �ben, T�ne, welche sie hervorbringen, mit Zeichen auf die Tafel schreiben zu lernen und nach Anla� dieser Zeichen sodann in ihrer Kehle wiederzufinden, ferner den Text darunterzuf�gen, so �ben sie zugleich Hand, Ohr und Auge und gelangen schneller zum Recht--und Sch�nschreiben, als man denkt, und da dieses alles zuletzt nach reinen Ma�en, nach genau bestimmten Zahlen ausge�bt und nachgebildet werden mu�, so fassen sie den hohen Wert der Me�--und Rechenkunst viel geschwinder als auf jede andere Weise. Deshalb haben wir denn unter allem Denkbaren die Musik zum Element unserer Erziehung gew�hlt, denn von ihr laufen gleichgebahnte Wege nach allen Seiten." Wilhelm suchte sich noch weiter zu unterrichten und verbarg seine Verwunderung nicht, da� er gar keine Instrumentalmusik vernehme. "Diese wird bei uns nicht vernachl�ssigt", versetzte jener, "aber in einen besondern Bezirk, in das anmutigste Bergtal, eingeschlossen ge�bt; und da ist denn wieder daf�r gesorgt, da� die verschiedenen Instrumente in auseinanderliegenden Ortschaften gelehrt werden. Besonders die Mi�t�ne der Anf�nger sind in gewisse Einsiedeleien verwiesen, wo sie niemand zur Verzweiflung bringen: denn Ihr werdet selbst gestehen, da� in der wohleingerichteten b�rgerlichen Gesellschaft kaum ein trauriger Leiden zu dulden sei, als das uns die Nachbarschaft eines angehenden Fl�ten--oder Violinenspielers aufdringt. Unsere Anf�nger gehen, aus eigener l�blicher Gesinnung, niemand l�stig sein zu wollen, freiwillig l�nger oder k�rzer in die W�ste und beeifern sich, abgesondert, um das Verdienst, der bewohnten Welt n�hertreten zu d�rfen, weshalb jedem von Zeit zu Zeit ein Versuch, heranzutreten, erlaubt wird, der selten mi�lingt, weil wir Scham und Scheu bei dieser wie bei unsern �brigen Einrichtungen gar wohl hegen und pflegen d�rfen. Da� Eurem Sohn eine gl�ckliche Stimme geworden, freut mich innigst, f�r das �brige sorgt sich um desto leichter." Nun waren sie zu einem Ort gelangt, wo Felix verweilen und sich an der Umgebung pr�fen sollte, bis man zur f�rmlichen Aufnahme geneigt w�re; schon von weitem h�rten sie einen freudigen Gesang; es war ein Spiel, woran sich die Knaben in der Feierstunde diesmal erg�tzten. Ein allgemeiner Chorgesang erscholl, wozu jedes Glied eines weiten Kreises freudig, klar und t�chtig an seinem Teile zustimmte, den Winken des Regelnden gehorchend. Dieser �berraschte jedoch �fters die Singenden, indem er durch ein Zeichen den Chorgesang aufhob und irgendeinen einzelnen Teilnehmenden, ihn mit dem St�bchen ber�hrend, aufforderte, sogleich allein ein schickliches Lied dem verhallenden Ton, dem vorschwebenden Sinne anzupassen. Schon zeigten die meisten viel Gewandtheit, einige, denen das Kunstst�ck mi�lang, gaben ihr Pfand willig hin, ohne gerade ausgelacht zu werden. Felix war Kind genug, sich gleich unter sie zu mischen, und zog sich noch so leidlich aus der Sache. Sodann ward ihm jener erste Gru� zugeeignet; er legte sogleich die H�nde auf die Brust, blickte aufw�rts, und zwar mit so schnackischer Miene, da� man wohl bemerken konnte, ein geheimer Sinn dabei sei ihm noch nicht aufgegangen. Der angenehme Ort, die gute Aufnahme, die muntern Gespielen, alles gefiel dem Knaben so wohl, da� es ihm nicht sonderlich wehe tat, seinen Vater abreisen zu sehen; fast blickte er dem weggef�hrten Pferde schmerzlicher nach; doch lie� er sich bedeuten, da er vernahm, da� er es im gegenw�rtigen Bezirk nicht behalten k�nne; man versprach ihm dagegen, er solle, wo nicht dasselbe, doch ein gleiches, munter und wohlgezogen, unerwartet wiederfinden. Da sich der Obere nicht erreichen lie�, sagte der Aufseher: "Ich mu� Euch nun verlassen, meine Gesch�fte zu verfolgen; doch will ich Euch zu den Dreien bringen, die unsern Heiligt�mern vorstehen, Euer Brief ist auch an sie gerichtet, und sie zusammen stellen den Obern vor." Wilhelm h�tte gew�nscht, von den Heiligt�mern im voraus zu vernehmen, jener aber versetzte: "Die Dreie werden Euch, zu Erwiderung des Vertrauens, da� Ihr uns Euren Sohn �berla�t, nach Weisheit und Billigkeit gewi� das N�tigste er�ffnen. Die sichtbaren Gegenst�nde der Verehrung, die ich Heiligt�mer nannte, sind in einen besondern Bezirk eingeschlossen, werden mit nichts gemischt, durch nichts gest�rt; nur zu gewissen Zeiten des Jahres l��t man die Z�glinge, den Stufen ihrer Bildung gem��, dort eintreten, um sie historisch und sinnlich zu belehren, da sie denn genugsamen Eindruck mit wegnehmen, um, bei Aus�bung ihrer Pflicht, eine Zeitlang daran zu zehren." Nun stand Wilhelm am Tor eines mit hohen Mauern umgebenen Talwaldes; auf ein gewisses Zeichen er�ffnete sich die kleine Pforte, und ein ernster, ansehnlicher Mann empfing unsern Freund. Dieser fand sich in einem gro�en, herrlichen gr�nenden Raum, von B�umen und B�schen vielerlei Art beschattet, kaum da� er stattliche Mauern und ansehnliche Geb�ude durch diese dichte und hohe Naturpflanzung hindurch bemerken konnte; ein freundlicher Empfang von den Dreien, die sich nach und nach herbeifanden, l�ste sich endlich in ein Gespr�ch auf, wozu jeder das Seinige beitrug, dessen Inhalt wir jedoch in der K�rze zusammenfassen. "Da Ihr uns Euren Sohn vertraut", sagten sie, "sind wir schuldig, Euch tiefer in unser Verfahren hineinblicken zu lassen. Ihr habt manches �u�erliche gesehen, welches nicht sogleich sein Verst�ndnis mit sich f�hrt; was davon w�nscht Ihr vor allem aufgeschlossen?" "Anst�ndige, doch seltsame Geb�rden und Gr��e hab' ich bemerkt, deren Bedeutung ich zu erfahren w�nschte; bei euch bezieht sich gewi� das �u�ere auf das Innere, und umgekehrt; la�t mich diesen Bezug erfahren." "Wohlgeborne, gesunde Kinder", versetzten jene, "bringen viel mit; die Natur hat jedem alles gegeben, was er f�r Zeit und Dauer n�tig h�tte; dieses zu entwickeln, ist unsere Pflicht, �fters entwickelt sich's besser von selbst. Aber eins bringt niemand mit auf die Welt, und doch ist es das, worauf alles ankommt, damit der Mensch nach allen Seiten zu ein Mensch sei. K�nnt Ihr es selbst finden, so sprecht es aus." Wilhelm bedachte sich eine kurze Zeit und sch�ttelte sodann den Kopf. Jene, nach einem anst�ndigen Zaudern, riefen: "Ehrfurcht!" Wilhelm stutzte. "Ehrfurcht!" hie� es wiederholt. "Allen fehlt sie, vielleicht Euch selbst. Dreierlei Geb�rde habt Ihr gesehen, und wir �berliefern eine dreifache Ehrfurcht, die, wenn sie zusammenflie�t und ein Ganzes bildet, erst ihre h�chste Kraft und Wirkung erreicht. Das erste ist Ehrfurcht vor dem, was �ber uns ist. Jene Geb�rde, die Arme kreuzweis �ber die Brust, einen freudigen Blick gen Himmel, das ist, was wir unm�ndigen Kindern auflegen und zugleich das Zeugnis von ihnen verlangen, da� ein Gott da droben sei, der sich in Eltern, Lehrern, Vorgesetzten abbildet und offenbart. Das zweite: Ehrfurcht vor dem, was unter uns ist. Die auf den R�cken gefalteten, gleichsam gebundenen H�nde, der gesenkte, l�chelnde Blick sagen, da� man die Erde wohl und heiter zu betrachten habe; sie gibt Gelegenheit zur Nahrung; sie gew�hrt uns�gliche Freuden; aber unverh�ltnism��ige Leiden bringt sie. Wenn einer sich k�rperlich besch�digte, verschuldend oder unschuldig, wenn ihn andere vors�tzlich oder zuf�llig verletzten, wenn das irdische Willenlose ihm ein Leid zuf�gte, das bedenk' er wohl: denn solche Gefahr begleitet ihn sein Leben lang. Aber aus dieser Stellung befreien wir unsern Z�gling baldm�glichst, sogleich wenn wir �berzeugt sind, da� die Lehre dieses Grads genugsam auf ihn gewirkt habe; dann aber hei�en wir ihn sich ermannen, gegen Kameraden gewendet nach ihnen sich richten. Nun steht er strack und k�hn, nicht etwa selbstisch vereinzelt; nur in Verbindung mit seinesgleichen macht er Fronte gegen die Welt. Weiter m��ten wir nichts hinzuzuf�gen." "Es leuchtet mir ein!" versetzte Wilhelm; "deswegen liegt die Menge wohl so im argen, weil sie sich nur im Element des Mi�wollens und Mi�redens behagt; wer sich diesem �berliefert, verh�lt sich gar bald gegen Gott gleichg�ltig, verachtend gegen die Welt, gegen seinesgleichen geh�ssig; das wahre, echte, unentbehrliche Selbstgef�hl aber zerst�rt sich in D�nkel und Anma�ung. Erlauben Sie mir dessenungeachtet", fuhr Wilhelm fort, "ein einziges einzuwenden: Hat man nicht von jeher die Furcht roher V�lker vor m�chtigen Naturerscheinungen und sonst unerkl�rlichen, ahnungsvollen Ereignissen f�r den Keim gehalten, woraus ein h�heres Gef�hl, eine reinere Gesinnung sich stufenweise entwickeln sollte?" Hierauf erwiderten jene: "Der Natur ist Furcht wohl gem��, Ehrfurcht aber nicht; man f�rchtet ein bekanntes oder unbekanntes m�chtiges Wesen, der Starke sucht es zu bek�mpfen, der Schwache zu vermeiden, beide w�nschen es loszuwerden und f�hlen sich gl�cklich, wenn sie es auf kurze Zeit beseitigt haben, wenn ihre Natur sich zur Freiheit und Unabh�ngigkeit einigerma�en wieder herstellte. Der nat�rliche Mensch wiederholt diese Operation millionenmal in seinem Leben, von der Furcht strebt er zur Freiheit, aus der Freiheit wird er in die Furcht getrieben und kommt um nichts weiter. Sich zu f�rchten ist leicht, aber beschwerlich; Ehrfurcht zu hegen ist schwer, aber bequem. Ungern entschlie�t sich der Mensch zur Ehrfurcht, oder vielmehr entschlie�t sich nie dazu; es ist ein h�herer Sinn, der seiner Natur gegeben werden mu� und der sich nur bei besonders Beg�nstigten aus sich selbst entwickelt, die man auch deswegen von jeher f�r Heilige, f�r G�tter gehalten. Hier liegt die W�rde, hier das Gesch�ft aller echten Religionen, deren es auch nur dreie gibt, nach den Objekten, gegen welche sie ihre Andacht wenden." Die M�nner hielten inne, Wilhelm schwieg eine Weile nachdenkend; da er in sich aber die Anma�ung nicht f�hlte, den Sinn jener sonderbaren Worte zu deuten, so bat er die W�rdigen, in ihrem Vortrage fortzufahren, worin sie ihm denn auch sogleich willfahrten. "Keine Religion", sagten sie, "die sich auf Furcht gr�ndet, wird unter uns geachtet. Bei der Ehrfurcht, die der Mensch in sich walten l��t, kann er, indem er Ehre gibt, seine Ehre behalten, er ist nicht mit sich selbst veruneint wie in jenem Falle. Die Religion, welche auf Ehrfurcht vor dem, was �ber uns ist, beruht, nennen wir die ethnische, es ist die Religion der V�lker und die erste gl�ckliche Abl�sung von einer niedern Furcht; alle sogenannten heidnischen Religionen sind von dieser Art, sie m�gen �brigens Namen haben, wie sie wollen. Die zweite Religion, die sich auf jene Ehrfurcht gr�ndet, die wir vor dem haben, was uns gleich ist, nennen wir die philosophische: denn der Philosoph, der sich in die Mitte stellt, mu� alles H�here zu sich herab, alles Niedere zu sich herauf ziehen, und nur in diesem Mittelzustand verdient er den Namen des Weisen. Indem er nun das Verh�ltnis zu seinesgleichen und also zur ganzen Menschheit, das Verh�ltnis zu allen �brigen irdischen Umgebungen, notwendigen und zuf�lligen, durchschaut, lebt er im kosmischen Sinne allein in der Wahrheit. Nun ist aber von der dritten Religion zu sprechen, gegr�ndet auf die Ehrfurcht vor dem, was unter uns ist; wir nennen sie die christliche, weil sich in ihr eine solche Sinnesart am meisten offenbart; es ist ein Letztes, wozu die Menschheit gelangen konnte und mu�te. Aber was geh�rte dazu, die Erde nicht allein unter sich liegen zu lassen und sich auf einen h�hern Geburtsort zu berufen, sondern auch Niedrigkeit und Armut, Spott und Verachtung, Schmach und Elend, Leiden und Tod als g�ttlich anzuerkennen, ja S�nde selbst und Verbrechen nicht als Hindernisse, sondern als F�rdernisse des Heiligen zu verehren und liebzugewinnen. Hievon finden sich freilich Spuren durch alle Zeiten, aber Spur ist nicht Ziel, und da dieses einmal erreicht ist, so kann die Mehrheit nicht wieder zur�ck, und man darf sagen, da� die christliche Religion, da sie einmal erschienen ist, nicht wieder verschwinden kann, da sie sich einmal g�ttlich verk�rpert hat, nicht wieder aufgel�st werden mag." "Zu welcher von diesen Religionen bekennt ihr euch denn insbesondere?" sagte Wilhelm. "Zu allen dreien", erwiderten jene; "denn sie zusammen bringen eigentlich die wahre Religion hervor; aus diesen drei Ehrfurchten entspringt die oberste Ehrfurcht, die Ehrfurcht vor sich selbst, und jene entwickeln sich abermals aus dieser, so da� der Mensch zum H�chsten gelangt, was er zu erreichen f�hig ist, da� er sich selbst f�r das Beste halten darf, was Gott und Natur hervorgebracht haben, ja, da� er auf dieser H�he verweilen kann, ohne durch D�nkel und Selbstheit wieder ins Gemeine gezogen zu werden." "Ein solches Bekenntnis, auf diese Weise entwickelt, befremdet mich nicht", versetzte Wilhelm, "es kommt mit allem �berein, was man im Leben hie und da vernimmt, nur da� euch dasjenige vereinigt, was andere trennt." Hierauf versetzten jene: "Schon wird dieses Bekenntnis von einem gro�en Teil der Welt ausgesprochen, doch unbewu�t." "Wie denn und wo?" fragte Wilhelm. "Im Credo!" riefen jene laut; "denn der erste Artikel ist ethnisch und geh�rt allen V�lkern; der zweite christlich, f�r die mit Leiden K�mpfenden und in Leiden Verherrlichten; der dritte zuletzt lehrt eine begeisterte Gemeinschaft der Heiligen, welches hei�t: der im h�chsten Grad Guten und Weisen. Sollten daher die drei g�ttlichen Personen, unter deren Gleichnis und Namen solche �berzeugungen und Verhei�ungen ausgesprochen sind, nicht billigerma�en f�r die h�chste Einheit gelten?" "Ich danke", versicherte jener, "da� ihr mir dieses, als einem Erwachsenen, dem die drei Sinnesarten nicht fremd sind, so klar und zusammenh�ngend aussprechen wollen, und wenn ich nun zur�ckdenke, da� ihr den Kindern diese hohe Lehre erst als sinnliches Zeichen, dann mit einigem symbolischen Anklang �berliefert und zuletzt die oberste Deutung ihnen entwickelt, so mu� ich es h�chlich billigen." "Ganz richtig", erwiderten jene; "nun aber m��t Ihr noch mehr erfahren, damit Ihr Euch �berzeugt, da� Euer Sohn in den besten H�nden sei. Doch dies Gesch�ft bleibe f�r die Morgenstunden; ruht aus und erquickt Euch, damit Ihr uns, vergn�gt und vollkommen menschlich, morgen fr�h in das Innere folgen k�nnt." Zweites Kapitel An der Hand des �ltesten trat nun unser Freund durch ein ansehnliches Portal in eine runde oder vielmehr achteckige Halle, die mit Gem�lden so reichlich ausgeziert war, da� sie den Ank�mmling in Erstaunen setzte. Er begriff leicht, da� alles, was er erblickte, einen bedeutenden Sinn haben m��te, ob er sich gleich denselben nicht so geschwind entziffern konnte. Er war eben im Begriff, seinen Begleiter deshalb zu befragen, als dieser ihn einlud, seitw�rts in eine Galerie zu treten, die, an der einen Seite offen, einen ger�umigen, blumenreichen Garten umgab. Die Wand zog jedoch mehr als dieser heitre, nat�rliche Schmuck die Augen an sich: denn sie war durchaus gemalt, und der Ank�mmling konnte nicht lange daran hergehen, ohne zu bemerken, da� die heiligen B�cher der Israeliten den Stoff zu diesen Bildern geliefert hatten. "Es ist hier", sagte der �lteste, "wo wir diejenige Religion �berliefern, die ich Euch der K�rze wegen die ethnische genannt habe. Der Gehalt derselben findet sich in der Weltgeschichte, so wie die H�lle derselben in den Begebenheiten. An der Wiederkehr der Schicksale ganzer V�lker wird sie eigentlich begriffen." "Ihr habt", sagte Wilhelm, "wie ich sehe, dem israelitischen Volke die Ehre erzeigt und seine Geschichte zum Grunde dieser Darstellung gelegt, oder vielmehr ihr habt sie zum Hauptgegenstande derselben gemacht."--"Wie Ihr seht", versetzte der Alte; "denn Ihr werdet bemerken, da� in den Sockeln und Friesen nicht sowohl synchronistische als symphronistische Handlungen und Begebenheiten aufgef�hrt sind, indem unter allen V�lkern gleichbedeutende und Gleiches deutende Nachrichten vorkommen. So erblickt Ihr hier, wenn in dem Hauptfelde Abraham von seinen G�ttern in der Gestalt sch�ner J�nglinge besucht wird, den Apoll unter den Hirten Admets oben in der Friese; woraus wir lernen k�nnen, da�, wenn die G�tter den Menschen erscheinen, sie gew�hnlich unerkannt unter ihnen wandeln." Die Betrachtenden schritten weiter. Wilhelm fand meistens bekannte Gegenst�nde, jedoch lebhafter und bedeutender vorgetragen, als er sie sonst zu sehen gewohnt war. �ber weniges bat er sich einige Erkl�rung aus; wobei er sich nicht enthalten konnte, nochmals zu fragen, warum man die israelitische Geschichte vor allen andern gew�hlt. Hierauf antwortete der �lteste: "Unter allen heidnischen Religionen, denn eine solche ist die israelitische gleichfalls, hat diese gro�e Vorz�ge, wovon ich nur einiger erw�hnen will. Vor dem ethnischen Richterstuhle, vor dem Richterstuhl des Gottes der V�lker, wird nicht gefragt, ob es die beste, die vortrefflichste Nation sei, sondern nur, ob sie daure, ob sie sich erhalten habe. Das israelitische Volk hat niemals viel getaugt, wie es ihm seine Anf�hrer, Richter, Vorsteher, Propheten tausendmal vorgeworfen haben; es besitzt wenig Tugenden und die meisten Fehler anderer V�lker: aber an Selbst�ndigkeit, Festigkeit, Tapferkeit und, wenn alles das nicht mehr gilt, an Z�heit sucht es seinesgleichen. Es ist das beharrlichste Volk der Erde, es ist, es war, es wird sein, um den Namen Jehova durch alle Zeiten zu verherrlichen. Wir haben es daher als Musterbild aufgestellt, als Hauptbild, dem die andern nur zum Rahmen dienen." "Es ziemt sich nicht, mit Euch zu rechten", versetzte Wilhelm, "da Ihr mich zu belehren imstande seid. Er�ffnet mir daher noch die �brigen Vorteile dieses Volks, oder vielmehr seiner Geschichte, seiner Religion."--"Ein Hauptvorteil", versetzte jener, "ist die treffliche Sammlung ihrer heiligen B�cher. Sie stehen so gl�cklich beisammen, da� aus den fremdesten Elementen ein t�uschendes Ganze entgegentritt. Sie sind vollst�ndig genug, um zu befriedigen, fragmentarisch genug, um anzureizen; hinl�nglich barbarisch, um aufzufordern, hinl�nglich zart, um zu bes�nftigen; und wie manche andere entgegengesetzte Eigenschaften sind an diesen B�chern, an diesem Buche zu r�hmen!" Die Folge der Hauptbilder sowohl als die Beziehung der kleinern, die sie oben und unten begleiteten, gab dem Gast so viel zu denken, da� er kaum auf die bedeutenden Bemerkungen h�rte, wodurch der Begleiter mehr seine Aufmerksamkeit abzulenken als an die Gegenst�nde zu fesseln schien. Indessen sagte jener bei Gelegenheit: "Noch einen Vorteil der israelitischen Religion mu� ich hier erw�hnen: da� sie ihren Gott in keine Gestalt verk�rpert und uns also die Freiheit l��t, ihm eine w�rdige Menschengestalt zu geben, auch im Gegensatz die schlechte Abg�tterei durch Tier--und Untiergestalten zu bezeichnen." Unser Freund hatte sich nunmehr auf einer kurzen Wanderung durch diese Hallen die Weltgeschichte wieder vergegenw�rtigt; es war ihm einiges neu in Absicht auf die Begebenheit. So waren ihm durch Zusammenstellung der Bilder, durch die Reflexionen seines Begleiters manche neue Ansichten entsprungen, und er freute sich, da� Felix durch eine so w�rdige sinnliche Darstellung sich jene gro�en, bedeutenden, musterhaften Ereignisse f�r sein ganzes Leben als wirklich, und als wenn sie neben ihm lebendig gewesen w�ren, zueignen sollte. Er betrachtete diese Bilder zuletzt nur aus den Augen des Kindes, und in diesem Sinne war er vollkommen damit zufrieden; und so waren die Wandelnden zu den traurigen, verworrenen Zeiten und endlich zu dem Untergang der Stadt und des Tempels, zum Morde, zur Verbannung, zur Sklaverei ganzer Massen dieser beharrlichen Nation gelangt. Ihre nachherigen Schicksale waren auf eine kluge Weise allegorisch vorgestellt, da eine historische, eine reale Darstellung derselben au�er den Grenzen der edlen Kunst liegt. Hier war die bisher durchwanderte Galerie auf einmal abgeschlossen, und Wilhelm war verwundert, sich schon am Ende zu sehen. "Ich finde", sagte er zu seinem F�hrer, "in diesem Geschichtsgang eine L�cke. Ihr habt den Tempel Jerusalems zerst�rt und das Volk zerstreut, ohne den g�ttlichen Mann aufzuf�hren, der kurz vorher daselbst noch lehrte, dem sie noch kurz vorher kein Geh�r geben wollten." "Dies zu tun, wie Ihr es verlangt, w�re ein Fehler gewesen. Das Leben dieses g�ttlichen Mannes, den Ihr bezeichnet, steht mit der Weltgeschichte seiner Zeit in keiner Verbindung. Es war ein Privatleben, seine Lehre eine Lehre f�r die Einzelnen. Was V�lkermassen und ihren Gliedern �ffentlich begegnet, geh�rt der Weltgeschichte, der Weltreligion, welche wir f�r die erste halten. Was dem Einzelnen innerlich begegnet, geh�rt zur zweiten Religion, zur Religion der Weisen: eine solche war die, welche Christus lehrte und �bte, solange er auf der Erde umherging. Deswegen ist hier das �u�ere abgeschlossen, und ich er�ffne Euch nun das Innere." Eine Pforte tat sich auf, und sie traten in eine �hnliche Galerie, wo Wilhelm sogleich die Bilder der zweiten heiligen Schriften erkannte. Sie schienen von einer andern Hand zu sein als die ersten: alles war sanfter, Gestalten, Bewegungen, Umgebung, Licht und F�rbung. "Ihr seht", sagte der Begleiter, nachdem sie an einem Teil der Bilder vor�bergegangen waren, "hier weder Taten noch Begebenheiten, sondern Wunder und Gleichnisse. Es ist eine neue Welt, ein neues �u�ere, anders als das vorige, und ein Inneres, das dort ganz fehlt. Durch Wunder und Gleichnisse wird eine neue Welt aufgetan. Jene machen das Gemeine au�erordentlich, diese das Au�erordentliche gemein. "-- "Ihr werdet die Gef�lligkeit haben", versetzte Wilhelm, "mir diese wenigen Worte umst�ndlicher auszulegen: denn ich f�hle mich nicht geschickt, es selbst zu tun."--"Sie haben einen nat�rlichen Sinn", versetzte jener, "obgleich einen tiefen. Beispiele werden ihn am geschwindesten aufschlie�en. Es ist nichts gemeiner und gew�hnlicher als Essen und Trinken; au�erordentlich dagegen, einen Trank zu veredeln, eine Speise zu vervielf�ltigen, da� sie f�r eine Unzahl hinreiche. Es ist nichts gew�hnlicher als Krankheit und k�rperliche Gebrechen; aber diese durch geistige oder geistigen �hnlichen Mittel aufheben, lindern ist au�erordentlich, und eben daher entsteht das Wunderbare des Wunders, da� das Gew�hnliche und das Au�erordentliche, das M�gliche und das Unm�gliche eins werden. Bei dem Gleichnisse, bei der Parabel ist das Umgekehrte: hier ist der Sinn, die Einsicht, der Begriff das Hohe, das Au�erordentliche, das Unerreichbare. Wenn dieser sich in einem gemeinen, gew�hnlichen, fa�lichen Bilde verk�rpert, so da� er uns als lebendig, gegenw�rtig, wirklich entgegentritt, da� wir ihn uns zueignen, ergreifen, festhalten, mit ihm wie mit unsersgleichen umgehen k�nnen, das ist denn auch eine zweite Art von Wunder und wird billig zu jenen ersten gesellt, ja vielleicht ihnen noch vorgezogen. Hier ist die lebendige Lehre ausgesprochen, die Lehre, die keinen Streit erregt; es ist keine Meinung �ber das, was Recht oder Unrecht ist; es ist das Rechte oder Unrechte unwidersprechlich selbst." Dieser Teil der Galerie war k�rzer, oder vielmehr es war nur der vierte Teil der Umgebung des innern Hofes. Wenn man jedoch an dem ersten nur vorbeiging, so verweilte man hier gern; man ging gern hier auf und ab. Die Gegenst�nde waren nicht so auffallend, nicht so mannigfaltig; aber desto einladender, den tiefen, stillen Sinn derselben zu erforschen. Auch kehrten die beiden Wandelnden am Ende des Ganges um, indem Wilhelm eine Bedenklichkeit �u�erte, da� man hier eigentlich nur bis zum Abendmahle, bis zum Scheiden des Meisters von seinen J�ngern gelangt sei. Er fragte nach dem �brigen Teil der Geschichte. "Wir sondern", versetzte der �lteste, "bei jedem Unterricht, bei aller �berlieferung sehr gerne, was nur m�glich zu sondern ist; denn dadurch allein kann der Begriff des Bedeutenden bei der Jugend entspringen. Das Leben mengt und mischt ohnehin alles durcheinander, und so haben wir auch hier das Leben jenes vortrefflichen Mannes ganz von dem Ende desselben abgesondert. Im Leben erscheint er als ein wahrer Philosoph--sto�et Euch nicht an diesen Ausdruck--, als ein Weiser im h�chsten Sinne. Er steht auf seinem Punkte fest; er wandelt seine Stra�e unverr�ckt, und indem er das Niedere zu sich heraufzieht, indem er die Unwissenden, die Armen, die Kranken seiner Weisheit, seines Reichtums, seiner Kraft teilhaftig werden l��t und sich deshalb ihnen gleichzustellen scheint, so verleugnet er nicht von der andern Seite seinen g�ttlichen Ursprung; er wagt, sich Gott gleichzustellen, ja sich f�r Gott zu erkl�ren. Auf diese Weise setzt er von Jugend auf seine Umgebung in Erstaunen, gewinnt einen Teil derselben f�r sich, regt den andern gegen sich auf und zeigt allen, denen es um eine gewisse H�he im Lehren und Leben zu tun ist, was sie von der Welt zu erwarten haben. Und so ist sein Wandel f�r den edlen Teil der Menschheit noch belehrender und fruchtbarer als sein Tod: denn zu jenen Pr�fungen ist jeder, zu diesem sind nur wenige berufen; und damit wir alles �bergehen, was aus dieser Betrachtung folgt, so betrachtet die r�hrende Szene des Abendmahls. Hier l��t der Weise, wie immer, die Seinigen ganz eigentlich verwaist zur�ck, und indem er f�r die Guten besorgt ist, f�ttert er zugleich mit ihnen einen Verr�ter, der ihn und die Bessern zugrunde richten wird." Mit diesen Worten er�ffnete der �lteste eine Pforte, und Wilhelm stutzte, als er sich wieder in der ersten Halle des Eingangs fand. Sie hatten, wie er wohl merkte, indessen den ganzen Umkreis des Hofes zur�ckgelegt. "Ich hoffte", sagte Wilhelm. "Ihr w�rdet mich ans Ende f�hren, und bringt mich wieder zum Anfang."-- "F�r diesmal kann ich Euch weiter nichts zeigen", sagte der �lteste; "mehr lassen wir unsere Z�glinge nicht sehen, mehr erkl�ren wir ihnen nicht, als was Ihr bis jetzt durchlaufen habt; das �u�ere allgemein Weltliche einem jeden von Jugend auf, das innere besonders Geistige und Herzliche nur denen, die mit einiger Besonnenheit heranwachsen, und das �brige, was des Jahrs nur einmal er�ffnet wird, kann nur denen mitgeteilt werden, die wir entlassen. Jene letzte Religion, die aus der Ehrfurcht vor dem, was unter uns ist, entspringt, jene Verehrung des Widerw�rtigen, Verha�ten, Fliehenswerten geben wir einem jeden nur ausstattungsweise in die Welt mit, damit er wisse, wo er dergleichen zu finden hat, wenn ein solches Bed�rfnis sich in ihm regen sollte. Ich lade Euch ein, nach Verlauf eines Jahres wiederzukehren, unser allgemeines Fest zu besuchen und zu sehen, wie weit Euer Sohn vorw�rts gekommen; alsdann sollt auch Ihr in das Heiligtum des Schmerzes eingeweiht werden." "Erlaubt mir eine Frage", versetzte Wilhelm. "Habt ihr denn auch, so wie ihr das Leben dieses g�ttlichen Mannes als Lehr--und Musterbild aufstellt, sein Leiden, seinen Tod gleichfalls als ein Vorbild erhabener Duldungen herausgehoben?"--"Auf alle F�lle", sagte der �lteste. "Hieraus machen wir kein Geheimnis; aber wir ziehen einen Schleier �ber diese Leiden, eben weil wir sie so hoch verehren. Wir halten es f�r eine verdammungsw�rdige Frechheit, jenes Marterger�st und den daran leidenden Heiligen dem Anblick der Sonne auszusetzen, die ihr Angesicht verbarg, als eine ruchlose Welt ihr dies Schauspiel aufdrang, mit diesen tiefen Geheimnissen, in welchen die g�ttliche Tiefe des Leidens verborgen liegt, zu spielen, zu t�ndeln, zu verzieren und nicht eher zu ruhen, bis das W�rdigste gemein und abgeschmackt erscheint. So viel sei f�r diesmal genug, um Euch �ber Euren Knaben zu beruhigen und v�llig zu �berzeugen, da� Ihr ihn auf irgendeine Art, mehr oder weniger, aber doch nach w�nschenswerter Weise gebildet und auf alle F�lle nicht verworren, schwankend und unst�t wiederfinden sollt." Wilhelm zauderte, indem er sich die Bilder der Vorhalle besah und ihren Sinn gedeutet w�nschte. "Auch dieses", sagte der �lteste, "bleiben wir Euch bis �bers Jahr schuldig. Bei dem Unterricht, den wir in der Zwischenzeit den Kindern geben, lassen wir keine Fremden zu; aber alsdann kommt und vernehmt, was unsere besten Redner �ber diese Gegenst�nde �ffentlich zu sagen f�r dienlich halten." Bald nach dieser Unterredung h�rte man an der kleine Pforte pochen. Der gestrige Aufseher meldete sich, er hatte Wilhelms Pferd vorgef�hrt, und so beurlaubte sich der Freund von der Dreie, welche zum Abschied ihn dem Aufseher folgenderma�en empfahl: "Dieser wird nun zu den Vertrauten gez�hlt, und dir ist bekannt, was du ihm auf seine Fragen zu erwidern hast: denn er w�nscht gewi� noch �ber manches, was er bei uns sah und h�rte, belehrt zu werden; Ma� und Ziel ist dir nicht verborgen." Wilhelm hatte freilich noch einige Fragen auf dem Herzen, die er auch sogleich anbrachte. Wo sie durchritten, stellten sich die Kinder wie gestern; aber heute sah er, obgleich selten, einen und den andern Knaben, der den vorbereitenden Aufseher nicht gr��te, von seiner Arbeit nicht aufsah und ihn unbemerkt vor�berlie�. Wilhelm fragte nun nach der Ursache und was diese Ausnahme zu bedeuten habe. Jener erwiderte darauf: "Sie ist freilich sehr bedeutungsvoll: denn es ist die h�chste Strafe, die wir den Z�glingen auflegen, sie sind unw�rdig erkl�rt, Ehrfurcht zu beweisen, und gen�tigt, sich als roh und ungebildet darzustellen; sie tun aber das m�gliche, um sich aus dieser Lage zu retten, und finden sich aufs geschwindeste in jede Pflicht. Sollte jedoch ein junges Wesen verstockt zu seiner R�ckkehr keine Anstalt machen, so wird es mit einem kurzen, aber b�ndigen Bericht den Eltern wieder zur�ckgesandt. Wer sich den Gesetzen nicht f�gen lernt, mu� die Gegend verlassen, wo sie gelten." Ein anderer Anblick reizte, heute wie gestern, des Wanderers Neugierde; es war Mannigfaltigkeit an Farbe und Schnitt der Z�glingskleidung; hier schien kein Stufengang obzuwalten, denn solche, die verschieden gr��ten, waren �berein gekleidet, gleich Gr��ende waren anders angezogen. Wilhelm fragte nach der Ursache dieses scheinbaren Widerspruchs. "Er l�st sich", versetzte jener, "darin auf, da� es ein Mittel ist, die Gem�ter der Knaben eigens zu erforschen. Wir lassen, bei sonstiger Strenge und Ordnung, in diesem Falle eine gewisse Willk�r gelten. Innerhalb des Kreises unserer Vorr�te an T�chern und Verbr�mungen d�rfen die Z�glinge nach beliebiger Farbe greifen, so auch innerhalb einer m��igen Beschr�nkung Form und Schnitt w�hlen; dies beobachten wir genau, denn an der Farbe l��t sich die Sinnesweise, an dem Schnitt die Lebensweise des Menschen erkennen. Doch macht eine besondere Eigenheit der menschlichen Natur eine genauere Beurteilung gewisserma�en schwierig; es ist der Nachahmungsgeist, die Neigung, sich anzuschlie�en. Sehr selten, da� ein Z�gling auf etwas f�llt, was noch nicht dagewesen, meistens w�hlen sie etwas Bekanntes, was sie gerade vor sich sehen. Doch auch diese Betrachtung bleibt uns nicht unfruchtbar, durch solche �u�erlichkeiten treten sie zu dieser oder jener Partei, sie schlie�en sich da oder dort an, und so zeichnen sich allgemeinere Gesinnungen aus, wir erfahren, wo jeder sich hinneigt, welchem Beispiel er sich gleichstellt. Nun hat man F�lle gesehen, wo die Gem�ter sich ins Allgemeine neigten, wo eine Mode sich �ber alle verbreiten, jede Absonderung sich zur Einheit verlieren wollte. Einer solchen Wendung suchen wir auf gelinde Weise Einhalt zu tun, wir lassen die Vorr�te ausgehen; dieses und jenes Zeug, eine und die andere Verzierung ist nicht mehr zu haben; wir schieben etwas Neues, etwas Reizendes herein, durch helle Farben und kurzen, knappen Schnitt locken wir die Muntern, durch ernste Schattierungen, bequeme, faltenreiche Tracht die Besonnenen und stellen so nach und nach ein Gleichgewicht her. Denn der Uniform sind wir durchaus abgeneigt, sie verdeckt den Charakter und entzieht die Eigenheiten der Kinder, mehr als jede andere Verstellung, dem Blicke der Vorgesetzten." Unter solchen und andern Gespr�chen gelangte Wilhelm an die Grenze der Provinz, und zwar an den Punkt, wo sie der Wanderer, nach des alten Freundes Andeutung, verlassen sollte, um seinem eigentlichen Zweck entgegenzusehen. Beim Lebewohl bemerkte zun�chst der Aufseher: Wilhelm m�ge nun erwarten, bis das gro�e Fest allen Teilnehmern auf mancherlei Weise angek�ndigt werde. Hierzu w�rden die s�mtlichen Eltern eingeladen und t�chtige Z�glinge ins freie, zuf�llige Leben entlassen. Alsdann solle er, hie� es, auch die �brigen Landschaften nach Belieben betreten, wo, nach eigenen Grunds�tzen, der einzelne Unterricht in vollst�ndiger Umgebung erteilt und ausge�bt wird. Drittes Kapitel Der Angew�hnung des werten Publikums zu schmeicheln, welches seit geraumer Zeit Gefallen findet, sich st�ckweise unterhalten zu lassen, gedachten wir erst, nachstehende Erz�hlung in mehreren Abteilungen vorzulegen. Der innere Zusammenhang jedoch, nach Gesinnungen, Empfindungen und Ereignissen betrachtet, veranla�te einen fortlaufenden Vortrag. M�ge derselbe seinen Zweck erreichen und zugleich am Ende deutlich werden, wie die Personen dieser abgesondert scheinenden Begebenheit mit denjenigen, die wir schon kennen und lieben, aufs innigste zusammengeflochten worden. Der Mann von funfzig Jahren Der Major war in den Gutshof hereingeritten, und Hilarie, seine Nichte, stand schon, um ihn zu empfangen, au�en auf der Treppe, die zum Schlo� hinauff�hrte. Kaum erkannte er sie; denn schon war sie wieder gr��er und sch�ner geworden. Sie flog ihm entgegen, er dr�ckte sie an seine Brust mit dem Sinn eines Vaters, und sie eilten hinauf zu ihrer Mutter. Der Baronin, seiner Schwester, war er gleichfalls willkommen, und als Hilarie schnell hinwegging, das Fr�hst�ck zu bereiten, sagte der Major freudig: "Diesmal kann ich mich kurz fassen und sagen, da� unser Gesch�ft beendigt ist. Unser Bruder, der Obermarschall, sieht wohl ein, da� er weder mit P�chtern noch Verwaltern zurechtkommt. Er tritt bei seinen Lebzeiten die G�ter uns und unsern Kindern ab; das Jahrgehalt, das er sich ausbedingt, ist freilich stark; aber wir k�nnen es ihm immer geben: wir gewinnen doch noch f�r die Gegenwart viel und f�r die Zukunft alles. Die neue Einrichtung soll bald in Ordnung sein. Da ich zun�chst meinen Abschied erwarte, so sehe ich doch wieder ein t�tiges Leben vor mir, das uns und den Unsrigen einen entschiedenen Vorteil bringen kann. Wir sehen ruhig zu, wie unsre Kinder emporwachsen, und es h�ngt von uns, von ihnen ab, ihre Verbindung zu beschleunigen." "Das w�re alles recht gut", sagte die Baronin, "wenn ich dir nur nicht ein Geheimnis zu entdecken h�tte, das ich selbst erst gewahr worden bin. Hilariens Herz ist nicht mehr frei; von der Seite hat dein Sohn wenig oder nichts zu hoffen." "Was sagst du?" rief der Major; "ist's m�glich? indessen wir uns alle M�he geben, uns �konomisch vorzusehen, so spielt uns die Neigung einen solchen Streich! Sag' mir, Liebe, sag' mir geschwind, wer ist es, der das Herz Hilariens fesseln konnte? Oder ist es denn auch schon so arg? Ist es nicht vielleicht ein fl�chtiger Eindruck, den man wieder auszul�schen hoffen kann?" "Du mu�t erst ein wenig sinnen und raten", versetzte die Baronin und vermehrte dadurch seine Ungeduld. Sie war schon aufs h�chste gestiegen, als Hilarie, mit den Bedienten, welche das Fr�hst�ck trugen, hereintretend, eine schnelle Aufl�sung des R�tsels unm�glich machte. Der Major selbst glaubte das sch�ne Kind mit andern Augen anzusehen als kurz vorher. Es war ihm beinahe, als wenn er eifers�chtig auf den Begl�ckten w�re, dessen Bild sich in einem so sch�nen Gem�t hatte eindr�cken k�nnen. Das Fr�hst�ck wollte ihm nicht schmecken, und er bemerkte nicht, da� alles genau so eingerichtet war, wie er es am liebsten hatte und wie er es sonst zu w�nschen und zu verlangen pflegte. �ber dieses Schweigen und Stocken verlor Hilarie fast selbst ihre Munterkeit. Die Baronin f�hlte sich verlegen und zog ihre Tochter ans Klavier; aber ihr geistreiches und gef�hlvolles Spiel konnte dem Major kaum einigen Beifall ablocken. Er w�nschte das sch�ne Kind und das Fr�hst�ck je eher je lieber entfernt zu sehen, und die Baronin mu�te sich entschlie�en, aufzubrechen und ihrem Bruder einen Spaziergang in den Garten vorzuschlagen. Kaum waren sie allein, so wiederholte der Major dringend seine vorige Frage; worauf seine Schwester nach einer Pause l�chelnd versetzte: "Wenn du den Gl�cklichen finden willst, den sie liebt, so brauchst du nicht weit zu gehen, er ist ganz in der N�he: dich liebt sie." Der Major stand betroffen, dann rief er aus: "Es w�re ein sehr unzeitiger Scherz, wenn du mich etwas �berreden wolltest, das mich im Ernst so verlegen wie ungl�cklich machen w�rde. Denn ob ich gleich Zeit brauche, mich von meiner Verwunderung zu erholen, so sehe ich doch mit einem Blicke voraus, wie sehr unsere Verh�ltnisse durch ein so unerwartetes Ereignis gest�rt werden m��ten. Das einzige, was mich tr�stet, ist die �berzeugung, da� Neigungen dieser Art nur scheinbar sind, da� ein Selbstbetrug dahinter verborgen liegt, und da� eine echte, gute Seele von dergleichen Fehlgriffen oft durch sich selbst oder doch wenigstens mit einiger Beih�lfe verst�ndiger Personen gleich wieder zur�ckkommt." "Ich bin dieser Meinung nicht", sagte die Baronin; "denn nach allen Symptomen ist es ein sehr ernstliches Gef�hl, von welchem Hilarie durchdrungen ist." "Etwas so Unnat�rliches h�tte ich ihrem nat�rlichen Wesen nicht zugetraut", versetzte der Major. "Es ist so unnat�rlich nicht", sagte die Schwester. "Aus meiner Jugend erinnere ich mich selbst einer Leidenschaft f�r einen �lteren Mann, als du bist. Du hast funfzig Jahre; das ist immer noch nicht gar zu viel f�r einen Deutschen, wenn vielleicht andere, lebhaftere Nationen fr�her altern." "Wodurch willst du aber deine Vermutung bekr�ftigen?" sagte der Major. "Es ist keine Vermutung, es ist Gewi�heit. Das N�here sollst du nach und nach vernehmen." Hilarie gesellte sich zu ihnen, und der Major f�hlte sich, wider seinen Willen, abermals ver�ndert. Ihre Gegenwart deuchte ihn noch lieber und werter als vorher; ihr Betragen schien ihm liebevoller, und schon fing er an, den Worten seiner Schwester Glauben beizumessen. Die Empfindung war f�r ihn h�chst angenehm, ob er sich gleich solche weder gestehen noch erlauben wollte. Freilich war Hilarie h�chst liebensw�rdig, indem sich in ihrem Betragen die zarte Scheu gegen einen Liebhaber und die freie Bequemlichkeit gegen einen Oheim auf das innigste verband; denn sie liebte ihn wirklich und von ganzer Seele. Der Garten war in seiner vollen Fr�hlingspracht, und der Major, der so viele alte B�ume sich wieder belauben sah, konnte auch an die Wiederkehr seines eignen Fr�hlings glauben. Und wer h�tte sich nicht in der Gegenwart des liebensw�rdigsten M�dchens dazu verf�hren lassen! So verging ihnen der Tag zusammen; alle h�uslichen Epochen wurden mit der gr��ten Gem�tlichkeit durchlebt; abends nach Tisch setzte sich Hilarie wieder ans Klavier; der Major h�rte mit andern Ohren als heute fr�h; eine Melodie schlang sich in die andere, ein Lied schlo� sich ans andere, und kaum vermochte die Mitternacht die kleine Gesellschaft zu trennen. Als der Major auf seinem Zimmer ankam, fand er alles nach seiner alten, gewohnten Bequemlichkeit eingerichtet; sogar einige Kupferstiche, bei denen er gern verweilte, waren aus andern Zimmern her�bergeh�ngt; und da er einmal aufmerksam geworden war, so sah er sich bis auf jeden einzelnen kleinen Umstand versorgt und geschmeichelt. Nur wenig Stunden Schlaf bedurfte er diesmal; seine Lebensgeister waren fr�h aufgeregt. Aber nun merkte er auf einmal, da� eine neue Ordnung der Dinge manches Unbequeme nach sich ziehe. Er hatte seinem alten Reitknecht, der zugleich die Stelle des Bedienten und Kammerdieners vertrat, seit mehreren Jahren kein b�ses Wort gegeben: denn alles ging in der strengsten Ordnung seinen gew�hnlichen Gang; die Pferde waren versorgt und die Kleidungsst�cke zu rechter Stunde gereinigt; aber der Herr war fr�her aufgestanden, und nichts wollte passen. Sodann gesellte sich noch ein anderer Umstand hinzu, um die Ungeduld und eine Art b�ser Laune des Majors zu vermehren. Sonst war ihm alles an sich und seinem Diener recht gewesen; nun aber fand er sich, als er vor den Spiegel trat, nicht so, wie er zu sein w�nschte. Einige graue Haare konnte er nicht leugnen, und von Runzeln schien sich auch etwas eingefunden zu haben. Er wischte und puderte mehr als sonst und mu�te es doch zuletzt lassen, wie es sein konnte. Auch mit der Kleidung und ihrer Sauberkeit war er nicht zufrieden. Da sollten sich immer noch Fasern auf dem Rock und noch Staub auf den Stiefeln finden. Der Alte wu�te nicht, was er sagen sollte, und war erstaunt, einen so ver�nderten Herrn vor sich zu sehen. Ungeachtet aller dieser Hindernisse war der Major schon fr�h genug im Garten. Hilarien, die er zu finden hoffte, fand er wirklich. Sie brachte ihm einen Blumenstrau� entgegen, und er hatte nicht den Mut, sie wie sonst zu k�ssen und an sein Herz zu dr�cken. Er befand sich in der angenehmsten Verlegenheit von der Welt und �berlie� sich seinen Gef�hlen, ohne zu denken, wohin das f�hren k�nne. Die Baronin gleichfalls s�umte nicht lange zu erscheinen, und indem sie ihrem Bruder ein Billet wies, das ihr eben ein Bote gebracht hatte, rief sie aus: "Du r�tst nicht, wen uns dieses Blatt anzumelden kommt."--"So entdecke es nur bald!" versetzte der Major; und er erfuhr, da� ein alter theatralischer Freund nicht weit von dem Gute vorbeireise und f�r einen Augenblick einzukehren gedenke. "Ich bin neugierig, ihn wiederzusehen", sagte der Major; "er ist kein J�ngling mehr, und ich h�re, da� er noch immer die jungen Rollen spielt."--"Er mu� um zehn Jahre �lter sein als du", versetzte die Baronin.--"Ganz gewi�", erwiderte der Major, "nach allem, was ich mich erinnere." Es w�hrte nicht lange, so trat ein munterer, wohlgebauter, gef�lliger Mann herzu. Man stutzte einen Augenblick, als man sich wiedersah. Doch sehr bald erkannten sich die Freunde, und Erinnerungen aller Art belebten das Gespr�ch. Hierauf ging man zu Erz�hlungen, zu Fragen und zu Rechenschaft �ber; man machte sich wechselweise mit den gegenw�rtigen Lagen bekannt und f�hlte sich bald, als w�re man nie getrennt gewesen. Die geheime Geschichte sagt uns, da� dieser Mann in fr�herer Zeit, als ein sehr sch�ner und angenehmer J�ngling, einer vornehmen Dame zu gefallen das Gl�ck oder Ungl�ck gehabt habe; da� er dadurch in gro�e Verlegenheit und Gefahr geraten, woraus ihn der Major eben im Augenblick, als ihn das traurigste Schicksal bedrohte, gl�cklich herausri�. Ewig blieb er dankbar, dem Bruder sowohl als der Schwester; denn diese hatte durch zeitige Warnung zur Vorsicht Anla� gegeben. Einige Zeit vor Tische lie� man die M�nner allein. Nicht ohne Bewunderung, ja gewisserma�en mit Erstaunen hatte der Major das �u�ere Behaben seines alten Freundes im ganzen und einzelnen betrachtet. Er schien gar nicht ver�ndert zu sein, und es war kein Wunder, da� er noch immer als jugendlicher Liebhaber auf dem Theater erscheinen konnte. "Du betrachtest mich aufmerksamer als billig ist", sprach er endlich den Major an; "ich f�rchte sehr, du findest den Unterschied gegen vorige Zeit nur allzu gro�."--"Keineswegs", versetzte der Major, "vielmehr bin ich voll Verwunderung, dein Aussehen frischer und j�nger zu finden als das meine; da ich doch wei�, da� du schon ein gemachter Mann warst, als ich, mit der K�hnheit eines wagehalsigen Gelbschnabels, dir in gewissen Verlegenheiten beistand."--"Es ist deine Schuld", versetzte der andere, "es ist die Schuld aller deinesgleichen; und ob ihr schon darum nicht zu schelten seid, so seid ihr doch zu tadeln. Man denkt immer nur ans Notwendige; man will sein und nicht scheinen. Das ist recht gut, solange man etwas ist. Wenn aber zuletzt das Sein mit dem Scheinen sich zu empfehlen anf�ngt und der Schein noch fl�chtiger als das Sein ist, so merkt denn doch ein jeder, da� er nicht �bel getan h�tte, das �u�ere �ber dem Innern nicht ganz zu vernachl�ssigen." --"Du hast recht", versetzte der Major und konnte sich fast eines Seufzers nicht enthalten "Vielleicht nicht ganz recht", sagte der bejahrte J�ngling; "denn freilich bei meinem Handwerke w�re es ganz unverzeihlich, wenn man das �u�ere nicht so lange aufstutzen wollte, als nur m�glich ist. Ihr andern aber habt Ursache, auf andere Dinge zu sehen, die bedeutender und nachhaltiger sind."--"Doch gibt es Gelegenheiten", sagte der Major, "wo man sich innerlich frisch f�hlt und sein �u�eres auch gar zu gern wieder auffrischen m�chte." Da der Ank�mmling die wahre Gem�tslage des Majors nicht ahnen konnte, so nahm er diese �u�erung im Soldatensinne und lie� sich weitl�ufig dar�ber aus: wie viel beim Milit�r aufs �u�ere ankomme und wie der Offizier, der so manches auf seine Kleidung zu wenden habe, doch auch einige Aufmerksamkeit auf Haut und Haare wenden k�nne. "Es ist zum Beispiel unverantwortlich", fuhr er fort, "da� Eure Schl�fen schon grau sind, da� hie und da sich Runzeln zusammenziehen und da� Euer Scheitel kahl zu werden droht. Seht mich alten Kerl einmal an! betrachtet, wie ich mich erhalten habe! und das alles ohne Hexerei und mit weit weniger M�he und Sorgfalt, als man t�glich anwendet, um sich zu besch�digen oder wenigstens Langeweile zu machen." Der Major fand bei dieser zuf�lligen Unterredung zu sehr seinen Vorteil, als da� er sie so bald h�tte abbrechen sollen; doch ging er leise und selbst gegen einen alten Bekannten mit Behutsamkeit zu Werke. "Das habe ich nun leider vers�umt!" rief er aus, "und nachzuholen ist es nicht; ich mu� mich nun schon darein ergeben, und Ihr werdet deshalb nicht schlimmer von mir denken." "Vers�umt ist nichts!" erwiderte jener, "wenn ihr andern ernsthaften Herren nur nicht so starr und steif w�ret, nicht gleich einen jeden, der sein �u�eres bedenkt, f�r eitel erkl�ren und euch dadurch selbst die Freude verk�mmern m�chtet, in gef�lliger Gesellschaft zu sein und selbst zu gefallen."-- "Wenn es auch keine Zauberei ist", l�chelte der Major, "wodurch ihr andern euch jung erhaltet, so ist es doch ein Geheimnis, oder wenigstens sind es Arcana, dergleichen oft in Zeitungen gepriesen werden, von denen ihr aber die besten herauszuproben wi�t." --"Du magst im Scherz oder im Ernst reden", versetzte der Freund, "so hast du's getroffen. Unter den vielen Dingen, die man von jeher versucht hat, um dem �u�eren einige Nahrung zu geben, das oft viel fr�her als das Innere abnimmt, gibt es wirklich unsch�tzbare, einfache sowohl als zusammengesetzte Mittel, die mir von Kunstgenossen mitgeteilt, f�r bares Geld oder durch Zufall �berliefert und von mir selbst ausgeprobt worden. Dabei bleib' ich und verharre nun, ohne deshalb meine weitern Forschungen aufzugeben. So viel kann ich dir sagen, und ich �bertreibe nicht: ein Toilettenk�stchen f�hre ich bei mir, �ber allen Preis! ein K�stchen, dessen Wirkungen ich wohl an dir erproben m�chte, wenn wir nur vierzehn Tage zusammenblieben." Der Gedanke, etwas dieser Art sei m�glich und diese M�glichkeit werde ihm gerade in dem rechten Augenblicke so zuf�llig nahe gebracht, erheiterte den Geist des Majors dergestalt, da� er wirklich schon frischer und munterer aussah und, von der Hoffnung, Haupt und Gesicht mit seinem Herzen in �bereinstimmung zu bringen, belebt, von der Unruhe, die Mittel dazu bald n�her kennen zu lernen, in Bewegung gesetzt, bei Tische ein ganz anderer Mensch erschien, Hilariens anmutigen Aufmerksamkeiten getrost entgegenging und auf sie mit einer gewissen Zuversicht blickte, die ihm heute fr�h noch sehr fremd gewesen war. Hatte nun durch mancherlei Erinnerungen, Erz�hlungen und gl�ckliche Einf�lle der theatralische Freund die einmal angeregte gute Laune zu erhalten, zu beleben und zu vermehren gewu�t, so wurde der Major um so verlegener, als jener gleich nach Tische sich zu entfernen und seinen Weg weiter fortzusetzen drohte. Auf alle Weise suchte er den Aufenthalt seines Freundes, wenigstens �ber Nacht, zu erleichtern, indem er Vorspann und Relais auf morgen fr�h andringlich zusagte. Genug, die heilsame Toilette sollte nicht aus dem Hause, bis man von ihrem Inhalt und Gebrauch n�her unterrichtet w�re. Der Major sah sehr wohl ein, da� hier keine Zeit zu verlieren sei, und suchte daher gleich nach Tische seinen alten G�nstling allein zu sprechen. Da er das Herz nicht hatte, ganz gerade auf die Sache loszugehen, so lenkte er von weitem dahin, indem er, das vorige Gespr�ch wieder auffassend, versicherte: er f�r seine Person w�rde gern mehr Sorgfalt auf das �u�ere verwenden, wenn nur nicht gleich die Menschen einen jeden, dem sie ein solches Bestreben anmerken, f�r eitel erkl�rten und ihm dadurch sogleich wieder an der sittlichen Achtung entz�gen, was sie sich gen�tigt f�hlten an der sinnlichen ihm zuzugestehen. "Mache mich mit solchen Redensarten nicht verdrie�lich!" versetzte der Freund; "denn das sind Ausdr�cke, die sich die Gesellschaft angew�hnt hat, ohne etwas dabei zu denken, oder, wenn man es strenger nehmen will, wodurch sich ihre unfreundliche und mi�wollende Natur ausspricht. Wenn du es recht genau betrachtest: was ist denn das, was man oft als Eitelkeit verrufen m�chte? Jeder Mensch soll Freude an sich selbst haben, und gl�cklich, wer sie hat. Hat er sie aber, wie kann er sich verwehren, dieses angenehme Gef�hl merken zu lassen? Wie soll er mitten im Dasein verbergen, da� er eine Freude am Dasein habe? F�nde die gute Gesellschaft, denn von der ist doch hier allein die Rede, nur alsdann diese �u�erungen tadelhaft, wenn sie zu lebhaft werden, wenn des einen Menschen Freude an sich und seinem Wesen die andern hindert, Freude an dem ihrigen zu haben und sie zu zeigen, so w�re nichts dabei zu erinnern, und von diesem �berma� ist auch wohl der Tadel zuerst ausgegangen. Aber was soll eine wunderlich-verneinende Strenge gegen etwas Unvermeidliches? Warum will man nicht eine �u�erung l��lich und ertr�glich finden, die man denn doch mehr oder weniger sich von Zeit zu Zeit selbst erlaubt? ja, ohne die eine gute Gesellschaft gar nicht existieren k�nnte: denn das Gefallen an sich selbst, das Verlangen, dieses Selbstgef�hl andern mitzuteilen, macht gef�llig, das Gef�hl eigner Anmut macht anmutig. Wollte Gott, alle Menschen w�ren eitel, w�ren es aber mit Bewu�tsein, mit Ma� und im rechten Sinne: so w�rden wir in der gebildeten Welt die gl�cklichsten Menschen sein. Die Weiber, sagt man, sind eitel von Hause aus; doch es kleidet sie, und sie gefallen uns um desto mehr. Wie kann ein junger Mann sich bilden, der nicht eitel ist? Eine leere, hohle Natur wird sich wenigstens einen �u�ern Schein zu geben wissen, und der t�chtige Mensch wird sich bald von au�en nach innen zu bilden. Was mich betrifft, so habe ich Ursache, mich auch deshalb f�r den gl�cklichsten Menschen zu halten, weil mein Handwerk mich berechtigt, eitel zu sein, und weil ich, je mehr ich es bin, nur desto mehr Vergn�gen den Menschen schaffe. Ich werde gelobt, wo man andere tadelt, und habe, gerade auf diesem Wege, das Recht und das Gl�ck, noch in einem Alter das Publikum zu erg�tzen und zu entz�cken, in welchem andere notgedrungen vom Schauplatz abtreten oder nur mit Schmach darauf verweilen." Der Major h�rte nicht gerne den Schlu� dieser Betrachtungen. Das W�rtchen Eitelkeit, als er es vorbrachte, sollte nur zu einem �bergang dienen, um dem Freunde auf eine geschickte Weise seinen Wunsch vorzutragen; nun f�rchtete er, bei einem fortgesetzten Gespr�ch das Ziel noch weiter verr�ckt zu sehen, und eilte daher unmittelbar zum Zweck. "F�r mich", sagte er, "w�re ich gar nicht abgeneigt, auch zu deiner Fahne zu schw�ren, da du es nicht f�r zu sp�t h�ltst und glaubst, da� ich das Vers�umte noch einigerma�en nachholen k�nne. Teile mir etwas von deinen Tinkturen, Pomaden und Balsamen mit, und ich will einen Versuch machen." "Mitteilungen", sagte der andere, "sind schwerer, als man denkt. Denn hier z. B. kommt es nicht allein darauf an, da� ich dir von meinen Fl�schchen etwas abf�lle und von den besten Ingredienzien meiner Toilette die H�lfte zur�cklasse; die Anwendung ist das Schwerste. Man kann das �berlieferte sich nicht gleich zu eigen machen; wie dieses und jenes passe, unter was f�r Umst�nden, in welcher Folge die Dinge zu gebrauchen seien, dazu geh�rt �bung und Nachdenken; ja selbst diese wollen kaum fruchten, wenn man nicht eben zu der Sache, wovon die Rede ist, ein angebotenes Talent hat." "Du willst, wie es scheint", versetzte der Major, "nun wieder zur�cktreten. Du machst mir Schwierigkeiten, um deine freilich etwas fabelhaften Behauptungen in Sicherheit zu bringen. Du hast nicht Lust, mir einen Anla�, eine Gelegenheit zu geben, deine Worte durch die Tat zu pr�fen." "Durch diese Neckereien, mein Freund", versetzte der andere, "w�rdest du mich nicht bewegen, deinem Verlangen zu willfahren, wenn ich nicht selbst so gute Gesinnungen gegen dich h�tte, wie ich es ja zuerst dir angeboten habe. Dabei bedenke, mein Freund, der Mensch hat gar eine eigne Lust, Proselyten zu machen, dasjenige, was er an sich sch�tzt, auch au�er sich in andern zu Erscheinung zu bringen, sie genie�en zu lassen, was er selbst genie�t, und sich in ihnen wiederzufinden und darzustellen. F�rwahr, wenn dies auch Egoismus ist, so ist er der liebensw�rdigste und lobensw�rdigste, derjenige, der uns zu Menschen gemacht hat und uns als Menschen erh�lt. Aus ihm nehme ich denn auch, abgesehen von der Freundschaft, die ich zu dir hege, die Lust, einen Sch�ler in der Verj�ngungskunst aus dir zu machen. Weil man aber von dem Meister erwarten kann, da� er keine Pfuscher ziehen will, so bin ich verlegen, wie wir es anfangen. Ich sagte schon: weder Spezereien noch irgendeine Anweisung ist hinl�nglich; die Anwendung kann nicht im Allgemeinen gelehrt werden. Dir zuliebe und aus Lust, meine Lehre fortzupflanzen, bin ich zu jeder Aufopferung bereit. Die gr��te f�r den Augenblick will ich dir sogleich anbieten. Ich lasse dir meinen Diener hier, eine Art von Kammerdiener und Tausendk�nstler, der, wenn er gleich nicht alles zu bereiten wei�, nicht in alle Geheimnisse eingeweiht ist, doch die ganze Behandlung recht gut versteht und f�r den Anfang dir von gro�em Nutzen sein wird, bis du dich in die Sache so hineinarbeitest, da� ich dir die h�heren Geheimnisse endlich auch offenbaren kann." "Wie!" rief der Major, "du hast auch Stufen und Grade deiner Verj�ngungskunst? Du hast noch Geheimnisse f�r die Eingeweihten?"-- "Ganz gewi�!" versetzte jener. "Das m��te gar eine schlechte Kunst sein, die sich auf einmal fassen lie�e, deren Letztes von demjenigen gleich geschaut werden k�nnte, der zuerst hereintritt." Man zauderte nicht lange, der Kammerdiener ward an den Major gewiesen, der ihn gut zu halten versprach. Die Baronin mu�te Sch�chtelchen, B�chschen und Gl�ser hergeben, sie wu�te nicht wozu; die Teilung ging vor sich, man war bis in die Nacht munter und geistreich zusammen. Bei dem sp�teren Aufgang des Mondes fuhr der Gast hinweg und versprach, in einiger Zeit zur�ckzukehren. Der Major kam ziemlich m�de auf sein Zimmer. Er war fr�h aufgestanden, hatte sich den Tag nicht geschont und glaubte nunmehr das Bett bald zu erreichen. Allein er fand statt eines Dieners nunmehr zwei. Der alte Reitknecht zog ihn nach alter Art und Weise eilig aus; aber nun trat der neue hervor und lie� merken, da� die eigentliche Zeit, Verj�ngungs--und Versch�nerungsmittel anzubringen, die Nacht sei, damit in einem ruhigen Schlaf die Wirkung desto sicherer vor sich gehe. Der Major mu�te sich also gefallen lassen, da� sein Haupt gesalbt, sein Gesicht bestrichen, seine Augenbrauen bepinselt und seine Lippen betupft wurden. Au�erdem wurden noch verschiedene Zeremonien erfordert; sogar sollte die Nachtm�tze nicht unmittelbar aufgesetzt, sondern vorher ein Netz, wo nicht gar eine feine lederne M�tze �bergezogen werden. Der Major legte sich zu Bette mit einer Art von unangenehmer Empfindung, die er jedoch sich deutlich zu machen keine Zeit hatte, indem er gar bald einschlief. Sollen wir aber in seine Seele sprechen, so f�hlte er sich etwas mumienhaft, zwischen einem Kranken und einem Einbalsamierten. Allein das s��e Bild Hilariens, umgeben von den heitersten Hoffnungen, zog ihn bald in einen erquickenden Schlaf. Morgens zur rechten Zeit war der Reitknecht bei der Hand. Alles, was zum Anzuge des Herrn geh�rte, lag in gewohnter Ordnung auf den St�hlen, und eben war der Major im Begriff, aus dem Bette zu steigen, als der neue Kammerdiener hereintrat und lebhaft gegen eine solche �bereilung protestierte. Man m�sse ruhen, man m�sse sich abwarten, wenn das Vorhaben gelingen, wenn man f�r so manche M�he und Sorgfalt Freude erleben solle. Der Herr vernahm sodann, da� er in einiger Zeit aufzustehen, ein kleines Fr�hst�ck zu genie�en und alsdann in ein Bad zu steigen habe, welches schon bereitet sei. Den Anordnungen war nicht auszuweichen, sie mu�ten befolgt werden, und einige Stunden gingen unter diesen Gesch�ften hin. Der Major verk�rzte die Ruhezeit nach dem Bade, dachte sich geschwind in die Kleider zu werfen; denn er war seiner Natur nach expedit und w�nschte noch �berdies, Hilarien bald zu begegnen; aber auch hier trat ihm sein neuer Diener entgegen und machte ihm begreiflich, da� man sich durchaus abgew�hnen m�sse, fertig werden zu wollen. Alles, was man tue, m�sse man langsam und behaglich vollbringen, besonders aber die Zeit des Anziehens habe man als angenehme Unterhaltungsstunde mit sich selbst anzusehen. Die Behandlungsart des Kammerdieners traf mit seinen Reden v�llig �berein. Daf�r glaubte sich aber auch der Major wirklich besser angezogen denn jemals, als er vor den Spiegel trat und sich auf das schmuckeste herausgeputzt erblickte. Ohne viel zu fragen, hatte der Kammerdiener sogar die Uniform moderner zugestutzt, indem er die Nacht auf diese Verwandlung wendete. Eine so schnell erscheinende Verj�ngung gab dem Major einen besonders heitern Sinn, so da� er sich von innen und au�en erfrischt f�hlte und mit ungeduldigem Verlangen den Seinigen entgegeneilte. Er fand seine Schwester vor dem Stammbaume stehen, den sie hatte aufh�ngen lassen, weil abends vorher zwischen ihnen von einigen Seitenverwandten die Rede gewesen, welche, teils unverheiratet, teils in fernen Landen wohnhaft, teils gar verschollen, mehr oder weniger den beiden Geschwistern oder ihren Kindern auf reiche Erbschaften Hoffnung machten. Sie unterhielten sich einige Zeit dar�ber, ohne des Punktes zu erw�hnen, da� sich bisher alle Familiensorgen und Bem�hungen blo� auf ihre Kinder bezogen. Durch Hilariens Neigung hatte sich diese ganze Ansicht freilich ver�ndert, und doch mochte weder der Major noch seine Schwester in diesem Augenblick der Sache weiter gedenken. Die Baronin entfernte sich, der Major stand allein vor dem lakonischen Familiengem�lde. Hilarie trat an ihn heran, lehnte sich kindlich an ihn, beschaute die Tafel und fragte: wen er alles von diesen gekannt habe? Und wer wohl noch leben und �brig sein m�chte? Der Major begann seine Schilderung von den �ltesten, deren er sich aus seiner Kindheit nur noch dunkel erinnerte. Dann ging er weiter, zeichnete die Charaktere verschiedener V�ter, die �hnlichkeit oder Un�hnlichkeit der Kinder mit denselben, bemerkte, da� oft der Gro�vater im Enkel wieder hervortrete, sprach gelegentlich von dem Einflu� der Weiber, die, aus fremden Familien her�ber heiratend, oft den Charakter ganzer St�mme ver�ndern. Er r�hmte die Tugend manches Vorfahren und Seitenverwandten und verschwieg ihre Fehler nicht. Mit Stillschweigen �berging er diejenigen, deren man sich h�tte zu sch�men gehabt. Endlich kam er an die untersten Reihen. Da stand nun sein Bruder, der Obermarschall, er und seine Schwester und unten drunter sein Sohn und daneben Hilarie. "Diese sehen einander gerade genug ins Gesicht", sagte der Major und f�gte nicht hinzu, was er im Sinne hatte. Nach einer Pause versetzte Hilarie bescheiden, halblaut und fast mit einem Seufzer: "Und doch wird man denjenigen niemals tadeln, der in die H�he blickt!" Zugleich sah sie mit ein paar Augen an ihm hinauf, aus denen ihre ganze Neigung hervorsprach.--"Versteh' ich dich recht?" sagte der Major, indem er sich zu ihr wendete.--"Ich kann nichts sagen", versetzte Hilarie l�chelnd, "was Sie nicht schon wissen."--"Du machst mich zum gl�cklichsten Menschen unter der Sonne!" rief er aus und fiel ihr zu F��en. "Willst du mein sein?" --"Um Gottes willen stehen Sie auf! Ich bin dein auf ewig." Die Baronin trat herein. Ohne �berrascht zu sein, stutzte sie. --"W�re es ein Ungl�ck", sagte der Major, "Schwester! so ist die Schuld dein; als Gl�ck wollen wir's dir ewig verdanken." Die Baronin hatte ihren Bruder von Jugend auf dergestalt geliebt, da� sie ihn allen M�nnern vorzog, und vielleicht war selbst die Neigung Hilariens aus dieser Vorliebe der Mutter, wo nicht entsprungen, doch gewi� gen�hrt worden. Alle drei vereinigten sich nunmehr in einer Liebe, einem Behagen, und so flossen f�r sie die gl�cklichsten Stunden dahin. Nur wurden sie denn doch zuletzt auch wieder die Welt um sich her gewahr, und diese steht selten mit solchen Empfindungen im Einklang. Nun dachte man auch wieder an den Sohn. Ihm hatte man Hilarien bestimmt, das ihm sehr wohl bekannt war. Gleich nach Beendigung des Gesch�fts mit dem Obermarschall sollte der Major seinen Sohn in der Garnison besuchen, alles mit ihm abreden und diese Angelegenheiten zu einem gl�cklichen Ende f�hren. Nun war aber durch ein unerwartetes Ereignis der ganze Zustand verr�ckt; die Verh�ltnisse, die sonst sich freundlich ineinanderschmiegten, schienen sich nunmehr anzufeinden, und es war schwer vorauszusehen, was die Sache f�r eine Wendung nehmen, was f�r eine Stimmung die Gem�ter ergreifen w�rde. Indessen mu�te sich der Major entschlie�en, seinen Sohn aufzusuchen, dem er sich schon angemeldet hatte. Er machte sich nicht ohne Widerwillen, nicht ohne sonderbare Ahnung, nicht ohne Schmerz, Hilarien auch nur auf kurze Zeit zu verlassen, nach manchem Zaudern auf den Weg, lie� Reitknecht und Pferde zur�ck und fuhr mit seinem Verj�ngungsdiener, den er nun nicht mehr entbehren konnte, der Stadt, dem Aufenthalte seines Sohnes, entgegen. Beide begr��ten und umarmten sich nach so langer Trennung aufs herzlichste. Sie hatten einander viel zu sagen und sprachen doch nicht sogleich aus, was ihnen zun�chst am Herzen lag. Der Sohn erging sich in Hoffnungen eines baldigen Avancements; wogegen ihm der Vater genaue Nachricht gab, was zwischen den �ltern Familiengliedern wegen des Verm�gens �berhaupt, wegen der einzelnen G�ter und sonst verhandelt und beschlossen worden. Das Gespr�ch fing schon einigerma�en an zu stocken, als der Sohn sich ein Herz fa�te und zu dem Vater l�chelnd sagte: "Sie behandeln mich sehr zart, lieber Vater, und ich danke Ihnen daf�r. Sie erz�hlen mir von Besitzt�mern und Verm�gen und erw�hnen der Bedingung nicht, unter der, wenigstens zum Teil, es mir eigen werden soll; Sie halten mit dem Namen Hilariens zur�ck, Sie erwarten, da� ich ihn selbst ausspreche, da� ich mein Verlangen zu erkennen gebe, mit dem liebensw�rdigen Kinde bald vereinigt zu sein." Der Major befand sich bei diesen Worten des Sohnes in gro�er Verlegenheit; da es aber teils seiner Natur, teils einer alten Gewohnheit gem�� war, den Sinn des andern, mit dem er zu verhandeln hatte, zu erforschen, so schwieg er und blickte den Sohn mit einem zweideutigen L�cheln an.--"Sie erraten nicht, mein Vater, was ich zu sagen habe", fuhr der Lieutenant fort, "und ich will es nur rasch ein f�r allemal herausreden. Ich kann mich auf Ihre G�te verlassen, die, bei so vielfacher Sorge f�r mich, gewi� auch an mein wahres Gl�ck gedacht hat. Einmal mu� es gesagt sein, und so sei es gleich gesagt: Hilarie kann mich nicht gl�cklich machen! Ich gedenke Hilariens als einer liebensw�rdigen Anverwandten, mit der ich zeitlebens in den freundschaftlichsten Verh�ltnissen stehen m�chte; aber eine andere hat meine Leidenschaft erregt, meine Neigung gefesselt. Unwiderstehlich ist dieser Hang; Sie werden mich nicht ungl�cklich machen." Nur mit M�he verbarg der Major die Heiterkeit, die sich �ber sein Gesicht verbreiten wollte, und fragte den Sohn mit einem milden Ernst: wer denn die Person sei, welche sich seiner so g�nzlich bem�chtigen k�nnen.--"Sie m�ssen dieses Wesen sehen, mein Vater: denn sie ist so unbeschreiblich als unbegreiflich. Ich f�rchte nur, Sie werden selbst von ihr hingerissen, wie jedermann, der sich ihr n�hert. Bei Gott! Ich erlebe es und sehe Sie als den Rival Ihres Sohnes." "Wer ist sie denn?" fragte der Major. "Wenn du ihre Pers�nlichkeit zu schildern nicht imstande bist, so erz�hle mir wenigstens von ihren �u�ern Umst�nden: denn diese sind doch wohl eher auszusprechen. "--"Wohl, mein Vater!" versetzte der Sohn; "und doch w�rden auch diese �u�eren Umst�nde bei einer andern anders sein, anders auf eine andere wirken. Sie ist eine junge Witwe, Erbin eines alten, reichen, vor kurzem verstorbenen Mannes, unabh�ngig und h�chst wert, es zu sein, von vielen umgeben, von ebenso vielen geliebt, von ebenso vielen umworben, doch, wenn ich mich nicht sehr betriege, mir von Herzen angeh�rig." Mit Behaglichkeit, weil der Vater schwieg und kein Zeichen der Mi�billigung �u�erte, fuhr der Sohn fort, das Betragen der sch�nen Witwe gegen ihn zu erz�hlen, jene unwiderstehliche Anmut, jene zarten Gunstbezeigungen einzeln herzur�hmen, in denen der Vater freilich nur die leichte Gef�lligkeit einer allgemein gesuchten Frau erkennen konnte, die unter vielen wohl irgendeinen vorzieht, ohne sich eben f�r ihn ganz und gar zu entscheiden. Unter jeden andern Umst�nden h�tte er gewi� gesucht, einen Sohn, ja nur einen Freund auf den Selbstbetrug aufmerksam zu machen, der wahrscheinlich hier obwalten k�nnte; aber diesmal war ihm selbst so viel daran gelegen, wenn der Sohn sich nicht t�uschen, wenn die Witwe ihn wirklich lieben und sich so schnell als m�glich zu seinen Gunsten entscheiden m�chte, da� er entweder kein Bedenken hatte oder einen solchen Zweifel bei sich ablehnte, vielleicht auch nur verschwieg. "Du setzest mich in gro�e Verlegenheit", begann der Vater nach einiger Pause. "Die ganze �bereinkunft zwischen den �briggebliebenen Gliedern unsers Geschlechts beruht auf der Voraussetzung, da� du dich mit Hilarien verbindest. Heiratet sie einen Fremden, so ist die ganze, sch�ne, k�nstliche Vereinigung eines ansehnlichen Verm�gens wieder aufgehoben, und du besonders in deinem Teile nicht zum besten bedacht. Es g�be wohl noch ein Mittel, das aber ein wenig sonderbar klingt und wobei du auch nicht viel gewinnen w�rdest: ich m��te noch in meinen alten Tagen Hilarien heiraten, wodurch ich dir aber schwerlich ein gro�es Vergn�gen machen w�rde." "Das gr��te von der Welt!" rief der Lieutenant aus; "denn wer kann eine wahre Neigung empfinden, wer kann das Gl�ck der Liebe genie�en oder hoffen, ohne da� er dieses h�chste Gl�ck einem jeden Freund, einem jeden g�nnte, der ihm wert ist! Sie sind nicht alt, mein Vater; wie liebensw�rdig ist nicht Hilarie! und schon der vor�berschwebende Gedanke, ihr die Hand zu bieten, zeugt von einem jugendlichen Herzen, von frischer Mutigkeit. Lassen Sie uns diesen Einfall, diesen Vorschlag aus dem Stegreife ja recht gut durchsinnen und ausdenken. Dann w�rde ich erst recht gl�cklich sein, wenn ich Sie gl�cklich w��te; dann w�rde ich mich erst recht freuen, da� Sie f�r die Sorgfalt, mit der Sie mein Schicksal bedacht, an sich selbst so sch�n und h�chlich belohnt w�rden. Nun f�hre ich sie erst mutig, zutraulich und mit recht offenem Herzen zu meiner Sch�nen. Sie werden meine Empfindungen billigen, weil Sie selbst f�hlen; Sie werden dem Gl�ck eines Sohnes nichts in den Weg legen, weil Sie Ihrem eigenen Gl�ck entgegengehen." Mit diesen und andern dringenden Worten lie� der Sohn den Vater, der manche Bedenklichkeiten einstreuen wollte, nicht Raum gewinnen, sondern eilte mit ihm zur sch�nen Witwe, welche sie in einem gro�en, wohleingerichteten Hause, umgeben von einer zwar nicht zahlreichen, aber ausgesuchten Gesellschaft, in heiterer Unterhaltung antrafen. Sie war eins von den weiblichen Wesen, denen kein Mann entgeht. Mit unglaublicher Gewandtheit wu�te sie den Major zum Helden dieses Abends zu machen. Die �brige Gesellschaft schien ihre Familie, der Major allein der Gast zu sein. Sie kannte seine Verh�ltnisse recht gut, und doch wu�te sie darnach zu fragen, als wenn sie alles erst von ihm recht erfahren wollte; und so mu�te auch jedes von der Gesellschaft schon irgendeinen Anteil an dem Neuangekommenen zeigen. Der eine mu�te seinen Bruder, der andere seine G�ter und der Dritte sonst wieder etwas gekannt haben, so da� der Major bei einem lebhaften Gespr�ch sich immer als den Mittelpunkt f�hlte. Auch sa� er zun�chst bei der Sch�nen; ihre Augen waren auf ihn, ihr L�cheln an ihn gerichtet; genug, er fand sich so behaglich, da� er beinahe die Ursache verga�, warum er gekommen war. Auch erw�hnte sie seines Sohnes kaum mit einem Worte, obgleich der junge Mann lebhaft mitsprach; er schien f�r sie, wie die �brigen alle, heute nur um des Vaters willen gegenw�rtig. Frauenzimmerliche Handarbeiten, in Gesellschaft unternommen und scheinbar gleichg�ltig fortgesetzt, erhalten durch Klugheit und Anmut oft eine wichtige Bedeutung. Unbefangen und emsig fortgesetzt, geben solche Bem�hungen einer Sch�nen das Ansehen v�lliger Unaufmerksamkeit auf die Umgebung und erregen in derselben ein stilles Mi�gef�hl. Dann aber, gleichsam wie beim Erwachen, ein Wort, ein Blick versetzt die Abwesende wieder mitten in die Gesellschaft, sie erscheint als neu willkommen; legt sie aber gar die Arbeit in den Scho� nieder, zeigt sie Aufmerksamkeit auf eine Erz�hlung, einen belehrenden Vortrag, in welchem sich die M�nner so gern ergehen, dies wird demjenigen h�chst schmeichelhaft, den sie dergestalt beg�nstigt. Unsere sch�ne Witwe arbeitete auf diese Weise an einer so pr�chtigen als geschmackvollen Brieftasche, die sich noch �berdies durch ein gr��eres Format auszeichnete. Dies ward nun eben von der Gesellschaft besprochen, von dem n�chsten Nachbar aufgenommen, unter gro�en Lobpreisungen der Reihe nach herumgegeben, indessen die K�nstlerin sich mit dem Major von ernsten Gegenst�nden besprach; ein alter Hausfreund r�hmte das beinahe fertige Werk mit �bertreibung, doch als solches an den Major kam, schien sie es als seiner Aufmerksamkeit nicht wert von ihm ablehnen zu wollen, wogegen er auf eine verbindliche Weise die Verdienste der Arbeit anzuerkennen verstand, inzwischen der Hausfreund darin ein penelopeisch zauderhaftes Werk zu sehen glaubte. Man ging in den Zimmern auf und ab und gesellte sich zuf�llig zusammen. Der Lieutenant trat zu der Sch�nen und fragte: "Was sagen Sie zu meinem Vater?" L�chelnd versetzte sie: "Mich deucht, da� Sie ihn wohl zum Muster nehmen k�nnten. Sehn Sie nur, wie nett er angezogen ist! Ob er sich nicht besser tr�gt und h�lt als sein lieber Sohn!" So fuhr sie fort, den Vater auf Unkosten des Sohnes zu beschreiben und zu loben und eine sehr gemischte Empfindung von Zufriedenheit und Eifersucht in dem Herzen des jungen Mannes hervorzubringen. Nicht lange, so gesellte sich der Sohn zum Vater und erz�hlte ihm alles haarklein wieder. Der Vater betrug sich nur desto freundlicher gegen die Witwe, und sie setzte sich gegen ihn schon auf einen lebhafteren, vertraulichem Ton. Kurz, man kann sagen, da�, als es zum Scheiden ging, der Major so gut als die �brigen alle ihr und ihrem Kreise schon angeh�rte. Ein stark einfallender Regen hinderte die Gesellschaft, auf die Weise nach Hause zu kehren, wie sie gekommen war. Einige Equipagen fuhren vor, in welche man die Fu�g�nger verteilte; nur der Lieutenant, unter dem Vorwande, man sitze ohnehin schon zu eng, lie� den Vater fortfahren und blieb zur�ck. Der Major, als er in sein Zimmer trat, f�hlte sich wirklich in einer Art von Taumel, von Unsicherheit seiner selbst, wie es denen geht, die schnell aus einem Zustande in den entgegengesetzten �bertreten. Die Erde scheint sich f�r den zu bewegen, der aus dem Schiffe steigt, und das Licht zittert noch im Auge dessen, der auf einmal ins Finstere tritt. So f�hlte sich der Major noch von der Gegenwart des sch�nen Wesens umgeben. Er w�nschte, sie noch zu sehen, zu h�ren, sie wieder zu sehen, wieder zu h�ren; und nach einiger Besinnung verzieh er seinem Sohne, ja er pries ihn gl�cklich, da� er Anspr�che machen d�rfe, so viel Vorz�ge zu besitzen. Aus diesen Empfindungen ri� ihn der Sohn, der mit einer lebhaften Entz�ckung zur T�re hereinst�rzte, den Vater umarmte und ausrief: "Ich bin der gl�cklichste Mensch von der Welt!" Nach solchen und �hnlichen Ausrufen kam es endlich unter beiden zur Aufkl�rung. Der Vater bemerkte, da� die sch�ne Frau im Gespr�ch gegen ihn des Sohnes auch nicht mit einer Silbe erw�hnt habe.--"Das ist eben ihre zarte, schweigende, halb schweigende, halb andeutende Manier, wodurch man seiner W�nsche gewi� wird und sich doch immer des Zweifels nicht ganz erwehren kann. So war sie bisher gegen mich; aber Ihre Gegenwart, mein Vater, hat Wunder getan. Ich gestehe es gern, da� ich zur�ckblieb, um sie noch einen Augenblick zu sehen. Ich fand sie in ihren erleuchteten Zimmern auf und ab gehen; denn ich wei� wohl, es ist ihre Gewohnheit: wenn die Gesellschaft weg ist, darf kein Licht ausgel�scht werden. Sie geht allein in ihren Zaubers�len auf und ab, wenn die Geister entlassen sind, die sie hergebannt hat. Sie lie� den Vorwand gelten, unter dessen Schutz ich zur�ckkam. Sie sprach anmutig, doch von gleichg�ltigen Dingen. Wir gingen hin und wider durch die offenen T�ren die ganze Reihe der Zimmer durch. Wir waren schon einigemale bis ans Ende gelangt, in das kleine Kabinett, das nur von einer tr�ben Lampe erhellt ist. War sie sch�n, wenn sie sich unter den Kronleuchtern her bewegte, so war sie es noch unendlich mehr, beleuchtet von dem sanften Schein der Lampe. Wir waren wieder dahin gekommen und standen beim Umkehren einen Augenblick still. Ich wei� nicht, was mir die Verwegenheit abn�tigte, ich wei� nicht, wie ich es wagen konnte, mitten im gleichg�ltigsten Gespr�ch auf einmal ihre Hand zu fassen, diese zarte Hand zu k�ssen, sie an mein Herz zu dr�cken. Man zog sie nicht weg. "Himmlisches Wesen", rief ich, "verbirg dich nicht l�nger vor mir. Wenn in diesem sch�nen Herzen eine Neigung wohnt f�r den Gl�cklichen, der vor dir steht, so verh�lle sie nicht l�nger, offenbare sie, gestehe sie! es ist die sch�nste, es ist die h�chste Zeit. Verbanne mich oder nimm mich in deinen Armen auf!" Ich wei� nicht, was ich alles sagte, ich wei� nicht, wie ich mich geb�rdete. Sie entfernte sich nicht, sie widerstrebte nicht, sie antwortete nicht. Ich wagte es, sie in meine Arme zu fassen, sie zu fragen, ob sie die Meinige sein wolle. Ich k��te sie mit Ungest�m; sie dr�ngte mich weg.--"Ja, doch, ja!" oder so etwas sagte sie halblaut und wie verworren. Ich entfernte mich und rief: "Ich sende meinen Vater, der soll f�r mich reden!"--"Kein Wort mit ihm dar�ber!" versetzte sie, indem sie mir einige Schritte nachfolgte. "Entfernen Sie sich, vergessen Sie, was geschehen ist."" Was der Major dachte, wollen wir nicht entwickeln. Er sagte jedoch zum Sohne: "Was glaubst du nun, was zu tun sei? Sie Sache ist, d�cht' ich, aus dem Stegreife gut genug eingeleitet, da� wir nun etwas f�rmlicher zu Werke gehen k�nnen, da� es vielleicht sehr schicklich ist, wenn ich mich morgen dort melde und f�r dich anhalte. "--"Um Gottes willen, mein Vater!" rief er aus, "das hie�e die ganze Sache verderben. Jenes Betragen, jener Ton will durch keine F�rmlichkeit gest�rt und verstimmt sein. Es ist genug, mein Vater, da� Ihre Gegenwart diese Verbindung beschleunigt, ohne da� Sie ein Wort aussprechen. Ja, Sie sind es, dem ich mein Gl�ck schuldig bin! Die Achtung meiner Geliebten f�r Sie hat jeden Zweifel besiegt, und niemals w�rde der Sohn einen so gl�cklichen Augenblick gefunden haben, wenn ihn der Vater nicht vorbereitet h�tte." Solche und �hnliche Mitteilungen unterhielten sie bis tief in die Nacht. Sie vereinigten sich wechselseitig �ber ihre Plane; der Major wollte bei der sch�nen Witwe nur noch der Form wegen einen Abschiedsbesuch machen und sodann seiner Verbindung mit Hilarien entgegengehen; der Sohn sollte die seinige bef�rdern und beschleunigen, wie es m�glich w�re. Viertes Kapitel Der sch�nen Witwe machte unser Major einen Morgenbesuch, um Abschied zu nehmen und, wenn es m�glich w�re, die Absicht seines Sohnes mit Schicklichkeit zu f�rdern. Er fand sie in zierlichster Morgenkleidung in Gesellschaft einer �ltern Dame, die durch ein h�chst gesittetes, freundliches Wesen ihn alsobald einnahm. Die Anmut der J�ngern, der Anstand der �lteren setzten das Paar in das w�nschenswerteste Gleichgewicht, auch schien ihr wechselseitiges Betragen durchaus daf�r zu sprechen, da� sie einander angeh�rten. Die J�ngere schien eine flei�ig gearbeitete, uns von gestern schon bekannte Brieftasche soeben vollendet zu haben; denn nach den gew�hnlichen Empfangsbegr��ungen und verbindlichen Worten eines willkommenen Erscheinens wendete sie sich zur Freundin und reichte das k�nstliche Werk hin, gleichsam ein unterbrochenes Gespr�ch wieder ankn�pfend: "Sie sehen also, da� ich doch fertig geworden bin, wenn es gleich wegen Z�gerns und manchen S�umens den Anschein nicht hatte." "Sie kommen eben recht, Herr Major", sagte die �ltere, "unsern Streit zu entscheiden oder wenigstens sich f�r eine oder die andere Partei zu erkl�ren; ich behaupte, man f�ngt eine solche weitschichtige Arbeit nicht an, ohne einer Person zu gedenken, der man sie bestimmt hat, man vollendet sie nicht ohne einen solchen Gedanken. Beschauen Sie selbst das Kunstwerk, denn so nenn' ich es billig, ob dergleichen so ganz ohne Zweck unternommen werden k�nne." Unser Major mu�te der Arbeit freilich allen Beifall zusprechen. Teils geflochten, teils gestickt, erregte sie zugleich mit der Bewunderung das Verlangen, zu erfahren, wie sie gemacht sei. Die bunte Seide waltete vor, doch war auch das Gold nicht verschm�ht, genug, man wu�te nicht, ob man Pracht oder Geschmack mehr bewundern sollte. "Es ist doch noch einiges daran zu tun", versetzte die Sch�ne, indem sie die Schleife des umgeschlagenen Bandes wieder aufzog und sich mit dem Innern besch�ftigte. "Ich will nicht streiten", fuhr sie fort, "aber erz�hlen will ich, wie mir bei solchem Gesch�ft zumute ist. Als junge M�dchen werden wir gew�hnt, mit den Fingern zu tifteln und mit den Gedanken umherzuschweifen; beides bleibt uns, indem wir nach und nach die schwersten und zierlichsten Arbeiten verfertigen lernen, und ich leugne nicht, da� ich an jede Arbeit dieser Art immer Gedanken angekn�pft habe, an Personen, an Zust�nde, an Freud und Leid. Und so ward mir das Angefangene wert und das Vollendete, ich darf wohl sagen, kostbar. Als ein solches nun durft' ich das Geringste f�r etwas halten, die leichteste Arbeit gewann einen Wert, und die schwierigste doch auch nur dadurch, da� die Erinnerung dabei reicher und vollst�ndiger war. Freunden und Liebenden, ehrw�rdigen und hohen Personen glaubt' ich daher dergleichen immer anbieten zu k�nnen; sie erkannten es auch und wu�ten, da� ich ihnen etwas von meinem Eigensten �berreichte, das, vielfach und unaussprechlich, doch zuletzt zu einer angenehmen Gabe vereinigt, immer wie ein freundlicher Gru� wohlgef�llig aufgenommen ward." Auf ein so liebensw�rdiges Bekenntnis war freilich kaum eine Erwiderung m�glich; doch wu�te die Freundin dagegen etwas in wohlklingende Worte zu f�gen. Der Major aber, von jeher gewohnt, die anmutige Weisheit r�mischer Schriftsteller und Dichter zu sch�tzen und ihre leuchtenden Ausdr�cke dem Ged�chtnis einzupr�gen, erinnerte sich einiger hierher gar wohl passender Verse, h�tete sich aber, um nicht als Pedant zu erscheinen, sie auszusprechen oder auch ihrer nur zu erw�hnen; versuchte jedoch, um nicht stumm und geistlos zu erscheinen, aus dem Stegreif eine prosaische Paraphrase, die aber nicht recht gelingen wollte, wodurch das Gespr�ch beinahe ins Stocken geraten w�re. Die �ltere Dame griff deshalb nach einem bei dem Eintritt des Freundes niedergelegten Buche; es war eine Sammlung von Poesien, welche soeben die Aufmerksamkeit der Freundinnen besch�ftigte; dies gab Gelegenheit, von Dichtkunst �berhaupt zu sprechen, doch blieb die Unterhaltung nicht lange im Allgemeinen, denn gar bald bekannten die Frauenzimmer zutraulich, da� sie von dem poetischen Talent des Majors unterrichtet seien. Ihnen hatte der Sohn, der selbst auf den Ehrentitel eines Dichters seine Absichten nicht verbarg, von den Gedichten seines Vaters gesprochen, auch einiges rezitiert; im Grunde, um sich mit einer poetischen Herkunft zu schmeicheln und, wie es die Jugend gewohnt ist, sich f�r einen vorschreitenden, die F�higkeiten des Vaters steigernden J�ngling bescheidentlich geben zu k�nnen. Der Major aber, der sich zur�ckzuziehen suchte, da er blo� als Literator und Liebhaber gelten wollte, suchte, da ihm kein Ausweg gelassen war, wenigstens auszuweichen, indem er die Dichtart, in der er sich allenfalls ge�bt habe, f�r subaltern und fast f�r unrecht wollte angesehen wissen; er konnte nicht leugnen, da� er in demjenigen, was man beschreibend und in einem gewissen Sinne belehrend nennt, einige Versuche gemacht habe. Die Damen, besonders die j�ngere, nahmen sich dieser Dichtart an; sie sagte: "Wenn man vern�nftig und ruhig leben will, welches denn doch zuletzt eines jeden Menschen Wunsch und Absicht bleibt, was soll uns da das aufgeregte Wesen, das uns willk�rlich anreizt, ohne etwas zu geben, das uns beunruhigt, um uns denn doch zuletzt uns wieder selbst zu �berlassen; unendlich viel angenehmer ist mir, da ich doch einmal der Dichtung nicht gern entbehren mag, jene, die mich in heitere Gegenden versetzt, wo ich mich wiederzuerkennen glaube, mir den Grundwert des Einfach-L�ndlichen zu Gem�te f�hrt, mich durch buschige Haine zum Wald, unvermerkt auf eine H�he zum Anblick eines Landsees hinf�hrt, da denn auch wohl gegen�ber erst angebaute H�gel, sodann waldgekr�nte H�hen emporsteigen und die blauen Berge zum Schlu� ein befriedigendes Gem�lde bilden. Bringt man mir das alles in klaren Rhythmen und Reimen, so bin ich auf meinem Sofa dankbar, da� der Dichter ein Bild in meiner Imagination entwickelt hat, an dem ich mich ruhiger erfreuen kann, als wenn ich es, nach erm�dender Wanderschaft, vielleicht unter andern, ung�nstigen Umst�nden vor Augen sehe." Der Major, der das vorwaltende Gespr�ch eigentlich nur als Mittel ansah, seine Zwecke zu bef�rdern, suchte sich wieder nach der lyrischen Dichtkunst hinzuwenden, worin sein Sohn wirklich L�bliches geleistet hatte. Man widersprach ihm nicht geradezu, aber man suchte ihn von dem Wege wegzuscherzen, den er eingeschlagen hatte, besonders da er auf leidenschaftliche Gedichte hinzudeuten schien, womit der Sohn der unvergleichlichen Dame die entschiedene Neigung seines Herzens nicht ohne Kraft und Geschick vorzutragen gesucht hatte. "Lieder der Liebenden", sagte die sch�ne Frau, "mag ich weder vorgelesen noch vorgesungen; gl�cklich Liebende beneidet man, eh' man sich's versieht, und die Ungl�cklichen machen uns immer Langeweile." Hierauf nahm die �ltere Dame, zu ihrer holden Freundin gewendet, das Wort auf und sagte: "Warum machen wir solche Umschweife, verlieren die Zeit in Umst�ndlichkeiten gegen einen Mann, den wir verehren und lieben? Sollen wir ihm nicht vertrauen, da� wir sein anmutiges Gedicht, worin er die wackere Leidenschaft zur Jagd in allen ihren Einzelheiten vortr�gt, schon teilweise zu kennen das Vergn�gen haben, und nunmehr ihn bitten, auch das Ganze nicht vorzuenthalten? Ihr Sohn", fuhr sie fort, "hat uns einige Stellen mit Lebhaftigkeit aus dem Ged�chtnis vorgetragen und uns neugierig gemacht, den Zusammenhang zu sehen." Als nun der Vater abermals auf die Talente des Sohnes zur�ckkehren und diese hervorheben wollte, lie�en es die Damen nicht gelten, indem sie es f�r eine offenbare Ausflucht ansprachen, um die Erf�llung ihrer W�nsche indirekt abzulehnen. Er kam nicht los, bis er unbewunden versprochen hatte, das Gedicht zu senden, sodann aber nahm das Gespr�ch eine Wendung, die ihn hinderte, zugunsten des Sohnes weiter etwas vorzubringen, besonders da ihm dieser alle Zudringlichkeit abgeraten hatte. Da es nun Zeit schien, sich zu beurlauben, und der Freund auch deshalb einige Bewegung machte, sprach die Sch�ne mit einer Art von Verlegenheit, wodurch sie nur noch sch�ner ward, indem sie die frisch gekn�pfte Schleife der Brieftasche sorgf�ltig zurechtzupfte: "Dichter und Liebhaber sind l�ngst schon leider im Ruf, da� ihren Versprechen und Zusagen nicht viel zu trauen sei; verzeihen Sie daher, wenn ich das Wort eines Ehrenmannes in Zweifel zu ziehen wage und deshalb ein Pfand, einen Treupfennig nicht verlange, sondern gebe. Nehmen Sie diese Brieftasche, sie hat etwas �hnliches von Ihrem Jagdgedicht, viel Erinnerungen sind daran gekn�pft, manche Zeit verging unter der Arbeit, endlich ist sie fertig; bedienen Sie sich derselben als eines Boten, uns Ihre liebliche Arbeit zu �berbringen." Bei solch unerwartetem Anerbieten f�hlte sich der Major wirklich betroffen; die zierliche Pracht dieser Gabe hatte so gar kein Verh�ltnis zu dem, was ihn gew�hnlich umgab, zu dem �brigen, dessen er sich bediente, da� er sie sich, obgleich dargereicht, kaum zueignen konnte; doch nahm er sich zusammen, und wie seinem Erinnern ein �berliefertes Gute niemals versagte, so trat eine klassische Stelle alsbald ihm ins Ged�chtnis. Nur w�re es pedantisch gewesen, sie anzuf�hren, doch regte sie einen heitern Gedanken bei ihm auf, da� er aus dem Stegreife mit artiger Paraphrase einen freundlichen Dank und ein zierliches Kompliment entgegenzubringen im Falle war; und so schlo� sich denn diese Szene auf eine befriedigende Weise f�r die s�mtlichen Unterredenden. Also fand er sich zuletzt nicht ohne Verlegenheit in ein angenehmes Verh�ltnis verflochten; er hatte zu senden, zu schreiben zugesagt, sich verpflichtet, und wenn ihm die Veranlassung einigerma�en unangenehm fiel, so mu�te er es doch f�r ein Gl�ck sch�tzen, auf eine heitere Weise mit dem Frauenzimmer in Verh�ltnis zu bleiben, das bei ihren gro�en Vorz�gen ihm so nahe angeh�ren sollte. Er schied also nicht ohne eine gewisse innere Zufriedenheit; denn wie sollte der Dichter eine solche Aufmunterung nicht empfinden, dessen treuflei�iger Arbeit, die so lange unbeachtet geruht, nun ganz unerwartet eine liebensw�rdige Aufmerksamkeit zuteil wird. Gleich nach seiner R�ckkehr ins Quartier setzte der Major sich nieder, zu schreiben, seiner guten Schwester alles zu berichten, und da war nichts nat�rlicher, als da� in seiner Darstellung eine gewisse Exaltation sich hervortat, wie er sie selbst empfand, die aber durch das Einreden seines von Zeit zu Zeit st�renden Sohns noch mehr gesteigert wurde. Auf die Baronin machte dieser Brief einen sehr gemischten Eindruck; denn wenn auch der Umstand, wodurch die Verbindung des Bruders mit Hilarien bef�rdert und beschleunigt werden konnte, geeignet war, sie ganz zufriedenzustellen, so wollte ihr doch die sch�ne Witwe nicht gefallen, ohne da� sie sich deswegen Rechenschaft zu geben gedacht h�tte. Wir machen bei dieser Gelegenheit folgende Bemerkung. Den Enthusiasmus f�r irgendeine Frau mu� man einer andern niemals anvertrauen; sie kennen sich untereinander zu gut, um sich einer solchen ausschlie�lichen Verehrung w�rdig zu halten. Die M�nner kommen ihnen vor wie K�ufer im Laden, wo der Handelsmann mit seinen Waren, die er kennt, im Vorteil steht, auch sie in dem besten Lichte vorzuzeigen die Gelegenheit wahrnehmen kann; dahingegen der K�ufer immer mit einer Art Unschuld hereintritt, er bedarf der Ware, will und w�nscht sie und versteht gar selten, sie mit Kenneraugen zu betrachten. Jener wei� recht gut, was er gibt, dieser nicht immer, was er empf�ngt. Aber es ist einmal im menschlichen Leben und Umgang nicht zu �ndern, ja so l�blich als notwendig, denn alles Begehren und Freien, alles Kaufen und Tauschen beruht darauf. In Gefolge solches Empfindens mehr als Betrachtens konnte die Baronesse weder mit der Leidenschaft des Sohns noch mit der g�nstigen Schilderung des Vaters v�llig zufrieden sein; sie fand sich �berrascht von der gl�cklichen Wendung der Sache, doch lie� eine Ahnung wegen doppelter Ungleichheit des Alters sich nicht abweisen. Hilarie ist ihr zu jung f�r den Bruder, die Witwe f�r den Sohn nicht jung genug; indessen hat die Sache ihren Gang genommen, der nicht aufzuhalten scheint. Ein frommer Wunsch, da� alles gut gehen m�ge, stieg mit einem leisen Seufzer empor. Um ihr Herz zu erleichtern, nahm sie die Feder und schrieb an jene menschenkennende Freundin, indem sie nach einem geschichtlichen Eingang also fortfuhr. "Die Art dieser jungen, verf�hrerischen Witwe ist mir nicht unbekannt; weiblichen Umgang scheint sie abzulehnen und nur eine Frau um sich zu leiden, die ihr keinen Eintrag tut, ihr schmeichelt und, wenn ihre stummen Vorz�ge sich nicht klar genug dart�ten, sie noch mit Worten und geschickter Behandlung der Aufmerksamkeit zu empfehlen wei�. Zuschauer, Teilnehmer an einer solchen Repr�sentation m�ssen M�nner sein, daher entsteht die Notwendigkeit, sie anzuziehen, sie festzuhalten. Ich denke nichts �bles von der sch�nen Frau, sie scheint anst�ndig und behutsam genug, aber eine solche l�sterne Eitelkeit opfert den Umst�nden auch wohl etwas auf, und, was ich f�r das Schlimmste halte: nicht alles ist reflektiert und vors�tzlich, ein gewisses gl�ckliches Naturell leitet und besch�tzt sie, und nichts ist gef�hrlicher an so einer gebornen Kokette als eine aus der Unschuld entspringende Verwegenheit." Der Major, nunmehr auf den G�tern angelangt, widmete Tag und Stunde der Besichtigung und Untersuchung. Er fand sich in dem Falle, zu bemerken, da� ein richtiger, wohlgefa�ter Hauptgedanke in der Ausf�hrung mannigfaltigen Hindernissen und dem Durchkreuzen so vieler Zuf�lligkeiten unterworfen ist, in dem Grade, da� der erste Begriff beinahe verschwindet und f�r Augenblicke ganz und gar unterzugehen scheint, bis mitten in allen Verwirrungen dem Geiste die M�glichkeit eines Gelingens sich wieder darstellt, wenn wir die Zeit als den besten Alliierten einer unbesiegbaren Ausdauer uns die Hand bieten sehen. Und so w�re denn auch hier der traurige Anblick sch�ner, ansehnlicher, vernachl�ssigter, mi�brauchter Besitzungen zu einem trostlosen Zustande geworden, h�tte man nicht durch das verst�ndige Bemerken einsichtiger �konomen zugleich vorausgesehen, da� eine Reihe von Jahren, mit Verstand und Redlichkeit benutzt, hinreichend sein werde, das Abgestorbene zu beleben und das Stockende in Umtrieb zu versetzen, um zuletzt durch Ordnung und T�tigkeit seinen Zweck zu erreichen. Der behagliche Obermarschall war angelangt, und zwar mit einem ernsten Advokaten, doch gab dieser dem Major weniger Besorgnisse als jener, der zu den Menschen geh�rte, die keine Zwecke haben oder, wenn sie einen vor sich sehen, die Mittel dazu ablehnen. Ein t�glich--und st�ndliches Behagen war ihm das unerl��liche Bed�rfnis seines Lebens. Nach langem Zaudern ward es ihm endlich Ernst, seine Gl�ubiger loszuwerden, die G�terlast abzusch�tteln, die Unordnung seines Hauswesens in Regel zu setzen, eines anst�ndigen, gesicherten Einkommens ohne Sorge zu genie�en, dagegen aber auch nicht das geringste von den bisherigen Br�uchlichkeiten fahren zu lassen. Im ganzen gestand er alles ein, was die Geschwister in den ungetr�bten Besitz der G�ter, besonders auch des Hauptgutes, setzen sollte, aber auf einen gewissen benachbarten Pavillon, in welchem er alle Jahr auf seinen Geburtstag die �ltesten Freunde und die neusten Bekannten einlud, ferner auf den daran gelegenen Ziergarten, der solchen mit dem Hauptgeb�ude verband, wollte er die Anspr�che nicht v�llig aufgeben. Die Meublen alle sollten in dem Lusthause bleiben, die Kupferstiche an den W�nden sowie auch die Fr�chte der Spaliere ihm versichert werden. Pfirsiche und Erdbeeren von den ausgesuchtesten Sorten, Birnen und �pfel, gro� und schmackhaft, besonders aber eine gewisse Sorte grauer, kleiner �pfel, die er seit vielen Jahren der F�rstin Witwe zu verehren gewohnt war, sollten ihm treulich geliefert sein. Hieran schlossen sich noch andere Bedingungen, wenig bedeutend, aber dem Hausherrn, P�chter, Verwaltern, G�rtnern ungemein beschwerlich. Der Obermarschall war �brigens von dem besten Humor; denn da er den Gedanken nicht fahren lie�, da� alles nach seinen W�nschen, wie es ihm sein leichtes Temperament vorgespiegelt hatte, sich endlich einrichten w�rde, so sorgte er f�r eine gute Tafel, machte sich einige Stunden auf einer m�helosen Jagd die n�tige Bewegung, erz�hlte Geschichten auf Geschichten und zeigte durchaus das heiterste Gesicht; auch schied er auf gleiche Weise, dankte dem Major zum sch�nsten, da� er so br�derlich verfahren, verlangte noch etwas Geld, lie� die kleinen vorr�tigen grauen Gold�pfel, welche dieses Jahr besonders wohl geraten waren, sorgf�ltig einpacken und fuhr mit diesem Schatz, den er als eine willkommene Verehrung der F�rstin zu �berreichen gedachte, nach ihrem Witwensitz, wo er denn auch gn�dig und freundlich empfangen ward. Der Major an seiner Seite blieb mit ganz entgegengesetzten Gef�hlen zur�ck und w�re an den Verschr�nkungen, die er vor sich fand, fast verzweifelt, w�re ihm nicht das Gef�hl zu H�lfe gekommen, das einen t�tigen Mann freudig aufrichtet, wenn er das Verworrene zu l�sen, als entworren vor sich zu sehen hoffen darf. Gl�cklicherweise war der Advokat ein rechtlicher Mann, der, weil er sonst viel zu tun hatte, diese Angelegenheit bald beendigte. Ebenso gl�cklich schlug sich ein Kammerdiener des Obermarschalls hinzu, der gegen m��ige Bedingungen in dem Gesch�ft mitzuwirken versprach, wodurch man einem gedeihlichen Abschlu� entgegensehen durfte. So angenehm aber auch dieses war, so f�hlte doch der Major als ein rechtlicher Mann im Hin--und Widerwirken bei dieser Angelegenheit, es bed�rfe gar manches Unreinen, um ins Reine zu kommen. Bei einer Pause des Gesch�fts, die ihm einige Freiheit lie�, eilte er auf sein Gut, wo er, des Versprechens eingedenk, das er an die sch�ne Witwe getan und das ihm nicht aus dem Sinne gekommen war, seine Gedichte versuchte, die in guter Ordnung verwahrt lagen; zu gleicher Zeit kamen ihm manche Gedenk--und Erinnerungsb�cher, Ausz�ge beim Lesen alter und neuer Schriftsteller enthaltend, wieder zur Hand. Bei seiner Vorliebe f�r Horaz und die r�mischen Dichter war das meiste daher, und es fiel ihm auf, da� die Stellen gr��tenteils Bedauern vergangner Zeit, vor�bergeschwundner Zust�nde und Empfindungen andeuteten. Statt vieler r�cken wir die einzige Stelle hier ein: "Heu! Quae mens est hodie, cur eadem non puero fuit? Vel cur bis animis incolumes non redeunt genae!" "Wie ist heut mir doch zumute? So vergn�glich und so klar! Da bei frischem Knabenblute Mir so wild, so d�ster war. Doch wenn mich die Jahre zwacken, Wie auch wohlgemut ich sei, Denk' ich jene roten Backen, Und ich w�nsche sie herbei." Nachdem unser Freund nun aus wohlgeordneten Papieren das Jagdgedicht gar bald herausgefunden, erfreute er sich an der sorgf�ltigen Reinschrift, wie er sie vor Jahren mit lateinischen Lettern, gro� Oktav, zierlichst verfa�t hatte. Die k�stliche Brieftasche von bedeutender Gr��e nahm das Werk ganz bequem auf, und nicht leicht hat ein Autor sich so pr�chtig eingebunden gesehen. Einige Zeilen dazu waren h�chst notwendig; Prosaisches aber kaum zul�ssig. Jene Stelle des Ovid fiel ihm wieder ein, und er glaubte jetzt durch eine poetische Umschreibung, so wie damals durch eine prosaische, sich am besten aus der Sache zu ziehen. Sie hie�: "Nec factas solum vestes spectare juvabat, Tum quoque dum fierent; tantus decor adfuit arti." Zu Deutsch: "Ich sah's in meisterlichen H�nden --Wie denk' ich gern der sch�nen Zeit!-- Sich erst entwickeln, dann vollenden Zu nie gesehner Herrlichkeit. Zwar ich besitz' es gegenw�rtig, Doch soll ich mir nur selbst gestehn: Ich wollt', es w�re noch nicht fertig, Das Machen war doch gar zu sch�n!" Mit diesem �bertragenen war unser Freund nur wenige Zeit zufrieden; er tadelte, da� er das sch�ne flektierte Verbum: dum fierent, in ein traurig abstraktes Substantivum ver�ndert habe, und es verdro� ihn, bei allem Nachdenken die Stelle doch nicht verbessern zu k�nnen. Nun ward auf einmal seine Vorliebe zu den alten Sprachen wieder lebendig, und der Glanz des Deutschen Parnasses, auf den er doch auch im stillen hinaufstrebte, schien ihm sich zu verdunkeln. Endlich aber, da er dieses heitere Kompliment, mit dem Urtexte unverglichen, noch ganz artig fand und glauben durfte, da� ein Frauenzimmer es ganz wohl aufnehmen w�rde, so entstand eine zweite Bedenklichkeit: da�, da man in Versen nicht galant sein kann, ohne verliebt zu scheinen, er dabei als k�nftiger Schwiegervater eine wunderliche Rolle spiele. Das Schlimmste jedoch fiel ihm zuletzt ein: jene Ovidischen Verse werden von Arachnen gesagt, einer ebenso geschickten als h�bschen und zierlichen Weberin. Wurde nun aber diese durch die neidische Minerva in eine Spinne verwandelt, so war es gef�hrlich, eine sch�ne Frau, mit einer Spinne, wenn auch nur von ferne, verglichen, im Mittelpunkte eines ausgebreiteten Netzes schweben zu sehen. Konnte man sich doch unter der geistreichen Gesellschaft, welche unsre Dame umgab, einen Gelehrten denken, welcher diese Nachbildung ausgewittert h�tte. Wie sich nun der Freund aus einer solchen Verlegenheit gezogen, ist uns selbst unbekannt geblieben, und wir m�ssen diesen Fall unter diejenigen rechnen, �ber welche die Musen auch wohl einen Schleier zu werfen sich die Schalkheit erlauben. Genug, das Jagdgedicht selbst ward abgesendet, von welchem wir jedoch einige Worte nachzubringen haben. Der Leser desselben belustigt sich an der entschiedenen Jagdliebhaberei und allem, was sie beg�nstigen mag; erfreulich ist der Jahreszeitenwechsel, der sie mannigfaltig aufruft und anregt. Die Eigenheiten s�mtlicher Gesch�pfe, denen man nachstellt, die man zu erlegen gesinnt ist, die verschiedenen Charaktere der J�ger, die sich dieser Lust, dieser M�he hingeben, die Zuf�lligkeiten, wie sie bef�rdern oder sch�digen: alles war, besonders was auf das Gefl�gel Bezug hatte, mit der besten Laune dargestellt und mit gro�er Eigent�mlichkeit behandelt. Von der Auerhahnbalz bis zum zweiten Schnepfenstrich und von da bis zur Rabenh�tte war nichts vers�umt, alles wohl gesehen, klar aufgenommen, leidenschaftlich verfolgt, leicht und scherzhaft, oft ironisch dargestellt. Jenes elegische Thema klang jedoch durch das Ganze durch; es war mehr als ein Abschied von diesen Lebensfreuden verfa�t, wodurch es zwar einen gef�hlvollen Anstrich des heiter Durchlebten gewann und sehr wohlt�tig wirkte, aber doch zuletzt, wie jene Sinnspr�che, nach dem Genu� ein gewisses Leere empfinden lie�. War es das Umbl�ttern dieser Papiere oder sonst ein augenblickliches Mi�befinden, der Major f�hlte sich nicht heiter gestimmt. Da� die Jahre, die zuerst eine sch�ne Gabe nach der andern bringen, sie alsdann nach und nach wieder entziehen, schien er auf dem Scheidepunkt, wo er sich befand, auf einmal lebhaft zu f�hlen. Eine vers�umte Badereise, ein ohne Genu� verstrichener Sommer, Mangel an stetiger gewohnter Bewegung, alles lie� ihn gewisse k�rperliche Unbequemlichkeiten empfinden, die er f�r wirkliche �bel nahm und sich ungeduldiger dabei bewies, als billig sein mochte. Wie aber den Frauen der Augenblick, wo ihre bisher unbestrittene Sch�nheit zweifelhaft werden will, h�chst peinlich ist, so wird den M�nnern in gewissen Jahren, obgleich noch im v�lligen Vigor, das leiseste Gef�hl einer unzul�nglichen Kraft �u�erst unangenehm, ja gewisserma�en �ngstlich. Ein anderer eintretender Umstand jedoch, der ihn h�tte beunruhigen sollen, verhalf ihm zu der besten Laune. Sein kosmetischer Kammerdiener, der ihn auch bei dieser Landpartie nicht verlassen hatte, schien einige Zeit her einen andern Weg einzuschlagen, wozu ihn fr�hes Aufstehn des Majors, t�gliches Ausreiten und Umhergehen desselben sowie der Zutritt mancher Besch�ftigten, auch bei der Gegenwart des Obermarschalls mehrerer Gesch�ftslosen zu n�tigen schien. Mit allen Kleinigkeiten, die nur die Sorgfalt eines Mimen zu besch�ftigen das Recht hatten, lie� er den Major schon einige Zeit verschont, aber desto strenger hielt er auf einige Hauptpunkte, welche bisher durch ein geringeres Hokuspokus waren verschleiert gewesen. Alles, was nicht nur den Schein der Gesundheit bezwecken, sondern was die Gesundheit selbst aufrechterhalten sollte, ward eingesch�rft, besonders aber Ma� in allem und Abwechslung nach den Vorkommenheiten, Sorgfalt sodann f�r Haut und Haare, f�r Augenbrauen und Z�hne, f�r H�nde und N�gel, f�r deren zierlichste Form und schicklichste L�nge der Wissende schon l�nger gesorgt hatte. Dabei wurde M��igung aber--und abermals in allem, was den Menschen aus seinem Gleichgewicht zu bringen pflegt, dringend anempfohlen, worauf denn dieser Sch�nheits-Erhaltungs-Lehrer sich seinen Abschied erbat, weil er seinem Herrn nichts mehr n�tze sei. Indes konnte man denken, da� er sich doch wohl wieder zu seinem vorigen Patron zur�ckw�nschen mochte, um den mannigfaltigen Vergn�gungen eines theatralischen Lebens fernerhin sich ergeben zu k�nnen. Und wirklich tat es dem Major sehr wohl, wieder sich selbst gegeben zu sein. Der verst�ndige Mann braucht sich nur zu m��igen, so ist er auch gl�cklich. Er mochte sich der herk�mmlichen Bewegung des Reitens, der Jagd und was sich daran kn�pft, wieder mit Freiheit bedienen, die Gestalt Hilariens trat in solchen einsamen Momenten wieder freudig hervor, und er f�gte sich in den Zustand des Br�utigams, vielleicht den anmutigsten, der uns in dem gesitteten Kreise des Lebens geg�nnt ist. Schon einige Monate waren die s�mtlichen Familienglieder ohne besondere Nachricht voneinander geblieben; der Major besch�ftigte sich, in der Residenz gewisse Einwilligungen und Best�tigungen seines Gesch�fts abschlie�lich zu negoziieren; die Baronin und Hilarie richteten ihre T�tigkeit auf die heiterste, reichlichste Ausstattung; der Sohn, seiner Sch�nen mit Leidenschaft dienstpflichtig, schien hier�ber alles zu vergessen. Der Winter war angekommen und umgab alle l�ndlichen Wohnungen mit unerfreulichen Sturmregen und fr�hzeitigen Finsternissen. Wer heute durch eine d�stre Novembernacht sich in der Gegend des adeligen Schlosses verirrt h�tte und bei dem schwachen Lichte eines bedeckten Mondes �cker, Wiesen, Baumgruppen, H�gel und Geb�sche d�ster vor sich liegen s�he, auf einmal aber bei einer schnellen Wendung um eine Ecke die ganz erleuchtete Fensterreihe eines langen Geb�udes vor sich erblickte, er h�tte gewi� geglaubt, eine festlich geschm�ckte Gesellschaft dort anzutreffen. Wie sehr verwundert m��te er aber sein, von wenigen Bedienten erleuchtete Treppen hinaufgef�hrt, nur drei Frauenzimmer, die Baronin, Hilarien und das Kammerm�dchen, in hellen Zimmern zwischen klaren W�nden, neben freundlichem Hausrat, durchaus erw�rmt und behaglich, zu erblicken. Da wir nun aber die Baronin in einem festlichen Zustande zu �berraschen glauben, so ist es notwendig, zu bemerken, da� diese gl�nzende Erleuchtung hier nicht als au�erordentlich anzusehen sei, sondern zu den Eigenheiten geh�re, welche die Dame aus ihrem fr�hern Leben mit her�bergebracht hatte. Als Tochter einer Oberhofmeisterin, bei Hof erzogen, war sie gewohnt, den Winter allen �brigen Jahrszeiten vorzuziehen und den Aufwand einer stattlichen Erleuchtung zum Element aller ihrer Gen�sse zu machen. Zwar an Wachskerzen fehlte es niemals, aber einer ihrer �ltesten Diener hatte so gro�e Lust an K�nstlichkeiten, da� nicht leicht eine neue Lampenart entdeckt wurde, die er im Schlosse hie und da einzuf�hren nicht w�re bem�ht gewesen, wodurch denn zwar die Erhellung mitunter lebhaft gewann, aber auch wohl gelegentlich hie und da eine partielle Finsternis eintrat. Die Baronin hatte den Zustand einer Hofdame durch Verbindung mit einem bedeutenden Gutsbesitzer und entschiedenen Landwirt aus Neigung und wohlbed�chtig vertauscht, und ihr einsichtiger Gemahl hatte, da ihr das L�ndliche anfangs nicht zusagte, mit Einstimmung seiner Nachbarn, ja nach den Anordnungen der Regierung, die Wege mehrere Meilen ringsumher so gut hergestellt, da� die nachbarlichen Verbindungen nirgends in so gutem Stande gefunden wurden; doch war eigentlich bei dieser l�blichen Anstalt die Hauptabsicht, da� die Dame, besonders zur guten Jahrszeit, �berall hinrollen konnte; dagegen aber im Winter gern h�uslich bei ihm verweilte, indem er durch Erleuchtung die Nacht dem Tag gleich zu machen wu�te. Nach dem Tode des Gemahls gab die leidenschaftliche Sorge f�r ihre Tochter genugsame Besch�ftigung, der �ftere Besuch des Bruders herzliche Unterhaltung und die gewohnte Klarheit der Umgebung ein Behagen, das einer wahren Befriedigung gleichsah. Den heutigen Tag war jedoch diese Erleuchtung recht am Platze; denn wir sehen in einem der Zimmer eine Art von Christbescherung aufgestellt, in die Augen fallend und gl�nzend. Das kluge Kammerm�dchen hatte den Kammerdiener dahin vermocht, die Erleuchtung zu steigern, und dabei alles zusammengelegt und ausgebreitet, was zur Ausstattung Hilariens bisher vorgearbeitet worden, eigentlich in der listigen Absicht, mehr das Fehlende zur Sprache zu bringen als dasjenige zu erheben, was schon geleistet war. Alles Notwendige fand sich, und zwar aus den feinsten Stoffen und von der zierlichsten Arbeit; auch an Willk�rlichem war kein Mangel, und doch wu�te Ananette �berall da noch eine L�cke anschaulich zu machen, wo man ebensogut den sch�nsten Zusammenhang h�tte finden k�nnen. Wenn nun alles Wei�zeug, stattlich ausgekramt, die Augen blendete, Leinwand, Mousselin und alle die zarteren Stoffe der Art, wie sie auch Namen haben m�gen, genugsames Licht umherwarfen, so fehlte doch alles bunte Seidene, mit dessen Ankauf man weislich z�gerte, weil man bei sehr ver�nderlicher Mode das Allerneueste als Gipfel und Abschlu� hinzuf�gen wollte. Nach diesem heitersten Anschauen schritten sie wieder zu ihrer gew�hnlichen, obgleich mannigfaltigen Abendunterhaltung. Die Baronin, die recht gut erkannte, was ein junges Frauenzimmer, wohin das Schicksal sie auch f�hren mochte, bei einem gl�cklichen �u�ern auch von innen heraus anmutig und ihre Gegenwart w�nschenswert macht, hatte in diesem l�ndlichen Zustande so viele abwechselnde und bildende Unterhaltungen einzuleiten gewu�t, da� Hilarie bei ihrer gro�en Jugend schon �berall zu Hause schien, bei keinem Gespr�ch sich fremd erwies und doch dabei ihren Jahren v�llig gem�� sich erzeigte. Wie dies geleistet werden konnte, zu entwickeln, w�rde zu weitl�ufig sein; genug, dieser Abend war auch ein Musterbild des bisherigen Lebens. Ein geistreiches Lesen, ein anmutiges Pianospiel, ein lieblicher Gesang zog sich durch die Stunden durch, zwar wie sonst gef�llig und regelm��ig, aber doch mit mehr Bedeutung; man hatte einen Dritten im Sinne, einen geliebten, verehrten Mann, dem man dieses und so manches andere zum freundlichsten Empfang vor�bte. Es war ein br�utliches Gef�hl, das nicht nur Hilarien mit den s��esten Empfindungen belebte; die Mutter mit feinem Sinne nahm ihren reinen Teil daran, und selbst Ananette, sonst nur klug und t�tig, mu�te sich gewissen entfernten Hoffnungen hingeben, die ihr einen abwesenden Freund als zur�ckkehrend, als gegenw�rtig vorspiegelten. Auf diese Weise hatten sich die Empfindungen aller drei in ihrer Art liebensw�rdigen Frauen mit der sie umgebenden Klarheit, mit einer wohlt�tigen W�rme, mit dem behaglichsten Zustande ins gleiche gestellt. F�nftes Kapitel Heftiges Pochen und Rufen an dem �u�ersten Tor, Wortwechsel drohender und fordernder Stimmen, Licht--und Fackelschein im Hofe unterbrachen den zarten Gesang. Aber ged�mpft war der L�rm, ehe man dessen Ursache erfahren hatte; doch ruhig ward es nicht, auf der Treppe Ger�usch und lebhaftes Hin--und Hersprechen heraufkommender M�nner. Die T�re sprang auf ohne Meldung, die Frauen entsetzten sich. Flavio st�rzte herein in schauderhafter Gestalt, verworrenen Hauptes, auf dem die Haare teils borstig starrten, teils vom Regen durchn��t niederhingen; zerfetzten Kleides, wie eines, der durch Dorn und Dickicht durchgest�rmt, greulich beschmutzt, als durch Schlamm und Sumpf herangewadet. "Mein Vater!" rief er aus, "wo ist mein Vater?" Die Frauen standen best�rzt; der alte J�ger, sein fr�hster Diener und liebevollster Pfleger, mit ihm eintretend, rief ihm zu: "Der Vater ist nicht hier, bes�nftigen Sie sich; hier ist Tante, hier ist Nichte, sehen Sie hin! "--"Nicht hier, nun so la�t mich weg, ihn zu suchen; er allein soll's h�ren, dann will ich sterben. La�t mich von den Lichtern weg, von dem Tag, er blendet mich, er vernichtet mich." Der Hausarzt trat ein, ergriff seine Hand, vorsichtig den Puls f�hlend, mehrere Bediente standen �ngstlich umher.--"Was soll ich auf diesen Teppichen, ich verderbe sie, ich zerst�re sie; mein Ungl�ck tr�uft auf sie herunter, mein verworfenes Geschick besudelt sie."--Er dr�ngte sich gegen die T�re, man benutzte das Bestreben, um ihn wegzuf�hren und in das entfernte Gastzimmer zu bringen, das der Vater zu bewohnen pflegte. Mutter und Tochter standen erstarrt, sie hatten Orest gesehen, von Furien verfolgt, nicht durch Kunst veredelt, in greulicher, widerw�rtiger Wirklichkeit, die im Kontrast mit einer behaglichen Glanzwohnung im klarsten Kerzenschimmer nur desto f�rchterlicher schien. Erstarrt sahen die Frauen sich an, und jede glaubte in den Augen der andern das Schreckbild zu sehen, das sich so tief in die ihrigen eingepr�gt hatte. Mit halber Besonnenheit sendete darauf die Baronin Bedienten auf Bedienten, sich zu erkundigen. Sie erfuhren zu einiger Beruhigung, da� man ihn auskleide, trockne, besorge; halb gegenw�rtig, halb unbewu�t lasse er alles geschehen. Wiederholtes Anfragen wurde zur Geduld verwiesen. Endlich vernahmen die be�ngstigten Frauen, man habe ihn zur Ader gelassen und sonst alles Bes�nftigende m�glichst angewendet; er sei zur Ruhe gebracht, man hoffe Schlaf. Mitternacht kam heran, die Baronin verlangte, wenn er schlafe, ihn zu sehen; der Arzt widerstand, der Arzt gab nach; Hilarie dr�ngte sich mit der Mutter herein. Das Zimmer war dunkel, nur eine Kerze d�mmerte hinter dem gr�nen Schirm, man sah wenig, man h�rte nichts; die Mutter n�herte sich dem Bette, Hilarie, sehnsuchtsvoll, ergriff das Licht und beleuchtete den Schlafenden. So lag er abgewendet, aber ein h�chst zierliches Ohr, eine volle Wange, jetzt bl��lich, schienen unter den schon wieder sich krausenden Locken auf das anmutigste hervor, eine ruhende Hand und ihre l�ndlichen zartkr�ftigen Finger zogen den unsteten Blick an. Hilarie, leise atmend, glaubte selbst einen leisen Atem zu vernehmen, sie n�herte die Kerze, wie Psyche in Gefahr, die heilsamste Ruhe zu st�ren. Der Arzt nahm die Kerze weg und leuchtete den Frauen nach ihren Zimmern. Wie diese guten, alles Anteils w�rdigen Personen ihre n�chtlichen Stunden zugebracht, ist uns ein Geheimnis geblieben; den andern Morgen aber von fr�h an zeigten sich beide h�chst ungeduldig. Des Anfragens war kein Ende, der Wunsch, den Leidenden zu sehen, bescheiden, doch dringend; nur gegen Mittag erlaubte der Arzt einen kurzen Besuch. Die Baronin trat hinzu, Flavio reichte die Hand hin--"Verzeihung, liebste Tante, einige Geduld, vielleicht nicht lange"--Hilarie trat hervor, auch ihr gab er die Rechte-- "Gegr��t liebe Schwester"--das fuhr ihr durchs Herz, er lie� nicht los, sie sahen einander an, das herrlichste Paar, kontrastierend im sch�nsten Sinne. Des J�nglings schwarze, funkelnde Augen stimmten zu den d�stern, verwirrten Locken; dagegen stand sie scheinbar himmlisch in Ruhe, doch zu dem ersch�tternden Begebnis gesellte sich nun die ahnungsvolle Gegenwart. Die Benennung "Schwester"--ihr Allerinnerstes war aufgeregt. Die Baronin sprach: "Wie geht es, lieber Neffe?"--"Ganz leidlich, aber man behandelt mich �bel."--"Wieso?"--"Da haben sie mir Blut gelassen, das ist grausam; sie haben es weggeschafft, das ist frech; es geh�rt ja nicht mein, es geh�rt alles, alles ihre." Mit diesen Worten schien sich seine Gestalt zu verwandeln, doch mit hei�en Tr�nen verbarg er sein Antlitz ins Kissen. Hilariens Miene zeigte der Mutter einen furchtbaren Ausdruck, es war, als wenn das liebe Kind die Pforten der H�lle vor sich er�ffnet s�he, zum erstenmal ein Ungeheures erblickte und f�r ewig. Rasch, leidenschaftlich eilte sie durch den Saal, warf sich im letzten Kabinett auf den Sofa, die Mutter folgte und fragte, was sie leider schon begriff. Hilarie, wundersam aufblickend, rief: "Das Blut, das Blut, es geh�rt alles ihre, alles ihre, und sie ist es nicht wert. Der Ungl�ckselige! der Arme!" Mit diesen Worten erleichterte der bitterste Tr�nenstrom das bedr�ngte Herz. Wer untern�hme es wohl, die aus dem Vorhergehenden sich entwickelnden Zust�nde zu enth�llen, an den Tag zu bringen das innere, aus dieser ersten Zusammenkunft den Frauen erwachsende Unheil? Auch dem Leidenden war sie h�chst sch�dlich, so behauptete wenigstens der Arzt, der zwar oft genug zu berichten und zu tr�sten kam, aber sich doch verpflichtet f�hlte, alles weitere Ann�hern zu verbieten. Dabei fand er auch eine willige Nachgiebigkeit, die Tochter wagte nicht zu verlangen, was die Mutter nicht zugegeben h�tte, und so gehorchte man dem Gebot des verst�ndigen Mannes. Dagegen brachte er aber die beruhigende Nachricht, Flavio habe Schreibzeug verlangt, auch einiges aufgezeichnet, es aber sogleich neben sich im Bette versteckt. Nun gesellte sich Neugierde zu der �brigen Unruhe und Ungeduld, es waren peinliche Stunden. Nach einiger Zeit brachte er jedoch ein Bl�ttchen von sch�ner, freier Hand, obgleich mit Hast geschrieben, es enthielt folgende Zeilen: "Ein Wunder ist der arme Mensch geboren, In Wundern ist der irre Mensch verloren, Nach welcher dunklen, schwer entdeckten Schwelle Durchtappen pfadlos ungewisse Schritte? Dann in lebendigem Himmelsglanz und Mitte Gewahr', empfind' ich Nacht und Tod und H�lle." Hier konnte die edle Dichtkunst abermals ihre heilenden Kr�fte erweisen. Innig verschmolzen mit Musik, heilt sie alle Seelenleiden aus dem Grunde, indem sie solche gewaltig anregt, hervorruft und in aufl�senden Schmerzen verfl�chtigt. Der Arzt hatte sich �berzeugt, da� der J�ngling bald wieder herzustellen sei; k�rperlich gesund, werde er schnell sich wieder froh f�hlen, wenn die auf seinem Geist lastende Leidenschaft zu heben oder zu lindern w�re. Hilarie sann auf Erwiderung; sie sa� am Fl�gel und versuchte die Zeilen des Leidenden mit Melodie zu begleiten. Es gelang ihr nicht, in ihrer Seele klang nichts zu so tiefen Schmerzen; doch bei diesem Versuch schmeichelten Rhythmus und Reim sich dergestalt an ihre Gesinnungen an, da� sie jenem Gedicht mit lindernder Heiterkeit entgegnete, indem sie sich Zeit nahm, folgende Strophe auszubilden und abzurunden: "Bist noch so tief in Schmerz und Qual verloren, So bleibst du doch zum Jugendgl�ck geboren; Ermanne dich zu rasch gesundem Schritte, Komm in der Freundschaft Himmelsglanz und Helle, Empfinde dich in treuer Guten Mitte, Da sprie�e dir des Lebens heitre Quelle." Der �rztliche Hausfreund �bernahm die Botschaft, sie gelang, schon erwiderte der J�ngling gem��igt; Hilarie fuhr mildernd fort, und so schien man nach und nach wieder einen heitern Tag, einen freien Boden zu gewinnen, und vielleicht ist es uns verg�nnt, den ganzen Verlauf dieser holden Kur gelegentlich mitzuteilen. Genug, einige Zeit verstrich in solcher Besch�ftigung h�chst angenehm; ein ruhiges Wiedersehen bereitete sich vor, das der Arzt nicht l�nger als n�tig zu versp�ten gedachte. Indessen hatte die Baronin mit Ordnen und Zurechtlegen alter Papiere sich besch�ftigt, und diese dem gegenw�rtigen Zustande ganz angemessene Unterhaltung wirkte gar wundersam auf den erregten Geist. Sie sah manche Jahre ihres Lebens zur�ck, schwere drohende Leiden waren vor�bergegangen, deren Betrachtung den Mut f�r den Moment kr�ftigte; besonders r�hrte sie die Erinnerung an ein sch�nes Verh�ltnis zu Makarien, und zwar in bedenklichen Zust�nden. Die Herrlichkeit jener einzigen Frau ward ihr wieder vor die Seele gebracht und sogleich der Entschlu� gefa�t, sich auch diesmal an sie zu wenden: denn zu wem sonst h�tte sie ihre gegenw�rtigen Gef�hle richten, wem sonst Furcht und Hoffnung offen bekennen sollen? Bei dem Aufr�umen fand sie aber auch unter andern des Bruders Miniaturportr�t und mu�te �ber die �hnlichkeit mit dem Sohne l�chelnd seufzen. Hilarie �berraschte sie in diesem Augenblick, bem�chtigte sich des Bildes, und auch sie ward von jener �hnlichkeit wundersam betroffen. So verging einige Zeit; endlich mit Verg�nstigung des Arztes und in seinem Geleite trat Flavio angemeldet zum Fr�hst�ck herein. Die Frauen hatten sich vor dieser ersten Erscheinung gef�rchtet. Wie aber gar oft in bedeutenden, ja schrecklichen Momenten etwas Heiteres, ja L�cherliches sich zu ereignen pflegt, so gl�ckte es auch hier. Der Sohn kam v�llig in des Vaters Kleidern; denn da von seinem Anzug nichts zu brauchen war, so hatte man sich der Feld--und Hausgarderobe des Majors bedient, die er, zu bequemem Jagd--und Familienleben, bei der Schwester in Verwahrung lie�. Die Baronin l�chelte und nahm sich zusammen; Hilarie war, sie wu�te nicht wie, betroffen genug, sie wendete das Gesicht weg, und dem jungen Manne wollte in diesem Augenblick weder ein herzliches Wort von den Lippen noch eine Phrase gl�cken. Um nun s�mtlicher Gesellschaft aus der Verlegenheit zu helfen, begann der Arzt eine Vergleichung beider Gestalten. Der Vater sei etwas gr��er, hie� es, und deshalb der Rock etwas zu lang; dieser sei etwas breiter, deshalb der Rock �ber die Schultern zu eng. Beide Mi�verst�ndnisse gaben dieser Maskerade ein komisches Ansehen. Durch diese Einzelheiten jedoch kam man �ber das Bedenkliche des Augenblicks hinaus. F�r Hilarien freilich blieb die �hnlichkeit des jugendlichen Vaterbildes mit der frischen Lebensgegenwart des Sohnes unheimlich, ja bedr�ngend. Nun aber w�nschten wir wohl den n�chsten Zeitverlauf von einer zarten Frauenhand umst�ndlich geschildert zu sehen, da wir nach eigener Art und Weise uns nur mit dem Allgemeinsten befassen d�rfen. Hier mu� denn nun von dem Einflu� der Dichtkunst abermals die Rede sein. Ein gewisses Talent konnte man unserm Flavio nicht absprechen, es bedurfte jedoch nur zu sehr eines leidenschaftlich-sinnlichen Anlasses, wenn etwas Vorz�gliches gelingen sollte; deswegen denn auch fast alle Gedichte, jener unwiderstehlichen Frau gewidmet, h�chst eindringend und lobenswert erschienen und nun, einer gegenw�rtigen, h�chst liebensw�rdigen Sch�nen mit enthusiastischem Ausdruck vorgelesen, nicht geringe Wirkung hervorbringen mu�ten. Ein Frauenzimmer, das eine andere leidenschaftlich geliebt sieht, bequemt sich gern zu der Rolle einer Vertrauten; sie hegt ein heimlich, kaum bewu�tes Gef�hl, da� es nicht unangenehm sein m��te, sich an die Stelle der Angebeteten leise gehoben zu sehen. Auch ging die Unterhaltung immer mehr und mehr ins Bedeutende. Wechselgedichte, wie sie der Liebende gern verfa�t, weil er sich von seiner Sch�nen, wenn auch nur bescheiden, halb und halb kann erwidern lassen, was er w�nscht und was er aus ihrem sch�nen Munde zu h�ren kaum erwarten d�rfte. Dergleichen wurden mit Hilarien auch wechselsweise gelesen, und zwar, da es nur aus der einen Handschrift geschah, in welche man beiderseits, um zu rechter Zeit einzufallen, hineinschauen und zu diesem Zweck jedes das B�ndchen anfassen mu�te, so fand sich, da� man, nahe sitzend, nach und nach Person an Person, Hand an Hand immer n�her r�ckte und die Gelenke sich ganz nat�rlich zuletzt im verborgnen ber�hrten. Aber bei diesen sch�nen Verh�ltnissen, unter solchen daraus entspringenden allerliebsten Annehmlichkeiten f�hlte Flavio eine schmerzliche Sorge, die er schlecht verbarg und, immerfort nach der Ankunft seines Vaters sich sehnend, zu bemerken gab, da� er diesem das Wichtigste zu vertrauen habe. Dieses Geheimnis indes w�re, bei einigem Nachdenken, nicht schwer zu erraten gewesen. Jene reizende Frau mochte in einem bewegten, von dem zudringlichen J�ngling hervorgerufnen Momente den Ungl�cklichen entschieden abgewiesen und die bisher hartn�ckig behauptete Hoffnung aufgehoben und zerst�rt haben. Eine Szene, wie dies zugegangen, wagten wir nicht zu schildern, aus Furcht, hier m�chte uns die jugendliche Glut ermangeln. Genug, er war so wenig bei sich selbst, da� er sich eiligst aus der Garnison ohne Urlaub entfernte und, um seinen Vater aufzusuchen, durch Nacht, Sturm und Regen nach dem Landgut seiner Tante verzweifelnd zu gelangen trachtete, wie wir ihn auch vor kurzem haben ankommen sehen. Die Folgen eines solchen Schrittes fielen ihm nun bei R�ckkehr n�chterner Gedanken lebhaft auf, und er wu�te, da der Vater immer l�nger ausblieb und er die einzige m�gliche Vermittlung entbehren sollte, sich weder zu fassen noch zu retten. Wie erstaunt und betroffen war er deshalb, als ihm ein Brief seines Obristen eingeh�ndigt wurde, dessen bekanntes Siegel er mit Zaudern und Bangigkeit aufl�ste, der aber nach den freundlichsten Worten damit endigte, da� der ihm erteilte Urlaub noch um einen Monat sollte verl�ngert werden. So unerkl�rlich nun auch diese Gunst schien, so ward er doch dadurch von einer Last befreit, die sein Gem�t fast �ngstlicher als die verschm�hte Liebe selbst zu dr�cken begann. Er f�hlte nun ganz das Gl�ck, bei seinen liebensw�rdigen Verwandten so wohl aufgehoben zu sein; er durfte sich der Gegenwart Hilariens erfreuen und war nach kurzem in allen seinen angenehm-geselligen Eigenschaften wiederhergestellt, die ihn der sch�nen Witwe selbst sowohl als ihrer Umgebung auf eine Zeitlang notwendig gemacht hatten und nur durch eine peremtorische Forderung ihrer Hand f�r immer verfinstert worden. In solcher Stimmung konnte man die Ankunft des Vaters gar wohl erwarten, auch wurden sie durch eintretende Naturereignisse zu einer t�tigen Lebensweise aufgeregt. Das anhaltende Regenwetter, das sie bisher in dem Schlo� zusammenhielt, hatte �berall, in gro�en Wassermassen niedergehend, Flu� um Flu� angeschwellt; es waren D�mme gebrochen, und die Gegend unter dem Schlosse lag als ein blanker See, aus welchem die Dorfschaften, Meierh�fe, gr��ere und kleinere Besitzt�mer, zwar auf H�geln gelegen, doch immer nur inselartig hervorschauten. Auf solche zwar seltene, aber denkbare F�lle war man eingerichtet; die Hausfrau befahl, und die Diener f�hrten aus. Nach der ersten allgemeinsten Beih�lfe ward Brot gebacken, Stiere wurden geschlachtet, Fischerk�hne fuhren hin und her, H�lfe und Vorsorge nach allen Enden hin verbreitend. Alles f�gte sich sch�n und gut, das freundlich Gegebene ward freudig und dankbar aufgenommen, nur an einem Orte wollte man den austeilenden Gemeindevorstehern nicht trauen; Flavio �bernahm das Gesch�ft und fuhr mit einem wohlbeladenen Kahn eilig und gl�cklich zur Stelle. Das einfache Gesch�ft, einfach behandelt, gelang zum besten; auch entledigte sich, weiterfahrend, unser J�ngling eines Auftrags, den ihm Hilarie beim Scheiden gegeben. Gerade in den Zeitpunkt dieser Ungl�ckstage war die Niederkunft einer Frau gefallen, f�r die sich das sch�ne Kind besonders interessierte. Flavio fand die W�chnerin und brachte allgemeinen und diesen besondern Dank mit nach Hause. Dabei konnte es nun an mancherlei Erz�hlungen nicht fehlen. War auch niemand umgekommen, so hatte man von wunderbaren Rettungen, von seltsamen, scherzhaften, ja l�cherlichen Ereignissen viel zu sprechen; manche notgedrungene Zust�nde wurden interessant beschrieben. Genug, Hilarie empfand auf einmal ein unwiderstehliches Verlangen, gleichfalls eine Fahrt zu unternehmen, die W�chnerin zu begr��en, zu beschenken und einige heitere Stunden zu verleben. Nach einigem Widerstand der guten Mutter siegte endlich der freudige Wille Hilariens, dieses Abenteuer zu bestehen, und wir wollen gern bekennen, in dem Laufe, wie diese Begebenheit uns bekannt geworden, einigerma�en besorgt gewesen zu sein, es m�ge hier einige Gefahr obschweben, ein Stranden, ein Umschlagen des Kahns, Lebensgefahr der Sch�nen, k�hne Rettung von seiten des J�nglings, um das lose gekn�pfte Band noch fester zu ziehen. Aber von allem diesem war nicht die Rede, die Fahrt lief gl�cklich ab, die W�chnerin ward besucht und beschenkt; die Gesellschaft des Arztes blieb nicht ohne gute Wirkung, und wenn hier und da ein kleiner Ansto� sich hervortat, wenn der Anschein eines gef�hrlichen Moments die Fortrudernden zu beunruhigen schien, so endete solches nur mit neckendem Scherz, da� eins dem andern eine �ngstliche Miene, eine gr��ere Verlegenheit, eine furchtsam Geb�rde wollte abgemerkt haben. Indessen war das wechselseitige Vertrauen bedeutend gewachsen; die Gewohnheit, sich zu sehen und unter allen Umst�nden zusammen zu sein, hatte sich verst�rkt, und die gef�hrliche Stellung, wo Verwandtschaft und Neigung zum wechselseitigen Ann�hern und Festhalten sich berechtigt glauben, ward immer bedenklicher. Anmutig sollten sie jedoch auf solchen Liebeswegen immer weiter und weiter verlockt werden. Der Himmel kl�rte sich auf, eine gewaltige K�lte, der Jahreszeit gem��, trat ein, die Wasser gefroren, ehe sie verlaufen konnten. Da ver�nderte sich das Schauspiel der Welt vor allen Augen auf einmal; was durch Fluten erst getrennt war, hing nunmehr durch befestigten Boden zusammen, und alsbald tat sich als erw�nschte Vermittlerin die sch�ne Kunst hervor, welche, die ersten raschen Wintertage zu verherrlichen und neues Leben in das Erstarrte zu bringen, im hohen Norden erfunden worden. Die R�stkammer �ffnete sich, jedermann suchte nach seinen gezeichneten Stahlschuhen, begierig, die reine, glatte Fl�che, selbst mit einiger Gefahr, als der erste zu beschreiten. Unter den Hausgenossen fanden sich viele zu h�chster Leichtigkeit Ge�bte; denn dieses Vergn�gen ward ihnen fast jedes Jahr auf benachbarten Seen und verbindenden Kan�len, diesmal aber in der fernhin erweiterten Fl�che. Flavio f�hlte sich nun erst durch und durch gesund, und Hilarie, seit ihren fr�hsten Jahren von dem Oheim angeleitet, bewies sich so lieblich als kr�ftig auf dem neu erschaffenen Boden; man bewegte sich lustig und lustiger, bald zusammen, bald einzeln, bald getrennt, bald vereint. Scheiden und Meiden, was sonst so schwer aufs Herz f�llt, ward hier zum kleinen, scherzhaften Frevel, man floh sich, um sich einander augenblicks wieder zu finden. Aber innerhalb dieser Lust und Freudigkeit bewegte sich auch eine Welt des Bed�rfnisses; immer waren bisher noch einige Ortschaften nur halb versorgt geblieben, eilig flogen nunmehr auf t�chtig bespannten Schlitten die n�tigsten Waren hin und wider, und was der Gegend noch mehr zugute kam, war, da� man aus manchen der vor�bergehenden Hauptstra�e allzu fernen Orten nunmehr schnell die Erzeugnisse des Feldbaues und der Landwirtschaft in die n�chsten Magazine der kleinen St�dte und Flecken bringen und von dorther aller Art Waren zur�ckf�hren konnte. Nun war auf einmal eine bedr�ngte, den bittersten Mangel empfindende Gegend wieder befreit, wieder versorgt, durch eine glatte, dem Geschickten, dem K�hnen ge�ffnete Fl�che verbunden. Auch das junge Paar unterlie� nicht, bei vorwaltendem Vergn�gen mancher Pflichten einer liebevollen Anh�nglichkeit zu gedenken. Man besuchte jene W�chnerin, begabte sie mit allem Notwendigen; auch andere wurden heimgesucht: Alte, f�r deren Gesundheit man besorgt gewesen; Geistliche, mit denen man erbauliche Unterhaltung sittlich zu pflegen gewohnt war und sie jetzt in dieser Pr�fung noch achtenswerter fand; kleinere Gutsbesitzer, die k�hn genug vor Zeiten sich in gef�hrliche Niederungen angebaut, diesmal aber, durch wohlangelegte D�mme gesch�tzt, unbesch�digt geblieben--und nach grenzenloser Angst sich ihres Daseins doppelt erfreuten. Jeder Hof, jedes Haus, jede Familie, jeder einzelne hatte seine Geschichte, er war sich und auch wohl andern eine bedeutende Person geworden, deswegen fiel auch einer dem andern Erz�hlenden leicht in die Rede. Eilig war jeder im Sprechen und Handeln, Kommen und Gehen, denn es blieb immer die Gefahr, ein pl�tzliches Tauwetter m�chte den ganzen sch�nen Kreis gl�cklichen Wechselwirkens zerst�ren, die Wirte bedrohen und die G�ste vom Hause abschneiden. War man den Tag in so rascher Bewegung und dem lebhaftesten Interesse besch�ftigt, so verlieh der Abend auf ganz andere Weise die angenehmsten Stunden; denn das hat die Eislust vor allen andern k�rperlichen Bewegungen voraus, da� die Anstrengung nicht erhitzt und die Dauer nicht erm�det. S�mtliche Glieder scheinen gelenker zu werden und jedes Verwenden der Kraft neue Kr�fte zu erzeugen, so da� zuletzt eine selig bewegte Ruhe �ber uns kommt, in der wir uns zu wiegen immerfort gelockt sind. Heute nun konnte sich unser junges Paar von dem glatten Boden nicht losl�sen, jeder Lauf gegen das erleuchtete Schlo�, wo sich schon viele Gesellschaft versammelte, ward pl�tzlich umgewendet und eine R�ckkehr ins Weite beliebt; man mochte sich nicht voneinander entfernen, aus Furcht, sich zu verlieren, man fa�te sich bei der Hand, um der Gegenwart ganz gewi� zu sein. Am allers��esten aber schien die Bewegung, wenn �ber den Schultern die Arme verschr�nkt ruhten und die zierlichen Finger unbewu�t in beiderseitigen Locken spielten. Der volle Mond stieg zu dem gl�henden Sternenhimmel herauf und vollendete das Magische der Umgebung. Sie sahen sich wieder deutlich und suchten wechselseitig in den beschatteten Augen Erwiderung wie sonst, aber sie schien anders zu sein. Aus ihren Abgr�nden schien ein Licht hervorzublicken und anzudeuten, was der Mund weislich verschwieg, sie f�hlten sich beide in einem festlich behaglichen Zustande. Alle hochst�mmigen Weiden und Erlen an den Gr�ben, alles niedrige Geb�sch auf H�hen und H�geln war deutlich geworden; die Sterne flammten, die K�lte war gewachsen, sie f�hlten nichts davon und fuhren dem lang daherglitzernden Widerschein des Mondes, unmittelbar dem himmlischen Gestirn selbst entgegen. Da blickten sie auf und sahen im Geflimmer des Widerscheins die Gestalt eines Mannes hin und her schweben, der seinen Schatten zu verfolgen schien und selbst dunkel, vom Lichtglanz umgeben, auf sie zuschritt; unwillk�rlich wendeten sie sich ab, jemanden zu begegnen w�re widerw�rtig gewesen. Sie vermieden die immerfort sich herbewegende Gestalt, die Gestalt schien sie nicht bemerkt zu haben und verfolgte ihren geraden Weg nach dem Schlosse. Doch verlie� sie auf einmal diese Richtung und umkreiste mehrmals das fast be�ngstigte Paar. Mit einiger Besonnenheit suchten sie f�r sich die Schattenseite zu gewinnen, im vollen Mondglanz fuhr jener auf sie zu, er stand nah vor ihnen, es war unm�glich, den Vater zu verkennen. Hilarie, den Schritt anhaltend, verlor in �berraschung das Gleichgewicht und st�rzte zu Boden, Flavio lag zu gleicher Zeit auf einem Knie und fa�te ihr Haupt in seinen Scho� auf, sie verbarg ihr Angesicht, sie wu�te nicht, wie ihr geworden war.--"Ich hole einen Schlitten, dort unten f�hrt noch einer vor�ber, ich hoffe, sie hat sich nicht besch�digt; hier, bei diesen hohen drei Erlen find' ich euch wieder!" so sprach der Vater und war schon weit hinweg. Hilarie raffte sich an dem J�ngling empor.-- "La� uns fliehen", rief sie, "das ertrag' ich nicht."--Sie bewegte sich nach der Gegenseite des Schlosses heftig, da� Flavio sie nur mit einiger Anstrengung erreichte, er gab ihr die freundlichsten Worte. Auszumalen ist nicht die innere Gestalt der drei nunmehr n�chtlich auf der glatten Fl�che im Mondschein Verirrten, Verwirrten. Genug, sie gelangten sp�t nach dem Schlosse, das junge Paar einzeln, sich nicht zu ber�hren, sich nicht zu n�hern wagend, der Vater mit dem leeren Schlitten, den er vergebens ins Weite und Breite hilfreich herumgef�hrt hatte. Musik und Tanz waren schon im Gange, Hilarie, unter dem Vorwand schmerzlicher Folgen eines schlimmen Falles, verbarg sich in ihr Zimmer, Flavio �berlie� Vortanz und Anordnung sehr gern einigen jungen Gesellen, die sich deren bei seinem Au�enbleiben schon bem�chtigt hatten. Der Major kam nicht zum Vorschein und fand es wunderlich, obgleich nicht unerwartet, sein Zimmer wie bewohnt anzutreffen, die eignen Kleider, W�sche und Ger�tschaften, nur nicht so ordentlich, wie er's gewohnt war, umherliegend. Die Hausfrau versah mit anst�ndigem Zwang ihre Pflichten, und wie froh war sie, als alle G�ste, schicklich untergebracht, ihr endlich Raum lie�en, mit dem Bruder sich zu erkl�ren. Es war bald getan, doch brauchte es Zeit, sich von der �berraschung zu erholen, das Unerwartete zu begreifen, die Zweifel zu heben, die Sorge zu beschwichtigen; an L�sung des Knotens, an Befreiung des Geistes war nicht sogleich zu denken. Unsere Leser �berzeugen sich wohl, da� von diesem Punkte an wir beim Vortrag unserer Geschichte nicht mehr darstellend, sondern erz�hlend und betrachtend verfahren m�ssen, wenn wir in die Gem�tszust�nde, auf welche jetzt alles ankommt, eindringen und sie uns vergegenw�rtigen wollen. Wir berichten also zuerst, da� der Major, seitdem wir ihn aus den Augen verloren, seine Zeit fortw�hrend jenem Familiengesch�ft gewidmet, dabei aber, so sch�n und einfach es auch vorlag, doch in manchem Einzelnen auf unerwartete Hindernisse traf. Wie es denn �berhaupt so leicht nicht ist, einen alten verworrenen Zustand zu entwickeln und die vielen verschr�nkten F�den auf einen Knaul zu winden. Da er nun deshalb den Ort �fters ver�ndern mu�te, um bei verschiedenen Stellen und Personen die Angelegenheit zu betreiben, so gelangten die Briefe der Schwester nur langsam und unordentlich zu ihm. Die Verirrung des Sohnes und dessen Krankheit erfuhr er zuerst; dann h�rte er von einem Urlaub, den er nicht begriff. Da� Hilariens Neigung im Umwenden begriffen sei, blieb ihm verborgen, denn wie h�tte die Schwester ihn davon unterrichten m�gen! Auf die Nachricht der �berschwemmung beschleunigte er seine Reise, kam jedoch erst nach eingefallenem Frost in die N�he der Eisfelder, schaffte sich Schrittschuhe, sendete Knechte und Pferde durch einen Umweg nach dem Schlosse, und sich mit raschem Lauf dorthin bewegend, gelangte er, die erleuchteten Fenster schon von ferne schauend, in einer tagklaren Nacht zum unerfreulichsten Anschauen und war mit sich selbst in die unangenehmste Verwirrung geraten. Der �bergang von innerer Wahrheit zum �u�ern Wirklichen ist im Kontrast immer schmerzlich; und sollte Lieben und Bleiben nicht eben die Rechte haben wie Scheiden und Meiden? Und doch, wenn sich eins vom andern losrei�t, entsteht in der Seele eine ungeheure Kluft, in der schon manches Herz zugrunde ging. Ja der Wahn hat, solange er dauert, eine un�berwindliche Wahrheit, und nur m�nnliche, t�chtige Geister werden durch Erkennen eines Irrtums erh�ht und gest�rkt. Eine solche Entdeckung hebt sie �ber sich selbst, sie stehen �ber sich erhoben und blicken, indem der alte Weg versperrt ist, schnell umher nach einem neuen, um ihn alsofort frisch und mutig anzutreten. Unz�hlig sind die Verlegenheiten, in welche sich der Mensch in solchen Augenblicken versetzt sieht; unz�hlig die Mittel, welche eine erfinderische Natur innerhalb ihrer eignen Kr�fte zu entdecken, sodann aber auch, wenn diese nicht auslangen, au�erhalb ihres Bereichs freundlich anzudeuten wei�. Zu gutem Gl�ck jedoch war der Major durch ein halbes Bewu�tsein, ohne sein Wollen und Trachten, schon auf einen solchen Fall im tiefsten vorbereitet. Seitdem er den kosmetischen Kammerdiener verabschiedet, sich seinem nat�rlichen Lebensgange wieder �berlassen, auf den Schein Anspr�che zu machen aufgeh�rt hatte, empfand er sich am eigentlichen k�rperlichen Behagen einigerma�en verk�rzt. Er empfand das Unangenehme eines �berganges vom ersten Liebhaber zum z�rtlichen Vater; und doch wollte diese Rolle immer mehr und mehr sich ihm aufdringen. Die Sorgfalt f�r das Schicksal Hilariens und der Seinigen trat immer zuerst in seinen Gedanken hervor, bis das Gef�hl von Liebe, von Hang, von Verlangen ann�hernder Gegenwart sich erst sp�ter entfaltete. Und wenn er sich Hilarien in seinen Armen dachte, so war es ihr Gl�ck, was er beherzigte, das er ihr zu schaffen w�nschte, mehr als die Wonne, sie zu besitzen. Ja er mu�te sich, wenn er ihres Andenkens rein genie�en wollte, zuerst ihre himmlisch ausgesprochene Neigung, er mu�te jenen Augenblick denken, wo sie sich ihm so unverhofft gewidmet hatte. Nun aber, da er in klarster Nacht ein vereintes junges Paar vor sich gesehen, die Liebensw�rdigste zusammenst�rzend, in dem Scho�e des J�nglings, beide seiner verhei�enen h�lfreichen Wiederkunft nicht achtend, ihn an dem genau bezeichneten Orte nicht erwartend, verschwunden in die Nacht, und er sich selbst im d�stersten Zustande �berlassen: wer f�hlte das mit und verzweifelte nicht in seine Seele? Die an Vereinigung gew�hnte, auf n�here Vereinigung hoffende Familie hielt sich best�rzt auseinander; Hilarie blieb hartn�ckig auf ihrem Zimmer, der Major nahm sich zusammen, von seinem Sohne den fr�heren Hergang zu erfahren. Das Unheil war durch einen weiblichen Frevel der sch�nen Witwe verursacht. Um ihren bisher leidenschaftlichen Verehrer Flavio einer andern Liebensw�rdigen, welche Absicht auf ihn verriet, nicht zu �berlassen, wendet sie mehr scheinbare Gunst, als billig ist, an ihn. Er, dadurch aufgeregt und ermutigt, sucht seine Zwecke heftig bis ins Ungeh�rige zu verfolgen, wor�ber denn erst Widerw�rtigkeit und Zwist, darauf ein entschiedener Bruch dem ganzen Verh�ltnis unwiederbringlich ein Ende macht. V�terlicher Milde bleibt nichts �brig, als die Fehler der Kinder, wenn sie traurige Folgen haben, zu bedauern und, wo m�glich, herzustellen; gehen sie l��licher, als zu hoffen war, vor�ber, sie zu verzeihen und zu vergessen. Nach wenigem Bedenken und Bereden ging Flavio sodann, um an der Stelle seines Vaters manches zu besorgen, auf die �bernommenen G�ter und sollte dort bis zum Ablauf seines Urlaubs verweilen, dann sich wieder ans Regiment anschlie�en, welches indessen in eine andere Garnison verlegt worden. Eine Besch�ftigung mehrerer Tage war es f�r den Major, Briefe und Pakete zu er�ffnen, welche sich w�hrend seines l�ngeren Ausbleibens bei der Schwester geh�uft hatten. Unter andern fand er ein Schreiben jenes kosmetischen Freundes, des wohlkonservierten Schauspielers. Dieser, durch den verabschiedeten Kammerdiener benachrichtigt von dem Zustande des Majors und von dem Vorsatze, sich zu verheiraten, trug mit der besten Laune die Bedenklichkeiten vor, die man bei einem solchen Unternehmen vor Augen haben sollte; er behandelte die Angelegenheit auf seine Weise und gab zu bedenken, da� f�r einen Mann in gewissen Jahren das sicherste kosmetische Mittel sei, sich des sch�nen Geschlechts zu enthalten und einer l�blichen, bequemen Freiheit zu genie�en. Nun zeigte der Major l�chelnd das Blatt seiner Schwester, zwar scherzend, aber doch ernstlich genug auf die Wichtigkeit des Inhaltes hindeutend. Auch war ihm indessen ein Gedicht eingefallen, dessen rhythmische Ausf�hrung uns nicht gleich beigeht, dessen Inhalt jedoch durch zierliche Gleichnisse und anmutige Wendung sich auszeichnete: "Der sp�te Mond, der zur Nacht noch anst�ndig leuchtet, verbla�t vor der aufgehenden Sonne; der Liebeswahn des Alters verschwindet in Gegenwart leidenschaftlicher Jugend; die Fichte, die im Winter frisch und kr�ftig erscheint, sieht im Fr�hling verbr�unt und mi�f�rbig aus, neben hell aufgr�nender Birke." Wir wollen jedoch weder Philosophie noch Poesie als die entscheidenden Helferinnen zu einer endlichen Entschlie�ung hier vorz�glich preisen; denn wie ein kleines Ereignis die wichtigsten Folgen haben kann, so entscheidet es auch oft, wo schwankende Gesinnungen obwalten, die Waage dieser oder jener Seite zuneigend. Dem Major war vor kurzem ein Vorderzahn ausgefallen, und er f�rchtete, den zweiten zu verlieren. An eine k�nstlich scheinbare Wiederherstellung war bei seinen Gesinnungen nicht zu denken, und mit diesem Mangel um eine junge Geliebte zu werben, fing an, ihm ganz erniedrigend zu scheinen, besonders jetzt, da er sich mit ihr unter einem Dach befand. Fr�her oder sp�ter h�tte vielleicht ein solches Ereignis wenig gewirkt, gerade in diesem Augenblicke aber trat ein solcher Moment ein, der einem jeden an eine gesunde Vollst�ndigkeit gew�hnten Menschen h�chst widerw�rtig begegnen mu�. Es ist ihm, als wenn der Schlu�stein seines organischen Wesens entfremdet w�re und das �brige Gew�lbe nun auch nach und nach zusammenzust�rzen drohte. Wie dem auch sei, der Major unterhielt sich mit seiner Schwester gar bald einsichtig und verst�ndig �ber die so verwirrt scheinende Angelegenheit; sie mu�ten beide bekennen, da� sie eigentlich nur durch einen Umweg ans Ziel gelangt seien, ganz nahe daran, von dem sie sich zuf�llig, durch �u�ern Anla� durch Irrtum eines unerfahrnen Kindes verleitet, unbedachtsam entfernt; sie fanden nichts nat�rlicher, als auf diesem Wege zu verharren, eine Verbindung beider Kinder einzuleiten und ihnen sodann jede elterliche Sorgfalt, wozu sie sich die Mittel zu verschaffen gewu�t, treu und unabl�ssig zu widmen. V�llig in �bereinstimmung mit dem Bruder, ging die Baronin zu Hilarien ins Zimmer. Diese sa� am Fl�gel, zu eigner Begleitung singend und die eintretende Begr��ende mit heiterem Blick und Beugung zum Anh�ren gleichsam einladend. Es war ein angenehmes, beruhigendes Lied, das eine Stimmung der S�ngerin aussprach, die nicht besser w�re zu w�nschen gewesen. Nachdem sie geendigt hatte, stand sie auf, und ehe die �ltere Bed�chtige ihren Vortrag beginnen konnte, fing sie zu sprechen an: "Beste Mutter! es war sch�n, da� wir �ber die wichtigste Angelegenheit so lange geschwiegen; ich danke Ihnen, da� Sie bis jetzt diese Saite nicht ber�hrten, nun aber ist es wohl Zeit, sich zu erkl�ren, wenn es Ihnen gef�llig ist. Wie denken Sie sich die Sache?" Die Baronin, h�chst erfreut �ber die Ruhe und Milde, zu der sie ihre Tochter gestimmt fand, begann sogleich ein verst�ndiges Darlegen der fr�hern Zeit, der Pers�nlichkeit ihres Bruders und seiner Verdienste; sie gab den Eindruck zu, den der einzige Mann von Wert, der einem jungen M�dchen so nahe bekannt geworden, auf ein freies Herz notwendig machen m�sse, und wie sich daraus, statt kindlicher Ehrfurcht und Vertrauen, gar wohl eine Neigung, die als Liebe, als Leidenschaft sich zeige, entwickeln k�nne. Hilarie h�rte aufmerksam zu und gab durch bejahende Mienen und Zeichen ihre v�llige Einstimmung zu erkennen; die Mutter ging auf den Sohn �ber, und jene lie� ihre langen Augenwimpern fallen; und wenn die Rednerin nicht so r�hmliche Argumente f�r den J�ngeren fand, als sie f�r den Vater anzuf�hren gewu�t hatte, so hielt sie sich haupts�chlich an die �hnlichkeit beider, an den Vorzug, den diesem die Jugend gebe, der zugleich, als vollkommen gattlicher Lebensgef�hrte gew�hlt, die v�llige Verwirklichung des v�terlichen Daseins von der Zeit wie billig verspreche. Auch hierin schien Hilarie gleichstimmig zu denken, obschon ein etwas ernsterer Blick und ein manchmal niederschauendes Auge eine gewisse in diesem Fall h�chst nat�rliche innere Bewegung verrieten. Auf die �u�eren gl�cklichen, gewisserma�en gebietenden Umst�nde lenkte sich hierauf der Vortrag. Der abgeschlossene Vergleich, der sch�ne Gewinn f�r die Gegenwart, die nach manchen Seiten hin sich erweiternden Aussichten, alles ward v�llig der Wahrheit gem�� vor Augen gestellt, da es zuletzt auch an Winken nicht fehlen konnte, wie Hilarie selbst erinnerlich sein m�sse, da� sie fr�her dem mit ihr heranwachsenden Vetter, und wenn auch nur wie im Scherze, sei verlobt gewesen. Aus alle dem Vorgesagten zog nun die Mutter den sich selbst ergebenden Schlu�, da� nun mit ihrer und des Oheims Einwilligung die Verbindung der jungen Leute unges�umt stattfinden k�nne. Hilarie, ruhig blickend und sprechend, erwiderte darauf, sie k�nne diese Folgerung nicht sogleich gelten lassen, und f�hrte gar sch�n und anmutig dagegen an, was ein zartes Gem�t gewi� mit ihr gleich empfinden wird, und das wir mit Worten auszuf�hren nicht unternehmen. Vern�nftige Menschen, wenn sie etwas Verst�ndiges ausgesonnen, wie diese oder jene Verlegenheit zu beseitigen w�re, dieser oder jener Zweck zu erreichen sein m�chte, und daf�r sich alle denklichen Argumente verdeutlicht und geordnet, f�hlen sich h�chst unangenehm betroffen, wenn diejenigen, die zu eignem Gl�ck mitwirken sollten, v�llig andern Sinnes gefunden werden und aus Gr�nden, die tief im Herzen ruhen, sich demjenigen widersetzen, was so l�blich als n�tig ist. Man wechselte Reden, ohne sich zu �berzeugen; das Verst�ndige wollte nicht in das Gef�hl eindringen, das Gef�hlte wollte sich dem N�tzlichen, dem Notwendigen nicht f�gen; das Gespr�ch erhitzte sich, die Sch�rfe des Verstandes traf das schon verwundete Herz, das nun nicht mehr m��ig, sondern leidenschaftlich seinen Zustand an den Tag gab, so da� zuletzt die Mutter selbst vor der Hoheit und W�rde des jungen M�dchens erstaunt zur�cktrat, als sie mit Energie und Wahrheit das Unschickliche, ja Verbrecherische einer solchen Verbindung hervorhob. In welcher Verwirrung die Baronin zu dem Bruder zur�ckkehrte, l��t sich denken, vielleicht auch, wenngleich nicht vollkommen, nachempfinden, wie der Major, der, von dieser entschiedenen Weigerung im Innersten geschmeichelt, zwar hoffnungslos, aber getr�stet vor der Schwester stand, sich von jener Besch�mung entwunden und so dieses Ereignis, das ihm zur zartesten Ehrensache geworden war, in seinem Innern ausgeglichen f�hlte. Er verbarg diesen Zustand augenblicklich seiner Schwester und versteckte seine schmerzliche Zufriedenheit hinter eine in diesem Falle ganz nat�rliche �u�erung: man m�sse nichts �bereilen, sondern dem guten Kinde Zeit lassen, den er�ffneten Weg, der sich nunmehr gewisserma�en selbst verst�nde, freiwillig einzuschlagen. Nun aber k�nnen wir kaum unsern Lesern zumuten, aus diesen ergreifenden inneren Zust�nden in das �u�ere �berzugehen, worauf doch jetzt so viel ankam. Indes die Baronin ihrer Tochter alle Freiheit lie�, mit Musik und Gesang, mit Zeichnen und Sticken ihre Tage angenehm zu verbringen, auch mit Lesen und Vorlesen sich und die Mutter zu unterhalten, so besch�ftigte sich der Major bei eintretendem Fr�hjahr, die Familienangelegenheiten in Ordnung zu bringen; der Sohn, der sich in der Folge als einen reichen Besitzer und, wie er gar nicht zweifeln konnte, als gl�cklichen Gatten Hilariens erblickte, f�hlte nun erst ein milit�risches Bestreben nach Ruhm und Rang, wenn der androhende Krieg hereinbrechen sollte. Und so glaubte man in augenblicklicher Beruhigung als gewi� vorauszusehen, da� dieses R�tsel, welches nur noch an eine Grille gekn�pft schien, sich bald aufhellen und auseinanderlegen w�rde. Leider aber war in dieser anscheinenden Ruhe keine Beruhigung zu finden. Die Baronin wartete tagt�glich, aber vergebens, auf die Sinnes�nderung ihrer Tochter, die zwar mit Bescheidenheit und selten, aber doch, bei entscheidendem Anla�, mit Sicherheit zu erkennen gab, sie bleibe so fest bei ihrer �berzeugung, als nur einer sein kann, dem etwas innerlich wahr geworden, es m�ge nun mit der ihn umgebenden Welt in Einklang stehen oder nicht. Der Major empfand sich zwiesp�ltig; er w�rde sich immer verletzt f�hlen, wenn Hilarie sich wirklich f�r den Sohn entschiede; entschiede sie sich aber f�r ihn selbst, so war er ebenso �berzeugt, da� er ihre Hand ausschlagen m�sse. Bedauern wir den guten Mann, dem diese Sorgen, diese Qualen wie ein beweglicher Nebel unabl�ssig vorschwebten, bald als Hintergrund, auf welchem sich die Wirklichkeiten und Besch�ftigungen des dringenden Tages hervorhoben, bald herantretend und alles Gegenw�rtige bedeckend. Ein solches Wanken und Schweben bewegte sich vor den Augen seines Geistes; und wenn ihn der fordernde Tag zu rascher, wirksamer T�tigkeit aufbot, so war es bei n�chtlichem Erwachen, wo alles Widerw�rtige, gestaltet und immer umgestaltet, im unerfreulichsten Kreis sich in seinem Innern umw�lzte. Dies ewig wiederkehrende Unabweisbare brachte ihn in einen Zustand, den wir fast Verzweiflung nennen d�rften, weil Handeln und Schaffen, die sich sonst als Heilmittel f�r solche Lagen am sichersten bew�hrten, hier kaum lindernd, geschweige denn befriedigend wirken wollten. In solcher Lage erhielt unser Freund von unbekannter Hand ein Schreiben mit Einladung in das Posthaus des nahe gelegenen St�dtchens, wo ein eilig Durchreisender ihn dringend zu sprechen w�nschte. Er, bei seinen vielfachen Gesch�fts--und Weltverh�ltnissen an dergleichen gew�hnt, s�umte um so weniger, als ihm die freie, fl�chtige Hand einigerma�en erinnerlich schien. Ruhig und gefa�t nach seiner Art begab er sich an den bezeichneten Ort, als in der bekannten, fast b�uerischen Oberstube die sch�ne Witwe ihm entgegentrat, sch�ner und anmutiger, als er sie verlassen hatte. War es, da� unsere Einbildungskraft nicht f�hig ist, das Vorz�glichste festzuhalten und v�llig wieder zu vergegenw�rtigen, oder hatte wirklich ein bewegterer Zustand ihr mehreren Reiz gegeben, genug, es bedurfte doppelter Fassung, sein Erstaunen, seine Verwirrung unter dem Schein allgemeinster H�flichkeit zu verbergen; er gr��te sie verbindlich mit verlegener K�lte. "Nicht so, mein Bester!" rief sie aus, "keineswegs hab' ich Sie dazu zwischen diese geweihten W�nde, in diese h�chst unedle Umgebung berufen; ein so schlechter Hausrat fordert nicht auf, sich h�fisch zu unterhalten. Ich befreie meine Brust von einer schweren Last, indem ich sage, bekenne: in Ihrem Hause hab' ich viel Unheil angerichtet. "--Der Major trat stutzend zur�ck.--"Ich wei� alles", fuhr sie fort, "wir brauchen uns nicht zu erkl�ren; Sie und Hilarien, Hilarien und Flavio, Ihre gute Schwester, Sie alle bedaure ich." Die Sprache schien ihr zu stocken, die herrlichsten Augenwimpern konnten hervorquellende Tr�nen nicht zur�ckhalten, ihre Wange r�tete sich, sie war sch�ner als jemals. In �u�erster Verwirrung stand der edle Mann vor ihr, ihn durchdrang eine unbekannte R�hrung. "Setzen wir uns", sagte, die Augen trocknend, das allerliebste Wesen. "Verzeihen Sie mir, bedauern Sie mich, Sie sehen, wie ich bestraft bin." Sie hielt ihr gesticktes Tuch abermals vor die Augen und verbarg, wie bitterlich sie weinte. "Kl�ren Sie mich auf, meine Gn�dige", sprach er mit Hast.-- "Nichts von gn�dig!" entgegnete sie himmlisch l�chelnd, "nennen Sie mich Ihre Freundin, Sie haben keine treuere. Und also, mein Freund, ich wei� alles, ich kenne die Lage der ganzen Familie genau, aller Gesinnungen und Leiden bin ich vertraut."-- "Was konnte Sie bis auf diesen Grad unterrichten?"--"Selbstbekenntnisse. Diese Hand wird Ihnen nicht fremd sein." Sie wies ihm einige entfaltete Briefe hin.-- "Die Hand meiner Schwester, Briefe, mehrere, der nachl�ssigen Schrift nach vertraute! Haben Sie je mit ihr in Verh�ltnis gestanden?" "Unmittelbar nicht, mittelbar seit einiger Zeit; hier die Aufschrift: "An ***.""--"Ein neues R�tsel: An Makarien, die schweigsamste aller Frauen."--"Deshalb aber auch die Vertraute, der Beichtiger aller bedr�ngten Seelen, aller derer, die sich selbst verloren haben, sich wiederzufinden w�nschten und nicht wissen wo."--"Gott sei Dank!" rief er aus, "da� sich eine solche Vermittlung gefunden hat, mir wollt' es nicht ziemen, sie anzuflehen, ich segne meine Schwester, da� sie es tat; denn auch mir sind Beispiele bekannt, da� jene Treffliche, im Vorhalten eines sittlich-magischen Spiegels, durch die �u�ere verworrene Gestalt irgendeinem Ungl�cklichen sein rein sch�nes Innere gewiesen und ihn auf einmal erst mit sich selbst befriedigt und zu einem neuen Leben aufgefordert hat." "Diese Wohltat erzeigte sie auch mir", versetzte die Sch�ne; und in diesem Augenblick f�hlte unser Freund, wenn es ihm auch nicht klar wurde, dennoch entschieden, da� aus dieser sonst in ihrer Eigenheit abgeschlossenen merkw�rdigen Person sich ein sittlich-sch�nes, teilnehmendes und teilgebendes Wesen hervortat.--"Ich war nicht ungl�cklich, aber unruhig", fuhr sie fort, "ich geh�rte mir selbst nicht recht mehr an, und das hei�t denn doch am Ende nicht gl�cklich sein. Ich gefiel mir selbst nicht mehr, ich mochte mich vor dem Spiegel zurechtr�cken, wie ich wollte, es schien mir immer, als wenn ich mich zu einem Maskenball herausputzte; aber seitdem sie mir ihren Spiegel vorhielt, seit ich gewahr wurde, wie man sich von innen selbst schm�cken k�nne, komm' ich mir wieder recht sch�n vor." Sie sagte das zwischen L�cheln und Weinen und war, man mu�te es zugeben, mehr als liebensw�rdig. Sie erschien achtungswert und wert einer ewigen treuen Anh�nglichkeit. "Und nun, mein Freund, fassen wir uns kurz: hier sind die Briefe! sie zu lesen und wieder zu lesen, sich zu bedenken, sich zu bereiten, bed�rften Sie allenfalls einer Stunde, mehr, wenn Sie wollen; alsdann werden mit wenigen Worten unsere Zust�nde sich entscheiden lassen." Sie verlie� ihn, um in dem Garten auf und ab zu gehen; er entfaltete nun einen Briefwechsel der Baronin mit Makarien, dessen Inhalt wir summarisch andeuten. Jene beklagt sich �ber die sch�ne Witwe. Wie eine Frau die andere ansieht und scharf beurteilt, geht hervor. Eigentlich ist nur vom �u�ern und von �u�erungen die Rede, nach dem Innern wird nicht gefragt. Hierauf von seiten Makariens eine mildere Beurteilung. Schilderung eines solchen Wesens von innen heraus. Das �u�ere erscheint als Folge von Zuf�lligkeiten, kaum zu tadeln, vielleicht zu entschuldigen. Nun berichtet die Baronin von der Raserei und Tollheit des Sohns, der wachsenden Neigung des jungen Paars, von der Ankunft des Vaters, der entschiedenen Weigerung Hilariens. �berall finden sich Erwiderungen Makariens von reiner Billigkeit, die aus der gr�ndlichen �berzeugung stammt, da� hieraus eine sittliche Besserung entstehen m�sse. Sie �bersendet zuletzt den ganzen Briefwechsel der sch�nen Frau, deren himmelsch�nes Innere nun hervortritt und das �u�ere zu verherrlichen beginnt. Das Ganze schlie�t mit einer dankbaren Erwiderung an Makarien. Sechstes Kapitel Wilhelm an Lenardo Endlich, teuerster Freund, kann ich sagen, sie ist gefunden, und zu Ihrer Beruhigung darf ich hinzusetzen, in einer Lage, wo f�r das gute Wesen nichts weiter zu w�nschen �brigbleibt. Lassen Sie mich im allgemeinen reden; ich schreibe noch hier an Ort und Stelle, wo ich alles vor Augen habe, wovon ich Rechenschaft geben soll. H�uslicher Zustand, auf Fr�mmigkeit gegr�ndet, durch Flei� und Ordnung belebt und erhalten, nicht zu eng, nicht zu weit, im gl�cklichsten Verh�ltnis der Pflichten zu den F�higkeiten und Kr�ften. Um sie her bewegt sich ein Kreislauf von Handarbeitenden im reinsten, anf�nglichsten Sinne; hier ist Beschr�nktheit und Wirkung in die Ferne, Umsicht und M��igung, Unschuld und T�tigkeit. Nicht leicht habe ich mich in einer angenehmeren Gegenwart gesehen, �ber welche eine heitere Aussicht auf die n�chste Zeit und die Zukunft waltet. Dieses, zusammen betrachtet, m�chte wohl hinreichend sein, einen jeden Teilnehmenden zu beruhigen. Ich darf daher in Erinnerung alles dessen, was unter uns besprochen worden, auf das dringendste bitten: der Freund m�ge es bei dieser allgemeinen Schilderung belassen, solche allenfalls in Gedanken ausmalen, dagegen aber aller weitern Nachforschung entsagen, und sich dem gro�en Lebensgesch�fte, in das er nun wahrscheinlich vollkommen eingeweiht sein wird, auf die lebhafteste Weise widmen. Ein Duplikat dieses Briefes sende an Hersilien, das andere an den Abb�, der, wie ich vermute, am sichersten wei�, wo Sie zu finden sind. An diesen gepr�ften, im Geheimen und Offenbaren immer gleich zuverl�ssigen Freund schreibe noch einiges, welches er mitteilen wird; besonders bitte, was mich selbst betrifft, mit Anteil zu betrachten und mit frommen, treuen W�nschen mein Vorhaben zu f�rdern. Wilhelm an den Abb� Wenn mich nicht alles triegt, so ist Lenardo, der h�chst wertzusch�tzende, gegenw�rtig in eurer Mitte, und ich sende deshalb das Duplikat eines Schreibens, damit es ihm sicher zugestellt werde. M�ge dieser vorz�gliche junge Mann in euren Kreis zu ununterbrochenem bedeutendem Wirken verschlungen werden, da, wie ich hoffe, sein Inneres beruhigt ist. Was mich betrifft, so kann ich, nach fortdauernder t�tiger Selbstpr�fung, mein durch Montan vorl�ngst angebrachtes Gesuch nunmehr nur noch ernstlicher wiederholen; der Wunsch, meine Wanderjahre mit mehr Fassung und Stetigkeit zu vollenden, wird immer dringender. In sicherer Hoffnung, man w�rde meinen Vorstellungen Raum geben, habe ich mich durchaus vorbereitet und meine Einrichtung getroffen. Nach Vollendung des Gesch�fts zugunsten meines edlen Freundes werde ich nun wohl meinen fernern Lebensgang unter den schon ausgesprochenen Bedingungen getrost antreten d�rfen. Sobald ich auch noch eine fromme Wallfahrt zur�ckgelegt, gedenke ich in *** einzutreffen. An diesem Ort hoff ich eure Briefe zu finden und meinem innern Triebe gem�� von neuem zu beginnen. Siebentes Kapitel Nachdem unser Freund vorstehende Briefe abgelassen, schritt er, durch manchen benachbarten Gebirgszug fortwandernd, immer weiter, bis die herrliche Talgegend sich ihm er�ffnete, wo er, vor Beginn eines neuen Lebensganges, so manches abzuschlie�en gedachte. Unerwartet traf er hier auf einen jungen, lebhaften Reisegef�hrten, durch welchen seinem Bestreben und seinem Genu� manches zu Gunsten gereichen sollte. Er findet sich mit einem Maler zusammen, welcher, wie dergleichen viele in der offnen Welt, mehrere noch in Romanen und Dramen umherwandeln und spuken, sich diesmal als ein ausgezeichneter K�nstler darstellte. Beide schicken sich gar bald ineinander, vertrauen sich wechselseitig Neigungen, Absichten, Vors�tze, und nun wird offenbar, da� der treffliche K�nstler, der aquarellierte Landschaften mit geistreicher, wohl gezeichneter und ausgef�hrter Staffage zu schm�cken wei�, leidenschaftlich eingenommen sei von Mignons Schicksalen, Gestalt und Wesen. Er hatte sie gar oft schon vorgestellt und begab sich nun auf die Reise, die Umgebungen, worin sie gelebt, der Natur nachzubilden; hier das liebliche Kind in gl�cklichen und ungl�cklichen Umgebungen und Augenblicken darzustellen und so ihr Bild, das in allen zarten Herzen lebt, auch dem Sinne des Auges hervorzurufen. Die Freunde gelangen bald zum gro�en See, Wilhelm trachtet, die angedeuteten Stellen nach und nach aufzufinden. L�ndliche Prachth�user, weitl�ufige Kl�ster, �berfahrten und Buchten, Erdzungen und Landungspl�tze wurden gesucht und die Wohnungen k�hner und gutm�tiger Fischer so wenig als die heiter gebauten St�dtchen am Ufer und Schl��chen auf benachbarten H�hen vergessen. Dies alles wei� der K�nstler zu ergreifen, durch Beleuchten und F�rben der jedesmal geschichtlich erregten Stimmung anzueignen, so da� Wilhelm seine Tage und Stunden in durchgreifender R�hrung zubrachte. Auf mehreren Bl�ttern war Mignon im Vordergrunde, wie sie leibte und lebte, vorgestellt, indem Wilhelm der gl�cklichen Einbildungskraft des Freundes durch genaue Beschreibung nachzuhelfen und das allgemeiner Gedachte ins Engere der Pers�nlichkeit einzufassen wu�te. Und so sah man denn das Knaben-M�dchen in mannigfaltiger Stellung und Bedeutung aufgef�hrt. Unter dem hohen S�ulenportale des herrlichen Landhauses stand sie, nachdenklich die Statuen der Vorhalle betrachtend. Hier schaukelte sie sich pl�tschernd auf dem angebundenen Kahn, dort erkletterte sie den Mast und erzeigte sich als ein k�hner Matrose. Ein Bild aber tat sich vor allen hervor, welches der K�nstler auf der Herreise, noch eh' er Wilhelmen begegnet, mit allen Charakterz�gen sich angeeignet hatte. Mitten im rauhen Gebirge gl�nzt der anmutige Scheinknabe, von Sturzfelsen umgeben, von Wasserf�llen bespr�ht, mitten in einer schwer zu beschreibenden Horde. Vielleicht ist eine grauerliche, steile Urgebirg-Schlucht nie anmutiger und bedeutender staffiert worden. Die bunte, zigeunerhafte Gesellschaft, roh zugleich und phantastisch, seltsam und gemein, zu locker, um Furcht einzufl��en, zu wunderlich, um Vertrauen zu erwecken. Kr�ftige Saumrosse schleppen, bald �ber Kn�ppelwege, bald eingehauene Stufen hinab, ein buntverworrenes Gep�ck, an welchem herum die s�mtlichen Instrumente einer bet�ubenden Musik, schlotternd aufgeh�ngt, das Ohr mit rauhen T�nen von Zeit zu Zeit bel�stigen. Zwischen allem dem das liebensw�rdige Kind, in sich gekehrt ohne Trutz, unwillig ohne Widerstreben, gef�hrt, aber nicht geschleppt. Wer h�tte sich nicht des merkw�rdigen, ausgef�hrten Bildes gefreut? Kr�ftig charakterisiert war die grimmige Enge dieser Felsmassen; die alles durchschneidenden schwarzen Schluchten, zusammenget�rmt, allen Ausgang zu hindern drohend, h�tte nicht eine k�hne Br�cke auf die M�glichkeit, mit der �brigen Welt in Verbindung zu gelangen, hingedeutet. Auch lie� der K�nstler mit klugdichtendem Wahrheitssinne eine H�hle merklich werden, die man als Naturwerkstatt m�chtiger Kristalle oder als Aufenthalt einer fabelhaft-furchtbaren Drachenbrut ansprechen konnte. Nicht ohne heilige Scheu besuchten die Freunde den Palast des Marchese; der Greis war von seiner Reise noch nicht zur�ck; sie wurden aber auch in diesem Bezirk, weil sie sich mit geistlichen und weltlichen Beh�rden wohl zu benehmen wu�ten, freundlich empfangen und behandelt. Die Abwesenheit des Hausherrn jedoch empfand Wilhelm sehr angenehm; denn ob er gleich den w�rdigen Mann gerne wieder gesehen und herzlich begr��t h�tte, so f�rchtete er sich doch vor dessen dankbarer Freigebigkeit und vor irgendeiner aufgedrungenen Belohnung jenes treuen, liebevollen Handelns, wof�r er schon den zartesten Lohn dahingenommen hatte. Und so schwammen die Freunde auf zierlichem Nachen von Ufer zu Ufer, den See in jeder Richtung durchkreuzend. In der sch�nsten Jahrszeit entging ihnen weder Sonnenaufgang noch -untergang und keine der tausend Schattierungen, mit denen das Himmelslicht sein Firmament und von da See und Erde freigebigst �berspendet und sich im Abglanz erst vollkommen verherrlicht. Eine �ppige Pflanzenwelt, ausges�et von Natur, durch Kunst gepflegt und gef�rdert, umgab sie �berall. Schon die ersten Kastanienw�lder hatten sie willkommen gehei�en, und nun konnten sie sich eines traurigen L�chelns nicht enthalten, wenn sie, unter Zypressen gelagert, den Lorbeer aufsteigen, den Granatapfel sich r�ten, Orangen und Zitronen in Bl�te sich entfalten und Fr�chte zugleich aus dem dunklen Laube hervorgl�hend erblickten. Durch den frischen Gesellen entstand jedoch f�r Wilhelm ein neuer Genu�. Unserm alten Freund hatte die Natur kein malerisches Auge gegeben. Empf�nglich f�r sichtbare Sch�nheit nur an menschlicher Gestalt, ward er auf einmal gewahr: ihm sei durch einen gleichgestimmten, aber zu ganz andern Gen�ssen und T�tigkeiten gebildeten Freund die Umwelt aufgeschlossen. In gespr�chiger Hindeutung auf die wechselnden Herrlichkeiten der Gegend, mehr aber noch durch konzentrierte Nachahmung wurden ihm die Augen aufgetan und er von allen sonst hartn�ckig gehegten Zweifeln befreit. Verd�chtig waren ihm von jeher Nachbildungen italienischer Gegenden gewesen; der Himmel schien ihm zu blau, der violette Ton reizender Fernen zwar h�chst lieblich, doch unwahr und das mancherlei frische Gr�n doch gar zu bunt; nun verschmolz er aber mit seinem neuen Freunde aufs innigste und lernte, empf�nglich wie er war, mit dessen Augen die Welt sehen, und indem die Natur das offenbare Geheimnis ihrer Sch�nheit entfaltete, mu�te man nach Kunst als der w�rdigsten Auslegerin unbezwingliche Sehnsucht empfinden. Aber ganz unerwartet kam der malerische Freund ihm von einer andern Seite entgegen; dieser hatte manchmal einen heitern Gesang angestimmt und dadurch ruhige Stunden auf weit--und breiter Wellenfahrt gar innig belebt und begleitet. Nun aber traf sich's, da� er in einem der Pal�ste ein ganz eigenes Saitenspiel fand, eine Laute in kleinem Format, kr�ftig, vollklingend, bequem und tragbar; er wu�te das Instrument alsbald zu stimmen, so gl�cklich und angenehm zu behandeln und die Gegenw�rtigen so freundlich zu unterhalten, da� er, als neuer Orpheus, den sonst strengen und trocknen Kastellan erweichend bezwang und ihn freundlich n�tigte, das Instrument dem S�nger auf eine Zeitlang zu �berlassen, mit der Bedingung, solches vor der Abreise treulich wiederzugeben, auch in der Zwischenzeit an irgendeinem Sonn--oder Feiertage zu erscheinen und die Familie zu erfreuen. Ganz anders war nunmehr See und Ufer belebt, Boot und Kahn buhlten um ihre Nachbarschaft, selbst Fracht--und Marktschiffe verweilten in ihrer N�he, Reihen von Menschen zogen am Strande nach, und die Landenden sahen sich sogleich von einer frohsinnigen Menge umgeben; die Scheidenden segnete jedermann, zufrieden, doch sehnsuchtsvoll. Nun h�tte zuletzt ein Dritter, die Freunde beobachtend, gar wohl bemerken k�nnen, da� die Sendung beider eigentlich geendigt sei: alle die auf Mignon sich beziehenden Gegenden und Lokalit�ten waren s�mtlich umrissen, teils in Licht, Schatten und Farbe gesetzt, teils in hei�en Tagesstunden treulich ausgef�hrt. Dies zu leiten, hatten sie sich auf eine eigne Weise von Ort zu Ort bewegt, weil ihnen Wilhelms Gel�bde gar oft hinderlich war; doch wu�ten sie solches gelegentlich zu umgehen durch die Auslegung: es gelte nur f�r das Land, auf dem Wasser sei es nicht anwendbar. Auch f�hlte Wilhelm selbst, da� ihre eigentliche Absicht erreicht sei, aber leugnen konnte er sich nicht, da� der Wunsch, Hilarien und die sch�ne Witwe zu sehen, auch noch befriedigt werden m�sse, wenn man mit freiem Sinne diese Gegend verlassen wollte. Der Freund, dem er die Geschichte vertraut, war nicht weniger neugierig und freute sich schon, einen herrlichen Platz in einer seiner Zeichnungen leer und ledig zu wissen, den er mit den Gestalten so holder Personen k�nstlerisch zu verzieren gedachte. Nun stellten sie Kreuz-und-Quer-Fahrten an, die Punkte, wo der Fremde in dieses Paradies einzutreten pflegt, beobachtend. Ihre Schiffer hatten sie mit der Hoffnung, Freunde hier zu sehen, bekannt gemacht, und nun dauerte es nicht lange, so sahen sie ein wohlverziertes Prachtschiff herangleiten, worauf sie Jagd machten und sich nicht enthielten, sogleich leidenschaftlich zu entern. Die Frauenzimmer, einigerma�en betroffen, fa�ten sich sogleich, als Wilhelm das Bl�ttchen vorwies und beide den von ihnen selbst vorgezeichneten Pfeil ohne Bedenken anerkannten. Die Freunde wurden alsbald zutraulich eingeladen, das Schiff der Damen zu besteigen, welches eilig geschah. Und nun vergegenw�rtige man sich die viere, wie sie, im zierlichsten Raum beisammen, gegen einander �ber sitzen in der seligsten Welt, von lindem Lufthauch angeweht, auf gl�nzenden Wellen geschaukelt. Man denke das weibliche Paar, wie wir sie vor kurzem geschildert gesehen, das m�nnliche, mit dem wir schon seit Wochen ein gemeinsames Reiseleben f�hren, und wir sehen sie nach einiger Betrachtung s�mtlich in der anmutigsten, obgleich gef�hrlichsten Lage. F�r die drei, welche sich schon, willig oder unwillig, zu den Entsagenden gez�hlt, ist nicht das Schwerste zu besorgen, der Vierte jedoch d�rfte sich nur allzubald in jenen Orden aufgenommen sehen. Nachdem man einigemal den See durchkreuzt und auf die interessantesten Lokalit�ten sowohl des Ufers als der Inseln hingedeutet hatte, brachte man die Damen gegen den Ort, wo sie �bernachten sollten und wo ein gewandter, f�r diese Reise angenommener F�hrer alle w�nschenswerten Bequemlichkeiten zu besorgen wu�te. Hier war nun Wilhelms Gel�bde ein schicklicher, aber unbequemer Zeremonienmeister; denn gerade an dieser Station hatten die Freunde vor kurzem drei Tage zugebracht und alles Merkw�rdige der Umgebung ersch�pft. Der K�nstler, welchen kein Gel�bde zur�ckhielt, wollte die Erlaubnis erbitten, die Damen ans Land zu geleiten, die es aber ablehnten, weswegen man sich in einiger Entfernung vom Hafen trennte. Kaum war der S�nger in sein Schiff gesprungen, das sich eiligst vom Ufer entfernte, als er nach der Laute griff und jenen wundersam-klagenden Gesang, den die venezianischen Schiffer von Land zu See, von See zu Land erschallen lassen, lieblich anzustimmen begann. Ge�bt genug zu solchem Vortrag, der ihm diesmal eigens zart und ausdrucksvoll gelang, verst�rkte er, verh�ltnism��ig zur wachsenden Entfernung, den Ton, so da� man am Ufer immer die gleiche N�he des Scheidenden zu h�ren glaubte. Er lie� zuletzt die Laute schweigen, seiner Stimme allein vertrauend, und hatte das Vergn�gen, zu bemerken, da� die Damen, anstatt sich ins Haus zur�ckzuziehen, am Ufer zu verweilen beliebten. Er f�hlte sich so begeistert, da� er nicht endigen konnte, auch selbst als zuletzt Nacht und Entfernung das Anschauen aller Gegenst�nde entzogen; bis ihm endlich der mehr beruhigte Freund bemerklich machte, da�, wenn auch Finsternis den Ton beg�nstigte, das Schiff den Kreis doch l�ngst verlassen habe, in welchem derselbe wirken k�nne. Der Verabredung gem�� traf man sich des andern Tags abermals auf offener See. Vor�berfliegend befreundete man sich mit der sch�nen Reihe merkw�rdig hingelagerter, bald reihenweis �bersehbarer, bald sich verschiebender Ansichten, die, im Wasser sich gleichm��ig verdoppelnd, bei Uferfahrten das mannigfaltigste Vergn�gen gew�hren. Dabei lie�en denn die k�nstlerischen Nachbildungen auf dem Papier dasjenige vermuten und ahnen, was man auf dem heutigen Zug nicht unmittelbar gewahrte. F�r alles dieses schien die stille Hilarie freien und sch�nen Sinn zu besitzen. Aber nun gegen Mittag erschien abermals das Wunderbare: die Damen landeten allein, die M�nner kreuzten vor dem Hafen. Nun suchte der S�nger seinen Vortrag einer solchen Ann�herung zu bequemen, wo nicht blo� von einem zart und lebhaft jodelnden allgemeinen Sehnsuchtston, sondern von heiterer, zierlicher Andringlichkeit irgendeine gl�ckliche Wirkung zu hoffen w�re. Da wollte denn manchmal ein und das andere der Lieder, die wir geliebten Personen der "Lehrjahre" schuldig sind, �ber den Saiten, �ber den Lippen schweben; doch enthielt er sich, aus wohlmeinender Schonung, deren er selbst bedurfte, und schw�rmte vielmehr in fremden Bildern und Gef�hlen umher, zum Gewinn seines Vortrags, der sich nur um desto einschmeichelnder vernehmen lie�. Beide Freunde h�tten, auf diese Weise den Hafen blockierend, nicht an Essen und Trinken gedacht, wenn die vorsichtigen Freundinnen nicht gute Bissen her�bergesendet h�tten, wozu ein begleitender Trunk ausgesuchten Weins zum allerbesten schmeckte. Jede Absonderung, jede Bedingung, die unsern aufkeimenden Leidenschaften in den Weg tritt, sch�rft sie, anstatt sie zu d�mpfen; und auch diesmal l��t sich vermuten, da� die kurze Abwesenheit beiden Teilen gleiche Sehnsucht erregt habe. Allerdings! man sah die Damen in ihrer blendend-muntern Gondel gar bald wieder heranfahren. Das Wort Gondel nehme man aber nicht im traurigen venezianischen Sinne; hier bezeichnet es ein lustig-bequem-gef�lliges Schiff, das, h�tte sich unser kleiner Kreis verdoppelt, immer noch ger�umig genug gewesen w�re. Einige Tage wurden so auf diese eigene Weise zwischen Begegnen und Scheiden, zwischen Trennen und Zusammensein hingebracht; im Genu� vergn�glichster Geselligkeit schwebte immer Entfernen und Entbehren vor der bewegten Seele. In Gegenwart der neuen Freunde rief man sich die �ltern zur�ck; vermi�te man die neuen, so mu�te man bekennen, da� auch diese schon starken Anspruch an Erinnerung zu erwerben gewu�t. Nur ein gefa�ter, gepr�fter Geist wie unsere sch�ne Witwe konnte sich zu solcher Stunde v�llig im Gleichgewicht erhalten. Hilariens Herz war zu sehr verwundet, als da� es einen neuen, reinen Eindruck zu empfangen f�hig gewesen w�re; aber wenn die Anmut einer herrlichen Gegend uns lindernd umgibt, wenn die Milde gef�hlvoller Freunde auf uns einwirkt, so kommt etwas Eigenes �ber Geist und Sinn, das uns Vergangenes, Abwesendes traumartig zur�ckruft und das Gegenw�rtige, als w�re es nur Erscheinung, geisterm��ig entfernt. So abwechselnd hin und wider geschaukelt, angezogen und abgelehnt, gen�hert und entfernt, wallten und wogten sie verschiedene Tage. Ohne diese Verh�ltnisse n�her zu beurteilen, glaubte doch der gewandte, wohlerfahrene Reisef�hrer einige Ver�nderung in dem ruhigen Betragen seiner Heldinnen gegen das bisherige zu bemerken, und als das Grillenhafte dieser Zust�nde sich ihm endlich aufgekl�rt hatte, wu�te er auch hier das Erfreulichste zu vermitteln. Denn als man eben die Damen abermals zu dem Orte, wo ihre Tafel bereitet w�re, bringen wollte, begegnete ihnen ein anderes geschm�cktes Schiff, das, an das ihrige sich anlegend, einen gut gedeckten Tisch mit allen Heiterkeiten einer festlichen Tafel einladend vorwies; man konnte nun den Verlauf mehrerer Stunden zusammen abwarten, und erst die Nacht entschied die herk�mmliche Trennung. Gl�cklicherweise hatten die m�nnlichen Freunde auf ihren fr�heren Fahrten gerade die geschm�ckteste der Inseln aus einer gewissen Naturgrille zu betreten vernachl�ssigt und auch jetzt nicht gedacht, die dortigen, keineswegs im besten Stand erhaltenen K�nsteleien den Freundinnen vorzuzeigen, ehe die herrlichen Weltszenen v�llig ersch�pft w�ren. Doch zuletzt ging ihnen ein ander Licht auf! Man zog den F�hrer ins Vertrauen, dieser wu�te jene Fahrt sogleich zu beschleunigen, und sie hielten solche f�r die seligste. Nun durften sie hoffen und erwarten, nach so manchen unterbrochenen Freuden drei volle himmlische Tage, in einem abgeschlossenen Bezirk versammelt, zuzubringen. Hier m�ssen wir nun den Reisef�hrer besonders r�hmen; er geh�rte zu jenen beweglichen, t�tig gewandten, welche, mehrere Herrschaften geleitend, dieselben Routen oft zur�cklegen; mit Bequemlichkeiten und Unbequemlichkeiten genau bekannt, die einen zu vermeiden, die andern zu benutzen und, ohne Hintansetzung eignen Vorteils, ihre Patrone doch immer wohlfeiler und vergn�glicher durchs Land zu f�hren verstehen, als diesen auf eigene Hand w�rde gelungen sein. Zu gleicher Zeit tat sich eine lebhafte weibliche Bedienung der Frauenzimmer zum erstenmal entschieden t�tig hervor, so da� die sch�ne Witwe zur Bedingung machen konnte, die beiden Freunde m�chten bei ihr als G�ste einkehren und mit m��iger Bewirtung vorliebnehmen. Auch hier gelang alles zum g�nstigsten: denn der kluge Gesch�ftstr�ger hatte, bei dieser Gelegenheit wie fr�her, von den Empfehlungs--und Kreditbriefen der Damen so klugen Gebrauch zu machen gewu�t, da�, in Abwesenheit der Besitzer, Schlo� und Garten, nicht weniger die K�che zu beliebigem Gebrauch er�ffnet wurden, ja sogar einige Aussicht auf den Keller blieb. Alles stimmte nun so zusammen, da� man sich gleich vom ersten Augenblick an als einheimisch, als eingeborne Herrschaft solcher Paradiese f�hlen mu�te. Das s�mtliche Gep�ck aller unserer Reisenden ward sogleich auf die Insel gebracht, wodurch f�r die Gesellschaft gro�e Bequemlichkeit entstand, der gr��te Vorteil aber dabei erzielt ward, indem die s�mtlichen Portefeuilles des trefflichen K�nstlers, zum erstenmal alle beisammen, ihm Gelegenheit gaben, den Weg, den er genommen, in stetiger Folge den Sch�nen zu vergegenw�rtigen. Man nahm die Arbeit mit Entz�cken auf. Nicht etwa wie Liebhaber und K�nstler sich wechselweise pr�konisieren, hier ward einem vorz�glichen Manne das gef�hlteste und einsichtigste Lob erteilt. Damit wir aber nicht in Verdacht geraten, als wollten wir mit allgemeinen Phrasen dasjenige, was wir nicht vorzeigen k�nnen, gl�ubigen Lesern nur unterschieben, so stehe hier das Urteil eines Kenners, der bei jenen fraglichen sowohl als gleichen und �hnlichen Arbeiten mehrere Jahre nachher bewundernd verweilte. "Ihm gelingt, die heitere Ruhe stiller Seeaussichten darzustellen, wo anliegend-freundliche Wohnungen, sich in der klaren Flut spiegelnd, gleichsam zu baden scheinen; Ufer, mit begr�nten H�geln umgeben, hinter denen Waldgebirge sind eisige Gletscherfirnen aufsteigen. Der Farbenton solcher Szenen ist heiter, fr�hlich-klar; die Fernen mit milderndem Duft wie �bergossen, der, nebelgrauer und einh�llender, aus durchstr�menden Gr�nden und T�lern hervorsteigt und ihre Windungen andeutet. Nicht minder ist des Meisters Kunst zu loben in Ansichten aus T�lern, n�her am Hochgebirg gelegen, wo �ppig bewachsene Bergesh�nge niedersteigen, frische Str�me sich am Fu� der Felsen eilig fortw�lzen. Trefflich wei� er in m�chtig schattenden B�umen des Vordergrundes den unterscheidenden Charakter verschiedener Arten so in Gestalt des Ganzen wie in dem Gang der Zweige, den einzelnen Partien der Bl�tter befriedigend anzudeuten; nicht weniger in dem auf mancherlei Weise nuancierten frischen Gr�n, worin sanfte L�fte mit gelindem Hauch zu f�cheln und die Lichter daher gleichsam bewegt erscheinen. Im Mittelgrund ermattet allm�hlich der lebhafte gr�ne Ton und verm�hlt sich auf entferntern Bergh�hen schwach violett mit dem Blau des Himmels. Doch unserm K�nstler gl�cken �ber alles Darstellungen h�herer Alpgegenden; das einfach Gro�e und Stille ihres Charakters, die ausgedehnten Weiden am Bergeshang, mit dem frischesten Gr�n �berkleidet, wo dunkel einzeln stehende Tannen aus dem Rasenteppich ragen und von hohen Felsw�nden sich sch�umende B�che st�rzen. Mag er die Weiden mit grasendem Rindvieh staffieren oder den engen, um Felsen sich windenden Bergpfad mit beladenen Saumpferden und Maultieren, er zeichnet alle gleich gut und geistreich; immer am schicklichen Ort und nicht in zu gro�er F�lle angebracht, zieren und beleben sie diese Bilder, ohne ihre ruhige Einsamkeit zu st�ren oder auch nur zu mindern. Die Ausf�hrung zeugt von der k�hnsten Meisterhand, leicht mit wenigen sichern Strichen und doch vollendet. Er bediente sich sp�ter englischer gl�nzender Permanentfarben auf Papier, daher sind diese Gem�lde von vorz�glich bl�hendem Farbenton, heiter, aber zugleich kr�ftig und ges�ttigt. Seine Abbildungen tiefster Felsschluchten, wo um und um nur totes Gestein starrt, im Abgrund, von k�hner Br�cke �bersprungen, der wilde Strom tobt, gefallen zwar nicht wie die vorigen, doch ergreift uns ihre Wahrheit; wir bewundern die gro�e Wirkung des Ganzen, durch wenige bedeutende Striche und Massen von Lokalfarben mit dem geringsten Aufwand hervorgebracht. Ebenso charakteristisch wei� er die Gegenden des Hochgebirges darzustellen, wo weder Baum noch Gestr�uch mehr fortkommt, sondern nur zwischen Felszacken und Schneegipfeln sonnige Fl�chen mit zartem Rasen sich bedecken. So sch�n und gr�nduftig und einladend er dergleichen Stellen auch koloriert, so sinnig hat er doch unterlassen, hier mit weidenden Herden zu staffieren, denn diese Gegenden geben nur Futter den Gemsen, und Wildheuern einen gefahrvollen Erwerb." Wir entfernen uns nicht von der Absicht, unsern Lesern den Zustand solcher wilden Gegenden so nah als m�glich zu bringen, wenn wir das eben gebrauchte Wort Wildheuer mit wenigem erkl�ren. Man bezeichnet damit �rmere Bewohner der Hochgebirge, welche sich unterfangen, auf Graspl�tzen, die f�r das Vieh schlechterdings unzug�nglich sind, Heu zu machen. Sie ersteigen deswegen, mit Steigehaken an den F��en, die steilsten, gef�hrlichsten Klippen, oder lassen sich, wo es n�tig ist, von hohen Felsw�nden an Stricken auf die besagten Graspl�tze herab. Ist nun das Gras von ihnen geschlagen und zu Heu getrocknet, so werfen sie solches von den H�hen in tiefere Talgr�nde herab, wo dasselbe, wieder gesammelt, an Viehbesitzer verkauft wird, die es der vorz�glichen Beschaffenheit wegen gern erhandeln. Jene Bilder, die zwar einen jeden erfreuen und anziehen m��ten, betrachtete Hilarie besonders mit gro�er Aufmerksamkeit; ihre Bemerkungen gaben zu erkennen, da� sie selbst diesem Fache nicht fremd sei; am wenigsten blieb dies dem K�nstler verborgen, der sich von niemand lieber erkannt gesehen h�tte als gerade von dieser anmutigsten aller Personen. Die �ltere Freundin schwieg daher nicht l�nger, sondern tadelte Hilarien, da� sie mit ihrer eigenen Geschicklichkeit hervorzutreten auch diesmal, wie immer, zaudere; hier sei die Frage nicht, gelobt oder getadelt zu werden, sondern zu lernen. Eine sch�nere Gelegenheit finde sich vielleicht nicht wieder. Nun zeigte sich erst, als sie gen�tigt war, ihre Bl�tter vorzuweisen, welch ein Talent hinter diesem stillen, zierlichsten Wesen verborgen liege; die F�higkeit war eingeboren, flei�ig ge�bt. Sie besa� ein treues Auge, eine reinliche Hand, wie sie Frauen bei ihren sonstigen Schmuck--und Putzarbeiten zu h�herer Kunst bef�higt. Man bemerkte freilich Unsicherheit in den Strichen und deshalb nicht hinl�nglich ausgesprochenen Charakter der Gegenst�nde, aber man bewunderte genugsam die flei�igste Ausf�hrung; dabei jedoch das Ganze nicht aufs vorteilhafteste gefa�t, nicht k�nstlerisch zurechtger�ckt. Sie f�rchtet, so scheint es, den Gegenstand zu entweihen, bliebe sie ihm nicht vollkommen getreu, deshalb ist sie �ngstlich und verliert sich im Detail. Nun aber f�hlt sie sich durch das gro�e, freie Talent, die dreiste Hand des K�nstlers aufgeregt, erweckt, was von Sinn und Geschmack in ihr treulich schlummerte; es geht ihr auf, da� sie nur Mut fassen, einige Hauptmaximen, die ihr der K�nstler gr�ndlich, freundlich-dringend, wiederholt �berlieferte, ernst und str�cklich befolgen m�sse. Die Sicherheit des Striches findet sich ein, sie h�lt sich allm�hlich weniger an die Teile als ans Ganze, und so schlie�t sich die sch�nste F�higkeit unvermutet zur Fertigkeit auf: wie eine Rosenknospe, an der wir noch abends unbeachtend vor�bergingen, morgens mit Sonnenaufgang vor unsern Augen hervorbricht, so da� wir das lebende Zittern, das die herrliche Erscheinung dem Lichte entgegenregt, mit Augen zu schauen glauben. Auch nicht ohne sittliche Nachwirkung war eine solche �sthetische Ausbildung geblieben: denn einen magischen Eindruck auf ein reines Gem�t bewirkt das Gewahrwerden der innigsten Dankbarkeit gegen irgend jemand, dem wir entscheidende Belehrung schuldig sind. Diesmal war es das erste frohe Gef�hl, das in Hilariens Seele nach geraumer Zeit hervortrat. Die herrliche Welt erst tagelang vor sich zu sehen und nun die auf einmal verliehene vollkommenere Darstellungsgabe zu empfinden! Welche Wonne, in Z�gen und Farben dem Unaussprechlichen n�her zu treten! Sie f�hlte sich mit einer neuen Jugend �berrascht und konnte sich eine besondere Anneigung zu jenem, dem sie dies Gl�ck schuldig geworden, nicht versagen. So sa�en sie nebeneinander; man h�tte nicht unterscheiden k�nnen, wer hastiger, Kunstvorteile zu �berliefern oder sie zu ergreifen und auszu�ben, gewesen w�re. Der gl�cklichste Wettstreit, wie er sich selten zwischen Sch�ler und Meister entz�ndet, tat sich hervor. Manchmal schien der Freund auf ihr Blatt mit einem entscheidenden Zuge einwirken zu wollen, sie aber, sanft ablehnend, eilte, gleich das Gew�nschte, das Notwendige zu tun, und immer zu seinem Erstaunen. Der letzte Abend war nun herangekommen, und ein hervorleuchtender, klarster Vollmond lie� den �bergang von Tag zu Nacht nicht empfinden. Die Gesellschaft hatte sich zusammen auf einer der h�chsten Terrassen gelagert, den ruhigen, von allen Seiten her erleuchteten und rings widergl�nzenden See, dessen L�nge sich zum Teil verbarg, seiner Breite nach ganz und klar zu �berschauen. Was man nun auch in solchen Zust�nden besprechen mochte, so war doch nicht zu unterlassen, das hundertmal Besprochene, die Vorz�ge dieses Himmels, dieses Wassers, dieser Erde, unter dem Einflu� einer gewaltigern Sonne, eines mildern Mondes nochmals zu bereden, ja sie ausschlie�lich und lyrisch anzuerkennen. Was man sich aber nicht gestand, was man sich kaum selbst bekennen mochte, war das tiefe, schmerzliche Gef�hl, das in jedem Busen st�rker oder schw�cher, durchaus aber gleich wahr und zart sich bewegte. Das Vorgef�hl des Scheidens verbreitete sich �ber die Gesamtheit; ein allm�hliches Verstummen wollte fast �ngstlich werden. Da ermannte, da entschlo� sich der S�nger, auf seinem Instrumente kr�ftig pr�ludierend, uneingedenk jener fr�heren wohlbedachten Schonung. Ihm schwebte Mignons Bild mit dem ersten Zartgesang des holden Kindes vor. Leidenschaftlich �ber die Grenze gerissen, mit sehns�chtigem Griff die wohlklingenden Saiten aufregend, begann er anzustimmen: "Kennst du das Land, wo die Zitronen bl�hn, Im dunklen Laub---" Hilarie stand ersch�ttert auf und entfernte sich, die Stirne verschleiernd; unsere sch�ne Witwe bewegte ablehnend eine Hand gegen den S�nger, indem sie mit der andern Wilhelms Arm ergriff. Hilarien folgte der wirklich verworrene J�ngling, Wilhelmen zog die mehr besonnene Freundin hinter beiden drein. Und als sie nun alle viere im hohen Mondschein sich gegen�berstanden, war die allgemeine R�hrung nicht mehr zu verhehlen. Die Frauen warfen sich einander in die Arme, die M�nner umhalsten sich, und Luna ward Zeuge der edelsten, keuschesten Tr�nen. Einige Besinnung kehrte langsam erst zur�ck, man zog sich auseinander, schweigend, unter seltsamen Gef�hlen und W�nschen, denen doch die Hoffnung schon abgeschnitten war. Nun f�hlte sich unser K�nstler, welchen der Freund mit sich ri�, unter dem hehren Himmel, in der ernst-lieblichen Nachtstunde, eingeweiht in alle Schmerzen des ersten Grades der Entsagenden, welchen jene Freunde schon �berstanden hatten, nun aber sich in Gefahr sahen, abermals schmerzlich gepr�ft zu werden. Sp�t hatten sich die J�nglinge zur Ruhe begeben, und am fr�hen Morgen zeitig erwachend, fa�ten sie ein Herz und glaubten sich stark zu einem Abschied aus diesem Paradiese, ersannen mancherlei Plane, wie sie ohne Pflichtverletzung in der angenehmen N�he zu verharren allenfalls m�glich machten. Ihre Vorschl�ge deshalb gedachten sie anzubringen, als die Nachricht sie �berraschte, schon beim fr�hsten Scheine des Tages seien die Damen abgefahren. Ein Brief von der Hand unserer Herzensk�nigin belehrte sie des Weitern. Man konnte zweifelhaft sein, ob mehr Verstand oder G�te, mehr Neigung oder Freundschaft, mehr Anerkennung des Verdienstes oder leises, versch�mtes Vorurteil darin ausgesprochen sei. Leider enthielt der Schlu� die harte Forderung, da� man den Freundinnen weder folgen noch sie irgendwo aufsuchen, ja, wenn man sich zuf�llig begegnete, einander treulich ausweichen wolle. Nun war das Paradies wie durch einen Zauberschlag f�r die Freunde zur v�lligen W�ste gewandelt; und gewi� h�tten sie selbst gel�chelt, w�re ihnen in dem Augenblick klar geworden, wie ungerecht-undankbar sie sich auf einmal gegen eine so sch�ne, so merkw�rdige Umgebung verhielten. Kein selbsts�chtiger Hypochondrist w�rde so scharf und scheels�chtig den Verfall der Geb�ude, die Vernachl�ssigung der Mauern, das Verwittern der T�rme, den Gras�berzug der G�nge, das Aussterben der B�ume, das vermoosende Vermodern der Kunstgrotten, und was noch alles dergleichen zu bemerken w�re, ger�gt und gescholten haben. Sie fa�ten sich indes, so gut es sich f�gen wollte; unser K�nstler packte sorgf�ltig seine Arbeit zusammen, sie schifften beide sich ein, Wilhelm begleitete ihn bis in die obere Gegend des Sees, wo jener nach fr�herer Verabredung seinen Weg zu Natalien suchte, um sie durch die sch�nen landschaftlichen Bilder in Gegenden zu versetzen, die sie vielleicht so bald nicht betreten sollte. Berechtigt ward er zugleich, den unerwarteten Fall bekennend vorzutragen, wodurch er in die Lage geraten, von den Bundesgliedern des Entsagens aufs freundlichste in die Mitte genommen und durch liebevolle Behandlung, wo nicht geheilt, doch getr�stet zu werden. Lenardo an Wilhelm Ihr Schreiben, mein Teuerster, traf mich in einer T�tigkeit, die ich Verwirrung nennen k�nnte, wenn der Zweck nicht so gro�, das Erlangen nicht so sicher w�re. Die Verbindung mit den Ihrigen ist wichtiger, als beide Teile sich denken konnten. Dar�ber darf ich nicht anfangen zu schreiben, weil sich gleich hervortut, wie un�bersehbar das Ganze, wie unaussprechlich die Verkn�pfung. Tun ohne Reden mu� jetzt unsre Losung sein. Tausend Dank, da� Sie mir auf ein so anmutiges Geheimnis halb verschleiert in die Ferne hindeuten; ich g�nne dem guten Wesen einen so einfach gl�cklichen Zustand, indessen mich ein Wirbel von Verschlingungen, doch nicht ohne Leitstern, umhertreiben wird. Der Abb� �bernimmt, das Weitere zu vermelden, ich darf nur dessen gedenken, was f�rdert; die Sehnsucht verschwindet im Tun und Wirken. Sie haben mich--und hier nicht weiter; wo genug zu schaffen ist, bleibt kein Raum f�r Betrachtung. Der Abb� an Wilhelm Wenig h�tte gefehlt, so w�re Ihr wohlgemeinter Brief, ganz Ihrer Absicht entgegen, uns h�chst sch�dlich geworden. Die Schilderung der Gefundenen ist so gem�tlich und reizend, da�, um sie gleichfalls aufzufinden, der wunderliche Freund vielleicht alles h�tte stehen und liegen lassen, w�ren unsre nunmehr verb�ndeten Plane nicht so gro� und weitaussehend. Nun aber hat er die Probe bestanden, und es best�tigt sich, da� er von der wichtigen Angelegenheit v�llig durchdrungen ist und sich von allem andern ab--und allein dorthin gezogen f�hlt. In diesem unserm neuen Verh�ltnis, dessen Einleitung wir Ihnen verdanken, ergaben sich bei n�herer Untersuchung f�r jene wie f�r uns weit gr��ere Vorteile, als man gedacht h�tte. Denn gerade durch eine von der Natur weniger beg�nstigte Gegend, wo ein Teil der G�ter gelegen ist, die ihm der Oheim abtritt, ward in der neuern Zeit ein Kanal projektiert, der auch durch unsere Besitzungen sich ziehen wird und wodurch, wenn wir uns aneinander schlie�en, sich der Wert derselben ins Unberechenbare erh�ht. Hierbei kann er seine Hauptneigung, ganz von vorne anzufangen, sehr bequem entwickeln. Zu beiden Seiten jener Wasserstra�e wird unbebautes und unbewohntes Land genugsam zu finden sein; dort m�gen Spinnerinnen und Weberinnen sich ansiedeln, Maurer, Zimmerleute und Schmiede sich und ihnen m��ige Werkst�tten bestellen; alles mag durch die erste Hand verrichtet werden, indessen wir andern die verwickelten Aufgaben zu l�sen unternehmen und den Umschwung der T�tigkeit zu bef�rdern wissen. Dieses ist also die n�chste Aufgabe unsers Freundes. Aus den Gebirgen vernimmt man Klagen �ber Klagen, wie dort Nahrungslosigkeit �berhandnehme; auch sollen jene Strecken im �berma� bev�lkert sein. Dort wird er sich umsehen, Menschen und Zust�nde beurteilen und die wahrhaft T�tigen, sich selbst und andern N�tzlichen in unsern Zug mit aufnehmen. Ferner hab' ich von Lothario zu berichten, er bereitet den v�lligen Abschlu� vor. Eine Reise zu den P�dagogen hat er unternommen, um sich t�chtige K�nstler, nur sehr wenige, zu erbitten. Die K�nste sind das Salz der Erde; wie dieses zu den Speisen, so verhalten sich jene zu der Technik. Wir nehmen von der Kunst nicht mehr auf als nur, da� das Handwerk nicht abgeschmackt werde. Im ganzen wird zu jener p�dagogischen Anstalt uns eine dauernde Verbindung h�chst n�tzlich und n�tig werden. Wir m�ssen tun und d�rfen ans Bilden nicht denken; aber Gebildete heranzuziehen ist unsre h�chste Pflicht. Tausend und aber tausend Betrachtungen schlie�en sich hier an; erlauben Sie mir nach unsrer alten Weise nur noch ein allgemeines Wort, veranla�t durch eine Stelle Ihres Briefes an Lenardo. Wir wollen der Hausfr�mmigkeit das geb�hrende Lob nicht entziehen: auf ihr gr�ndet sich die Sicherheit des Einzelnen, worauf zuletzt denn auch die Festigkeit und W�rde des Ganzen beruhen mag; aber sie reicht nicht mehr hin, wir m�ssen den Begriff einer Weltfr�mmigkeit fassen, unsre redlich menschlichen Gesinnungen in einen praktischen Bezug ins Weite setzen und nicht nur unsre N�chsten f�rdern, sondern zugleich die ganze Menschheit mitnehmen. Um nun zuletzt Ihres Gesuches zu erw�hnen, sag' ich so viel: Montan hat es zu rechter Zeit bei uns angebracht. Der wunderliche Mann wollte durchaus nicht erkl�ren, was Sie eigentlich vorh�tten, doch er gab sein Freundeswort, da� es verst�ndig und, wenn es gel�nge, der Gesellschaft h�chst n�tzlich sein w�rde. Und so ist Ihnen verziehen, da� Sie in Ihrem Schreiben gleichfalls ein Geheimnis davon machen. Genug, Sie sind von aller Beschr�nktheit entbunden, wie es Ihnen schon zugekommen sein sollte, w�re uns Ihr Aufenthalt bekannt gewesen. Deshalb wiederhol' ich im Namen aller: Ihr Zweck, obschon unausgesprochen, wird im Zutrauen auf Montan und Sie gebilligt. Reisen Sie, halten Sie sich auf, bewegen Sie sich, verharren Sie! was Ihnen gelingt, wird recht sein; m�chten Sie sich zum notwendigsten Glied unsrer Kette bilden. Ich lege zum Schlu� ein T�felchen bei, woraus Sie den beweglichen Mittelpunkt unsrer Kommunikationen erkennen werden. Sie finden darin vor Augen gestellt, wohin Sie zu jeder Jahrszeit Ihre Briefe zu senden haben; am liebsten sehen wir's durch sichere Boten, deren Ihnen genugsame an mehreren Orten angedeutet sind. Ebenso finden Sie durch Zeichen bemerkt, wo Sie einen oder den andern der Unsrigen aufzusuchen haben. Zwischenrede Hier aber finden wir uns in dem Falle, dem Leser eine Pause und zwar von einigen Jahren anzuk�ndigen, weshalb wir gern, w�re es mit der typographischen Einrichtung zu verkn�pfen gewesen, an dieser Stelle einen Band abgeschlossen h�tten. Doch wird ja wohl auch der Raum zwischen zwei Kapiteln gen�gen, um sich �ber das Ma� gedachter Zeit hinwegzusetzen, da wir l�ngst gewohnt sind, zwischen dem Sinken und Steigen des Vorhangs in unserer pers�nlichen Gegenwart dergleichen geschehen zu lassen. Wir haben in diesem zweiten Buche die Verh�ltnisse unsrer alten Freunde bedeutend steigern sehen und zugleich frische Bekanntschaften gewonnen; die Aussichten sind derart, da� zu hoffen steht, es werde allen und jeden, wenn sie sich ins Leben zu finden wissen, ganz erw�nscht geraten. Erwarten wir also zun�chst, einen nach dem andern, sich verflechtend und entwindend, auf gebahnten und ungebahnten Wegen wiederzufinden. Achtes Kapitel Suchen wir nun unsern seit einiger Zeit sich selbst �berlassenen Freund wieder auf, so finden wir ihn, wie er von seiten des flachen Landes her in die p�dagogische Provinz hineintritt. Er kommt �ber Auen und Wiesen, umgeht auf trocknem Anger manchen kleinen See, erblickt mehr bebuschte als waldige H�gel, �berall freie Umsicht �ber einen wenig bewegten Boden. Auf solchen Pfaden blieb ihm nicht lange zweifelhaft, er befinde sich in der pferden�hrenden Region, auch gewahrte er hie und da kleinere und gr��ere Herden dieses edlen Tiers, verschiedenen Geschlechts und Alters. Auf einmal aber bedeckt sich der Horizont mit einer furchtbaren Staubwolke, die, eiligst n�her und n�her anschwellend, alle Breite des Raums v�llig �berdeckt, endlich aber, durch frischen Seitenwind enth�llt, ihren innern Tumult zu offenbaren gen�tigt ist. In vollem Galopp st�rzt eine gro�e Masse solcher edlen Tiere heran, sie werden durch reitende H�ter gelenkt und zusammengehalten. An dem Wanderer sprengt das ungeheure Gewimmel vorbei, ein sch�ner Knabe unter den begleitenden H�tern blickt ihn verwundert an, pariert, springt ab und umarmt den Vater. Nun geht es an ein Fragen und Erz�hlen; der Sohn berichtet, da� er in der ersten Pr�fungszeit viel ausgestanden, sein Pferd vermi�t und auf �ckern und Wiesen sich zu Fu� herumgetrieben; da er sich denn auch an dem stillen, m�hseligen Landleben, wie er voraus protestiert, nicht sonderlich erwiesen; das Erntefest habe ihm zwar ganz wohl, das Bestellen hintendrein, Pfl�gen, Graben und Abwarten keineswegs gefallen, mit den notwendigen und nutzbaren Haustieren habe er sich zwar, doch immer l�ssig und unzufrieden besch�ftigt, bis er denn zur lebhafteren Reiterei endlich bef�rdert worden. Das Gesch�ft, die Stuten und Fohlen zu h�ten, sei mitunter zwar langweilig genug, indessen wenn man ein muntres Tierchen vor sich sehe, das einen vielleicht in drei, vier Jahren lustig davontr�ge, so sei es doch ein ganz anderes Wesen, als sich mit K�lbern und Ferkeln abzugeben, deren Lebenszweck dahinaus gehe, wohl gef�ttert und angefettet fortgeschafft zu werden. Mit dem Wachstum des Knaben, der sich wirklich zum J�ngling heranstreckte, seiner gesunden Haltung, einem gewissen frei-heitern, um nicht zu sagen geistreichen Gespr�che konnte der Vater wohl zufrieden sein. Beide folgten reitend nunmehr eilig der eilenden Herde, bei einsam gelegenen weitl�ufigen Geh�ften vor�ber, zu dem Ort oder Flecken, wo das gro�e Marktfest gehalten ward. Dort w�hlt ein unglaubliches Get�mmel durcheinander, und man w��te nicht zu unterscheiden, ob Ware oder K�ufer mehr Staub erregten. Aus allen Landen treffen hier Kauflustige zusammen, um Gesch�pfe edler Abkunft, sorgf�ltiger Zucht sich zuzueignen. Alle Sprachen der Welt glaubt man zu h�ren. Dazwischen t�nt auch der lebhafte Schall wirksamster Blasinstrumente, und alles deutet auf Bewegung, Kraft und Leben. Unser Wanderer trifft nun den vorigen, schon bekannten Aufseher wieder an, gesellt zu andern t�chtigen M�nnern, welche still und gleichsam unbemerkt Zucht und Ordnung zu erhalten wissen. Wilhelm, der hier abermals ein Beispiel ausschlie�licher Besch�ftigung und, wie ihm bei aller Breite scheint, beschr�nkter Lebensleitung zu bemerken glaubt, w�nscht zu erfahren, worin man die Z�glinge sonst noch zu �ben pflege, um zu verhindern, da� bei so wilder, gewisserma�en roher Besch�ftigung, Tiere n�hrend und erziehend, der J�ngling nicht selbst zum Tiere verwildere. Und so war ihm denn sehr lieb zu vernehmen, da� gerade mit dieser gewaltsam und rauh scheinenden Bestimmung die zarteste von der Welt verkn�pft sei: Sprach�bung und Sprachbildung. In dem Augenblick vermi�te der Vater den Sohn an seiner Seite, er sah ihn zwischen den L�cken der Menge durch mit einem jungen Tabulettkr�mer �ber Kleinigkeiten eifrig handeln und feilschen. In kurzer Zeit sah er ihn gar nicht mehr. Als nun der Aufseher nach der Ursache einer gewissen Verlegenheit und Zerstreuung fragte und dagegen vernahm, da� es den Sohn gelte: "Lassen Sie es nur", sagte er zur Beruhigung des Vaters, "er ist unverloren; damit Sie aber sehen, wie wir die Unsrigen zusammenhalten", stie� er mit Gewalt in ein Pfeifchen, das an seinem Busen hing, in dem Augenblick antwortete es dutzendweise von allen Seiten. Der Mann fuhr fort: "jetzt lass' ich es dabei bewenden, es ist nur ein Zeichen, da� der Aufseher in der N�he ist und ungef�hr wissen will, wie viel ihn h�ren. Auf ein zweites Zeichen sind sie still, aber bereiten sich, auf das dritte antworten sie und st�rzen herbei. �brigens sind diese Zeichen auf gar mannigfaltige Weise vervielf�ltigt und von besonderem Nutzen." Auf einmal hatte sich um sie her ein freierer Raum gebildet, man konnte freier sprechen, indem man gegen die benachbarten H�hen spazierte. "Zu jenen Sprach�bungen", fuhr der Aufsehende fort, "wurden wir dadurch bestimmt, da� aus allen Weltgegenden J�nglinge sich hier befinden. Um nun zu verh�ten, da� sich nicht, wie in der Fremde zu geschehen pflegt, die Landsleute vereinigen und, von den �brigen Nationen abgesondert, Parteien bilden, so suchen wir durch freie Sprachmitteilung sie einander zu n�hern. Am notwendigsten aber wird eine allgemeine Sprach�bung, weil bei diesem Festmarkte jeder Fremde in seinen eigenen T�nen und Ausdr�cken genugsame Unterhaltung, beim Feilschen und Markten aber alle Bequemlichkeit gerne finden mag. Damit jedoch keine babylonische Verwirrung, keine Verderbnis entstehe, so wird das Jahr �ber monatweise nur eine Sprache im allgemeinen gesprochen, nach dem Grundsatz, da� man nichts lerne au�erhalb des Elements, welches bezwungen werden soll. Wir sehen unsere Sch�ler", sagte der Aufseher, "s�mtlich als Schwimmer an, welche mit Verwunderung im Elemente, das sie zu verschlingen droht, sich leichter f�hlen, von ihm gehoben und getragen sind; und so ist es mit allem, dessen sich der Mensch unterf�ngt. Zeigt jedoch einer der Unsrigen zu dieser oder jener Sprache besondere Neigung, so ist auch mitten in diesem tumultvoll scheinenden Leben, das zugleich sehr viel ruhige, m��ig-einsame, ja langweilige Stunden bietet, f�r treuen und gr�ndlichen Unterricht gesorgt. Ihr w�rdet unsere reitenden Grammatiker, unter welchen sogar einige Pedanten sind, aus diesen b�rtigen und unb�rtigen Centauren wohl schwerlich herausfinden. Euer Felix hat sich zum Italienischen bestimmt, und da, wie Ihr schon wi�t, melodischer Gesang bei unsern Anstalten durch alles durchgreift, so solltet Ihr ihn in der Langweile des H�terlebens gar manches Lied zierlich und gef�hlvoll vortragen h�ren. Lebenst�tigkeit und T�chtigkeit ist mit auslangendem Unterricht weit vertr�glicher, als man denkt." Da eine jede Region ihr eigenes Fest feiert, so f�hrte man den Gast zum Bezirk der Instrumentalmusik. Dieser, an die Ebene grenzend, zeigte schon freundlich und zierlich abwechselnde T�ler, kleine schlanke W�lder, sanfte B�che, an deren Seite hie und da ein bemooster Fels hervortrat. Zerstreute, umbuschte Wohnungen erblickte man auf den H�geln, in sanften Gr�nden dr�ngten sich die H�user n�her aneinander. Jene anmutig vereinzelten H�tten lagen so weit auseinander, da� weder T�ne noch Mi�t�ne sich wechselseitig erreichen konnten. Sie n�herten sich sodann einem weiten, rings umbauten und umschatteten Raume, wo Mann an Mann gedr�ngt mit gro�er Aufmerksamkeit und Erwartung gespannt schienen. Eben als der Gast herantrat, ward eine m�chtige Symphonie aller Instrumente aufgef�hrt, deren vollst�ndige Kraft und Zartheit er bewundern mu�te. Dem ger�umig erbauten Orchester gegen�ber stand ein kleineres, welches zu besonderer Betrachtung Anla� gab; auf demselben befanden sich j�ngere und �ltere Sch�ler, jeder hielt sein Instrument bereit, ohne zu spielen; es waren diejenigen, die noch nicht vermochten oder nicht wagten, mit ins Ganze zu greifen. Mit Anteil bemerkte man, wie sie gleichsam auf dem Sprunge standen, und h�rte r�hmen: ein solches Fest gehe selten vor�ber, ohne da� ein oder das andere Talent sich pl�tzlich entwickele. Da nun auch Gesang zwischen den Instrumenten sich hervortat, konnte kein Zweifel �brigbleiben, da� auch dieser beg�nstigt werde. Auf eine Frage sodann, was noch sonst f�r eine Bildung sich hier freundlich anschlie�e, vernahm der Wanderer: die Dichtkunst sei es, und zwar von der lyrischen Seite. Hier komme alles darauf an, da� beide K�nste, jede f�r sich und aus sich selbst, dann aber gegen--und miteinander entwickelt werde. Die Sch�ler lernen eine wie die andre in ihrer Bedingtheit kennen; sodann wird gelehrt, wie sie sich wechselsweise bedingen und sich sodann wieder wechselseitig befreien. Der poetischen Rhythmik stellt der Tonk�nstler Takteinteilung und Taktbewegung entgegen. Hier zeigt sich aber bald die Herrschaft der Musik �ber die Poesie; denn wenn diese, wie billig und notwendig, ihre Quantit�ten immer so rein als m�glich im Sinne hat, so sind f�r den Musiker wenig Silben entschieden lang oder kurz; nach Belieben zerst�rt dieser das gewissenhafteste Verfahren des Rhythmikers, ja verwandelt sogar Prosa in Gesang, wo dann die wunderbarsten M�glichkeiten hervortreten, und der Poet w�rde sich gar bald vernichtet f�hlen, w��te er nicht von seiner Seite durch lyrische Zartheit und K�hnheit dem Musiker Ehrfurcht einzufl��en und neue Gef�hle, bald in sanftester Folge, bald durch die raschesten �berg�nge, hervorzurufen. Die S�nger, die man hier findet, sind meist selbst Poeten. Auch der Tanz wird in seinen Grundz�gen gelehrt, damit sich alle diese Fertigkeiten �ber s�mtliche Regionen regelm��ig verbreiten k�nnen. Als man den Gast �ber die n�chste Grenze f�hrte, sah er auf einmal eine ganz andere Bauart. Nicht mehr zerstreut waren die H�user, nicht mehr h�ttenartig; sie zeigten sich vielmehr regelm��ig, bequem und zierlich von innen; man ward hier einer unbeengten, wohlgebauten, der Gegend angemessenen Stadt gewahr. Hier sind bildende Kunst und die ihr verwandten Handwerke zu Hause, und eine ganz eigene Stille herrscht �ber diesen R�umen. Der bildende K�nstler denkt sich zwar immer in Bezug auf alles, was unter den Menschen lebt und webt, aber sein Gesch�ft ist einsam, und durch den sonderbarsten Widerspruch verlangt vielleicht kein anderes so entschieden lebendige Umgebung. Hier nun bildet jeder im stillen, was bald f�r immer die Augen der Menschen besch�ftigen soll; eine Feiertagsruhe waltet �ber dem ganzen Ort, und h�tte man nicht hie und da das Picken der Steinhauer oder abgemessene Schl�ge der Zimmerleute vernommen, die soeben emsig besch�ftigt waren, ein herrliches Geb�ude zu vollenden, so w�re die Luft von keinem Ton bewegt gewesen. Unserm Wanderer fiel der Ernst auf, die wunderbare Strenge, mit welcher sowohl Anf�nger als Fortschreitende behandelt wurden; es schien, als wenn keiner aus eigner Macht und Gewalt etwas leistete, sondern als wenn ein geheimer Geist sie alle durch und durch belebte, nach einem einzigen gro�en Ziele hinleitend. Nirgends erblickte man Entwurf und Skizze, jeder Strich war mit Bedacht gezogen, und als sich der Wanderer von dem F�hrer eine Erkl�rung des ganzen Verfahrens erbat, �u�erte dieser: die Einbildungskraft sei ohnehin ein vages, unst�tes Verm�gen, w�hrend das ganze Verdienst des bildenden K�nstlers darin bestehe, da� er sie immer mehr bestimmen, festhalten, ja endlich bis zur Gegenwart erh�hen lerne. Man erinnerte an die Notwendigkeit sicherer Grunds�tze in andern K�nsten. "W�rde der Musiker einem Sch�ler verg�nnen, wild auf den Saiten herumzugreifen oder sich gar Intervalle nach eigner Lust und Belieben zu erfinden? Hier wird auffallend, da� nichts der Willk�r des Lernenden zu �berlassen sei; das Element, worin er wirken soll, ist entschieden gegeben, das Werkzeug, das er zu handhaben hat, ist ihm eingeh�ndigt, sogar die Art und Weise, wie er sich dessen bedienen soll, ich meine den Fingerwechsel, findet er vorgeschrieben, damit ein Glied dem andern aus dem Wege gehe und seinem Nachfolger den rechten Weg bereite; durch welches gesetzliche Zusammenwirken denn zuletzt allein das Unm�gliche m�glich wird. Was uns aber zu strengen Forderungen, zu entschiedenen Gesetzen am meisten berechtigt, ist: da� gerade das Genie, das angeborne Talent sie am ersten begreift, ihnen den willigsten Gehorsam leistet. Nur das Halbverm�gen w�nschte gern seine beschr�nkte Besonderheit an die Stelle des unbedingten Ganzen zu setzen und seine falschen Griffe, unter Vorwand einer unbezwinglichen Originalit�t und Selbstst�ndigkeit zu besch�nigen. Das lassen wir aber nicht gelten, sondern h�ten unsere Sch�ler vor allen Mi�tritten, wodurch ein gro�er Teil des Lebens, ja manchmal das ganze Leben verwirrt und zerpfl�ckt wird. Mit dem Genie haben wir am liebsten zu tun, denn dieses wird eben von dem guten Geiste beseelt, bald zu erkennen, was ihm nutz ist. Es begreift, da� Kunst eben darum Kunst hei�e, weil sie nicht Natur ist. Es bequemt sich zum Respekt, sogar vor dem, was man konventionell nennen k�nnte: denn was ist dieses anders, als da� die vorz�glichsten Menschen �bereinkamen, das Notwendige, das Unerl��liche f�r das Beste zu halten; und gereicht es nicht �berall zum Gl�ck? Zur gro�en Erleichterung f�r die Lehrer sind auch hier, wie �berall bei uns, die drei Ehrfurchten und ihre Zeichen mit einiger Ab�nderung, der Natur des obwaltenden Gesch�fts gem��, eingef�hrt und eingepr�gt." Den ferner umhergeleiteten Wanderer mu�te nunmehr in Verwunderung setzen, da� die Stadt sich immer zu erweitern, Stra�e aus Stra�e sich zu entwickeln schien, mannigfaltige Ansichten gew�hrend. Das �u�ere der Geb�ude sprach ihre Bestimmung unzweideutig aus, sie waren w�rdig und stattlich, weniger pr�chtig als sch�n. Den edlern und ernsteren in Mitte der Stadt schlossen sich die heitern gef�llig an, bis zuletzt zierliche Vorst�dte anmutigen Stils gegen das Feld sich hinzogen und endlich als Gartenwohnungen zerstreuten. Der Wanderer konnte nicht unterlassen, hier zu bemerken, da� die Wohnungen der Musiker in der vorigen Region keineswegs an Sch�nheit und Raum den gegenw�rtigen zu vergleichen seien, welche Maler, Bildhauer und Baumeister bewohnen. Man erwiderte ihm, dies liege in der Natur der Sache. Der Musikus m�sse immer in sich selbst gekehrt sein, sein Innerstes ausbilden, um es nach au�en zu wenden. "Dem Sinne des Auges hat er nicht zu schmeicheln. Das Auge bevorteilt gar leicht das Ohr und lockt den Geist von innen nach au�en. Umgekehrt mu� der bildende K�nstler in der Au�enwelt leben und sein Inneres gleichsam unbewu�t an und in dem Auswendigen manifestieren. Bildende K�nstler m�ssen wohnen wie K�nige und G�tter, wie wollten sie denn sonst f�r K�nige und G�tter bauen und verzieren? Sie m�ssen sich zuletzt dergestalt �ber das Gemeine erheben, da� die ganze Volksgemeinde in und an ihren Werken sich veredelt f�hle." Sodann lie� unser Freund sich ein anderes Paradoxon erkl�ren: warum gerade in diesen festlichen, andere Regionen so belebenden, tumultuarisch erregten Tagen hier die gr��te Stille herrsche und das Arbeiten nicht auch ausgesetzt werde? "Ein bildender K�nstler", hie� es, "bedarf keines Festes, ihm ist das ganze Jahr ein Fest. Wenn er etwas Treffliches geleistet hat, es steht nach wie vor seinem Aug' entgegen, dem Auge der ganzen Welt. Da bedarf es keiner Wiederholung, keiner neuen Anstrengung, keines frischen Gelingens, woran sich der Musiker immerfort abplagt, dem daher das splendideste Fest innerhalb des vollz�hligsten Kreises zu g�nnen ist." "Man sollte aber doch", versetzte Wilhelm, "in diesen Tagen eine Ausstellung belieben, wo die dreij�hrigen Fortschritte der bravesten Z�glinge mit Vergn�gen zu beschauen und zu beurteilen w�ren." "An anderen Orten", versetzte man, "mag eine Ausstellung sich n�tig machen, bei uns ist sie es nicht. Unser ganzes Wesen und Sein ist Ausstellung. Sehen Sie hier die Geb�ude aller Art, alle von Z�glingen aufgef�hrt; freilich nach hundertmal besprochenen und durchdachten Rissen: denn der Bauende soll nicht herumtasten und versuchen; was stehenbleiben soll, mu� recht stehen und, wo nicht f�r die Ewigkeit, doch f�r geraume Zeit gen�gen. Mag man doch immer Fehler begehen, bauen darf man keine. Mit Bildhauern verfahren wir schon l��licher, am l��lichsten mit Malern, sie d�rfen dies und jenes versuchen, beide in ihrer Art. Ihnen steht frei, in den innern, an den �u�ern R�umen der Geb�ude, auf Pl�tzen sich eine Stelle zu w�hlen, die sie verzieren wollen. Sie machen ihren Gedanken kund, und wenn er einigerma�en zu billigen ist, so wird die Ausf�hrung zugestanden, und zwar auf zweierlei Weise, entweder mit Verg�nstigung, fr�her oder sp�ter die Arbeit wegnehmen zu d�rfen, wenn sie dem K�nstler selbst mi�fiele, oder mit Bedingung, das einmal Aufgestellte unab�nderlich am Orte zu lassen. Die meisten erw�hlen das erste und behalten sich jene Erlaubnis vor, wobei sie immer am besten beraten sind. Der zweite Fall tritt seltner ein, und man bemerkt, da� alsdann die K�nstler sich weniger vertrauen, mit Gesellen und Kennern lange Konferenzen halten und dadurch wirklich sch�tzenswerte dauerw�rdige Arbeiten hervorzubringen wissen." Nach allem diesem vers�umte Wilhelm nicht, sich zu erkundigen, was f�r ein anderer Unterricht sich sonst noch anschlie�e, und man gestand ihm, da� es die Dichtkunst, und zwar die epische sei. Doch mu�te dem Freunde dies sonderbar scheinen, als man hinzuf�gte: es werde den Sch�lern nicht verg�nnt, schon ausgearbeitete Gedichte �lterer und neuerer Dichter zu lesen oder vorzutragen; ihnen wird nur eine Reihe von Mythen, �berlieferungen und Legenden lakonisch mitgeteilt. Nun erkennt man gar bald an malerischer oder poetischer Ausf�hrung das eigene Produktive des einer oder der andern Kunst gewidmeten Talents. Dichter und Bildner, beide besch�ftigen sich an einer Quelle, und jeder sucht das Wasser nach seiner Seite, zu seinem Vorteil hinzulenken, um nach Erfordernis eigne Zwecke zu erreichen; welches ihm viel besser gelingt, als wenn er das schon Verarbeitete nochmals umarbeiten wollte. Der Reisende selbst hatte Gelegenheit, zu sehen, wie das vorging. Mehrere Maler waren in einem Zimmer besch�ftigt, ein munterer junger Freund erz�hlte sehr ausf�hrlich eine ganz einfache Geschichte, so da� er fast ebenso viele Worte als jene Pinselstriche anwendete, seinen Vortrag ebenfalls aufs rundeste zu vollenden. Man versicherte, da� beim Zusammenarbeiten die Freunde sich gar anmutig unterhielten und da� sich auf diesem Wege �fters Improvisatoren entwickelten, welche gro�en Enthusiasmus f�r die zwiefache Darstellung zu erregen w��ten. Der Freund wendete nun seine Erkundigungen zur bildenden Kunst zur�ck. "Ihr habt", so sprach er, "keine Ausstellung, also auch wohl keine Preisaufgabe?"-- "Eigentlich nicht", versetzte jener, "hier aber ganz in der N�he k�nnen wir Euch sehen lassen, was wir f�r n�tzlicher halten." Sie traten in einen gro�en, von oben gl�cklich erleuchteten Saal; ein weiter Kreis besch�ftigter K�nstler zeigte sich zuerst, aus dessen Mitte sich eine kolossale Gruppe g�nstig aufgestellt erhob. M�nnliche und weibliche Kraftgestalten in gewaltsamen Stellungen erinnerten an jenes herrliche Gefecht zwischen Heldenj�nglingen und Amazonen, wo Ha� und Feindseligkeit zuletzt sich in wechselseitig-traulichen Beistand aufl�st. Dieses merkw�rdig verschlungene Kunstwerk war von jedem Punkte ringsum gleich g�nstig anzusehen. In einem weiten Umfang sa�en und standen bildende K�nstler, jeder nach seiner Weise besch�ftigt: der Maler an seiner Staffelei, der Zeichner am Rei�brett; einige modellierten rund, einige flach erhoben; ja sogar Baumeister entwarfen den Untersatz, worauf k�nftig ein solches Kunstwerk gestellt werden sollte. Jeder Teilnehmende verfuhr nach seiner Weise bei der Nachbildung, Maler und Zeichner entwickelten die Gruppe zur Fl�che, sorgf�ltig jedoch, sie nicht zu zerst�ren, sondern so viel wie m�glich beizubehalten. Ebenso wurden die flacherhobenen Arbeiten behandelt. Nur ein einziger hatte die ganze Gruppe in kleinerem Ma�stabe wiederholt, und er schien das Modell wirklich in gewissen Bewegungen und Gliederbezug �bertroffen zu haben. Nun offenbarte sich, dies sei der Meister des Modells, der dasselbe vor der Ausf�hrung in Marmor hier einer nicht beurteilenden, sondern praktischen Pr�fung unterwarf und so alles, was jeder seiner Mitarbeiter nach eigner Weise und Denkart daran gesehen, beibehalten oder ver�ndert, genau beobachtend bei nochmaligem Durchdenken zu eignem Vorteil anzuwenden wu�te; dergestalt, da� zuletzt, wenn das hohe Werk in Marmor gearbeitet dastehen wird, obgleich nur von einem unternommen, angelegt und ausgef�hrt, doch allen anzugeh�ren scheinen m�ge. Die gr��te Stille beherrschte auch diesen Raum, aber der Vorsteher erhob seine Stimme und rief: "Wer w�re denn hier, der uns in Gegenwart dieses station�ren Werkes mit trefflichen Worten die Einbildungskraft dergestalt erregte, da� alles, was wir hier fixiert sehen, wieder fl�ssig w�rde, ohne seinen Charakter zu verlieren, damit wir uns �berzeugen, da�, was der K�nstler hier festgehalten, sei auch das W�rdigste?" Namentlich aufgefordert von allen, verlie� ein sch�ner J�ngling seine Arbeit und begann heraustretend einen ruhigen Vortrag, worin er das gegenw�rtige Kunstwerk nur zu beschreiben schien, bald aber warf er sich in die eigentliche Region der Dichtkunst, tauchte sich in die Mitte der Handlung und beherrschte dies Element zur Bewunderung; nach und nach steigerte sich seine Darstellung durch herrliche Deklamation auf einen solchen Grad, da� wirklich die starre Gruppe sich um ihre Achse zu bewegen und die Zahl der Figuren daran verdoppelt und verdreifacht schien. Wilhelm stand entz�ckt und rief zuletzt: "Wer will sich hier noch enthalten, zum eigentlichen Gesang und zum rhythmischen Lied �berzugehen!" "Dies m�cht' ich verbitten", versetzte der Aufseher; "denn wenn unser trefflicher Bildhauer aufrichtig sein will, so wird er bekennen, da� ihm unser Dichter eben darum beschwerlich gefallen, weil beide K�nstler am weitesten auseinander stehen; dagegen wollt' ich wetten, ein und der andere Maler hat sich gewisse lebendige Z�ge daraus angeeignet. Ein sanftes, gem�tliches Lied jedoch m�cht' ich unserm Freunde zu h�ren geben, eines, das ihr so ernst-lieblich vortragt; es bewegt sich �ber das Ganze der Kunst und ist mir selbst, wenn ich es h�re, stets erbaulich." Nach einer Pause, in der sie einander zuwinkten und sich durch Zeichen beredeten, erscholl von allen Seiten nachfolgender Herz und Geist erhebende, w�rdige Gesang: "Zu erfinden, zu beschlie�en, Bleibe, K�nstler, oft allein; Deines Wirkens zu genie�en, Eile freudig zum Verein! Hier im Ganzen schau', erfahre Deinen eignen Lebenslauf, Und die Taten mancher Jahre Gehn dir in dem Nachbar auf. Der Gedanke, das Entwerfen, Die Gestalten, ihr Bezug, Eines wird das andre sch�rfen, Und am Ende sei's genug! Wohl erfunden, klug ersonnen, Sch�n gebildet, zart vollbracht-- So von jeher hat gewonnen K�nstler kunstreich seine Macht. Wie Natur im Vielgebilde Einen Gott nur offenbart, So im weiten Kunstgefilde Webt ein Sinn der ew'gen Art; Dieses ist der Sinn der Wahrheit, Der sich nur mit Sch�nem schm�ckt Und getrost der h�chsten Klarheit Hellsten Tags entgegenblickt. Wie beherzt in Reim und Prose Redner, Dichter sich ergehn, Soll des Lebens heitre Rose Frisch auf Malertafel stehn, Mit Geschwistern reich umgeben, Mit des Herbstes Frucht umlegt, Da� sie von geheimem Leben Offenbaren Sinn erregt. Tausendfach und sch�n entflie�e Form aus Formen deiner Hand, Und im Menschenbild genie�e, Da� ein Gott sich hergewandt. Welch ein Werkzeug ihr gebrauchet Stellet euch als Br�der dar; Und gesangweis flammt und rauchet Opfers�ule vom Altar." Alles dieses mochte Wilhelm gar wohl gelten lassen, ob es ihm gleich sehr paradox und, h�tte er es nicht mit Augen gesehen, gar unm�glich scheinen mu�te. Da man es ihm nun aber offen und frei, in sch�ner Folge vorwies und bekannt machte, so bedurfte es kaum einer Frage, um das Weitere zu erfahren; doch enthielt er sich nicht, den F�hrenden zuletzt folgenderma�en anzureden: "Ich sehe, hier ist gar kl�glich f�r alles gesorgt, was im Leben w�nschenswert sein mag; entdeckt mir aber auch: welche Region kann eine gleiche Sorgfalt f�r dramatische Poesie aufweisen, und wo k�nnte ich mich dar�ber belehren? Ich sah mich unter allen euren Geb�uden um und finde keines, das zu einem solchen Zweck bestimmt sein k�nnte." "Verhehlen d�rfen wir nicht auf diese Anfrage, da� in unserer ganzen Provinz dergleichen nicht anzutreffen sei: denn das Drama setzt eine m��ige Menge, vielleicht gar einen P�bel voraus, dergleichen sich bei uns nicht findet; denn solches Gelichter wird, wenn es nicht selbst sich unwillig entfernt, �ber die Grenze gebracht. Seid jedoch gewi�, da� bei unserer allgemein wirkenden Anstalt auch ein so wichtiger Punkt wohl �berlegt worden; keine Region aber wollte sich finden, �berall trat ein bedeutendes Bedenken ein. Wer unter unsern Z�glingen sollte sich leicht entschlie�en, mit erlogener Heiterkeit oder geheucheltem Schmerz ein unwahres, dem Augenblick nicht angeh�riges Gef�hl in der Ma�e zu erregen, um dadurch ein immer mi�liches Gefallen abwechselnd hervorzubringen? Solche Gaukeleien fanden wir durchaus gef�hrlich und konnten sie mit unserm ernsten Zweck nicht vereinen." "Man sagt aber doch", versetzte Wilhelm, "diese weit um sich greifende Kunst bef�rdere die �brigen s�mtlich." "Keineswegs", erwiderte man, "sie bedient sich der �brigen, aber verdirbt sie. Ich verdenke dem Schauspieler nicht, wenn er sich zu dem Maler gesellt; der Maler jedoch ist in solcher Gesellschaft verloren. Gewissenlos wird der Schauspieler, was ihm Kunst und Leben darbietet, zu seinen fl�chtigen Zwecken verbrauchen und mit nicht geringem Gewinn; der Maler hingegen, der vom Theater auch wieder seinen Vorteil ziehen m�chte, wird sich immer im Nachteil finden und der Musikus im gleichen Falle sein. Die s�mtlichen K�nste kommen mir vor wie Geschwister, deren die meisten zu guter Wirtschaft geneigt w�ren, eins aber, leicht gesinnt, Hab und Gut der ganzen Familie sich zuzueignen und zu verzehren Lust h�tte. Das Theater ist in diesem Falle, es hat einen zweideutigen Ursprung, den es nie ganz, weder als Kunst noch Handwerk, noch als Liebhaberei verleugnen kann." Wilhelm sah mit einem tiefen Seufzer vor sich nieder, denn alles auf einmal vergegenw�rtigte sich ihm, was er auf und an den Brettern genossen und gelitten hatte; er segnete die frommen M�nner, welche ihren Z�glingen solche Pein zu ersparen gewu�t und aus �berzeugung und Grundsatz jene Gefahren aus ihrem Kreise gebannt. Sein Begleiter jedoch lie� ihn nicht lange in diesen Betrachtungen, sondern fuhr fort: "Da es unser h�chster und heiligster Grundsatz ist, keine Anlage, kein Talent zu mi�leiten, so d�rfen wir uns nicht verbergen, da� unter so gro�er Anzahl sich eine mimische Naturgabe auch wohl entschieden hervortue; diese zeigt sich aber in unwiderstehlicher Lust des Nach�ffens fremder Charaktere, Gestalten, Bewegung, Sprache. Dies f�rdern wir zwar nicht, beobachten aber den Z�gling genau, und bleibt er seiner Natur durchaus getreu, so haben wir uns mit gro�en Theatern aller Nationen in Verbindung gesetzt und senden einen bew�hrt F�higen sogleich dorthin, damit er, wie die Ente auf dem Teiche, so auf den Brettern seinem k�nftigen Lebensgewackel und -geschnatter eiligst entgegengeleitet werde." Wilhelm h�rte dies mit Geduld, doch nur mit halber �berzeugung, vielleicht mit einigem Verdru�: denn so wunderlich ist der Mensch gesinnt, da� er von dem Unwert irgendeines geliebten Gegenstandes zwar �berzeugt sein, sich von ihm abwenden, sogar ihn verw�nschen kann, aber ihn doch nicht von andern auf gleiche Weise behandelt wissen will; und vielleicht regt sich der Geist des Widerspruchs, der in allen Menschen wohnt, nie lebendiger und wirksamer als in solchem Falle. Mag doch der Redakteur dieser Bogen hier selbst gestehen: da� er mit einigem Unwillen diese wunderliche Stelle durchgehen l��t. Hat er nicht auch in vielfachem Sinn mehr Leben und Kr�fte als billig dem Theater zugewendet? und k�nnte man ihn wohl �berzeugen, da� dies ein unverzeihlicher Irrtum, eine fruchtlose Bem�hung gewesen? Doch wir finden keine Zeit, solchen Erinnerungen und Nachgef�hlen unwillig uns hinzugeben, denn unser Freund sieht sich angenehm �berrascht, da ihm abermals einer von den Dreien, und zwar ein besonders zusagender, vor die Augen tritt. Entgegenkommende Sanftmut, den reinsten Seelenfrieden verk�ndend, teilte sich h�chst erquicklich mit. Vertrauend konnte der Wanderer sich n�hern und f�hlte sein Vertrauen erwidert. Hier vernahm er nun, da� der Obere sich gegenw�rtig bei den Heiligt�mern befinde, dort unterweise, lehre, segne, indessen die Dreie sich verteilt, um s�mtliche Regionen heimzusuchen und �berall, nach genommener tiefster Kenntnis und Verabredung mit den untergeordneten Aufsehern, das Eingef�hrte weiterzuleiten, das Neubestimmte zu gr�nden und dadurch ihre hohe Pflicht treulich zu erf�llen. Eben dieser treffliche Mann gab ihm nun eine allgemeinere �bersicht ihrer innern Zust�nde und �u�ern Verbindungen sowie Kenntnis von der Wechselwirkung aller verschiedenen Regionen; nicht weniger ward klar, wie aus einer in die andere, nach l�ngerer oder k�rzerer Zeit, ein Z�gling versetzt werden k�nne. Genug, mit dem bisher vernommenen stimmte alles v�llig �berein. Zugleich machte die Schilderung seines Sohnes ihm viel Vergn�gen, und der Plan, wie man ihn weiterf�hren wollte, mu�te seinen ganzen Beifall gewinnen. Neuntes Kapitel Wilhelm wurde darauf vom Geh�lfen und Aufseher zu einem Bergfest eingeladen, welches zun�chst gefeiert werden sollte. Sie erstiegen mit Schwierigkeit das Gebirg, Wilhelm glaubte sogar zu bemerken, da� der F�hrer gegen Abend sich langsamer bewegte, als w�rde die Finsternis ihrem Pfad nicht noch mehr Hinderung entgegensetzen. Als aber eine tiefe Nacht sie umgab, ward ihm dies R�tsel aufgel�st: kleine Flammen sah er aus vielen Schluchten und T�lern schwankend hervorschimmern, sich zu Linien verl�ngern, sich �ber die Gebirgsh�hen her�berw�lzen. Viel freundlicher, als wenn ein Vulkan sich auftut und sein spr�hendes Get�s ganze Gegenden mit Untergang bedroht, zeigte sich diese Erscheinung, und doch gl�hte sie nach und nach m�chtiger, breiter und gedr�ngter, funkelte wie ein Strom von Sternen, zwar sanft und lieblich, aber doch k�hn �ber die ganze Gegend sich verbreitend. Nachdem nun der Gef�hrte sich einige Zeit an der Verwunderung des Gastes erg�tzt, denn ihre Gesichter und Gestalten erschienen durch das Licht aus der Ferne erhellt, so wie ihr Weg, begann er zu sprechen: "Ihr seht hier freilich ein wunderliches Schauspiel; diese Lichter, die bei Tag und bei Nacht im ganzen Jahre unter der Erde leuchten und wirken und die F�rdernis versteckter, kaum erreichbarer irdischer Sch�tze beg�nstigen, diese quellen und wallen gegenw�rtig aus ihren Schl�nden hervor und erheitern die offenbare Nacht. Kaum gewahrte man je eine so erfreuliche Heerschau, wo das n�tzlichste, unterirdisch zerstreute, den Augen entzogene Gesch�ft sich uns in ganzer F�lle zeigt und eine gro�e geheime Vereinigung sichtbar macht." Unter solchen Reden und Betrachtungen waren sie an den Ort gelangt, wo die Feuerb�che zum Flammensee um einen wohlerleuchteten Inselraum sich ergossen. Der Wanderer stand nunmehr in dem blendenden Kreise, wo schimmernde Lichter zu Tausenden gegen die zur schwarzen Hinterwand gereihten Tr�ger einen ahnungsvollen Kontrast bildeten. Sofort erklang die heiterste Musik zu t�chtigen Ges�ngen. Hohle Felsmassen zogen maschinenhaft heran und schlossen bald ein gl�nzendes Innere dem Auge des erfreuten Zuschauers auf. Mimische Darstellungen, und was nur einen solchen Moment der Menge erheitern kann, vereinigte sich, um eine frohe Aufmerksamkeit zugleich zu spannen und zu befriedigen. Aber mit welcher Verwunderung ward unser Freund erf�llt, als er sich den Hauptleuten vorgestellt sah und unter ihnen, in ernster, stattlicher Tracht, Freund Jarno erblickte. "Nicht umsonst", rief dieser aus, "habe ich meinen fr�hern Namen mit dem bedeutendem Montan vertauscht; du findest mich hier in Berg und Kluft eingeweiht, und gl�cklicher in dieser Beschr�nkung unter und �ber der Erde, als sich denken l��t."--"Da wirst du also", versetzte der Wanderer, "als ein Hocherfahrner nunmehr freigebiger sein mit Aufkl�rung und Unterricht, als du es gegen mich warst auf jenen Berg--und Felsklippen. "--"Keineswegs!" erwiderte Montan, "die Gebirge sind stumme Meister und machen schweigsame Sch�ler." An vielen Tafeln speiste man nach dieser Feierlichkeit. Alle G�ste, die geladen oder ungeladen sich eingefunden, waren vom Handwerk, deswegen denn auch an dem Tische, wo Montan und sein Freund sich niedergesetzt, sogleich ein ortgem��es Gespr�ch entstand; es war von Gebirgen, G�ngen und Lagern, von Gangarten und Metallen der Gegend ausf�hrlich die Rede. Sodann aber verlor das Gespr�ch sich gar bald ins Allgemeine, und da war von nichts Geringerem die Rede als von Erschaffung und Entstehung der Welt. Hier aber blieb die Unterhaltung nicht lange friedlich, vielmehr verwickelte sich sogleich ein lebhafter Streit. Mehrere wollten unsere Erdgestaltung aus einer nach und nach sich senkend abnehmenden Wasserbedeckung herleiten; sie f�hrten die Tr�mmer organischer Meeresbewohner auf den h�chsten Bergen sowie auf flachen H�geln zu ihrem Vorteil an. Andere heftiger dagegen lie�en erst gl�hen und schmelzen, auch durchaus ein Feuer obwalten, das, nachdem es auf der Oberfl�che genugsam gewirkt, zuletzt ins Tiefste zur�ckgezogen, sich noch immer durch die ungest�m sowohl im Meer als auf der Erde w�tenden Vulkane bet�tigte und durch sukzessiven Auswurf und gleichfalls nach und nach �berstr�mende Laven die h�chsten Berge bildete; wie sie denn �berhaupt den anders Denkenden zu Gem�te f�hrten, da� ja ohne Feuer nichts hei� werden k�nne, auch ein t�tiges Feuer immer einen Herd voraussetze. So erfahrungsgem�� auch dieses scheinen mochte, so waren manche doch nicht damit zufrieden; sie behaupteten: m�chtige, in dem Scho� der Erde schon v�llig fertig gewordene Gebilde seien mittelst unwiderstehlich elastischer Gewalten durch die Erdrinde hindurch in die H�he getrieben und zugleich in diesem Tumulte manche Teile derselben weit �ber Nachbarschaft und Ferne umhergestreut und zersplittert worden; sie beriefen sich auf manche Vorkommnisse, welche ohne eine solche Voraussetzung nicht zu erkl�ren seien. Eine vierte, wenn auch vielleicht nicht zahlreiche Partie l�chelte �ber diese vergeblichen Bem�hungen und beteuerte: gar manche Zust�nde dieser Erdoberfl�che w�rden nie zu erkl�ren sein, wofern man nicht gr��ere und kleinere Gebirgsstrecken aus der Atmosph�re herunterfallen und weite, breite Landschaften durch sie �berdeckt werden lasse. Sie beriefen sich auf gr��ere und kleinere Felsmassen, welche zerstreut in vielen Landen umherliegend gefunden und sogar noch in unsern Tagen als von oben herabst�rzend aufgelesen werden. Zuletzt wollten zwei oder drei stille G�ste sogar einen Zeitraum grimmiger K�lte zu H�lfe rufen und aus den h�chsten Gebirgsz�gen auf weit ins Land hingesenkten Gletschern gleichsam Rutschwege f�r schwere Ursteinmassen bereitet und diese auf glatter Bahn fern und ferner hinausgeschoben im Geiste sehen. Sie sollten sich, bei eintretender Epoche des Auftauens, niedersenken und f�r ewig in fremdem Boden liegenbleiben. Auch sollte sodann durch schwimmendes Treibeis der Transport ungeheurer Felsbl�cke von Norden her m�glich werden. Diese guten Leute konnten jedoch mit ihrer etwas k�hlen Betrachtung nicht durchdringen. Man hielt es ungleich naturgem��er, die Erschaffung einer Welt mit kolossalem Krachen und Heben, mit wildem Toben und feurigem Schleudern vorgehen zu lassen. Da nun �brigens die Glut des Weines stark mit einwirkte, so h�tte das herrliche Fest beinahe mit t�dlichen H�ndeln abgeschlossen. Ganz verwirrt und verd�stert ward es unserm Freund zumute, welcher noch von alters her den Geist, der �ber den Wassern schwebte, und die hohe Flut, welche funfzehn Ellen �ber die h�chsten Gebirge gestanden, im stillen Sinne hegte und dem unter diesen seltsamen Reden die so wohl geordnete, bewachsene, belebte Welt vor seiner Einbildungskraft chaotisch zusammenzust�rzen schien. Den andern Morgen unterlie� er nicht, den ernsten Montan hier�ber zu befragen, indem er ausrief: "Gestern konnt' ich dich nicht begreifen, denn unter allen den wunderlichen Dingen und Reden hofft' ich endlich deine Meinung und deine Entscheidung zu h�ren, an dessen Statt warst du bald auf dieser, bald auf jener Seite und suchtest immer die Meinung desjenigen, der da sprach, zu verst�rken. Nun aber sage mir ernstlich, was du dar�ber denkst, was du davon wei�t." Hierauf erwiderte Montan: "Ich wei� so viel wie sie und m�chte dar�ber gar nicht denken."--"Hier aber", versetzte Wilhelm, "sind so viele widersprechende Meinungen, und man sagt ja, die Wahrheit liege in der Mitte."--"Keineswegs!" erwiderte Montan: "in der Mitte bleibt das Problem liegen, unerforschlich vielleicht, vielleicht auch zug�nglich, wenn man es darnach anf�ngt." Nachdem nun auf diese Weise noch einiges hin und wider gesprochen worden, fuhr Montan vertraulich fort: "Du tadelst mich, da� ich einem jeden in seiner Meinung nachhalf, wie sich denn f�r alles noch immer ein ferneres Argument auffinden l��t; ich vermehrte die Verwirrung dadurch, das ist wahr, eigentlich aber kann ich es mit diesem Geschlecht nicht mehr ernstlich nehmen. Ich habe mich durchaus �berzeugt, das Liebste, und das sind doch unsre �berzeugungen, mu� jeder im tiefsten Ernst bei sich selbst bewahren, jeder wei� nur f�r sich, was er wei�, und das mu� er geheimhalten; wie er es ausspricht, sogleich ist der Widerspruch rege, und wie er sich in Streit einl��t, kommt er in sich selbst aus dem Gleichgewicht, und sein Bestes wird, wo nicht vernichtet, doch gest�rt." Durch einige Gegenrede Wilhelms veranla�t, erkl�rte Montan sich ferner: "Wenn man einmal wei�, worauf alles ankommt, h�rt man auf, gespr�chig zu sein."-- "Worauf kommt nun aber alles an?" versetzte Wilhelm hastig.--"Das ist bald gesagt", versetzte jener. "Denken und Tun, Tun und Denken, das ist die Summe aller Weisheit, von jeher anerkannt, von jeher ge�bt, nicht eingesehen von einem jeden. Beides mu� wie Aus--und Einatmen sich im Leben ewig fort hin und wider bewegen; wie Frage und Antwort sollte eins ohne das andere nicht stattfinden. Wer sich zum Gesetz macht, was einem jeden Neugebornen der Genius des Menschenverstandes heimlich ins Ohr fl�stert, das Tun am Denken, das Denken am Tun zu pr�fen, der kann nicht irren, und irrt er, so wird er sich bald auf den rechten Weg zur�ckfinden." Montan geleitete seinen Freund nunmehr in dem Bergrevier methodisch umher, �berall begr��t von einem derben "Gl�ck auf!", welches sie heiter zur�ckgaben. "Ich m�chte wohl", sagte Montan, "ihnen manchmal zurufen: "Sinn auf!", denn Sinn ist mehr als Gl�ck; doch die Menge hat immer Sinn genug, wenn die Obern damit begabt sind. Weil ich nun hier, wo nicht zu befehlen, doch zu raten habe, bem�ht' ich mich, die Eigenschaft des Gebirgs kennen zu lernen. Man strebt leidenschaftlich nach den Metallen, die es enth�lt. Nun habe ich mir auch das Vorkommen derselben aufzukl�ren gesucht, und es ist mir gelungen. Das Gl�ck tut's nicht allein, sondern der Sinn, der das Gl�ck herbeiruft, um es zu regeln. Wie diese Gebirge hier entstanden sind, wei� ich nicht, will's auch nicht wissen; aber ich trachte t�glich, ihnen ihre Eigent�mlichkeit abzugewinnen. Auf Blei und Silber ist man erpicht, das sie in ihrem Busen tragen; ich wei� es zu entdecken: das Wie? behalt' ich f�r mich und gebe Veranlassung, das Gew�nschte zu finden. Auf mein Wort unternimmt man's versuchsweise, es gelingt, und man sagt, ich habe Gl�ck. Was ich verstehe, versteh' ich mir, was mir gelingt, gelingt mir f�r andere, und niemand denkt, da� es ihm auf diesem Wege gleichfalls gelingen k�nne. Sie haben mich in Verdacht, da� ich eine W�nschelrute besitze, sie merken aber nicht, da� sie mir widersprechen, wenn ich etwas Vern�nftiges vorbringe, und da� sie dadurch sich den Weg abschneiden zu dem Baum des Erkenntnisses, wo diese prophetischen Reiser zu brechen sind." Ermutigt an diesen Gespr�chen, �berzeugt, da� auch ihm durch sein bisheriges Tun und Denken gegl�ckt, in einem weit entlegenen Fache, dem Hauptsinne nach, seines Freundes Forderungen sich gleichzustellen, gab er nunmehr Rechenschaft von der Anwendung seiner Zeit, seitdem er die Verg�nstigung erlangt, die auferlegte Wanderschaft nicht nach Tagen und Stunden, sondern dem wahren Zweck einer vollst�ndigen Ausbildung gem�� einzuteilen und zu benutzen. Hier nun war zuf�lligerweise vieles Redens keine Not, denn ein bedeutendes Ereignis gab unserm Freunde Gelegenheit, sein erworbenes Talent geschickt und gl�cklich anzuwenden und sich der menschlichen Gesellschaft als wahrhaft n�tzlich zu erweisen. Welcher Art aber dies gewesen, d�rfen wir im Augenblicke noch nicht offenbaren, obgleich der Leser bald, noch ehe er diesen Band aus den H�nden legt, davon genugsam unterrichtet sein wird. Zehntes Kapitel Hersilie an Wilhelm Die ganze Welt wirft mir seit langen Jahren vor, ich sei ein launig-wunderliches M�dchen. Mag ich's doch sein, so bin ich's ohne mein Verschulden. Die Leute mu�ten Geduld mit mir haben, und nun brauche ich Geduld mit mir selber, mit meiner Einbildungskraft, die mir Vater und Sohn, bald zusammen, bald wechselsweise, hin und wieder vor die Augen f�hrt. Ich komme mir vor wie eine unschuldige Alkmene, die von zwei Wesen, die einander vorstellen, unabl�ssig heimgesucht wird. Ich habe Ihnen viel zu sagen, und doch schreibe ich Ihnen, so scheint es, nur, wenn ich ein Abenteuer zu erz�hlen habe; alles �brige ist auch abenteuerlich zwar, aber kein Abenteuer. Nun also zu dem heutigen: Ich sitze unter den hohen Linden und mache soeben ein Brieft�schchen fertig, ein sehr zierliches, ohne deutlichst zu wissen, wer es haben soll, Vater oder Sohn, aber gewi� einer von beiden; da kommt ein junger Tabulettkr�mer mit K�rbchen und K�stchen auf mich zu, er legitimiert sich bescheiden durch einen Schein des Beamten, da� ihm erlaubt sei, auf den G�tern zu hausieren; ich besehe seine S�chelchen bis in die unendlichen Kleinigkeiten, deren niemand bedarf und die jedermann kauft aus kindischem Trieb, zu besitzen und zu vergeuden. Der Knabe scheint mich aufmerksam zu betrachten. Sch�ne schwarze, etwas listige Augen, wohlgezeichnete Augenbraunen, reiche Locken, blendende Zahnreihen, genug, Sie verstehen mich, etwas Orientalisches. Er tut mancherlei Fragen, auf die Personen der Familie bez�glich, denen er allenfalls etwas anbieten d�rfte; durch allerlei Wendungen wei� er es einzuleiten, da� ich mich ihm nenne. "Hersilie", spricht er bescheiden, "wird Hersilie verzeihen, wenn ich eine Botschaft ausrichte?" Ich sehe ihn verwundert an, er zieht das kleinste Schiefert�felchen hervor, in ein wei�es R�hmchen gefa�t, wie man sie im Gebirg f�r die kindischen Anf�nge des Schreibens zubereitet; ich nehm' es an, sehe es beschrieben und lese die mit scharfem Griffel sauber eingegrabene Inschrift: "Felix liebt Hersilien. Der Stallmeister kommt bald." Ich bin betroffen, ich gerate in Verwunderung �ber das, was ich in der Hand halte, mit Augen sehe, am meisten dar�ber, da� das Schicksal sich fast noch wunderlicher beweisen will, als ich selbst bin.--"Was soll das!" sag' ich zu mir, und der kleine Schalk ist mir gegenw�rtiger als je, ja es ist mir, als ob sein Bild sich mir in die Augen hineinbohrte. Nun fang' ich an zu fragen und erhalte wunderliche, unbefriedigende Antworten; ich examiniere, und erfahre nichts; ich denke nach, und kann die Gedanken nicht recht zusammenbringen. Zuletzt verkn�pf ich aus Reden und Widerreden so viel, da� der junge Kr�mer auch die p�dagogische Provinz durchzogen, das Vertrauen meines jungen Verehrers erworben, welcher auf ein erhandeltes T�felchen die Inschrift geschrieben und ihm f�r ein W�rtchen Antwort die besten Geschenke versprochen. Er reichte mir sodann ein gleiches T�felchen, deren er mehrere in seinem Warenbesteck vorwies, zugleich einen Griffel, wobei er so freundlich drang und bat, da� ich beides annahm, dachte, wieder dachte, nichts erdenken konnte und schrieb: "Hersiliens Gru� an Felix. Der Stallmeister halte sich gut." Ich betrachtete das Geschriebene und f�hlte Verdru� �ber den ungeschickten Ausdruck. Weder Z�rtlichkeit, noch Geist, noch Witz, blo�e Verlegenheit, und warum? Vor einem Knaben stand ich, an einen Knaben schrieb ich; sollte mich das aus der Fassung bringen? Ich glaube gar, ich seufzte, und war eben im Begriff, das Geschriebene wegzuwischen; aber jener nahm es mir so zierlich aus der Hand, bat mich um irgendeine f�rsorgliche Einh�llung, und so geschah's, da� ich, wei� ich doch nicht, wie's geschah, das T�felchen in das Brieft�schchen steckte, das Band darumschlang und zugeheftet dem Knaben hinreichte, der es mit Anmut ergriff, sich tief verneigend einen Augenblick zauderte, da� ich eben noch Zeit hatte, ihm mein Beutelchen in die Hand zu dr�cken, und mich schalt, ihm nicht genug gegeben zu haben. Er entfernte sich schicklich eilend und war, als ich ihm nachblickte, schon verschwunden, ich begriff nicht recht wie. Nun ist es vor�ber, ich bin schon wieder auf dem gew�hnlichen, flachen Tagesboden und glaube kaum an die Erscheinung. Halte ich nicht das T�felchen in der Hand? Es ist gar zierlich, die Schrift gar sch�n und sorgf�ltig gezogen; ich glaube, ich h�tte es gek��t, wenn ich die Schrift auszul�schen nicht f�rchtete. Ich habe mir Zeit genommen, nachdem ich Vorstehendes geschrieben; was ich aber auch dar�ber denke, will immer nicht f�rdern. Allerdings etwas Geheimnisvolles war in der Figur; dergleichen sind jetzt im Roman nicht zu entbehren, sollten sie uns denn auch im Leben begegnen? Angenehm, doch verd�chtig, fremdartig, doch Vertrauen erregend; warum schied er auch vor aufgel�ster Verwirrung? warum hatt' ich nicht Gegenwart des Geistes genug, um ihn schicklicherweise festzuhalten? Nach einer Pause nehm' ich die Feder abermals zur Hand, meine Bekenntnisse fortzusetzen. Die entschiedene, fortdauernde Neigung eines zum J�ngling heranreifenden Knaben wollte mir schmeicheln; da aber fiel mir ein, da� es nichts Seltenes sei, in diesem Alter nach �lteren Frauen sich umzusehen. F�rwahr, es gibt eine geheimnisvolle Neigung j�ngerer M�nner zu �lteren Frauen. Sonst, da es mich nicht selbst betraf, lachte ich dar�ber und wollte boshafterweise gefunden haben: es sei eine Erinnerung an die Ammen--und S�uglingsz�rtlichkeit, von der sie sich kaum losgerissen haben. Jetzt �rgert's mich, mir die Sache so zu denken; ich erniedrige den guten Felix zur Kindheit herab, und mich sehe ich doch auch nicht in einer vorteilhaften Stellung. Ach welch ein Unterschied ist es, ob man sich oder die andern beurteilt. Eilftes Kapitel Wilhelm an Natalien Schon Tage geh' ich umher und kann die Feder anzusetzen mich nicht entschlie�en; es ist so mancherlei zu sagen, m�ndlich f�gte sich wohl eins ans andere, entwickelte sich auch wohl leicht eins aus dem andern; la� mich daher, den Entfernten, nur mit dem Allgemeinsten beginnen, es leitet mich doch zuletzt aufs Wunderliche, was ich mitzuteilen habe. Du hast von dem J�ngling geh�rt, der, am Ufer des Meeres spazierend, einen Ruderpflock fand; das Interesse, das er daran nahm, bewog ihn, ein Ruder anzuschaffen, als notwendig dazu geh�rend. Dies aber war nun auch weiter nichts n�tze; er trachtete ernstlich nach einem Kahn und gelangte dazu. Jedoch war Kahn, Ruder und Ruderpflock nicht sonderlich f�rdernd, er verschaffte sich Segelstangen und Segel und so nach und nach, was zur Schnelligkeit und Bequemlichkeit der Schiffahrt erforderlich ist. Durch zweckm��iges Bestreben gelangt er zu gr��erer Fertigkeit und Geschicklichkeit, das Gl�ck beg�nstigt ihn, er sieht sich endlich als Herr und Patron eines gr��ern Fahrzeugs, und so steigert sich das Gelingen, er gewinnt Wohlhaben, Ansehen und Namen unter den Seefahrern.-- Indem ich nun dich veranlasse, diese artige Geschichte wieder zu lesen, mu� ich bekennen, da� sie nur im weitesten Sinne hierher geh�rt, jedoch mir den Weg bahnt, dasjenige auszudr�cken, was ich vorzutragen habe. Indessen mu� ich noch einiges Entferntere durchgehen. Die F�higkeiten, die in dem Menschen liegen, lassen sich einteilen in allgemeine und besondere, die allgemeinen sind anzusehen als gleichg�ltig-ruhende F�higkeiten, die nach Umst�nden geweckt und zuf�llig zu diesem oder jenem Zweck bestimmt werden. Die Nachahmungsgabe des Menschen ist allgemein, er will nachmachen, nachbilden, was er sieht, auch ohne die mindesten innern und �u�ern Mittel zum Zwecke. Nat�rlich ist es daher immer, da� er leisten will, was er leisten sieht; das Nat�rlichste jedoch w�re, da� der Sohn des Vaters Besch�ftigung ergriffe. Hier ist alles beisammen: eine vielleicht im Besondern schon angeborne, in urspr�nglicher Richtung entschiedene F�higkeit, sodann eine folgerecht stufenweis fortschreitende �bung und ein entwickeltes Talent, das uns n�tigte, auch alsdann auf dem eingeschlagenen Wege fortzuschreiten, wenn andere Triebe sich in uns entwickeln und uns eine freie Wahl zu einem Gesch�ft f�hren d�rfte, zu dem uns die Natur weder Anlage noch Beharrlichkeit verliehen. Im Durchschnitt sind daher die Menschen am gl�cklichsten, die ein angebornes, ein Familientalent im h�uslichen Kreise auszubilden Gelegenheit finden. Wir haben solche Malerstammb�ume gesehen; darunter waren freilich schwache Talente, indessen lieferten sie doch etwas Brauchbares und vielleicht Besseres, als sie bei m��igen Naturkr�ften aus eigner Wahl in irgendeinem andern Fache geleistet h�tten. Da dieses aber auch nicht ist, was ich sagen wollte, so mu� ich meinen Mitteilungen von irgendeiner andern Seite n�her zu kommen suchen. Das ist nun das Traurige der Entfernung von Freunden, da� wir die Mittelglieder, die H�lfsglieder unserer Gedanken, die sich in der Gegenwart so fl�chtig wie Blitze wechselseitig entwickeln und durchweben, nicht in augenblicklicher Verkn�pfung und Verbindung vorf�hren und vortragen k�nnen. Hier also zun�chst eine der fr�hsten Jugendgeschichten. Wir in einer alten, ernsten Stadt erzogenen Kinder hatten die Begriffe von Stra�en, Pl�tzen, von Mauern gefa�t, sodann auch von W�llen, dem Glacis und benachbarten ummauerten G�rten. Uns aber einmal, oder vielmehr sich selbst ins Freie zu f�hren, hatten unsere Eltern l�ngst mit Freunden auf dem Lande eine immerfort verschobene Partie verabredet. Dringender endlich zum Pfingstfeste ward Einladung und Vorschlag, denen man nur unter der Bedingung sich f�gte: alles so einzuleiten, da� man zu Nacht wieder zu Hause sein k�nnte; denn au�er seinem l�ngst gewohnten Bette zu schlafen, schien eine Unm�glichkeit. Die Freuden des Tags so eng zu konzentrieren, war freilich schwer: zwei Freunde sollten besucht und ihre Anspr�che auf seltene Unterhaltung befriedigt werden; indessen hoffte man, mit gro�er P�nktlichkeit alles zu erf�llen. Am dritten Feiertag, mit dem fr�hsten, standen alle munter und bereit, der Wagen fuhr zur bestimmten Stunde vor, bald hatten wir alles Beschr�nkende der Stra�en, Tore, Br�cken und Stadtgr�ben hinter uns gelassen, eine freie, weitausgebreitete Welt tat sich vor den Unerfahrnen auf. Das durch einen Nachtregen erst erfrischte Gr�n der Fruchtfelder und Wiesen, das mehr oder weniger hellere der eben aufgebrochenen Strauch--und Baumknospen, das nach allen Seiten hin blendend sich verbreitende Wei� der Baumbl�te, alles gab uns den Vorschmack gl�cklicher, paradiesischer Stunden. Zu rechter Zeit gelangten wir auf der ersten Station bei einem w�rdigen Geistlichen an. Freundlichst empfangen, konnten wir bald gewahr werden, da� die aufgehobene kirchliche Feier den Ruhe und Freiheit suchenden Gem�tern nicht entnommen war. Ich betrachtete den l�ndlichen Haushalt zum erstenmal mit freudigem Anteil; Pflug und Egge, Wagen und Karren deuteten auf unmittelbare Benutzung, selbst der widrig anzuschauende Unrat schien das Unentbehrlichste im ganzen Kreise: sorgf�ltig war er gesammelt und gewisserma�en zierlich aufbewahrt. Doch dieser auf das Neue und doch Begreifliche gerichtete frische Blick ward gar bald auf ein Genie�bares geheftet: appetitliche Kuchen, frische Milch und sonst mancher l�ndliche Leckerbissen ward von uns begierig in Betracht gezogen. Eilig besch�ftigten sich nunmehr die Kinder, den kleinen Hausgarten und die wirtliche Laube verlassend, in dem angrenzenden Baumst�ck ein Gesch�ft zu vollbringen, das eine alte, wohlgesinnte Tante ihnen aufgetragen hatte. Sie sollten n�mlich so viel Schl�sselblumen als m�glich sammeln und solche getreulich mit zur Stadt bringen, indem die haush�ltische Matrone gar allerlei gesundes Getr�nk daraus zu bereiten gewohnt war. Indem wir nun in dieser Besch�ftigung auf Wiesen, an R�ndern und Z�unen hin und wider liefen, gesellten sich mehrere Kinder des Dorfs zu uns, und der liebliche Duft gesammelter Fr�hlingsblumen schien immer erquickender und balsamischer zu werden. Wir hatten nun schon so eine Masse Stengel und Bl�ten zusammengebracht, da� wir nicht wu�ten, wo mit hin; man fing jetzt an, die gelblichen R�hrenkronen auszuzupfen, denn um sie war es denn eigentlich doch nur zu tun; jeder suchte in sein H�tchen, sein M�tzchen m�glichst zu sammeln. Der �ltere dieser Knaben jedoch, an Jahren wenig vor mir voraus, der Sohn des Fischers, den dieses Blumenget�ndel nicht zu freuen schien, ein Knabe, der mich bei seinem ersten Auftreten gleich besonders angezogen hatte, lud mich ein, mit ihm nach dem Flu� zu gehen, der, schon ansehnlich breit, in weniger Entfernung vorbeiflo�. Wir setzten uns mit ein paar Angelruten an eine schattige Stelle, wo im tiefen, ruhig klaren Wasser gar manches Fischlein sich hin und her bewegte. Freundlich wies er mich an, worum es zu tun, wie der K�der am Angel zu befestigen sei, und es gelang mir einigemal hintereinander, die kleinsten dieser zarten Gesch�pfe wider ihren Willen in die Luft herauszuschnellen. Als wir nun so zusammen aneinandergelehnt beruhigt sa�en, schien er zu langweilen und machte mich auf einen flachen Kies aufmerksam, der von unserer Seite sich in den Strom hinein erstreckte. Da sei die sch�nste Gelegenheit zu baden. Er k�nne, rief er, endlich aufspringend, der Versuchung nicht widerstehen, und ehe ich mich's versah, war er unten, ausgezogen und im Wasser. Da er sehr gut schwamm, verlie� er bald die seichte Stelle, �bergab sich dem Strom und kam bis an mich in dem tieferen Wasser heran; mir war ganz wunderlich zumute geworden. Grashupfer tanzten um mich her, Ameisen krabbelten heran, bunte K�fer hingen an den Zweigen, und goldschimmernde Sonnenjungfern, wie er sie genannt hatte, schwebten und schwankten geisterartig zu meinen F��en, eben als jener, einen gro�en Krebs zwischen Wurzeln hervorholend, ihn lustig aufzeigte, um ihn gleich wieder an den alten Ort zu bevorstehendem Fange geschickt zu verbergen. Es war umher so warm und so feucht, man sehnte sich aus der Sonne in den Schatten, aus der Schattenk�hle hinab ins k�hlere Wasser. Da war es denn ihm leicht, mich hinunterzulocken, eine nicht oft wiederholte Einladung fand ich unwiderstehlich und war, mit einiger Furcht vor den Eltern, wozu sich die Scheu vor dem unbekannten Elemente gesellte, in ganz wunderlicher Bewegung. Aber bald auf dem Kies entkleidet, wagt' ich mich sachte ins Wasser, doch nicht tiefer, als es der leise abh�ngige Boden erlaubte; hier lie� er mich weilen, entfernte sich in dem tragenden Elemente, kam wieder, und als er sich heraushob, sich aufrichtete, im h�heren Sonnenschein sich abzutrocknen, glaubt' ich meine Augen vor einer dreifachen Sonne geblendet: so sch�n war die menschliche Gestalt, von der ich nie einen Begriff gehabt. Er schien mich mit gleicher Aufmerksamkeit zu betrachten. Schnell angekleidet standen wir uns noch immer unverh�llt gegeneinander, unsere Gem�ter zogen sich an, und unter den feurigsten K�ssen schwuren wir eine ewige Freundschaft. Sodann aber eilig eilig gelangten wir nach Hause, gerade zur rechten Zeit, als die Gesellschaft den angenehmsten Fu�weg durch Busch und Wald etwa anderthalb Stunden nach der Wohnung des Amtmanns antrat. Mein Freund begleitete mich, wir schienen schon unzertrennlich; als ich aber h�lftewegs um Erlaubnis bat, ihn mit in des Amtmanns Wohnung zu nehmen, verweigerte es die Pfarrerin, mit stiller Bemerkung des Unschicklichen, dagegen gab sie ihm den dringenden Auftrag: er solle seinem r�ckkehrenden Vater ja sagen, sie m�sse bei ihrer Nachhausekunft notwendig sch�ne Krebse vorfinden, die sie den G�sten als eine Seltenheit nach der Stadt mitgeben wolle. Der Knabe schied, versprach aber mit Hand und Mund, heute abend an dieser Waldecke meiner zu warten. Die Gesellschaft gelangte nunmehr zum Amthause, wo wir auch einen l�ndlichen Zustand antrafen, doch h�herer Art. Ein durch die Schuld der �bert�tigen Hausfrau sich versp�tendes Mittagessen machte mich nicht ungeduldig, denn der Spaziergang in einem wohlgehaltenen Ziergarten, wohin die Tochter, etwas j�nger als ich, mir den Weg begleitend anwies, war mir h�chst unterhaltend. Fr�hlingsblumen aller Art standen in zierlich gezeichneten Feldern, sie ausf�llend oder ihre R�nder schm�ckend. Meine Begleiterin war sch�n, blond, sanftm�tig, wir gingen vertraulich zusammen, fa�ten uns bald bei der Hand und schienen nichts Besseres zu w�nschen. So gingen wir an Tulpenbeeten vor�ber, so an gereihten Narzissen und Jonquillen; sie zeigte mir verschiedene Stellen, wo eben die herrlichsten Hyazinthenglocken schon abgebl�ht hatten. Dagegen war auch f�r die folgenden Jahrszeiten gesorgt: schon gr�nten die B�sche der k�nftigen Ranunkeln und Anemonen; die auf zahlreiche Nelkenst�cke verwendete Sorgfalt versprach den mannigfaltigsten Flor; n�her aber knospete schon die Hoffnung vielblumiger Lilienstengel gar weislich zwischen Rosen verteilt. Und wie manche Laube versprach nicht zun�chst mit Gei�blatt, Jasmin, reben und rankenartigen Gew�chsen zu prangen und zu schatten. Betracht' ich nach so viel Jahren meinen damaligen Zustand, so scheint er mir wirklich beneidenswert. Unerwartet, in demselbigen Augenblick, ergriff mich das Vorgef�hl von Freundschaft und Liebe. Denn als ich ungern Abschied nahm von dem sch�nen Kinde, tr�stete mich der Gedanke, diese Gef�hle meinem jungen Freunde zu er�ffnen, zu vertrauen und seiner Teilnahme zugleich mit diesen frischen Empfindungen mich zu freuen. Und wenn ich hier noch eine Betrachtung ankn�pfe, so darf ich wohl bekennen: da� im Laufe des Lebens mir jenes erste Aufbl�hen der Au�enwelt als die eigentliche Originalnatur vorkam, gegen die alles �brige, was uns nachher zu den Sinnen kommt, nur Kopien zu sein scheinen, die bei aller Ann�herung an jenes doch des eigentlich urspr�nglichen Geistes und Sinnes ermangeln. Wie m��ten wir verzweifeln, das �u�ere so kalt, so leblos zu erblicken, wenn nicht in unserm Innern sich etwas entwickelte, das auf eine ganz andere Weise die Natur verherrlicht, indem es uns selbst in ihr zu versch�nen eine sch�pferische Kraft erweist. Es d�mmerte schon, als wir uns der Waldecke wieder n�herten, wo der junge Freund meiner zu warten versprochen hatte. Ich strengte die Sehkraft m�glichst an, um seine Gegenwart zu erforschen; als es mir nicht gelingen wollte, lief ich ungeduldig der langsam schreitenden Gesellschaft voraus, rannte durchs Geb�sche hin und wider. Ich rief, ich �ngstigte mich; er war nicht zu sehen und antwortete nicht; ich empfand zum erstenmal einen leidenschaftlichen Schmerz, doppelt und vielfach. Schon entwickelte sich in mir die unm��ige Forderung vertraulicher Zuneigung, schon war es ein unwiderstehlich Bed�rfnis, meinen Geist von dem Bilde jener Blondine durch Plaudern zu befreien, mein Herz von den Gef�hlen zu erl�sen, die sie in mir aufgeregt hatte. Es war voll, der Mund lispelte schon, um �berzuflie�en; ich tadelte laut den guten Knaben wegen verletzter Freundschaft, wegen vernachl�ssigter Zusage. Bald aber sollten mir schwerere Pr�fungen zugedacht sein. Aus den ersten H�usern des Ortes st�rzten Weiber schreiend heraus, heulende Kinder folgten, niemand gab Red' und Antwort. Von der einen Seite her um das Eckhaus sahen wir einen Trauerzug herumziehen, er bewegte sich langsam die lange Stra�e hin; es schien wie ein Leichenzug, aber ein vielfacher; des Tragens und Schleppens war kein Ende. Das Geschrei dauerte fort, es vermehrte sich, die Menge lief zusammen. "Sie sind ertrunken, alle, s�mtlich ertrunken! Der! wer? welcher?" Die M�tter, die ihre Kinder um sich sahen, schienen getr�stet. Aber ein ernster Mann trat heran und sprach zur Pfarrerin: "Ungl�cklicherweise bin ich zu lange au�en geblieben, ertrunken ist Adolf selbf�nfe, er wollte sein Versprechen halten und meins." Der Mann, der Fischer selbst war es, ging weiter dem Zuge nach, wir standen erschreckt und erstarrt. Da trat ein kleiner Knabe heran, reichte einen Sack dar: "Hier die Krebse, Frau Pfarrerin", und hielt das Zeichen hoch in die H�he. Man entsetzte sich davor wie vor dem Sch�dlichsten, man fragte, man forschte und erfuhr so viel: dieser letzte Kleine war am Ufer geblieben, er las die Krebse auf, die sie ihm von unten zuwarfen. Alsdann aber nach vielem Fragen und Widerfragen erfuhr man: Adolf mit zwei verst�ndigen Knaben sei unten am und im Wasser hingegangen, zwei andere, j�ngere haben sich ungebeten dazu gesellt, die durch kein Schelten und Drohen abzuhalten gewesen. Nun waren �ber eine steinige, gef�hrliche Stelle die ersten fast hinaus, die letzten gleiteten, griffen zu und zerrten immer einer den andern hinunter; so geschah es zuletzt auch dem Vordersten, und alle st�rzten in die Tiefe. Adolf, als guter Schwimmer, h�tte sich gerettet, alles aber hielt in der Angst sich an ihn, er ward niedergezogen. Dieser Kleine sodann war schreiend ins Dorf gelaufen, seinen Sack mit Krebsen fest in den H�nden. Mit andern Aufgerufenen eilte der zuf�llig sp�t r�ckkehrende Fischer dorthin; man hatte sie nach und nach herausgezogen, tot gefunden, und nun trug man sie herein. Der Pfarrherr mit dem Vater gingen bedenklich dem Gemeindehause zu; der volle Mond war aufgegangen und beleuchtete die Pfade des Todes; ich folgte leidenschaftlich, man wollte mich nicht einlassen; ich war im schrecklichsten Zustande. Ich umging das Haus und rastete nicht; endlich ersah ich meinen Vorteil und sprang zum offenen Fenster hinein. In dem gro�en Saale, wo Versammlungen aller Art gehalten werden, lagen die Ungl�ckseligen auf Stroh, nackt, ausgestreckt, gl�nzend-wei�e Leiber, auch bei d�sterm Lampenschein hervorleuchtend. Ich warf mich auf den gr��ten, auf meinen Freund; ich w��te nicht von meinem Zustand zu sagen, ich weinte bitterlich und �berschwemmte seine breite Brust mit unendlichen Tr�nen. Ich hatte etwas von Reiben geh�rt, das in solchem Falle hilfreich sein sollte, ich rieb meine Tr�nen ein und belog mich mit der W�rme, die ich erregte. In der Verwirrung dacht' ich ihm Atem einzublasen, aber die Perlenreihen seiner Z�hne waren fest verschlossen, die Lippen, auf denen der Abschiedsku� noch zu ruhen schien, versagten auch das leiseste Zeichen der Erwiderung. An menschlicher H�lfe verzweifelnd, wandt' ich mich zum Gebet; ich flehte, ich betete, es war mir, als wenn ich in diesem Augenblicke Wunder tun m��te, die noch inwohnende Seele hervorzurufen, die noch in der N�he schwebende wieder hineinzulocken. Man ri� mich weg; weinend, schluchzend sa� ich im Wagen und vernahm kaum, was die Eltern sagten: unsere Mutter, was ich nachher so oft wiederholen h�rte, hatte sich in den Willen Gottes ergeben. Ich war indessen eingeschlafen und erwachte verd�stert am sp�ten Morgen in einem r�tselhaften, verwirrten Zustande. Als ich mich aber zum Fr�hst�ck begab, fand ich Mutter, Tante und K�chin in wichtiger Beratung. Die Krebse sollten nicht gesotten, nicht auf den Tisch gebracht werden; der Vater wollte eine so unmittelbare Erinnerung an das n�chstvergangene Ungl�ck nicht erdulden. Die Tante schien sich dieser seltenen Gesch�pfe eifrigst bem�chtigen zu wollen, schalt aber nebenher auf mich, da� wir die Schl�sselblumen mitzubringen vers�umt; doch schien sie sich bald hier�ber zu beruhigen, als man jene lebhaft durcheinander kriechenden Mi�gestalten ihr zu beliebiger Verf�gung �bergab, worauf sie denn deren weitere Behandlung mit der K�chin verabredete. Um aber die Bedeutung dieser Szene klar zu machen, mu� ich von dem Charakter und dem Wesen dieser Frau das N�here vermelden: Die Eigenschaften, von denen sie beherrscht wurde, konnte man, sittlich betrachtet, keineswegs r�hmen; und doch brachten sie, b�rgerlich und politisch angesehen, manche gute Wirkung hervor. Sie war im eigentlichen Sinne geldgeizig, denn es dauerte sie jeder bare Pfennig, den sie aus der Hand geben sollte, und sah sich �berall f�r ihre Bed�rfnisse nach Surrogaten um, welche man umsonst, durch Tausch oder irgendeine Weise beischaffen konnte. So waren die Schl�sselblumen zum Tee bestimmt, den sie f�r ges�nder hielt als irgendeinen chinesischen. Gott habe einem jeden Land das Notwendige verliehen, es sei nun zur Nahrung, zur W�rze, zur Arzenei; man brauche sich deshalb nicht an fremde L�nder zu wenden. So besorgte sie in einem kleinen Garten alles, was nach ihrem Sinn die Speisen schmackhaft mache und Kranken zutr�glich w�re: sie besuchte keinen fremden Garten, ohne dergleichen von da mitzubringen. Diese Gesinnung und was daraus folgte, konnte man ihr sehr gerne zugeben, da ihre emsig gesammelte Barschaft der Familie doch endlich zugute kommen sollte; auch wu�ten Vater und Mutter hierin durchaus ihr nachzugeben und f�rderlich zu sein. Eine andere Leidenschaft jedoch, eine t�tige, die sich unerm�det gesch�ftig hervortat, war der Stolz, f�r eine bedeutende, einflu�reiche Person gehalten zu werden. Und sie hatte f�rwahr diesen Ruhm sich verdient und erreicht; denn die sonst unn�tzen, sogar oft sch�dlichen unter Frauen obwaltenden Klatschereien wu�te sie zu ihrem Vorteil anzuwenden. Alles, was in der Stadt vorging, und daher auch das Innere der Familien, war ihr genau bekannt, und es ereignete sich nicht leicht ein zweifelhafter Fall, in den sie sich nicht zu mischen gewu�t h�tte, welches ihr um desto mehr gelang, als sie immer nur zu nutzen trachtete, dadurch aber ihren Ruhm und guten Namen zu steigern wu�te. Manche Heirat hatte sie geschlossen, wobei wenigstens der eine Teil vielleicht zufrieden blieb. Was sie aber am meisten besch�ftigte, war das F�rdern und Bef�rdern solcher Personen, die ein Amt, eine Anstellung suchten, wodurch sie sich denn wirklich eine gro�e Anzahl Klienten erwarb, deren Einflu� sie dann wieder zu benutzen wu�te. Als Witwe eines nicht unbedeutenden Beamten, eines rechtlichen, strengen Mannes, hatte sie denn doch gelernt, wie man diejenigen durch Kleinigkeiten gewinnt, denen man durch bedeutendes Anerbieten nicht beikommen kann. Um aber ohne fernere Weitl�ufigkeit auf dem betretenen Pfade zu bleiben, sei zun�chst bemerkt, da� sie auf einen Mann, der eine wichtige Stelle bekleidete, sich gro�en Einflu� zu verschaffen gewu�t. Er war geizig gleich ihr, und zu seinem Ungl�ck ebenso speiselustig und gen�schig. Ihm also unter irgendeinem Vorwande ein schmackhaftes Gericht auf die Tafel zu bringen, blieb ihre erste Sorge. Sein Gewissen war nicht das zarteste, aber auch sein Mut, seine Verwegenheit mu�te in Anspruch genommen werden, wenn er in bedenklichen F�llen den Widerstand seiner Kollegen �berwinden und die Stimme der Pflicht, die sie ihm entgegensetzten, �bert�uben sollte. Nun war gerade der Fall, da� sie einen Unw�rdigen beg�nstigte; sie hatte das m�glichste getan, ihn einzuschieben; die Angelegenheit hatte f�r sie eine g�nstige Wendung genommen, und nun kamen ihr die Krebse, dergleichen man freilich selten gesehen, gl�cklicherweise zustatten. Sie sollten sorgf�ltig gef�ttert und nach und nach dem hohen G�nner, der gew�hnlich ganz allein sehr k�rglich speiste, auf die Tafel gebracht werden. �brigens gab der ungl�ckliche Vorfall zu manchen Gespr�chen und geselligen Bewegungen Anla�. Mein Vater war jener Zeit einer der ersten, der seine Betrachtung, seine Sorge �ber die Familie, �ber die Stadt hinaus zu erstrecken durch einen allgemeinen, wohlwollenden Geist getrieben ward. Die gro�en Hindernisse, welche der Einimpfung der Blattern anfangs entgegenstanden, zu beseitigen, war er mit verst�ndigen �rzten und Polizeiverwandten bem�ht. Gr��ere Sorgfalt in den Hospit�lern, menschlichere Behandlung der Gefangenen und was sich hieran ferner schlie�en mag, machte das Gesch�ft wo nicht seines Lebens, doch seines Lesens und Nachdenkens; wie er denn auch seine �berzeugung �berall aussprach und dadurch manches Gute bewirkte. Er sah die b�rgerliche Gesellschaft, welcher Staatsform sie auch untergeordnet w�re, als einen Naturzustand an, der sein Gutes und sein B�ses habe, seine gew�hnlichen Lebensl�ufe, abwechselnd reiche und k�mmerliche Jahre, nicht weniger zuf�llig und unregelm��ig Hagelschlag, Wasserfluten und Brandsch�den; das Gute sei zu ergreifen und zu nutzen, das B�se abzuwenden oder zu ertragen; nichts aber, meinte er, sei w�nschenswerter als die Verbreitung des allgemeinen guten Willens, unabh�ngig von jeder andern Bedingung. In Gefolg einer solchen Gem�tsart mu�te er nun bestimmt werden, eine schon fr�her angeregte wohlt�tige Angelegenheit wieder zur Sprache zu bringen; es war die Wiederbelebung der f�r tot Gehaltenen, auf welche Weise sich auch die �u�ern Zeichen des Lebens m�chten verloren haben. Bei solchen Gespr�chen erhorchte ich mir nun, da� man bei jenen Kindern das Umgekehrte versucht und angewendet, ja sie gewisserma�en erst ermordet; ferner hielt man daf�r, da� durch einen Aderla� vielleicht ihnen allen w�re zu helfen gewesen. In meinem jugendlichen Eifer nahm ich mir daher im stillen vor, ich wollte keine Gelegenheit vers�umen, alles zu lernen, was in solchem Falle n�tig w�re, besonders das Aderlassen und was dergleichen Dinge mehr waren. Allein wie bald nahm mich der gew�hnliche Tag mit sich fort. Das Bed�rfnis nach Freundschaft und Liebe war aufgeregt, �berall schaut' ich mich um, es zu befriedigen. Indessen ward Sinnlichkeit, Einbildungskraft und Geist durch das Theater �berm��ig besch�ftigt; wie weit ich hier gef�hrt und verf�hrt worden, darf ich nicht wiederholen. Wenn ich nun aber nach dieser umst�ndlichen Erz�hlung zu bekennen habe, da� ich noch immer nicht ans Ziel meiner Absicht gelangt sei und da� ich nur durch einen Umweg dahin zu gelangen hoffen darf, was soll ich da sagen! wie kann ich mich entschuldigen! Allenfalls h�tte ich folgendes vorzubringen: Wenn es dem Humoristen erlaubt ist, das Hundertste ins Tausendste durcheinanderzuwerfen, wenn er kecklich seinem Leser �berl��t, das, was allenfalls daraus zu nehmen sei, in halber Bedeutung endlich aufzufinden, sollte es dem Verst�ndigen, dem Vern�nftigen nicht zustehen, auf eine seltsam scheinende Weise ringsumher nach vielen Punkten hinzuwirken, damit man sie in einem Brennpunkte zuletzt abgespielt und zusammengefa�t erkenne, einsehen lerne, wie die verschiedensten Einwirkungen den Menschen umringend zu einem Entschlu� treiben, den er auf keine andere Weise, weder aus innerm Trieb noch �u�erm Anla�, h�tte ergreifen k�nnen? Bei dem Mannigfaltigen, was mir noch zu sagen �brigbleibt, habe ich die Wahl, was ich zuerst vornehmen will; aber auch dies ist gleichg�ltig, du mu�t dich eben in Geduld fassen, lesen und weiter lesen, zuletzt wird denn doch auf einmal hervorspringen und dir ganz nat�rlich scheinen, was mit einem Worte ausgesprochen dir h�chst seltsam vorgekommen w�re, und zwar auf einen Grad, da� du nachher diesen Einleitungen in Form von Erkl�rungen kaum einen Augenblick h�ttest schenken m�gen. Um nun aber einigerma�en in die Richte zu kommen, will ich mich wieder nach jenem Ruderpflock umsehen und eines Gespr�chs gedenken, das ich mit unserem gepr�ften Freunde Jarno, den ich unter dem Namen Montan im Gebirge fand, zu ganz besonderer Erweckung eigner Gef�hle zuf�llig zu f�hren veranla�t ward. Die Angelegenheiten unseres Lebens haben einen geheimnisvollen Gang, der sich nicht berechnen l��t. Du erinnerst dich gewi� jenes Bestecks, das euer t�chtiger Wundarzt hervorzog, als du dich mir, wie ich verwundet im Walde hingestreckt lag, hilfreich n�hertest? Es leuchtete mir damals dergestalt in die Augen und machte einen so tiefen Eindruck, da� ich ganz entz�ckt war, als ich nach Jahren es in den H�nden eines J�ngeren wiederfand. Dieser legte keinen besondern Wert darauf; die Instrumente s�mtlich hatten sich in neuerer Zeit verbessert und waren zweckm��iger eingerichtet, und ich erlangte jenes um desto eher, als ihm die Anschaffung eines neuen dadurch erleichtert wurde. Nun f�hrte ich es immer mit mir, freilich zu keinem Gebrauch, aber desto sicherer zu tr�stlicher Erinnerung: Es war Zeuge des Augenblicks, wo mein Gl�ck begann, zu dem ich erst durch gro�en Umweg gelangen sollte. Zuf�llig sah es Jarno, als wir bei dem K�hler �bernachteten, der es alsobald erkannte und auf meine Erkl�rung erwiderte: "Ich habe nichts dagegen, da� man sich einen solchen Fetisch aufstellt, zur Erinnerung an manches unerwartete Gute, an bedeutende Folgen eines gleichg�ltigen Umstandes; es hebt uns empor als etwas, das auf ein Unbegreifliches deutet, erquickt uns in Verlegenheiten und ermutigt unsere Hoffnungen; aber sch�ner w�re es, wenn du dich durch jene Werkzeuge h�ttest anreizen lassen, auch ihren Gebrauch zu verstehen und dasjenige zu leisten, was sie stumm von dir fordern." "La� mich bekennen", versetzte ich darauf, "da� mir dies hundertmal eingefallen ist; es regte sich in mir eine innere Stimme, die mich meinen eigentlichen Beruf hieran erkennen lie�." Ich erz�hlte ihm hierauf die Geschichte der ertrunkenen Knaben, und wie ich damals geh�rt, ihnen w�re zu helfen gewesen, wenn man ihnen zur Ader gelassen h�tte; ich nahm mir vor, es zu lernen, doch jede Stunde l�schte den Vorsatz aus. "So ergreif ihn jetzt", versetzte jener, "ich sehe dich schon so lange mit Angelegenheiten besch�ftigt, die des Menschen Geist, Gem�t, Herz, und wie man das alles nennt, betreffen und sich darauf beziehen; allein was hast du dabei f�r dich und andere gewonnen? Seelenleiden, in die wir durch Ungl�ck oder eigne Fehler geraten, sie zu heilen vermag der Verstand nichts, die Vernunft wenig, die Zeit viel, entschlossene T�tigkeit hingegen alles. Hier wirke jeder mit und auf sich selbst, das hast du an dir, hast es an andern erfahren." Mit heftigen und bittern Worten, wie er gewohnt ist, setzte er mir zu und sagte manches Harte, das ich nicht wiederholen mag. Es sei nichts mehr der M�he wert, schlo� er endlich, zu lernen und zu leisten, als dem Gesunden zu helfen, wenn er durch irgendeinen Zufall verletzt sei: durch einsichtige Behandlung stelle sich die Natur leicht wieder her; die Kranken m�sse man den �rzten �berlassen, niemand aber bed�rfe eines Wundarztes mehr als der Gesunde. In der Stille des Landlebens, im engsten Kreis der Familie sei er ebenso willkommen als in und nach dem Get�mmel der Schlacht; in den s��esten Augenblicken wie in den bittersten und gr��lichsten; �berall walte das b�se Geschick grimmiger als der Tod, und ebenso r�cksichtslos, ja noch auf eine schm�hlichere, Lust und Leben verletzende Weise. Du kennst ihn und denkst ohne Anstrengung, da� er mich so wenig als die Welt schonte. Am st�rksten aber lehnte er sich auf das Argument, das er im Namen der gro�en Gesellschaft gegen mich wendete. "Narrenpossen", sagte er, "sind eure allgemeine Bildung und alle Anstalten dazu. Da� ein Mensch etwas ganz entschieden verstehe, vorz�glich leiste, wie nicht leicht ein anderer in der n�chsten Umgebung, darauf kommt es an, und besonders in unserm Verbande spricht es sich von selbst aus. Du bist gerade in einem Alter, wo man sich mit Verstande etwas vorsetzt, mit Einsicht das Vorliegende beurteilt, es von der rechten Seite angreift, seine F�higkeiten und Fertigkeiten auf den rechten Zweck hinlenkt." Was soll ich nun weiter fortfahren auszusprechen, was sich von selbst versteht! Er machte mir deutlich, da� ich Dispensation von dem so wunderlich gebotenen unst�ten Leben erhalten k�nne; es werde jedoch schwer sein, es f�r mich zu erlangen. "Du bist von der Menschenart", sprach er, "die sich leicht an einen Ort, nicht leicht an eine Bestimmung gew�hnen. Allen solchen wird die unst�te Lebensart vorgeschrieben, damit sie vielleicht zu einer sichern Lebensweise gelangen. Willst du dich ernstlich dem g�ttlichsten aller Gesch�fte widmen, ohne Wunder zu heilen und ohne Worte Wunder zu tun, so verwende ich mich f�r dich." So sprach er hastig und f�gte hinzu, was seine Beredsamkeit noch alles f�r gewaltige Gr�nde vorzubringen wu�te. Hier nun bin ich geneigt zu enden, zun�chst aber sollst du umst�ndlich erfahren, wie ich die Erlaubnis, an bestimmten Orten mich l�nger aufhalten zu d�rfen, benutzt habe, wie ich in das Gesch�ft, wozu ich immer eine stille Neigung empfunden, mich gar bald zu f�gen, mich darin auszubilden wu�te. Genug! bei dem gro�en Unternehmen, dem ihr entgegengeht, werd' ich als ein n�tzliches, als ein n�tiges Glied der Gesellschaft erscheinen und euren Wegen, mit einer gewissen Sicherheit, mich anschlie�en; mit einigem Stolze, denn es ist ein l�blicher Stolz, euer wert zu sein. II. Buch, Betrachtungen im Sinne der Wanderer--1 Betrachtungen im Sinne der Wanderer Kunst, Ethisches, Natur Alles Gescheite ist schon gedacht worden, man mu� nur versuchen, es noch einmal zu denken. Wie kann man sich selbst kennen lernen? Durch Betrachten niemals, wohl aber durch Handeln. Versuche deine Pflicht zu tun, und du wei�t gleich, was an dir ist. Was aber ist deine Pflicht? Die Forderung des Tages. Die vern�nftige Weit ist als ein gro�es unsterbliches Individuum zu betrachten, das unaufhaltsam das Notwendige bewirkt und dadurch sich sogar �ber das Zuf�llige zum Herrn macht. Mir wird, je l�nger ich lebe, immer verdrie�licher, wenn ich den Menschen sehe, der eigentlich auf seiner h�chsten Stelle da ist, um der Natur zu gebieten, um sich und die Seinigen von der gewaltt�tigen Notwendigkeit zu befreien; wenn ich sehe, wie er aus irgendeinem vorgefa�ten falschen Begriff gerade das Gegenteil tut von dem, was er will, und sich alsdann, weil die Anlage im Ganzen verdorben ist, im Einzelnen k�mmerlich herumpfuschet. T�chtiger, t�tiger Mann, verdiene dir und erwarte: von den Gro�en--Gnade, von den M�chtigen--Gunst, von T�tigen und Guten--F�rderung, von der Menge--Neigung, von dem Einzelnen--Liebe. Die Dilettanten, wenn sie das M�glichste getan haben, pflegen zu ihrer Entschuldigung zu sagen, die Arbeit sei noch nicht fertig. Freilich kann sie nie fertig werden, weil sie nie recht angefangen ward. Der Meister stellt sein Werk mit wenigen Strichen als fertig dar, ausgef�hrt oder nicht, schon ist es vollendet. Der geschickteste Dilettant tastet im Ungewissen, und wie die Ausf�hrung w�chst, kommt die Unsicherheit der ersten Anlage immer mehr zum Vorschein. Ganz zuletzt entdeckt sich erst das Verfehlte, das nicht auszugleichen ist, und so kann das Werk freilich nicht fertig werden. In der wahren Kunst gibt es keine Vorschule, wohl aber Vorbereitungen; die beste jedoch ist die Teilnahme des geringsten Sch�lers am Gesch�ft des Meisters. Aus Farbenreibern sind treffliche Maler hervorgegangen. Ein anderes ist die Nach�ffung, zu welcher die nat�rliche allgemeine T�tigkeit des Menschen durch einen bedeutenden K�nstler, der das Schwere mit Leichtigkeit vollbringt, zuf�llig angeregt wird. Von der Notwendigkeit: da� der bildende K�nstler Studien nach der Natur mache, und von dem Werte derselben �berhaupt sind wir genugsam �berzeugt; allein wir leugnen nicht, da� es uns �fters betr�bt, wenn wir den Mi�brauch eines so l�blichen Strebens gewahr werden. Nach unserer �berzeugung sollte der junge K�nstler wenig oder gar keine Studien nach der Natur beginnen, wobei er nicht zugleich d�chte, wie er jedes Blatt zu einem Ganzen abrunden, wie er diese Einzelnheit, in ein angenehmes Bild verwandelt, in einen Rahmen eingeschlossen, dem Liebhaber und Kenner gef�llig anbieten m�ge. Es steht manches Sch�ne isoliert in der Welt, doch der Geist ist es, der Verkn�pfungen zu entdecken und dadurch Kunstwerke hervorzubringen hat.--Die Blume gewinnt erst ihren Reiz durch das Insekt, das ihr anh�ngt, durch den Tautropfen, der sie befeuchtet, durch das Gef��, woraus sie allenfalls ihre letzte Nahrung zieht. Kein Busch, kein Baum, dem man nicht durch die Nachbarschaft eines Felsens, einer Quelle Bedeutung geben, durch eine m��ige einfache Ferne gr��ern Reiz verleihen k�nnte. So ist es mit menschlichen Figuren und so mit Tieren aller Art beschaffen. Der Vorteil, den sich der junge K�nstler hiedurch verschafft, ist gar mannigfaltig. Er lernt denken, das Passende geh�rig zusammenbinden, und wenn er auf diese Weise geistreich komponiert, wird es ihm zuletzt auch an dem, was man Erfindung nennt, an dem Entwickeln des Mannigfaltigen aus dem Einzelnen, keineswegs fehlen k�nnen. Tut er nun hierin der eigentlichen Kunstp�dagogik wahrhaft Gen�ge, so hat er noch nebenher den gro�en nicht zu verachtenden Gewinn, da� er lernt, verk�ufliche dem Liebhaber anmutige und liebliche Bl�tter hervorzubringen. Eine solche Arbeit braucht nicht im h�chsten Grade ausgef�hrt und vollendet zu sein; wenn sie gut gesehen, gedacht und fertig ist, so ist sie f�r den Liebhaber oft reizender als ein gr��eres ausgef�hrtes Werk. Beschaue doch jeder junge K�nstler seine Studien im B�chelchen und im Portefeuille und �berlege, wie viele Bl�tter er davon auf jene Weise genie�bar und w�nschenswert h�tte machen k�nnen. Es ist nicht die Rede vom H�heren, wovon man wohl auch sprechen k�nnte, sondern es soll nur als Warnung gesagt sein, die von einem Abwege zur�ckruft und aufs H�here hindeutet. Versuche es doch der K�nstler nur ein halb Jahr praktisch und setze weder Kohle noch Pinsel an ohne Intention, einen vorliegenden Naturgegenstand als Bild abzuschlie�en. Hat er angebornes Talent, so wird sich's bald offenbaren, welche Absicht wir bei diesen Andeutungen im Sinne hegten. Sage mir, mit wem du umgehst, so sage ich dir, wer du bist; wei� ich, womit du dich besch�ftigst, so wei� ich, was aus dir werden kann. Jeder Mensch mu� nach seiner Weise denken, denn er findet auf seinem Wege immer ein Wahres, oder eine Art von Wahrem die ihm durchs Leben hilft; nur darf er sich nicht gehen lassen; er mu� sich kontrollieren; der blo�e nackte Instinkt geziemt nicht dem Menschen. Unbedingte T�tigkeit, von welcher Art sie sei, macht zuletzt bankerott. In den Werken des Menschen wie in denen der Natur sind eigentlich die Absichten vorz�glich der Aufmerksamkeit wert. Die Menschen werden an sich und andern irre, weil sie die Mittel als Zweck behandeln, da denn vor lauter T�tigkeit gar nichts geschieht oder vielleicht gar das Widerw�rtige. Was wir ausdenken, was wir vornehmen, sollte schon vollkommen so rein und sch�n sein, da� die Welt nur daran zu verderben h�tte; wir blieben dadurch in dem Vorteil, das Verschobene zurechtzur�cken, das Zerst�rte wiederherzustellen. Ganze, Halb--und Viertelsirrt�mer sind gar schwer und m�hsam zurechtzulegen, zu sichten und das Wahre daran dahin zu stellen, wohin es geh�rt. Es ist nicht immer n�tig, da� das Wahre sich verk�rpere; schon genug, wenn es geistig umherschwebt und �bereinstimmung bewirkt; wenn es wie Glockenton ernstfreundlich durch die L�fte wogt. Wenn ich j�ngere deutsche Maler, sogar solche, die sich eine Zeitlang in Italien aufgehalten, befrage: warum sie doch, besonders in ihren Landschaften, so widerw�rtige grelle T�ne dem Auge darstellen und vor aller Harmonie zu fliehen scheinen? so geben sie wohl ganz dreist und getrost zur Antwort: sie s�hen die Natur genau auf solche Weise. Kant hat uns aufmerksam gemacht, da� es eine Kritik der Vernunft gebe, da� dieses h�chste Verm�gen, was der Mensch besitzt, Ursache habe, �ber sich selbst zu wachen. Wie gro�en Vorteil uns diese Stimme gebracht, m�ge jeder an sich selbst gepr�ft haben. Ich aber m�chte in eben dem Sinne die Aufgabe stellen, da� eine Kritik der Sinne n�tig sei, wenn die Kunst �berhaupt, besonders die deutsche, irgend wieder sich erholen und in einem erfreulichen Lebensschritt vorw�rts gehen solle. Der zur Vernunft geborene Mensch bedarf noch gro�er Bildung, sie mag sich ihm nun durch Sorgfalt der Eltern und Erzieher, durch friedliches Beispiel oder durch strenge Erfahrung nach und nach offenbaren. Ebenso wird zwar der angehende K�nstler, aber nicht der vollendete geboren; sein Auge komme frisch auf die Welt, er habe gl�cklichen Blick f�r Gestalt, Proportion, Bewegung; aber f�r h�here Komposition, f�r Haltung, Licht, Schatten, Farben kann ihm die nat�rliche Anlage fehlen, ohne da� er es gewahr wird. Ist er nun nicht geneigt, von h�her ausgebildeten K�nstlern der Vor--und Mitzeit das zu lernen, was ihm fehlt um eigentlicher K�nstler zu sein, so wird er im falschen Begriff von bewahrter Originalit�t hinter sich selbst zur�ckblicken; denn nicht allein das, was mit uns geboren ist, sondern auch das, was wir erwerben k�nnen, geh�rt uns an, und wir sind es. Allgemeine Begriffe und gro�er D�nkel sind immer auf dem Wege, entsetzliches Ungl�ck anzurichten. "Blasen ist nicht fl�ten, ihr m��t die Finger bewegen." Die Botaniker haben eine Pflanzenabteilung, die sie Incompletae nennen; man kann eben auch sagen, da� es inkomplette, unvollst�ndige Menschen gibt. Es sind diejenigen, deren Sehnsucht und Streben mit ihrem Tun und Leisten nicht proportioniert ist. Der geringste Mensch kann komplett sein, wenn er sich innerhalb der Grenzen seiner F�higkeiten und Fertigkeiten bewegt; aber selbst sch�ne Vorz�ge werden verdunkelt, aufgehoben und vernichtet, wenn jenes unerl��lich geforderte Ebenma� abgeht. Dieses Unheil wird sich in der neuern Zeit noch �fter hervortun; denn wer wird wohl den Forderungen einer durchaus gesteigerten Gegenwart, und zwar in schnellster Bewegung genugtun k�nnen? Nur klugt�tige Menschen, die ihre Kr�fte kennen und sie mit Ma� und Gescheidigkeit benutzen, werden es im Weltwesen weit bringen, Ein gro�er Fehler: da� man sich mehr d�nkt, als man ist, und sich weniger sch�tzt, als man wert ist. Es begegnet mir von Zeit zu Zeit ein J�ngling, an dem ich nichts ver�ndert noch gebessert w�nschte; nur macht mir bange, da� ich manchen vollkommen geeignet sehe, im Zeitstrom mit fortzuschwimmen, und hier ist's, wo ich immerfort aufmerksam machen m�chte: da� dem Menschen in seinem zerbrechlichen Kahn eben deshalb das Ruder in die Hand gegeben ist, damit er nicht der Willk�r der Wellen, sondern dem Willen seiner Einsicht Folge leiste. Wie soll nun aber ein junger Mann f�r sich selbst dahin gelangen, dasjenige f�r tadelnswert und sch�dlich anzusehen, was jedermann treibt, billigt und f�rdert? Warum soll er sich nicht und sein Naturell auch dahin gehen lassen? F�r das gr��te Unheil unserer Zeit, die nichts reif werden l��t, mu� ich halten, da� man im n�chsten Augenblick den vorhergehenden verspeist, den Tag im Tage vertut und so immer aus der Hand in den Mund lebt, ohne irgend etwas vor sich zu bringen. Haben wir doch schon Bl�tter f�r s�mtliche Tageszeiten! ein guter Kopf k�nnte wohl noch eins und das andere interkalieren. Dadurch wird alles, was ein jeder tut, treibt, dichtet, ja was er vorhat, ins �ffentliche geschleppt. Niemand darf sich freuen oder leiden als zum Zeitvertreib der �brigen; und so springt's von Haus zu Haus, von Stadt zu Stadt, von Reich zu Reich und zuletzt von Weltteil zu Weltteil, alles veloziferisch. So wenig nun die Dampfmaschinen zu d�mpfen sind, so wenig ist dies auch im Sittlichen m�glich; die Lebhaftigkeit des Handels, das Durchrauschen des Papiergelds, das Anschwellen der Schulden, um Schulden zu bezahlen, das alles sind die ungeheuern Elemente, auf die gegenw�rtig ein junger Mann gesetzt ist. Wohl ihm, wenn er von der Natur mit m��igem, ruhigem Sinn begabt ist, um weder unverh�ltnism��ige Forderungen an die Welt zu machen noch auch von ihr sich bestimmen zu lassen. Aber in einem jeden Kreise bedroht ihn der Tagesgeist; und nichts ist n�tiger, als fr�h genug ihm die Richtung bemerklich zu machen, wohin sein Wille zu steuern hat. Die Bedeutsamkeit der unschuldigsten Reden und Handlungen w�chst mit den Jahren; und wen ich l�nger um mich sehe, den suche ich immerfort aufmerksam zu machen, welch ein Unterschied stattfinde zwischen Aufrichtigkeit, Vertrauen und Indiskretion, ja da� eigentlich kein Unterschied sei, vielmehr nur ein leiser �bergang vom Unverf�nglichsten zum Sch�dlichsten, welcher bemerkt oder vielmehr empfunden werden m�sse. Hierauf haben wir unsern Takt zu �ben, sonst laufen wir Gefahr, auf dem Wege, worauf wir uns die Gunst der Menschen erwarben, sie ganz unversehens wieder zu verscherzen. Das begreift man wohl im Laufe des Lebens von selbst, aber erst nach bezahltem teurem Lehrgelde, das man leider seinen Nachkommenden nicht ersparen kann. Das Verh�ltnis der K�nste und Wissenschaften zum Leben ist nach Verh�ltnis der Stufen, worauf sie stehen, nach Beschaffenheit der Zeiten und tausend andern Zuf�lligkeiten sehr verschieden; deswegen auch niemand dar�ber im ganzen leicht klug werden kann. Poesie wirkt am meisten im Anfang der Zust�nde, sie seien nun ganz roh, halbkultiviert, oder bei Ab�nderung einer Kultur, beim Gewahrwerden einer fremden Kultur, da� man also sagen kann, die Wirkung der Neuheit findet durchaus statt. Musik im besten Sinne bedarf weniger der Neuheit, ja vielmehr je �lter sie ist, je gewohnter man sie ist, desto mehr wirkt sie. Die W�rde der Kunst erscheint bei der Musik vielleicht am eminentesten, weil sie keinen Stoff hat, der abgerechnet werden m��te. Sie ist ganz Form und Gehalt und erh�ht und veredelt alles, was sie ausdr�ckt. Die Musik ist heilig oder profan. Das Heilige ist ihrer W�rde ganz gem��, und hier hat sie die gr��te Wirkung aufs Leben, welche sich durch alle Zeiten und Epochen gleich bleibt. Die profane sollte durchaus heiter sein. Eine Musik, die den heiligen und profanen Charakter vermischt, ist gottlos, und eine halbsch�rige, welche schwache, jammervolle, erb�rmliche Empfindungen auszudr�cken Belieben findet, ist abgeschmackt. Denn sie ist nicht ernst genug, um heilig zu sein, und es fehlt ihr der Hauptcharakter des Entgegengesetzten: die Heiterkeit. Die Heiligkeit der Kirchenmusiken, das Heitere und Neckische der Volksmelodien sind die beiden Angeln, um die sich die wahre Musik herumdreht. Auf diesen beiden Punkten beweist sie jederzeit eine unausbleibliche Wirkung: Andacht oder Tanz. Die Vermischung macht irre, die Verschw�chung wird fade, und will die Musik sich an Lehrgedichte oder beschreibende und dergleichen wenden, so wird sie kalt. Plastik wirkt eigentlich nur auf ihrer h�chsten Stufe; alles Mittlere kann wohl aus mehr denn einer Ursache imponieren, aber alle mittleren Kunstwerke dieser Art machen mehr irre, als da� sie erfreuen. Die Bildhauerkunst mu� sich daher noch ein stoffartiges Interesse suchen, und das findet sie in den Bildnissen bedeutender Menschen. Aber auch hier mu� sie schon einen hohen Grad erreichen, wenn sie zugleich wahr und w�rdig sein will. Die Malerei ist die l��lichste und bequemste von allen K�nsten. Die l��lichste, weil man ihr um des Stoffes und des Gegenstandes willen, auch da, wo sie nur Handwerk oder kaum eine Kunst ist, vieles zugute h�lt und sich an ihr erfreut; teils weil eine technische obgleich geistlose Ausf�hrung den Ungebildeten wie den Gebildeten in Verwunderung setzt, so da� sie sich also nur einigerma�en zur Kunst zu steigern braucht, um in einem h�heren Grade willkommen zu sein. Wahrheit in Farben, Oberfl�chen, in Beziehungen der sichtbaren Gegenst�nde aufeinander ist schon angenehm; und da das Auge ohnehin gewohnt ist, alles zu sehen, so ist ihm eine Mi�gestalt und also auch ein Mi�bild nicht so zuwider als dem Ohr ein Mi�ton. Man l��t die schlechteste Abbildung gelten, weil man noch schlechtere Gegenst�nde zu sehen gewohnt ist. Der Maler darf also nur einigerma�en K�nstler sein, so findet er schon ein gr��eres Publikum als der Musiker, der auf gleichem Grade st�nde; wenigstens kann der geringere Maler immer f�r sich operieren, anstatt da� der mindere Musiker sich mit anderen soziieren mu�, um durch gesellige Leistung einigen Effekt zu tun. Die Frage: ob man bei Betrachtung von Kunstleistungen vergleichen solle oder nicht, m�chten wir folgenderma�en beantworten: Der ausgebildete Kenner soll vergleichen; denn ihm schwebt die Idee vor, er hat den Begriff gefa�t, was geleistet werden k�nne und solle; der Liebhaber, auf dem Wege zur Bildung begriffen, f�rdert sich am besten, wenn er nicht vergleicht, sondern jedes Verdienst einzeln betrachtet; dadurch bildet sich Gef�hl und Sinn f�r das Allgemeinere nach und nach aus. Das Vergleichen der Unkenner ist eigentlich nur eine Bequemlichkeit, die sich gern des Urteils �berheben m�chte. II. Buch, Betrachtungen im Sinne der Wanderer--2 Wahrheitsliebe zeigt sich darin, da� man �berall das Gute zu finden und zu sch�tzen wei�. Ein historisches Menschengef�hl hei�t ein dergestalt gebildetes, da� es bei Sch�tzung gleichzeitiger Verdienste und Verdienstlichkeiten auch die Vergangenheit mit in Anschlag bringt. Das Beste, was wir von der Geschichte haben, ist der Enthusiasmus, den sie erregt. Eigent�mlichkeit ruft Eigent�mlichkeit hervor. Man mu� bedenken, da� unter den Menschen gar viele sind, die doch auch etwas Bedeutendes sagen wollen, ohne produktiv zu sein, und da kommen die wunderlichsten Dinge an den Tag. Tief und ernstlich denkende Menschen haben gegen das Publikum einen b�sen Stand. Wenn ich die Meinung eines andern anh�ren soll, so mu� sie positiv ausgesprochen werden; Problematisches hab' ich in mir selbst genug. Der Aberglaube geh�rt zum Wesen des Menschen und fl�chtet sich, wenn man ihn ganz und gar zu verdr�ngen denkt, in die wunderlichsten Ecken und Winkel, von wo er auf einmal, wenn er einigerma�en sicher zu sein glaubt, wieder hervortritt. Wir w�rden gar vieles besser kennen, wenn wir es nicht zu genau erkennen wollten. Wird uns doch ein Gegenstand unter einem Winkel von f�nfundvierzig Graden erst fa�lich. Mikroskope und Fernr�hre verwirren eigentlich den reinen Menschensinn. Ich schweige zu vielem still, denn ich mag die Menschen nicht irremachen und bin wohl zufrieden, wenn sie sich freuen da wo ich mich �rgere. Alles, was unsern Geist befreit, ohne uns die Herrschaft �ber uns selbst zu geben, ist verderblich. Das _Was_ des Kunstwerks interessiert die Menschen mehr als das _Wie_; jenes k�nnen sie einzeln ergreifen, dieses im ganzen nicht fassen. Daher kommt das Herausheben von Stellen, wobei zuletzt, wenn man wohl aufmerkt, die Wirkung der Totalit�t auch nicht ausbleibt, aber jedem unbewu�t. Die Frage: _woher hat's der Dichter?_ geht auch nur aufs _Was_, vom _Wie_ erf�hrt dabei niemand etwas. Einbildungskraft wird nur durch Kunst, besonders durch Poesie geregelt. Es ist nichts f�rchterlicher als Einbildungskraft ohne Geschmack. Das Manierierte ist ein verfehltes Ideelle, ein subjektiviertes Ideelle; daher fehlt ihm das Geistreiche nicht leicht. Der Philolog ist angewiesen auf die Kongruenz des Geschrieben-�berlieferten. Ein Manuskript liegt zum Grunde, es finden sich in demselben wirkliche L�cken, Schreibfehler, die eine L�cke im Sinne machen, und was sonst alles an einem Manuskript zu tadeln sein mag. Nun findet sich eine zweite Abschrift, eine dritte; die Vergleichung derselben bewirkt immer mehr, das Verst�ndige und Vern�nftige der �berlieferung gewahr zu werden. Ja er geht weiter und verlangt von seinem innern Sinn, da� derselbe ohne �u�ere H�lfsmittel die Kongruenz des Abgehandelten immer mehr zu begreifen und darzustellen wisse. Weil nun hiezu ein besondrer Takt, eine besondre Vertiefung in seinen abgeschiedenen Autor n�tig und ein gewisser Grad von Erfindungskraft gefordert wird, so kann man dem Philologen nicht verdenken, wenn er sich auch ein Urteil bei Geschmackssachen zutraut, welches ihm jedoch nicht immer gelingen wird. Der Dichter ist angewiesen auf Darstellung. Das H�chste derselben ist, wenn sie mit der Wirklichkeit wetteifert, d. h. wenn ihre Schilderungen durch den Geist dergestalt lebendig sind, da� sie als gegenw�rtig f�r jedermann gelten k�nnen. Auf ihrem h�chsten Gipfel scheint die Poesie ganz �u�erlich; je mehr sie sich ins Innere zur�ckzieht, ist sie auf dem Wege zu sinken. Diejenige, die nur das Innere darstellt, ohne es durch ein �u�eres zu verk�rpern, oder ohne das �u�ere durch das Innere durchf�hlen zu lassen, sind beides die letzten Stufen, von welchen aus sie ins gemeine Leben hineintritt. Die Redekunst ist angewiesen auf alle Vorteile der Poesie, auf alle ihre Rechte; sie bem�chtigt sich derselben und mi�braucht sie, um gewisse �u�ere, sittliche oder unsittliche, augenblickliche Vorteile im b�rgerlichen Leben zu erreichen. Literatur ist das Fragment der Fragmente; das wenigste dessen, was geschah und gesprochen worden, ward geschrieben, vom Geschriebenen ist das wenigste �briggeblieben. In nat�rlicher Wahrheit und Gro�heit, obgleich wild und unbehaglich ausgebildetes Talent ist Lord Byron, und deswegen kaum ein anderes ihm vergleichbar. Eigentlichster Wert der sogenannten Volkslieder ist der, da� ihre Motive unmittelbar von der Natur genommen sind. Dieses Vorteils aber k�nnte der gebildete Dichter sich auch bedienen, wenn er es verst�nde. Hiebei aber haben jene immer das voraus, da� nat�rliche Menschen sich besser auf den Lakonismus verstehen als eigentlich Gebildete. Shakespear ist f�r aufkeimende Talente gef�hrlich zu lesen; er n�tigt sie, ihn zu reproduzieren, und sie bilden sich ein, sich selbst zu produzieren. �ber Geschichte kann niemand urteilen, als wer an sich selbst Geschichte erlebt hat. So geht es ganzen Nationen. Die Deutschen k�nnen erst �ber Literatur urteilen, seitdem sie selbst eine Literatur haben. Man ist nur eigentlich lebendig, wenn man sich des Wohlwollens andrer freut. Fr�mmigkeit ist kein Zweck, sondern ein Mittel, um durch die reinste Gem�tsruhe zur h�chsten Kultur zu gelangen. Deswegen l��t sich bemerken, da� diejenigen, welche Fr�mmigkeit als Zweck und Ziel aufstecken, meistens Heuchler werden. "Wenn man alt ist, mu� man mehr tun, als da man jung war." Erf�llte Pflicht empfindet sich immer noch als Schuld, weil man sich nie ganz genug getan. Die M�ngel erkennt nur der Lieblose; deshalb, um sie einzusehen, mu� man auch lieblos werden, aber nicht mehr, als hiezu n�tig ist. Das h�chste Gl�ck ist das, welches unsere M�ngel verbessert und unsere Fehler ausgleicht. Kannst du lesen, so sollst du verstehen; kannst du schreiben, so mu�t du etwas wissen; kannst du glauben, so sollst du begreifen; wenn du begehrst, wirst du sollen; wenn du forderst, wirst du nicht erlangen; und wenn du erfahren bist, sollst du nutzen. Man erkennt niemand an als den, der uns nutzt. Wir erkennen den F�rsten an, weil wir unter seiner Firma den Besitz gesichert sehen. Wir gew�rtigen uns von ihm Schutz gegen �u�ere und innere widerw�rtige Verh�ltnisse. Der Bach ist dem M�ller befreundet, dem er nutzt, und er st�rzt gern �ber die R�der; was hilft es ihm, gleichg�ltig durchs Tal hinzuschleichen. Wer sich mit reiner Erfahrung begn�gt und darnach handelt, der hat Wahres genug. Das heranwachsende Kind ist weise in diesem Sinne. Die Theorie an und f�r sich ist nichts n�tze, als insofern sie uns an den Zusammenhang der Erscheinungen glauben macht. Alles Abstrakte wird durch Anwendung dem Menschenverstand gen�hert, und so gelangt der Menschenverstand durch Handeln und Beobachten zur Abstraktion. Wer zuviel verlangt, wer sich am Verwickelten erfreut, der ist den Verwirrungen ausgesetzt. Nach Analogien denken ist nicht zu schelten; die Analogie hat den Vorteil, da� sie nicht abschlie�t und eigentlich nichts Letztes will; dagegen die Induktion verderblich ist, die einen vorgesetzten Zweck im Auge tr�gt und, auf denselben losarbeitend, Falsches und Wahres mit sich fortrei�t. Gew�hnliches Anschauen, richtige Ansicht der irdischen Dinge ist ein Erbteil des allgemeinen Menschenverstandes.--Reines Anschauen des �u�ern und Innern ist sehr selten. Es �u�ert sich jenes im praktischen Sinn, im unmittelbaren Handeln; dieses symbolisch, vorz�glich durch Mathematik, in Zahlen und Formeln, durch Rede, uranf�nglich, tropisch, als Poesie des Genies, als Sprichw�rtlichkeit des Menschenverstandes. Das Abwesende wirkt auf uns durch �berlieferung. Die gew�hnliche ist historisch zu nennen; eine h�here, der Einbildungskraft verwandte ist mythisch. Sucht man hinter dieser noch etwas Drittes, irgendeine Bedeutung, so verwandelt sie sich in Mystik. Auch wird sie leicht sentimental, so da� wir uns nur, was gem�tlich ist, aneignen. Die Wirksamkeiten, auf die wir achten m�ssen, wenn wir wahrhaft gef�rdert sein wollen, sind: vorbereitende, begleitende, mitwirkende, nachhelfende, f�rdernde, verst�rkende, hindernde, nachwirkende. Im Betrachten wie im Handeln ist das Zug�ngliche von dem Unzug�nglichen zu unterscheiden; ohne dies l��t sich im Leben wie im Wissen wenig leisten "Le sens commun est le G�nie de l'humanit�." Der Gemeinverstand, der als Genie der Menschheit gelten soll, mu� vorerst in seinen �u�erungen betrachtet werden. Forschen wir, wozu ihn die Menschheit benutzt, so finden wir folgendes: Die Menschheit ist bedingt durch Bed�rfnisse. Sind diese nicht befriedigt, so erweist sie sich ungeduldig; sind sie befriedigt, so erscheint sie gleichg�ltig. Der eigentliche Mensch bewegt sich also zwischen beiden Zust�nden; und seinen Verstand, den sogenannten Menschenverstand, wird er anwenden, seine Bed�rfnisse zu befriedigen; ist es geschehen, so hat er die Aufgabe, die R�ume der Gleichg�ltigkeit auszuf�llen. Beschr�nkt sich dieses in die n�chsten und notwendigsten Grenzen, so gelingt es ihm auch. Erheben sich aber die Bed�rfnisse, treten sie aus dem Kreise des Gemeinen heraus, so ist der Gemeinverstand nicht mehr hinreichend, er ist kein Genius mehr, die Region des Irrtums ist der Menschheit aufgetan. Es geschieht nichts Unvern�nftiges, das nicht Verstand oder Zufall wieder in die Richte br�chten; nichts Vern�nftiges, das Unverstand und Zufall nicht mi�leiten k�nnten. Jede gro�e Idee, sobald sie in die Erscheinung tritt, wirkt tyrannisch; daher die Vorteile, die sie hervorbringt, sich nur allzubald in Nachteile verwandeln. Man kann deshalb eine jede Institution verteidigen und r�hmen, wenn man an ihre Anf�nge erinnert und darzutun wei�, da� alles, was von ihr im Anfange gegolten, auch jetzt noch gelte. Lessing, der mancherlei Beschr�nkung unwillig f�hlte, l��t eine seiner Personen sagen: Niemand mu� m�ssen. Ein geistreicher frohgesinnter Mann sagte: Wer will, der mu�. Ein dritter, freilich ein Gebildeter, f�gte hinzu: Wer einsieht, der will auch. Und so glaubte man den ganzen Kreis des Erkennens, Wollens und M�ssens abgeschlossen zu haben. Aber im Durchschnitt bestimmt die Erkenntnis des Menschen, von welcher Art sie auch sei, sein Tun und Lassen; deswegen auch nichts schrecklicher ist, als die Unwissenheit handeln zu sehen. Es gibt zwei friedliche Gewalten: das Recht und die Schicklichkeit. Das Recht dringt auf Schuldigkeit, die Polizei aufs Geziemende. Das Recht ist abw�gend und entscheidend, die Polizei �berschauend und gebietend. Das Recht bezieht sich auf den Einzelnen, die Polizei auf die Gesamtheit. Die Geschichte der Wissenschaften ist eine gro�e Fuge, in der die Stimmen der V�lker nach und nach zum Vorschein kommen. Man kann in den Naturwissenschaften �ber manche Probleme nicht geh�rig sprechen, wenn man die Metaphysik nicht zu H�lfe ruft; aber nicht jene Schul--und Wortweisheit; es ist dasjenige, was vor, mit und nach der Physik war, ist und sein wird. Autorit�t, da� n�mlich etwas schon einmal geschehen, gesagt oder entschieden worden sei, hat gro�en Wert; aber nur der Pedant fordert �berall Autorit�t. Altes Fundament ehrt man, darf aber das Recht nicht aufgeben, irgendwo wieder einmal von vorn zu gr�nden. Beharre, wo du stehst!--Maxime, notwendiger als je, indem einerseits die Menschen in gro�e Parteien gerissen werden; sodann aber auch jeder Einzelne nach individueller Einsicht und Verm�gen sich geltend machen will. Man tut immer besser, da� man sich grad ausspricht, wie man denkt, ohne viel beweisen zu wollen: denn alle Beweise, die wir vorbringen, sind doch nur Variationen unserer Meinungen, und die Widriggesinnten h�ren weder auf das eine noch auf das andere. Da ich mit der Naturwissenschaft, wie sie sich von Tag zu Tage vorw�rts bewegt, immer mehr bekannt und verwandt werde, so dringt sich mir gar manche Betrachtung auf: �ber die Vor--und R�ckschritte, die zu gleicher Zeit geschehen. Eines nur sei hier ausgesprochen: _da� wir sogar anerkannte Irrt�mer aus der Wissenschaft nicht loswerden_. Die Ursache hievon ist ein offenbares Geheimnis. Einen Irrtum nenn' ich, wenn irgendein Ereignis falsch ausgelegt, falsch angekn�pft, falsch abgeleitet wird. Nun ereignet sich aber im Gange des Erfahrens und Denkens, da� eine Erscheinung folgerecht angekn�pft, richtig abgeleitet wird. Das l��t man sich wohl gefallen, legt aber keinen besondern Wert darauf und l��t den Irrtum ganz ruhig daneben liegen; und ich kenne ein kleines Magazin von Irrt�mern, die man sorgf�ltig aufbewahrt. Da nun den Menschen eigentlich nichts interessiert als seine Meinung, so sieht jedermann, der eine Meinung vortr�gt, sich rechts und links nach H�lfsmitteln um, damit er sich und andere best�rken m�ge. Des Wahren bedient man sich solange es brauchbar ist; aber leidenschaftlich-rhetorisch ergreift man das Falsche, sobald man es f�r den Augenblick nutzen, damit als einem Halbargumente blenden, als mit einem L�ckenb��er das Zerst�ckelte scheinbar vereinigen kann. Dieses zu erfahren, war mir erst ein �rgernis, dann betr�bte ich mich dar�ber, und nun macht es mir Schadenfreude. Ich habe mir das Wort gegeben, ein solches Verfahren niemals wieder aufzudecken. Jedes Existierende ist ein Analogon alles Existierenden; daher erscheint uns das Dasein immer zu gleicher Zeit gesondert und verkn�pft. Folgt man der Analogie zu sehr, so f�llt alles identisch zusammen; meidet man sie, so zerstreut sich alles ins Unendliche. In beiden F�llen stagniert die Betrachtung, einmal als �berlebendig, das andere Mal als get�tet. Die Vernunft ist auf das Werdende, der Verstand auf das Gewordene angewiesen; jene bek�mmert sich nicht: wozu? dieser fragt nicht: woher?--Sie erfreut sich am Entwickeln; er w�nscht alles festzuhalten, damit er es nutzen k�nne. II. Buch, Betrachtungen im Sinne der Wanderer--3 Es ist eine Eigenheit dem Menschen angeboren und mit seiner Natur innigst verwebt; da� ihm zur Erkenntnis das N�chste nicht gen�gt; da doch jede Erscheinung, die wir selbst gewahr werden, im Augenblick das N�chste ist und wir von ihr fordern k�nnen, da� sie sich selbst erkl�re, wenn wir kr�ftig in sie dringen. Das werden aber die Menschen nicht lernen, weil es gegen ihre Natur ist; daher die Gebildeten es selbst nicht lassen k�nnen, wenn sie an Ort und Stelle irgendein Wahres erkannt haben, es nicht nur mit dem N�chsten, sondern auch mit dem Weitesten und Fernsten zusammenzuh�ngen, woraus denn Irrtum �ber Irrtum entspringt. Das nahe Ph�nomen h�ngt aber mit dem fernen nur in dem Sinne zusammen, da� sich alles auf wenige gro�e Gesetze bezieht, die sich �berall manifestieren. Was ist das Allgemeine? Der einzelne Fall. Was ist das Besondere? Millionen F�lle. Die Analogie hat zwei Verirrungen zu f�rchten: einmal sich dem Witz hinzugeben, wo sie in nichts zerflie�t; die andere, sich mit Tropen und Gleichnissen zu umh�llen, welches jedoch weniger sch�dlich ist. Weder Mythologie noch Legenden sind in der Wissenschaft zu dulden. Lasse man diese den Poeten, die berufen sind, sie zu Nutz und Freude der Welt zu behandeln. Der wissenschaftliche Mann beschr�nke sich auf die n�chste, klarste Gegenwart. Wollte derselbe jedoch gelegentlich als Rhetor auftreten, so sei ihm jenes auch nicht verwehrt. Um mich zu retten, betrachte ich alle Erscheinungen als unabh�ngig voneinander und suche sie gewaltsam zu isolieren; dann betrachte ich sie als Korrelate, und sie verbinden sich zu einem entschiedenen Leben. Dies bezieh' ich vorz�glich auf Natur; aber auch in bezug auf die neueste um uns her bewegte Weltgeschichte ist diese Betrachtungsweise fruchtbar. Alles, was wir Erfinden, Entdecken im h�heren Sinne nennen, ist die bedeutende Aus�bung, Bet�tigung eines originalen Wahrheitsgef�hles, das, im stillen l�ngst ausgebildet, unversehens mit Blitzesschnelle zu einer fruchtbaren Erkenntnis f�hrt. Es ist eine aus dem Innern am �u�ern sich entwickelnde Offenbarung, die den Menschen seine Gott�hnlichkeit vorahnen l��t. Es ist eine Synthese von Welt und Geist, welche von der ewigen Harmonie des Daseins die seligste Versicherung gibt. Der Mensch mu� bei dem Glauben verharren, da� das Unbegreifliche begreiflich sei; er w�rde sonst nicht forschen. Begreiflich ist jedes Besondere, das sich auf irgendeine Weise anwenden l��t. Auf diese Weise kann das Unbegreifliche n�tzlich werden. Es gibt eine zarte Empirie, die sich mit dem Gegenstand innigst identisch macht und dadurch zur eigentlichen Theorie wird. Diese Steigerung des geistigen Verm�gens aber geh�rt einer hochgebildeten Zeit an. Am widerw�rtigsten sind die kricklichen Beobachter und grilligen Theoristen; ihre Versuche sind kleinlich und kompliziert, ihre Hypothesen abstrus und wunderlich. Es gibt Pedanten, die zugleich Schelme sind, und das sind die allerschlimmsten. Um zu begreifen, da� der Himmel �berall blau ist, braucht man nicht um die Welt zu reisen. Das Allgemeine und Besondere fallen zusammen; das Besondere ist das Allgemeine, unter verschiedenen Bedingungen erscheinend. Man braucht nicht alles selbst gesehen noch erlebt zu haben; willst du aber dem andern und seinen Darstellungen vertrauen, so denke, da� du es nun mit dreien zu tun hast: mit dem Gegenstand und zwei Subjekten. Grundeigenschaft der lebendigen Einheit: sich zu trennen, sich zu vereinen, sich ins Allgemeine zu ergehen, im Besondern zu verharren, sich zu verwandeln, sich zu spezifizieren und, wie das Lebendige unter tausend Bedingungen sich dartun mag, hervorzutreten und zu verschwinden, zu solideszieren und zu schmelzen, zu erstarren und zu flie�en, sich auszudehnen und sich zusammenzuziehen. Weil nun alle diese Wirkungen im gleichen Zeitmoment zugleich vorgehen, so kann alles und jedes zu gleicher Zeit eintreten. Entstehen und Vergehen, Schaffen und Vernichten, Geburt und Tod, Freud und Leid, alles wirkt durcheinander, in gleichem Sinn und gleicher Ma�e, deswegen denn auch das Besonderste, das sich ereignet, immer als Bild und Gleichnis des Allgemeinsten auftritt. Ist das ganze Dasein ein ewiges Trennen und Verbinden, so folgt auch, da� die Menschen im Betrachten des ungeheuren Zustandes auch bald trennen, bald verbinden werden. Als getrennt mu� sich darstellen: Physik von Mathematik. Jene mu� in einer entschiedenen Unabh�ngigkeit bestehen und mit allen liebenden, verehrenden, frommen Kr�ften in die Natur und das heilige Leben derselben einzudringen suchen, ganz unbek�mmert, was die Mathematik von ihrer Seite leistet und tut. Diese mu� sich dagegen unabh�ngig von allem �u�ern erkl�ren, ihren eigenen gro�en Geistesgang gehen und sich selber reiner ausbilden, als es geschehen kann, wenn sie wie bisher sich mit dem Vorhandenen abgibt und diesem etwas abzugewinnen oder anzupassen trachtet. In der Naturforschung bedarf es eines kategorischen Imperativs so gut als im Sittlichen; nur bedenke man, da� man dadurch nicht am Ende, sondern erst am Anfang ist. Das H�chste w�re, zu begreifen, da� alles Faktische schon Theorie ist. Die Bl�ue des Himmels offenbart uns das Grundgesetz der Chromatik. Man suche nur nichts hinter den Ph�nomenen; sie selbst sind die Lehre. In den Wissenschaften ist viel Gewisses, sobald man sich von den Ausnahmen nicht irremachen l��t und die Probleme zu ehren wei�. Wenn ich mich beim Urph�nomen zuletzt beruhige, so ist es doch auch nur Resignation; aber es bleibt ein gro�er Unterschied, ob ich mich an den Grenzen der Menschheit resigniere oder innerhalb einer hypothetischen Beschr�nktheit meines bornierten Individuums. Wenn man die Probleme des Aristoteles ansieht, so erstaunt man �ber die Gabe des Bemerkens und f�r was alles die Griechen Augen gehabt haben. Nur begehen sie den Fehler der �bereilung, da sie von dem Ph�nomen unmittelbar zur Erkl�rung schreiten, wodurch denn ganz unzul�ngliche theoretische Ausspr�che zum Vorschein kommen. Dieses ist jedoch der allgemeine Fehler, der noch heutzutage begangen wird. Hypothesen sind Wiegenlieder, womit der Lehrer seine Sch�ler einlullt; der denkende treue Beobachter lernt immer mehr seine Beschr�nkung kennen, er sieht: je weiter sich das Wissen ausbreitet, desto mehr Probleme kommen zum Vorschein. Unser Fehler besteht darin, da� wir am Gewissen zweifeln und das Ungewisse fixieren m�chten. Meine Maxime bei der Naturforschung ist: das Gewisse festzuhalten und dem Ungewissen aufzupassen. L��liche Hypothese nenn' ich eine solche, die man gleichsam schalkhaft aufstellt, um sich von der ernsthaften Natur widerlegen zu lassen. Wie wollte einer als Meister in seinem Fach erscheinen, wenn er nichts Unn�tzes lehrte. Das N�rrischste ist, da� jeder glaubt �berliefern zu m�ssen, was man gewu�t zu haben glaubt. Weil zum didaktischen Vortrag Gewi�heit verlangt wird, indem der Sch�ler nichts Unsicheres �berliefert haben will, so darf der Lehrer kein Problem stehenlassen und sich etwa in einiger Entfernung da herumbewegen. Gleich mu� etwas bestimmt sein ("bepaalt" sagt der Holl�nder), und nun glaubt man eine Weile den unbekannten Raum zu besitzen, bis ein anderer die Pf�hle wieder ausrei�t und sogleich enger oder weiter abermals wieder bepf�hlt. Lebhafte Frage nach der Ursache, Verwechselung von Ursache und Wirkung, Beruhigung in einer falschen Theorie sind von gro�er nicht zu entwickelnder Sch�dlichkeit. Wenn mancher sich nicht verpflichtet f�hlte, das Unwahre zu wiederholen, weil er's einmal gesagt hat, so w�ren es ganz andre Leute geworden. Das Falsche hat den Vorteil, da� man immer dar�ber schw�tzen kann, das Wahre mu� gleich genutzt werden, sonst ist es nicht da. Wer nicht einsieht, wie das Wahre praktisch erleichtert, mag gern daran m�keln und h�keln, damit er nur sein irriges m�hseliges Treiben einigerma�en besch�nigen k�nne. Die Deutschen, und sie nicht allein, besitzen die Gabe, die Wissenschaften unzug�nglich zu machen. Der Engl�nder ist Meister, das Entdeckte gleich zu nutzen, bis es wieder zu neuer Entdeckung und frischer Tat f�hrt. Man frage nun, warum sie uns �berall voraus sind. Der denkende Mensch hat die wunderliche Eigenschaft, da� er an die Stelle, wo das unaufgel�ste Problem liegt, gerne ein Phantasiebild hinfabelt, das er nicht loswerden kann, wenn das Problem auch aufgel�st und die Wahrheit am Tage ist. Es geh�rt eine eigene Geisteswendung dazu, um das gestaltlose Wirkliche in seiner eigensten Art zu fassen und es von Hirngespinsten zu unterscheiden, die sich denn doch auch mit einer gewissen Wirklichkeit lebhaft aufdringen. Bei Betrachtung der Natur im gro�en wie im kleinen hab' ich unausgesetzt die Frage gestellt: Ist es der Gegenstand oder bist du es, der sich hier ausspricht? Und in diesem Sinne betrachtete ich auch Vorg�nger und Mitarbeiter. Ein jeder Mensch sieht die fertige und geregelte, gebildete, vollkommene Welt doch nur als ein Element an, woraus er sich eine besondere ihm angemessene Welt zu erschaffen bem�ht ist. T�chtige Menschen ergreifen sie ohne Bedenken und suchen damit, wie es gehen will, zu gebaren; andere zaudern an ihr herum; einige zweifeln sogar an ihrem Dasein. Wer sich von dieser Grundwahrheit recht durchdrungen f�hlte, w�rde mit niemandem streiten, sondern nur die Vorstellungsart eines andern wie seine eigene als ein Ph�nomen betrachten. Denn wir erfahren fast t�glich, da� der eine mit Bequemlichkeit denken mag, was dem andern zu denken unm�glich ist, und zwar nicht etwa in Dingen, die auf Wohl und Wehe nur irgendeinen Einflu� h�tten, sondern in Dingen, die f�r uns v�llig gleichg�ltig sind. Man wei� eigentlich das, was man wei�, nur f�r sich selbst. Spreche ich mit einem andern von dem, was ich zu wissen glaube, unmittelbar glaubt er's besser zu wissen, und ich mu� mit meinem Wissen immer wieder in mich selbst zur�ckkehren. Das Wahre f�rdert; aus dem Irrtum entwickelt sich nichts, er verwickelt uns nur. Der Mensch findet sich mitten unter Wirkungen und kann sich nicht enthalten, nach den Ursachen zu fragen; als ein bequemes Wesen greift er nach der n�chsten als der besten und beruhigt sich dabei; besonders ist dies die Art des allgemeinen Menschenverstandes. Sieht man ein �bel, so wirkt man unmittelbar darauf, d. h. man kuriert unmittelbar aufs Symptom los. Die Vernunft hat nur �ber das Lebendige Herrschaft; die entstandene Welt, mit der sich die Geognosie abgibt, ist tot. Daher kann es keine Geologie geben, denn die Vernunft hat hier nichts zu tun. Wenn ich ein zerstreutes Gerippe finde, so kann ich es zusammenlesen und aufstellen; denn hier spricht die ewige Vernunft durch ein Analogon zu mir, und wenn es das Riesenfaultier w�re. Was nicht mehr entsteht, k�nnen wir uns als entstehend nicht denken; das Entstandene begreifen wir nicht. Der allgemeine neuere Vulkanismus ist eigentlich ein k�hner Versuch, die gegenw�rtige unbegreifliche Welt an eine vergangene unbekannte zu kn�pfen. Gleiche oder wenigstens �hnliche Wirkungen werden auf verschiedene Weise durch Naturkr�fte hervorgebracht. Nichts ist widerw�rtiger als die Majorit�t: denn sie besteht aus wenigen kr�ftigen Vorg�ngern, aus Schelmen die sich akkommodieren, aus Schwachen die sich assimilieren, und der Masse, die nachtrollt, ohne nur im mindesten zu wissen, was sie will. Die Mathematik ist, wie die Dialektik, ein Organ des inneren h�heren Sinnes, in der Aus�bung ist sie eine Kunst wie die Beredsamkeit. F�r beide hat nichts Wert als die Form; der Gehalt ist ihnen gleichg�ltig. Ob die Mathematik Pfennige oder Guineen berechne, die Rhetorik Wahres oder Falsches verteidige, ist beiden vollkommen gleich. Hier aber kommt es nun auf die Natur des Menschen an, der ein solches Gesch�ft betreibt, eine solche Kunst aus�bt. Ein durchgreifender Advokat in einer gerechten Sache, ein durchdringender Mathematiker vor dem Sternenhimmel erscheinen beide gleich gott�hnlich. Was ist an der Mathematik exakt als die Exaktheit? Und diese, ist sie nicht eine Folge des innern Wahrheitsgef�hls? Die Mathematik vermag kein Vorurteil wegzuheben, sie kann den Eigensinn nicht lindern, den Parteigeist nicht beschwichtigen, nichts von allem Sittlichen vermag sie. Der Mathematiker ist nur insofern vollkommen, als er ein vollkommener Mensch ist, als er das Sch�ne des Wahren in sich empfindet; dann erst wird er gr�ndlich, durchsichtig, umsichtig, rein, klar, anmutig, ja elegant wirken. Das alles geh�rt dazu, um La Grange �hnlich zu werden. Nicht die Sprache an und f�r sich ist richtig, t�chtig, zierlich, sondern der Geist ist es der sich darin verk�rpert; und so kommt es nicht auf einen jeden an, ob er seinen Rechnungen, Reden oder Gedichten die w�nschenswerten Eigenschaften verleihen will; es ist die Frage, ob ihm die Natur hiezu die geistigen und sittlichen Eigenschaften verliehen hat. Die geistigen: das Verm�gen der An--und Durchschauung, die sittlichen: da� er die b�sen D�monen ablehne, die ihn hindern k�nnten, dem Wahren die Ehre zu geben. Das Einfache durch das Zusammengesetzte, das Leichte durch das Schwierige erkl�ren zu wollen, ist ein Unheil, das in dem ganzen K�rper der Wissenschaft verteilt ist, von den Einsichtigen wohl anerkannt, aber nicht �berall eingestanden. Man sehe die Physik genau durch, und man wird finden, da� die Ph�nomene sowie die Versuche, worauf sie gebaut ist, verschiedenen Wert haben. Auf die Prim�ren, die Urversuche kommt alles an, und das Kapitel, das hierauf gebaut ist, steht sicher und fest; aber es gibt auch sekund�re, terti�re u.s.w. Gesteht man diesen das gleiche Recht zu, so verwirren sie nur das, was von den ersten aufgekl�rt war. Ein gro�es �bel in den Wissenschaften, ja �berall entsteht daher, da� Menschen, die kein Ideenverm�gen haben, zu theoretisieren sich vermessen, weil sie nicht begreifen, da� noch so vieles Wissen hiezu nicht berechtigt. Sie gehen im Anfange wohl mit einem l�blichen Menschenverstand zu Werke, dieser aber hat seine Grenzen, und wenn er sie �berschreitet, kommt er in Gefahr, absurd zu werden. Des Menschenverstandes angewiesenes Gebiet und Erbteil ist der Bezirk des Tuns und Handelns. T�tig wird er sich selten verirren; das h�here Denken, Schlie�en und Urteilen jedoch ist nicht seine Sache. Die Erfahrung nutzt erst der Wissenschaft, sodann schadet sie, weil die Erfahrung Gesetz und Ausnahme gewahr werden l��t. Der Durchschnitt von beiden gibt keineswegs das Wahre. Man sagt: zwischen zwei entgegengesetzten Meinungen liege die Wahrheit mitten inne. Keineswegs! Das Problem liegt dazwischen, das Unschaubare, das ewig t�tige Leben, in Ruhe gedacht. Ende dieses Project Gutenberg Etextes "Wilhelm Meisters Wanderjahre--Buch 2" von Johann Wolfgang von Goethe