The Project Gutenberg Etext of Wilhelm Meisters Wanderjahre--Buch 2
by Johann Wolfgang von Goethe
#29 in our series by Johann Wolfgang von Goethe

Dieses Buch wurde uns freundlicherweise vom "Gutenberg Projekt-DE"
zur Verf�gung gestellt.  Das Projekt ist unter der Internet-Adresse
http://gutenberg.aol.de erreichbar.

Copyright laws are changing all over the world, be sure to check
the copyright laws for your country before posting these files!!

Please take a look at the important information in this header.
We encourage you to keep this file on your own disk, keeping an
electronic path open for the next readers.  Do not remove this.


**Welcome To The World of Free Plain Vanilla Electronic Texts**

**Etexts Readable By Both Humans and By Computers, Since 1971**

*These Etexts Prepared By Hundreds of Volunteers and Donations*

Information on contacting Project Gutenberg to get Etexts, and
further information is included below.  We need your donations.


Wilhelm Meisters Wanderjahre--Buch 2

by Johann Wolfgang von Goethe

November, 2000  [Etext #2410]


The Project Gutenberg Etext of Wilhelm Meisters Wanderjahre--Buch 2
******This file should be named 2410-8.txt or 2410-8.zip******


This etext was prepared by Michael Pullen, globaltraveler5565@yahoo.com.

Project Gutenberg Etexts are usually created from multiple editions,
all of which are in the Public Domain in the United States, unless a
copyright notice is included.  Therefore, we usually do NOT keep any
of these books in compliance with any particular paper edition.


We are now trying to release all our books one month in advance
of the official release dates, leaving time for better editing.

Please note: neither this list nor its contents are final till
midnight of the last day of the month of any such announcement.
The official release date of all Project Gutenberg Etexts is at
Midnight, Central Time, of the last day of the stated month.  A
preliminary version may often be posted for suggestion, comment
and editing by those who wish to do so.  To be sure you have an
up to date first edition [xxxxx10x.xxx] please check file sizes
in the first week of the next month.  Since our ftp program has
a bug in it that scrambles the date [tried to fix and failed] a
look at the file size will have to do, but we will try to see a
new copy has at least one byte more or less.


Information about Project Gutenberg (one page)

We produce about two million dollars for each hour we work.  The
time it takes us, a rather conservative estimate, is fifty hours
to get any etext selected, entered, proofread, edited, copyright
searched and analyzed, the copyright letters written, etc.  This
projected audience is one hundred million readers.  If our value
per text is nominally estimated at one dollar then we produce $2
million dollars per hour this year as we release thirty-six text
files per month, or 432 more Etexts in 1999 for a total of 2000+
If these reach just 10% of the computerized population, then the
total should reach over 200 billion Etexts given away this year.

The Goal of Project Gutenberg is to Give Away One Trillion Etext
Files by December 31, 2001. [10,000 x 100,000,000 = 1 Trillion]
This is ten thousand titles each to one hundred million readers,
which is only ~5% of the present number of computer users.

At our revised rates of production, we will reach only one-third
of that goal by the end of 2001, or about 3,333 Etexts unless we
manage to get some real funding; currently our funding is mostly
from Michael Hart's salary at Carnegie-Mellon University, and an
assortment of sporadic gifts; this salary is only good for a few
more years, so we are looking for something to replace it, as we
don't want Project Gutenberg to be so dependent on one person.

We need your donations more than ever!


All donations should be made to "Project Gutenberg/CMU": and are
tax deductible to the extent allowable by law.  (CMU = Carnegie-
Mellon University).

For these and other matters, please mail to:

Project Gutenberg
P.  O.  Box 2782
Champaign, IL 61825

When all other email fails. . .try our Executive Director:
Michael S.  Hart <hart@pobox.com>
hart@pobox.com forwards to hart@prairienet.org and archive.org
if your mail bounces from archive.org, I will still see it, if
it bounces from prairienet.org, better resend later on. . . .

We would prefer to send you this information by email.

******

To access Project Gutenberg etexts, use any Web browser
to view http://promo.net/pg.  This site lists Etexts by
author and by title, and includes information about how
to get involved with Project Gutenberg.  You could also
download our past Newsletters, or subscribe here.  This
is one of our major sites, please email hart@pobox.com,
for a more complete list of our various sites.

To go directly to the etext collections, use FTP or any
Web browser to visit a Project Gutenberg mirror (mirror
sites are available on 7 continents; mirrors are listed
at http://promo.net/pg).

Mac users, do NOT point and click, typing works better.

Example FTP session:

ftp sunsite.unc.edu
login: anonymous
password: your@login
cd pub/docs/books/gutenberg
cd etext90 through etext99
dir [to see files]
get or mget [to get files. . .set bin for zip files]
GET GUTINDEX.?? [to get a year's listing of books, e.g., GUTINDEX.99]
GET GUTINDEX.ALL [to get a listing of ALL books]

***

**Information prepared by the Project Gutenberg legal advisor**

(Three Pages)


***START**THE SMALL PRINT!**FOR PUBLIC DOMAIN ETEXTS**START***
Why is this "Small Print!" statement here?  You know: lawyers.
They tell us you might sue us if there is something wrong with
your copy of this etext, even if you got it for free from
someone other than us, and even if what's wrong is not our
fault.  So, among other things, this "Small Print!" statement
disclaims most of our liability to you.  It also tells you how
you can distribute copies of this etext if you want to.

*BEFORE!* YOU USE OR READ THIS ETEXT
By using or reading any part of this PROJECT GUTENBERG-tm
etext, you indicate that you understand, agree to and accept
this "Small Print!" statement.  If you do not, you can receive
a refund of the money (if any) you paid for this etext by
sending a request within 30 days of receiving it to the person
you got it from.  If you received this etext on a physical
medium (such as a disk), you must return it with your request.

ABOUT PROJECT GUTENBERG-TM ETEXTS
This PROJECT GUTENBERG-tm etext, like most PROJECT GUTENBERG-
tm etexts, is a "public domain" work distributed by Professor
Michael S.  Hart through the Project Gutenberg Association at
Carnegie-Mellon University (the "Project").  Among other
things, this means that no one owns a United States copyright
on or for this work, so the Project (and you!) can copy and
distribute it in the United States without permission and
without paying copyright royalties.  Special rules, set forth
below, apply if you wish to copy and distribute this etext
under the Project's "PROJECT GUTENBERG" trademark.

To create these etexts, the Project expends considerable
efforts to identify, transcribe and proofread public domain
works.  Despite these efforts, the Project's etexts and any
medium they may be on may contain "Defects".  Among other
things, Defects may take the form of incomplete, inaccurate or
corrupt data, transcription errors, a copyright or other
intellectual property infringement, a defective or damaged
disk or other etext medium, a computer virus, or computer
codes that damage or cannot be read by your equipment.

LIMITED WARRANTY; DISCLAIMER OF DAMAGES
But for the "Right of Replacement or Refund" described below,
[1] the Project (and any other party you may receive this
etext from as a PROJECT GUTENBERG-tm etext) disclaims all
liability to you for damages, costs and expenses, including
legal fees, and [2] YOU HAVE NO REMEDIES FOR NEGLIGENCE OR
UNDER STRICT LIABILITY, OR FOR BREACH OF WARRANTY OR CONTRACT,
INCLUDING BUT NOT LIMITED TO INDIRECT, CONSEQUENTIAL, PUNITIVE
OR INCIDENTAL DAMAGES, EVEN IF YOU GIVE NOTICE OF THE
POSSIBILITY OF SUCH DAMAGES.

If you discover a Defect in this etext within 90 days of
receiving it, you can receive a refund of the money (if any)
you paid for it by sending an explanatory note within that
time to the person you received it from.  If you received it
on a physical medium, you must return it with your note, and
such person may choose to alternatively give you a replacement
copy.  If you received it electronically, such person may
choose to alternatively give you a second opportunity to
receive it electronically.

THIS ETEXT IS OTHERWISE PROVIDED TO YOU "AS-IS".  NO OTHER
WARRANTIES OF ANY KIND, EXPRESS OR IMPLIED, ARE MADE TO YOU AS
TO THE ETEXT OR ANY MEDIUM IT MAY BE ON, INCLUDING BUT NOT
LIMITED TO WARRANTIES OF MERCHANTABILITY OR FITNESS FOR A
PARTICULAR PURPOSE.

Some states do not allow disclaimers of implied warranties or
the exclusion or limitation of consequential damages, so the
above disclaimers and exclusions may not apply to you, and you
may have other legal rights.

INDEMNITY
You will indemnify and hold the Project, its directors,
officers, members and agents harmless from all liability, cost
and expense, including legal fees, that arise directly or
indirectly from any of the following that you do or cause:
[1] distribution of this etext, [2] alteration, modification,
or addition to the etext, or [3] any Defect.

DISTRIBUTION UNDER "PROJECT GUTENBERG-tm"
You may distribute copies of this etext electronically, or by
disk, book or any other medium if you either delete this
"Small Print!" and all other references to Project Gutenberg,
or:

[1] Only give exact copies of it.  Among other things, this
   requires that you do not remove, alter or modify the
   etext or this "small print!" statement.  You may however,
   if you wish, distribute this etext in machine readable
   binary, compressed, mark-up, or proprietary form,
   including any form resulting from conversion by word pro-
   cessing or hypertext software, but only so long as
   *EITHER*:

   [*] The etext, when displayed, is clearly readable, and
     does *not* contain characters other than those
     intended by the author of the work, although tilde
     (~), asterisk (*) and underline (_) characters may
     be used to convey punctuation intended by the
     author, and additional characters may be used to
     indicate hypertext links; OR

   [*] The etext may be readily converted by the reader at
     no expense into plain ASCII, EBCDIC or equivalent
     form by the program that displays the etext (as is
     the case, for instance, with most word processors);
     OR

   [*] You provide, or agree to also provide on request at
     no additional cost, fee or expense, a copy of the
     etext in its original plain ASCII form (or in EBCDIC
     or other equivalent proprietary form).

[2] Honor the etext refund and replacement provisions of this
   "Small Print!" statement.

[3] Pay a trademark license fee to the Project of 20% of the
   net profits you derive calculated using the method you
   already use to calculate your applicable taxes.  If you
   don't derive profits, no royalty is due.  Royalties are
   payable to "Project Gutenberg Association/Carnegie-Mellon
   University" within the 60 days following each
   date you prepare (or were legally required to prepare)
   your annual (or equivalent periodic) tax return.

WHAT IF YOU *WANT* TO SEND MONEY EVEN IF YOU DON'T HAVE TO?
The Project gratefully accepts contributions in money, time,
scanning machines, OCR software, public domain etexts, royalty
free copyright licenses, and every other sort of contribution
you can think of.  Money should be paid to "Project Gutenberg
Association / Carnegie-Mellon University".

*END*THE SMALL PRINT!  FOR PUBLIC DOMAIN ETEXTS*Ver.04.29.93*END*





This etext was prepared by Michael Pullen,
globaltraveler5565@yahoo.com.





Wilhelm Meisters Wanderjahre--Buch 2
oder die Entsagenden










Zweites Buch




Erstes Kapitel

Die Wallfahrenden hatten nach Vorschrift den Weg genommen und fanden
gl�cklich die Grenze der Provinz, in der sie so manches Merkw�rdige
erfahren sollten; beim ersten Eintritt gewahrten sie sogleich der
fruchtbarsten Gegend, welche an sanften H�geln den Feldbau, auf h�hern
Bergen die Schafzucht, in weiten Talfl�chen die Viehzucht beg�nstigte.
Es war kurz vor der Ernte und alles in gr��ter F�lle; das, was sie
jedoch gleich in Verwunderung setzte, war, da� sie weder Frauen noch
M�nner, wohl aber durchaus Knaben und J�nglinge besch�ftigt sahen,
auf eine gl�ckliche Ernte sich vorzubereiten, ja auch schon auf ein
fr�hliches Erntefest freundliche Anstalt zu treffen.  Sie begr��ten
einen und den andern und fragten nach dem Obern, von dessen Aufenthalt
man keine Rechenschaft geben konnte.  Die Adresse ihres Briefs
lautete: "An den Obern, oder die Dreie."  Auch hierin konnten sich
die Knaben nicht finden; man wies die Fragenden jedoch an einen
Aufseher, der eben das Pferd zu besteigen sich bereitete; sie
er�ffneten ihre Zwecke; des Felix Freim�tigkeit schien ihm zu
gefallen, und so ritten sie zusammen die Stra�e hin.

Schon hatte Wilhelm bemerkt, da� in Schnitt und Farbe der Kleider
eine Mannigfaltigkeit obwaltete, die der ganzen kleinen V�lkerschaft
ein sonderbares Ansehn gab; eben war er im Begriff, seinen Begleiter
hiernach zu fragen, als noch eine wundersamere Bemerkung sich ihm
auftat: alle Kinder, sie mochten besch�ftigt sein, wie sie wollten,
lie�en ihre Arbeit liegen und wendeten sich mit besondern, aber
verschiedenen Geb�rden gegen die Vorbeireitenden, und es war leicht
zu folgern, da� es dem Vorgesetzten galt.  Die j�ngsten legten die
Arme kreuzweis �ber die Brust und blickten fr�hlich gen Himmel, die
mittlern hielten die Arme auf den R�cken und schauten l�chelnd zur
Erde, die dritten standen strack und mutig; die Arme niedergesenkt,
wendeten sie den Kopf nach der rechten Seite und stellten sich in eine
Reihe, anstatt da� jene vereinzelt blieben, wo man sie traf.

Als man darauf haltmachte und abstieg, wo eben mehrere Kinder nach
verschiedener Weise sich aufstellten und von dem Vorgesetzten
gemustert wurden, fragte Wilhelm nach der Bedeutung dieser Geb�rden;
Felix fiel ein und sagte munter: "Was f�r eine Stellung hab' ich denn
einzunehmen?"--"Auf alle F�lle", versetzte der Aufseher, "zuerst die
Arme �ber die Brust und ernsthaft-froh nach oben gesehen, ohne den
Blick zu verwenden."  Er gehorchte, doch rief er bald: "Dies gef�llt
mir nicht sonderlich, ich sehe ja nichts da droben; dauert es lange?
Doch ja!" rief er freudig, "ein paar Habichte fliegen von Westen nach
Osten; das ist wohl ein gutes Zeichen?"-- "Wienach du's aufnimmst, je
nachdem du dich betr�gst", versetzte jener; "jetzt mische dich unter
sie, wie sie sich mischen."  Er gab ein Zeichen, die Kinder verlie�en
ihre Stellung, ergriffen ihre Besch�ftigung oder spielten wie vorher.

"M�gen und k�nnen Sie mir", sagte Wilhelm darauf, "das, was mich
hier in Verwunderung setzt, erkl�ren?  Ich sehe wohl, da� diese
Geb�rden, diese Stellungen Gr��e sind, womit man Sie empf�ngt.
"--"Ganz richtig", versetzte jener, "Gr��e, die mir sogleich andeuten,
auf welcher Stufe der Bildung ein jeder dieser Knaben steht."

"D�rfen Sie mir aber", versetzte Wilhelm, "die Bedeutung des
Stufengangs wohl erkl�ren? denn da� es einer sei, l��t sich wohl
einsehen."-- "Die geb�hrt H�heren, als ich bin", antwortete jener;
"so viel aber kann ich versichern, da� es nicht leere Grimassen sind,
da� vielmehr den Kindern zwar nicht die h�chste, aber doch eine
leitende, fa�liche Bedeutung �berliefert wird; zugleich aber ist
jedem geboten, f�r sich zu behalten und zu hegen, was man ihm als
Bescheid zu erteilen f�r gut findet; sie d�rfen weder mit Fremden
noch unter einander selbst dar�ber schwatzen, und so modifiziert sich
die Lehre hundertf�ltig.  Au�erdem hat das Geheimnis sehr gro�e
Vorteile: denn wenn man dem Menschen gleich und immer sagt, worauf
alles ankommt, so denkt er, es sei nichts dahinter.  Gewissen
Geheimnissen, und wenn sie offenbar w�ren, mu� man durch Verh�llen
und Schweigen Achtung erweisen, denn dieses wirkt auf Scham und gute
Sitten."--"Ich verstehe Sie", versetzte Wilhelm, "warum sollten wir
das, was in k�rperlichen Dingen so n�tig ist, nicht auch geistig
anwenden?  Vielleicht aber k�nnen Sie in einem andern Bezug meine
Neugierde befriedigen.  Die gro�e Mannigfaltigkeit in Schnitt und
Farbe der Kleider f�llt mir auf, und doch seh' ich nicht alle Farben,
aber einige in allen ihren Abstufungen, vom Hellsten bis zum
Dunkelsten.  Doch bemerke ich, da� hier keine Bezeichnung der Stufen
irgendeines Alters oder Verdienstes gemeint sein kann, indem die
kleinsten und gr��ten Knaben untermischt so an Schnitt als Farbe
gleich sein k�nnen, aber die von gleichen Geb�rden im Gewand nicht
miteinander �bereinstimmen."--"Auch was dies betrifft", versetzte der
Begleitende, "darf ich mich nicht weiter auslassen; doch m��te ich
mich sehr irren, oder Sie werden �ber alles, wie Sie nur w�nschen
m�gen, aufgekl�rt von uns scheiden."

Man verfolgte nunmehr die Spur des Obern, welche man gefunden zu
haben glaubte; nun aber mu�te dem Fremdling notwendig auffallen, da�,
je weiter sie ins Land kamen, ein wohllautender Gesang ihnen immer
mehr entgegent�nte.  Was die Knaben auch begannen, bei welcher Arbeit
man sie auch fand, immer sangen sie, und zwar schienen es Lieder jedem
Gesch�ft besonders angemessen und in gleichen F�llen �berall
dieselben.  Traten mehrere Kinder zusammen, so begleiteten sie sich
wechselweise; gegen Abend fanden sich auch Tanzende, deren Schritte
durch Ch�re belebt und geregelt wurden.  Felix stimmte vom Pferde
herab mit ein, und zwar nicht ganz ungl�cklich, Wilhelm vergn�gte
sich an dieser die Gegend belebenden Unterhaltung.

"Wahrscheinlich", so sprach er zu seinem Gef�hrten, "wendet man
viele Sorgfalt auf solchen Unterricht, denn sonst k�nnte diese
Geschicklichkeit nicht so weit ausgebreitet und so vollkommen
ausgebildet sein."--"Allerdings", versetzte jener, "bei uns ist der
Gesang die erste Stufe der Bildung, alles andere schlie�t sich daran
und wird dadurch vermittelt.  Der einfachste Genu� sowie die
einfachste Lehre werden bei uns durch Gesang belebt und eingepr�gt,
ja selbst was wir �berliefern von Glaubens--und Sittenbekenntnis,
wird auf dem Wege des Gesanges mitgeteilt; andere Vorteile zu
selbstt�tigen Zwecken verschwistern sich sogleich: denn indem wir die
Kinder �ben, T�ne, welche sie hervorbringen, mit Zeichen auf die
Tafel schreiben zu lernen und nach Anla� dieser Zeichen sodann in
ihrer Kehle wiederzufinden, ferner den Text darunterzuf�gen, so �ben
sie zugleich Hand, Ohr und Auge und gelangen schneller zum Recht--und
Sch�nschreiben, als man denkt, und da dieses alles zuletzt nach
reinen Ma�en, nach genau bestimmten Zahlen ausge�bt und nachgebildet
werden mu�, so fassen sie den hohen Wert der Me�--und Rechenkunst
viel geschwinder als auf jede andere Weise.  Deshalb haben wir denn
unter allem Denkbaren die Musik zum Element unserer Erziehung gew�hlt,
denn von ihr laufen gleichgebahnte Wege nach allen Seiten."

Wilhelm suchte sich noch weiter zu unterrichten und verbarg seine
Verwunderung nicht, da� er gar keine Instrumentalmusik vernehme.
"Diese wird bei uns nicht vernachl�ssigt", versetzte jener, "aber in
einen besondern Bezirk, in das anmutigste Bergtal, eingeschlossen
ge�bt; und da ist denn wieder daf�r gesorgt, da� die verschiedenen
Instrumente in auseinanderliegenden Ortschaften gelehrt werden.
Besonders die Mi�t�ne der Anf�nger sind in gewisse Einsiedeleien
verwiesen, wo sie niemand zur Verzweiflung bringen: denn Ihr werdet
selbst gestehen, da� in der wohleingerichteten b�rgerlichen
Gesellschaft kaum ein trauriger Leiden zu dulden sei, als das uns die
Nachbarschaft eines angehenden Fl�ten--oder Violinenspielers
aufdringt.

Unsere Anf�nger gehen, aus eigener l�blicher Gesinnung, niemand
l�stig sein zu wollen, freiwillig l�nger oder k�rzer in die W�ste und
beeifern sich, abgesondert, um das Verdienst, der bewohnten Welt
n�hertreten zu d�rfen, weshalb jedem von Zeit zu Zeit ein Versuch,
heranzutreten, erlaubt wird, der selten mi�lingt, weil wir Scham und
Scheu bei dieser wie bei unsern �brigen Einrichtungen gar wohl hegen
und pflegen d�rfen.  Da� Eurem Sohn eine gl�ckliche Stimme geworden,
freut mich innigst, f�r das �brige sorgt sich um desto leichter."

Nun waren sie zu einem Ort gelangt, wo Felix verweilen und sich an
der Umgebung pr�fen sollte, bis man zur f�rmlichen Aufnahme geneigt
w�re; schon von weitem h�rten sie einen freudigen Gesang; es war ein
Spiel, woran sich die Knaben in der Feierstunde diesmal erg�tzten.
Ein allgemeiner Chorgesang erscholl, wozu jedes Glied eines weiten
Kreises freudig, klar und t�chtig an seinem Teile zustimmte, den
Winken des Regelnden gehorchend.  Dieser �berraschte jedoch �fters
die Singenden, indem er durch ein Zeichen den Chorgesang aufhob und
irgendeinen einzelnen Teilnehmenden, ihn mit dem St�bchen ber�hrend,
aufforderte, sogleich allein ein schickliches Lied dem verhallenden
Ton, dem vorschwebenden Sinne anzupassen.  Schon zeigten die meisten
viel Gewandtheit, einige, denen das Kunstst�ck mi�lang, gaben ihr
Pfand willig hin, ohne gerade ausgelacht zu werden.  Felix war Kind
genug, sich gleich unter sie zu mischen, und zog sich noch so
leidlich aus der Sache.  Sodann ward ihm jener erste Gru� zugeeignet;
er legte sogleich die H�nde auf die Brust, blickte aufw�rts, und zwar
mit so schnackischer Miene, da� man wohl bemerken konnte, ein
geheimer Sinn dabei sei ihm noch nicht aufgegangen.

Der angenehme Ort, die gute Aufnahme, die muntern Gespielen, alles
gefiel dem Knaben so wohl, da� es ihm nicht sonderlich wehe tat,
seinen Vater abreisen zu sehen; fast blickte er dem weggef�hrten
Pferde schmerzlicher nach; doch lie� er sich bedeuten, da er vernahm,
da� er es im gegenw�rtigen Bezirk nicht behalten k�nne; man versprach
ihm dagegen, er solle, wo nicht dasselbe, doch ein gleiches, munter
und wohlgezogen, unerwartet wiederfinden.

Da sich der Obere nicht erreichen lie�, sagte der Aufseher: "Ich mu�
Euch nun verlassen, meine Gesch�fte zu verfolgen; doch will ich Euch
zu den Dreien bringen, die unsern Heiligt�mern vorstehen, Euer Brief
ist auch an sie gerichtet, und sie zusammen stellen den Obern vor."
Wilhelm h�tte gew�nscht, von den Heiligt�mern im voraus zu vernehmen,
jener aber versetzte: "Die Dreie werden Euch, zu Erwiderung des
Vertrauens, da� Ihr uns Euren Sohn �berla�t, nach Weisheit und
Billigkeit gewi� das N�tigste er�ffnen.  Die sichtbaren Gegenst�nde
der Verehrung, die ich Heiligt�mer nannte, sind in einen besondern
Bezirk eingeschlossen, werden mit nichts gemischt, durch nichts
gest�rt; nur zu gewissen Zeiten des Jahres l��t man die Z�glinge, den
Stufen ihrer Bildung gem��, dort eintreten, um sie historisch und
sinnlich zu belehren, da sie denn genugsamen Eindruck mit wegnehmen,
um, bei Aus�bung ihrer Pflicht, eine Zeitlang daran zu zehren."

Nun stand Wilhelm am Tor eines mit hohen Mauern umgebenen Talwaldes;
auf ein gewisses Zeichen er�ffnete sich die kleine Pforte, und ein
ernster, ansehnlicher Mann empfing unsern Freund.  Dieser fand sich in
einem gro�en, herrlichen gr�nenden Raum, von B�umen und B�schen
vielerlei Art beschattet, kaum da� er stattliche Mauern und
ansehnliche Geb�ude durch diese dichte und hohe Naturpflanzung
hindurch bemerken konnte; ein freundlicher Empfang von den Dreien,
die sich nach und nach herbeifanden, l�ste sich endlich in ein
Gespr�ch auf, wozu jeder das Seinige beitrug, dessen Inhalt wir jedoch
in der K�rze zusammenfassen.

"Da Ihr uns Euren Sohn vertraut", sagten sie, "sind wir schuldig,
Euch tiefer in unser Verfahren hineinblicken zu lassen.  Ihr habt
manches �u�erliche gesehen, welches nicht sogleich sein Verst�ndnis
mit sich f�hrt; was davon w�nscht Ihr vor allem aufgeschlossen?"

"Anst�ndige, doch seltsame Geb�rden und Gr��e hab' ich bemerkt,
deren Bedeutung ich zu erfahren w�nschte; bei euch bezieht sich gewi�
das �u�ere auf das Innere, und umgekehrt; la�t mich diesen Bezug
erfahren."

"Wohlgeborne, gesunde Kinder", versetzten jene, "bringen viel mit;
die Natur hat jedem alles gegeben, was er f�r Zeit und Dauer n�tig
h�tte; dieses zu entwickeln, ist unsere Pflicht, �fters entwickelt
sich's besser von selbst.  Aber eins bringt niemand mit auf die Welt,
und doch ist es das, worauf alles ankommt, damit der Mensch nach allen
Seiten zu ein Mensch sei.  K�nnt Ihr es selbst finden, so sprecht es
aus."  Wilhelm bedachte sich eine kurze Zeit und sch�ttelte sodann
den Kopf.

Jene, nach einem anst�ndigen Zaudern, riefen: "Ehrfurcht!"  Wilhelm
stutzte.  "Ehrfurcht!" hie� es wiederholt.  "Allen fehlt sie,
vielleicht Euch selbst.

Dreierlei Geb�rde habt Ihr gesehen, und wir �berliefern eine
dreifache Ehrfurcht, die, wenn sie zusammenflie�t und ein Ganzes
bildet, erst ihre h�chste Kraft und Wirkung erreicht.  Das erste ist
Ehrfurcht vor dem, was �ber uns ist.  Jene Geb�rde, die Arme
kreuzweis �ber die Brust, einen freudigen Blick gen Himmel, das ist,
was wir unm�ndigen Kindern auflegen und zugleich das Zeugnis von
ihnen verlangen, da� ein Gott da droben sei, der sich in Eltern,
Lehrern, Vorgesetzten abbildet und offenbart.  Das zweite: Ehrfurcht
vor dem, was unter uns ist.  Die auf den R�cken gefalteten, gleichsam
gebundenen H�nde, der gesenkte, l�chelnde Blick sagen, da� man die
Erde wohl und heiter zu betrachten habe; sie gibt Gelegenheit zur
Nahrung; sie gew�hrt uns�gliche Freuden; aber unverh�ltnism��ige
Leiden bringt sie.  Wenn einer sich k�rperlich besch�digte,
verschuldend oder unschuldig, wenn ihn andere vors�tzlich oder
zuf�llig verletzten, wenn das irdische Willenlose ihm ein Leid
zuf�gte, das bedenk' er wohl: denn solche Gefahr begleitet ihn sein
Leben lang.  Aber aus dieser Stellung befreien wir unsern Z�gling
baldm�glichst, sogleich wenn wir �berzeugt sind, da� die Lehre dieses
Grads genugsam auf ihn gewirkt habe; dann aber hei�en wir ihn sich
ermannen, gegen Kameraden gewendet nach ihnen sich richten.  Nun
steht er strack und k�hn, nicht etwa selbstisch vereinzelt; nur in
Verbindung mit seinesgleichen macht er Fronte gegen die Welt.  Weiter
m��ten wir nichts hinzuzuf�gen."

"Es leuchtet mir ein!" versetzte Wilhelm; "deswegen liegt die Menge
wohl so im argen, weil sie sich nur im Element des Mi�wollens und
Mi�redens behagt; wer sich diesem �berliefert, verh�lt sich gar bald
gegen Gott gleichg�ltig, verachtend gegen die Welt, gegen
seinesgleichen geh�ssig; das wahre, echte, unentbehrliche Selbstgef�hl
aber zerst�rt sich in D�nkel und Anma�ung.  Erlauben Sie mir
dessenungeachtet", fuhr Wilhelm fort, "ein einziges einzuwenden: Hat
man nicht von jeher die Furcht roher V�lker vor m�chtigen
Naturerscheinungen und sonst unerkl�rlichen, ahnungsvollen
Ereignissen f�r den Keim gehalten, woraus ein h�heres Gef�hl, eine
reinere Gesinnung sich stufenweise entwickeln sollte?"  Hierauf
erwiderten jene: "Der Natur ist Furcht wohl gem��, Ehrfurcht aber
nicht; man f�rchtet ein bekanntes oder unbekanntes m�chtiges Wesen,
der Starke sucht es zu bek�mpfen, der Schwache zu vermeiden, beide
w�nschen es loszuwerden und f�hlen sich gl�cklich, wenn sie es auf
kurze Zeit beseitigt haben, wenn ihre Natur sich zur Freiheit und
Unabh�ngigkeit einigerma�en wieder herstellte.  Der nat�rliche Mensch
wiederholt diese Operation millionenmal in seinem Leben, von der
Furcht strebt er zur Freiheit, aus der Freiheit wird er in die Furcht
getrieben und kommt um nichts weiter.  Sich zu f�rchten ist leicht,
aber beschwerlich; Ehrfurcht zu hegen ist schwer, aber bequem.
Ungern entschlie�t sich der Mensch zur Ehrfurcht, oder vielmehr
entschlie�t sich nie dazu; es ist ein h�herer Sinn, der seiner Natur
gegeben werden mu� und der sich nur bei besonders Beg�nstigten aus
sich selbst entwickelt, die man auch deswegen von jeher f�r Heilige,
f�r G�tter gehalten.  Hier liegt die W�rde, hier das Gesch�ft aller
echten Religionen, deren es auch nur dreie gibt, nach den Objekten,
gegen welche sie ihre Andacht wenden."

Die M�nner hielten inne, Wilhelm schwieg eine Weile nachdenkend; da
er in sich aber die Anma�ung nicht f�hlte, den Sinn jener sonderbaren
Worte zu deuten, so bat er die W�rdigen, in ihrem Vortrage
fortzufahren, worin sie ihm denn auch sogleich willfahrten.  "Keine
Religion", sagten sie, "die sich auf Furcht gr�ndet, wird unter uns
geachtet.  Bei der Ehrfurcht, die der Mensch in sich walten l��t, kann
er, indem er Ehre gibt, seine Ehre behalten, er ist nicht mit sich
selbst veruneint wie in jenem Falle.  Die Religion, welche auf
Ehrfurcht vor dem, was �ber uns ist, beruht, nennen wir die ethnische,
es ist die Religion der V�lker und die erste gl�ckliche Abl�sung von
einer niedern Furcht; alle sogenannten heidnischen Religionen sind
von dieser Art, sie m�gen �brigens Namen haben, wie sie wollen.  Die
zweite Religion, die sich auf jene Ehrfurcht gr�ndet, die wir vor dem
haben, was uns gleich ist, nennen wir die philosophische: denn der
Philosoph, der sich in die Mitte stellt, mu� alles H�here zu sich
herab, alles Niedere zu sich herauf ziehen, und nur in diesem
Mittelzustand verdient er den Namen des Weisen.  Indem er nun das
Verh�ltnis zu seinesgleichen und also zur ganzen Menschheit, das
Verh�ltnis zu allen �brigen irdischen Umgebungen, notwendigen und
zuf�lligen, durchschaut, lebt er im kosmischen Sinne allein in der
Wahrheit.  Nun ist aber von der dritten Religion zu sprechen,
gegr�ndet auf die Ehrfurcht vor dem, was unter uns ist; wir nennen
sie die christliche, weil sich in ihr eine solche Sinnesart am
meisten offenbart; es ist ein Letztes, wozu die Menschheit gelangen
konnte und mu�te.  Aber was geh�rte dazu, die Erde nicht allein unter
sich liegen zu lassen und sich auf einen h�hern Geburtsort zu berufen,
sondern auch Niedrigkeit und Armut, Spott und Verachtung, Schmach
und Elend, Leiden und Tod als g�ttlich anzuerkennen, ja S�nde selbst
und Verbrechen nicht als Hindernisse, sondern als F�rdernisse des
Heiligen zu verehren und liebzugewinnen.  Hievon finden sich freilich
Spuren durch alle Zeiten, aber Spur ist nicht Ziel, und da dieses
einmal erreicht ist, so kann die Mehrheit nicht wieder zur�ck, und man
darf sagen, da� die christliche Religion, da sie einmal erschienen
ist, nicht wieder verschwinden kann, da sie sich einmal g�ttlich
verk�rpert hat, nicht wieder aufgel�st werden mag."

"Zu welcher von diesen Religionen bekennt ihr euch denn
insbesondere?" sagte Wilhelm.  "Zu allen dreien", erwiderten jene;
"denn sie zusammen bringen eigentlich die wahre Religion hervor; aus
diesen drei Ehrfurchten entspringt die oberste Ehrfurcht, die
Ehrfurcht vor sich selbst, und jene entwickeln sich abermals aus
dieser, so da� der Mensch zum H�chsten gelangt, was er zu erreichen
f�hig ist, da� er sich selbst f�r das Beste halten darf, was Gott und
Natur hervorgebracht haben, ja, da� er auf dieser H�he verweilen kann,
ohne durch D�nkel und Selbstheit wieder ins Gemeine gezogen zu werden."

"Ein solches Bekenntnis, auf diese Weise entwickelt, befremdet mich
nicht", versetzte Wilhelm, "es kommt mit allem �berein, was man im
Leben hie und da vernimmt, nur da� euch dasjenige vereinigt, was
andere trennt."  Hierauf versetzten jene: "Schon wird dieses
Bekenntnis von einem gro�en Teil der Welt ausgesprochen, doch
unbewu�t."

"Wie denn und wo?" fragte Wilhelm.  "Im Credo!" riefen jene laut;
"denn der erste Artikel ist ethnisch und geh�rt allen V�lkern; der
zweite christlich, f�r die mit Leiden K�mpfenden und in Leiden
Verherrlichten; der dritte zuletzt lehrt eine begeisterte
Gemeinschaft der Heiligen, welches hei�t: der im h�chsten Grad Guten
und Weisen.  Sollten daher die drei g�ttlichen Personen, unter deren
Gleichnis und Namen solche �berzeugungen und Verhei�ungen
ausgesprochen sind, nicht billigerma�en f�r die h�chste Einheit
gelten?"

"Ich danke", versicherte jener, "da� ihr mir dieses, als einem
Erwachsenen, dem die drei Sinnesarten nicht fremd sind, so klar und
zusammenh�ngend aussprechen wollen, und wenn ich nun zur�ckdenke, da�
ihr den Kindern diese hohe Lehre erst als sinnliches Zeichen, dann
mit einigem symbolischen Anklang �berliefert und zuletzt die oberste
Deutung ihnen entwickelt, so mu� ich es h�chlich billigen."

"Ganz richtig", erwiderten jene; "nun aber m��t Ihr noch mehr
erfahren, damit Ihr Euch �berzeugt, da� Euer Sohn in den besten H�nden
sei.  Doch dies Gesch�ft bleibe f�r die Morgenstunden; ruht aus und
erquickt Euch, damit Ihr uns, vergn�gt und vollkommen menschlich,
morgen fr�h in das Innere folgen k�nnt."









Zweites Kapitel

An der Hand des �ltesten trat nun unser Freund durch ein
ansehnliches Portal in eine runde oder vielmehr achteckige Halle, die
mit Gem�lden so reichlich ausgeziert war, da� sie den Ank�mmling in
Erstaunen setzte.  Er begriff leicht, da� alles, was er erblickte,
einen bedeutenden Sinn haben m��te, ob er sich gleich denselben nicht
so geschwind entziffern konnte.  Er war eben im Begriff, seinen
Begleiter deshalb zu befragen, als dieser ihn einlud, seitw�rts in
eine Galerie zu treten, die, an der einen Seite offen, einen
ger�umigen, blumenreichen Garten umgab.  Die Wand zog jedoch mehr als
dieser heitre, nat�rliche Schmuck die Augen an sich: denn sie war
durchaus gemalt, und der Ank�mmling konnte nicht lange daran hergehen,
ohne zu bemerken, da� die heiligen B�cher der Israeliten den Stoff
zu diesen Bildern geliefert hatten.

"Es ist hier", sagte der �lteste, "wo wir diejenige Religion
�berliefern, die ich Euch der K�rze wegen die ethnische genannt habe.
Der Gehalt derselben findet sich in der Weltgeschichte, so wie die
H�lle derselben in den Begebenheiten.  An der Wiederkehr der
Schicksale ganzer V�lker wird sie eigentlich begriffen."

"Ihr habt", sagte Wilhelm, "wie ich sehe, dem israelitischen Volke
die Ehre erzeigt und seine Geschichte zum Grunde dieser Darstellung
gelegt, oder vielmehr ihr habt sie zum Hauptgegenstande derselben
gemacht."--"Wie Ihr seht", versetzte der Alte; "denn Ihr werdet
bemerken, da� in den Sockeln und Friesen nicht sowohl synchronistische
als symphronistische Handlungen und Begebenheiten aufgef�hrt sind,
indem unter allen V�lkern gleichbedeutende und Gleiches deutende
Nachrichten vorkommen.  So erblickt Ihr hier, wenn in dem Hauptfelde
Abraham von seinen G�ttern in der Gestalt sch�ner J�nglinge besucht
wird, den Apoll unter den Hirten Admets oben in der Friese; woraus wir
lernen k�nnen, da�, wenn die G�tter den Menschen erscheinen, sie
gew�hnlich unerkannt unter ihnen wandeln."

Die Betrachtenden schritten weiter.  Wilhelm fand meistens bekannte
Gegenst�nde, jedoch lebhafter und bedeutender vorgetragen, als er sie
sonst zu sehen gewohnt war. �ber weniges bat er sich einige Erkl�rung
aus; wobei er sich nicht enthalten konnte, nochmals zu fragen, warum
man die israelitische Geschichte vor allen andern gew�hlt.  Hierauf
antwortete der �lteste: "Unter allen heidnischen Religionen, denn
eine solche ist die israelitische gleichfalls, hat diese gro�e
Vorz�ge, wovon ich nur einiger erw�hnen will.  Vor dem ethnischen
Richterstuhle, vor dem Richterstuhl des Gottes der V�lker, wird nicht
gefragt, ob es die beste, die vortrefflichste Nation sei, sondern nur,
ob sie daure, ob sie sich erhalten habe.  Das israelitische Volk hat
niemals viel getaugt, wie es ihm seine Anf�hrer, Richter, Vorsteher,
Propheten tausendmal vorgeworfen haben; es besitzt wenig Tugenden und
die meisten Fehler anderer V�lker: aber an Selbst�ndigkeit,
Festigkeit, Tapferkeit und, wenn alles das nicht mehr gilt, an Z�heit
sucht es seinesgleichen.  Es ist das beharrlichste Volk der Erde, es
ist, es war, es wird sein, um den Namen Jehova durch alle Zeiten zu
verherrlichen.  Wir haben es daher als Musterbild aufgestellt, als
Hauptbild, dem die andern nur zum Rahmen dienen."

"Es ziemt sich nicht, mit Euch zu rechten", versetzte Wilhelm, "da
Ihr mich zu belehren imstande seid.  Er�ffnet mir daher noch die
�brigen Vorteile dieses Volks, oder vielmehr seiner Geschichte,
seiner Religion."--"Ein Hauptvorteil", versetzte jener, "ist die
treffliche Sammlung ihrer heiligen B�cher.  Sie stehen so gl�cklich
beisammen, da� aus den fremdesten Elementen ein t�uschendes Ganze
entgegentritt.  Sie sind vollst�ndig genug, um zu befriedigen,
fragmentarisch genug, um anzureizen; hinl�nglich barbarisch, um
aufzufordern, hinl�nglich zart, um zu bes�nftigen; und wie manche
andere entgegengesetzte Eigenschaften sind an diesen B�chern, an
diesem Buche zu r�hmen!"

Die Folge der Hauptbilder sowohl als die Beziehung der kleinern, die
sie oben und unten begleiteten, gab dem Gast so viel zu denken, da�
er kaum auf die bedeutenden Bemerkungen h�rte, wodurch der Begleiter
mehr seine Aufmerksamkeit abzulenken als an die Gegenst�nde zu
fesseln schien.  Indessen sagte jener bei Gelegenheit: "Noch einen
Vorteil der israelitischen Religion mu� ich hier erw�hnen: da� sie
ihren Gott in keine Gestalt verk�rpert und uns also die Freiheit l��t,
ihm eine w�rdige Menschengestalt zu geben, auch im Gegensatz die
schlechte Abg�tterei durch Tier--und Untiergestalten zu bezeichnen."

Unser Freund hatte sich nunmehr auf einer kurzen Wanderung durch
diese Hallen die Weltgeschichte wieder vergegenw�rtigt; es war ihm
einiges neu in Absicht auf die Begebenheit.  So waren ihm durch
Zusammenstellung der Bilder, durch die Reflexionen seines Begleiters
manche neue Ansichten entsprungen, und er freute sich, da� Felix
durch eine so w�rdige sinnliche Darstellung sich jene gro�en,
bedeutenden, musterhaften Ereignisse f�r sein ganzes Leben als
wirklich, und als wenn sie neben ihm lebendig gewesen w�ren, zueignen
sollte.  Er betrachtete diese Bilder zuletzt nur aus den Augen des
Kindes, und in diesem Sinne war er vollkommen damit zufrieden; und so
waren die Wandelnden zu den traurigen, verworrenen Zeiten und endlich
zu dem Untergang der Stadt und des Tempels, zum Morde, zur Verbannung,
zur Sklaverei ganzer Massen dieser beharrlichen Nation gelangt.
Ihre nachherigen Schicksale waren auf eine kluge Weise allegorisch
vorgestellt, da eine historische, eine reale Darstellung derselben
au�er den Grenzen der edlen Kunst liegt.

Hier war die bisher durchwanderte Galerie auf einmal abgeschlossen,
und Wilhelm war verwundert, sich schon am Ende zu sehen.  "Ich finde",
sagte er zu seinem F�hrer, "in diesem Geschichtsgang eine L�cke.
Ihr habt den Tempel Jerusalems zerst�rt und das Volk zerstreut, ohne
den g�ttlichen Mann aufzuf�hren, der kurz vorher daselbst noch lehrte,
dem sie noch kurz vorher kein Geh�r geben wollten."

"Dies zu tun, wie Ihr es verlangt, w�re ein Fehler gewesen.  Das
Leben dieses g�ttlichen Mannes, den Ihr bezeichnet, steht mit der
Weltgeschichte seiner Zeit in keiner Verbindung.  Es war ein
Privatleben, seine Lehre eine Lehre f�r die Einzelnen.  Was
V�lkermassen und ihren Gliedern �ffentlich begegnet, geh�rt der
Weltgeschichte, der Weltreligion, welche wir f�r die erste halten.
Was dem Einzelnen innerlich begegnet, geh�rt zur zweiten Religion,
zur Religion der Weisen: eine solche war die, welche Christus lehrte
und �bte, solange er auf der Erde umherging.  Deswegen ist hier das
�u�ere abgeschlossen, und ich er�ffne Euch nun das Innere."

Eine Pforte tat sich auf, und sie traten in eine �hnliche Galerie,
wo Wilhelm sogleich die Bilder der zweiten heiligen Schriften
erkannte.  Sie schienen von einer andern Hand zu sein als die ersten:
alles war sanfter, Gestalten, Bewegungen, Umgebung, Licht und F�rbung.

"Ihr seht", sagte der Begleiter, nachdem sie an einem Teil der
Bilder vor�bergegangen waren, "hier weder Taten noch Begebenheiten,
sondern Wunder und Gleichnisse.  Es ist eine neue Welt, ein neues
�u�ere, anders als das vorige, und ein Inneres, das dort ganz fehlt.
Durch Wunder und Gleichnisse wird eine neue Welt aufgetan.  Jene
machen das Gemeine au�erordentlich, diese das Au�erordentliche gemein.
"-- "Ihr werdet die Gef�lligkeit haben", versetzte Wilhelm, "mir
diese wenigen Worte umst�ndlicher auszulegen: denn ich f�hle mich
nicht geschickt, es selbst zu tun."--"Sie haben einen nat�rlichen
Sinn", versetzte jener, "obgleich einen tiefen.  Beispiele werden ihn
am geschwindesten aufschlie�en.  Es ist nichts gemeiner und
gew�hnlicher als Essen und Trinken; au�erordentlich dagegen, einen
Trank zu veredeln, eine Speise zu vervielf�ltigen, da� sie f�r eine
Unzahl hinreiche.  Es ist nichts gew�hnlicher als Krankheit und
k�rperliche Gebrechen; aber diese durch geistige oder geistigen
�hnlichen Mittel aufheben, lindern ist au�erordentlich, und eben
daher entsteht das Wunderbare des Wunders, da� das Gew�hnliche und das
Au�erordentliche, das M�gliche und das Unm�gliche eins werden.  Bei
dem Gleichnisse, bei der Parabel ist das Umgekehrte: hier ist der
Sinn, die Einsicht, der Begriff das Hohe, das Au�erordentliche, das
Unerreichbare.  Wenn dieser sich in einem gemeinen, gew�hnlichen,
fa�lichen Bilde verk�rpert, so da� er uns als lebendig, gegenw�rtig,
wirklich entgegentritt, da� wir ihn uns zueignen, ergreifen,
festhalten, mit ihm wie mit unsersgleichen umgehen k�nnen, das ist
denn auch eine zweite Art von Wunder und wird billig zu jenen ersten
gesellt, ja vielleicht ihnen noch vorgezogen.  Hier ist die lebendige
Lehre ausgesprochen, die Lehre, die keinen Streit erregt; es ist keine
Meinung �ber das, was Recht oder Unrecht ist; es ist das Rechte oder
Unrechte unwidersprechlich selbst."

Dieser Teil der Galerie war k�rzer, oder vielmehr es war nur der
vierte Teil der Umgebung des innern Hofes.  Wenn man jedoch an dem
ersten nur vorbeiging, so verweilte man hier gern; man ging gern hier
auf und ab.  Die Gegenst�nde waren nicht so auffallend, nicht so
mannigfaltig; aber desto einladender, den tiefen, stillen Sinn
derselben zu erforschen.  Auch kehrten die beiden Wandelnden am Ende
des Ganges um, indem Wilhelm eine Bedenklichkeit �u�erte, da� man
hier eigentlich nur bis zum Abendmahle, bis zum Scheiden des Meisters
von seinen J�ngern gelangt sei.  Er fragte nach dem �brigen Teil der
Geschichte.

"Wir sondern", versetzte der �lteste, "bei jedem Unterricht, bei
aller �berlieferung sehr gerne, was nur m�glich zu sondern ist; denn
dadurch allein kann der Begriff des Bedeutenden bei der Jugend
entspringen.  Das Leben mengt und mischt ohnehin alles durcheinander,
und so haben wir auch hier das Leben jenes vortrefflichen Mannes ganz
von dem Ende desselben abgesondert.  Im Leben erscheint er als ein
wahrer Philosoph--sto�et Euch nicht an diesen Ausdruck--, als ein
Weiser im h�chsten Sinne.  Er steht auf seinem Punkte fest; er
wandelt seine Stra�e unverr�ckt, und indem er das Niedere zu sich
heraufzieht, indem er die Unwissenden, die Armen, die Kranken seiner
Weisheit, seines Reichtums, seiner Kraft teilhaftig werden l��t und
sich deshalb ihnen gleichzustellen scheint, so verleugnet er nicht
von der andern Seite seinen g�ttlichen Ursprung; er wagt, sich Gott
gleichzustellen, ja sich f�r Gott zu erkl�ren.  Auf diese Weise setzt
er von Jugend auf seine Umgebung in Erstaunen, gewinnt einen Teil
derselben f�r sich, regt den andern gegen sich auf und zeigt allen,
denen es um eine gewisse H�he im Lehren und Leben zu tun ist, was sie
von der Welt zu erwarten haben.  Und so ist sein Wandel f�r den edlen
Teil der Menschheit noch belehrender und fruchtbarer als sein Tod:
denn zu jenen Pr�fungen ist jeder, zu diesem sind nur wenige berufen;
und damit wir alles �bergehen, was aus dieser Betrachtung folgt, so
betrachtet die r�hrende Szene des Abendmahls.  Hier l��t der Weise,
wie immer, die Seinigen ganz eigentlich verwaist zur�ck, und indem er
f�r die Guten besorgt ist, f�ttert er zugleich mit ihnen einen
Verr�ter, der ihn und die Bessern zugrunde richten wird."

Mit diesen Worten er�ffnete der �lteste eine Pforte, und Wilhelm
stutzte, als er sich wieder in der ersten Halle des Eingangs fand.
Sie hatten, wie er wohl merkte, indessen den ganzen Umkreis des Hofes
zur�ckgelegt.  "Ich hoffte", sagte Wilhelm.  "Ihr w�rdet mich ans
Ende f�hren, und bringt mich wieder zum Anfang."-- "F�r diesmal kann
ich Euch weiter nichts zeigen", sagte der �lteste; "mehr lassen wir
unsere Z�glinge nicht sehen, mehr erkl�ren wir ihnen nicht, als was
Ihr bis jetzt durchlaufen habt; das �u�ere allgemein Weltliche einem
jeden von Jugend auf, das innere besonders Geistige und Herzliche nur
denen, die mit einiger Besonnenheit heranwachsen, und das �brige, was
des Jahrs nur einmal er�ffnet wird, kann nur denen mitgeteilt werden,
die wir entlassen.  Jene letzte Religion, die aus der Ehrfurcht vor
dem, was unter uns ist, entspringt, jene Verehrung des Widerw�rtigen,
Verha�ten, Fliehenswerten geben wir einem jeden nur ausstattungsweise
in die Welt mit, damit er wisse, wo er dergleichen zu finden hat,
wenn ein solches Bed�rfnis sich in ihm regen sollte.  Ich lade Euch
ein, nach Verlauf eines Jahres wiederzukehren, unser allgemeines Fest
zu besuchen und zu sehen, wie weit Euer Sohn vorw�rts gekommen;
alsdann sollt auch Ihr in das Heiligtum des Schmerzes eingeweiht
werden."

"Erlaubt mir eine Frage", versetzte Wilhelm.  "Habt ihr denn auch,
so wie ihr das Leben dieses g�ttlichen Mannes als Lehr--und
Musterbild aufstellt, sein Leiden, seinen Tod gleichfalls als ein
Vorbild erhabener Duldungen herausgehoben?"--"Auf alle F�lle", sagte
der �lteste.  "Hieraus machen wir kein Geheimnis; aber wir ziehen
einen Schleier �ber diese Leiden, eben weil wir sie so hoch verehren.
Wir halten es f�r eine verdammungsw�rdige Frechheit, jenes
Marterger�st und den daran leidenden Heiligen dem Anblick der Sonne
auszusetzen, die ihr Angesicht verbarg, als eine ruchlose Welt ihr
dies Schauspiel aufdrang, mit diesen tiefen Geheimnissen, in welchen
die g�ttliche Tiefe des Leidens verborgen liegt, zu spielen, zu
t�ndeln, zu verzieren und nicht eher zu ruhen, bis das W�rdigste
gemein und abgeschmackt erscheint.  So viel sei f�r diesmal genug, um
Euch �ber Euren Knaben zu beruhigen und v�llig zu �berzeugen, da� Ihr
ihn auf irgendeine Art, mehr oder weniger, aber doch nach
w�nschenswerter Weise gebildet und auf alle F�lle nicht verworren,
schwankend und unst�t wiederfinden sollt."

Wilhelm zauderte, indem er sich die Bilder der Vorhalle besah und
ihren Sinn gedeutet w�nschte.  "Auch dieses", sagte der �lteste,
"bleiben wir Euch bis �bers Jahr schuldig.  Bei dem Unterricht, den
wir in der Zwischenzeit den Kindern geben, lassen wir keine Fremden
zu; aber alsdann kommt und vernehmt, was unsere besten Redner �ber
diese Gegenst�nde �ffentlich zu sagen f�r dienlich halten."

Bald nach dieser Unterredung h�rte man an der kleine Pforte pochen.
Der gestrige Aufseher meldete sich, er hatte Wilhelms Pferd
vorgef�hrt, und so beurlaubte sich der Freund von der Dreie, welche
zum Abschied ihn dem Aufseher folgenderma�en empfahl: "Dieser wird nun
zu den Vertrauten gez�hlt, und dir ist bekannt, was du ihm auf seine
Fragen zu erwidern hast: denn er w�nscht gewi� noch �ber manches, was
er bei uns sah und h�rte, belehrt zu werden; Ma� und Ziel ist dir
nicht verborgen."

Wilhelm hatte freilich noch einige Fragen auf dem Herzen, die er
auch sogleich anbrachte.  Wo sie durchritten, stellten sich die
Kinder wie gestern; aber heute sah er, obgleich selten, einen und den
andern Knaben, der den vorbereitenden Aufseher nicht gr��te, von
seiner Arbeit nicht aufsah und ihn unbemerkt vor�berlie�.  Wilhelm
fragte nun nach der Ursache und was diese Ausnahme zu bedeuten habe.
Jener erwiderte darauf: "Sie ist freilich sehr bedeutungsvoll: denn
es ist die h�chste Strafe, die wir den Z�glingen auflegen, sie sind
unw�rdig erkl�rt, Ehrfurcht zu beweisen, und gen�tigt, sich als roh
und ungebildet darzustellen; sie tun aber das m�gliche, um sich aus
dieser Lage zu retten, und finden sich aufs geschwindeste in jede
Pflicht.  Sollte jedoch ein junges Wesen verstockt zu seiner R�ckkehr
keine Anstalt machen, so wird es mit einem kurzen, aber b�ndigen
Bericht den Eltern wieder zur�ckgesandt.  Wer sich den Gesetzen nicht
f�gen lernt, mu� die Gegend verlassen, wo sie gelten."

Ein anderer Anblick reizte, heute wie gestern, des Wanderers
Neugierde; es war Mannigfaltigkeit an Farbe und Schnitt der
Z�glingskleidung; hier schien kein Stufengang obzuwalten, denn solche,
die verschieden gr��ten, waren �berein gekleidet, gleich Gr��ende
waren anders angezogen.  Wilhelm fragte nach der Ursache dieses
scheinbaren Widerspruchs.  "Er l�st sich", versetzte jener, "darin
auf, da� es ein Mittel ist, die Gem�ter der Knaben eigens zu
erforschen.  Wir lassen, bei sonstiger Strenge und Ordnung, in diesem
Falle eine gewisse Willk�r gelten.  Innerhalb des Kreises unserer
Vorr�te an T�chern und Verbr�mungen d�rfen die Z�glinge nach
beliebiger Farbe greifen, so auch innerhalb einer m��igen
Beschr�nkung Form und Schnitt w�hlen; dies beobachten wir genau, denn
an der Farbe l��t sich die Sinnesweise, an dem Schnitt die
Lebensweise des Menschen erkennen.  Doch macht eine besondere
Eigenheit der menschlichen Natur eine genauere Beurteilung
gewisserma�en schwierig; es ist der Nachahmungsgeist, die Neigung,
sich anzuschlie�en.  Sehr selten, da� ein Z�gling auf etwas f�llt,
was noch nicht dagewesen, meistens w�hlen sie etwas Bekanntes, was
sie gerade vor sich sehen.  Doch auch diese Betrachtung bleibt uns
nicht unfruchtbar, durch solche �u�erlichkeiten treten sie zu dieser
oder jener Partei, sie schlie�en sich da oder dort an, und so zeichnen
sich allgemeinere Gesinnungen aus, wir erfahren, wo jeder sich
hinneigt, welchem Beispiel er sich gleichstellt.

Nun hat man F�lle gesehen, wo die Gem�ter sich ins Allgemeine
neigten, wo eine Mode sich �ber alle verbreiten, jede Absonderung
sich zur Einheit verlieren wollte.  Einer solchen Wendung suchen wir
auf gelinde Weise Einhalt zu tun, wir lassen die Vorr�te ausgehen;
dieses und jenes Zeug, eine und die andere Verzierung ist nicht mehr
zu haben; wir schieben etwas Neues, etwas Reizendes herein, durch
helle Farben und kurzen, knappen Schnitt locken wir die Muntern,
durch ernste Schattierungen, bequeme, faltenreiche Tracht die
Besonnenen und stellen so nach und nach ein Gleichgewicht her.

Denn der Uniform sind wir durchaus abgeneigt, sie verdeckt den
Charakter und entzieht die Eigenheiten der Kinder, mehr als jede
andere Verstellung, dem Blicke der Vorgesetzten."

Unter solchen und andern Gespr�chen gelangte Wilhelm an die Grenze
der Provinz, und zwar an den Punkt, wo sie der Wanderer, nach des
alten Freundes Andeutung, verlassen sollte, um seinem eigentlichen
Zweck entgegenzusehen.

Beim Lebewohl bemerkte zun�chst der Aufseher: Wilhelm m�ge nun
erwarten, bis das gro�e Fest allen Teilnehmern auf mancherlei Weise
angek�ndigt werde.  Hierzu w�rden die s�mtlichen Eltern eingeladen
und t�chtige Z�glinge ins freie, zuf�llige Leben entlassen.  Alsdann
solle er, hie� es, auch die �brigen Landschaften nach Belieben
betreten, wo, nach eigenen Grunds�tzen, der einzelne Unterricht in
vollst�ndiger Umgebung erteilt und ausge�bt wird.









Drittes Kapitel

Der Angew�hnung des werten Publikums zu schmeicheln, welches seit
geraumer Zeit Gefallen findet, sich st�ckweise unterhalten zu lassen,
gedachten wir erst, nachstehende Erz�hlung in mehreren Abteilungen
vorzulegen.  Der innere Zusammenhang jedoch, nach Gesinnungen,
Empfindungen und Ereignissen betrachtet, veranla�te einen
fortlaufenden Vortrag.  M�ge derselbe seinen Zweck erreichen und
zugleich am Ende deutlich werden, wie die Personen dieser abgesondert
scheinenden Begebenheit mit denjenigen, die wir schon kennen und
lieben, aufs innigste zusammengeflochten worden.  Der Mann von
funfzig Jahren

Der Major war in den Gutshof hereingeritten, und Hilarie, seine
Nichte, stand schon, um ihn zu empfangen, au�en auf der Treppe, die
zum Schlo� hinauff�hrte.  Kaum erkannte er sie; denn schon war sie
wieder gr��er und sch�ner geworden.  Sie flog ihm entgegen, er
dr�ckte sie an seine Brust mit dem Sinn eines Vaters, und sie eilten
hinauf zu ihrer Mutter.

Der Baronin, seiner Schwester, war er gleichfalls willkommen, und
als Hilarie schnell hinwegging, das Fr�hst�ck zu bereiten, sagte der
Major freudig: "Diesmal kann ich mich kurz fassen und sagen, da�
unser Gesch�ft beendigt ist.  Unser Bruder, der Obermarschall, sieht
wohl ein, da� er weder mit P�chtern noch Verwaltern zurechtkommt.  Er
tritt bei seinen Lebzeiten die G�ter uns und unsern Kindern ab; das
Jahrgehalt, das er sich ausbedingt, ist freilich stark; aber wir
k�nnen es ihm immer geben: wir gewinnen doch noch f�r die Gegenwart
viel und f�r die Zukunft alles.  Die neue Einrichtung soll bald in
Ordnung sein.  Da ich zun�chst meinen Abschied erwarte, so sehe ich
doch wieder ein t�tiges Leben vor mir, das uns und den Unsrigen einen
entschiedenen Vorteil bringen kann.  Wir sehen ruhig zu, wie unsre
Kinder emporwachsen, und es h�ngt von uns, von ihnen ab, ihre
Verbindung zu beschleunigen."

"Das w�re alles recht gut", sagte die Baronin, "wenn ich dir nur
nicht ein Geheimnis zu entdecken h�tte, das ich selbst erst gewahr
worden bin.  Hilariens Herz ist nicht mehr frei; von der Seite hat
dein Sohn wenig oder nichts zu hoffen."

"Was sagst du?" rief der Major; "ist's m�glich? indessen wir uns
alle M�he geben, uns �konomisch vorzusehen, so spielt uns die Neigung
einen solchen Streich!  Sag' mir, Liebe, sag' mir geschwind, wer ist
es, der das Herz Hilariens fesseln konnte?  Oder ist es denn auch
schon so arg?  Ist es nicht vielleicht ein fl�chtiger Eindruck, den
man wieder auszul�schen hoffen kann?"

"Du mu�t erst ein wenig sinnen und raten", versetzte die Baronin und
vermehrte dadurch seine Ungeduld.  Sie war schon aufs h�chste
gestiegen, als Hilarie, mit den Bedienten, welche das Fr�hst�ck
trugen, hereintretend, eine schnelle Aufl�sung des R�tsels unm�glich
machte.

Der Major selbst glaubte das sch�ne Kind mit andern Augen anzusehen
als kurz vorher.  Es war ihm beinahe, als wenn er eifers�chtig auf
den Begl�ckten w�re, dessen Bild sich in einem so sch�nen Gem�t hatte
eindr�cken k�nnen.  Das Fr�hst�ck wollte ihm nicht schmecken, und er
bemerkte nicht, da� alles genau so eingerichtet war, wie er es am
liebsten hatte und wie er es sonst zu w�nschen und zu verlangen
pflegte. �ber dieses Schweigen und Stocken verlor Hilarie fast selbst
ihre Munterkeit.  Die Baronin f�hlte sich verlegen und zog ihre
Tochter ans Klavier; aber ihr geistreiches und gef�hlvolles Spiel
konnte dem Major kaum einigen Beifall ablocken.  Er w�nschte das
sch�ne Kind und das Fr�hst�ck je eher je lieber entfernt zu sehen,
und die Baronin mu�te sich entschlie�en, aufzubrechen und ihrem
Bruder einen Spaziergang in den Garten vorzuschlagen.

Kaum waren sie allein, so wiederholte der Major dringend seine
vorige Frage; worauf seine Schwester nach einer Pause l�chelnd
versetzte: "Wenn du den Gl�cklichen finden willst, den sie liebt, so
brauchst du nicht weit zu gehen, er ist ganz in der N�he: dich liebt
sie."

Der Major stand betroffen, dann rief er aus: "Es w�re ein sehr
unzeitiger Scherz, wenn du mich etwas �berreden wolltest, das mich im
Ernst so verlegen wie ungl�cklich machen w�rde.  Denn ob ich gleich
Zeit brauche, mich von meiner Verwunderung zu erholen, so sehe ich
doch mit einem Blicke voraus, wie sehr unsere Verh�ltnisse durch ein
so unerwartetes Ereignis gest�rt werden m��ten.  Das einzige, was
mich tr�stet, ist die �berzeugung, da� Neigungen dieser Art nur
scheinbar sind, da� ein Selbstbetrug dahinter verborgen liegt, und
da� eine echte, gute Seele von dergleichen Fehlgriffen oft durch sich
selbst oder doch wenigstens mit einiger Beih�lfe verst�ndiger Personen
gleich wieder zur�ckkommt."

"Ich bin dieser Meinung nicht", sagte die Baronin; "denn nach allen
Symptomen ist es ein sehr ernstliches Gef�hl, von welchem Hilarie
durchdrungen ist."

"Etwas so Unnat�rliches h�tte ich ihrem nat�rlichen Wesen nicht
zugetraut", versetzte der Major.

"Es ist so unnat�rlich nicht", sagte die Schwester.  "Aus meiner
Jugend erinnere ich mich selbst einer Leidenschaft f�r einen �lteren
Mann, als du bist.  Du hast funfzig Jahre; das ist immer noch nicht
gar zu viel f�r einen Deutschen, wenn vielleicht andere, lebhaftere
Nationen fr�her altern."

"Wodurch willst du aber deine Vermutung bekr�ftigen?" sagte der
Major.

"Es ist keine Vermutung, es ist Gewi�heit.  Das N�here sollst du
nach und nach vernehmen."

Hilarie gesellte sich zu ihnen, und der Major f�hlte sich, wider
seinen Willen, abermals ver�ndert.  Ihre Gegenwart deuchte ihn noch
lieber und werter als vorher; ihr Betragen schien ihm liebevoller,
und schon fing er an, den Worten seiner Schwester Glauben beizumessen.
Die Empfindung war f�r ihn h�chst angenehm, ob er sich gleich solche
weder gestehen noch erlauben wollte.  Freilich war Hilarie h�chst
liebensw�rdig, indem sich in ihrem Betragen die zarte Scheu gegen
einen Liebhaber und die freie Bequemlichkeit gegen einen Oheim auf das
innigste verband; denn sie liebte ihn wirklich und von ganzer Seele.
Der Garten war in seiner vollen Fr�hlingspracht, und der Major, der
so viele alte B�ume sich wieder belauben sah, konnte auch an die
Wiederkehr seines eignen Fr�hlings glauben.  Und wer h�tte sich nicht
in der Gegenwart des liebensw�rdigsten M�dchens dazu verf�hren lassen!

So verging ihnen der Tag zusammen; alle h�uslichen Epochen wurden
mit der gr��ten Gem�tlichkeit durchlebt; abends nach Tisch setzte
sich Hilarie wieder ans Klavier; der Major h�rte mit andern Ohren als
heute fr�h; eine Melodie schlang sich in die andere, ein Lied schlo�
sich ans andere, und kaum vermochte die Mitternacht die kleine
Gesellschaft zu trennen.

Als der Major auf seinem Zimmer ankam, fand er alles nach seiner
alten, gewohnten Bequemlichkeit eingerichtet; sogar einige
Kupferstiche, bei denen er gern verweilte, waren aus andern Zimmern
her�bergeh�ngt; und da er einmal aufmerksam geworden war, so sah er
sich bis auf jeden einzelnen kleinen Umstand versorgt und
geschmeichelt.

Nur wenig Stunden Schlaf bedurfte er diesmal; seine Lebensgeister
waren fr�h aufgeregt.  Aber nun merkte er auf einmal, da� eine neue
Ordnung der Dinge manches Unbequeme nach sich ziehe.  Er hatte seinem
alten Reitknecht, der zugleich die Stelle des Bedienten und
Kammerdieners vertrat, seit mehreren Jahren kein b�ses Wort gegeben:
denn alles ging in der strengsten Ordnung seinen gew�hnlichen Gang;
die Pferde waren versorgt und die Kleidungsst�cke zu rechter Stunde
gereinigt; aber der Herr war fr�her aufgestanden, und nichts wollte
passen.

Sodann gesellte sich noch ein anderer Umstand hinzu, um die Ungeduld
und eine Art b�ser Laune des Majors zu vermehren.  Sonst war ihm
alles an sich und seinem Diener recht gewesen; nun aber fand er sich,
als er vor den Spiegel trat, nicht so, wie er zu sein w�nschte.
Einige graue Haare konnte er nicht leugnen, und von Runzeln schien
sich auch etwas eingefunden zu haben.  Er wischte und puderte mehr
als sonst und mu�te es doch zuletzt lassen, wie es sein konnte.  Auch
mit der Kleidung und ihrer Sauberkeit war er nicht zufrieden.  Da
sollten sich immer noch Fasern auf dem Rock und noch Staub auf den
Stiefeln finden.  Der Alte wu�te nicht, was er sagen sollte, und war
erstaunt, einen so ver�nderten Herrn vor sich zu sehen.

Ungeachtet aller dieser Hindernisse war der Major schon fr�h genug
im Garten.  Hilarien, die er zu finden hoffte, fand er wirklich.  Sie
brachte ihm einen Blumenstrau� entgegen, und er hatte nicht den Mut,
sie wie sonst zu k�ssen und an sein Herz zu dr�cken.  Er befand sich
in der angenehmsten Verlegenheit von der Welt und �berlie� sich
seinen Gef�hlen, ohne zu denken, wohin das f�hren k�nne.

Die Baronin gleichfalls s�umte nicht lange zu erscheinen, und indem
sie ihrem Bruder ein Billet wies, das ihr eben ein Bote gebracht
hatte, rief sie aus: "Du r�tst nicht, wen uns dieses Blatt anzumelden
kommt."--"So entdecke es nur bald!" versetzte der Major; und er
erfuhr, da� ein alter theatralischer Freund nicht weit von dem Gute
vorbeireise und f�r einen Augenblick einzukehren gedenke.  "Ich bin
neugierig, ihn wiederzusehen", sagte der Major; "er ist kein J�ngling
mehr, und ich h�re, da� er noch immer die jungen Rollen spielt."--"Er
mu� um zehn Jahre �lter sein als du", versetzte die Baronin.--"Ganz
gewi�", erwiderte der Major, "nach allem, was ich mich erinnere."

Es w�hrte nicht lange, so trat ein munterer, wohlgebauter,
gef�lliger Mann herzu.  Man stutzte einen Augenblick, als man sich
wiedersah.  Doch sehr bald erkannten sich die Freunde, und
Erinnerungen aller Art belebten das Gespr�ch.  Hierauf ging man zu
Erz�hlungen, zu Fragen und zu Rechenschaft �ber; man machte sich
wechselweise mit den gegenw�rtigen Lagen bekannt und f�hlte sich bald,
als w�re man nie getrennt gewesen.

Die geheime Geschichte sagt uns, da� dieser Mann in fr�herer Zeit,
als ein sehr sch�ner und angenehmer J�ngling, einer vornehmen Dame zu
gefallen das Gl�ck oder Ungl�ck gehabt habe; da� er dadurch in gro�e
Verlegenheit und Gefahr geraten, woraus ihn der Major eben im
Augenblick, als ihn das traurigste Schicksal bedrohte, gl�cklich
herausri�.  Ewig blieb er dankbar, dem Bruder sowohl als der Schwester;
denn diese hatte durch zeitige Warnung zur Vorsicht Anla� gegeben.

Einige Zeit vor Tische lie� man die M�nner allein.  Nicht ohne
Bewunderung, ja gewisserma�en mit Erstaunen hatte der Major das
�u�ere Behaben seines alten Freundes im ganzen und einzelnen
betrachtet.  Er schien gar nicht ver�ndert zu sein, und es war kein
Wunder, da� er noch immer als jugendlicher Liebhaber auf dem Theater
erscheinen konnte.  "Du betrachtest mich aufmerksamer als billig ist",
sprach er endlich den Major an; "ich f�rchte sehr, du findest den
Unterschied gegen vorige Zeit nur allzu gro�."--"Keineswegs",
versetzte der Major, "vielmehr bin ich voll Verwunderung, dein
Aussehen frischer und j�nger zu finden als das meine; da ich doch
wei�, da� du schon ein gemachter Mann warst, als ich, mit der K�hnheit
eines wagehalsigen Gelbschnabels, dir in gewissen Verlegenheiten
beistand."--"Es ist deine Schuld", versetzte der andere, "es ist die
Schuld aller deinesgleichen; und ob ihr schon darum nicht zu schelten
seid, so seid ihr doch zu tadeln.  Man denkt immer nur ans Notwendige;
man will sein und nicht scheinen.  Das ist recht gut, solange man
etwas ist.  Wenn aber zuletzt das Sein mit dem Scheinen sich zu
empfehlen anf�ngt und der Schein noch fl�chtiger als das Sein ist, so
merkt denn doch ein jeder, da� er nicht �bel getan h�tte, das �u�ere
�ber dem Innern nicht ganz zu vernachl�ssigen." --"Du hast recht",
versetzte der Major und konnte sich fast eines Seufzers nicht
enthalten "Vielleicht nicht ganz recht", sagte der bejahrte J�ngling;
"denn freilich bei meinem Handwerke w�re es ganz unverzeihlich, wenn
man das �u�ere nicht so lange aufstutzen wollte, als nur m�glich ist.
Ihr andern aber habt Ursache, auf andere Dinge zu sehen, die
bedeutender und nachhaltiger sind."--"Doch gibt es Gelegenheiten",
sagte der Major, "wo man sich innerlich frisch f�hlt und sein �u�eres
auch gar zu gern wieder auffrischen m�chte."

Da der Ank�mmling die wahre Gem�tslage des Majors nicht ahnen konnte,
so nahm er diese �u�erung im Soldatensinne und lie� sich weitl�ufig
dar�ber aus: wie viel beim Milit�r aufs �u�ere ankomme und wie der
Offizier, der so manches auf seine Kleidung zu wenden habe, doch auch
einige Aufmerksamkeit auf Haut und Haare wenden k�nne.

"Es ist zum Beispiel unverantwortlich", fuhr er fort, "da� Eure
Schl�fen schon grau sind, da� hie und da sich Runzeln zusammenziehen
und da� Euer Scheitel kahl zu werden droht.  Seht mich alten Kerl
einmal an! betrachtet, wie ich mich erhalten habe! und das alles ohne
Hexerei und mit weit weniger M�he und Sorgfalt, als man t�glich
anwendet, um sich zu besch�digen oder wenigstens Langeweile zu machen."

Der Major fand bei dieser zuf�lligen Unterredung zu sehr seinen
Vorteil, als da� er sie so bald h�tte abbrechen sollen; doch ging er
leise und selbst gegen einen alten Bekannten mit Behutsamkeit zu
Werke.  "Das habe ich nun leider vers�umt!" rief er aus, "und
nachzuholen ist es nicht; ich mu� mich nun schon darein ergeben, und
Ihr werdet deshalb nicht schlimmer von mir denken."

"Vers�umt ist nichts!" erwiderte jener, "wenn ihr andern ernsthaften
Herren nur nicht so starr und steif w�ret, nicht gleich einen jeden,
der sein �u�eres bedenkt, f�r eitel erkl�ren und euch dadurch selbst
die Freude verk�mmern m�chtet, in gef�lliger Gesellschaft zu sein und
selbst zu gefallen."-- "Wenn es auch keine Zauberei ist", l�chelte
der Major, "wodurch ihr andern euch jung erhaltet, so ist es doch ein
Geheimnis, oder wenigstens sind es Arcana, dergleichen oft in
Zeitungen gepriesen werden, von denen ihr aber die besten
herauszuproben wi�t." --"Du magst im Scherz oder im Ernst reden",
versetzte der Freund, "so hast du's getroffen.  Unter den vielen
Dingen, die man von jeher versucht hat, um dem �u�eren einige Nahrung
zu geben, das oft viel fr�her als das Innere abnimmt, gibt es wirklich
unsch�tzbare, einfache sowohl als zusammengesetzte Mittel, die mir
von Kunstgenossen mitgeteilt, f�r bares Geld oder durch Zufall
�berliefert und von mir selbst ausgeprobt worden.  Dabei bleib' ich
und verharre nun, ohne deshalb meine weitern Forschungen aufzugeben.
So viel kann ich dir sagen, und ich �bertreibe nicht: ein
Toilettenk�stchen f�hre ich bei mir, �ber allen Preis! ein K�stchen,
dessen Wirkungen ich wohl an dir erproben m�chte, wenn wir nur
vierzehn Tage zusammenblieben."

Der Gedanke, etwas dieser Art sei m�glich und diese M�glichkeit
werde ihm gerade in dem rechten Augenblicke so zuf�llig nahe gebracht,
erheiterte den Geist des Majors dergestalt, da� er wirklich schon
frischer und munterer aussah und, von der Hoffnung, Haupt und Gesicht
mit seinem Herzen in �bereinstimmung zu bringen, belebt, von der
Unruhe, die Mittel dazu bald n�her kennen zu lernen, in Bewegung
gesetzt, bei Tische ein ganz anderer Mensch erschien, Hilariens
anmutigen Aufmerksamkeiten getrost entgegenging und auf sie mit einer
gewissen Zuversicht blickte, die ihm heute fr�h noch sehr fremd
gewesen war.

Hatte nun durch mancherlei Erinnerungen, Erz�hlungen und gl�ckliche
Einf�lle der theatralische Freund die einmal angeregte gute Laune zu
erhalten, zu beleben und zu vermehren gewu�t, so wurde der Major um
so verlegener, als jener gleich nach Tische sich zu entfernen und
seinen Weg weiter fortzusetzen drohte.  Auf alle Weise suchte er den
Aufenthalt seines Freundes, wenigstens �ber Nacht, zu erleichtern,
indem er Vorspann und Relais auf morgen fr�h andringlich zusagte.
Genug, die heilsame Toilette sollte nicht aus dem Hause, bis man von
ihrem Inhalt und Gebrauch n�her unterrichtet w�re.

Der Major sah sehr wohl ein, da� hier keine Zeit zu verlieren sei,
und suchte daher gleich nach Tische seinen alten G�nstling allein zu
sprechen.  Da er das Herz nicht hatte, ganz gerade auf die Sache
loszugehen, so lenkte er von weitem dahin, indem er, das vorige
Gespr�ch wieder auffassend, versicherte: er f�r seine Person w�rde
gern mehr Sorgfalt auf das �u�ere verwenden, wenn nur nicht gleich
die Menschen einen jeden, dem sie ein solches Bestreben anmerken, f�r
eitel erkl�rten und ihm dadurch sogleich wieder an der sittlichen
Achtung entz�gen, was sie sich gen�tigt f�hlten an der sinnlichen ihm
zuzugestehen.

"Mache mich mit solchen Redensarten nicht verdrie�lich!" versetzte
der Freund; "denn das sind Ausdr�cke, die sich die Gesellschaft
angew�hnt hat, ohne etwas dabei zu denken, oder, wenn man es strenger
nehmen will, wodurch sich ihre unfreundliche und mi�wollende Natur
ausspricht.  Wenn du es recht genau betrachtest: was ist denn das, was
man oft als Eitelkeit verrufen m�chte?  Jeder Mensch soll Freude an
sich selbst haben, und gl�cklich, wer sie hat.  Hat er sie aber, wie
kann er sich verwehren, dieses angenehme Gef�hl merken zu lassen?
Wie soll er mitten im Dasein verbergen, da� er eine Freude am Dasein
habe?  F�nde die gute Gesellschaft, denn von der ist doch hier allein
die Rede, nur alsdann diese �u�erungen tadelhaft, wenn sie zu lebhaft
werden, wenn des einen Menschen Freude an sich und seinem Wesen die
andern hindert, Freude an dem ihrigen zu haben und sie zu zeigen, so
w�re nichts dabei zu erinnern, und von diesem �berma� ist auch wohl
der Tadel zuerst ausgegangen.  Aber was soll eine
wunderlich-verneinende Strenge gegen etwas Unvermeidliches?  Warum
will man nicht eine �u�erung l��lich und ertr�glich finden, die man
denn doch mehr oder weniger sich von Zeit zu Zeit selbst erlaubt? ja,
ohne die eine gute Gesellschaft gar nicht existieren k�nnte: denn das
Gefallen an sich selbst, das Verlangen, dieses Selbstgef�hl andern
mitzuteilen, macht gef�llig, das Gef�hl eigner Anmut macht anmutig.
Wollte Gott, alle Menschen w�ren eitel, w�ren es aber mit Bewu�tsein,
mit Ma� und im rechten Sinne: so w�rden wir in der gebildeten Welt
die gl�cklichsten Menschen sein.  Die Weiber, sagt man, sind eitel von
Hause aus; doch es kleidet sie, und sie gefallen uns um desto mehr.
Wie kann ein junger Mann sich bilden, der nicht eitel ist?  Eine
leere, hohle Natur wird sich wenigstens einen �u�ern Schein zu geben
wissen, und der t�chtige Mensch wird sich bald von au�en nach innen zu
bilden.  Was mich betrifft, so habe ich Ursache, mich auch deshalb
f�r den gl�cklichsten Menschen zu halten, weil mein Handwerk mich
berechtigt, eitel zu sein, und weil ich, je mehr ich es bin, nur
desto mehr Vergn�gen den Menschen schaffe.  Ich werde gelobt, wo man
andere tadelt, und habe, gerade auf diesem Wege, das Recht und das
Gl�ck, noch in einem Alter das Publikum zu erg�tzen und zu entz�cken,
in welchem andere notgedrungen vom Schauplatz abtreten oder nur mit
Schmach darauf verweilen."

Der Major h�rte nicht gerne den Schlu� dieser Betrachtungen.  Das
W�rtchen Eitelkeit, als er es vorbrachte, sollte nur zu einem
�bergang dienen, um dem Freunde auf eine geschickte Weise seinen
Wunsch vorzutragen; nun f�rchtete er, bei einem fortgesetzten
Gespr�ch das Ziel noch weiter verr�ckt zu sehen, und eilte daher
unmittelbar zum Zweck.

"F�r mich", sagte er, "w�re ich gar nicht abgeneigt, auch zu deiner
Fahne zu schw�ren, da du es nicht f�r zu sp�t h�ltst und glaubst, da�
ich das Vers�umte noch einigerma�en nachholen k�nne.  Teile mir etwas
von deinen Tinkturen, Pomaden und Balsamen mit, und ich will einen
Versuch machen."

"Mitteilungen", sagte der andere, "sind schwerer, als man denkt.
Denn hier z.  B. kommt es nicht allein darauf an, da� ich dir von
meinen Fl�schchen etwas abf�lle und von den besten Ingredienzien
meiner Toilette die H�lfte zur�cklasse; die Anwendung ist das
Schwerste.  Man kann das �berlieferte sich nicht gleich zu eigen
machen; wie dieses und jenes passe, unter was f�r Umst�nden, in
welcher Folge die Dinge zu gebrauchen seien, dazu geh�rt �bung und
Nachdenken; ja selbst diese wollen kaum fruchten, wenn man nicht eben
zu der Sache, wovon die Rede ist, ein angebotenes Talent hat."

"Du willst, wie es scheint", versetzte der Major, "nun wieder
zur�cktreten.  Du machst mir Schwierigkeiten, um deine freilich etwas
fabelhaften Behauptungen in Sicherheit zu bringen.  Du hast nicht
Lust, mir einen Anla�, eine Gelegenheit zu geben, deine Worte durch
die Tat zu pr�fen."

"Durch diese Neckereien, mein Freund", versetzte der andere,
"w�rdest du mich nicht bewegen, deinem Verlangen zu willfahren, wenn
ich nicht selbst so gute Gesinnungen gegen dich h�tte, wie ich es ja
zuerst dir angeboten habe.  Dabei bedenke, mein Freund, der Mensch
hat gar eine eigne Lust, Proselyten zu machen, dasjenige, was er an
sich sch�tzt, auch au�er sich in andern zu Erscheinung zu bringen,
sie genie�en zu lassen, was er selbst genie�t, und sich in ihnen
wiederzufinden und darzustellen.  F�rwahr, wenn dies auch Egoismus
ist, so ist er der liebensw�rdigste und lobensw�rdigste, derjenige,
der uns zu Menschen gemacht hat und uns als Menschen erh�lt.  Aus ihm
nehme ich denn auch, abgesehen von der Freundschaft, die ich zu dir
hege, die Lust, einen Sch�ler in der Verj�ngungskunst aus dir zu
machen.  Weil man aber von dem Meister erwarten kann, da� er keine
Pfuscher ziehen will, so bin ich verlegen, wie wir es anfangen.  Ich
sagte schon: weder Spezereien noch irgendeine Anweisung ist
hinl�nglich; die Anwendung kann nicht im Allgemeinen gelehrt werden.
Dir zuliebe und aus Lust, meine Lehre fortzupflanzen, bin ich zu
jeder Aufopferung bereit.  Die gr��te f�r den Augenblick will ich dir
sogleich anbieten.  Ich lasse dir meinen Diener hier, eine Art von
Kammerdiener und Tausendk�nstler, der, wenn er gleich nicht alles zu
bereiten wei�, nicht in alle Geheimnisse eingeweiht ist, doch die
ganze Behandlung recht gut versteht und f�r den Anfang dir von gro�em
Nutzen sein wird, bis du dich in die Sache so hineinarbeitest, da�
ich dir die h�heren Geheimnisse endlich auch offenbaren kann."

"Wie!" rief der Major, "du hast auch Stufen und Grade deiner
Verj�ngungskunst?  Du hast noch Geheimnisse f�r die Eingeweihten?"--
"Ganz gewi�!" versetzte jener.  "Das m��te gar eine schlechte Kunst
sein, die sich auf einmal fassen lie�e, deren Letztes von demjenigen
gleich geschaut werden k�nnte, der zuerst hereintritt."

Man zauderte nicht lange, der Kammerdiener ward an den Major
gewiesen, der ihn gut zu halten versprach.  Die Baronin mu�te
Sch�chtelchen, B�chschen und Gl�ser hergeben, sie wu�te nicht wozu;
die Teilung ging vor sich, man war bis in die Nacht munter und
geistreich zusammen.  Bei dem sp�teren Aufgang des Mondes fuhr der
Gast hinweg und versprach, in einiger Zeit zur�ckzukehren.

Der Major kam ziemlich m�de auf sein Zimmer.  Er war fr�h
aufgestanden, hatte sich den Tag nicht geschont und glaubte nunmehr
das Bett bald zu erreichen.  Allein er fand statt eines Dieners
nunmehr zwei.  Der alte Reitknecht zog ihn nach alter Art und Weise
eilig aus; aber nun trat der neue hervor und lie� merken, da� die
eigentliche Zeit, Verj�ngungs--und Versch�nerungsmittel anzubringen,
die Nacht sei, damit in einem ruhigen Schlaf die Wirkung desto
sicherer vor sich gehe.  Der Major mu�te sich also gefallen lassen,
da� sein Haupt gesalbt, sein Gesicht bestrichen, seine Augenbrauen
bepinselt und seine Lippen betupft wurden.  Au�erdem wurden noch
verschiedene Zeremonien erfordert; sogar sollte die Nachtm�tze nicht
unmittelbar aufgesetzt, sondern vorher ein Netz, wo nicht gar eine
feine lederne M�tze �bergezogen werden.

Der Major legte sich zu Bette mit einer Art von unangenehmer
Empfindung, die er jedoch sich deutlich zu machen keine Zeit hatte,
indem er gar bald einschlief.  Sollen wir aber in seine Seele
sprechen, so f�hlte er sich etwas mumienhaft, zwischen einem Kranken
und einem Einbalsamierten.  Allein das s��e Bild Hilariens, umgeben
von den heitersten Hoffnungen, zog ihn bald in einen erquickenden
Schlaf.

Morgens zur rechten Zeit war der Reitknecht bei der Hand.  Alles,
was zum Anzuge des Herrn geh�rte, lag in gewohnter Ordnung auf den
St�hlen, und eben war der Major im Begriff, aus dem Bette zu steigen,
als der neue Kammerdiener hereintrat und lebhaft gegen eine solche
�bereilung protestierte.  Man m�sse ruhen, man m�sse sich abwarten,
wenn das Vorhaben gelingen, wenn man f�r so manche M�he und Sorgfalt
Freude erleben solle.  Der Herr vernahm sodann, da� er in einiger
Zeit aufzustehen, ein kleines Fr�hst�ck zu genie�en und alsdann in
ein Bad zu steigen habe, welches schon bereitet sei.  Den Anordnungen
war nicht auszuweichen, sie mu�ten befolgt werden, und einige Stunden
gingen unter diesen Gesch�ften hin.

Der Major verk�rzte die Ruhezeit nach dem Bade, dachte sich
geschwind in die Kleider zu werfen; denn er war seiner Natur nach
expedit und w�nschte noch �berdies, Hilarien bald zu begegnen; aber
auch hier trat ihm sein neuer Diener entgegen und machte ihm
begreiflich, da� man sich durchaus abgew�hnen m�sse, fertig werden zu
wollen.  Alles, was man tue, m�sse man langsam und behaglich
vollbringen, besonders aber die Zeit des Anziehens habe man als
angenehme Unterhaltungsstunde mit sich selbst anzusehen.

Die Behandlungsart des Kammerdieners traf mit seinen Reden v�llig
�berein.  Daf�r glaubte sich aber auch der Major wirklich besser
angezogen denn jemals, als er vor den Spiegel trat und sich auf das
schmuckeste herausgeputzt erblickte.  Ohne viel zu fragen, hatte der
Kammerdiener sogar die Uniform moderner zugestutzt, indem er die
Nacht auf diese Verwandlung wendete.  Eine so schnell erscheinende
Verj�ngung gab dem Major einen besonders heitern Sinn, so da� er sich
von innen und au�en erfrischt f�hlte und mit ungeduldigem Verlangen
den Seinigen entgegeneilte.

Er fand seine Schwester vor dem Stammbaume stehen, den sie hatte
aufh�ngen lassen, weil abends vorher zwischen ihnen von einigen
Seitenverwandten die Rede gewesen, welche, teils unverheiratet, teils
in fernen Landen wohnhaft, teils gar verschollen, mehr oder weniger
den beiden Geschwistern oder ihren Kindern auf reiche Erbschaften
Hoffnung machten.  Sie unterhielten sich einige Zeit dar�ber, ohne
des Punktes zu erw�hnen, da� sich bisher alle Familiensorgen und
Bem�hungen blo� auf ihre Kinder bezogen.  Durch Hilariens Neigung
hatte sich diese ganze Ansicht freilich ver�ndert, und doch mochte
weder der Major noch seine Schwester in diesem Augenblick der Sache
weiter gedenken.

Die Baronin entfernte sich, der Major stand allein vor dem
lakonischen Familiengem�lde.  Hilarie trat an ihn heran, lehnte sich
kindlich an ihn, beschaute die Tafel und fragte: wen er alles von
diesen gekannt habe?  Und wer wohl noch leben und �brig sein m�chte?

Der Major begann seine Schilderung von den �ltesten, deren er sich
aus seiner Kindheit nur noch dunkel erinnerte.  Dann ging er weiter,
zeichnete die Charaktere verschiedener V�ter, die �hnlichkeit oder
Un�hnlichkeit der Kinder mit denselben, bemerkte, da� oft der
Gro�vater im Enkel wieder hervortrete, sprach gelegentlich von dem
Einflu� der Weiber, die, aus fremden Familien her�ber heiratend, oft
den Charakter ganzer St�mme ver�ndern.  Er r�hmte die Tugend manches
Vorfahren und Seitenverwandten und verschwieg ihre Fehler nicht.  Mit
Stillschweigen �berging er diejenigen, deren man sich h�tte zu
sch�men gehabt.  Endlich kam er an die untersten Reihen.  Da stand nun
sein Bruder, der Obermarschall, er und seine Schwester und unten
drunter sein Sohn und daneben Hilarie.

"Diese sehen einander gerade genug ins Gesicht", sagte der Major und
f�gte nicht hinzu, was er im Sinne hatte.  Nach einer Pause versetzte
Hilarie bescheiden, halblaut und fast mit einem Seufzer: "Und doch
wird man denjenigen niemals tadeln, der in die H�he blickt!"
Zugleich sah sie mit ein paar Augen an ihm hinauf, aus denen ihre
ganze Neigung hervorsprach.--"Versteh' ich dich recht?" sagte der
Major, indem er sich zu ihr wendete.--"Ich kann nichts sagen",
versetzte Hilarie l�chelnd, "was Sie nicht schon wissen."--"Du machst
mich zum gl�cklichsten Menschen unter der Sonne!" rief er aus und
fiel ihr zu F��en.  "Willst du mein sein?" --"Um Gottes willen stehen
Sie auf!  Ich bin dein auf ewig."

Die Baronin trat herein.  Ohne �berrascht zu sein, stutzte sie.
--"W�re es ein Ungl�ck", sagte der Major, "Schwester! so ist die
Schuld dein; als Gl�ck wollen wir's dir ewig verdanken."

Die Baronin hatte ihren Bruder von Jugend auf dergestalt geliebt,
da� sie ihn allen M�nnern vorzog, und vielleicht war selbst die
Neigung Hilariens aus dieser Vorliebe der Mutter, wo nicht
entsprungen, doch gewi� gen�hrt worden.  Alle drei vereinigten sich
nunmehr in einer Liebe, einem Behagen, und so flossen f�r sie die
gl�cklichsten Stunden dahin.  Nur wurden sie denn doch zuletzt auch
wieder die Welt um sich her gewahr, und diese steht selten mit
solchen Empfindungen im Einklang.

Nun dachte man auch wieder an den Sohn.  Ihm hatte man Hilarien
bestimmt, das ihm sehr wohl bekannt war.  Gleich nach Beendigung des
Gesch�fts mit dem Obermarschall sollte der Major seinen Sohn in der
Garnison besuchen, alles mit ihm abreden und diese Angelegenheiten zu
einem gl�cklichen Ende f�hren.  Nun war aber durch ein unerwartetes
Ereignis der ganze Zustand verr�ckt; die Verh�ltnisse, die sonst sich
freundlich ineinanderschmiegten, schienen sich nunmehr anzufeinden,
und es war schwer vorauszusehen, was die Sache f�r eine Wendung nehmen,
was f�r eine Stimmung die Gem�ter ergreifen w�rde.

Indessen mu�te sich der Major entschlie�en, seinen Sohn aufzusuchen,
dem er sich schon angemeldet hatte.  Er machte sich nicht ohne
Widerwillen, nicht ohne sonderbare Ahnung, nicht ohne Schmerz,
Hilarien auch nur auf kurze Zeit zu verlassen, nach manchem Zaudern
auf den Weg, lie� Reitknecht und Pferde zur�ck und fuhr mit seinem
Verj�ngungsdiener, den er nun nicht mehr entbehren konnte, der Stadt,
dem Aufenthalte seines Sohnes, entgegen.

Beide begr��ten und umarmten sich nach so langer Trennung aufs
herzlichste.  Sie hatten einander viel zu sagen und sprachen doch
nicht sogleich aus, was ihnen zun�chst am Herzen lag.  Der Sohn erging
sich in Hoffnungen eines baldigen Avancements; wogegen ihm der Vater
genaue Nachricht gab, was zwischen den �ltern Familiengliedern wegen
des Verm�gens �berhaupt, wegen der einzelnen G�ter und sonst
verhandelt und beschlossen worden.

Das Gespr�ch fing schon einigerma�en an zu stocken, als der Sohn
sich ein Herz fa�te und zu dem Vater l�chelnd sagte: "Sie behandeln
mich sehr zart, lieber Vater, und ich danke Ihnen daf�r.  Sie
erz�hlen mir von Besitzt�mern und Verm�gen und erw�hnen der Bedingung
nicht, unter der, wenigstens zum Teil, es mir eigen werden soll; Sie
halten mit dem Namen Hilariens zur�ck, Sie erwarten, da� ich ihn
selbst ausspreche, da� ich mein Verlangen zu erkennen gebe, mit dem
liebensw�rdigen Kinde bald vereinigt zu sein."

Der Major befand sich bei diesen Worten des Sohnes in gro�er
Verlegenheit; da es aber teils seiner Natur, teils einer alten
Gewohnheit gem�� war, den Sinn des andern, mit dem er zu verhandeln
hatte, zu erforschen, so schwieg er und blickte den Sohn mit einem
zweideutigen L�cheln an.--"Sie erraten nicht, mein Vater, was ich zu
sagen habe", fuhr der Lieutenant fort, "und ich will es nur rasch ein
f�r allemal herausreden.  Ich kann mich auf Ihre G�te verlassen, die,
bei so vielfacher Sorge f�r mich, gewi� auch an mein wahres Gl�ck
gedacht hat.  Einmal mu� es gesagt sein, und so sei es gleich gesagt:
Hilarie kann mich nicht gl�cklich machen!  Ich gedenke Hilariens als
einer liebensw�rdigen Anverwandten, mit der ich zeitlebens in den
freundschaftlichsten Verh�ltnissen stehen m�chte; aber eine andere
hat meine Leidenschaft erregt, meine Neigung gefesselt.
Unwiderstehlich ist dieser Hang; Sie werden mich nicht ungl�cklich
machen."  Nur mit M�he verbarg der Major die Heiterkeit, die sich
�ber sein Gesicht verbreiten wollte, und fragte den Sohn mit einem
milden Ernst: wer denn die Person sei, welche sich seiner so g�nzlich
bem�chtigen k�nnen.--"Sie m�ssen dieses Wesen sehen, mein Vater: denn
sie ist so unbeschreiblich als unbegreiflich.  Ich f�rchte nur, Sie
werden selbst von ihr hingerissen, wie jedermann, der sich ihr n�hert.
Bei Gott!  Ich erlebe es und sehe Sie als den Rival Ihres Sohnes."

"Wer ist sie denn?" fragte der Major.  "Wenn du ihre Pers�nlichkeit
zu schildern nicht imstande bist, so erz�hle mir wenigstens von ihren
�u�ern Umst�nden: denn diese sind doch wohl eher auszusprechen.
"--"Wohl, mein Vater!" versetzte der Sohn; "und doch w�rden auch
diese �u�eren Umst�nde bei einer andern anders sein, anders auf eine
andere wirken.  Sie ist eine junge Witwe, Erbin eines alten, reichen,
vor kurzem verstorbenen Mannes, unabh�ngig und h�chst wert, es zu
sein, von vielen umgeben, von ebenso vielen geliebt, von ebenso vielen
umworben, doch, wenn ich mich nicht sehr betriege, mir von Herzen
angeh�rig."

Mit Behaglichkeit, weil der Vater schwieg und kein Zeichen der
Mi�billigung �u�erte, fuhr der Sohn fort, das Betragen der sch�nen
Witwe gegen ihn zu erz�hlen, jene unwiderstehliche Anmut, jene zarten
Gunstbezeigungen einzeln herzur�hmen, in denen der Vater freilich nur
die leichte Gef�lligkeit einer allgemein gesuchten Frau erkennen
konnte, die unter vielen wohl irgendeinen vorzieht, ohne sich eben f�r
ihn ganz und gar zu entscheiden.  Unter jeden andern Umst�nden h�tte
er gewi� gesucht, einen Sohn, ja nur einen Freund auf den
Selbstbetrug aufmerksam zu machen, der wahrscheinlich hier obwalten
k�nnte; aber diesmal war ihm selbst so viel daran gelegen, wenn der
Sohn sich nicht t�uschen, wenn die Witwe ihn wirklich lieben und sich
so schnell als m�glich zu seinen Gunsten entscheiden m�chte, da� er
entweder kein Bedenken hatte oder einen solchen Zweifel bei sich
ablehnte, vielleicht auch nur verschwieg.

"Du setzest mich in gro�e Verlegenheit", begann der Vater nach
einiger Pause.  "Die ganze �bereinkunft zwischen den �briggebliebenen
Gliedern unsers Geschlechts beruht auf der Voraussetzung, da� du dich
mit Hilarien verbindest.  Heiratet sie einen Fremden, so ist die
ganze, sch�ne, k�nstliche Vereinigung eines ansehnlichen Verm�gens
wieder aufgehoben, und du besonders in deinem Teile nicht zum besten
bedacht.  Es g�be wohl noch ein Mittel, das aber ein wenig sonderbar
klingt und wobei du auch nicht viel gewinnen w�rdest: ich m��te noch
in meinen alten Tagen Hilarien heiraten, wodurch ich dir aber
schwerlich ein gro�es Vergn�gen machen w�rde."

"Das gr��te von der Welt!" rief der Lieutenant aus; "denn wer kann
eine wahre Neigung empfinden, wer kann das Gl�ck der Liebe genie�en
oder hoffen, ohne da� er dieses h�chste Gl�ck einem jeden Freund,
einem jeden g�nnte, der ihm wert ist!  Sie sind nicht alt, mein Vater;
wie liebensw�rdig ist nicht Hilarie! und schon der vor�berschwebende
Gedanke, ihr die Hand zu bieten, zeugt von einem jugendlichen Herzen,
von frischer Mutigkeit.  Lassen Sie uns diesen Einfall, diesen
Vorschlag aus dem Stegreife ja recht gut durchsinnen und ausdenken.
Dann w�rde ich erst recht gl�cklich sein, wenn ich Sie gl�cklich
w��te; dann w�rde ich mich erst recht freuen, da� Sie f�r die
Sorgfalt, mit der Sie mein Schicksal bedacht, an sich selbst so sch�n
und h�chlich belohnt w�rden.  Nun f�hre ich sie erst mutig,
zutraulich und mit recht offenem Herzen zu meiner Sch�nen.  Sie
werden meine Empfindungen billigen, weil Sie selbst f�hlen; Sie
werden dem Gl�ck eines Sohnes nichts in den Weg legen, weil Sie Ihrem
eigenen Gl�ck entgegengehen."

Mit diesen und andern dringenden Worten lie� der Sohn den Vater, der
manche Bedenklichkeiten einstreuen wollte, nicht Raum gewinnen,
sondern eilte mit ihm zur sch�nen Witwe, welche sie in einem gro�en,
wohleingerichteten Hause, umgeben von einer zwar nicht zahlreichen,
aber ausgesuchten Gesellschaft, in heiterer Unterhaltung antrafen.
Sie war eins von den weiblichen Wesen, denen kein Mann entgeht.  Mit
unglaublicher Gewandtheit wu�te sie den Major zum Helden dieses
Abends zu machen.  Die �brige Gesellschaft schien ihre Familie, der
Major allein der Gast zu sein.  Sie kannte seine Verh�ltnisse recht
gut, und doch wu�te sie darnach zu fragen, als wenn sie alles erst
von ihm recht erfahren wollte; und so mu�te auch jedes von der
Gesellschaft schon irgendeinen Anteil an dem Neuangekommenen zeigen.
Der eine mu�te seinen Bruder, der andere seine G�ter und der Dritte
sonst wieder etwas gekannt haben, so da� der Major bei einem
lebhaften Gespr�ch sich immer als den Mittelpunkt f�hlte.  Auch sa� er
zun�chst bei der Sch�nen; ihre Augen waren auf ihn, ihr L�cheln an
ihn gerichtet; genug, er fand sich so behaglich, da� er beinahe die
Ursache verga�, warum er gekommen war.  Auch erw�hnte sie seines
Sohnes kaum mit einem Worte, obgleich der junge Mann lebhaft
mitsprach; er schien f�r sie, wie die �brigen alle, heute nur um des
Vaters willen gegenw�rtig.

Frauenzimmerliche Handarbeiten, in Gesellschaft unternommen und
scheinbar gleichg�ltig fortgesetzt, erhalten durch Klugheit und Anmut
oft eine wichtige Bedeutung.  Unbefangen und emsig fortgesetzt, geben
solche Bem�hungen einer Sch�nen das Ansehen v�lliger Unaufmerksamkeit
auf die Umgebung und erregen in derselben ein stilles Mi�gef�hl.  Dann
aber, gleichsam wie beim Erwachen, ein Wort, ein Blick versetzt die
Abwesende wieder mitten in die Gesellschaft, sie erscheint als neu
willkommen; legt sie aber gar die Arbeit in den Scho� nieder, zeigt
sie Aufmerksamkeit auf eine Erz�hlung, einen belehrenden Vortrag, in
welchem sich die M�nner so gern ergehen, dies wird demjenigen h�chst
schmeichelhaft, den sie dergestalt beg�nstigt.

Unsere sch�ne Witwe arbeitete auf diese Weise an einer so pr�chtigen
als geschmackvollen Brieftasche, die sich noch �berdies durch ein
gr��eres Format auszeichnete.  Dies ward nun eben von der
Gesellschaft besprochen, von dem n�chsten Nachbar aufgenommen, unter
gro�en Lobpreisungen der Reihe nach herumgegeben, indessen die
K�nstlerin sich mit dem Major von ernsten Gegenst�nden besprach; ein
alter Hausfreund r�hmte das beinahe fertige Werk mit �bertreibung,
doch als solches an den Major kam, schien sie es als seiner
Aufmerksamkeit nicht wert von ihm ablehnen zu wollen, wogegen er auf
eine verbindliche Weise die Verdienste der Arbeit anzuerkennen
verstand, inzwischen der Hausfreund darin ein penelopeisch
zauderhaftes Werk zu sehen glaubte.

Man ging in den Zimmern auf und ab und gesellte sich zuf�llig
zusammen.  Der Lieutenant trat zu der Sch�nen und fragte: "Was sagen
Sie zu meinem Vater?"  L�chelnd versetzte sie: "Mich deucht, da� Sie
ihn wohl zum Muster nehmen k�nnten.  Sehn Sie nur, wie nett er
angezogen ist!  Ob er sich nicht besser tr�gt und h�lt als sein lieber
Sohn!"  So fuhr sie fort, den Vater auf Unkosten des Sohnes zu
beschreiben und zu loben und eine sehr gemischte Empfindung von
Zufriedenheit und Eifersucht in dem Herzen des jungen Mannes
hervorzubringen.

Nicht lange, so gesellte sich der Sohn zum Vater und erz�hlte ihm
alles haarklein wieder.  Der Vater betrug sich nur desto freundlicher
gegen die Witwe, und sie setzte sich gegen ihn schon auf einen
lebhafteren, vertraulichem Ton.  Kurz, man kann sagen, da�, als es zum
Scheiden ging, der Major so gut als die �brigen alle ihr und ihrem
Kreise schon angeh�rte.

Ein stark einfallender Regen hinderte die Gesellschaft, auf die
Weise nach Hause zu kehren, wie sie gekommen war.  Einige Equipagen
fuhren vor, in welche man die Fu�g�nger verteilte; nur der Lieutenant,
unter dem Vorwande, man sitze ohnehin schon zu eng, lie� den Vater
fortfahren und blieb zur�ck.

Der Major, als er in sein Zimmer trat, f�hlte sich wirklich in einer
Art von Taumel, von Unsicherheit seiner selbst, wie es denen geht,
die schnell aus einem Zustande in den entgegengesetzten �bertreten.
Die Erde scheint sich f�r den zu bewegen, der aus dem Schiffe steigt,
und das Licht zittert noch im Auge dessen, der auf einmal ins Finstere
tritt.  So f�hlte sich der Major noch von der Gegenwart des sch�nen
Wesens umgeben.  Er w�nschte, sie noch zu sehen, zu h�ren, sie wieder
zu sehen, wieder zu h�ren; und nach einiger Besinnung verzieh er
seinem Sohne, ja er pries ihn gl�cklich, da� er Anspr�che machen
d�rfe, so viel Vorz�ge zu besitzen.

Aus diesen Empfindungen ri� ihn der Sohn, der mit einer lebhaften
Entz�ckung zur T�re hereinst�rzte, den Vater umarmte und ausrief:
"Ich bin der gl�cklichste Mensch von der Welt!"  Nach solchen und
�hnlichen Ausrufen kam es endlich unter beiden zur Aufkl�rung.  Der
Vater bemerkte, da� die sch�ne Frau im Gespr�ch gegen ihn des Sohnes
auch nicht mit einer Silbe erw�hnt habe.--"Das ist eben ihre zarte,
schweigende, halb schweigende, halb andeutende Manier, wodurch man
seiner W�nsche gewi� wird und sich doch immer des Zweifels nicht ganz
erwehren kann.  So war sie bisher gegen mich; aber Ihre Gegenwart,
mein Vater, hat Wunder getan.  Ich gestehe es gern, da� ich
zur�ckblieb, um sie noch einen Augenblick zu sehen.  Ich fand sie in
ihren erleuchteten Zimmern auf und ab gehen; denn ich wei� wohl, es
ist ihre Gewohnheit: wenn die Gesellschaft weg ist, darf kein Licht
ausgel�scht werden.  Sie geht allein in ihren Zaubers�len auf und ab,
wenn die Geister entlassen sind, die sie hergebannt hat.  Sie lie�
den Vorwand gelten, unter dessen Schutz ich zur�ckkam.  Sie sprach
anmutig, doch von gleichg�ltigen Dingen.  Wir gingen hin und wider
durch die offenen T�ren die ganze Reihe der Zimmer durch.  Wir waren
schon einigemale bis ans Ende gelangt, in das kleine Kabinett, das
nur von einer tr�ben Lampe erhellt ist.  War sie sch�n, wenn sie sich
unter den Kronleuchtern her bewegte, so war sie es noch unendlich mehr,
beleuchtet von dem sanften Schein der Lampe.  Wir waren wieder dahin
gekommen und standen beim Umkehren einen Augenblick still.  Ich wei�
nicht, was mir die Verwegenheit abn�tigte, ich wei� nicht, wie ich es
wagen konnte, mitten im gleichg�ltigsten Gespr�ch auf einmal ihre
Hand zu fassen, diese zarte Hand zu k�ssen, sie an mein Herz zu
dr�cken.  Man zog sie nicht weg.  "Himmlisches Wesen", rief ich,
"verbirg dich nicht l�nger vor mir.  Wenn in diesem sch�nen Herzen
eine Neigung wohnt f�r den Gl�cklichen, der vor dir steht, so
verh�lle sie nicht l�nger, offenbare sie, gestehe sie! es ist die
sch�nste, es ist die h�chste Zeit.  Verbanne mich oder nimm mich in
deinen Armen auf!"

Ich wei� nicht, was ich alles sagte, ich wei� nicht, wie ich mich
geb�rdete.  Sie entfernte sich nicht, sie widerstrebte nicht, sie
antwortete nicht.  Ich wagte es, sie in meine Arme zu fassen, sie zu
fragen, ob sie die Meinige sein wolle.  Ich k��te sie mit Ungest�m;
sie dr�ngte mich weg.--"Ja, doch, ja!" oder so etwas sagte sie
halblaut und wie verworren.  Ich entfernte mich und rief: "Ich sende
meinen Vater, der soll f�r mich reden!"--"Kein Wort mit ihm dar�ber!"
versetzte sie, indem sie mir einige Schritte nachfolgte.  "Entfernen
Sie sich, vergessen Sie, was geschehen ist.""

Was der Major dachte, wollen wir nicht entwickeln.  Er sagte jedoch
zum Sohne: "Was glaubst du nun, was zu tun sei?  Sie Sache ist,
d�cht' ich, aus dem Stegreife gut genug eingeleitet, da� wir nun
etwas f�rmlicher zu Werke gehen k�nnen, da� es vielleicht sehr
schicklich ist, wenn ich mich morgen dort melde und f�r dich anhalte.
"--"Um Gottes willen, mein Vater!" rief er aus, "das hie�e die ganze
Sache verderben.  Jenes Betragen, jener Ton will durch keine
F�rmlichkeit gest�rt und verstimmt sein.  Es ist genug, mein Vater,
da� Ihre Gegenwart diese Verbindung beschleunigt, ohne da� Sie ein
Wort aussprechen.  Ja, Sie sind es, dem ich mein Gl�ck schuldig bin!
Die Achtung meiner Geliebten f�r Sie hat jeden Zweifel besiegt, und
niemals w�rde der Sohn einen so gl�cklichen Augenblick gefunden haben,
wenn ihn der Vater nicht vorbereitet h�tte."

Solche und �hnliche Mitteilungen unterhielten sie bis tief in die
Nacht.  Sie vereinigten sich wechselseitig �ber ihre Plane; der Major
wollte bei der sch�nen Witwe nur noch der Form wegen einen
Abschiedsbesuch machen und sodann seiner Verbindung mit Hilarien
entgegengehen; der Sohn sollte die seinige bef�rdern und
beschleunigen, wie es m�glich w�re.









Viertes Kapitel

Der sch�nen Witwe machte unser Major einen Morgenbesuch, um Abschied
zu nehmen und, wenn es m�glich w�re, die Absicht seines Sohnes mit
Schicklichkeit zu f�rdern.  Er fand sie in zierlichster
Morgenkleidung in Gesellschaft einer �ltern Dame, die durch ein h�chst
gesittetes, freundliches Wesen ihn alsobald einnahm.  Die Anmut der
J�ngern, der Anstand der �lteren setzten das Paar in das
w�nschenswerteste Gleichgewicht, auch schien ihr wechselseitiges
Betragen durchaus daf�r zu sprechen, da� sie einander angeh�rten.

Die J�ngere schien eine flei�ig gearbeitete, uns von gestern schon
bekannte Brieftasche soeben vollendet zu haben; denn nach den
gew�hnlichen Empfangsbegr��ungen und verbindlichen Worten eines
willkommenen Erscheinens wendete sie sich zur Freundin und reichte das
k�nstliche Werk hin, gleichsam ein unterbrochenes Gespr�ch wieder
ankn�pfend: "Sie sehen also, da� ich doch fertig geworden bin, wenn
es gleich wegen Z�gerns und manchen S�umens den Anschein nicht hatte."

"Sie kommen eben recht, Herr Major", sagte die �ltere, "unsern
Streit zu entscheiden oder wenigstens sich f�r eine oder die andere
Partei zu erkl�ren; ich behaupte, man f�ngt eine solche
weitschichtige Arbeit nicht an, ohne einer Person zu gedenken, der
man sie bestimmt hat, man vollendet sie nicht ohne einen solchen
Gedanken.  Beschauen Sie selbst das Kunstwerk, denn so nenn' ich es
billig, ob dergleichen so ganz ohne Zweck unternommen werden k�nne."

Unser Major mu�te der Arbeit freilich allen Beifall zusprechen.
Teils geflochten, teils gestickt, erregte sie zugleich mit der
Bewunderung das Verlangen, zu erfahren, wie sie gemacht sei.  Die
bunte Seide waltete vor, doch war auch das Gold nicht verschm�ht,
genug, man wu�te nicht, ob man Pracht oder Geschmack mehr bewundern
sollte.

"Es ist doch noch einiges daran zu tun", versetzte die Sch�ne, indem
sie die Schleife des umgeschlagenen Bandes wieder aufzog und sich mit
dem Innern besch�ftigte.  "Ich will nicht streiten", fuhr sie fort,
"aber erz�hlen will ich, wie mir bei solchem Gesch�ft zumute ist.
Als junge M�dchen werden wir gew�hnt, mit den Fingern zu tifteln und
mit den Gedanken umherzuschweifen; beides bleibt uns, indem wir nach
und nach die schwersten und zierlichsten Arbeiten verfertigen lernen,
und ich leugne nicht, da� ich an jede Arbeit dieser Art immer
Gedanken angekn�pft habe, an Personen, an Zust�nde, an Freud und Leid.
Und so ward mir das Angefangene wert und das Vollendete, ich darf
wohl sagen, kostbar.  Als ein solches nun durft' ich das Geringste
f�r etwas halten, die leichteste Arbeit gewann einen Wert, und die
schwierigste doch auch nur dadurch, da� die Erinnerung dabei reicher
und vollst�ndiger war.  Freunden und Liebenden, ehrw�rdigen und hohen
Personen glaubt' ich daher dergleichen immer anbieten zu k�nnen; sie
erkannten es auch und wu�ten, da� ich ihnen etwas von meinem
Eigensten �berreichte, das, vielfach und unaussprechlich, doch
zuletzt zu einer angenehmen Gabe vereinigt, immer wie ein freundlicher
Gru� wohlgef�llig aufgenommen ward."

Auf ein so liebensw�rdiges Bekenntnis war freilich kaum eine
Erwiderung m�glich; doch wu�te die Freundin dagegen etwas in
wohlklingende Worte zu f�gen.  Der Major aber, von jeher gewohnt, die
anmutige Weisheit r�mischer Schriftsteller und Dichter zu sch�tzen und
ihre leuchtenden Ausdr�cke dem Ged�chtnis einzupr�gen, erinnerte sich
einiger hierher gar wohl passender Verse, h�tete sich aber, um nicht
als Pedant zu erscheinen, sie auszusprechen oder auch ihrer nur zu
erw�hnen; versuchte jedoch, um nicht stumm und geistlos zu erscheinen,
aus dem Stegreif eine prosaische Paraphrase, die aber nicht recht
gelingen wollte, wodurch das Gespr�ch beinahe ins Stocken geraten
w�re.

Die �ltere Dame griff deshalb nach einem bei dem Eintritt des
Freundes niedergelegten Buche; es war eine Sammlung von Poesien,
welche soeben die Aufmerksamkeit der Freundinnen besch�ftigte; dies
gab Gelegenheit, von Dichtkunst �berhaupt zu sprechen, doch blieb die
Unterhaltung nicht lange im Allgemeinen, denn gar bald bekannten die
Frauenzimmer zutraulich, da� sie von dem poetischen Talent des Majors
unterrichtet seien.  Ihnen hatte der Sohn, der selbst auf den
Ehrentitel eines Dichters seine Absichten nicht verbarg, von den
Gedichten seines Vaters gesprochen, auch einiges rezitiert; im Grunde,
um sich mit einer poetischen Herkunft zu schmeicheln und, wie es die
Jugend gewohnt ist, sich f�r einen vorschreitenden, die F�higkeiten
des Vaters steigernden J�ngling bescheidentlich geben zu k�nnen.  Der
Major aber, der sich zur�ckzuziehen suchte, da er blo� als Literator
und Liebhaber gelten wollte, suchte, da ihm kein Ausweg gelassen war,
wenigstens auszuweichen, indem er die Dichtart, in der er sich
allenfalls ge�bt habe, f�r subaltern und fast f�r unrecht wollte
angesehen wissen; er konnte nicht leugnen, da� er in demjenigen, was
man beschreibend und in einem gewissen Sinne belehrend nennt, einige
Versuche gemacht habe.

Die Damen, besonders die j�ngere, nahmen sich dieser Dichtart an;
sie sagte: "Wenn man vern�nftig und ruhig leben will, welches denn
doch zuletzt eines jeden Menschen Wunsch und Absicht bleibt, was soll
uns da das aufgeregte Wesen, das uns willk�rlich anreizt, ohne etwas
zu geben, das uns beunruhigt, um uns denn doch zuletzt uns wieder
selbst zu �berlassen; unendlich viel angenehmer ist mir, da ich doch
einmal der Dichtung nicht gern entbehren mag, jene, die mich in
heitere Gegenden versetzt, wo ich mich wiederzuerkennen glaube, mir
den Grundwert des Einfach-L�ndlichen zu Gem�te f�hrt, mich durch
buschige Haine zum Wald, unvermerkt auf eine H�he zum Anblick eines
Landsees hinf�hrt, da denn auch wohl gegen�ber erst angebaute H�gel,
sodann waldgekr�nte H�hen emporsteigen und die blauen Berge zum
Schlu� ein befriedigendes Gem�lde bilden.  Bringt man mir das alles in
klaren Rhythmen und Reimen, so bin ich auf meinem Sofa dankbar, da�
der Dichter ein Bild in meiner Imagination entwickelt hat, an dem ich
mich ruhiger erfreuen kann, als wenn ich es, nach erm�dender
Wanderschaft, vielleicht unter andern, ung�nstigen Umst�nden vor Augen
sehe."

Der Major, der das vorwaltende Gespr�ch eigentlich nur als Mittel
ansah, seine Zwecke zu bef�rdern, suchte sich wieder nach der
lyrischen Dichtkunst hinzuwenden, worin sein Sohn wirklich L�bliches
geleistet hatte.  Man widersprach ihm nicht geradezu, aber man suchte
ihn von dem Wege wegzuscherzen, den er eingeschlagen hatte, besonders
da er auf leidenschaftliche Gedichte hinzudeuten schien, womit der
Sohn der unvergleichlichen Dame die entschiedene Neigung seines
Herzens nicht ohne Kraft und Geschick vorzutragen gesucht hatte.
"Lieder der Liebenden", sagte die sch�ne Frau, "mag ich weder
vorgelesen noch vorgesungen; gl�cklich Liebende beneidet man, eh' man
sich's versieht, und die Ungl�cklichen machen uns immer Langeweile."

Hierauf nahm die �ltere Dame, zu ihrer holden Freundin gewendet, das
Wort auf und sagte: "Warum machen wir solche Umschweife, verlieren
die Zeit in Umst�ndlichkeiten gegen einen Mann, den wir verehren und
lieben?  Sollen wir ihm nicht vertrauen, da� wir sein anmutiges
Gedicht, worin er die wackere Leidenschaft zur Jagd in allen ihren
Einzelheiten vortr�gt, schon teilweise zu kennen das Vergn�gen haben,
und nunmehr ihn bitten, auch das Ganze nicht vorzuenthalten?  Ihr
Sohn", fuhr sie fort, "hat uns einige Stellen mit Lebhaftigkeit aus
dem Ged�chtnis vorgetragen und uns neugierig gemacht, den Zusammenhang
zu sehen."  Als nun der Vater abermals auf die Talente des Sohnes
zur�ckkehren und diese hervorheben wollte, lie�en es die Damen nicht
gelten, indem sie es f�r eine offenbare Ausflucht ansprachen, um die
Erf�llung ihrer W�nsche indirekt abzulehnen.  Er kam nicht los, bis er
unbewunden versprochen hatte, das Gedicht zu senden, sodann aber nahm
das Gespr�ch eine Wendung, die ihn hinderte, zugunsten des Sohnes
weiter etwas vorzubringen, besonders da ihm dieser alle
Zudringlichkeit abgeraten hatte.

Da es nun Zeit schien, sich zu beurlauben, und der Freund auch
deshalb einige Bewegung machte, sprach die Sch�ne mit einer Art von
Verlegenheit, wodurch sie nur noch sch�ner ward, indem sie die frisch
gekn�pfte Schleife der Brieftasche sorgf�ltig zurechtzupfte: "Dichter
und Liebhaber sind l�ngst schon leider im Ruf, da� ihren Versprechen
und Zusagen nicht viel zu trauen sei; verzeihen Sie daher, wenn ich
das Wort eines Ehrenmannes in Zweifel zu ziehen wage und deshalb ein
Pfand, einen Treupfennig nicht verlange, sondern gebe.  Nehmen Sie
diese Brieftasche, sie hat etwas �hnliches von Ihrem Jagdgedicht, viel
Erinnerungen sind daran gekn�pft, manche Zeit verging unter der
Arbeit, endlich ist sie fertig; bedienen Sie sich derselben als eines
Boten, uns Ihre liebliche Arbeit zu �berbringen."

Bei solch unerwartetem Anerbieten f�hlte sich der Major wirklich
betroffen; die zierliche Pracht dieser Gabe hatte so gar kein
Verh�ltnis zu dem, was ihn gew�hnlich umgab, zu dem �brigen, dessen
er sich bediente, da� er sie sich, obgleich dargereicht, kaum zueignen
konnte; doch nahm er sich zusammen, und wie seinem Erinnern ein
�berliefertes Gute niemals versagte, so trat eine klassische Stelle
alsbald ihm ins Ged�chtnis.  Nur w�re es pedantisch gewesen, sie
anzuf�hren, doch regte sie einen heitern Gedanken bei ihm auf, da� er
aus dem Stegreife mit artiger Paraphrase einen freundlichen Dank und
ein zierliches Kompliment entgegenzubringen im Falle war; und so
schlo� sich denn diese Szene auf eine befriedigende Weise f�r die
s�mtlichen Unterredenden.

Also fand er sich zuletzt nicht ohne Verlegenheit in ein angenehmes
Verh�ltnis verflochten; er hatte zu senden, zu schreiben zugesagt,
sich verpflichtet, und wenn ihm die Veranlassung einigerma�en
unangenehm fiel, so mu�te er es doch f�r ein Gl�ck sch�tzen, auf eine
heitere Weise mit dem Frauenzimmer in Verh�ltnis zu bleiben, das bei
ihren gro�en Vorz�gen ihm so nahe angeh�ren sollte.  Er schied also
nicht ohne eine gewisse innere Zufriedenheit; denn wie sollte der
Dichter eine solche Aufmunterung nicht empfinden, dessen
treuflei�iger Arbeit, die so lange unbeachtet geruht, nun ganz
unerwartet eine liebensw�rdige Aufmerksamkeit zuteil wird.

Gleich nach seiner R�ckkehr ins Quartier setzte der Major sich
nieder, zu schreiben, seiner guten Schwester alles zu berichten, und
da war nichts nat�rlicher, als da� in seiner Darstellung eine gewisse
Exaltation sich hervortat, wie er sie selbst empfand, die aber durch
das Einreden seines von Zeit zu Zeit st�renden Sohns noch mehr
gesteigert wurde.

Auf die Baronin machte dieser Brief einen sehr gemischten Eindruck;
denn wenn auch der Umstand, wodurch die Verbindung des Bruders mit
Hilarien bef�rdert und beschleunigt werden konnte, geeignet war, sie
ganz zufriedenzustellen, so wollte ihr doch die sch�ne Witwe nicht
gefallen, ohne da� sie sich deswegen Rechenschaft zu geben gedacht
h�tte.  Wir machen bei dieser Gelegenheit folgende Bemerkung.

Den Enthusiasmus f�r irgendeine Frau mu� man einer andern niemals
anvertrauen; sie kennen sich untereinander zu gut, um sich einer
solchen ausschlie�lichen Verehrung w�rdig zu halten.  Die M�nner
kommen ihnen vor wie K�ufer im Laden, wo der Handelsmann mit seinen
Waren, die er kennt, im Vorteil steht, auch sie in dem besten Lichte
vorzuzeigen die Gelegenheit wahrnehmen kann; dahingegen der K�ufer
immer mit einer Art Unschuld hereintritt, er bedarf der Ware, will
und w�nscht sie und versteht gar selten, sie mit Kenneraugen zu
betrachten.  Jener wei� recht gut, was er gibt, dieser nicht immer,
was er empf�ngt.  Aber es ist einmal im menschlichen Leben und Umgang
nicht zu �ndern, ja so l�blich als notwendig, denn alles Begehren und
Freien, alles Kaufen und Tauschen beruht darauf.





In Gefolge solches Empfindens mehr als Betrachtens konnte die
Baronesse weder mit der Leidenschaft des Sohns noch mit der g�nstigen
Schilderung des Vaters v�llig zufrieden sein; sie fand sich
�berrascht von der gl�cklichen Wendung der Sache, doch lie� eine
Ahnung wegen doppelter Ungleichheit des Alters sich nicht abweisen.
Hilarie ist ihr zu jung f�r den Bruder, die Witwe f�r den Sohn nicht
jung genug; indessen hat die Sache ihren Gang genommen, der nicht
aufzuhalten scheint.  Ein frommer Wunsch, da� alles gut gehen m�ge,
stieg mit einem leisen Seufzer empor.  Um ihr Herz zu erleichtern,
nahm sie die Feder und schrieb an jene menschenkennende Freundin,
indem sie nach einem geschichtlichen Eingang also fortfuhr.





"Die Art dieser jungen, verf�hrerischen Witwe ist mir nicht
unbekannt; weiblichen Umgang scheint sie abzulehnen und nur eine Frau
um sich zu leiden, die ihr keinen Eintrag tut, ihr schmeichelt und,
wenn ihre stummen Vorz�ge sich nicht klar genug dart�ten, sie noch mit
Worten und geschickter Behandlung der Aufmerksamkeit zu empfehlen
wei�.  Zuschauer, Teilnehmer an einer solchen Repr�sentation m�ssen
M�nner sein, daher entsteht die Notwendigkeit, sie anzuziehen, sie
festzuhalten.  Ich denke nichts �bles von der sch�nen Frau, sie
scheint anst�ndig und behutsam genug, aber eine solche l�sterne
Eitelkeit opfert den Umst�nden auch wohl etwas auf, und, was ich f�r
das Schlimmste halte: nicht alles ist reflektiert und vors�tzlich,
ein gewisses gl�ckliches Naturell leitet und besch�tzt sie, und
nichts ist gef�hrlicher an so einer gebornen Kokette als eine aus der
Unschuld entspringende Verwegenheit."





Der Major, nunmehr auf den G�tern angelangt, widmete Tag und Stunde
der Besichtigung und Untersuchung.  Er fand sich in dem Falle, zu
bemerken, da� ein richtiger, wohlgefa�ter Hauptgedanke in der
Ausf�hrung mannigfaltigen Hindernissen und dem Durchkreuzen so vieler
Zuf�lligkeiten unterworfen ist, in dem Grade, da� der erste Begriff
beinahe verschwindet und f�r Augenblicke ganz und gar unterzugehen
scheint, bis mitten in allen Verwirrungen dem Geiste die M�glichkeit
eines Gelingens sich wieder darstellt, wenn wir die Zeit als den
besten Alliierten einer unbesiegbaren Ausdauer uns die Hand bieten
sehen.

Und so w�re denn auch hier der traurige Anblick sch�ner,
ansehnlicher, vernachl�ssigter, mi�brauchter Besitzungen zu einem
trostlosen Zustande geworden, h�tte man nicht durch das verst�ndige
Bemerken einsichtiger �konomen zugleich vorausgesehen, da� eine Reihe
von Jahren, mit Verstand und Redlichkeit benutzt, hinreichend sein
werde, das Abgestorbene zu beleben und das Stockende in Umtrieb zu
versetzen, um zuletzt durch Ordnung und T�tigkeit seinen Zweck zu
erreichen.

Der behagliche Obermarschall war angelangt, und zwar mit einem
ernsten Advokaten, doch gab dieser dem Major weniger Besorgnisse als
jener, der zu den Menschen geh�rte, die keine Zwecke haben oder, wenn
sie einen vor sich sehen, die Mittel dazu ablehnen.  Ein t�glich--und
st�ndliches Behagen war ihm das unerl��liche Bed�rfnis seines Lebens.
Nach langem Zaudern ward es ihm endlich Ernst, seine Gl�ubiger
loszuwerden, die G�terlast abzusch�tteln, die Unordnung seines
Hauswesens in Regel zu setzen, eines anst�ndigen, gesicherten
Einkommens ohne Sorge zu genie�en, dagegen aber auch nicht das
geringste von den bisherigen Br�uchlichkeiten fahren zu lassen.

Im ganzen gestand er alles ein, was die Geschwister in den
ungetr�bten Besitz der G�ter, besonders auch des Hauptgutes, setzen
sollte, aber auf einen gewissen benachbarten Pavillon, in welchem er
alle Jahr auf seinen Geburtstag die �ltesten Freunde und die neusten
Bekannten einlud, ferner auf den daran gelegenen Ziergarten, der
solchen mit dem Hauptgeb�ude verband, wollte er die Anspr�che nicht
v�llig aufgeben.  Die Meublen alle sollten in dem Lusthause bleiben,
die Kupferstiche an den W�nden sowie auch die Fr�chte der Spaliere ihm
versichert werden.  Pfirsiche und Erdbeeren von den ausgesuchtesten
Sorten, Birnen und �pfel, gro� und schmackhaft, besonders aber eine
gewisse Sorte grauer, kleiner �pfel, die er seit vielen Jahren der
F�rstin Witwe zu verehren gewohnt war, sollten ihm treulich geliefert
sein.  Hieran schlossen sich noch andere Bedingungen, wenig bedeutend,
aber dem Hausherrn, P�chter, Verwaltern, G�rtnern ungemein
beschwerlich.

Der Obermarschall war �brigens von dem besten Humor; denn da er den
Gedanken nicht fahren lie�, da� alles nach seinen W�nschen, wie es
ihm sein leichtes Temperament vorgespiegelt hatte, sich endlich
einrichten w�rde, so sorgte er f�r eine gute Tafel, machte sich
einige Stunden auf einer m�helosen Jagd die n�tige Bewegung, erz�hlte
Geschichten auf Geschichten und zeigte durchaus das heiterste Gesicht;
auch schied er auf gleiche Weise, dankte dem Major zum sch�nsten, da�
er so br�derlich verfahren, verlangte noch etwas Geld, lie� die
kleinen vorr�tigen grauen Gold�pfel, welche dieses Jahr besonders
wohl geraten waren, sorgf�ltig einpacken und fuhr mit diesem Schatz,
den er als eine willkommene Verehrung der F�rstin zu �berreichen
gedachte, nach ihrem Witwensitz, wo er denn auch gn�dig und
freundlich empfangen ward.

Der Major an seiner Seite blieb mit ganz entgegengesetzten Gef�hlen
zur�ck und w�re an den Verschr�nkungen, die er vor sich fand, fast
verzweifelt, w�re ihm nicht das Gef�hl zu H�lfe gekommen, das einen
t�tigen Mann freudig aufrichtet, wenn er das Verworrene zu l�sen, als
entworren vor sich zu sehen hoffen darf.

Gl�cklicherweise war der Advokat ein rechtlicher Mann, der, weil er
sonst viel zu tun hatte, diese Angelegenheit bald beendigte.  Ebenso
gl�cklich schlug sich ein Kammerdiener des Obermarschalls hinzu, der
gegen m��ige Bedingungen in dem Gesch�ft mitzuwirken versprach,
wodurch man einem gedeihlichen Abschlu� entgegensehen durfte.  So
angenehm aber auch dieses war, so f�hlte doch der Major als ein
rechtlicher Mann im Hin--und Widerwirken bei dieser Angelegenheit, es
bed�rfe gar manches Unreinen, um ins Reine zu kommen.

Bei einer Pause des Gesch�fts, die ihm einige Freiheit lie�, eilte
er auf sein Gut, wo er, des Versprechens eingedenk, das er an die
sch�ne Witwe getan und das ihm nicht aus dem Sinne gekommen war,
seine Gedichte versuchte, die in guter Ordnung verwahrt lagen; zu
gleicher Zeit kamen ihm manche Gedenk--und Erinnerungsb�cher, Ausz�ge
beim Lesen alter und neuer Schriftsteller enthaltend, wieder zur Hand.
Bei seiner Vorliebe f�r Horaz und die r�mischen Dichter war das
meiste daher, und es fiel ihm auf, da� die Stellen gr��tenteils
Bedauern vergangner Zeit, vor�bergeschwundner Zust�nde und
Empfindungen andeuteten.  Statt vieler r�cken wir die einzige Stelle
hier ein:









"Heu!
Quae mens est hodie, cur eadem non puero fuit?
Vel cur bis animis incolumes non redeunt genae!"


"Wie ist heut mir doch zumute?
So vergn�glich und so klar!
Da bei frischem Knabenblute
Mir so wild, so d�ster war.
Doch wenn mich die Jahre zwacken,
Wie auch wohlgemut ich sei,
Denk' ich jene roten Backen,
Und ich w�nsche sie herbei."




Nachdem unser Freund nun aus wohlgeordneten Papieren das Jagdgedicht
gar bald herausgefunden, erfreute er sich an der sorgf�ltigen
Reinschrift, wie er sie vor Jahren mit lateinischen Lettern, gro�
Oktav, zierlichst verfa�t hatte.  Die k�stliche Brieftasche von
bedeutender Gr��e nahm das Werk ganz bequem auf, und nicht leicht hat
ein Autor sich so pr�chtig eingebunden gesehen.  Einige Zeilen dazu
waren h�chst notwendig; Prosaisches aber kaum zul�ssig.  Jene Stelle
des Ovid fiel ihm wieder ein, und er glaubte jetzt durch eine
poetische Umschreibung, so wie damals durch eine prosaische, sich am
besten aus der Sache zu ziehen.  Sie hie�:



"Nec factas solum vestes spectare juvabat,
Tum quoque dum fierent; tantus decor adfuit arti."




Zu Deutsch:



"Ich sah's in meisterlichen H�nden
--Wie denk' ich gern der sch�nen Zeit!--
Sich erst entwickeln, dann vollenden
Zu nie gesehner Herrlichkeit.
Zwar ich besitz' es gegenw�rtig,
Doch soll ich mir nur selbst gestehn:
Ich wollt', es w�re noch nicht fertig,
Das Machen war doch gar zu sch�n!"






Mit diesem �bertragenen war unser Freund nur wenige Zeit zufrieden;
er tadelte, da� er das sch�ne flektierte Verbum: dum fierent, in ein
traurig abstraktes Substantivum ver�ndert habe, und es verdro� ihn,
bei allem Nachdenken die Stelle doch nicht verbessern zu k�nnen.  Nun
ward auf einmal seine Vorliebe zu den alten Sprachen wieder lebendig,
und der Glanz des Deutschen Parnasses, auf den er doch auch im stillen
hinaufstrebte, schien ihm sich zu verdunkeln.

Endlich aber, da er dieses heitere Kompliment, mit dem Urtexte
unverglichen, noch ganz artig fand und glauben durfte, da� ein
Frauenzimmer es ganz wohl aufnehmen w�rde, so entstand eine zweite
Bedenklichkeit: da�, da man in Versen nicht galant sein kann, ohne
verliebt zu scheinen, er dabei als k�nftiger Schwiegervater eine
wunderliche Rolle spiele.  Das Schlimmste jedoch fiel ihm zuletzt ein:
jene Ovidischen Verse werden von Arachnen gesagt, einer ebenso
geschickten als h�bschen und zierlichen Weberin.  Wurde nun aber diese
durch die neidische Minerva in eine Spinne verwandelt, so war es
gef�hrlich, eine sch�ne Frau, mit einer Spinne, wenn auch nur von
ferne, verglichen, im Mittelpunkte eines ausgebreiteten Netzes
schweben zu sehen.  Konnte man sich doch unter der geistreichen
Gesellschaft, welche unsre Dame umgab, einen Gelehrten denken,
welcher diese Nachbildung ausgewittert h�tte.  Wie sich nun der Freund
aus einer solchen Verlegenheit gezogen, ist uns selbst unbekannt
geblieben, und wir m�ssen diesen Fall unter diejenigen rechnen, �ber
welche die Musen auch wohl einen Schleier zu werfen sich die
Schalkheit erlauben.  Genug, das Jagdgedicht selbst ward abgesendet,
von welchem wir jedoch einige Worte nachzubringen haben.

Der Leser desselben belustigt sich an der entschiedenen
Jagdliebhaberei und allem, was sie beg�nstigen mag; erfreulich ist
der Jahreszeitenwechsel, der sie mannigfaltig aufruft und anregt.
Die Eigenheiten s�mtlicher Gesch�pfe, denen man nachstellt, die man zu
erlegen gesinnt ist, die verschiedenen Charaktere der J�ger, die sich
dieser Lust, dieser M�he hingeben, die Zuf�lligkeiten, wie sie
bef�rdern oder sch�digen: alles war, besonders was auf das Gefl�gel
Bezug hatte, mit der besten Laune dargestellt und mit gro�er
Eigent�mlichkeit behandelt.

Von der Auerhahnbalz bis zum zweiten Schnepfenstrich und von da bis
zur Rabenh�tte war nichts vers�umt, alles wohl gesehen, klar
aufgenommen, leidenschaftlich verfolgt, leicht und scherzhaft, oft
ironisch dargestellt.

Jenes elegische Thema klang jedoch durch das Ganze durch; es war
mehr als ein Abschied von diesen Lebensfreuden verfa�t, wodurch es
zwar einen gef�hlvollen Anstrich des heiter Durchlebten gewann und
sehr wohlt�tig wirkte, aber doch zuletzt, wie jene Sinnspr�che, nach
dem Genu� ein gewisses Leere empfinden lie�.  War es das Umbl�ttern
dieser Papiere oder sonst ein augenblickliches Mi�befinden, der Major
f�hlte sich nicht heiter gestimmt.  Da� die Jahre, die zuerst eine
sch�ne Gabe nach der andern bringen, sie alsdann nach und nach wieder
entziehen, schien er auf dem Scheidepunkt, wo er sich befand, auf
einmal lebhaft zu f�hlen.  Eine vers�umte Badereise, ein ohne Genu�
verstrichener Sommer, Mangel an stetiger gewohnter Bewegung, alles
lie� ihn gewisse k�rperliche Unbequemlichkeiten empfinden, die er f�r
wirkliche �bel nahm und sich ungeduldiger dabei bewies, als billig
sein mochte.

Wie aber den Frauen der Augenblick, wo ihre bisher unbestrittene
Sch�nheit zweifelhaft werden will, h�chst peinlich ist, so wird den
M�nnern in gewissen Jahren, obgleich noch im v�lligen Vigor, das
leiseste Gef�hl einer unzul�nglichen Kraft �u�erst unangenehm, ja
gewisserma�en �ngstlich.

Ein anderer eintretender Umstand jedoch, der ihn h�tte beunruhigen
sollen, verhalf ihm zu der besten Laune.  Sein kosmetischer
Kammerdiener, der ihn auch bei dieser Landpartie nicht verlassen
hatte, schien einige Zeit her einen andern Weg einzuschlagen, wozu ihn
fr�hes Aufstehn des Majors, t�gliches Ausreiten und Umhergehen
desselben sowie der Zutritt mancher Besch�ftigten, auch bei der
Gegenwart des Obermarschalls mehrerer Gesch�ftslosen zu n�tigen
schien.  Mit allen Kleinigkeiten, die nur die Sorgfalt eines Mimen zu
besch�ftigen das Recht hatten, lie� er den Major schon einige Zeit
verschont, aber desto strenger hielt er auf einige Hauptpunkte,
welche bisher durch ein geringeres Hokuspokus waren verschleiert
gewesen.  Alles, was nicht nur den Schein der Gesundheit bezwecken,
sondern was die Gesundheit selbst aufrechterhalten sollte, ward
eingesch�rft, besonders aber Ma� in allem und Abwechslung nach den
Vorkommenheiten, Sorgfalt sodann f�r Haut und Haare, f�r Augenbrauen
und Z�hne, f�r H�nde und N�gel, f�r deren zierlichste Form und
schicklichste L�nge der Wissende schon l�nger gesorgt hatte.  Dabei
wurde M��igung aber--und abermals in allem, was den Menschen aus
seinem Gleichgewicht zu bringen pflegt, dringend anempfohlen, worauf
denn dieser Sch�nheits-Erhaltungs-Lehrer sich seinen Abschied erbat,
weil er seinem Herrn nichts mehr n�tze sei.  Indes konnte man denken,
da� er sich doch wohl wieder zu seinem vorigen Patron zur�ckw�nschen
mochte, um den mannigfaltigen Vergn�gungen eines theatralischen
Lebens fernerhin sich ergeben zu k�nnen.

Und wirklich tat es dem Major sehr wohl, wieder sich selbst gegeben
zu sein.  Der verst�ndige Mann braucht sich nur zu m��igen, so ist er
auch gl�cklich.  Er mochte sich der herk�mmlichen Bewegung des
Reitens, der Jagd und was sich daran kn�pft, wieder mit Freiheit
bedienen, die Gestalt Hilariens trat in solchen einsamen Momenten
wieder freudig hervor, und er f�gte sich in den Zustand des
Br�utigams, vielleicht den anmutigsten, der uns in dem gesitteten
Kreise des Lebens geg�nnt ist.

Schon einige Monate waren die s�mtlichen Familienglieder ohne
besondere Nachricht voneinander geblieben; der Major besch�ftigte
sich, in der Residenz gewisse Einwilligungen und Best�tigungen seines
Gesch�fts abschlie�lich zu negoziieren; die Baronin und Hilarie
richteten ihre T�tigkeit auf die heiterste, reichlichste Ausstattung;
der Sohn, seiner Sch�nen mit Leidenschaft dienstpflichtig, schien
hier�ber alles zu vergessen.  Der Winter war angekommen und umgab
alle l�ndlichen Wohnungen mit unerfreulichen Sturmregen und
fr�hzeitigen Finsternissen.

Wer heute durch eine d�stre Novembernacht sich in der Gegend des
adeligen Schlosses verirrt h�tte und bei dem schwachen Lichte eines
bedeckten Mondes �cker, Wiesen, Baumgruppen, H�gel und Geb�sche
d�ster vor sich liegen s�he, auf einmal aber bei einer schnellen
Wendung um eine Ecke die ganz erleuchtete Fensterreihe eines langen
Geb�udes vor sich erblickte, er h�tte gewi� geglaubt, eine festlich
geschm�ckte Gesellschaft dort anzutreffen.  Wie sehr verwundert m��te
er aber sein, von wenigen Bedienten erleuchtete Treppen hinaufgef�hrt,
nur drei Frauenzimmer, die Baronin, Hilarien und das Kammerm�dchen,
in hellen Zimmern zwischen klaren W�nden, neben freundlichem Hausrat,
durchaus erw�rmt und behaglich, zu erblicken.

Da wir nun aber die Baronin in einem festlichen Zustande zu
�berraschen glauben, so ist es notwendig, zu bemerken, da� diese
gl�nzende Erleuchtung hier nicht als au�erordentlich anzusehen sei,
sondern zu den Eigenheiten geh�re, welche die Dame aus ihrem fr�hern
Leben mit her�bergebracht hatte.  Als Tochter einer Oberhofmeisterin,
bei Hof erzogen, war sie gewohnt, den Winter allen �brigen
Jahrszeiten vorzuziehen und den Aufwand einer stattlichen Erleuchtung
zum Element aller ihrer Gen�sse zu machen.  Zwar an Wachskerzen
fehlte es niemals, aber einer ihrer �ltesten Diener hatte so gro�e
Lust an K�nstlichkeiten, da� nicht leicht eine neue Lampenart
entdeckt wurde, die er im Schlosse hie und da einzuf�hren nicht w�re
bem�ht gewesen, wodurch denn zwar die Erhellung mitunter lebhaft
gewann, aber auch wohl gelegentlich hie und da eine partielle
Finsternis eintrat.

Die Baronin hatte den Zustand einer Hofdame durch Verbindung mit
einem bedeutenden Gutsbesitzer und entschiedenen Landwirt aus Neigung
und wohlbed�chtig vertauscht, und ihr einsichtiger Gemahl hatte, da
ihr das L�ndliche anfangs nicht zusagte, mit Einstimmung seiner
Nachbarn, ja nach den Anordnungen der Regierung, die Wege mehrere
Meilen ringsumher so gut hergestellt, da� die nachbarlichen
Verbindungen nirgends in so gutem Stande gefunden wurden; doch war
eigentlich bei dieser l�blichen Anstalt die Hauptabsicht, da� die
Dame, besonders zur guten Jahrszeit, �berall hinrollen konnte;
dagegen aber im Winter gern h�uslich bei ihm verweilte, indem er
durch Erleuchtung die Nacht dem Tag gleich zu machen wu�te.  Nach dem
Tode des Gemahls gab die leidenschaftliche Sorge f�r ihre Tochter
genugsame Besch�ftigung, der �ftere Besuch des Bruders herzliche
Unterhaltung und die gewohnte Klarheit der Umgebung ein Behagen, das
einer wahren Befriedigung gleichsah.

Den heutigen Tag war jedoch diese Erleuchtung recht am Platze; denn
wir sehen in einem der Zimmer eine Art von Christbescherung
aufgestellt, in die Augen fallend und gl�nzend.  Das kluge
Kammerm�dchen hatte den Kammerdiener dahin vermocht, die Erleuchtung
zu steigern, und dabei alles zusammengelegt und ausgebreitet, was zur
Ausstattung Hilariens bisher vorgearbeitet worden, eigentlich in der
listigen Absicht, mehr das Fehlende zur Sprache zu bringen als
dasjenige zu erheben, was schon geleistet war.  Alles Notwendige fand
sich, und zwar aus den feinsten Stoffen und von der zierlichsten
Arbeit; auch an Willk�rlichem war kein Mangel, und doch wu�te
Ananette �berall da noch eine L�cke anschaulich zu machen, wo man
ebensogut den sch�nsten Zusammenhang h�tte finden k�nnen.  Wenn nun
alles Wei�zeug, stattlich ausgekramt, die Augen blendete, Leinwand,
Mousselin und alle die zarteren Stoffe der Art, wie sie auch Namen
haben m�gen, genugsames Licht umherwarfen, so fehlte doch alles bunte
Seidene, mit dessen Ankauf man weislich z�gerte, weil man bei sehr
ver�nderlicher Mode das Allerneueste als Gipfel und Abschlu�
hinzuf�gen wollte.

Nach diesem heitersten Anschauen schritten sie wieder zu ihrer
gew�hnlichen, obgleich mannigfaltigen Abendunterhaltung.  Die Baronin,
die recht gut erkannte, was ein junges Frauenzimmer, wohin das
Schicksal sie auch f�hren mochte, bei einem gl�cklichen �u�ern auch
von innen heraus anmutig und ihre Gegenwart w�nschenswert macht, hatte
in diesem l�ndlichen Zustande so viele abwechselnde und bildende
Unterhaltungen einzuleiten gewu�t, da� Hilarie bei ihrer gro�en
Jugend schon �berall zu Hause schien, bei keinem Gespr�ch sich fremd
erwies und doch dabei ihren Jahren v�llig gem�� sich erzeigte.  Wie
dies geleistet werden konnte, zu entwickeln, w�rde zu weitl�ufig sein;
genug, dieser Abend war auch ein Musterbild des bisherigen Lebens.
Ein geistreiches Lesen, ein anmutiges Pianospiel, ein lieblicher
Gesang zog sich durch die Stunden durch, zwar wie sonst gef�llig und
regelm��ig, aber doch mit mehr Bedeutung; man hatte einen Dritten im
Sinne, einen geliebten, verehrten Mann, dem man dieses und so manches
andere zum freundlichsten Empfang vor�bte.  Es war ein br�utliches
Gef�hl, das nicht nur Hilarien mit den s��esten Empfindungen belebte;
die Mutter mit feinem Sinne nahm ihren reinen Teil daran, und selbst
Ananette, sonst nur klug und t�tig, mu�te sich gewissen entfernten
Hoffnungen hingeben, die ihr einen abwesenden Freund als
zur�ckkehrend, als gegenw�rtig vorspiegelten.  Auf diese Weise hatten
sich die Empfindungen aller drei in ihrer Art liebensw�rdigen Frauen
mit der sie umgebenden Klarheit, mit einer wohlt�tigen W�rme, mit dem
behaglichsten Zustande ins gleiche gestellt.









F�nftes Kapitel

Heftiges Pochen und Rufen an dem �u�ersten Tor, Wortwechsel
drohender und fordernder Stimmen, Licht--und Fackelschein im Hofe
unterbrachen den zarten Gesang.  Aber ged�mpft war der L�rm, ehe man
dessen Ursache erfahren hatte; doch ruhig ward es nicht, auf der
Treppe Ger�usch und lebhaftes Hin--und Hersprechen heraufkommender
M�nner.  Die T�re sprang auf ohne Meldung, die Frauen entsetzten sich.
Flavio st�rzte herein in schauderhafter Gestalt, verworrenen
Hauptes, auf dem die Haare teils borstig starrten, teils vom Regen
durchn��t niederhingen; zerfetzten Kleides, wie eines, der durch Dorn
und Dickicht durchgest�rmt, greulich beschmutzt, als durch Schlamm
und Sumpf herangewadet.

"Mein Vater!" rief er aus, "wo ist mein Vater?"  Die Frauen standen
best�rzt; der alte J�ger, sein fr�hster Diener und liebevollster
Pfleger, mit ihm eintretend, rief ihm zu: "Der Vater ist nicht hier,
bes�nftigen Sie sich; hier ist Tante, hier ist Nichte, sehen Sie hin!
"--"Nicht hier, nun so la�t mich weg, ihn zu suchen; er allein soll's
h�ren, dann will ich sterben.  La�t mich von den Lichtern weg, von
dem Tag, er blendet mich, er vernichtet mich."

Der Hausarzt trat ein, ergriff seine Hand, vorsichtig den Puls
f�hlend, mehrere Bediente standen �ngstlich umher.--"Was soll ich auf
diesen Teppichen, ich verderbe sie, ich zerst�re sie; mein Ungl�ck
tr�uft auf sie herunter, mein verworfenes Geschick besudelt sie."--Er
dr�ngte sich gegen die T�re, man benutzte das Bestreben, um ihn
wegzuf�hren und in das entfernte Gastzimmer zu bringen, das der Vater
zu bewohnen pflegte.  Mutter und Tochter standen erstarrt, sie hatten
Orest gesehen, von Furien verfolgt, nicht durch Kunst veredelt, in
greulicher, widerw�rtiger Wirklichkeit, die im Kontrast mit einer
behaglichen Glanzwohnung im klarsten Kerzenschimmer nur desto
f�rchterlicher schien.  Erstarrt sahen die Frauen sich an, und jede
glaubte in den Augen der andern das Schreckbild zu sehen, das sich so
tief in die ihrigen eingepr�gt hatte.

Mit halber Besonnenheit sendete darauf die Baronin Bedienten auf
Bedienten, sich zu erkundigen.  Sie erfuhren zu einiger Beruhigung,
da� man ihn auskleide, trockne, besorge; halb gegenw�rtig, halb
unbewu�t lasse er alles geschehen.  Wiederholtes Anfragen wurde zur
Geduld verwiesen.

Endlich vernahmen die be�ngstigten Frauen, man habe ihn zur Ader
gelassen und sonst alles Bes�nftigende m�glichst angewendet; er sei
zur Ruhe gebracht, man hoffe Schlaf.

Mitternacht kam heran, die Baronin verlangte, wenn er schlafe, ihn
zu sehen; der Arzt widerstand, der Arzt gab nach; Hilarie dr�ngte
sich mit der Mutter herein.  Das Zimmer war dunkel, nur eine Kerze
d�mmerte hinter dem gr�nen Schirm, man sah wenig, man h�rte nichts;
die Mutter n�herte sich dem Bette, Hilarie, sehnsuchtsvoll, ergriff
das Licht und beleuchtete den Schlafenden.  So lag er abgewendet,
aber ein h�chst zierliches Ohr, eine volle Wange, jetzt bl��lich,
schienen unter den schon wieder sich krausenden Locken auf das
anmutigste hervor, eine ruhende Hand und ihre l�ndlichen
zartkr�ftigen Finger zogen den unsteten Blick an.  Hilarie, leise
atmend, glaubte selbst einen leisen Atem zu vernehmen, sie n�herte
die Kerze, wie Psyche in Gefahr, die heilsamste Ruhe zu st�ren.  Der
Arzt nahm die Kerze weg und leuchtete den Frauen nach ihren Zimmern.

Wie diese guten, alles Anteils w�rdigen Personen ihre n�chtlichen
Stunden zugebracht, ist uns ein Geheimnis geblieben; den andern
Morgen aber von fr�h an zeigten sich beide h�chst ungeduldig.  Des
Anfragens war kein Ende, der Wunsch, den Leidenden zu sehen,
bescheiden, doch dringend; nur gegen Mittag erlaubte der Arzt einen
kurzen Besuch.

Die Baronin trat hinzu, Flavio reichte die Hand hin--"Verzeihung,
liebste Tante, einige Geduld, vielleicht nicht lange"--Hilarie trat
hervor, auch ihr gab er die Rechte-- "Gegr��t liebe Schwester"--das
fuhr ihr durchs Herz, er lie� nicht los, sie sahen einander an, das
herrlichste Paar, kontrastierend im sch�nsten Sinne.  Des J�nglings
schwarze, funkelnde Augen stimmten zu den d�stern, verwirrten Locken;
dagegen stand sie scheinbar himmlisch in Ruhe, doch zu dem
ersch�tternden Begebnis gesellte sich nun die ahnungsvolle Gegenwart.
Die Benennung "Schwester"--ihr Allerinnerstes war aufgeregt.  Die
Baronin sprach: "Wie geht es, lieber Neffe?"--"Ganz leidlich, aber
man behandelt mich �bel."--"Wieso?"--"Da haben sie mir Blut gelassen,
das ist grausam; sie haben es weggeschafft, das ist frech; es geh�rt
ja nicht mein, es geh�rt alles, alles ihre."  Mit diesen Worten schien
sich seine Gestalt zu verwandeln, doch mit hei�en Tr�nen verbarg er
sein Antlitz ins Kissen.

Hilariens Miene zeigte der Mutter einen furchtbaren Ausdruck, es war,
als wenn das liebe Kind die Pforten der H�lle vor sich er�ffnet s�he,
zum erstenmal ein Ungeheures erblickte und f�r ewig.  Rasch,
leidenschaftlich eilte sie durch den Saal, warf sich im letzten
Kabinett auf den Sofa, die Mutter folgte und fragte, was sie leider
schon begriff.  Hilarie, wundersam aufblickend, rief: "Das Blut, das
Blut, es geh�rt alles ihre, alles ihre, und sie ist es nicht wert.
Der Ungl�ckselige! der Arme!"  Mit diesen Worten erleichterte der
bitterste Tr�nenstrom das bedr�ngte Herz.





Wer untern�hme es wohl, die aus dem Vorhergehenden sich
entwickelnden Zust�nde zu enth�llen, an den Tag zu bringen das innere,
aus dieser ersten Zusammenkunft den Frauen erwachsende Unheil?  Auch
dem Leidenden war sie h�chst sch�dlich, so behauptete wenigstens der
Arzt, der zwar oft genug zu berichten und zu tr�sten kam, aber sich
doch verpflichtet f�hlte, alles weitere Ann�hern zu verbieten.  Dabei
fand er auch eine willige Nachgiebigkeit, die Tochter wagte nicht zu
verlangen, was die Mutter nicht zugegeben h�tte, und so gehorchte man
dem Gebot des verst�ndigen Mannes.  Dagegen brachte er aber die
beruhigende Nachricht, Flavio habe Schreibzeug verlangt, auch einiges
aufgezeichnet, es aber sogleich neben sich im Bette versteckt.  Nun
gesellte sich Neugierde zu der �brigen Unruhe und Ungeduld, es waren
peinliche Stunden.  Nach einiger Zeit brachte er jedoch ein Bl�ttchen
von sch�ner, freier Hand, obgleich mit Hast geschrieben, es enthielt
folgende Zeilen:



"Ein Wunder ist der arme Mensch geboren,
In Wundern ist der irre Mensch verloren,
Nach welcher dunklen, schwer entdeckten Schwelle
Durchtappen pfadlos ungewisse Schritte?
Dann in lebendigem Himmelsglanz und Mitte
Gewahr', empfind' ich Nacht und Tod und H�lle."




Hier konnte die edle Dichtkunst abermals ihre heilenden Kr�fte
erweisen.  Innig verschmolzen mit Musik, heilt sie alle Seelenleiden
aus dem Grunde, indem sie solche gewaltig anregt, hervorruft und in
aufl�senden Schmerzen verfl�chtigt.  Der Arzt hatte sich �berzeugt,
da� der J�ngling bald wieder herzustellen sei; k�rperlich gesund,
werde er schnell sich wieder froh f�hlen, wenn die auf seinem Geist
lastende Leidenschaft zu heben oder zu lindern w�re.  Hilarie sann
auf Erwiderung; sie sa� am Fl�gel und versuchte die Zeilen des
Leidenden mit Melodie zu begleiten.  Es gelang ihr nicht, in ihrer
Seele klang nichts zu so tiefen Schmerzen; doch bei diesem Versuch
schmeichelten Rhythmus und Reim sich dergestalt an ihre Gesinnungen
an, da� sie jenem Gedicht mit lindernder Heiterkeit entgegnete, indem
sie sich Zeit nahm, folgende Strophe auszubilden und abzurunden:



"Bist noch so tief in Schmerz und Qual verloren,
So bleibst du doch zum Jugendgl�ck geboren;
Ermanne dich zu rasch gesundem Schritte,
Komm in der Freundschaft Himmelsglanz und Helle,
Empfinde dich in treuer Guten Mitte,
Da sprie�e dir des Lebens heitre Quelle."




Der �rztliche Hausfreund �bernahm die Botschaft, sie gelang, schon
erwiderte der J�ngling gem��igt; Hilarie fuhr mildernd fort, und so
schien man nach und nach wieder einen heitern Tag, einen freien Boden
zu gewinnen, und vielleicht ist es uns verg�nnt, den ganzen Verlauf
dieser holden Kur gelegentlich mitzuteilen.  Genug, einige Zeit
verstrich in solcher Besch�ftigung h�chst angenehm; ein ruhiges
Wiedersehen bereitete sich vor, das der Arzt nicht l�nger als n�tig
zu versp�ten gedachte.

Indessen hatte die Baronin mit Ordnen und Zurechtlegen alter Papiere
sich besch�ftigt, und diese dem gegenw�rtigen Zustande ganz
angemessene Unterhaltung wirkte gar wundersam auf den erregten Geist.
Sie sah manche Jahre ihres Lebens zur�ck, schwere drohende Leiden
waren vor�bergegangen, deren Betrachtung den Mut f�r den Moment
kr�ftigte; besonders r�hrte sie die Erinnerung an ein sch�nes
Verh�ltnis zu Makarien, und zwar in bedenklichen Zust�nden.  Die
Herrlichkeit jener einzigen Frau ward ihr wieder vor die Seele
gebracht und sogleich der Entschlu� gefa�t, sich auch diesmal an sie
zu wenden: denn zu wem sonst h�tte sie ihre gegenw�rtigen Gef�hle
richten, wem sonst Furcht und Hoffnung offen bekennen sollen?

Bei dem Aufr�umen fand sie aber auch unter andern des Bruders
Miniaturportr�t und mu�te �ber die �hnlichkeit mit dem Sohne l�chelnd
seufzen.  Hilarie �berraschte sie in diesem Augenblick, bem�chtigte
sich des Bildes, und auch sie ward von jener �hnlichkeit wundersam
betroffen.

So verging einige Zeit; endlich mit Verg�nstigung des Arztes und in
seinem Geleite trat Flavio angemeldet zum Fr�hst�ck herein.  Die
Frauen hatten sich vor dieser ersten Erscheinung gef�rchtet.  Wie
aber gar oft in bedeutenden, ja schrecklichen Momenten etwas Heiteres,
ja L�cherliches sich zu ereignen pflegt, so gl�ckte es auch hier.
Der Sohn kam v�llig in des Vaters Kleidern; denn da von seinem Anzug
nichts zu brauchen war, so hatte man sich der Feld--und Hausgarderobe
des Majors bedient, die er, zu bequemem Jagd--und Familienleben, bei
der Schwester in Verwahrung lie�.  Die Baronin l�chelte und nahm sich
zusammen; Hilarie war, sie wu�te nicht wie, betroffen genug, sie
wendete das Gesicht weg, und dem jungen Manne wollte in diesem
Augenblick weder ein herzliches Wort von den Lippen noch eine Phrase
gl�cken.  Um nun s�mtlicher Gesellschaft aus der Verlegenheit zu
helfen, begann der Arzt eine Vergleichung beider Gestalten.  Der
Vater sei etwas gr��er, hie� es, und deshalb der Rock etwas zu lang;
dieser sei etwas breiter, deshalb der Rock �ber die Schultern zu eng.
Beide Mi�verst�ndnisse gaben dieser Maskerade ein komisches Ansehen.

Durch diese Einzelheiten jedoch kam man �ber das Bedenkliche des
Augenblicks hinaus.  F�r Hilarien freilich blieb die �hnlichkeit des
jugendlichen Vaterbildes mit der frischen Lebensgegenwart des Sohnes
unheimlich, ja bedr�ngend.

Nun aber w�nschten wir wohl den n�chsten Zeitverlauf von einer
zarten Frauenhand umst�ndlich geschildert zu sehen, da wir nach
eigener Art und Weise uns nur mit dem Allgemeinsten befassen d�rfen.
Hier mu� denn nun von dem Einflu� der Dichtkunst abermals die Rede
sein.

Ein gewisses Talent konnte man unserm Flavio nicht absprechen, es
bedurfte jedoch nur zu sehr eines leidenschaftlich-sinnlichen
Anlasses, wenn etwas Vorz�gliches gelingen sollte; deswegen denn auch
fast alle Gedichte, jener unwiderstehlichen Frau gewidmet, h�chst
eindringend und lobenswert erschienen und nun, einer gegenw�rtigen,
h�chst liebensw�rdigen Sch�nen mit enthusiastischem Ausdruck
vorgelesen, nicht geringe Wirkung hervorbringen mu�ten.

Ein Frauenzimmer, das eine andere leidenschaftlich geliebt sieht,
bequemt sich gern zu der Rolle einer Vertrauten; sie hegt ein
heimlich, kaum bewu�tes Gef�hl, da� es nicht unangenehm sein m��te,
sich an die Stelle der Angebeteten leise gehoben zu sehen.  Auch ging
die Unterhaltung immer mehr und mehr ins Bedeutende.  Wechselgedichte,
wie sie der Liebende gern verfa�t, weil er sich von seiner Sch�nen,
wenn auch nur bescheiden, halb und halb kann erwidern lassen, was er
w�nscht und was er aus ihrem sch�nen Munde zu h�ren kaum erwarten
d�rfte.  Dergleichen wurden mit Hilarien auch wechselsweise gelesen,
und zwar, da es nur aus der einen Handschrift geschah, in welche man
beiderseits, um zu rechter Zeit einzufallen, hineinschauen und zu
diesem Zweck jedes das B�ndchen anfassen mu�te, so fand sich, da� man,
nahe sitzend, nach und nach Person an Person, Hand an Hand immer
n�her r�ckte und die Gelenke sich ganz nat�rlich zuletzt im verborgnen
ber�hrten.

Aber bei diesen sch�nen Verh�ltnissen, unter solchen daraus
entspringenden allerliebsten Annehmlichkeiten f�hlte Flavio eine
schmerzliche Sorge, die er schlecht verbarg und, immerfort nach der
Ankunft seines Vaters sich sehnend, zu bemerken gab, da� er diesem das
Wichtigste zu vertrauen habe.  Dieses Geheimnis indes w�re, bei
einigem Nachdenken, nicht schwer zu erraten gewesen.  Jene reizende
Frau mochte in einem bewegten, von dem zudringlichen J�ngling
hervorgerufnen Momente den Ungl�cklichen entschieden abgewiesen und
die bisher hartn�ckig behauptete Hoffnung aufgehoben und zerst�rt
haben.  Eine Szene, wie dies zugegangen, wagten wir nicht zu
schildern, aus Furcht, hier m�chte uns die jugendliche Glut ermangeln.
Genug, er war so wenig bei sich selbst, da� er sich eiligst aus der
Garnison ohne Urlaub entfernte und, um seinen Vater aufzusuchen,
durch Nacht, Sturm und Regen nach dem Landgut seiner Tante
verzweifelnd zu gelangen trachtete, wie wir ihn auch vor kurzem haben
ankommen sehen.  Die Folgen eines solchen Schrittes fielen ihm nun
bei R�ckkehr n�chterner Gedanken lebhaft auf, und er wu�te, da der
Vater immer l�nger ausblieb und er die einzige m�gliche Vermittlung
entbehren sollte, sich weder zu fassen noch zu retten.

Wie erstaunt und betroffen war er deshalb, als ihm ein Brief seines
Obristen eingeh�ndigt wurde, dessen bekanntes Siegel er mit Zaudern
und Bangigkeit aufl�ste, der aber nach den freundlichsten Worten
damit endigte, da� der ihm erteilte Urlaub noch um einen Monat sollte
verl�ngert werden.

So unerkl�rlich nun auch diese Gunst schien, so ward er doch dadurch
von einer Last befreit, die sein Gem�t fast �ngstlicher als die
verschm�hte Liebe selbst zu dr�cken begann.  Er f�hlte nun ganz das
Gl�ck, bei seinen liebensw�rdigen Verwandten so wohl aufgehoben zu
sein; er durfte sich der Gegenwart Hilariens erfreuen und war nach
kurzem in allen seinen angenehm-geselligen Eigenschaften
wiederhergestellt, die ihn der sch�nen Witwe selbst sowohl als ihrer
Umgebung auf eine Zeitlang notwendig gemacht hatten und nur durch eine
peremtorische Forderung ihrer Hand f�r immer verfinstert worden.

In solcher Stimmung konnte man die Ankunft des Vaters gar wohl
erwarten, auch wurden sie durch eintretende Naturereignisse zu einer
t�tigen Lebensweise aufgeregt.  Das anhaltende Regenwetter, das sie
bisher in dem Schlo� zusammenhielt, hatte �berall, in gro�en
Wassermassen niedergehend, Flu� um Flu� angeschwellt; es waren D�mme
gebrochen, und die Gegend unter dem Schlosse lag als ein blanker See,
aus welchem die Dorfschaften, Meierh�fe, gr��ere und kleinere
Besitzt�mer, zwar auf H�geln gelegen, doch immer nur inselartig
hervorschauten.

Auf solche zwar seltene, aber denkbare F�lle war man eingerichtet;
die Hausfrau befahl, und die Diener f�hrten aus.  Nach der ersten
allgemeinsten Beih�lfe ward Brot gebacken, Stiere wurden geschlachtet,
Fischerk�hne fuhren hin und her, H�lfe und Vorsorge nach allen Enden
hin verbreitend.  Alles f�gte sich sch�n und gut, das freundlich
Gegebene ward freudig und dankbar aufgenommen, nur an einem Orte
wollte man den austeilenden Gemeindevorstehern nicht trauen; Flavio
�bernahm das Gesch�ft und fuhr mit einem wohlbeladenen Kahn eilig und
gl�cklich zur Stelle.  Das einfache Gesch�ft, einfach behandelt,
gelang zum besten; auch entledigte sich, weiterfahrend, unser
J�ngling eines Auftrags, den ihm Hilarie beim Scheiden gegeben.
Gerade in den Zeitpunkt dieser Ungl�ckstage war die Niederkunft einer
Frau gefallen, f�r die sich das sch�ne Kind besonders interessierte.
Flavio fand die W�chnerin und brachte allgemeinen und diesen
besondern Dank mit nach Hause.  Dabei konnte es nun an mancherlei
Erz�hlungen nicht fehlen.  War auch niemand umgekommen, so hatte man
von wunderbaren Rettungen, von seltsamen, scherzhaften, ja
l�cherlichen Ereignissen viel zu sprechen; manche notgedrungene
Zust�nde wurden interessant beschrieben.  Genug, Hilarie empfand auf
einmal ein unwiderstehliches Verlangen, gleichfalls eine Fahrt zu
unternehmen, die W�chnerin zu begr��en, zu beschenken und einige
heitere Stunden zu verleben.

Nach einigem Widerstand der guten Mutter siegte endlich der freudige
Wille Hilariens, dieses Abenteuer zu bestehen, und wir wollen gern
bekennen, in dem Laufe, wie diese Begebenheit uns bekannt geworden,
einigerma�en besorgt gewesen zu sein, es m�ge hier einige Gefahr
obschweben, ein Stranden, ein Umschlagen des Kahns, Lebensgefahr der
Sch�nen, k�hne Rettung von seiten des J�nglings, um das lose
gekn�pfte Band noch fester zu ziehen.  Aber von allem diesem war
nicht die Rede, die Fahrt lief gl�cklich ab, die W�chnerin ward
besucht und beschenkt; die Gesellschaft des Arztes blieb nicht ohne
gute Wirkung, und wenn hier und da ein kleiner Ansto� sich hervortat,
wenn der Anschein eines gef�hrlichen Moments die Fortrudernden zu
beunruhigen schien, so endete solches nur mit neckendem Scherz, da�
eins dem andern eine �ngstliche Miene, eine gr��ere Verlegenheit,
eine furchtsam Geb�rde wollte abgemerkt haben.  Indessen war das
wechselseitige Vertrauen bedeutend gewachsen; die Gewohnheit, sich zu
sehen und unter allen Umst�nden zusammen zu sein, hatte sich
verst�rkt, und die gef�hrliche Stellung, wo Verwandtschaft und Neigung
zum wechselseitigen Ann�hern und Festhalten sich berechtigt glauben,
ward immer bedenklicher.

Anmutig sollten sie jedoch auf solchen Liebeswegen immer weiter und
weiter verlockt werden.  Der Himmel kl�rte sich auf, eine gewaltige
K�lte, der Jahreszeit gem��, trat ein, die Wasser gefroren, ehe sie
verlaufen konnten.  Da ver�nderte sich das Schauspiel der Welt vor
allen Augen auf einmal; was durch Fluten erst getrennt war, hing
nunmehr durch befestigten Boden zusammen, und alsbald tat sich als
erw�nschte Vermittlerin die sch�ne Kunst hervor, welche, die ersten
raschen Wintertage zu verherrlichen und neues Leben in das Erstarrte
zu bringen, im hohen Norden erfunden worden.  Die R�stkammer �ffnete
sich, jedermann suchte nach seinen gezeichneten Stahlschuhen,
begierig, die reine, glatte Fl�che, selbst mit einiger Gefahr, als
der erste zu beschreiten.  Unter den Hausgenossen fanden sich viele zu
h�chster Leichtigkeit Ge�bte; denn dieses Vergn�gen ward ihnen fast
jedes Jahr auf benachbarten Seen und verbindenden Kan�len, diesmal
aber in der fernhin erweiterten Fl�che.

Flavio f�hlte sich nun erst durch und durch gesund, und Hilarie,
seit ihren fr�hsten Jahren von dem Oheim angeleitet, bewies sich so
lieblich als kr�ftig auf dem neu erschaffenen Boden; man bewegte sich
lustig und lustiger, bald zusammen, bald einzeln, bald getrennt, bald
vereint.  Scheiden und Meiden, was sonst so schwer aufs Herz f�llt,
ward hier zum kleinen, scherzhaften Frevel, man floh sich, um sich
einander augenblicks wieder zu finden.

Aber innerhalb dieser Lust und Freudigkeit bewegte sich auch eine
Welt des Bed�rfnisses; immer waren bisher noch einige Ortschaften nur
halb versorgt geblieben, eilig flogen nunmehr auf t�chtig bespannten
Schlitten die n�tigsten Waren hin und wider, und was der Gegend noch
mehr zugute kam, war, da� man aus manchen der vor�bergehenden
Hauptstra�e allzu fernen Orten nunmehr schnell die Erzeugnisse des
Feldbaues und der Landwirtschaft in die n�chsten Magazine der kleinen
St�dte und Flecken bringen und von dorther aller Art Waren
zur�ckf�hren konnte.  Nun war auf einmal eine bedr�ngte, den
bittersten Mangel empfindende Gegend wieder befreit, wieder versorgt,
durch eine glatte, dem Geschickten, dem K�hnen ge�ffnete Fl�che
verbunden.

Auch das junge Paar unterlie� nicht, bei vorwaltendem Vergn�gen
mancher Pflichten einer liebevollen Anh�nglichkeit zu gedenken.  Man
besuchte jene W�chnerin, begabte sie mit allem Notwendigen; auch
andere wurden heimgesucht: Alte, f�r deren Gesundheit man besorgt
gewesen; Geistliche, mit denen man erbauliche Unterhaltung sittlich zu
pflegen gewohnt war und sie jetzt in dieser Pr�fung noch
achtenswerter fand; kleinere Gutsbesitzer, die k�hn genug vor Zeiten
sich in gef�hrliche Niederungen angebaut, diesmal aber, durch
wohlangelegte D�mme gesch�tzt, unbesch�digt geblieben--und nach
grenzenloser Angst sich ihres Daseins doppelt erfreuten.  Jeder Hof,
jedes Haus, jede Familie, jeder einzelne hatte seine Geschichte, er
war sich und auch wohl andern eine bedeutende Person geworden,
deswegen fiel auch einer dem andern Erz�hlenden leicht in die Rede.
Eilig war jeder im Sprechen und Handeln, Kommen und Gehen, denn es
blieb immer die Gefahr, ein pl�tzliches Tauwetter m�chte den ganzen
sch�nen Kreis gl�cklichen Wechselwirkens zerst�ren, die Wirte bedrohen
und die G�ste vom Hause abschneiden.

War man den Tag in so rascher Bewegung und dem lebhaftesten
Interesse besch�ftigt, so verlieh der Abend auf ganz andere Weise die
angenehmsten Stunden; denn das hat die Eislust vor allen andern
k�rperlichen Bewegungen voraus, da� die Anstrengung nicht erhitzt und
die Dauer nicht erm�det.  S�mtliche Glieder scheinen gelenker zu
werden und jedes Verwenden der Kraft neue Kr�fte zu erzeugen, so da�
zuletzt eine selig bewegte Ruhe �ber uns kommt, in der wir uns zu
wiegen immerfort gelockt sind.

Heute nun konnte sich unser junges Paar von dem glatten Boden nicht
losl�sen, jeder Lauf gegen das erleuchtete Schlo�, wo sich schon
viele Gesellschaft versammelte, ward pl�tzlich umgewendet und eine
R�ckkehr ins Weite beliebt; man mochte sich nicht voneinander
entfernen, aus Furcht, sich zu verlieren, man fa�te sich bei der Hand,
um der Gegenwart ganz gewi� zu sein.  Am allers��esten aber schien
die Bewegung, wenn �ber den Schultern die Arme verschr�nkt ruhten und
die zierlichen Finger unbewu�t in beiderseitigen Locken spielten.

Der volle Mond stieg zu dem gl�henden Sternenhimmel herauf und
vollendete das Magische der Umgebung.  Sie sahen sich wieder deutlich
und suchten wechselseitig in den beschatteten Augen Erwiderung wie
sonst, aber sie schien anders zu sein.  Aus ihren Abgr�nden schien ein
Licht hervorzublicken und anzudeuten, was der Mund weislich
verschwieg, sie f�hlten sich beide in einem festlich behaglichen
Zustande.

Alle hochst�mmigen Weiden und Erlen an den Gr�ben, alles niedrige
Geb�sch auf H�hen und H�geln war deutlich geworden; die Sterne
flammten, die K�lte war gewachsen, sie f�hlten nichts davon und
fuhren dem lang daherglitzernden Widerschein des Mondes, unmittelbar
dem himmlischen Gestirn selbst entgegen.  Da blickten sie auf und
sahen im Geflimmer des Widerscheins die Gestalt eines Mannes hin und
her schweben, der seinen Schatten zu verfolgen schien und selbst
dunkel, vom Lichtglanz umgeben, auf sie zuschritt; unwillk�rlich
wendeten sie sich ab, jemanden zu begegnen w�re widerw�rtig gewesen.
Sie vermieden die immerfort sich herbewegende Gestalt, die Gestalt
schien sie nicht bemerkt zu haben und verfolgte ihren geraden Weg
nach dem Schlosse.  Doch verlie� sie auf einmal diese Richtung und
umkreiste mehrmals das fast be�ngstigte Paar.  Mit einiger
Besonnenheit suchten sie f�r sich die Schattenseite zu gewinnen, im
vollen Mondglanz fuhr jener auf sie zu, er stand nah vor ihnen, es
war unm�glich, den Vater zu verkennen.

Hilarie, den Schritt anhaltend, verlor in �berraschung das
Gleichgewicht und st�rzte zu Boden, Flavio lag zu gleicher Zeit auf
einem Knie und fa�te ihr Haupt in seinen Scho� auf, sie verbarg ihr
Angesicht, sie wu�te nicht, wie ihr geworden war.--"Ich hole einen
Schlitten, dort unten f�hrt noch einer vor�ber, ich hoffe, sie hat
sich nicht besch�digt; hier, bei diesen hohen drei Erlen find' ich
euch wieder!" so sprach der Vater und war schon weit hinweg.  Hilarie
raffte sich an dem J�ngling empor.-- "La� uns fliehen", rief sie,
"das ertrag' ich nicht."--Sie bewegte sich nach der Gegenseite des
Schlosses heftig, da� Flavio sie nur mit einiger Anstrengung
erreichte, er gab ihr die freundlichsten Worte.

Auszumalen ist nicht die innere Gestalt der drei nunmehr n�chtlich
auf der glatten Fl�che im Mondschein Verirrten, Verwirrten.  Genug,
sie gelangten sp�t nach dem Schlosse, das junge Paar einzeln, sich
nicht zu ber�hren, sich nicht zu n�hern wagend, der Vater mit dem
leeren Schlitten, den er vergebens ins Weite und Breite hilfreich
herumgef�hrt hatte.  Musik und Tanz waren schon im Gange, Hilarie,
unter dem Vorwand schmerzlicher Folgen eines schlimmen Falles,
verbarg sich in ihr Zimmer, Flavio �berlie� Vortanz und Anordnung sehr
gern einigen jungen Gesellen, die sich deren bei seinem Au�enbleiben
schon bem�chtigt hatten.  Der Major kam nicht zum Vorschein und fand
es wunderlich, obgleich nicht unerwartet, sein Zimmer wie bewohnt
anzutreffen, die eignen Kleider, W�sche und Ger�tschaften, nur nicht
so ordentlich, wie er's gewohnt war, umherliegend.  Die Hausfrau
versah mit anst�ndigem Zwang ihre Pflichten, und wie froh war sie,
als alle G�ste, schicklich untergebracht, ihr endlich Raum lie�en,
mit dem Bruder sich zu erkl�ren.  Es war bald getan, doch brauchte es
Zeit, sich von der �berraschung zu erholen, das Unerwartete zu
begreifen, die Zweifel zu heben, die Sorge zu beschwichtigen; an
L�sung des Knotens, an Befreiung des Geistes war nicht sogleich zu
denken.

Unsere Leser �berzeugen sich wohl, da� von diesem Punkte an wir beim
Vortrag unserer Geschichte nicht mehr darstellend, sondern erz�hlend
und betrachtend verfahren m�ssen, wenn wir in die Gem�tszust�nde, auf
welche jetzt alles ankommt, eindringen und sie uns vergegenw�rtigen
wollen.

Wir berichten also zuerst, da� der Major, seitdem wir ihn aus den
Augen verloren, seine Zeit fortw�hrend jenem Familiengesch�ft
gewidmet, dabei aber, so sch�n und einfach es auch vorlag, doch in
manchem Einzelnen auf unerwartete Hindernisse traf.  Wie es denn
�berhaupt so leicht nicht ist, einen alten verworrenen Zustand zu
entwickeln und die vielen verschr�nkten F�den auf einen Knaul zu
winden.  Da er nun deshalb den Ort �fters ver�ndern mu�te, um bei
verschiedenen Stellen und Personen die Angelegenheit zu betreiben, so
gelangten die Briefe der Schwester nur langsam und unordentlich zu ihm.
Die Verirrung des Sohnes und dessen Krankheit erfuhr er zuerst;
dann h�rte er von einem Urlaub, den er nicht begriff.  Da� Hilariens
Neigung im Umwenden begriffen sei, blieb ihm verborgen, denn wie
h�tte die Schwester ihn davon unterrichten m�gen!

Auf die Nachricht der �berschwemmung beschleunigte er seine Reise,
kam jedoch erst nach eingefallenem Frost in die N�he der Eisfelder,
schaffte sich Schrittschuhe, sendete Knechte und Pferde durch einen
Umweg nach dem Schlosse, und sich mit raschem Lauf dorthin bewegend,
gelangte er, die erleuchteten Fenster schon von ferne schauend, in
einer tagklaren Nacht zum unerfreulichsten Anschauen und war mit sich
selbst in die unangenehmste Verwirrung geraten.

Der �bergang von innerer Wahrheit zum �u�ern Wirklichen ist im
Kontrast immer schmerzlich; und sollte Lieben und Bleiben nicht eben
die Rechte haben wie Scheiden und Meiden?  Und doch, wenn sich eins
vom andern losrei�t, entsteht in der Seele eine ungeheure Kluft, in
der schon manches Herz zugrunde ging.  Ja der Wahn hat, solange er
dauert, eine un�berwindliche Wahrheit, und nur m�nnliche, t�chtige
Geister werden durch Erkennen eines Irrtums erh�ht und gest�rkt.
Eine solche Entdeckung hebt sie �ber sich selbst, sie stehen �ber
sich erhoben und blicken, indem der alte Weg versperrt ist, schnell
umher nach einem neuen, um ihn alsofort frisch und mutig anzutreten.

Unz�hlig sind die Verlegenheiten, in welche sich der Mensch in
solchen Augenblicken versetzt sieht; unz�hlig die Mittel, welche eine
erfinderische Natur innerhalb ihrer eignen Kr�fte zu entdecken,
sodann aber auch, wenn diese nicht auslangen, au�erhalb ihres Bereichs
freundlich anzudeuten wei�.

Zu gutem Gl�ck jedoch war der Major durch ein halbes Bewu�tsein,
ohne sein Wollen und Trachten, schon auf einen solchen Fall im
tiefsten vorbereitet.  Seitdem er den kosmetischen Kammerdiener
verabschiedet, sich seinem nat�rlichen Lebensgange wieder �berlassen,
auf den Schein Anspr�che zu machen aufgeh�rt hatte, empfand er sich
am eigentlichen k�rperlichen Behagen einigerma�en verk�rzt.  Er
empfand das Unangenehme eines �berganges vom ersten Liebhaber zum
z�rtlichen Vater; und doch wollte diese Rolle immer mehr und mehr
sich ihm aufdringen.  Die Sorgfalt f�r das Schicksal Hilariens und der
Seinigen trat immer zuerst in seinen Gedanken hervor, bis das Gef�hl
von Liebe, von Hang, von Verlangen ann�hernder Gegenwart sich erst
sp�ter entfaltete.  Und wenn er sich Hilarien in seinen Armen dachte,
so war es ihr Gl�ck, was er beherzigte, das er ihr zu schaffen
w�nschte, mehr als die Wonne, sie zu besitzen.  Ja er mu�te sich,
wenn er ihres Andenkens rein genie�en wollte, zuerst ihre himmlisch
ausgesprochene Neigung, er mu�te jenen Augenblick denken, wo sie sich
ihm so unverhofft gewidmet hatte.

Nun aber, da er in klarster Nacht ein vereintes junges Paar vor sich
gesehen, die Liebensw�rdigste zusammenst�rzend, in dem Scho�e des
J�nglings, beide seiner verhei�enen h�lfreichen Wiederkunft nicht
achtend, ihn an dem genau bezeichneten Orte nicht erwartend,
verschwunden in die Nacht, und er sich selbst im d�stersten Zustande
�berlassen: wer f�hlte das mit und verzweifelte nicht in seine Seele?

Die an Vereinigung gew�hnte, auf n�here Vereinigung hoffende Familie
hielt sich best�rzt auseinander; Hilarie blieb hartn�ckig auf ihrem
Zimmer, der Major nahm sich zusammen, von seinem Sohne den fr�heren
Hergang zu erfahren.  Das Unheil war durch einen weiblichen Frevel
der sch�nen Witwe verursacht.  Um ihren bisher leidenschaftlichen
Verehrer Flavio einer andern Liebensw�rdigen, welche Absicht auf ihn
verriet, nicht zu �berlassen, wendet sie mehr scheinbare Gunst, als
billig ist, an ihn.  Er, dadurch aufgeregt und ermutigt, sucht seine
Zwecke heftig bis ins Ungeh�rige zu verfolgen, wor�ber denn erst
Widerw�rtigkeit und Zwist, darauf ein entschiedener Bruch dem ganzen
Verh�ltnis unwiederbringlich ein Ende macht.

V�terlicher Milde bleibt nichts �brig, als die Fehler der Kinder,
wenn sie traurige Folgen haben, zu bedauern und, wo m�glich,
herzustellen; gehen sie l��licher, als zu hoffen war, vor�ber, sie zu
verzeihen und zu vergessen.  Nach wenigem Bedenken und Bereden ging
Flavio sodann, um an der Stelle seines Vaters manches zu besorgen, auf
die �bernommenen G�ter und sollte dort bis zum Ablauf seines Urlaubs
verweilen, dann sich wieder ans Regiment anschlie�en, welches
indessen in eine andere Garnison verlegt worden.

Eine Besch�ftigung mehrerer Tage war es f�r den Major, Briefe und
Pakete zu er�ffnen, welche sich w�hrend seines l�ngeren Ausbleibens
bei der Schwester geh�uft hatten.  Unter andern fand er ein Schreiben
jenes kosmetischen Freundes, des wohlkonservierten Schauspielers.
Dieser, durch den verabschiedeten Kammerdiener benachrichtigt von dem
Zustande des Majors und von dem Vorsatze, sich zu verheiraten, trug
mit der besten Laune die Bedenklichkeiten vor, die man bei einem
solchen Unternehmen vor Augen haben sollte; er behandelte die
Angelegenheit auf seine Weise und gab zu bedenken, da� f�r einen Mann
in gewissen Jahren das sicherste kosmetische Mittel sei, sich des
sch�nen Geschlechts zu enthalten und einer l�blichen, bequemen
Freiheit zu genie�en.  Nun zeigte der Major l�chelnd das Blatt seiner
Schwester, zwar scherzend, aber doch ernstlich genug auf die
Wichtigkeit des Inhaltes hindeutend.  Auch war ihm indessen ein
Gedicht eingefallen, dessen rhythmische Ausf�hrung uns nicht gleich
beigeht, dessen Inhalt jedoch durch zierliche Gleichnisse und anmutige
Wendung sich auszeichnete:

"Der sp�te Mond, der zur Nacht noch anst�ndig leuchtet, verbla�t vor
der aufgehenden Sonne; der Liebeswahn des Alters verschwindet in
Gegenwart leidenschaftlicher Jugend; die Fichte, die im Winter frisch
und kr�ftig erscheint, sieht im Fr�hling verbr�unt und mi�f�rbig aus,
neben hell aufgr�nender Birke."

Wir wollen jedoch weder Philosophie noch Poesie als die
entscheidenden Helferinnen zu einer endlichen Entschlie�ung hier
vorz�glich preisen; denn wie ein kleines Ereignis die wichtigsten
Folgen haben kann, so entscheidet es auch oft, wo schwankende
Gesinnungen obwalten, die Waage dieser oder jener Seite zuneigend.
Dem Major war vor kurzem ein Vorderzahn ausgefallen, und er f�rchtete,
den zweiten zu verlieren.  An eine k�nstlich scheinbare
Wiederherstellung war bei seinen Gesinnungen nicht zu denken, und mit
diesem Mangel um eine junge Geliebte zu werben, fing an, ihm ganz
erniedrigend zu scheinen, besonders jetzt, da er sich mit ihr unter
einem Dach befand.  Fr�her oder sp�ter h�tte vielleicht ein solches
Ereignis wenig gewirkt, gerade in diesem Augenblicke aber trat ein
solcher Moment ein, der einem jeden an eine gesunde Vollst�ndigkeit
gew�hnten Menschen h�chst widerw�rtig begegnen mu�.  Es ist ihm, als
wenn der Schlu�stein seines organischen Wesens entfremdet w�re und das
�brige Gew�lbe nun auch nach und nach zusammenzust�rzen drohte.

Wie dem auch sei, der Major unterhielt sich mit seiner Schwester gar
bald einsichtig und verst�ndig �ber die so verwirrt scheinende
Angelegenheit; sie mu�ten beide bekennen, da� sie eigentlich nur
durch einen Umweg ans Ziel gelangt seien, ganz nahe daran, von dem
sie sich zuf�llig, durch �u�ern Anla� durch Irrtum eines unerfahrnen
Kindes verleitet, unbedachtsam entfernt; sie fanden nichts nat�rlicher,
als auf diesem Wege zu verharren, eine Verbindung beider Kinder
einzuleiten und ihnen sodann jede elterliche Sorgfalt, wozu sie sich
die Mittel zu verschaffen gewu�t, treu und unabl�ssig zu widmen.
V�llig in �bereinstimmung mit dem Bruder, ging die Baronin zu Hilarien
ins Zimmer.  Diese sa� am Fl�gel, zu eigner Begleitung singend und
die eintretende Begr��ende mit heiterem Blick und Beugung zum Anh�ren
gleichsam einladend.  Es war ein angenehmes, beruhigendes Lied, das
eine Stimmung der S�ngerin aussprach, die nicht besser w�re zu
w�nschen gewesen.  Nachdem sie geendigt hatte, stand sie auf, und ehe
die �ltere Bed�chtige ihren Vortrag beginnen konnte, fing sie zu
sprechen an: "Beste Mutter! es war sch�n, da� wir �ber die wichtigste
Angelegenheit so lange geschwiegen; ich danke Ihnen, da� Sie bis
jetzt diese Saite nicht ber�hrten, nun aber ist es wohl Zeit, sich zu
erkl�ren, wenn es Ihnen gef�llig ist.  Wie denken Sie sich die Sache?"

Die Baronin, h�chst erfreut �ber die Ruhe und Milde, zu der sie ihre
Tochter gestimmt fand, begann sogleich ein verst�ndiges Darlegen der
fr�hern Zeit, der Pers�nlichkeit ihres Bruders und seiner Verdienste;
sie gab den Eindruck zu, den der einzige Mann von Wert, der einem
jungen M�dchen so nahe bekannt geworden, auf ein freies Herz notwendig
machen m�sse, und wie sich daraus, statt kindlicher Ehrfurcht und
Vertrauen, gar wohl eine Neigung, die als Liebe, als Leidenschaft
sich zeige, entwickeln k�nne.  Hilarie h�rte aufmerksam zu und gab
durch bejahende Mienen und Zeichen ihre v�llige Einstimmung zu
erkennen; die Mutter ging auf den Sohn �ber, und jene lie� ihre
langen Augenwimpern fallen; und wenn die Rednerin nicht so r�hmliche
Argumente f�r den J�ngeren fand, als sie f�r den Vater anzuf�hren
gewu�t hatte, so hielt sie sich haupts�chlich an die �hnlichkeit
beider, an den Vorzug, den diesem die Jugend gebe, der zugleich, als
vollkommen gattlicher Lebensgef�hrte gew�hlt, die v�llige
Verwirklichung des v�terlichen Daseins von der Zeit wie billig
verspreche.  Auch hierin schien Hilarie gleichstimmig zu denken,
obschon ein etwas ernsterer Blick und ein manchmal niederschauendes
Auge eine gewisse in diesem Fall h�chst nat�rliche innere Bewegung
verrieten.  Auf die �u�eren gl�cklichen, gewisserma�en gebietenden
Umst�nde lenkte sich hierauf der Vortrag.  Der abgeschlossene
Vergleich, der sch�ne Gewinn f�r die Gegenwart, die nach manchen
Seiten hin sich erweiternden Aussichten, alles ward v�llig der
Wahrheit gem�� vor Augen gestellt, da es zuletzt auch an Winken nicht
fehlen konnte, wie Hilarie selbst erinnerlich sein m�sse, da� sie
fr�her dem mit ihr heranwachsenden Vetter, und wenn auch nur wie im
Scherze, sei verlobt gewesen.  Aus alle dem Vorgesagten zog nun die
Mutter den sich selbst ergebenden Schlu�, da� nun mit ihrer und des
Oheims Einwilligung die Verbindung der jungen Leute unges�umt
stattfinden k�nne.

Hilarie, ruhig blickend und sprechend, erwiderte darauf, sie k�nne
diese Folgerung nicht sogleich gelten lassen, und f�hrte gar sch�n
und anmutig dagegen an, was ein zartes Gem�t gewi� mit ihr gleich
empfinden wird, und das wir mit Worten auszuf�hren nicht unternehmen.

Vern�nftige Menschen, wenn sie etwas Verst�ndiges ausgesonnen, wie
diese oder jene Verlegenheit zu beseitigen w�re, dieser oder jener
Zweck zu erreichen sein m�chte, und daf�r sich alle denklichen
Argumente verdeutlicht und geordnet, f�hlen sich h�chst unangenehm
betroffen, wenn diejenigen, die zu eignem Gl�ck mitwirken sollten,
v�llig andern Sinnes gefunden werden und aus Gr�nden, die tief im
Herzen ruhen, sich demjenigen widersetzen, was so l�blich als n�tig
ist.  Man wechselte Reden, ohne sich zu �berzeugen; das Verst�ndige
wollte nicht in das Gef�hl eindringen, das Gef�hlte wollte sich dem
N�tzlichen, dem Notwendigen nicht f�gen; das Gespr�ch erhitzte sich,
die Sch�rfe des Verstandes traf das schon verwundete Herz, das nun
nicht mehr m��ig, sondern leidenschaftlich seinen Zustand an den Tag
gab, so da� zuletzt die Mutter selbst vor der Hoheit und W�rde des
jungen M�dchens erstaunt zur�cktrat, als sie mit Energie und Wahrheit
das Unschickliche, ja Verbrecherische einer solchen Verbindung
hervorhob.

In welcher Verwirrung die Baronin zu dem Bruder zur�ckkehrte, l��t
sich denken, vielleicht auch, wenngleich nicht vollkommen,
nachempfinden, wie der Major, der, von dieser entschiedenen Weigerung
im Innersten geschmeichelt, zwar hoffnungslos, aber getr�stet vor der
Schwester stand, sich von jener Besch�mung entwunden und so dieses
Ereignis, das ihm zur zartesten Ehrensache geworden war, in seinem
Innern ausgeglichen f�hlte.  Er verbarg diesen Zustand augenblicklich
seiner Schwester und versteckte seine schmerzliche Zufriedenheit
hinter eine in diesem Falle ganz nat�rliche �u�erung: man m�sse
nichts �bereilen, sondern dem guten Kinde Zeit lassen, den er�ffneten
Weg, der sich nunmehr gewisserma�en selbst verst�nde, freiwillig
einzuschlagen.

Nun aber k�nnen wir kaum unsern Lesern zumuten, aus diesen
ergreifenden inneren Zust�nden in das �u�ere �berzugehen, worauf doch
jetzt so viel ankam.  Indes die Baronin ihrer Tochter alle Freiheit
lie�, mit Musik und Gesang, mit Zeichnen und Sticken ihre Tage
angenehm zu verbringen, auch mit Lesen und Vorlesen sich und die
Mutter zu unterhalten, so besch�ftigte sich der Major bei
eintretendem Fr�hjahr, die Familienangelegenheiten in Ordnung zu
bringen; der Sohn, der sich in der Folge als einen reichen Besitzer
und, wie er gar nicht zweifeln konnte, als gl�cklichen Gatten
Hilariens erblickte, f�hlte nun erst ein milit�risches Bestreben nach
Ruhm und Rang, wenn der androhende Krieg hereinbrechen sollte.  Und so
glaubte man in augenblicklicher Beruhigung als gewi� vorauszusehen,
da� dieses R�tsel, welches nur noch an eine Grille gekn�pft schien,
sich bald aufhellen und auseinanderlegen w�rde.

Leider aber war in dieser anscheinenden Ruhe keine Beruhigung zu
finden.  Die Baronin wartete tagt�glich, aber vergebens, auf die
Sinnes�nderung ihrer Tochter, die zwar mit Bescheidenheit und selten,
aber doch, bei entscheidendem Anla�, mit Sicherheit zu erkennen gab,
sie bleibe so fest bei ihrer �berzeugung, als nur einer sein kann, dem
etwas innerlich wahr geworden, es m�ge nun mit der ihn umgebenden
Welt in Einklang stehen oder nicht.  Der Major empfand sich
zwiesp�ltig; er w�rde sich immer verletzt f�hlen, wenn Hilarie sich
wirklich f�r den Sohn entschiede; entschiede sie sich aber f�r ihn
selbst, so war er ebenso �berzeugt, da� er ihre Hand ausschlagen
m�sse.

Bedauern wir den guten Mann, dem diese Sorgen, diese Qualen wie ein
beweglicher Nebel unabl�ssig vorschwebten, bald als Hintergrund, auf
welchem sich die Wirklichkeiten und Besch�ftigungen des dringenden
Tages hervorhoben, bald herantretend und alles Gegenw�rtige bedeckend.
Ein solches Wanken und Schweben bewegte sich vor den Augen seines
Geistes; und wenn ihn der fordernde Tag zu rascher, wirksamer
T�tigkeit aufbot, so war es bei n�chtlichem Erwachen, wo alles
Widerw�rtige, gestaltet und immer umgestaltet, im unerfreulichsten
Kreis sich in seinem Innern umw�lzte.  Dies ewig wiederkehrende
Unabweisbare brachte ihn in einen Zustand, den wir fast Verzweiflung
nennen d�rften, weil Handeln und Schaffen, die sich sonst als
Heilmittel f�r solche Lagen am sichersten bew�hrten, hier kaum
lindernd, geschweige denn befriedigend wirken wollten.

In solcher Lage erhielt unser Freund von unbekannter Hand ein
Schreiben mit Einladung in das Posthaus des nahe gelegenen St�dtchens,
wo ein eilig Durchreisender ihn dringend zu sprechen w�nschte.  Er,
bei seinen vielfachen Gesch�fts--und Weltverh�ltnissen an dergleichen
gew�hnt, s�umte um so weniger, als ihm die freie, fl�chtige Hand
einigerma�en erinnerlich schien.  Ruhig und gefa�t nach seiner Art
begab er sich an den bezeichneten Ort, als in der bekannten, fast
b�uerischen Oberstube die sch�ne Witwe ihm entgegentrat, sch�ner und
anmutiger, als er sie verlassen hatte.  War es, da� unsere
Einbildungskraft nicht f�hig ist, das Vorz�glichste festzuhalten und
v�llig wieder zu vergegenw�rtigen, oder hatte wirklich ein bewegterer
Zustand ihr mehreren Reiz gegeben, genug, es bedurfte doppelter
Fassung, sein Erstaunen, seine Verwirrung unter dem Schein
allgemeinster H�flichkeit zu verbergen; er gr��te sie verbindlich mit
verlegener K�lte.

"Nicht so, mein Bester!" rief sie aus, "keineswegs hab' ich Sie dazu
zwischen diese geweihten W�nde, in diese h�chst unedle Umgebung
berufen; ein so schlechter Hausrat fordert nicht auf, sich h�fisch zu
unterhalten.  Ich befreie meine Brust von einer schweren Last, indem
ich sage, bekenne: in Ihrem Hause hab' ich viel Unheil angerichtet.
"--Der Major trat stutzend zur�ck.--"Ich wei� alles", fuhr sie fort,
"wir brauchen uns nicht zu erkl�ren; Sie und Hilarien, Hilarien und
Flavio, Ihre gute Schwester, Sie alle bedaure ich."  Die Sprache
schien ihr zu stocken, die herrlichsten Augenwimpern konnten
hervorquellende Tr�nen nicht zur�ckhalten, ihre Wange r�tete sich,
sie war sch�ner als jemals.  In �u�erster Verwirrung stand der edle
Mann vor ihr, ihn durchdrang eine unbekannte R�hrung.  "Setzen wir
uns", sagte, die Augen trocknend, das allerliebste Wesen.  "Verzeihen
Sie mir, bedauern Sie mich, Sie sehen, wie ich bestraft bin."  Sie
hielt ihr gesticktes Tuch abermals vor die Augen und verbarg, wie
bitterlich sie weinte.

"Kl�ren Sie mich auf, meine Gn�dige", sprach er mit Hast.-- "Nichts
von gn�dig!" entgegnete sie himmlisch l�chelnd, "nennen Sie mich Ihre
Freundin, Sie haben keine treuere.  Und also, mein Freund, ich wei�
alles, ich kenne die Lage der ganzen Familie genau, aller Gesinnungen
und Leiden bin ich vertraut."-- "Was konnte Sie bis auf diesen Grad
unterrichten?"--"Selbstbekenntnisse.  Diese Hand wird Ihnen nicht
fremd sein."  Sie wies ihm einige entfaltete Briefe hin.-- "Die Hand
meiner Schwester, Briefe, mehrere, der nachl�ssigen Schrift nach
vertraute!  Haben Sie je mit ihr in Verh�ltnis gestanden?"
"Unmittelbar nicht, mittelbar seit einiger Zeit; hier die Aufschrift:
"An ***.""--"Ein neues R�tsel: An Makarien, die schweigsamste aller
Frauen."--"Deshalb aber auch die Vertraute, der Beichtiger aller
bedr�ngten Seelen, aller derer, die sich selbst verloren haben, sich
wiederzufinden w�nschten und nicht wissen wo."--"Gott sei Dank!" rief
er aus, "da� sich eine solche Vermittlung gefunden hat, mir wollt' es
nicht ziemen, sie anzuflehen, ich segne meine Schwester, da� sie es
tat; denn auch mir sind Beispiele bekannt, da� jene Treffliche, im
Vorhalten eines sittlich-magischen Spiegels, durch die �u�ere
verworrene Gestalt irgendeinem Ungl�cklichen sein rein sch�nes Innere
gewiesen und ihn auf einmal erst mit sich selbst befriedigt und zu
einem neuen Leben aufgefordert hat."

"Diese Wohltat erzeigte sie auch mir", versetzte die Sch�ne; und in
diesem Augenblick f�hlte unser Freund, wenn es ihm auch nicht klar
wurde, dennoch entschieden, da� aus dieser sonst in ihrer Eigenheit
abgeschlossenen merkw�rdigen Person sich ein sittlich-sch�nes,
teilnehmendes und teilgebendes Wesen hervortat.--"Ich war nicht
ungl�cklich, aber unruhig", fuhr sie fort, "ich geh�rte mir selbst
nicht recht mehr an, und das hei�t denn doch am Ende nicht gl�cklich
sein.  Ich gefiel mir selbst nicht mehr, ich mochte mich vor dem
Spiegel zurechtr�cken, wie ich wollte, es schien mir immer, als wenn
ich mich zu einem Maskenball herausputzte; aber seitdem sie mir ihren
Spiegel vorhielt, seit ich gewahr wurde, wie man sich von innen
selbst schm�cken k�nne, komm' ich mir wieder recht sch�n vor."  Sie
sagte das zwischen L�cheln und Weinen und war, man mu�te es zugeben,
mehr als liebensw�rdig.  Sie erschien achtungswert und wert einer
ewigen treuen Anh�nglichkeit.

"Und nun, mein Freund, fassen wir uns kurz: hier sind die Briefe!
sie zu lesen und wieder zu lesen, sich zu bedenken, sich zu bereiten,
bed�rften Sie allenfalls einer Stunde, mehr, wenn Sie wollen; alsdann
werden mit wenigen Worten unsere Zust�nde sich entscheiden lassen."

Sie verlie� ihn, um in dem Garten auf und ab zu gehen; er entfaltete
nun einen Briefwechsel der Baronin mit Makarien, dessen Inhalt wir
summarisch andeuten.  Jene beklagt sich �ber die sch�ne Witwe.  Wie
eine Frau die andere ansieht und scharf beurteilt, geht hervor.
Eigentlich ist nur vom �u�ern und von �u�erungen die Rede, nach dem
Innern wird nicht gefragt.

Hierauf von seiten Makariens eine mildere Beurteilung.  Schilderung
eines solchen Wesens von innen heraus.  Das �u�ere erscheint als
Folge von Zuf�lligkeiten, kaum zu tadeln, vielleicht zu entschuldigen.
Nun berichtet die Baronin von der Raserei und Tollheit des Sohns,
der wachsenden Neigung des jungen Paars, von der Ankunft des Vaters,
der entschiedenen Weigerung Hilariens. �berall finden sich
Erwiderungen Makariens von reiner Billigkeit, die aus der gr�ndlichen
�berzeugung stammt, da� hieraus eine sittliche Besserung entstehen
m�sse.  Sie �bersendet zuletzt den ganzen Briefwechsel der sch�nen
Frau, deren himmelsch�nes Innere nun hervortritt und das �u�ere zu
verherrlichen beginnt.  Das Ganze schlie�t mit einer dankbaren
Erwiderung an Makarien.









Sechstes Kapitel



Wilhelm an Lenardo

Endlich, teuerster Freund, kann ich sagen, sie ist gefunden, und zu
Ihrer Beruhigung darf ich hinzusetzen, in einer Lage, wo f�r das gute
Wesen nichts weiter zu w�nschen �brigbleibt.  Lassen Sie mich im
allgemeinen reden; ich schreibe noch hier an Ort und Stelle, wo ich
alles vor Augen habe, wovon ich Rechenschaft geben soll.

H�uslicher Zustand, auf Fr�mmigkeit gegr�ndet, durch Flei� und
Ordnung belebt und erhalten, nicht zu eng, nicht zu weit, im
gl�cklichsten Verh�ltnis der Pflichten zu den F�higkeiten und Kr�ften.
Um sie her bewegt sich ein Kreislauf von Handarbeitenden im
reinsten, anf�nglichsten Sinne; hier ist Beschr�nktheit und Wirkung in
die Ferne, Umsicht und M��igung, Unschuld und T�tigkeit.  Nicht
leicht habe ich mich in einer angenehmeren Gegenwart gesehen, �ber
welche eine heitere Aussicht auf die n�chste Zeit und die Zukunft
waltet.  Dieses, zusammen betrachtet, m�chte wohl hinreichend sein,
einen jeden Teilnehmenden zu beruhigen.

Ich darf daher in Erinnerung alles dessen, was unter uns besprochen
worden, auf das dringendste bitten: der Freund m�ge es bei dieser
allgemeinen Schilderung belassen, solche allenfalls in Gedanken
ausmalen, dagegen aber aller weitern Nachforschung entsagen, und sich
dem gro�en Lebensgesch�fte, in das er nun wahrscheinlich vollkommen
eingeweiht sein wird, auf die lebhafteste Weise widmen.

Ein Duplikat dieses Briefes sende an Hersilien, das andere an den
Abb�, der, wie ich vermute, am sichersten wei�, wo Sie zu finden sind.
An diesen gepr�ften, im Geheimen und Offenbaren immer gleich
zuverl�ssigen Freund schreibe noch einiges, welches er mitteilen wird;
besonders bitte, was mich selbst betrifft, mit Anteil zu betrachten
und mit frommen, treuen W�nschen mein Vorhaben zu f�rdern.  Wilhelm
an den Abb�

Wenn mich nicht alles triegt, so ist Lenardo, der h�chst
wertzusch�tzende, gegenw�rtig in eurer Mitte, und ich sende deshalb
das Duplikat eines Schreibens, damit es ihm sicher zugestellt werde.
M�ge dieser vorz�gliche junge Mann in euren Kreis zu ununterbrochenem
bedeutendem Wirken verschlungen werden, da, wie ich hoffe, sein
Inneres beruhigt ist.

Was mich betrifft, so kann ich, nach fortdauernder t�tiger
Selbstpr�fung, mein durch Montan vorl�ngst angebrachtes Gesuch
nunmehr nur noch ernstlicher wiederholen; der Wunsch, meine
Wanderjahre mit mehr Fassung und Stetigkeit zu vollenden, wird immer
dringender.  In sicherer Hoffnung, man w�rde meinen Vorstellungen
Raum geben, habe ich mich durchaus vorbereitet und meine Einrichtung
getroffen.  Nach Vollendung des Gesch�fts zugunsten meines edlen
Freundes werde ich nun wohl meinen fernern Lebensgang unter den schon
ausgesprochenen Bedingungen getrost antreten d�rfen.  Sobald ich auch
noch eine fromme Wallfahrt zur�ckgelegt, gedenke ich in ***
einzutreffen.  An diesem Ort hoff ich eure Briefe zu finden und meinem
innern Triebe gem�� von neuem zu beginnen.









Siebentes Kapitel

Nachdem unser Freund vorstehende Briefe abgelassen, schritt er,
durch manchen benachbarten Gebirgszug fortwandernd, immer weiter, bis
die herrliche Talgegend sich ihm er�ffnete, wo er, vor Beginn eines
neuen Lebensganges, so manches abzuschlie�en gedachte.  Unerwartet
traf er hier auf einen jungen, lebhaften Reisegef�hrten, durch
welchen seinem Bestreben und seinem Genu� manches zu Gunsten
gereichen sollte.  Er findet sich mit einem Maler zusammen, welcher,
wie dergleichen viele in der offnen Welt, mehrere noch in Romanen und
Dramen umherwandeln und spuken, sich diesmal als ein ausgezeichneter
K�nstler darstellte.  Beide schicken sich gar bald ineinander,
vertrauen sich wechselseitig Neigungen, Absichten, Vors�tze, und nun
wird offenbar, da� der treffliche K�nstler, der aquarellierte
Landschaften mit geistreicher, wohl gezeichneter und ausgef�hrter
Staffage zu schm�cken wei�, leidenschaftlich eingenommen sei von
Mignons Schicksalen, Gestalt und Wesen.  Er hatte sie gar oft schon
vorgestellt und begab sich nun auf die Reise, die Umgebungen, worin
sie gelebt, der Natur nachzubilden; hier das liebliche Kind in
gl�cklichen und ungl�cklichen Umgebungen und Augenblicken
darzustellen und so ihr Bild, das in allen zarten Herzen lebt, auch
dem Sinne des Auges hervorzurufen.

Die Freunde gelangen bald zum gro�en See, Wilhelm trachtet, die
angedeuteten Stellen nach und nach aufzufinden.  L�ndliche
Prachth�user, weitl�ufige Kl�ster, �berfahrten und Buchten, Erdzungen
und Landungspl�tze wurden gesucht und die Wohnungen k�hner und
gutm�tiger Fischer so wenig als die heiter gebauten St�dtchen am Ufer
und Schl��chen auf benachbarten H�hen vergessen.  Dies alles wei� der
K�nstler zu ergreifen, durch Beleuchten und F�rben der jedesmal
geschichtlich erregten Stimmung anzueignen, so da� Wilhelm seine Tage
und Stunden in durchgreifender R�hrung zubrachte.

Auf mehreren Bl�ttern war Mignon im Vordergrunde, wie sie leibte und
lebte, vorgestellt, indem Wilhelm der gl�cklichen Einbildungskraft
des Freundes durch genaue Beschreibung nachzuhelfen und das
allgemeiner Gedachte ins Engere der Pers�nlichkeit einzufassen wu�te.

Und so sah man denn das Knaben-M�dchen in mannigfaltiger Stellung
und Bedeutung aufgef�hrt.  Unter dem hohen S�ulenportale des
herrlichen Landhauses stand sie, nachdenklich die Statuen der
Vorhalle betrachtend.  Hier schaukelte sie sich pl�tschernd auf dem
angebundenen Kahn, dort erkletterte sie den Mast und erzeigte sich als
ein k�hner Matrose.

Ein Bild aber tat sich vor allen hervor, welches der K�nstler auf
der Herreise, noch eh' er Wilhelmen begegnet, mit allen
Charakterz�gen sich angeeignet hatte.  Mitten im rauhen Gebirge
gl�nzt der anmutige Scheinknabe, von Sturzfelsen umgeben, von
Wasserf�llen bespr�ht, mitten in einer schwer zu beschreibenden Horde.
Vielleicht ist eine grauerliche, steile Urgebirg-Schlucht nie
anmutiger und bedeutender staffiert worden.  Die bunte, zigeunerhafte
Gesellschaft, roh zugleich und phantastisch, seltsam und gemein, zu
locker, um Furcht einzufl��en, zu wunderlich, um Vertrauen zu
erwecken.  Kr�ftige Saumrosse schleppen, bald �ber Kn�ppelwege, bald
eingehauene Stufen hinab, ein buntverworrenes Gep�ck, an welchem
herum die s�mtlichen Instrumente einer bet�ubenden Musik, schlotternd
aufgeh�ngt, das Ohr mit rauhen T�nen von Zeit zu Zeit bel�stigen.
Zwischen allem dem das liebensw�rdige Kind, in sich gekehrt ohne
Trutz, unwillig ohne Widerstreben, gef�hrt, aber nicht geschleppt.
Wer h�tte sich nicht des merkw�rdigen, ausgef�hrten Bildes gefreut?
Kr�ftig charakterisiert war die grimmige Enge dieser Felsmassen; die
alles durchschneidenden schwarzen Schluchten, zusammenget�rmt, allen
Ausgang zu hindern drohend, h�tte nicht eine k�hne Br�cke auf die
M�glichkeit, mit der �brigen Welt in Verbindung zu gelangen,
hingedeutet.  Auch lie� der K�nstler mit klugdichtendem
Wahrheitssinne eine H�hle merklich werden, die man als Naturwerkstatt
m�chtiger Kristalle oder als Aufenthalt einer fabelhaft-furchtbaren
Drachenbrut ansprechen konnte.

Nicht ohne heilige Scheu besuchten die Freunde den Palast des
Marchese; der Greis war von seiner Reise noch nicht zur�ck; sie
wurden aber auch in diesem Bezirk, weil sie sich mit geistlichen und
weltlichen Beh�rden wohl zu benehmen wu�ten, freundlich empfangen und
behandelt.

Die Abwesenheit des Hausherrn jedoch empfand Wilhelm sehr angenehm;
denn ob er gleich den w�rdigen Mann gerne wieder gesehen und herzlich
begr��t h�tte, so f�rchtete er sich doch vor dessen dankbarer
Freigebigkeit und vor irgendeiner aufgedrungenen Belohnung jenes
treuen, liebevollen Handelns, wof�r er schon den zartesten Lohn
dahingenommen hatte.

Und so schwammen die Freunde auf zierlichem Nachen von Ufer zu Ufer,
den See in jeder Richtung durchkreuzend.  In der sch�nsten Jahrszeit
entging ihnen weder Sonnenaufgang noch -untergang und keine der
tausend Schattierungen, mit denen das Himmelslicht sein Firmament und
von da See und Erde freigebigst �berspendet und sich im Abglanz erst
vollkommen verherrlicht.

Eine �ppige Pflanzenwelt, ausges�et von Natur, durch Kunst gepflegt
und gef�rdert, umgab sie �berall.  Schon die ersten Kastanienw�lder
hatten sie willkommen gehei�en, und nun konnten sie sich eines
traurigen L�chelns nicht enthalten, wenn sie, unter Zypressen
gelagert, den Lorbeer aufsteigen, den Granatapfel sich r�ten, Orangen
und Zitronen in Bl�te sich entfalten und Fr�chte zugleich aus dem
dunklen Laube hervorgl�hend erblickten.

Durch den frischen Gesellen entstand jedoch f�r Wilhelm ein neuer
Genu�.  Unserm alten Freund hatte die Natur kein malerisches Auge
gegeben.  Empf�nglich f�r sichtbare Sch�nheit nur an menschlicher
Gestalt, ward er auf einmal gewahr: ihm sei durch einen
gleichgestimmten, aber zu ganz andern Gen�ssen und T�tigkeiten
gebildeten Freund die Umwelt aufgeschlossen.

In gespr�chiger Hindeutung auf die wechselnden Herrlichkeiten der
Gegend, mehr aber noch durch konzentrierte Nachahmung wurden ihm die
Augen aufgetan und er von allen sonst hartn�ckig gehegten Zweifeln
befreit.  Verd�chtig waren ihm von jeher Nachbildungen italienischer
Gegenden gewesen; der Himmel schien ihm zu blau, der violette Ton
reizender Fernen zwar h�chst lieblich, doch unwahr und das mancherlei
frische Gr�n doch gar zu bunt; nun verschmolz er aber mit seinem
neuen Freunde aufs innigste und lernte, empf�nglich wie er war, mit
dessen Augen die Welt sehen, und indem die Natur das offenbare
Geheimnis ihrer Sch�nheit entfaltete, mu�te man nach Kunst als der
w�rdigsten Auslegerin unbezwingliche Sehnsucht empfinden.

Aber ganz unerwartet kam der malerische Freund ihm von einer andern
Seite entgegen; dieser hatte manchmal einen heitern Gesang angestimmt
und dadurch ruhige Stunden auf weit--und breiter Wellenfahrt gar
innig belebt und begleitet.  Nun aber traf sich's, da� er in einem der
Pal�ste ein ganz eigenes Saitenspiel fand, eine Laute in kleinem
Format, kr�ftig, vollklingend, bequem und tragbar; er wu�te das
Instrument alsbald zu stimmen, so gl�cklich und angenehm zu behandeln
und die Gegenw�rtigen so freundlich zu unterhalten, da� er, als neuer
Orpheus, den sonst strengen und trocknen Kastellan erweichend bezwang
und ihn freundlich n�tigte, das Instrument dem S�nger auf eine
Zeitlang zu �berlassen, mit der Bedingung, solches vor der Abreise
treulich wiederzugeben, auch in der Zwischenzeit an irgendeinem
Sonn--oder Feiertage zu erscheinen und die Familie zu erfreuen.

Ganz anders war nunmehr See und Ufer belebt, Boot und Kahn buhlten
um ihre Nachbarschaft, selbst Fracht--und Marktschiffe verweilten in
ihrer N�he, Reihen von Menschen zogen am Strande nach, und die
Landenden sahen sich sogleich von einer frohsinnigen Menge umgeben;
die Scheidenden segnete jedermann, zufrieden, doch sehnsuchtsvoll.

Nun h�tte zuletzt ein Dritter, die Freunde beobachtend, gar wohl
bemerken k�nnen, da� die Sendung beider eigentlich geendigt sei: alle
die auf Mignon sich beziehenden Gegenden und Lokalit�ten waren
s�mtlich umrissen, teils in Licht, Schatten und Farbe gesetzt, teils
in hei�en Tagesstunden treulich ausgef�hrt.  Dies zu leiten, hatten
sie sich auf eine eigne Weise von Ort zu Ort bewegt, weil ihnen
Wilhelms Gel�bde gar oft hinderlich war; doch wu�ten sie solches
gelegentlich zu umgehen durch die Auslegung: es gelte nur f�r das
Land, auf dem Wasser sei es nicht anwendbar.

Auch f�hlte Wilhelm selbst, da� ihre eigentliche Absicht erreicht
sei, aber leugnen konnte er sich nicht, da� der Wunsch, Hilarien und
die sch�ne Witwe zu sehen, auch noch befriedigt werden m�sse, wenn
man mit freiem Sinne diese Gegend verlassen wollte.  Der Freund, dem
er die Geschichte vertraut, war nicht weniger neugierig und freute
sich schon, einen herrlichen Platz in einer seiner Zeichnungen leer
und ledig zu wissen, den er mit den Gestalten so holder Personen
k�nstlerisch zu verzieren gedachte.

Nun stellten sie Kreuz-und-Quer-Fahrten an, die Punkte, wo der
Fremde in dieses Paradies einzutreten pflegt, beobachtend.  Ihre
Schiffer hatten sie mit der Hoffnung, Freunde hier zu sehen, bekannt
gemacht, und nun dauerte es nicht lange, so sahen sie ein
wohlverziertes Prachtschiff herangleiten, worauf sie Jagd machten und
sich nicht enthielten, sogleich leidenschaftlich zu entern.  Die
Frauenzimmer, einigerma�en betroffen, fa�ten sich sogleich, als
Wilhelm das Bl�ttchen vorwies und beide den von ihnen selbst
vorgezeichneten Pfeil ohne Bedenken anerkannten.  Die Freunde wurden
alsbald zutraulich eingeladen, das Schiff der Damen zu besteigen,
welches eilig geschah.

Und nun vergegenw�rtige man sich die viere, wie sie, im zierlichsten
Raum beisammen, gegen einander �ber sitzen in der seligsten Welt, von
lindem Lufthauch angeweht, auf gl�nzenden Wellen geschaukelt.  Man
denke das weibliche Paar, wie wir sie vor kurzem geschildert gesehen,
das m�nnliche, mit dem wir schon seit Wochen ein gemeinsames
Reiseleben f�hren, und wir sehen sie nach einiger Betrachtung
s�mtlich in der anmutigsten, obgleich gef�hrlichsten Lage.

F�r die drei, welche sich schon, willig oder unwillig, zu den
Entsagenden gez�hlt, ist nicht das Schwerste zu besorgen, der Vierte
jedoch d�rfte sich nur allzubald in jenen Orden aufgenommen sehen.

Nachdem man einigemal den See durchkreuzt und auf die
interessantesten Lokalit�ten sowohl des Ufers als der Inseln
hingedeutet hatte, brachte man die Damen gegen den Ort, wo sie
�bernachten sollten und wo ein gewandter, f�r diese Reise angenommener
F�hrer alle w�nschenswerten Bequemlichkeiten zu besorgen wu�te.  Hier
war nun Wilhelms Gel�bde ein schicklicher, aber unbequemer
Zeremonienmeister; denn gerade an dieser Station hatten die Freunde
vor kurzem drei Tage zugebracht und alles Merkw�rdige der Umgebung
ersch�pft.  Der K�nstler, welchen kein Gel�bde zur�ckhielt, wollte
die Erlaubnis erbitten, die Damen ans Land zu geleiten, die es aber
ablehnten, weswegen man sich in einiger Entfernung vom Hafen trennte.

Kaum war der S�nger in sein Schiff gesprungen, das sich eiligst vom
Ufer entfernte, als er nach der Laute griff und jenen
wundersam-klagenden Gesang, den die venezianischen Schiffer von Land
zu See, von See zu Land erschallen lassen, lieblich anzustimmen begann.
Ge�bt genug zu solchem Vortrag, der ihm diesmal eigens zart und
ausdrucksvoll gelang, verst�rkte er, verh�ltnism��ig zur wachsenden
Entfernung, den Ton, so da� man am Ufer immer die gleiche N�he des
Scheidenden zu h�ren glaubte.  Er lie� zuletzt die Laute schweigen,
seiner Stimme allein vertrauend, und hatte das Vergn�gen, zu bemerken,
da� die Damen, anstatt sich ins Haus zur�ckzuziehen, am Ufer zu
verweilen beliebten.  Er f�hlte sich so begeistert, da� er nicht
endigen konnte, auch selbst als zuletzt Nacht und Entfernung das
Anschauen aller Gegenst�nde entzogen; bis ihm endlich der mehr
beruhigte Freund bemerklich machte, da�, wenn auch Finsternis den Ton
beg�nstigte, das Schiff den Kreis doch l�ngst verlassen habe, in
welchem derselbe wirken k�nne.

Der Verabredung gem�� traf man sich des andern Tags abermals auf
offener See.  Vor�berfliegend befreundete man sich mit der sch�nen
Reihe merkw�rdig hingelagerter, bald reihenweis �bersehbarer, bald
sich verschiebender Ansichten, die, im Wasser sich gleichm��ig
verdoppelnd, bei Uferfahrten das mannigfaltigste Vergn�gen gew�hren.
Dabei lie�en denn die k�nstlerischen Nachbildungen auf dem Papier
dasjenige vermuten und ahnen, was man auf dem heutigen Zug nicht
unmittelbar gewahrte.  F�r alles dieses schien die stille Hilarie
freien und sch�nen Sinn zu besitzen.

Aber nun gegen Mittag erschien abermals das Wunderbare: die Damen
landeten allein, die M�nner kreuzten vor dem Hafen.  Nun suchte der
S�nger seinen Vortrag einer solchen Ann�herung zu bequemen, wo nicht
blo� von einem zart und lebhaft jodelnden allgemeinen Sehnsuchtston,
sondern von heiterer, zierlicher Andringlichkeit irgendeine gl�ckliche
Wirkung zu hoffen w�re.  Da wollte denn manchmal ein und das andere
der Lieder, die wir geliebten Personen der "Lehrjahre" schuldig sind,
�ber den Saiten, �ber den Lippen schweben; doch enthielt er sich, aus
wohlmeinender Schonung, deren er selbst bedurfte, und schw�rmte
vielmehr in fremden Bildern und Gef�hlen umher, zum Gewinn seines
Vortrags, der sich nur um desto einschmeichelnder vernehmen lie�.
Beide Freunde h�tten, auf diese Weise den Hafen blockierend, nicht an
Essen und Trinken gedacht, wenn die vorsichtigen Freundinnen nicht
gute Bissen her�bergesendet h�tten, wozu ein begleitender Trunk
ausgesuchten Weins zum allerbesten schmeckte.

Jede Absonderung, jede Bedingung, die unsern aufkeimenden
Leidenschaften in den Weg tritt, sch�rft sie, anstatt sie zu d�mpfen;
und auch diesmal l��t sich vermuten, da� die kurze Abwesenheit beiden
Teilen gleiche Sehnsucht erregt habe.  Allerdings! man sah die Damen
in ihrer blendend-muntern Gondel gar bald wieder heranfahren.

Das Wort Gondel nehme man aber nicht im traurigen venezianischen
Sinne; hier bezeichnet es ein lustig-bequem-gef�lliges Schiff, das,
h�tte sich unser kleiner Kreis verdoppelt, immer noch ger�umig genug
gewesen w�re.

Einige Tage wurden so auf diese eigene Weise zwischen Begegnen und
Scheiden, zwischen Trennen und Zusammensein hingebracht; im Genu�
vergn�glichster Geselligkeit schwebte immer Entfernen und Entbehren
vor der bewegten Seele.  In Gegenwart der neuen Freunde rief man sich
die �ltern zur�ck; vermi�te man die neuen, so mu�te man bekennen, da�
auch diese schon starken Anspruch an Erinnerung zu erwerben gewu�t.
Nur ein gefa�ter, gepr�fter Geist wie unsere sch�ne Witwe konnte sich
zu solcher Stunde v�llig im Gleichgewicht erhalten.

Hilariens Herz war zu sehr verwundet, als da� es einen neuen, reinen
Eindruck zu empfangen f�hig gewesen w�re; aber wenn die Anmut einer
herrlichen Gegend uns lindernd umgibt, wenn die Milde gef�hlvoller
Freunde auf uns einwirkt, so kommt etwas Eigenes �ber Geist und Sinn,
das uns Vergangenes, Abwesendes traumartig zur�ckruft und das
Gegenw�rtige, als w�re es nur Erscheinung, geisterm��ig entfernt.  So
abwechselnd hin und wider geschaukelt, angezogen und abgelehnt,
gen�hert und entfernt, wallten und wogten sie verschiedene Tage.

Ohne diese Verh�ltnisse n�her zu beurteilen, glaubte doch der
gewandte, wohlerfahrene Reisef�hrer einige Ver�nderung in dem ruhigen
Betragen seiner Heldinnen gegen das bisherige zu bemerken, und als
das Grillenhafte dieser Zust�nde sich ihm endlich aufgekl�rt hatte,
wu�te er auch hier das Erfreulichste zu vermitteln.  Denn als man eben
die Damen abermals zu dem Orte, wo ihre Tafel bereitet w�re, bringen
wollte, begegnete ihnen ein anderes geschm�cktes Schiff, das, an das
ihrige sich anlegend, einen gut gedeckten Tisch mit allen
Heiterkeiten einer festlichen Tafel einladend vorwies; man konnte nun
den Verlauf mehrerer Stunden zusammen abwarten, und erst die Nacht
entschied die herk�mmliche Trennung.

Gl�cklicherweise hatten die m�nnlichen Freunde auf ihren fr�heren
Fahrten gerade die geschm�ckteste der Inseln aus einer gewissen
Naturgrille zu betreten vernachl�ssigt und auch jetzt nicht gedacht,
die dortigen, keineswegs im besten Stand erhaltenen K�nsteleien den
Freundinnen vorzuzeigen, ehe die herrlichen Weltszenen v�llig
ersch�pft w�ren.  Doch zuletzt ging ihnen ein ander Licht auf!  Man
zog den F�hrer ins Vertrauen, dieser wu�te jene Fahrt sogleich zu
beschleunigen, und sie hielten solche f�r die seligste.  Nun durften
sie hoffen und erwarten, nach so manchen unterbrochenen Freuden drei
volle himmlische Tage, in einem abgeschlossenen Bezirk versammelt,
zuzubringen.

Hier m�ssen wir nun den Reisef�hrer besonders r�hmen; er geh�rte zu
jenen beweglichen, t�tig gewandten, welche, mehrere Herrschaften
geleitend, dieselben Routen oft zur�cklegen; mit Bequemlichkeiten und
Unbequemlichkeiten genau bekannt, die einen zu vermeiden, die andern
zu benutzen und, ohne Hintansetzung eignen Vorteils, ihre Patrone doch
immer wohlfeiler und vergn�glicher durchs Land zu f�hren verstehen,
als diesen auf eigene Hand w�rde gelungen sein.

Zu gleicher Zeit tat sich eine lebhafte weibliche Bedienung der
Frauenzimmer zum erstenmal entschieden t�tig hervor, so da� die
sch�ne Witwe zur Bedingung machen konnte, die beiden Freunde m�chten
bei ihr als G�ste einkehren und mit m��iger Bewirtung vorliebnehmen.
Auch hier gelang alles zum g�nstigsten: denn der kluge
Gesch�ftstr�ger hatte, bei dieser Gelegenheit wie fr�her, von den
Empfehlungs--und Kreditbriefen der Damen so klugen Gebrauch zu machen
gewu�t, da�, in Abwesenheit der Besitzer, Schlo� und Garten, nicht
weniger die K�che zu beliebigem Gebrauch er�ffnet wurden, ja sogar
einige Aussicht auf den Keller blieb.  Alles stimmte nun so zusammen,
da� man sich gleich vom ersten Augenblick an als einheimisch, als
eingeborne Herrschaft solcher Paradiese f�hlen mu�te.

Das s�mtliche Gep�ck aller unserer Reisenden ward sogleich auf die
Insel gebracht, wodurch f�r die Gesellschaft gro�e Bequemlichkeit
entstand, der gr��te Vorteil aber dabei erzielt ward, indem die
s�mtlichen Portefeuilles des trefflichen K�nstlers, zum erstenmal
alle beisammen, ihm Gelegenheit gaben, den Weg, den er genommen, in
stetiger Folge den Sch�nen zu vergegenw�rtigen.  Man nahm die Arbeit
mit Entz�cken auf.  Nicht etwa wie Liebhaber und K�nstler sich
wechselweise pr�konisieren, hier ward einem vorz�glichen Manne das
gef�hlteste und einsichtigste Lob erteilt.  Damit wir aber nicht in
Verdacht geraten, als wollten wir mit allgemeinen Phrasen dasjenige,
was wir nicht vorzeigen k�nnen, gl�ubigen Lesern nur unterschieben,
so stehe hier das Urteil eines Kenners, der bei jenen fraglichen
sowohl als gleichen und �hnlichen Arbeiten mehrere Jahre nachher
bewundernd verweilte.

"Ihm gelingt, die heitere Ruhe stiller Seeaussichten darzustellen,
wo anliegend-freundliche Wohnungen, sich in der klaren Flut spiegelnd,
gleichsam zu baden scheinen; Ufer, mit begr�nten H�geln umgeben,
hinter denen Waldgebirge sind eisige Gletscherfirnen aufsteigen.  Der
Farbenton solcher Szenen ist heiter, fr�hlich-klar; die Fernen mit
milderndem Duft wie �bergossen, der, nebelgrauer und einh�llender,
aus durchstr�menden Gr�nden und T�lern hervorsteigt und ihre
Windungen andeutet.  Nicht minder ist des Meisters Kunst zu loben in
Ansichten aus T�lern, n�her am Hochgebirg gelegen, wo �ppig
bewachsene Bergesh�nge niedersteigen, frische Str�me sich am Fu� der
Felsen eilig fortw�lzen.

Trefflich wei� er in m�chtig schattenden B�umen des Vordergrundes
den unterscheidenden Charakter verschiedener Arten so in Gestalt des
Ganzen wie in dem Gang der Zweige, den einzelnen Partien der Bl�tter
befriedigend anzudeuten; nicht weniger in dem auf mancherlei Weise
nuancierten frischen Gr�n, worin sanfte L�fte mit gelindem Hauch zu
f�cheln und die Lichter daher gleichsam bewegt erscheinen.

Im Mittelgrund ermattet allm�hlich der lebhafte gr�ne Ton und
verm�hlt sich auf entferntern Bergh�hen schwach violett mit dem Blau
des Himmels.  Doch unserm K�nstler gl�cken �ber alles Darstellungen
h�herer Alpgegenden; das einfach Gro�e und Stille ihres Charakters,
die ausgedehnten Weiden am Bergeshang, mit dem frischesten Gr�n
�berkleidet, wo dunkel einzeln stehende Tannen aus dem Rasenteppich
ragen und von hohen Felsw�nden sich sch�umende B�che st�rzen.  Mag er
die Weiden mit grasendem Rindvieh staffieren oder den engen, um
Felsen sich windenden Bergpfad mit beladenen Saumpferden und
Maultieren, er zeichnet alle gleich gut und geistreich; immer am
schicklichen Ort und nicht in zu gro�er F�lle angebracht, zieren und
beleben sie diese Bilder, ohne ihre ruhige Einsamkeit zu st�ren oder
auch nur zu mindern.  Die Ausf�hrung zeugt von der k�hnsten
Meisterhand, leicht mit wenigen sichern Strichen und doch vollendet.
Er bediente sich sp�ter englischer gl�nzender Permanentfarben auf
Papier, daher sind diese Gem�lde von vorz�glich bl�hendem Farbenton,
heiter, aber zugleich kr�ftig und ges�ttigt.

Seine Abbildungen tiefster Felsschluchten, wo um und um nur totes
Gestein starrt, im Abgrund, von k�hner Br�cke �bersprungen, der wilde
Strom tobt, gefallen zwar nicht wie die vorigen, doch ergreift uns
ihre Wahrheit; wir bewundern die gro�e Wirkung des Ganzen, durch
wenige bedeutende Striche und Massen von Lokalfarben mit dem
geringsten Aufwand hervorgebracht.

Ebenso charakteristisch wei� er die Gegenden des Hochgebirges
darzustellen, wo weder Baum noch Gestr�uch mehr fortkommt, sondern
nur zwischen Felszacken und Schneegipfeln sonnige Fl�chen mit zartem
Rasen sich bedecken.  So sch�n und gr�nduftig und einladend er
dergleichen Stellen auch koloriert, so sinnig hat er doch unterlassen,
hier mit weidenden Herden zu staffieren, denn diese Gegenden geben
nur Futter den Gemsen, und Wildheuern einen gefahrvollen Erwerb."





Wir entfernen uns nicht von der Absicht, unsern Lesern den Zustand
solcher wilden Gegenden so nah als m�glich zu bringen, wenn wir das
eben gebrauchte Wort Wildheuer mit wenigem erkl�ren.  Man bezeichnet
damit �rmere Bewohner der Hochgebirge, welche sich unterfangen, auf
Graspl�tzen, die f�r das Vieh schlechterdings unzug�nglich sind, Heu
zu machen.  Sie ersteigen deswegen, mit Steigehaken an den F��en, die
steilsten, gef�hrlichsten Klippen, oder lassen sich, wo es n�tig ist,
von hohen Felsw�nden an Stricken auf die besagten Graspl�tze herab.
Ist nun das Gras von ihnen geschlagen und zu Heu getrocknet, so
werfen sie solches von den H�hen in tiefere Talgr�nde herab, wo
dasselbe, wieder gesammelt, an Viehbesitzer verkauft wird, die es der
vorz�glichen Beschaffenheit wegen gern erhandeln.





Jene Bilder, die zwar einen jeden erfreuen und anziehen m��ten,
betrachtete Hilarie besonders mit gro�er Aufmerksamkeit; ihre
Bemerkungen gaben zu erkennen, da� sie selbst diesem Fache nicht
fremd sei; am wenigsten blieb dies dem K�nstler verborgen, der sich
von niemand lieber erkannt gesehen h�tte als gerade von dieser
anmutigsten aller Personen.  Die �ltere Freundin schwieg daher nicht
l�nger, sondern tadelte Hilarien, da� sie mit ihrer eigenen
Geschicklichkeit hervorzutreten auch diesmal, wie immer, zaudere; hier
sei die Frage nicht, gelobt oder getadelt zu werden, sondern zu
lernen.  Eine sch�nere Gelegenheit finde sich vielleicht nicht wieder.


Nun zeigte sich erst, als sie gen�tigt war, ihre Bl�tter vorzuweisen,
welch ein Talent hinter diesem stillen, zierlichsten Wesen verborgen
liege; die F�higkeit war eingeboren, flei�ig ge�bt.  Sie besa� ein
treues Auge, eine reinliche Hand, wie sie Frauen bei ihren sonstigen
Schmuck--und Putzarbeiten zu h�herer Kunst bef�higt.  Man bemerkte
freilich Unsicherheit in den Strichen und deshalb nicht hinl�nglich
ausgesprochenen Charakter der Gegenst�nde, aber man bewunderte
genugsam die flei�igste Ausf�hrung; dabei jedoch das Ganze nicht aufs
vorteilhafteste gefa�t, nicht k�nstlerisch zurechtger�ckt.  Sie
f�rchtet, so scheint es, den Gegenstand zu entweihen, bliebe sie ihm
nicht vollkommen getreu, deshalb ist sie �ngstlich und verliert sich
im Detail.

Nun aber f�hlt sie sich durch das gro�e, freie Talent, die dreiste
Hand des K�nstlers aufgeregt, erweckt, was von Sinn und Geschmack in
ihr treulich schlummerte; es geht ihr auf, da� sie nur Mut fassen,
einige Hauptmaximen, die ihr der K�nstler gr�ndlich,
freundlich-dringend, wiederholt �berlieferte, ernst und str�cklich
befolgen m�sse.  Die Sicherheit des Striches findet sich ein, sie h�lt
sich allm�hlich weniger an die Teile als ans Ganze, und so schlie�t
sich die sch�nste F�higkeit unvermutet zur Fertigkeit auf: wie eine
Rosenknospe, an der wir noch abends unbeachtend vor�bergingen,
morgens mit Sonnenaufgang vor unsern Augen hervorbricht, so da� wir
das lebende Zittern, das die herrliche Erscheinung dem Lichte
entgegenregt, mit Augen zu schauen glauben.

Auch nicht ohne sittliche Nachwirkung war eine solche �sthetische
Ausbildung geblieben: denn einen magischen Eindruck auf ein reines
Gem�t bewirkt das Gewahrwerden der innigsten Dankbarkeit gegen irgend
jemand, dem wir entscheidende Belehrung schuldig sind.  Diesmal war es
das erste frohe Gef�hl, das in Hilariens Seele nach geraumer Zeit
hervortrat.  Die herrliche Welt erst tagelang vor sich zu sehen und
nun die auf einmal verliehene vollkommenere Darstellungsgabe zu
empfinden!  Welche Wonne, in Z�gen und Farben dem Unaussprechlichen
n�her zu treten!  Sie f�hlte sich mit einer neuen Jugend �berrascht
und konnte sich eine besondere Anneigung zu jenem, dem sie dies Gl�ck
schuldig geworden, nicht versagen.

So sa�en sie nebeneinander; man h�tte nicht unterscheiden k�nnen,
wer hastiger, Kunstvorteile zu �berliefern oder sie zu ergreifen und
auszu�ben, gewesen w�re.  Der gl�cklichste Wettstreit, wie er sich
selten zwischen Sch�ler und Meister entz�ndet, tat sich hervor.
Manchmal schien der Freund auf ihr Blatt mit einem entscheidenden Zuge
einwirken zu wollen, sie aber, sanft ablehnend, eilte, gleich das
Gew�nschte, das Notwendige zu tun, und immer zu seinem Erstaunen.

Der letzte Abend war nun herangekommen, und ein hervorleuchtender,
klarster Vollmond lie� den �bergang von Tag zu Nacht nicht empfinden.
Die Gesellschaft hatte sich zusammen auf einer der h�chsten
Terrassen gelagert, den ruhigen, von allen Seiten her erleuchteten und
rings widergl�nzenden See, dessen L�nge sich zum Teil verbarg, seiner
Breite nach ganz und klar zu �berschauen.

Was man nun auch in solchen Zust�nden besprechen mochte, so war doch
nicht zu unterlassen, das hundertmal Besprochene, die Vorz�ge dieses
Himmels, dieses Wassers, dieser Erde, unter dem Einflu� einer
gewaltigern Sonne, eines mildern Mondes nochmals zu bereden, ja sie
ausschlie�lich und lyrisch anzuerkennen.

Was man sich aber nicht gestand, was man sich kaum selbst bekennen
mochte, war das tiefe, schmerzliche Gef�hl, das in jedem Busen
st�rker oder schw�cher, durchaus aber gleich wahr und zart sich
bewegte.  Das Vorgef�hl des Scheidens verbreitete sich �ber die
Gesamtheit; ein allm�hliches Verstummen wollte fast �ngstlich werden.

Da ermannte, da entschlo� sich der S�nger, auf seinem Instrumente
kr�ftig pr�ludierend, uneingedenk jener fr�heren wohlbedachten
Schonung.  Ihm schwebte Mignons Bild mit dem ersten Zartgesang des
holden Kindes vor.  Leidenschaftlich �ber die Grenze gerissen, mit
sehns�chtigem Griff die wohlklingenden Saiten aufregend, begann er
anzustimmen:



"Kennst du das Land, wo die Zitronen bl�hn,
Im dunklen Laub---"




Hilarie stand ersch�ttert auf und entfernte sich, die Stirne
verschleiernd; unsere sch�ne Witwe bewegte ablehnend eine Hand gegen
den S�nger, indem sie mit der andern Wilhelms Arm ergriff.  Hilarien
folgte der wirklich verworrene J�ngling, Wilhelmen zog die mehr
besonnene Freundin hinter beiden drein.  Und als sie nun alle viere
im hohen Mondschein sich gegen�berstanden, war die allgemeine R�hrung
nicht mehr zu verhehlen.  Die Frauen warfen sich einander in die Arme,
die M�nner umhalsten sich, und Luna ward Zeuge der edelsten,
keuschesten Tr�nen.  Einige Besinnung kehrte langsam erst zur�ck, man
zog sich auseinander, schweigend, unter seltsamen Gef�hlen und
W�nschen, denen doch die Hoffnung schon abgeschnitten war.  Nun
f�hlte sich unser K�nstler, welchen der Freund mit sich ri�, unter
dem hehren Himmel, in der ernst-lieblichen Nachtstunde, eingeweiht in
alle Schmerzen des ersten Grades der Entsagenden, welchen jene
Freunde schon �berstanden hatten, nun aber sich in Gefahr sahen,
abermals schmerzlich gepr�ft zu werden.

Sp�t hatten sich die J�nglinge zur Ruhe begeben, und am fr�hen
Morgen zeitig erwachend, fa�ten sie ein Herz und glaubten sich stark
zu einem Abschied aus diesem Paradiese, ersannen mancherlei Plane,
wie sie ohne Pflichtverletzung in der angenehmen N�he zu verharren
allenfalls m�glich machten.

Ihre Vorschl�ge deshalb gedachten sie anzubringen, als die Nachricht
sie �berraschte, schon beim fr�hsten Scheine des Tages seien die
Damen abgefahren.  Ein Brief von der Hand unserer Herzensk�nigin
belehrte sie des Weitern.  Man konnte zweifelhaft sein, ob mehr
Verstand oder G�te, mehr Neigung oder Freundschaft, mehr Anerkennung
des Verdienstes oder leises, versch�mtes Vorurteil darin
ausgesprochen sei.  Leider enthielt der Schlu� die harte Forderung,
da� man den Freundinnen weder folgen noch sie irgendwo aufsuchen, ja,
wenn man sich zuf�llig begegnete, einander treulich ausweichen wolle.

Nun war das Paradies wie durch einen Zauberschlag f�r die Freunde
zur v�lligen W�ste gewandelt; und gewi� h�tten sie selbst gel�chelt,
w�re ihnen in dem Augenblick klar geworden, wie ungerecht-undankbar
sie sich auf einmal gegen eine so sch�ne, so merkw�rdige Umgebung
verhielten.  Kein selbsts�chtiger Hypochondrist w�rde so scharf und
scheels�chtig den Verfall der Geb�ude, die Vernachl�ssigung der Mauern,
das Verwittern der T�rme, den Gras�berzug der G�nge, das Aussterben
der B�ume, das vermoosende Vermodern der Kunstgrotten, und was noch
alles dergleichen zu bemerken w�re, ger�gt und gescholten haben.  Sie
fa�ten sich indes, so gut es sich f�gen wollte; unser K�nstler packte
sorgf�ltig seine Arbeit zusammen, sie schifften beide sich ein,
Wilhelm begleitete ihn bis in die obere Gegend des Sees, wo jener nach
fr�herer Verabredung seinen Weg zu Natalien suchte, um sie durch die
sch�nen landschaftlichen Bilder in Gegenden zu versetzen, die sie
vielleicht so bald nicht betreten sollte.  Berechtigt ward er zugleich,
den unerwarteten Fall bekennend vorzutragen, wodurch er in die Lage
geraten, von den Bundesgliedern des Entsagens aufs freundlichste in
die Mitte genommen und durch liebevolle Behandlung, wo nicht geheilt,
doch getr�stet zu werden.  Lenardo an Wilhelm

Ihr Schreiben, mein Teuerster, traf mich in einer T�tigkeit, die ich
Verwirrung nennen k�nnte, wenn der Zweck nicht so gro�, das Erlangen
nicht so sicher w�re.  Die Verbindung mit den Ihrigen ist wichtiger,
als beide Teile sich denken konnten.  Dar�ber darf ich nicht anfangen
zu schreiben, weil sich gleich hervortut, wie un�bersehbar das Ganze,
wie unaussprechlich die Verkn�pfung.  Tun ohne Reden mu� jetzt unsre
Losung sein.  Tausend Dank, da� Sie mir auf ein so anmutiges
Geheimnis halb verschleiert in die Ferne hindeuten; ich g�nne dem
guten Wesen einen so einfach gl�cklichen Zustand, indessen mich ein
Wirbel von Verschlingungen, doch nicht ohne Leitstern, umhertreiben
wird.  Der Abb� �bernimmt, das Weitere zu vermelden, ich darf nur
dessen gedenken, was f�rdert; die Sehnsucht verschwindet im Tun und
Wirken.  Sie haben mich--und hier nicht weiter; wo genug zu schaffen
ist, bleibt kein Raum f�r Betrachtung.  Der Abb� an Wilhelm

Wenig h�tte gefehlt, so w�re Ihr wohlgemeinter Brief, ganz Ihrer
Absicht entgegen, uns h�chst sch�dlich geworden.  Die Schilderung der
Gefundenen ist so gem�tlich und reizend, da�, um sie gleichfalls
aufzufinden, der wunderliche Freund vielleicht alles h�tte stehen und
liegen lassen, w�ren unsre nunmehr verb�ndeten Plane nicht so gro�
und weitaussehend.  Nun aber hat er die Probe bestanden, und es
best�tigt sich, da� er von der wichtigen Angelegenheit v�llig
durchdrungen ist und sich von allem andern ab--und allein dorthin
gezogen f�hlt.

In diesem unserm neuen Verh�ltnis, dessen Einleitung wir Ihnen
verdanken, ergaben sich bei n�herer Untersuchung f�r jene wie f�r uns
weit gr��ere Vorteile, als man gedacht h�tte.

Denn gerade durch eine von der Natur weniger beg�nstigte Gegend, wo
ein Teil der G�ter gelegen ist, die ihm der Oheim abtritt, ward in
der neuern Zeit ein Kanal projektiert, der auch durch unsere
Besitzungen sich ziehen wird und wodurch, wenn wir uns aneinander
schlie�en, sich der Wert derselben ins Unberechenbare erh�ht.

Hierbei kann er seine Hauptneigung, ganz von vorne anzufangen, sehr
bequem entwickeln.  Zu beiden Seiten jener Wasserstra�e wird
unbebautes und unbewohntes Land genugsam zu finden sein; dort m�gen
Spinnerinnen und Weberinnen sich ansiedeln, Maurer, Zimmerleute und
Schmiede sich und ihnen m��ige Werkst�tten bestellen; alles mag durch
die erste Hand verrichtet werden, indessen wir andern die
verwickelten Aufgaben zu l�sen unternehmen und den Umschwung der
T�tigkeit zu bef�rdern wissen.

Dieses ist also die n�chste Aufgabe unsers Freundes.  Aus den
Gebirgen vernimmt man Klagen �ber Klagen, wie dort Nahrungslosigkeit
�berhandnehme; auch sollen jene Strecken im �berma� bev�lkert sein.
Dort wird er sich umsehen, Menschen und Zust�nde beurteilen und die
wahrhaft T�tigen, sich selbst und andern N�tzlichen in unsern Zug mit
aufnehmen.

Ferner hab' ich von Lothario zu berichten, er bereitet den v�lligen
Abschlu� vor.  Eine Reise zu den P�dagogen hat er unternommen, um
sich t�chtige K�nstler, nur sehr wenige, zu erbitten.  Die K�nste
sind das Salz der Erde; wie dieses zu den Speisen, so verhalten sich
jene zu der Technik.  Wir nehmen von der Kunst nicht mehr auf als nur,
da� das Handwerk nicht abgeschmackt werde.

Im ganzen wird zu jener p�dagogischen Anstalt uns eine dauernde
Verbindung h�chst n�tzlich und n�tig werden.  Wir m�ssen tun und
d�rfen ans Bilden nicht denken; aber Gebildete heranzuziehen ist
unsre h�chste Pflicht.

Tausend und aber tausend Betrachtungen schlie�en sich hier an;
erlauben Sie mir nach unsrer alten Weise nur noch ein allgemeines
Wort, veranla�t durch eine Stelle Ihres Briefes an Lenardo.  Wir
wollen der Hausfr�mmigkeit das geb�hrende Lob nicht entziehen: auf ihr
gr�ndet sich die Sicherheit des Einzelnen, worauf zuletzt denn auch
die Festigkeit und W�rde des Ganzen beruhen mag; aber sie reicht
nicht mehr hin, wir m�ssen den Begriff einer Weltfr�mmigkeit fassen,
unsre redlich menschlichen Gesinnungen in einen praktischen Bezug ins
Weite setzen und nicht nur unsre N�chsten f�rdern, sondern zugleich
die ganze Menschheit mitnehmen.

Um nun zuletzt Ihres Gesuches zu erw�hnen, sag' ich so viel: Montan
hat es zu rechter Zeit bei uns angebracht.  Der wunderliche Mann
wollte durchaus nicht erkl�ren, was Sie eigentlich vorh�tten, doch er
gab sein Freundeswort, da� es verst�ndig und, wenn es gel�nge, der
Gesellschaft h�chst n�tzlich sein w�rde.  Und so ist Ihnen verziehen,
da� Sie in Ihrem Schreiben gleichfalls ein Geheimnis davon machen.
Genug, Sie sind von aller Beschr�nktheit entbunden, wie es Ihnen
schon zugekommen sein sollte, w�re uns Ihr Aufenthalt bekannt gewesen.
Deshalb wiederhol' ich im Namen aller: Ihr Zweck, obschon
unausgesprochen, wird im Zutrauen auf Montan und Sie gebilligt.
Reisen Sie, halten Sie sich auf, bewegen Sie sich, verharren Sie! was
Ihnen gelingt, wird recht sein; m�chten Sie sich zum notwendigsten
Glied unsrer Kette bilden.

Ich lege zum Schlu� ein T�felchen bei, woraus Sie den beweglichen
Mittelpunkt unsrer Kommunikationen erkennen werden.  Sie finden darin
vor Augen gestellt, wohin Sie zu jeder Jahrszeit Ihre Briefe zu
senden haben; am liebsten sehen wir's durch sichere Boten, deren Ihnen
genugsame an mehreren Orten angedeutet sind.  Ebenso finden Sie durch
Zeichen bemerkt, wo Sie einen oder den andern der Unsrigen
aufzusuchen haben.









Zwischenrede

Hier aber finden wir uns in dem Falle, dem Leser eine Pause und zwar
von einigen Jahren anzuk�ndigen, weshalb wir gern, w�re es mit der
typographischen Einrichtung zu verkn�pfen gewesen, an dieser Stelle
einen Band abgeschlossen h�tten.

Doch wird ja wohl auch der Raum zwischen zwei Kapiteln gen�gen, um
sich �ber das Ma� gedachter Zeit hinwegzusetzen, da wir l�ngst
gewohnt sind, zwischen dem Sinken und Steigen des Vorhangs in unserer
pers�nlichen Gegenwart dergleichen geschehen zu lassen.

Wir haben in diesem zweiten Buche die Verh�ltnisse unsrer alten
Freunde bedeutend steigern sehen und zugleich frische Bekanntschaften
gewonnen; die Aussichten sind derart, da� zu hoffen steht, es werde
allen und jeden, wenn sie sich ins Leben zu finden wissen, ganz
erw�nscht geraten.  Erwarten wir also zun�chst, einen nach dem andern,
sich verflechtend und entwindend, auf gebahnten und ungebahnten Wegen
wiederzufinden.









Achtes Kapitel

Suchen wir nun unsern seit einiger Zeit sich selbst �berlassenen
Freund wieder auf, so finden wir ihn, wie er von seiten des flachen
Landes her in die p�dagogische Provinz hineintritt.  Er kommt �ber
Auen und Wiesen, umgeht auf trocknem Anger manchen kleinen See,
erblickt mehr bebuschte als waldige H�gel, �berall freie Umsicht �ber
einen wenig bewegten Boden.  Auf solchen Pfaden blieb ihm nicht lange
zweifelhaft, er befinde sich in der pferden�hrenden Region, auch
gewahrte er hie und da kleinere und gr��ere Herden dieses edlen Tiers,
verschiedenen Geschlechts und Alters.  Auf einmal aber bedeckt sich
der Horizont mit einer furchtbaren Staubwolke, die, eiligst n�her und
n�her anschwellend, alle Breite des Raums v�llig �berdeckt, endlich
aber, durch frischen Seitenwind enth�llt, ihren innern Tumult zu
offenbaren gen�tigt ist.

In vollem Galopp st�rzt eine gro�e Masse solcher edlen Tiere heran,
sie werden durch reitende H�ter gelenkt und zusammengehalten.  An dem
Wanderer sprengt das ungeheure Gewimmel vorbei, ein sch�ner Knabe
unter den begleitenden H�tern blickt ihn verwundert an, pariert,
springt ab und umarmt den Vater.

Nun geht es an ein Fragen und Erz�hlen; der Sohn berichtet, da� er
in der ersten Pr�fungszeit viel ausgestanden, sein Pferd vermi�t und
auf �ckern und Wiesen sich zu Fu� herumgetrieben; da er sich denn
auch an dem stillen, m�hseligen Landleben, wie er voraus protestiert,
nicht sonderlich erwiesen; das Erntefest habe ihm zwar ganz wohl, das
Bestellen hintendrein, Pfl�gen, Graben und Abwarten keineswegs
gefallen, mit den notwendigen und nutzbaren Haustieren habe er sich
zwar, doch immer l�ssig und unzufrieden besch�ftigt, bis er denn zur
lebhafteren Reiterei endlich bef�rdert worden.  Das Gesch�ft, die
Stuten und Fohlen zu h�ten, sei mitunter zwar langweilig genug,
indessen wenn man ein muntres Tierchen vor sich sehe, das einen
vielleicht in drei, vier Jahren lustig davontr�ge, so sei es doch ein
ganz anderes Wesen, als sich mit K�lbern und Ferkeln abzugeben, deren
Lebenszweck dahinaus gehe, wohl gef�ttert und angefettet
fortgeschafft zu werden.

Mit dem Wachstum des Knaben, der sich wirklich zum J�ngling
heranstreckte, seiner gesunden Haltung, einem gewissen frei-heitern,
um nicht zu sagen geistreichen Gespr�che konnte der Vater wohl
zufrieden sein.  Beide folgten reitend nunmehr eilig der eilenden
Herde, bei einsam gelegenen weitl�ufigen Geh�ften vor�ber, zu dem Ort
oder Flecken, wo das gro�e Marktfest gehalten ward.  Dort w�hlt ein
unglaubliches Get�mmel durcheinander, und man w��te nicht zu
unterscheiden, ob Ware oder K�ufer mehr Staub erregten.  Aus allen
Landen treffen hier Kauflustige zusammen, um Gesch�pfe edler Abkunft,
sorgf�ltiger Zucht sich zuzueignen.  Alle Sprachen der Welt glaubt
man zu h�ren.  Dazwischen t�nt auch der lebhafte Schall wirksamster
Blasinstrumente, und alles deutet auf Bewegung, Kraft und Leben.

Unser Wanderer trifft nun den vorigen, schon bekannten Aufseher
wieder an, gesellt zu andern t�chtigen M�nnern, welche still und
gleichsam unbemerkt Zucht und Ordnung zu erhalten wissen.  Wilhelm,
der hier abermals ein Beispiel ausschlie�licher Besch�ftigung und, wie
ihm bei aller Breite scheint, beschr�nkter Lebensleitung zu bemerken
glaubt, w�nscht zu erfahren, worin man die Z�glinge sonst noch zu
�ben pflege, um zu verhindern, da� bei so wilder, gewisserma�en roher
Besch�ftigung, Tiere n�hrend und erziehend, der J�ngling nicht selbst
zum Tiere verwildere.  Und so war ihm denn sehr lieb zu vernehmen,
da� gerade mit dieser gewaltsam und rauh scheinenden Bestimmung die
zarteste von der Welt verkn�pft sei: Sprach�bung und Sprachbildung.

In dem Augenblick vermi�te der Vater den Sohn an seiner Seite, er
sah ihn zwischen den L�cken der Menge durch mit einem jungen
Tabulettkr�mer �ber Kleinigkeiten eifrig handeln und feilschen.  In
kurzer Zeit sah er ihn gar nicht mehr.  Als nun der Aufseher nach der
Ursache einer gewissen Verlegenheit und Zerstreuung fragte und dagegen
vernahm, da� es den Sohn gelte: "Lassen Sie es nur", sagte er zur
Beruhigung des Vaters, "er ist unverloren; damit Sie aber sehen, wie
wir die Unsrigen zusammenhalten", stie� er mit Gewalt in ein
Pfeifchen, das an seinem Busen hing, in dem Augenblick antwortete es
dutzendweise von allen Seiten.  Der Mann fuhr fort: "jetzt lass' ich
es dabei bewenden, es ist nur ein Zeichen, da� der Aufseher in der
N�he ist und ungef�hr wissen will, wie viel ihn h�ren.  Auf ein
zweites Zeichen sind sie still, aber bereiten sich, auf das dritte
antworten sie und st�rzen herbei. �brigens sind diese Zeichen auf gar
mannigfaltige Weise vervielf�ltigt und von besonderem Nutzen."

Auf einmal hatte sich um sie her ein freierer Raum gebildet, man
konnte freier sprechen, indem man gegen die benachbarten H�hen
spazierte.  "Zu jenen Sprach�bungen", fuhr der Aufsehende fort,
"wurden wir dadurch bestimmt, da� aus allen Weltgegenden J�nglinge
sich hier befinden.  Um nun zu verh�ten, da� sich nicht, wie in der
Fremde zu geschehen pflegt, die Landsleute vereinigen und, von den
�brigen Nationen abgesondert, Parteien bilden, so suchen wir durch
freie Sprachmitteilung sie einander zu n�hern.

Am notwendigsten aber wird eine allgemeine Sprach�bung, weil bei
diesem Festmarkte jeder Fremde in seinen eigenen T�nen und Ausdr�cken
genugsame Unterhaltung, beim Feilschen und Markten aber alle
Bequemlichkeit gerne finden mag.  Damit jedoch keine babylonische
Verwirrung, keine Verderbnis entstehe, so wird das Jahr �ber
monatweise nur eine Sprache im allgemeinen gesprochen, nach dem
Grundsatz, da� man nichts lerne au�erhalb des Elements, welches
bezwungen werden soll.

Wir sehen unsere Sch�ler", sagte der Aufseher, "s�mtlich als
Schwimmer an, welche mit Verwunderung im Elemente, das sie zu
verschlingen droht, sich leichter f�hlen, von ihm gehoben und
getragen sind; und so ist es mit allem, dessen sich der Mensch
unterf�ngt.

Zeigt jedoch einer der Unsrigen zu dieser oder jener Sprache
besondere Neigung, so ist auch mitten in diesem tumultvoll
scheinenden Leben, das zugleich sehr viel ruhige, m��ig-einsame, ja
langweilige Stunden bietet, f�r treuen und gr�ndlichen Unterricht
gesorgt.  Ihr w�rdet unsere reitenden Grammatiker, unter welchen
sogar einige Pedanten sind, aus diesen b�rtigen und unb�rtigen
Centauren wohl schwerlich herausfinden.  Euer Felix hat sich zum
Italienischen bestimmt, und da, wie Ihr schon wi�t, melodischer Gesang
bei unsern Anstalten durch alles durchgreift, so solltet Ihr ihn in
der Langweile des H�terlebens gar manches Lied zierlich und
gef�hlvoll vortragen h�ren.  Lebenst�tigkeit und T�chtigkeit ist mit
auslangendem Unterricht weit vertr�glicher, als man denkt."

Da eine jede Region ihr eigenes Fest feiert, so f�hrte man den Gast
zum Bezirk der Instrumentalmusik.  Dieser, an die Ebene grenzend,
zeigte schon freundlich und zierlich abwechselnde T�ler, kleine
schlanke W�lder, sanfte B�che, an deren Seite hie und da ein bemooster
Fels hervortrat.  Zerstreute, umbuschte Wohnungen erblickte man auf
den H�geln, in sanften Gr�nden dr�ngten sich die H�user n�her
aneinander.  Jene anmutig vereinzelten H�tten lagen so weit
auseinander, da� weder T�ne noch Mi�t�ne sich wechselseitig erreichen
konnten.

Sie n�herten sich sodann einem weiten, rings umbauten und
umschatteten Raume, wo Mann an Mann gedr�ngt mit gro�er
Aufmerksamkeit und Erwartung gespannt schienen.  Eben als der Gast
herantrat, ward eine m�chtige Symphonie aller Instrumente aufgef�hrt,
deren vollst�ndige Kraft und Zartheit er bewundern mu�te.  Dem
ger�umig erbauten Orchester gegen�ber stand ein kleineres, welches zu
besonderer Betrachtung Anla� gab; auf demselben befanden sich j�ngere
und �ltere Sch�ler, jeder hielt sein Instrument bereit, ohne zu
spielen; es waren diejenigen, die noch nicht vermochten oder nicht
wagten, mit ins Ganze zu greifen.  Mit Anteil bemerkte man, wie sie
gleichsam auf dem Sprunge standen, und h�rte r�hmen: ein solches Fest
gehe selten vor�ber, ohne da� ein oder das andere Talent sich
pl�tzlich entwickele.

Da nun auch Gesang zwischen den Instrumenten sich hervortat, konnte
kein Zweifel �brigbleiben, da� auch dieser beg�nstigt werde.  Auf
eine Frage sodann, was noch sonst f�r eine Bildung sich hier
freundlich anschlie�e, vernahm der Wanderer: die Dichtkunst sei es,
und zwar von der lyrischen Seite.  Hier komme alles darauf an, da�
beide K�nste, jede f�r sich und aus sich selbst, dann aber gegen--und
miteinander entwickelt werde.  Die Sch�ler lernen eine wie die andre
in ihrer Bedingtheit kennen; sodann wird gelehrt, wie sie sich
wechselsweise bedingen und sich sodann wieder wechselseitig befreien.

Der poetischen Rhythmik stellt der Tonk�nstler Takteinteilung und
Taktbewegung entgegen.  Hier zeigt sich aber bald die Herrschaft der
Musik �ber die Poesie; denn wenn diese, wie billig und notwendig,
ihre Quantit�ten immer so rein als m�glich im Sinne hat, so sind f�r
den Musiker wenig Silben entschieden lang oder kurz; nach Belieben
zerst�rt dieser das gewissenhafteste Verfahren des Rhythmikers, ja
verwandelt sogar Prosa in Gesang, wo dann die wunderbarsten
M�glichkeiten hervortreten, und der Poet w�rde sich gar bald
vernichtet f�hlen, w��te er nicht von seiner Seite durch lyrische
Zartheit und K�hnheit dem Musiker Ehrfurcht einzufl��en und neue
Gef�hle, bald in sanftester Folge, bald durch die raschesten
�berg�nge, hervorzurufen.

Die S�nger, die man hier findet, sind meist selbst Poeten.  Auch der
Tanz wird in seinen Grundz�gen gelehrt, damit sich alle diese
Fertigkeiten �ber s�mtliche Regionen regelm��ig verbreiten k�nnen.

Als man den Gast �ber die n�chste Grenze f�hrte, sah er auf einmal
eine ganz andere Bauart.  Nicht mehr zerstreut waren die H�user,
nicht mehr h�ttenartig; sie zeigten sich vielmehr regelm��ig, bequem
und zierlich von innen; man ward hier einer unbeengten, wohlgebauten,
der Gegend angemessenen Stadt gewahr.  Hier sind bildende Kunst und
die ihr verwandten Handwerke zu Hause, und eine ganz eigene Stille
herrscht �ber diesen R�umen.

Der bildende K�nstler denkt sich zwar immer in Bezug auf alles, was
unter den Menschen lebt und webt, aber sein Gesch�ft ist einsam, und
durch den sonderbarsten Widerspruch verlangt vielleicht kein anderes
so entschieden lebendige Umgebung.  Hier nun bildet jeder im stillen,
was bald f�r immer die Augen der Menschen besch�ftigen soll; eine
Feiertagsruhe waltet �ber dem ganzen Ort, und h�tte man nicht hie und
da das Picken der Steinhauer oder abgemessene Schl�ge der Zimmerleute
vernommen, die soeben emsig besch�ftigt waren, ein herrliches Geb�ude
zu vollenden, so w�re die Luft von keinem Ton bewegt gewesen.

Unserm Wanderer fiel der Ernst auf, die wunderbare Strenge, mit
welcher sowohl Anf�nger als Fortschreitende behandelt wurden; es
schien, als wenn keiner aus eigner Macht und Gewalt etwas leistete,
sondern als wenn ein geheimer Geist sie alle durch und durch belebte,
nach einem einzigen gro�en Ziele hinleitend.  Nirgends erblickte man
Entwurf und Skizze, jeder Strich war mit Bedacht gezogen, und als
sich der Wanderer von dem F�hrer eine Erkl�rung des ganzen Verfahrens
erbat, �u�erte dieser: die Einbildungskraft sei ohnehin ein vages,
unst�tes Verm�gen, w�hrend das ganze Verdienst des bildenden K�nstlers
darin bestehe, da� er sie immer mehr bestimmen, festhalten, ja
endlich bis zur Gegenwart erh�hen lerne.

Man erinnerte an die Notwendigkeit sicherer Grunds�tze in andern
K�nsten.  "W�rde der Musiker einem Sch�ler verg�nnen, wild auf den
Saiten herumzugreifen oder sich gar Intervalle nach eigner Lust und
Belieben zu erfinden?  Hier wird auffallend, da� nichts der Willk�r
des Lernenden zu �berlassen sei; das Element, worin er wirken soll,
ist entschieden gegeben, das Werkzeug, das er zu handhaben hat, ist
ihm eingeh�ndigt, sogar die Art und Weise, wie er sich dessen
bedienen soll, ich meine den Fingerwechsel, findet er vorgeschrieben,
damit ein Glied dem andern aus dem Wege gehe und seinem Nachfolger den
rechten Weg bereite; durch welches gesetzliche Zusammenwirken denn
zuletzt allein das Unm�gliche m�glich wird.

Was uns aber zu strengen Forderungen, zu entschiedenen Gesetzen am
meisten berechtigt, ist: da� gerade das Genie, das angeborne Talent
sie am ersten begreift, ihnen den willigsten Gehorsam leistet.  Nur
das Halbverm�gen w�nschte gern seine beschr�nkte Besonderheit an die
Stelle des unbedingten Ganzen zu setzen und seine falschen Griffe,
unter Vorwand einer unbezwinglichen Originalit�t und
Selbstst�ndigkeit zu besch�nigen.  Das lassen wir aber nicht gelten,
sondern h�ten unsere Sch�ler vor allen Mi�tritten, wodurch ein gro�er
Teil des Lebens, ja manchmal das ganze Leben verwirrt und zerpfl�ckt
wird.

Mit dem Genie haben wir am liebsten zu tun, denn dieses wird eben
von dem guten Geiste beseelt, bald zu erkennen, was ihm nutz ist.  Es
begreift, da� Kunst eben darum Kunst hei�e, weil sie nicht Natur ist.
Es bequemt sich zum Respekt, sogar vor dem, was man konventionell
nennen k�nnte: denn was ist dieses anders, als da� die vorz�glichsten
Menschen �bereinkamen, das Notwendige, das Unerl��liche f�r das Beste
zu halten; und gereicht es nicht �berall zum Gl�ck?

Zur gro�en Erleichterung f�r die Lehrer sind auch hier, wie �berall
bei uns, die drei Ehrfurchten und ihre Zeichen mit einiger Ab�nderung,
der Natur des obwaltenden Gesch�fts gem��, eingef�hrt und eingepr�gt."

Den ferner umhergeleiteten Wanderer mu�te nunmehr in Verwunderung
setzen, da� die Stadt sich immer zu erweitern, Stra�e aus Stra�e sich
zu entwickeln schien, mannigfaltige Ansichten gew�hrend.  Das �u�ere
der Geb�ude sprach ihre Bestimmung unzweideutig aus, sie waren w�rdig
und stattlich, weniger pr�chtig als sch�n.  Den edlern und ernsteren
in Mitte der Stadt schlossen sich die heitern gef�llig an, bis zuletzt
zierliche Vorst�dte anmutigen Stils gegen das Feld sich hinzogen und
endlich als Gartenwohnungen zerstreuten.

Der Wanderer konnte nicht unterlassen, hier zu bemerken, da� die
Wohnungen der Musiker in der vorigen Region keineswegs an Sch�nheit
und Raum den gegenw�rtigen zu vergleichen seien, welche Maler,
Bildhauer und Baumeister bewohnen.  Man erwiderte ihm, dies liege in
der Natur der Sache.  Der Musikus m�sse immer in sich selbst gekehrt
sein, sein Innerstes ausbilden, um es nach au�en zu wenden.  "Dem
Sinne des Auges hat er nicht zu schmeicheln.  Das Auge bevorteilt gar
leicht das Ohr und lockt den Geist von innen nach au�en.  Umgekehrt
mu� der bildende K�nstler in der Au�enwelt leben und sein Inneres
gleichsam unbewu�t an und in dem Auswendigen manifestieren.  Bildende
K�nstler m�ssen wohnen wie K�nige und G�tter, wie wollten sie denn
sonst f�r K�nige und G�tter bauen und verzieren?  Sie m�ssen sich
zuletzt dergestalt �ber das Gemeine erheben, da� die ganze
Volksgemeinde in und an ihren Werken sich veredelt f�hle."

Sodann lie� unser Freund sich ein anderes Paradoxon erkl�ren: warum
gerade in diesen festlichen, andere Regionen so belebenden,
tumultuarisch erregten Tagen hier die gr��te Stille herrsche und das
Arbeiten nicht auch ausgesetzt werde?

"Ein bildender K�nstler", hie� es, "bedarf keines Festes, ihm ist
das ganze Jahr ein Fest.  Wenn er etwas Treffliches geleistet hat, es
steht nach wie vor seinem Aug' entgegen, dem Auge der ganzen Welt.
Da bedarf es keiner Wiederholung, keiner neuen Anstrengung, keines
frischen Gelingens, woran sich der Musiker immerfort abplagt, dem
daher das splendideste Fest innerhalb des vollz�hligsten Kreises zu
g�nnen ist."









"Man sollte aber doch", versetzte Wilhelm, "in diesen Tagen eine
Ausstellung belieben, wo die dreij�hrigen Fortschritte der bravesten
Z�glinge mit Vergn�gen zu beschauen und zu beurteilen w�ren."

"An anderen Orten", versetzte man, "mag eine Ausstellung sich n�tig
machen, bei uns ist sie es nicht.  Unser ganzes Wesen und Sein ist
Ausstellung.  Sehen Sie hier die Geb�ude aller Art, alle von
Z�glingen aufgef�hrt; freilich nach hundertmal besprochenen und
durchdachten Rissen: denn der Bauende soll nicht herumtasten und
versuchen; was stehenbleiben soll, mu� recht stehen und, wo nicht f�r
die Ewigkeit, doch f�r geraume Zeit gen�gen.  Mag man doch immer
Fehler begehen, bauen darf man keine.

Mit Bildhauern verfahren wir schon l��licher, am l��lichsten mit
Malern, sie d�rfen dies und jenes versuchen, beide in ihrer Art.
Ihnen steht frei, in den innern, an den �u�ern R�umen der Geb�ude,
auf Pl�tzen sich eine Stelle zu w�hlen, die sie verzieren wollen.
Sie machen ihren Gedanken kund, und wenn er einigerma�en zu billigen
ist, so wird die Ausf�hrung zugestanden, und zwar auf zweierlei Weise,
entweder mit Verg�nstigung, fr�her oder sp�ter die Arbeit wegnehmen
zu d�rfen, wenn sie dem K�nstler selbst mi�fiele, oder mit Bedingung,
das einmal Aufgestellte unab�nderlich am Orte zu lassen.  Die meisten
erw�hlen das erste und behalten sich jene Erlaubnis vor, wobei sie
immer am besten beraten sind.  Der zweite Fall tritt seltner ein, und
man bemerkt, da� alsdann die K�nstler sich weniger vertrauen, mit
Gesellen und Kennern lange Konferenzen halten und dadurch wirklich
sch�tzenswerte dauerw�rdige Arbeiten hervorzubringen wissen."

Nach allem diesem vers�umte Wilhelm nicht, sich zu erkundigen, was
f�r ein anderer Unterricht sich sonst noch anschlie�e, und man
gestand ihm, da� es die Dichtkunst, und zwar die epische sei.

Doch mu�te dem Freunde dies sonderbar scheinen, als man hinzuf�gte:
es werde den Sch�lern nicht verg�nnt, schon ausgearbeitete Gedichte
�lterer und neuerer Dichter zu lesen oder vorzutragen; ihnen wird nur
eine Reihe von Mythen, �berlieferungen und Legenden lakonisch
mitgeteilt.  Nun erkennt man gar bald an malerischer oder poetischer
Ausf�hrung das eigene Produktive des einer oder der andern Kunst
gewidmeten Talents.  Dichter und Bildner, beide besch�ftigen sich an
einer Quelle, und jeder sucht das Wasser nach seiner Seite, zu seinem
Vorteil hinzulenken, um nach Erfordernis eigne Zwecke zu erreichen;
welches ihm viel besser gelingt, als wenn er das schon Verarbeitete
nochmals umarbeiten wollte.

Der Reisende selbst hatte Gelegenheit, zu sehen, wie das vorging.
Mehrere Maler waren in einem Zimmer besch�ftigt, ein munterer junger
Freund erz�hlte sehr ausf�hrlich eine ganz einfache Geschichte, so
da� er fast ebenso viele Worte als jene Pinselstriche anwendete,
seinen Vortrag ebenfalls aufs rundeste zu vollenden.

Man versicherte, da� beim Zusammenarbeiten die Freunde sich gar
anmutig unterhielten und da� sich auf diesem Wege �fters
Improvisatoren entwickelten, welche gro�en Enthusiasmus f�r die
zwiefache Darstellung zu erregen w��ten.

Der Freund wendete nun seine Erkundigungen zur bildenden Kunst
zur�ck.  "Ihr habt", so sprach er, "keine Ausstellung, also auch wohl
keine Preisaufgabe?"-- "Eigentlich nicht", versetzte jener, "hier
aber ganz in der N�he k�nnen wir Euch sehen lassen, was wir f�r
n�tzlicher halten."

Sie traten in einen gro�en, von oben gl�cklich erleuchteten Saal;
ein weiter Kreis besch�ftigter K�nstler zeigte sich zuerst, aus
dessen Mitte sich eine kolossale Gruppe g�nstig aufgestellt erhob.
M�nnliche und weibliche Kraftgestalten in gewaltsamen Stellungen
erinnerten an jenes herrliche Gefecht zwischen Heldenj�nglingen und
Amazonen, wo Ha� und Feindseligkeit zuletzt sich in
wechselseitig-traulichen Beistand aufl�st.  Dieses merkw�rdig
verschlungene Kunstwerk war von jedem Punkte ringsum gleich g�nstig
anzusehen.  In einem weiten Umfang sa�en und standen bildende K�nstler,
jeder nach seiner Weise besch�ftigt: der Maler an seiner Staffelei,
der Zeichner am Rei�brett; einige modellierten rund, einige flach
erhoben; ja sogar Baumeister entwarfen den Untersatz, worauf k�nftig
ein solches Kunstwerk gestellt werden sollte.  Jeder Teilnehmende
verfuhr nach seiner Weise bei der Nachbildung, Maler und Zeichner
entwickelten die Gruppe zur Fl�che, sorgf�ltig jedoch, sie nicht zu
zerst�ren, sondern so viel wie m�glich beizubehalten.  Ebenso wurden
die flacherhobenen Arbeiten behandelt.  Nur ein einziger hatte die
ganze Gruppe in kleinerem Ma�stabe wiederholt, und er schien das
Modell wirklich in gewissen Bewegungen und Gliederbezug �bertroffen
zu haben.

Nun offenbarte sich, dies sei der Meister des Modells, der dasselbe
vor der Ausf�hrung in Marmor hier einer nicht beurteilenden, sondern
praktischen Pr�fung unterwarf und so alles, was jeder seiner
Mitarbeiter nach eigner Weise und Denkart daran gesehen, beibehalten
oder ver�ndert, genau beobachtend bei nochmaligem Durchdenken zu
eignem Vorteil anzuwenden wu�te; dergestalt, da� zuletzt, wenn das
hohe Werk in Marmor gearbeitet dastehen wird, obgleich nur von einem
unternommen, angelegt und ausgef�hrt, doch allen anzugeh�ren scheinen
m�ge.

Die gr��te Stille beherrschte auch diesen Raum, aber der Vorsteher
erhob seine Stimme und rief: "Wer w�re denn hier, der uns in
Gegenwart dieses station�ren Werkes mit trefflichen Worten die
Einbildungskraft dergestalt erregte, da� alles, was wir hier fixiert
sehen, wieder fl�ssig w�rde, ohne seinen Charakter zu verlieren, damit
wir uns �berzeugen, da�, was der K�nstler hier festgehalten, sei auch
das W�rdigste?"

Namentlich aufgefordert von allen, verlie� ein sch�ner J�ngling
seine Arbeit und begann heraustretend einen ruhigen Vortrag, worin er
das gegenw�rtige Kunstwerk nur zu beschreiben schien, bald aber warf
er sich in die eigentliche Region der Dichtkunst, tauchte sich in die
Mitte der Handlung und beherrschte dies Element zur Bewunderung; nach
und nach steigerte sich seine Darstellung durch herrliche Deklamation
auf einen solchen Grad, da� wirklich die starre Gruppe sich um ihre
Achse zu bewegen und die Zahl der Figuren daran verdoppelt und
verdreifacht schien.  Wilhelm stand entz�ckt und rief zuletzt: "Wer
will sich hier noch enthalten, zum eigentlichen Gesang und zum
rhythmischen Lied �berzugehen!"

"Dies m�cht' ich verbitten", versetzte der Aufseher; "denn wenn
unser trefflicher Bildhauer aufrichtig sein will, so wird er bekennen,
da� ihm unser Dichter eben darum beschwerlich gefallen, weil beide
K�nstler am weitesten auseinander stehen; dagegen wollt' ich wetten,
ein und der andere Maler hat sich gewisse lebendige Z�ge daraus
angeeignet.

Ein sanftes, gem�tliches Lied jedoch m�cht' ich unserm Freunde zu
h�ren geben, eines, das ihr so ernst-lieblich vortragt; es bewegt
sich �ber das Ganze der Kunst und ist mir selbst, wenn ich es h�re,
stets erbaulich."

Nach einer Pause, in der sie einander zuwinkten und sich durch
Zeichen beredeten, erscholl von allen Seiten nachfolgender Herz und
Geist erhebende, w�rdige Gesang:



"Zu erfinden, zu beschlie�en,
Bleibe, K�nstler, oft allein;
Deines Wirkens zu genie�en,
Eile freudig zum Verein!
Hier im Ganzen schau', erfahre
Deinen eignen Lebenslauf,
Und die Taten mancher Jahre
Gehn dir in dem Nachbar auf.


Der Gedanke, das Entwerfen,
Die Gestalten, ihr Bezug,
Eines wird das andre sch�rfen,
Und am Ende sei's genug!
Wohl erfunden, klug ersonnen,
Sch�n gebildet, zart vollbracht--
So von jeher hat gewonnen
K�nstler kunstreich seine Macht.


Wie Natur im Vielgebilde
Einen Gott nur offenbart,
So im weiten Kunstgefilde
Webt ein Sinn der ew'gen Art;
Dieses ist der Sinn der Wahrheit,
Der sich nur mit Sch�nem schm�ckt
Und getrost der h�chsten Klarheit
Hellsten Tags entgegenblickt.


Wie beherzt in Reim und Prose
Redner, Dichter sich ergehn,
Soll des Lebens heitre Rose
Frisch auf Malertafel stehn,
Mit Geschwistern reich umgeben,
Mit des Herbstes Frucht umlegt,
Da� sie von geheimem Leben
Offenbaren Sinn erregt.


Tausendfach und sch�n entflie�e
Form aus Formen deiner Hand,
Und im Menschenbild genie�e,
Da� ein Gott sich hergewandt.
Welch ein Werkzeug ihr gebrauchet
Stellet euch als Br�der dar;
Und gesangweis flammt und rauchet
Opfers�ule vom Altar."




Alles dieses mochte Wilhelm gar wohl gelten lassen, ob es ihm gleich
sehr paradox und, h�tte er es nicht mit Augen gesehen, gar unm�glich
scheinen mu�te.  Da man es ihm nun aber offen und frei, in sch�ner
Folge vorwies und bekannt machte, so bedurfte es kaum einer Frage, um
das Weitere zu erfahren; doch enthielt er sich nicht, den F�hrenden
zuletzt folgenderma�en anzureden: "Ich sehe, hier ist gar kl�glich
f�r alles gesorgt, was im Leben w�nschenswert sein mag; entdeckt mir
aber auch: welche Region kann eine gleiche Sorgfalt f�r dramatische
Poesie aufweisen, und wo k�nnte ich mich dar�ber belehren?  Ich sah
mich unter allen euren Geb�uden um und finde keines, das zu einem
solchen Zweck bestimmt sein k�nnte."

"Verhehlen d�rfen wir nicht auf diese Anfrage, da� in unserer ganzen
Provinz dergleichen nicht anzutreffen sei: denn das Drama setzt eine
m��ige Menge, vielleicht gar einen P�bel voraus, dergleichen sich bei
uns nicht findet; denn solches Gelichter wird, wenn es nicht selbst
sich unwillig entfernt, �ber die Grenze gebracht.  Seid jedoch gewi�,
da� bei unserer allgemein wirkenden Anstalt auch ein so wichtiger
Punkt wohl �berlegt worden; keine Region aber wollte sich finden,
�berall trat ein bedeutendes Bedenken ein.  Wer unter unsern
Z�glingen sollte sich leicht entschlie�en, mit erlogener Heiterkeit
oder geheucheltem Schmerz ein unwahres, dem Augenblick nicht
angeh�riges Gef�hl in der Ma�e zu erregen, um dadurch ein immer
mi�liches Gefallen abwechselnd hervorzubringen?  Solche Gaukeleien
fanden wir durchaus gef�hrlich und konnten sie mit unserm ernsten
Zweck nicht vereinen."

"Man sagt aber doch", versetzte Wilhelm, "diese weit um sich
greifende Kunst bef�rdere die �brigen s�mtlich."

"Keineswegs", erwiderte man, "sie bedient sich der �brigen, aber
verdirbt sie.  Ich verdenke dem Schauspieler nicht, wenn er sich zu
dem Maler gesellt; der Maler jedoch ist in solcher Gesellschaft
verloren.

Gewissenlos wird der Schauspieler, was ihm Kunst und Leben darbietet,
zu seinen fl�chtigen Zwecken verbrauchen und mit nicht geringem
Gewinn; der Maler hingegen, der vom Theater auch wieder seinen
Vorteil ziehen m�chte, wird sich immer im Nachteil finden und der
Musikus im gleichen Falle sein.  Die s�mtlichen K�nste kommen mir vor
wie Geschwister, deren die meisten zu guter Wirtschaft geneigt w�ren,
eins aber, leicht gesinnt, Hab und Gut der ganzen Familie sich
zuzueignen und zu verzehren Lust h�tte.  Das Theater ist in diesem
Falle, es hat einen zweideutigen Ursprung, den es nie ganz, weder als
Kunst noch Handwerk, noch als Liebhaberei verleugnen kann."

Wilhelm sah mit einem tiefen Seufzer vor sich nieder, denn alles auf
einmal vergegenw�rtigte sich ihm, was er auf und an den Brettern
genossen und gelitten hatte; er segnete die frommen M�nner, welche
ihren Z�glingen solche Pein zu ersparen gewu�t und aus �berzeugung
und Grundsatz jene Gefahren aus ihrem Kreise gebannt.

Sein Begleiter jedoch lie� ihn nicht lange in diesen Betrachtungen,
sondern fuhr fort: "Da es unser h�chster und heiligster Grundsatz ist,
keine Anlage, kein Talent zu mi�leiten, so d�rfen wir uns nicht
verbergen, da� unter so gro�er Anzahl sich eine mimische Naturgabe
auch wohl entschieden hervortue; diese zeigt sich aber in
unwiderstehlicher Lust des Nach�ffens fremder Charaktere, Gestalten,
Bewegung, Sprache.  Dies f�rdern wir zwar nicht, beobachten aber den
Z�gling genau, und bleibt er seiner Natur durchaus getreu, so haben
wir uns mit gro�en Theatern aller Nationen in Verbindung gesetzt und
senden einen bew�hrt F�higen sogleich dorthin, damit er, wie die Ente
auf dem Teiche, so auf den Brettern seinem k�nftigen Lebensgewackel
und -geschnatter eiligst entgegengeleitet werde."

Wilhelm h�rte dies mit Geduld, doch nur mit halber �berzeugung,
vielleicht mit einigem Verdru�: denn so wunderlich ist der Mensch
gesinnt, da� er von dem Unwert irgendeines geliebten Gegenstandes
zwar �berzeugt sein, sich von ihm abwenden, sogar ihn verw�nschen
kann, aber ihn doch nicht von andern auf gleiche Weise behandelt
wissen will; und vielleicht regt sich der Geist des Widerspruchs, der
in allen Menschen wohnt, nie lebendiger und wirksamer als in solchem
Falle.

Mag doch der Redakteur dieser Bogen hier selbst gestehen: da� er mit
einigem Unwillen diese wunderliche Stelle durchgehen l��t.  Hat er
nicht auch in vielfachem Sinn mehr Leben und Kr�fte als billig dem
Theater zugewendet? und k�nnte man ihn wohl �berzeugen, da� dies ein
unverzeihlicher Irrtum, eine fruchtlose Bem�hung gewesen?

Doch wir finden keine Zeit, solchen Erinnerungen und Nachgef�hlen
unwillig uns hinzugeben, denn unser Freund sieht sich angenehm
�berrascht, da ihm abermals einer von den Dreien, und zwar ein
besonders zusagender, vor die Augen tritt.  Entgegenkommende Sanftmut,
den reinsten Seelenfrieden verk�ndend, teilte sich h�chst erquicklich
mit.  Vertrauend konnte der Wanderer sich n�hern und f�hlte sein
Vertrauen erwidert.

Hier vernahm er nun, da� der Obere sich gegenw�rtig bei den
Heiligt�mern befinde, dort unterweise, lehre, segne, indessen die
Dreie sich verteilt, um s�mtliche Regionen heimzusuchen und �berall,
nach genommener tiefster Kenntnis und Verabredung mit den
untergeordneten Aufsehern, das Eingef�hrte weiterzuleiten, das
Neubestimmte zu gr�nden und dadurch ihre hohe Pflicht treulich zu
erf�llen.

Eben dieser treffliche Mann gab ihm nun eine allgemeinere �bersicht
ihrer innern Zust�nde und �u�ern Verbindungen sowie Kenntnis von der
Wechselwirkung aller verschiedenen Regionen; nicht weniger ward klar,
wie aus einer in die andere, nach l�ngerer oder k�rzerer Zeit, ein
Z�gling versetzt werden k�nne.  Genug, mit dem bisher vernommenen
stimmte alles v�llig �berein.  Zugleich machte die Schilderung seines
Sohnes ihm viel Vergn�gen, und der Plan, wie man ihn weiterf�hren
wollte, mu�te seinen ganzen Beifall gewinnen.









Neuntes Kapitel

Wilhelm wurde darauf vom Geh�lfen und Aufseher zu einem Bergfest
eingeladen, welches zun�chst gefeiert werden sollte.  Sie erstiegen
mit Schwierigkeit das Gebirg, Wilhelm glaubte sogar zu bemerken, da�
der F�hrer gegen Abend sich langsamer bewegte, als w�rde die
Finsternis ihrem Pfad nicht noch mehr Hinderung entgegensetzen.  Als
aber eine tiefe Nacht sie umgab, ward ihm dies R�tsel aufgel�st:
kleine Flammen sah er aus vielen Schluchten und T�lern schwankend
hervorschimmern, sich zu Linien verl�ngern, sich �ber die
Gebirgsh�hen her�berw�lzen.  Viel freundlicher, als wenn ein Vulkan
sich auftut und sein spr�hendes Get�s ganze Gegenden mit Untergang
bedroht, zeigte sich diese Erscheinung, und doch gl�hte sie nach und
nach m�chtiger, breiter und gedr�ngter, funkelte wie ein Strom von
Sternen, zwar sanft und lieblich, aber doch k�hn �ber die ganze
Gegend sich verbreitend.

Nachdem nun der Gef�hrte sich einige Zeit an der Verwunderung des
Gastes erg�tzt, denn ihre Gesichter und Gestalten erschienen durch
das Licht aus der Ferne erhellt, so wie ihr Weg, begann er zu
sprechen: "Ihr seht hier freilich ein wunderliches Schauspiel; diese
Lichter, die bei Tag und bei Nacht im ganzen Jahre unter der Erde
leuchten und wirken und die F�rdernis versteckter, kaum erreichbarer
irdischer Sch�tze beg�nstigen, diese quellen und wallen gegenw�rtig
aus ihren Schl�nden hervor und erheitern die offenbare Nacht.  Kaum
gewahrte man je eine so erfreuliche Heerschau, wo das n�tzlichste,
unterirdisch zerstreute, den Augen entzogene Gesch�ft sich uns in
ganzer F�lle zeigt und eine gro�e geheime Vereinigung sichtbar macht."

Unter solchen Reden und Betrachtungen waren sie an den Ort gelangt,
wo die Feuerb�che zum Flammensee um einen wohlerleuchteten Inselraum
sich ergossen.  Der Wanderer stand nunmehr in dem blendenden Kreise,
wo schimmernde Lichter zu Tausenden gegen die zur schwarzen Hinterwand
gereihten Tr�ger einen ahnungsvollen Kontrast bildeten.  Sofort
erklang die heiterste Musik zu t�chtigen Ges�ngen.  Hohle Felsmassen
zogen maschinenhaft heran und schlossen bald ein gl�nzendes Innere
dem Auge des erfreuten Zuschauers auf.  Mimische Darstellungen, und
was nur einen solchen Moment der Menge erheitern kann, vereinigte
sich, um eine frohe Aufmerksamkeit zugleich zu spannen und zu
befriedigen.

Aber mit welcher Verwunderung ward unser Freund erf�llt, als er sich
den Hauptleuten vorgestellt sah und unter ihnen, in ernster,
stattlicher Tracht, Freund Jarno erblickte.  "Nicht umsonst", rief
dieser aus, "habe ich meinen fr�hern Namen mit dem bedeutendem Montan
vertauscht; du findest mich hier in Berg und Kluft eingeweiht, und
gl�cklicher in dieser Beschr�nkung unter und �ber der Erde, als sich
denken l��t."--"Da wirst du also", versetzte der Wanderer, "als ein
Hocherfahrner nunmehr freigebiger sein mit Aufkl�rung und Unterricht,
als du es gegen mich warst auf jenen Berg--und Felsklippen.
"--"Keineswegs!" erwiderte Montan, "die Gebirge sind stumme Meister
und machen schweigsame Sch�ler."

An vielen Tafeln speiste man nach dieser Feierlichkeit.  Alle G�ste,
die geladen oder ungeladen sich eingefunden, waren vom Handwerk,
deswegen denn auch an dem Tische, wo Montan und sein Freund sich
niedergesetzt, sogleich ein ortgem��es Gespr�ch entstand; es war von
Gebirgen, G�ngen und Lagern, von Gangarten und Metallen der Gegend
ausf�hrlich die Rede.  Sodann aber verlor das Gespr�ch sich gar bald
ins Allgemeine, und da war von nichts Geringerem die Rede als von
Erschaffung und Entstehung der Welt.  Hier aber blieb die Unterhaltung
nicht lange friedlich, vielmehr verwickelte sich sogleich ein
lebhafter Streit.

Mehrere wollten unsere Erdgestaltung aus einer nach und nach sich
senkend abnehmenden Wasserbedeckung herleiten; sie f�hrten die
Tr�mmer organischer Meeresbewohner auf den h�chsten Bergen sowie auf
flachen H�geln zu ihrem Vorteil an.  Andere heftiger dagegen lie�en
erst gl�hen und schmelzen, auch durchaus ein Feuer obwalten, das,
nachdem es auf der Oberfl�che genugsam gewirkt, zuletzt ins Tiefste
zur�ckgezogen, sich noch immer durch die ungest�m sowohl im Meer als
auf der Erde w�tenden Vulkane bet�tigte und durch sukzessiven Auswurf
und gleichfalls nach und nach �berstr�mende Laven die h�chsten Berge
bildete; wie sie denn �berhaupt den anders Denkenden zu Gem�te f�hrten,
da� ja ohne Feuer nichts hei� werden k�nne, auch ein t�tiges Feuer
immer einen Herd voraussetze.  So erfahrungsgem�� auch dieses
scheinen mochte, so waren manche doch nicht damit zufrieden; sie
behaupteten: m�chtige, in dem Scho� der Erde schon v�llig fertig
gewordene Gebilde seien mittelst unwiderstehlich elastischer Gewalten
durch die Erdrinde hindurch in die H�he getrieben und zugleich in
diesem Tumulte manche Teile derselben weit �ber Nachbarschaft und
Ferne umhergestreut und zersplittert worden; sie beriefen sich auf
manche Vorkommnisse, welche ohne eine solche Voraussetzung nicht zu
erkl�ren seien.

Eine vierte, wenn auch vielleicht nicht zahlreiche Partie l�chelte
�ber diese vergeblichen Bem�hungen und beteuerte: gar manche Zust�nde
dieser Erdoberfl�che w�rden nie zu erkl�ren sein, wofern man nicht
gr��ere und kleinere Gebirgsstrecken aus der Atmosph�re
herunterfallen und weite, breite Landschaften durch sie �berdeckt
werden lasse.  Sie beriefen sich auf gr��ere und kleinere Felsmassen,
welche zerstreut in vielen Landen umherliegend gefunden und sogar noch
in unsern Tagen als von oben herabst�rzend aufgelesen werden.

Zuletzt wollten zwei oder drei stille G�ste sogar einen Zeitraum
grimmiger K�lte zu H�lfe rufen und aus den h�chsten Gebirgsz�gen auf
weit ins Land hingesenkten Gletschern gleichsam Rutschwege f�r
schwere Ursteinmassen bereitet und diese auf glatter Bahn fern und
ferner hinausgeschoben im Geiste sehen.  Sie sollten sich, bei
eintretender Epoche des Auftauens, niedersenken und f�r ewig in
fremdem Boden liegenbleiben.  Auch sollte sodann durch schwimmendes
Treibeis der Transport ungeheurer Felsbl�cke von Norden her m�glich
werden.  Diese guten Leute konnten jedoch mit ihrer etwas k�hlen
Betrachtung nicht durchdringen.  Man hielt es ungleich naturgem��er,
die Erschaffung einer Welt mit kolossalem Krachen und Heben, mit
wildem Toben und feurigem Schleudern vorgehen zu lassen.  Da nun
�brigens die Glut des Weines stark mit einwirkte, so h�tte das
herrliche Fest beinahe mit t�dlichen H�ndeln abgeschlossen.

Ganz verwirrt und verd�stert ward es unserm Freund zumute, welcher
noch von alters her den Geist, der �ber den Wassern schwebte, und die
hohe Flut, welche funfzehn Ellen �ber die h�chsten Gebirge gestanden,
im stillen Sinne hegte und dem unter diesen seltsamen Reden die so
wohl geordnete, bewachsene, belebte Welt vor seiner Einbildungskraft
chaotisch zusammenzust�rzen schien.

Den andern Morgen unterlie� er nicht, den ernsten Montan hier�ber zu
befragen, indem er ausrief: "Gestern konnt' ich dich nicht begreifen,
denn unter allen den wunderlichen Dingen und Reden hofft' ich endlich
deine Meinung und deine Entscheidung zu h�ren, an dessen Statt warst
du bald auf dieser, bald auf jener Seite und suchtest immer die
Meinung desjenigen, der da sprach, zu verst�rken.  Nun aber sage mir
ernstlich, was du dar�ber denkst, was du davon wei�t."  Hierauf
erwiderte Montan: "Ich wei� so viel wie sie und m�chte dar�ber gar
nicht denken."--"Hier aber", versetzte Wilhelm, "sind so viele
widersprechende Meinungen, und man sagt ja, die Wahrheit liege in der
Mitte."--"Keineswegs!" erwiderte Montan: "in der Mitte bleibt das
Problem liegen, unerforschlich vielleicht, vielleicht auch zug�nglich,
wenn man es darnach anf�ngt."

Nachdem nun auf diese Weise noch einiges hin und wider gesprochen
worden, fuhr Montan vertraulich fort: "Du tadelst mich, da� ich einem
jeden in seiner Meinung nachhalf, wie sich denn f�r alles noch immer
ein ferneres Argument auffinden l��t; ich vermehrte die Verwirrung
dadurch, das ist wahr, eigentlich aber kann ich es mit diesem
Geschlecht nicht mehr ernstlich nehmen.  Ich habe mich durchaus
�berzeugt, das Liebste, und das sind doch unsre �berzeugungen, mu�
jeder im tiefsten Ernst bei sich selbst bewahren, jeder wei� nur f�r
sich, was er wei�, und das mu� er geheimhalten; wie er es ausspricht,
sogleich ist der Widerspruch rege, und wie er sich in Streit einl��t,
kommt er in sich selbst aus dem Gleichgewicht, und sein Bestes wird,
wo nicht vernichtet, doch gest�rt."

Durch einige Gegenrede Wilhelms veranla�t, erkl�rte Montan sich
ferner: "Wenn man einmal wei�, worauf alles ankommt, h�rt man auf,
gespr�chig zu sein."-- "Worauf kommt nun aber alles an?" versetzte
Wilhelm hastig.--"Das ist bald gesagt", versetzte jener.  "Denken und
Tun, Tun und Denken, das ist die Summe aller Weisheit, von jeher
anerkannt, von jeher ge�bt, nicht eingesehen von einem jeden.  Beides
mu� wie Aus--und Einatmen sich im Leben ewig fort hin und wider
bewegen; wie Frage und Antwort sollte eins ohne das andere nicht
stattfinden.  Wer sich zum Gesetz macht, was einem jeden Neugebornen
der Genius des Menschenverstandes heimlich ins Ohr fl�stert, das Tun
am Denken, das Denken am Tun zu pr�fen, der kann nicht irren, und
irrt er, so wird er sich bald auf den rechten Weg zur�ckfinden."

Montan geleitete seinen Freund nunmehr in dem Bergrevier methodisch
umher, �berall begr��t von einem derben "Gl�ck auf!", welches sie
heiter zur�ckgaben.  "Ich m�chte wohl", sagte Montan, "ihnen manchmal
zurufen: "Sinn auf!", denn Sinn ist mehr als Gl�ck; doch die Menge
hat immer Sinn genug, wenn die Obern damit begabt sind.  Weil ich nun
hier, wo nicht zu befehlen, doch zu raten habe, bem�ht' ich mich, die
Eigenschaft des Gebirgs kennen zu lernen.  Man strebt leidenschaftlich
nach den Metallen, die es enth�lt.  Nun habe ich mir auch das
Vorkommen derselben aufzukl�ren gesucht, und es ist mir gelungen.
Das Gl�ck tut's nicht allein, sondern der Sinn, der das Gl�ck
herbeiruft, um es zu regeln.  Wie diese Gebirge hier entstanden sind,
wei� ich nicht, will's auch nicht wissen; aber ich trachte t�glich,
ihnen ihre Eigent�mlichkeit abzugewinnen.  Auf Blei und Silber ist
man erpicht, das sie in ihrem Busen tragen; ich wei� es zu entdecken:
das Wie? behalt' ich f�r mich und gebe Veranlassung, das Gew�nschte
zu finden.  Auf mein Wort unternimmt man's versuchsweise, es gelingt,
und man sagt, ich habe Gl�ck.  Was ich verstehe, versteh' ich mir,
was mir gelingt, gelingt mir f�r andere, und niemand denkt, da� es
ihm auf diesem Wege gleichfalls gelingen k�nne.  Sie haben mich in
Verdacht, da� ich eine W�nschelrute besitze, sie merken aber nicht,
da� sie mir widersprechen, wenn ich etwas Vern�nftiges vorbringe, und
da� sie dadurch sich den Weg abschneiden zu dem Baum des Erkenntnisses,
wo diese prophetischen Reiser zu brechen sind."

Ermutigt an diesen Gespr�chen, �berzeugt, da� auch ihm durch sein
bisheriges Tun und Denken gegl�ckt, in einem weit entlegenen Fache,
dem Hauptsinne nach, seines Freundes Forderungen sich gleichzustellen,
gab er nunmehr Rechenschaft von der Anwendung seiner Zeit, seitdem
er die Verg�nstigung erlangt, die auferlegte Wanderschaft nicht nach
Tagen und Stunden, sondern dem wahren Zweck einer vollst�ndigen
Ausbildung gem�� einzuteilen und zu benutzen.

Hier nun war zuf�lligerweise vieles Redens keine Not, denn ein
bedeutendes Ereignis gab unserm Freunde Gelegenheit, sein erworbenes
Talent geschickt und gl�cklich anzuwenden und sich der menschlichen
Gesellschaft als wahrhaft n�tzlich zu erweisen.

Welcher Art aber dies gewesen, d�rfen wir im Augenblicke noch nicht
offenbaren, obgleich der Leser bald, noch ehe er diesen Band aus den
H�nden legt, davon genugsam unterrichtet sein wird.








Zehntes Kapitel



Hersilie an Wilhelm

Die ganze Welt wirft mir seit langen Jahren vor, ich sei ein
launig-wunderliches M�dchen.  Mag ich's doch sein, so bin ich's ohne
mein Verschulden.  Die Leute mu�ten Geduld mit mir haben, und nun
brauche ich Geduld mit mir selber, mit meiner Einbildungskraft, die
mir Vater und Sohn, bald zusammen, bald wechselsweise, hin und wieder
vor die Augen f�hrt.  Ich komme mir vor wie eine unschuldige Alkmene,
die von zwei Wesen, die einander vorstellen, unabl�ssig heimgesucht
wird.

Ich habe Ihnen viel zu sagen, und doch schreibe ich Ihnen, so
scheint es, nur, wenn ich ein Abenteuer zu erz�hlen habe; alles
�brige ist auch abenteuerlich zwar, aber kein Abenteuer.  Nun also zu
dem heutigen:

Ich sitze unter den hohen Linden und mache soeben ein Brieft�schchen
fertig, ein sehr zierliches, ohne deutlichst zu wissen, wer es haben
soll, Vater oder Sohn, aber gewi� einer von beiden; da kommt ein
junger Tabulettkr�mer mit K�rbchen und K�stchen auf mich zu, er
legitimiert sich bescheiden durch einen Schein des Beamten, da� ihm
erlaubt sei, auf den G�tern zu hausieren; ich besehe seine S�chelchen
bis in die unendlichen Kleinigkeiten, deren niemand bedarf und die
jedermann kauft aus kindischem Trieb, zu besitzen und zu vergeuden.
Der Knabe scheint mich aufmerksam zu betrachten.  Sch�ne schwarze,
etwas listige Augen, wohlgezeichnete Augenbraunen, reiche Locken,
blendende Zahnreihen, genug, Sie verstehen mich, etwas Orientalisches.


Er tut mancherlei Fragen, auf die Personen der Familie bez�glich,
denen er allenfalls etwas anbieten d�rfte; durch allerlei Wendungen
wei� er es einzuleiten, da� ich mich ihm nenne.  "Hersilie", spricht
er bescheiden, "wird Hersilie verzeihen, wenn ich eine Botschaft
ausrichte?"  Ich sehe ihn verwundert an, er zieht das kleinste
Schiefert�felchen hervor, in ein wei�es R�hmchen gefa�t, wie man sie
im Gebirg f�r die kindischen Anf�nge des Schreibens zubereitet; ich
nehm' es an, sehe es beschrieben und lese die mit scharfem Griffel
sauber eingegrabene Inschrift:

"Felix
liebt
Hersilien.
Der Stallmeister
kommt bald."


Ich bin betroffen, ich gerate in Verwunderung �ber das, was ich in
der Hand halte, mit Augen sehe, am meisten dar�ber, da� das Schicksal
sich fast noch wunderlicher beweisen will, als ich selbst bin.--"Was
soll das!" sag' ich zu mir, und der kleine Schalk ist mir
gegenw�rtiger als je, ja es ist mir, als ob sein Bild sich mir in die
Augen hineinbohrte.

Nun fang' ich an zu fragen und erhalte wunderliche, unbefriedigende
Antworten; ich examiniere, und erfahre nichts; ich denke nach, und
kann die Gedanken nicht recht zusammenbringen.  Zuletzt verkn�pf ich
aus Reden und Widerreden so viel, da� der junge Kr�mer auch die
p�dagogische Provinz durchzogen, das Vertrauen meines jungen Verehrers
erworben, welcher auf ein erhandeltes T�felchen die Inschrift
geschrieben und ihm f�r ein W�rtchen Antwort die besten Geschenke
versprochen.  Er reichte mir sodann ein gleiches T�felchen, deren er
mehrere in seinem Warenbesteck vorwies, zugleich einen Griffel, wobei
er so freundlich drang und bat, da� ich beides annahm, dachte, wieder
dachte, nichts erdenken konnte und schrieb:

"Hersiliens
Gru�
an Felix.
Der Stallmeister
halte sich gut."


Ich betrachtete das Geschriebene und f�hlte Verdru� �ber den
ungeschickten Ausdruck.  Weder Z�rtlichkeit, noch Geist, noch Witz,
blo�e Verlegenheit, und warum?  Vor einem Knaben stand ich, an einen
Knaben schrieb ich; sollte mich das aus der Fassung bringen?  Ich
glaube gar, ich seufzte, und war eben im Begriff, das Geschriebene
wegzuwischen; aber jener nahm es mir so zierlich aus der Hand, bat
mich um irgendeine f�rsorgliche Einh�llung, und so geschah's, da� ich,
wei� ich doch nicht, wie's geschah, das T�felchen in das
Brieft�schchen steckte, das Band darumschlang und zugeheftet dem
Knaben hinreichte, der es mit Anmut ergriff, sich tief verneigend
einen Augenblick zauderte, da� ich eben noch Zeit hatte, ihm mein
Beutelchen in die Hand zu dr�cken, und mich schalt, ihm nicht genug
gegeben zu haben.  Er entfernte sich schicklich eilend und war, als
ich ihm nachblickte, schon verschwunden, ich begriff nicht recht wie.

Nun ist es vor�ber, ich bin schon wieder auf dem gew�hnlichen,
flachen Tagesboden und glaube kaum an die Erscheinung.  Halte ich
nicht das T�felchen in der Hand?  Es ist gar zierlich, die Schrift
gar sch�n und sorgf�ltig gezogen; ich glaube, ich h�tte es gek��t,
wenn ich die Schrift auszul�schen nicht f�rchtete.

Ich habe mir Zeit genommen, nachdem ich Vorstehendes geschrieben;
was ich aber auch dar�ber denke, will immer nicht f�rdern.
Allerdings etwas Geheimnisvolles war in der Figur; dergleichen sind
jetzt im Roman nicht zu entbehren, sollten sie uns denn auch im Leben
begegnen?  Angenehm, doch verd�chtig, fremdartig, doch Vertrauen
erregend; warum schied er auch vor aufgel�ster Verwirrung? warum
hatt' ich nicht Gegenwart des Geistes genug, um ihn schicklicherweise
festzuhalten?





Nach einer Pause nehm' ich die Feder abermals zur Hand, meine
Bekenntnisse fortzusetzen.  Die entschiedene, fortdauernde Neigung
eines zum J�ngling heranreifenden Knaben wollte mir schmeicheln; da
aber fiel mir ein, da� es nichts Seltenes sei, in diesem Alter nach
�lteren Frauen sich umzusehen.  F�rwahr, es gibt eine geheimnisvolle
Neigung j�ngerer M�nner zu �lteren Frauen.  Sonst, da es mich nicht
selbst betraf, lachte ich dar�ber und wollte boshafterweise gefunden
haben: es sei eine Erinnerung an die Ammen--und S�uglingsz�rtlichkeit,
von der sie sich kaum losgerissen haben.  Jetzt �rgert's mich, mir
die Sache so zu denken; ich erniedrige den guten Felix zur Kindheit
herab, und mich sehe ich doch auch nicht in einer vorteilhaften
Stellung.  Ach welch ein Unterschied ist es, ob man sich oder die
andern beurteilt.









Eilftes Kapitel Wilhelm an Natalien

Schon Tage geh' ich umher und kann die Feder anzusetzen mich nicht
entschlie�en; es ist so mancherlei zu sagen, m�ndlich f�gte sich wohl
eins ans andere, entwickelte sich auch wohl leicht eins aus dem
andern; la� mich daher, den Entfernten, nur mit dem Allgemeinsten
beginnen, es leitet mich doch zuletzt aufs Wunderliche, was ich
mitzuteilen habe.

Du hast von dem J�ngling geh�rt, der, am Ufer des Meeres spazierend,
einen Ruderpflock fand; das Interesse, das er daran nahm, bewog ihn,
ein Ruder anzuschaffen, als notwendig dazu geh�rend.  Dies aber war
nun auch weiter nichts n�tze; er trachtete ernstlich nach einem Kahn
und gelangte dazu.  Jedoch war Kahn, Ruder und Ruderpflock nicht
sonderlich f�rdernd, er verschaffte sich Segelstangen und Segel und
so nach und nach, was zur Schnelligkeit und Bequemlichkeit der
Schiffahrt erforderlich ist.  Durch zweckm��iges Bestreben gelangt er
zu gr��erer Fertigkeit und Geschicklichkeit, das Gl�ck beg�nstigt ihn,
er sieht sich endlich als Herr und Patron eines gr��ern Fahrzeugs,
und so steigert sich das Gelingen, er gewinnt Wohlhaben, Ansehen und
Namen unter den Seefahrern.--





Indem ich nun dich veranlasse, diese artige Geschichte wieder zu
lesen, mu� ich bekennen, da� sie nur im weitesten Sinne hierher
geh�rt, jedoch mir den Weg bahnt, dasjenige auszudr�cken, was ich
vorzutragen habe.  Indessen mu� ich noch einiges Entferntere
durchgehen.





Die F�higkeiten, die in dem Menschen liegen, lassen sich einteilen
in allgemeine und besondere, die allgemeinen sind anzusehen als
gleichg�ltig-ruhende F�higkeiten, die nach Umst�nden geweckt und
zuf�llig zu diesem oder jenem Zweck bestimmt werden.  Die
Nachahmungsgabe des Menschen ist allgemein, er will nachmachen,
nachbilden, was er sieht, auch ohne die mindesten innern und �u�ern
Mittel zum Zwecke.  Nat�rlich ist es daher immer, da� er leisten will,
was er leisten sieht; das Nat�rlichste jedoch w�re, da� der Sohn des
Vaters Besch�ftigung ergriffe.  Hier ist alles beisammen: eine
vielleicht im Besondern schon angeborne, in urspr�nglicher Richtung
entschiedene F�higkeit, sodann eine folgerecht stufenweis
fortschreitende �bung und ein entwickeltes Talent, das uns n�tigte,
auch alsdann auf dem eingeschlagenen Wege fortzuschreiten, wenn andere
Triebe sich in uns entwickeln und uns eine freie Wahl zu einem
Gesch�ft f�hren d�rfte, zu dem uns die Natur weder Anlage noch
Beharrlichkeit verliehen.  Im Durchschnitt sind daher die Menschen am
gl�cklichsten, die ein angebornes, ein Familientalent im h�uslichen
Kreise auszubilden Gelegenheit finden.  Wir haben solche
Malerstammb�ume gesehen; darunter waren freilich schwache Talente,
indessen lieferten sie doch etwas Brauchbares und vielleicht Besseres,
als sie bei m��igen Naturkr�ften aus eigner Wahl in irgendeinem
andern Fache geleistet h�tten.





Da dieses aber auch nicht ist, was ich sagen wollte, so mu� ich
meinen Mitteilungen von irgendeiner andern Seite n�her zu kommen
suchen.





Das ist nun das Traurige der Entfernung von Freunden, da� wir die
Mittelglieder, die H�lfsglieder unserer Gedanken, die sich in der
Gegenwart so fl�chtig wie Blitze wechselseitig entwickeln und
durchweben, nicht in augenblicklicher Verkn�pfung und Verbindung
vorf�hren und vortragen k�nnen.  Hier also zun�chst eine der fr�hsten
Jugendgeschichten.





Wir in einer alten, ernsten Stadt erzogenen Kinder hatten die
Begriffe von Stra�en, Pl�tzen, von Mauern gefa�t, sodann auch von
W�llen, dem Glacis und benachbarten ummauerten G�rten.  Uns aber
einmal, oder vielmehr sich selbst ins Freie zu f�hren, hatten unsere
Eltern l�ngst mit Freunden auf dem Lande eine immerfort verschobene
Partie verabredet.  Dringender endlich zum Pfingstfeste ward Einladung
und Vorschlag, denen man nur unter der Bedingung sich f�gte: alles so
einzuleiten, da� man zu Nacht wieder zu Hause sein k�nnte; denn au�er
seinem l�ngst gewohnten Bette zu schlafen, schien eine Unm�glichkeit.
Die Freuden des Tags so eng zu konzentrieren, war freilich schwer:
zwei Freunde sollten besucht und ihre Anspr�che auf seltene
Unterhaltung befriedigt werden; indessen hoffte man, mit gro�er
P�nktlichkeit alles zu erf�llen.

Am dritten Feiertag, mit dem fr�hsten, standen alle munter und
bereit, der Wagen fuhr zur bestimmten Stunde vor, bald hatten wir
alles Beschr�nkende der Stra�en, Tore, Br�cken und Stadtgr�ben hinter
uns gelassen, eine freie, weitausgebreitete Welt tat sich vor den
Unerfahrnen auf.  Das durch einen Nachtregen erst erfrischte Gr�n der
Fruchtfelder und Wiesen, das mehr oder weniger hellere der eben
aufgebrochenen Strauch--und Baumknospen, das nach allen Seiten hin
blendend sich verbreitende Wei� der Baumbl�te, alles gab uns den
Vorschmack gl�cklicher, paradiesischer Stunden.

Zu rechter Zeit gelangten wir auf der ersten Station bei einem
w�rdigen Geistlichen an.  Freundlichst empfangen, konnten wir bald
gewahr werden, da� die aufgehobene kirchliche Feier den Ruhe und
Freiheit suchenden Gem�tern nicht entnommen war.  Ich betrachtete den
l�ndlichen Haushalt zum erstenmal mit freudigem Anteil; Pflug und Egge,
Wagen und Karren deuteten auf unmittelbare Benutzung, selbst der
widrig anzuschauende Unrat schien das Unentbehrlichste im ganzen
Kreise: sorgf�ltig war er gesammelt und gewisserma�en zierlich
aufbewahrt.  Doch dieser auf das Neue und doch Begreifliche gerichtete
frische Blick ward gar bald auf ein Genie�bares geheftet:
appetitliche Kuchen, frische Milch und sonst mancher l�ndliche
Leckerbissen ward von uns begierig in Betracht gezogen.  Eilig
besch�ftigten sich nunmehr die Kinder, den kleinen Hausgarten und die
wirtliche Laube verlassend, in dem angrenzenden Baumst�ck ein
Gesch�ft zu vollbringen, das eine alte, wohlgesinnte Tante ihnen
aufgetragen hatte.  Sie sollten n�mlich so viel Schl�sselblumen als
m�glich sammeln und solche getreulich mit zur Stadt bringen, indem
die haush�ltische Matrone gar allerlei gesundes Getr�nk daraus zu
bereiten gewohnt war.

Indem wir nun in dieser Besch�ftigung auf Wiesen, an R�ndern und
Z�unen hin und wider liefen, gesellten sich mehrere Kinder des Dorfs
zu uns, und der liebliche Duft gesammelter Fr�hlingsblumen schien
immer erquickender und balsamischer zu werden.

Wir hatten nun schon so eine Masse Stengel und Bl�ten
zusammengebracht, da� wir nicht wu�ten, wo mit hin; man fing jetzt an,
die gelblichen R�hrenkronen auszuzupfen, denn um sie war es denn
eigentlich doch nur zu tun; jeder suchte in sein H�tchen, sein
M�tzchen m�glichst zu sammeln.

Der �ltere dieser Knaben jedoch, an Jahren wenig vor mir voraus, der
Sohn des Fischers, den dieses Blumenget�ndel nicht zu freuen schien,
ein Knabe, der mich bei seinem ersten Auftreten gleich besonders
angezogen hatte, lud mich ein, mit ihm nach dem Flu� zu gehen, der,
schon ansehnlich breit, in weniger Entfernung vorbeiflo�.  Wir
setzten uns mit ein paar Angelruten an eine schattige Stelle, wo im
tiefen, ruhig klaren Wasser gar manches Fischlein sich hin und her
bewegte.  Freundlich wies er mich an, worum es zu tun, wie der K�der
am Angel zu befestigen sei, und es gelang mir einigemal
hintereinander, die kleinsten dieser zarten Gesch�pfe wider ihren
Willen in die Luft herauszuschnellen.  Als wir nun so zusammen
aneinandergelehnt beruhigt sa�en, schien er zu langweilen und machte
mich auf einen flachen Kies aufmerksam, der von unserer Seite sich in
den Strom hinein erstreckte.  Da sei die sch�nste Gelegenheit zu baden.
Er k�nne, rief er, endlich aufspringend, der Versuchung nicht
widerstehen, und ehe ich mich's versah, war er unten, ausgezogen und
im Wasser.

Da er sehr gut schwamm, verlie� er bald die seichte Stelle, �bergab
sich dem Strom und kam bis an mich in dem tieferen Wasser heran; mir
war ganz wunderlich zumute geworden.  Grashupfer tanzten um mich her,
Ameisen krabbelten heran, bunte K�fer hingen an den Zweigen, und
goldschimmernde Sonnenjungfern, wie er sie genannt hatte, schwebten
und schwankten geisterartig zu meinen F��en, eben als jener, einen
gro�en Krebs zwischen Wurzeln hervorholend, ihn lustig aufzeigte, um
ihn gleich wieder an den alten Ort zu bevorstehendem Fange geschickt
zu verbergen.  Es war umher so warm und so feucht, man sehnte sich
aus der Sonne in den Schatten, aus der Schattenk�hle hinab ins
k�hlere Wasser.  Da war es denn ihm leicht, mich hinunterzulocken,
eine nicht oft wiederholte Einladung fand ich unwiderstehlich und war,
mit einiger Furcht vor den Eltern, wozu sich die Scheu vor dem
unbekannten Elemente gesellte, in ganz wunderlicher Bewegung.  Aber
bald auf dem Kies entkleidet, wagt' ich mich sachte ins Wasser, doch
nicht tiefer, als es der leise abh�ngige Boden erlaubte; hier lie� er
mich weilen, entfernte sich in dem tragenden Elemente, kam wieder,
und als er sich heraushob, sich aufrichtete, im h�heren Sonnenschein
sich abzutrocknen, glaubt' ich meine Augen vor einer dreifachen Sonne
geblendet: so sch�n war die menschliche Gestalt, von der ich nie einen
Begriff gehabt.  Er schien mich mit gleicher Aufmerksamkeit zu
betrachten.  Schnell angekleidet standen wir uns noch immer
unverh�llt gegeneinander, unsere Gem�ter zogen sich an, und unter den
feurigsten K�ssen schwuren wir eine ewige Freundschaft.

Sodann aber eilig eilig gelangten wir nach Hause, gerade zur rechten
Zeit, als die Gesellschaft den angenehmsten Fu�weg durch Busch und
Wald etwa anderthalb Stunden nach der Wohnung des Amtmanns antrat.
Mein Freund begleitete mich, wir schienen schon unzertrennlich; als
ich aber h�lftewegs um Erlaubnis bat, ihn mit in des Amtmanns Wohnung
zu nehmen, verweigerte es die Pfarrerin, mit stiller Bemerkung des
Unschicklichen, dagegen gab sie ihm den dringenden Auftrag: er solle
seinem r�ckkehrenden Vater ja sagen, sie m�sse bei ihrer
Nachhausekunft notwendig sch�ne Krebse vorfinden, die sie den G�sten
als eine Seltenheit nach der Stadt mitgeben wolle.  Der Knabe schied,
versprach aber mit Hand und Mund, heute abend an dieser Waldecke
meiner zu warten.

Die Gesellschaft gelangte nunmehr zum Amthause, wo wir auch einen
l�ndlichen Zustand antrafen, doch h�herer Art.  Ein durch die Schuld
der �bert�tigen Hausfrau sich versp�tendes Mittagessen machte mich
nicht ungeduldig, denn der Spaziergang in einem wohlgehaltenen
Ziergarten, wohin die Tochter, etwas j�nger als ich, mir den Weg
begleitend anwies, war mir h�chst unterhaltend.  Fr�hlingsblumen
aller Art standen in zierlich gezeichneten Feldern, sie ausf�llend
oder ihre R�nder schm�ckend.  Meine Begleiterin war sch�n, blond,
sanftm�tig, wir gingen vertraulich zusammen, fa�ten uns bald bei der
Hand und schienen nichts Besseres zu w�nschen.  So gingen wir an
Tulpenbeeten vor�ber, so an gereihten Narzissen und Jonquillen; sie
zeigte mir verschiedene Stellen, wo eben die herrlichsten
Hyazinthenglocken schon abgebl�ht hatten.  Dagegen war auch f�r die
folgenden Jahrszeiten gesorgt: schon gr�nten die B�sche der k�nftigen
Ranunkeln und Anemonen; die auf zahlreiche Nelkenst�cke verwendete
Sorgfalt versprach den mannigfaltigsten Flor; n�her aber knospete
schon die Hoffnung vielblumiger Lilienstengel gar weislich zwischen
Rosen verteilt.  Und wie manche Laube versprach nicht zun�chst mit
Gei�blatt, Jasmin, reben und rankenartigen Gew�chsen zu prangen und
zu schatten.





Betracht' ich nach so viel Jahren meinen damaligen Zustand, so
scheint er mir wirklich beneidenswert.  Unerwartet, in demselbigen
Augenblick, ergriff mich das Vorgef�hl von Freundschaft und Liebe.
Denn als ich ungern Abschied nahm von dem sch�nen Kinde, tr�stete
mich der Gedanke, diese Gef�hle meinem jungen Freunde zu er�ffnen, zu
vertrauen und seiner Teilnahme zugleich mit diesen frischen
Empfindungen mich zu freuen.





Und wenn ich hier noch eine Betrachtung ankn�pfe, so darf ich wohl
bekennen: da� im Laufe des Lebens mir jenes erste Aufbl�hen der
Au�enwelt als die eigentliche Originalnatur vorkam, gegen die alles
�brige, was uns nachher zu den Sinnen kommt, nur Kopien zu sein
scheinen, die bei aller Ann�herung an jenes doch des eigentlich
urspr�nglichen Geistes und Sinnes ermangeln.





Wie m��ten wir verzweifeln, das �u�ere so kalt, so leblos zu
erblicken, wenn nicht in unserm Innern sich etwas entwickelte, das
auf eine ganz andere Weise die Natur verherrlicht, indem es uns
selbst in ihr zu versch�nen eine sch�pferische Kraft erweist.





Es d�mmerte schon, als wir uns der Waldecke wieder n�herten, wo der
junge Freund meiner zu warten versprochen hatte.  Ich strengte die
Sehkraft m�glichst an, um seine Gegenwart zu erforschen; als es mir
nicht gelingen wollte, lief ich ungeduldig der langsam schreitenden
Gesellschaft voraus, rannte durchs Geb�sche hin und wider.  Ich rief,
ich �ngstigte mich; er war nicht zu sehen und antwortete nicht; ich
empfand zum erstenmal einen leidenschaftlichen Schmerz, doppelt und
vielfach.

Schon entwickelte sich in mir die unm��ige Forderung vertraulicher
Zuneigung, schon war es ein unwiderstehlich Bed�rfnis, meinen Geist
von dem Bilde jener Blondine durch Plaudern zu befreien, mein Herz
von den Gef�hlen zu erl�sen, die sie in mir aufgeregt hatte.  Es war
voll, der Mund lispelte schon, um �berzuflie�en; ich tadelte laut den
guten Knaben wegen verletzter Freundschaft, wegen vernachl�ssigter
Zusage.





Bald aber sollten mir schwerere Pr�fungen zugedacht sein.  Aus den
ersten H�usern des Ortes st�rzten Weiber schreiend heraus, heulende
Kinder folgten, niemand gab Red' und Antwort.  Von der einen Seite her
um das Eckhaus sahen wir einen Trauerzug herumziehen, er bewegte sich
langsam die lange Stra�e hin; es schien wie ein Leichenzug, aber ein
vielfacher; des Tragens und Schleppens war kein Ende.  Das Geschrei
dauerte fort, es vermehrte sich, die Menge lief zusammen.  "Sie sind
ertrunken, alle, s�mtlich ertrunken!  Der! wer? welcher?"  Die M�tter,
die ihre Kinder um sich sahen, schienen getr�stet.  Aber ein ernster
Mann trat heran und sprach zur Pfarrerin: "Ungl�cklicherweise bin ich
zu lange au�en geblieben, ertrunken ist Adolf selbf�nfe, er wollte
sein Versprechen halten und meins."  Der Mann, der Fischer selbst war
es, ging weiter dem Zuge nach, wir standen erschreckt und erstarrt.
Da trat ein kleiner Knabe heran, reichte einen Sack dar: "Hier die
Krebse, Frau Pfarrerin", und hielt das Zeichen hoch in die H�he.  Man
entsetzte sich davor wie vor dem Sch�dlichsten, man fragte, man
forschte und erfuhr so viel: dieser letzte Kleine war am Ufer
geblieben, er las die Krebse auf, die sie ihm von unten zuwarfen.
Alsdann aber nach vielem Fragen und Widerfragen erfuhr man: Adolf mit
zwei verst�ndigen Knaben sei unten am und im Wasser hingegangen, zwei
andere, j�ngere haben sich ungebeten dazu gesellt, die durch kein
Schelten und Drohen abzuhalten gewesen.  Nun waren �ber eine steinige,
gef�hrliche Stelle die ersten fast hinaus, die letzten gleiteten,
griffen zu und zerrten immer einer den andern hinunter; so geschah es
zuletzt auch dem Vordersten, und alle st�rzten in die Tiefe.  Adolf,
als guter Schwimmer, h�tte sich gerettet, alles aber hielt in der
Angst sich an ihn, er ward niedergezogen.  Dieser Kleine sodann war
schreiend ins Dorf gelaufen, seinen Sack mit Krebsen fest in den
H�nden.  Mit andern Aufgerufenen eilte der zuf�llig sp�t r�ckkehrende
Fischer dorthin; man hatte sie nach und nach herausgezogen, tot
gefunden, und nun trug man sie herein.

Der Pfarrherr mit dem Vater gingen bedenklich dem Gemeindehause zu;
der volle Mond war aufgegangen und beleuchtete die Pfade des Todes;
ich folgte leidenschaftlich, man wollte mich nicht einlassen; ich war
im schrecklichsten Zustande.  Ich umging das Haus und rastete nicht;
endlich ersah ich meinen Vorteil und sprang zum offenen Fenster
hinein.

In dem gro�en Saale, wo Versammlungen aller Art gehalten werden,
lagen die Ungl�ckseligen auf Stroh, nackt, ausgestreckt,
gl�nzend-wei�e Leiber, auch bei d�sterm Lampenschein hervorleuchtend.
Ich warf mich auf den gr��ten, auf meinen Freund; ich w��te nicht
von meinem Zustand zu sagen, ich weinte bitterlich und �berschwemmte
seine breite Brust mit unendlichen Tr�nen.  Ich hatte etwas von Reiben
geh�rt, das in solchem Falle hilfreich sein sollte, ich rieb meine
Tr�nen ein und belog mich mit der W�rme, die ich erregte.  In der
Verwirrung dacht' ich ihm Atem einzublasen, aber die Perlenreihen
seiner Z�hne waren fest verschlossen, die Lippen, auf denen der
Abschiedsku� noch zu ruhen schien, versagten auch das leiseste Zeichen
der Erwiderung.  An menschlicher H�lfe verzweifelnd, wandt' ich mich
zum Gebet; ich flehte, ich betete, es war mir, als wenn ich in diesem
Augenblicke Wunder tun m��te, die noch inwohnende Seele hervorzurufen,
die noch in der N�he schwebende wieder hineinzulocken.

Man ri� mich weg; weinend, schluchzend sa� ich im Wagen und vernahm
kaum, was die Eltern sagten: unsere Mutter, was ich nachher so oft
wiederholen h�rte, hatte sich in den Willen Gottes ergeben.  Ich war
indessen eingeschlafen und erwachte verd�stert am sp�ten Morgen in
einem r�tselhaften, verwirrten Zustande.

Als ich mich aber zum Fr�hst�ck begab, fand ich Mutter, Tante und
K�chin in wichtiger Beratung.  Die Krebse sollten nicht gesotten,
nicht auf den Tisch gebracht werden; der Vater wollte eine so
unmittelbare Erinnerung an das n�chstvergangene Ungl�ck nicht
erdulden.  Die Tante schien sich dieser seltenen Gesch�pfe eifrigst
bem�chtigen zu wollen, schalt aber nebenher auf mich, da� wir die
Schl�sselblumen mitzubringen vers�umt; doch schien sie sich bald
hier�ber zu beruhigen, als man jene lebhaft durcheinander kriechenden
Mi�gestalten ihr zu beliebiger Verf�gung �bergab, worauf sie denn
deren weitere Behandlung mit der K�chin verabredete.

Um aber die Bedeutung dieser Szene klar zu machen, mu� ich von dem
Charakter und dem Wesen dieser Frau das N�here vermelden: Die
Eigenschaften, von denen sie beherrscht wurde, konnte man, sittlich
betrachtet, keineswegs r�hmen; und doch brachten sie, b�rgerlich und
politisch angesehen, manche gute Wirkung hervor.  Sie war im
eigentlichen Sinne geldgeizig, denn es dauerte sie jeder bare Pfennig,
den sie aus der Hand geben sollte, und sah sich �berall f�r ihre
Bed�rfnisse nach Surrogaten um, welche man umsonst, durch Tausch oder
irgendeine Weise beischaffen konnte.  So waren die Schl�sselblumen
zum Tee bestimmt, den sie f�r ges�nder hielt als irgendeinen
chinesischen.  Gott habe einem jeden Land das Notwendige verliehen,
es sei nun zur Nahrung, zur W�rze, zur Arzenei; man brauche sich
deshalb nicht an fremde L�nder zu wenden.  So besorgte sie in einem
kleinen Garten alles, was nach ihrem Sinn die Speisen schmackhaft
mache und Kranken zutr�glich w�re: sie besuchte keinen fremden Garten,
ohne dergleichen von da mitzubringen.

Diese Gesinnung und was daraus folgte, konnte man ihr sehr gerne
zugeben, da ihre emsig gesammelte Barschaft der Familie doch endlich
zugute kommen sollte; auch wu�ten Vater und Mutter hierin durchaus
ihr nachzugeben und f�rderlich zu sein.

Eine andere Leidenschaft jedoch, eine t�tige, die sich unerm�det
gesch�ftig hervortat, war der Stolz, f�r eine bedeutende,
einflu�reiche Person gehalten zu werden.  Und sie hatte f�rwahr diesen
Ruhm sich verdient und erreicht; denn die sonst unn�tzen, sogar oft
sch�dlichen unter Frauen obwaltenden Klatschereien wu�te sie zu ihrem
Vorteil anzuwenden.  Alles, was in der Stadt vorging, und daher auch
das Innere der Familien, war ihr genau bekannt, und es ereignete sich
nicht leicht ein zweifelhafter Fall, in den sie sich nicht zu mischen
gewu�t h�tte, welches ihr um desto mehr gelang, als sie immer nur zu
nutzen trachtete, dadurch aber ihren Ruhm und guten Namen zu steigern
wu�te.  Manche Heirat hatte sie geschlossen, wobei wenigstens der
eine Teil vielleicht zufrieden blieb.  Was sie aber am meisten
besch�ftigte, war das F�rdern und Bef�rdern solcher Personen, die ein
Amt, eine Anstellung suchten, wodurch sie sich denn wirklich eine
gro�e Anzahl Klienten erwarb, deren Einflu� sie dann wieder zu
benutzen wu�te.

Als Witwe eines nicht unbedeutenden Beamten, eines rechtlichen,
strengen Mannes, hatte sie denn doch gelernt, wie man diejenigen
durch Kleinigkeiten gewinnt, denen man durch bedeutendes Anerbieten
nicht beikommen kann.

Um aber ohne fernere Weitl�ufigkeit auf dem betretenen Pfade zu
bleiben, sei zun�chst bemerkt, da� sie auf einen Mann, der eine
wichtige Stelle bekleidete, sich gro�en Einflu� zu verschaffen gewu�t.
Er war geizig gleich ihr, und zu seinem Ungl�ck ebenso speiselustig
und gen�schig.  Ihm also unter irgendeinem Vorwande ein schmackhaftes
Gericht auf die Tafel zu bringen, blieb ihre erste Sorge.  Sein
Gewissen war nicht das zarteste, aber auch sein Mut, seine
Verwegenheit mu�te in Anspruch genommen werden, wenn er in
bedenklichen F�llen den Widerstand seiner Kollegen �berwinden und die
Stimme der Pflicht, die sie ihm entgegensetzten, �bert�uben sollte.

Nun war gerade der Fall, da� sie einen Unw�rdigen beg�nstigte; sie
hatte das m�glichste getan, ihn einzuschieben; die Angelegenheit
hatte f�r sie eine g�nstige Wendung genommen, und nun kamen ihr die
Krebse, dergleichen man freilich selten gesehen, gl�cklicherweise
zustatten.  Sie sollten sorgf�ltig gef�ttert und nach und nach dem
hohen G�nner, der gew�hnlich ganz allein sehr k�rglich speiste, auf
die Tafel gebracht werden.

�brigens gab der ungl�ckliche Vorfall zu manchen Gespr�chen und
geselligen Bewegungen Anla�.  Mein Vater war jener Zeit einer der
ersten, der seine Betrachtung, seine Sorge �ber die Familie, �ber die
Stadt hinaus zu erstrecken durch einen allgemeinen, wohlwollenden
Geist getrieben ward.  Die gro�en Hindernisse, welche der Einimpfung
der Blattern anfangs entgegenstanden, zu beseitigen, war er mit
verst�ndigen �rzten und Polizeiverwandten bem�ht.  Gr��ere Sorgfalt
in den Hospit�lern, menschlichere Behandlung der Gefangenen und was
sich hieran ferner schlie�en mag, machte das Gesch�ft wo nicht seines
Lebens, doch seines Lesens und Nachdenkens; wie er denn auch seine
�berzeugung �berall aussprach und dadurch manches Gute bewirkte.

Er sah die b�rgerliche Gesellschaft, welcher Staatsform sie auch
untergeordnet w�re, als einen Naturzustand an, der sein Gutes und
sein B�ses habe, seine gew�hnlichen Lebensl�ufe, abwechselnd reiche
und k�mmerliche Jahre, nicht weniger zuf�llig und unregelm��ig
Hagelschlag, Wasserfluten und Brandsch�den; das Gute sei zu ergreifen
und zu nutzen, das B�se abzuwenden oder zu ertragen; nichts aber,
meinte er, sei w�nschenswerter als die Verbreitung des allgemeinen
guten Willens, unabh�ngig von jeder andern Bedingung.

In Gefolg einer solchen Gem�tsart mu�te er nun bestimmt werden, eine
schon fr�her angeregte wohlt�tige Angelegenheit wieder zur Sprache zu
bringen; es war die Wiederbelebung der f�r tot Gehaltenen, auf welche
Weise sich auch die �u�ern Zeichen des Lebens m�chten verloren haben.
Bei solchen Gespr�chen erhorchte ich mir nun, da� man bei jenen
Kindern das Umgekehrte versucht und angewendet, ja sie gewisserma�en
erst ermordet; ferner hielt man daf�r, da� durch einen Aderla�
vielleicht ihnen allen w�re zu helfen gewesen.  In meinem
jugendlichen Eifer nahm ich mir daher im stillen vor, ich wollte keine
Gelegenheit vers�umen, alles zu lernen, was in solchem Falle n�tig
w�re, besonders das Aderlassen und was dergleichen Dinge mehr waren.

Allein wie bald nahm mich der gew�hnliche Tag mit sich fort.  Das
Bed�rfnis nach Freundschaft und Liebe war aufgeregt, �berall schaut'
ich mich um, es zu befriedigen.  Indessen ward Sinnlichkeit,
Einbildungskraft und Geist durch das Theater �berm��ig besch�ftigt;
wie weit ich hier gef�hrt und verf�hrt worden, darf ich nicht
wiederholen.





Wenn ich nun aber nach dieser umst�ndlichen Erz�hlung zu bekennen
habe, da� ich noch immer nicht ans Ziel meiner Absicht gelangt sei
und da� ich nur durch einen Umweg dahin zu gelangen hoffen darf, was
soll ich da sagen! wie kann ich mich entschuldigen!  Allenfalls h�tte
ich folgendes vorzubringen: Wenn es dem Humoristen erlaubt ist, das
Hundertste ins Tausendste durcheinanderzuwerfen, wenn er kecklich
seinem Leser �berl��t, das, was allenfalls daraus zu nehmen sei, in
halber Bedeutung endlich aufzufinden, sollte es dem Verst�ndigen, dem
Vern�nftigen nicht zustehen, auf eine seltsam scheinende Weise
ringsumher nach vielen Punkten hinzuwirken, damit man sie in einem
Brennpunkte zuletzt abgespielt und zusammengefa�t erkenne, einsehen
lerne, wie die verschiedensten Einwirkungen den Menschen umringend zu
einem Entschlu� treiben, den er auf keine andere Weise, weder aus
innerm Trieb noch �u�erm Anla�, h�tte ergreifen k�nnen?  Bei dem
Mannigfaltigen, was mir noch zu sagen �brigbleibt, habe ich die Wahl,
was ich zuerst vornehmen will; aber auch dies ist gleichg�ltig, du
mu�t dich eben in Geduld fassen, lesen und weiter lesen, zuletzt wird
denn doch auf einmal hervorspringen und dir ganz nat�rlich scheinen,
was mit einem Worte ausgesprochen dir h�chst seltsam vorgekommen w�re,
und zwar auf einen Grad, da� du nachher diesen Einleitungen in Form
von Erkl�rungen kaum einen Augenblick h�ttest schenken m�gen.

Um nun aber einigerma�en in die Richte zu kommen, will ich mich
wieder nach jenem Ruderpflock umsehen und eines Gespr�chs gedenken,
das ich mit unserem gepr�ften Freunde Jarno, den ich unter dem Namen
Montan im Gebirge fand, zu ganz besonderer Erweckung eigner Gef�hle
zuf�llig zu f�hren veranla�t ward.  Die Angelegenheiten unseres Lebens
haben einen geheimnisvollen Gang, der sich nicht berechnen l��t.  Du
erinnerst dich gewi� jenes Bestecks, das euer t�chtiger Wundarzt
hervorzog, als du dich mir, wie ich verwundet im Walde hingestreckt
lag, hilfreich n�hertest?  Es leuchtete mir damals dergestalt in die
Augen und machte einen so tiefen Eindruck, da� ich ganz entz�ckt war,
als ich nach Jahren es in den H�nden eines J�ngeren wiederfand.
Dieser legte keinen besondern Wert darauf; die Instrumente s�mtlich
hatten sich in neuerer Zeit verbessert und waren zweckm��iger
eingerichtet, und ich erlangte jenes um desto eher, als ihm die
Anschaffung eines neuen dadurch erleichtert wurde.  Nun f�hrte ich es
immer mit mir, freilich zu keinem Gebrauch, aber desto sicherer zu
tr�stlicher Erinnerung: Es war Zeuge des Augenblicks, wo mein Gl�ck
begann, zu dem ich erst durch gro�en Umweg gelangen sollte.

Zuf�llig sah es Jarno, als wir bei dem K�hler �bernachteten, der es
alsobald erkannte und auf meine Erkl�rung erwiderte: "Ich habe nichts
dagegen, da� man sich einen solchen Fetisch aufstellt, zur Erinnerung
an manches unerwartete Gute, an bedeutende Folgen eines
gleichg�ltigen Umstandes; es hebt uns empor als etwas, das auf ein
Unbegreifliches deutet, erquickt uns in Verlegenheiten und ermutigt
unsere Hoffnungen; aber sch�ner w�re es, wenn du dich durch jene
Werkzeuge h�ttest anreizen lassen, auch ihren Gebrauch zu verstehen
und dasjenige zu leisten, was sie stumm von dir fordern."

"La� mich bekennen", versetzte ich darauf, "da� mir dies hundertmal
eingefallen ist; es regte sich in mir eine innere Stimme, die mich
meinen eigentlichen Beruf hieran erkennen lie�."  Ich erz�hlte ihm
hierauf die Geschichte der ertrunkenen Knaben, und wie ich damals
geh�rt, ihnen w�re zu helfen gewesen, wenn man ihnen zur Ader gelassen
h�tte; ich nahm mir vor, es zu lernen, doch jede Stunde l�schte den
Vorsatz aus.

"So ergreif ihn jetzt", versetzte jener, "ich sehe dich schon so
lange mit Angelegenheiten besch�ftigt, die des Menschen Geist, Gem�t,
Herz, und wie man das alles nennt, betreffen und sich darauf beziehen;
allein was hast du dabei f�r dich und andere gewonnen?  Seelenleiden,
in die wir durch Ungl�ck oder eigne Fehler geraten, sie zu heilen
vermag der Verstand nichts, die Vernunft wenig, die Zeit viel,
entschlossene T�tigkeit hingegen alles.  Hier wirke jeder mit und auf
sich selbst, das hast du an dir, hast es an andern erfahren."

Mit heftigen und bittern Worten, wie er gewohnt ist, setzte er mir
zu und sagte manches Harte, das ich nicht wiederholen mag.  Es sei
nichts mehr der M�he wert, schlo� er endlich, zu lernen und zu
leisten, als dem Gesunden zu helfen, wenn er durch irgendeinen Zufall
verletzt sei: durch einsichtige Behandlung stelle sich die Natur
leicht wieder her; die Kranken m�sse man den �rzten �berlassen,
niemand aber bed�rfe eines Wundarztes mehr als der Gesunde.  In der
Stille des Landlebens, im engsten Kreis der Familie sei er ebenso
willkommen als in und nach dem Get�mmel der Schlacht; in den s��esten
Augenblicken wie in den bittersten und gr��lichsten; �berall walte
das b�se Geschick grimmiger als der Tod, und ebenso r�cksichtslos, ja
noch auf eine schm�hlichere, Lust und Leben verletzende Weise.

Du kennst ihn und denkst ohne Anstrengung, da� er mich so wenig als
die Welt schonte.  Am st�rksten aber lehnte er sich auf das Argument,
das er im Namen der gro�en Gesellschaft gegen mich wendete.
"Narrenpossen", sagte er, "sind eure allgemeine Bildung und alle
Anstalten dazu.  Da� ein Mensch etwas ganz entschieden verstehe,
vorz�glich leiste, wie nicht leicht ein anderer in der n�chsten
Umgebung, darauf kommt es an, und besonders in unserm Verbande
spricht es sich von selbst aus.  Du bist gerade in einem Alter, wo man
sich mit Verstande etwas vorsetzt, mit Einsicht das Vorliegende
beurteilt, es von der rechten Seite angreift, seine F�higkeiten und
Fertigkeiten auf den rechten Zweck hinlenkt."





Was soll ich nun weiter fortfahren auszusprechen, was sich von
selbst versteht!  Er machte mir deutlich, da� ich Dispensation von
dem so wunderlich gebotenen unst�ten Leben erhalten k�nne; es werde
jedoch schwer sein, es f�r mich zu erlangen.  "Du bist von der
Menschenart", sprach er, "die sich leicht an einen Ort, nicht leicht
an eine Bestimmung gew�hnen.  Allen solchen wird die unst�te
Lebensart vorgeschrieben, damit sie vielleicht zu einer sichern
Lebensweise gelangen.  Willst du dich ernstlich dem g�ttlichsten aller
Gesch�fte widmen, ohne Wunder zu heilen und ohne Worte Wunder zu tun,
so verwende ich mich f�r dich."  So sprach er hastig und f�gte hinzu,
was seine Beredsamkeit noch alles f�r gewaltige Gr�nde vorzubringen
wu�te.





Hier nun bin ich geneigt zu enden, zun�chst aber sollst du
umst�ndlich erfahren, wie ich die Erlaubnis, an bestimmten Orten mich
l�nger aufhalten zu d�rfen, benutzt habe, wie ich in das Gesch�ft,
wozu ich immer eine stille Neigung empfunden, mich gar bald zu f�gen,
mich darin auszubilden wu�te.  Genug! bei dem gro�en Unternehmen, dem
ihr entgegengeht, werd' ich als ein n�tzliches, als ein n�tiges Glied
der Gesellschaft erscheinen und euren Wegen, mit einer gewissen
Sicherheit, mich anschlie�en; mit einigem Stolze, denn es ist ein
l�blicher Stolz, euer wert zu sein.






II.  Buch, Betrachtungen im Sinne der Wanderer--1







Betrachtungen im Sinne der Wanderer



Kunst, Ethisches, Natur

Alles Gescheite ist schon gedacht worden, man mu� nur versuchen, es
noch einmal zu denken.

Wie kann man sich selbst kennen lernen?  Durch Betrachten niemals,
wohl aber durch Handeln.  Versuche deine Pflicht zu tun, und du wei�t
gleich, was an dir ist.

Was aber ist deine Pflicht?  Die Forderung des Tages.

Die vern�nftige Weit ist als ein gro�es unsterbliches Individuum zu
betrachten, das unaufhaltsam das Notwendige bewirkt und dadurch sich
sogar �ber das Zuf�llige zum Herrn macht.

Mir wird, je l�nger ich lebe, immer verdrie�licher, wenn ich den
Menschen sehe, der eigentlich auf seiner h�chsten Stelle da ist, um
der Natur zu gebieten, um sich und die Seinigen von der gewaltt�tigen
Notwendigkeit zu befreien; wenn ich sehe, wie er aus irgendeinem
vorgefa�ten falschen Begriff gerade das Gegenteil tut von dem, was er
will, und sich alsdann, weil die Anlage im Ganzen verdorben ist, im
Einzelnen k�mmerlich herumpfuschet.

T�chtiger, t�tiger Mann, verdiene dir und erwarte:

von den Gro�en--Gnade,
von den M�chtigen--Gunst,
von T�tigen und Guten--F�rderung,
von der Menge--Neigung,
von dem Einzelnen--Liebe.




Die Dilettanten, wenn sie das M�glichste getan haben, pflegen zu
ihrer Entschuldigung zu sagen, die Arbeit sei noch nicht fertig.
Freilich kann sie nie fertig werden, weil sie nie recht angefangen
ward.  Der Meister stellt sein Werk mit wenigen Strichen als fertig
dar, ausgef�hrt oder nicht, schon ist es vollendet.  Der
geschickteste Dilettant tastet im Ungewissen, und wie die Ausf�hrung
w�chst, kommt die Unsicherheit der ersten Anlage immer mehr zum
Vorschein.  Ganz zuletzt entdeckt sich erst das Verfehlte, das nicht
auszugleichen ist, und so kann das Werk freilich nicht fertig werden.

In der wahren Kunst gibt es keine Vorschule, wohl aber
Vorbereitungen; die beste jedoch ist die Teilnahme des geringsten
Sch�lers am Gesch�ft des Meisters.  Aus Farbenreibern sind treffliche
Maler hervorgegangen.

Ein anderes ist die Nach�ffung, zu welcher die nat�rliche allgemeine
T�tigkeit des Menschen durch einen bedeutenden K�nstler, der das
Schwere mit Leichtigkeit vollbringt, zuf�llig angeregt wird.

Von der Notwendigkeit: da� der bildende K�nstler Studien nach der
Natur mache, und von dem Werte derselben �berhaupt sind wir genugsam
�berzeugt; allein wir leugnen nicht, da� es uns �fters betr�bt, wenn
wir den Mi�brauch eines so l�blichen Strebens gewahr werden.

Nach unserer �berzeugung sollte der junge K�nstler wenig oder gar
keine Studien nach der Natur beginnen, wobei er nicht zugleich d�chte,
wie er jedes Blatt zu einem Ganzen abrunden, wie er diese
Einzelnheit, in ein angenehmes Bild verwandelt, in einen Rahmen
eingeschlossen, dem Liebhaber und Kenner gef�llig anbieten m�ge.

Es steht manches Sch�ne isoliert in der Welt, doch der Geist ist es,
der Verkn�pfungen zu entdecken und dadurch Kunstwerke hervorzubringen
hat.--Die Blume gewinnt erst ihren Reiz durch das Insekt, das ihr
anh�ngt, durch den Tautropfen, der sie befeuchtet, durch das Gef��,
woraus sie allenfalls ihre letzte Nahrung zieht.  Kein Busch, kein
Baum, dem man nicht durch die Nachbarschaft eines Felsens, einer
Quelle Bedeutung geben, durch eine m��ige einfache Ferne gr��ern Reiz
verleihen k�nnte.  So ist es mit menschlichen Figuren und so mit
Tieren aller Art beschaffen.

Der Vorteil, den sich der junge K�nstler hiedurch verschafft, ist
gar mannigfaltig.  Er lernt denken, das Passende geh�rig
zusammenbinden, und wenn er auf diese Weise geistreich komponiert,
wird es ihm zuletzt auch an dem, was man Erfindung nennt, an dem
Entwickeln des Mannigfaltigen aus dem Einzelnen, keineswegs fehlen
k�nnen.

Tut er nun hierin der eigentlichen Kunstp�dagogik wahrhaft Gen�ge,
so hat er noch nebenher den gro�en nicht zu verachtenden Gewinn, da�
er lernt, verk�ufliche dem Liebhaber anmutige und liebliche Bl�tter
hervorzubringen.

Eine solche Arbeit braucht nicht im h�chsten Grade ausgef�hrt und
vollendet zu sein; wenn sie gut gesehen, gedacht und fertig ist, so
ist sie f�r den Liebhaber oft reizender als ein gr��eres ausgef�hrtes
Werk.

Beschaue doch jeder junge K�nstler seine Studien im B�chelchen und
im Portefeuille und �berlege, wie viele Bl�tter er davon auf jene
Weise genie�bar und w�nschenswert h�tte machen k�nnen.

Es ist nicht die Rede vom H�heren, wovon man wohl auch sprechen
k�nnte, sondern es soll nur als Warnung gesagt sein, die von einem
Abwege zur�ckruft und aufs H�here hindeutet.

Versuche es doch der K�nstler nur ein halb Jahr praktisch und setze
weder Kohle noch Pinsel an ohne Intention, einen vorliegenden
Naturgegenstand als Bild abzuschlie�en.  Hat er angebornes Talent, so
wird sich's bald offenbaren, welche Absicht wir bei diesen Andeutungen
im Sinne hegten.

Sage mir, mit wem du umgehst, so sage ich dir, wer du bist; wei� ich,
womit du dich besch�ftigst, so wei� ich, was aus dir werden kann.

Jeder Mensch mu� nach seiner Weise denken, denn er findet auf seinem
Wege immer ein Wahres, oder eine Art von Wahrem die ihm durchs Leben
hilft; nur darf er sich nicht gehen lassen; er mu� sich kontrollieren;
der blo�e nackte Instinkt geziemt nicht dem Menschen.

Unbedingte T�tigkeit, von welcher Art sie sei, macht zuletzt
bankerott.

In den Werken des Menschen wie in denen der Natur sind eigentlich
die Absichten vorz�glich der Aufmerksamkeit wert.

Die Menschen werden an sich und andern irre, weil sie die Mittel als
Zweck behandeln, da denn vor lauter T�tigkeit gar nichts geschieht
oder vielleicht gar das Widerw�rtige.

Was wir ausdenken, was wir vornehmen, sollte schon vollkommen so
rein und sch�n sein, da� die Welt nur daran zu verderben h�tte; wir
blieben dadurch in dem Vorteil, das Verschobene zurechtzur�cken, das
Zerst�rte wiederherzustellen.

Ganze, Halb--und Viertelsirrt�mer sind gar schwer und m�hsam
zurechtzulegen, zu sichten und das Wahre daran dahin zu stellen,
wohin es geh�rt.

Es ist nicht immer n�tig, da� das Wahre sich verk�rpere; schon genug,
wenn es geistig umherschwebt und �bereinstimmung bewirkt; wenn es
wie Glockenton ernstfreundlich durch die L�fte wogt.

Wenn ich j�ngere deutsche Maler, sogar solche, die sich eine
Zeitlang in Italien aufgehalten, befrage: warum sie doch, besonders
in ihren Landschaften, so widerw�rtige grelle T�ne dem Auge
darstellen und vor aller Harmonie zu fliehen scheinen? so geben sie
wohl ganz dreist und getrost zur Antwort: sie s�hen die Natur genau
auf solche Weise.

Kant hat uns aufmerksam gemacht, da� es eine Kritik der Vernunft
gebe, da� dieses h�chste Verm�gen, was der Mensch besitzt, Ursache
habe, �ber sich selbst zu wachen.  Wie gro�en Vorteil uns diese Stimme
gebracht, m�ge jeder an sich selbst gepr�ft haben.  Ich aber m�chte
in eben dem Sinne die Aufgabe stellen, da� eine Kritik der Sinne
n�tig sei, wenn die Kunst �berhaupt, besonders die deutsche, irgend
wieder sich erholen und in einem erfreulichen Lebensschritt vorw�rts
gehen solle.

Der zur Vernunft geborene Mensch bedarf noch gro�er Bildung, sie mag
sich ihm nun durch Sorgfalt der Eltern und Erzieher, durch
friedliches Beispiel oder durch strenge Erfahrung nach und nach
offenbaren.  Ebenso wird zwar der angehende K�nstler, aber nicht der
vollendete geboren; sein Auge komme frisch auf die Welt, er habe
gl�cklichen Blick f�r Gestalt, Proportion, Bewegung; aber f�r h�here
Komposition, f�r Haltung, Licht, Schatten, Farben kann ihm die
nat�rliche Anlage fehlen, ohne da� er es gewahr wird.

Ist er nun nicht geneigt, von h�her ausgebildeten K�nstlern der
Vor--und Mitzeit das zu lernen, was ihm fehlt um eigentlicher
K�nstler zu sein, so wird er im falschen Begriff von bewahrter
Originalit�t hinter sich selbst zur�ckblicken; denn nicht allein das,
was mit uns geboren ist, sondern auch das, was wir erwerben k�nnen,
geh�rt uns an, und wir sind es.

Allgemeine Begriffe und gro�er D�nkel sind immer auf dem Wege,
entsetzliches Ungl�ck anzurichten.

"Blasen ist nicht fl�ten, ihr m��t die Finger bewegen."

Die Botaniker haben eine Pflanzenabteilung, die sie Incompletae
nennen; man kann eben auch sagen, da� es inkomplette, unvollst�ndige
Menschen gibt.  Es sind diejenigen, deren Sehnsucht und Streben mit
ihrem Tun und Leisten nicht proportioniert ist.

Der geringste Mensch kann komplett sein, wenn er sich innerhalb der
Grenzen seiner F�higkeiten und Fertigkeiten bewegt; aber selbst
sch�ne Vorz�ge werden verdunkelt, aufgehoben und vernichtet, wenn
jenes unerl��lich geforderte Ebenma� abgeht.  Dieses Unheil wird sich
in der neuern Zeit noch �fter hervortun; denn wer wird wohl den
Forderungen einer durchaus gesteigerten Gegenwart, und zwar in
schnellster Bewegung genugtun k�nnen?

Nur klugt�tige Menschen, die ihre Kr�fte kennen und sie mit Ma� und
Gescheidigkeit benutzen, werden es im Weltwesen weit bringen,

Ein gro�er Fehler: da� man sich mehr d�nkt, als man ist, und sich
weniger sch�tzt, als man wert ist.

Es begegnet mir von Zeit zu Zeit ein J�ngling, an dem ich nichts
ver�ndert noch gebessert w�nschte; nur macht mir bange, da� ich
manchen vollkommen geeignet sehe, im Zeitstrom mit fortzuschwimmen,
und hier ist's, wo ich immerfort aufmerksam machen m�chte: da� dem
Menschen in seinem zerbrechlichen Kahn eben deshalb das Ruder in die
Hand gegeben ist, damit er nicht der Willk�r der Wellen, sondern dem
Willen seiner Einsicht Folge leiste.

Wie soll nun aber ein junger Mann f�r sich selbst dahin gelangen,
dasjenige f�r tadelnswert und sch�dlich anzusehen, was jedermann
treibt, billigt und f�rdert?  Warum soll er sich nicht und sein
Naturell auch dahin gehen lassen?

F�r das gr��te Unheil unserer Zeit, die nichts reif werden l��t,
mu� ich halten, da� man im n�chsten Augenblick den vorhergehenden
verspeist, den Tag im Tage vertut und so immer aus der Hand in den
Mund lebt, ohne irgend etwas vor sich zu bringen.  Haben wir doch
schon Bl�tter f�r s�mtliche Tageszeiten! ein guter Kopf k�nnte wohl
noch eins und das andere interkalieren.  Dadurch wird alles, was ein
jeder tut, treibt, dichtet, ja was er vorhat, ins �ffentliche
geschleppt.  Niemand darf sich freuen oder leiden als zum
Zeitvertreib der �brigen; und so springt's von Haus zu Haus, von Stadt
zu Stadt, von Reich zu Reich und zuletzt von Weltteil zu Weltteil,
alles veloziferisch.

So wenig nun die Dampfmaschinen zu d�mpfen sind, so wenig ist dies
auch im Sittlichen m�glich; die Lebhaftigkeit des Handels, das
Durchrauschen des Papiergelds, das Anschwellen der Schulden, um
Schulden zu bezahlen, das alles sind die ungeheuern Elemente, auf die
gegenw�rtig ein junger Mann gesetzt ist.  Wohl ihm, wenn er von der
Natur mit m��igem, ruhigem Sinn begabt ist, um weder
unverh�ltnism��ige Forderungen an die Welt zu machen noch auch von
ihr sich bestimmen zu lassen.

Aber in einem jeden Kreise bedroht ihn der Tagesgeist; und nichts
ist n�tiger, als fr�h genug ihm die Richtung bemerklich zu machen,
wohin sein Wille zu steuern hat.

Die Bedeutsamkeit der unschuldigsten Reden und Handlungen w�chst mit
den Jahren; und wen ich l�nger um mich sehe, den suche ich immerfort
aufmerksam zu machen, welch ein Unterschied stattfinde zwischen
Aufrichtigkeit, Vertrauen und Indiskretion, ja da� eigentlich kein
Unterschied sei, vielmehr nur ein leiser �bergang vom
Unverf�nglichsten zum Sch�dlichsten, welcher bemerkt oder vielmehr
empfunden werden m�sse.

Hierauf haben wir unsern Takt zu �ben, sonst laufen wir Gefahr, auf
dem Wege, worauf wir uns die Gunst der Menschen erwarben, sie ganz
unversehens wieder zu verscherzen.  Das begreift man wohl im Laufe
des Lebens von selbst, aber erst nach bezahltem teurem Lehrgelde, das
man leider seinen Nachkommenden nicht ersparen kann.

Das Verh�ltnis der K�nste und Wissenschaften zum Leben ist nach
Verh�ltnis der Stufen, worauf sie stehen, nach Beschaffenheit der
Zeiten und tausend andern Zuf�lligkeiten sehr verschieden; deswegen
auch niemand dar�ber im ganzen leicht klug werden kann.

Poesie wirkt am meisten im Anfang der Zust�nde, sie seien nun ganz
roh, halbkultiviert, oder bei Ab�nderung einer Kultur, beim
Gewahrwerden einer fremden Kultur, da� man also sagen kann, die
Wirkung der Neuheit findet durchaus statt.

Musik im besten Sinne bedarf weniger der Neuheit, ja vielmehr je
�lter sie ist, je gewohnter man sie ist, desto mehr wirkt sie.

Die W�rde der Kunst erscheint bei der Musik vielleicht am
eminentesten, weil sie keinen Stoff hat, der abgerechnet werden m��te.
Sie ist ganz Form und Gehalt und erh�ht und veredelt alles, was sie
ausdr�ckt.

Die Musik ist heilig oder profan.  Das Heilige ist ihrer W�rde ganz
gem��, und hier hat sie die gr��te Wirkung aufs Leben, welche sich
durch alle Zeiten und Epochen gleich bleibt.  Die profane sollte
durchaus heiter sein.

Eine Musik, die den heiligen und profanen Charakter vermischt, ist
gottlos, und eine halbsch�rige, welche schwache, jammervolle,
erb�rmliche Empfindungen auszudr�cken Belieben findet, ist
abgeschmackt.  Denn sie ist nicht ernst genug, um heilig zu sein, und
es fehlt ihr der Hauptcharakter des Entgegengesetzten: die Heiterkeit.


Die Heiligkeit der Kirchenmusiken, das Heitere und Neckische der
Volksmelodien sind die beiden Angeln, um die sich die wahre Musik
herumdreht.  Auf diesen beiden Punkten beweist sie jederzeit eine
unausbleibliche Wirkung: Andacht oder Tanz.  Die Vermischung macht
irre, die Verschw�chung wird fade, und will die Musik sich an
Lehrgedichte oder beschreibende und dergleichen wenden, so wird sie
kalt.

Plastik wirkt eigentlich nur auf ihrer h�chsten Stufe; alles
Mittlere kann wohl aus mehr denn einer Ursache imponieren, aber alle
mittleren Kunstwerke dieser Art machen mehr irre, als da� sie
erfreuen.  Die Bildhauerkunst mu� sich daher noch ein stoffartiges
Interesse suchen, und das findet sie in den Bildnissen bedeutender
Menschen.  Aber auch hier mu� sie schon einen hohen Grad erreichen,
wenn sie zugleich wahr und w�rdig sein will.

Die Malerei ist die l��lichste und bequemste von allen K�nsten.  Die
l��lichste, weil man ihr um des Stoffes und des Gegenstandes willen,
auch da, wo sie nur Handwerk oder kaum eine Kunst ist, vieles zugute
h�lt und sich an ihr erfreut; teils weil eine technische obgleich
geistlose Ausf�hrung den Ungebildeten wie den Gebildeten in
Verwunderung setzt, so da� sie sich also nur einigerma�en zur Kunst
zu steigern braucht, um in einem h�heren Grade willkommen zu sein.
Wahrheit in Farben, Oberfl�chen, in Beziehungen der sichtbaren
Gegenst�nde aufeinander ist schon angenehm; und da das Auge ohnehin
gewohnt ist, alles zu sehen, so ist ihm eine Mi�gestalt und also auch
ein Mi�bild nicht so zuwider als dem Ohr ein Mi�ton.  Man l��t die
schlechteste Abbildung gelten, weil man noch schlechtere Gegenst�nde
zu sehen gewohnt ist.  Der Maler darf also nur einigerma�en K�nstler
sein, so findet er schon ein gr��eres Publikum als der Musiker, der
auf gleichem Grade st�nde; wenigstens kann der geringere Maler immer
f�r sich operieren, anstatt da� der mindere Musiker sich mit anderen
soziieren mu�, um durch gesellige Leistung einigen Effekt zu tun.

Die Frage: ob man bei Betrachtung von Kunstleistungen vergleichen
solle oder nicht, m�chten wir folgenderma�en beantworten: Der
ausgebildete Kenner soll vergleichen; denn ihm schwebt die Idee vor,
er hat den Begriff gefa�t, was geleistet werden k�nne und solle; der
Liebhaber, auf dem Wege zur Bildung begriffen, f�rdert sich am besten,
wenn er nicht vergleicht, sondern jedes Verdienst einzeln betrachtet;
dadurch bildet sich Gef�hl und Sinn f�r das Allgemeinere nach und
nach aus.  Das Vergleichen der Unkenner ist eigentlich nur eine
Bequemlichkeit, die sich gern des Urteils �berheben m�chte.











II.  Buch, Betrachtungen im Sinne der Wanderer--2



Wahrheitsliebe zeigt sich darin, da� man �berall das Gute zu finden
und zu sch�tzen wei�.





Ein historisches Menschengef�hl hei�t ein dergestalt gebildetes, da�
es bei Sch�tzung gleichzeitiger Verdienste und Verdienstlichkeiten
auch die Vergangenheit mit in Anschlag bringt.





Das Beste, was wir von der Geschichte haben, ist der Enthusiasmus,
den sie erregt.





Eigent�mlichkeit ruft Eigent�mlichkeit hervor.





Man mu� bedenken, da� unter den Menschen gar viele sind, die doch
auch etwas Bedeutendes sagen wollen, ohne produktiv zu sein, und da
kommen die wunderlichsten Dinge an den Tag.





Tief und ernstlich denkende Menschen haben gegen das Publikum einen
b�sen Stand.





Wenn ich die Meinung eines andern anh�ren soll, so mu� sie positiv
ausgesprochen werden; Problematisches hab' ich in mir selbst genug.





Der Aberglaube geh�rt zum Wesen des Menschen und fl�chtet sich, wenn
man ihn ganz und gar zu verdr�ngen denkt, in die wunderlichsten Ecken
und Winkel, von wo er auf einmal, wenn er einigerma�en sicher zu sein
glaubt, wieder hervortritt.





Wir w�rden gar vieles besser kennen, wenn wir es nicht zu genau
erkennen wollten.  Wird uns doch ein Gegenstand unter einem Winkel
von f�nfundvierzig Graden erst fa�lich.





Mikroskope und Fernr�hre verwirren eigentlich den reinen
Menschensinn.





Ich schweige zu vielem still, denn ich mag die Menschen nicht
irremachen und bin wohl zufrieden, wenn sie sich freuen da wo ich
mich �rgere.





Alles, was unsern Geist befreit, ohne uns die Herrschaft �ber uns
selbst zu geben, ist verderblich.





Das _Was_ des Kunstwerks interessiert die Menschen mehr als das
_Wie_; jenes k�nnen sie einzeln ergreifen, dieses im ganzen nicht
fassen.  Daher kommt das Herausheben von Stellen, wobei zuletzt, wenn
man wohl aufmerkt, die Wirkung der Totalit�t auch nicht ausbleibt,
aber jedem unbewu�t.





Die Frage: _woher hat's der Dichter?_ geht auch nur aufs _Was_, vom
_Wie_ erf�hrt dabei niemand etwas.





Einbildungskraft wird nur durch Kunst, besonders durch Poesie
geregelt.  Es ist nichts f�rchterlicher als Einbildungskraft ohne
Geschmack.





Das Manierierte ist ein verfehltes Ideelle, ein subjektiviertes
Ideelle; daher fehlt ihm das Geistreiche nicht leicht.





Der Philolog ist angewiesen auf die Kongruenz des
Geschrieben-�berlieferten.  Ein Manuskript liegt zum Grunde, es
finden sich in demselben wirkliche L�cken, Schreibfehler, die eine
L�cke im Sinne machen, und was sonst alles an einem Manuskript zu
tadeln sein mag.  Nun findet sich eine zweite Abschrift, eine dritte;
die Vergleichung derselben bewirkt immer mehr, das Verst�ndige und
Vern�nftige der �berlieferung gewahr zu werden.  Ja er geht weiter
und verlangt von seinem innern Sinn, da� derselbe ohne �u�ere
H�lfsmittel die Kongruenz des Abgehandelten immer mehr zu begreifen
und darzustellen wisse.  Weil nun hiezu ein besondrer Takt, eine
besondre Vertiefung in seinen abgeschiedenen Autor n�tig und ein
gewisser Grad von Erfindungskraft gefordert wird, so kann man dem
Philologen nicht verdenken, wenn er sich auch ein Urteil bei
Geschmackssachen zutraut, welches ihm jedoch nicht immer gelingen wird.






Der Dichter ist angewiesen auf Darstellung.  Das H�chste derselben
ist, wenn sie mit der Wirklichkeit wetteifert, d. h. wenn ihre
Schilderungen durch den Geist dergestalt lebendig sind, da� sie als
gegenw�rtig f�r jedermann gelten k�nnen.  Auf ihrem h�chsten Gipfel
scheint die Poesie ganz �u�erlich; je mehr sie sich ins Innere
zur�ckzieht, ist sie auf dem Wege zu sinken.  Diejenige, die nur das
Innere darstellt, ohne es durch ein �u�eres zu verk�rpern, oder ohne
das �u�ere durch das Innere durchf�hlen zu lassen, sind beides die
letzten Stufen, von welchen aus sie ins gemeine Leben hineintritt.





Die Redekunst ist angewiesen auf alle Vorteile der Poesie, auf alle
ihre Rechte; sie bem�chtigt sich derselben und mi�braucht sie, um
gewisse �u�ere, sittliche oder unsittliche, augenblickliche Vorteile
im b�rgerlichen Leben zu erreichen.





Literatur ist das Fragment der Fragmente; das wenigste dessen, was
geschah und gesprochen worden, ward geschrieben, vom Geschriebenen
ist das wenigste �briggeblieben.





In nat�rlicher Wahrheit und Gro�heit, obgleich wild und unbehaglich
ausgebildetes Talent ist Lord Byron, und deswegen kaum ein anderes
ihm vergleichbar.





Eigentlichster Wert der sogenannten Volkslieder ist der, da� ihre
Motive unmittelbar von der Natur genommen sind.  Dieses Vorteils aber
k�nnte der gebildete Dichter sich auch bedienen, wenn er es verst�nde.






Hiebei aber haben jene immer das voraus, da� nat�rliche Menschen
sich besser auf den Lakonismus verstehen als eigentlich Gebildete.





Shakespear ist f�r aufkeimende Talente gef�hrlich zu lesen; er
n�tigt sie, ihn zu reproduzieren, und sie bilden sich ein, sich
selbst zu produzieren.





�ber Geschichte kann niemand urteilen, als wer an sich selbst
Geschichte erlebt hat.  So geht es ganzen Nationen.  Die Deutschen
k�nnen erst �ber Literatur urteilen, seitdem sie selbst eine
Literatur haben.





Man ist nur eigentlich lebendig, wenn man sich des Wohlwollens
andrer freut.





Fr�mmigkeit ist kein Zweck, sondern ein Mittel, um durch die reinste
Gem�tsruhe zur h�chsten Kultur zu gelangen.





Deswegen l��t sich bemerken, da� diejenigen, welche Fr�mmigkeit als
Zweck und Ziel aufstecken, meistens Heuchler werden.





"Wenn man alt ist, mu� man mehr tun, als da man jung war."





Erf�llte Pflicht empfindet sich immer noch als Schuld, weil man sich
nie ganz genug getan.





Die M�ngel erkennt nur der Lieblose; deshalb, um sie einzusehen, mu�
man auch lieblos werden, aber nicht mehr, als hiezu n�tig ist.





Das h�chste Gl�ck ist das, welches unsere M�ngel verbessert und
unsere Fehler ausgleicht.





Kannst du lesen, so sollst du verstehen; kannst du schreiben, so
mu�t du etwas wissen; kannst du glauben, so sollst du begreifen; wenn
du begehrst, wirst du sollen; wenn du forderst, wirst du nicht
erlangen; und wenn du erfahren bist, sollst du nutzen.





Man erkennt niemand an als den, der uns nutzt.  Wir erkennen den
F�rsten an, weil wir unter seiner Firma den Besitz gesichert sehen.
Wir gew�rtigen uns von ihm Schutz gegen �u�ere und innere
widerw�rtige Verh�ltnisse.





Der Bach ist dem M�ller befreundet, dem er nutzt, und er st�rzt gern
�ber die R�der; was hilft es ihm, gleichg�ltig durchs Tal
hinzuschleichen.





Wer sich mit reiner Erfahrung begn�gt und darnach handelt, der hat
Wahres genug.  Das heranwachsende Kind ist weise in diesem Sinne.





Die Theorie an und f�r sich ist nichts n�tze, als insofern sie uns
an den Zusammenhang der Erscheinungen glauben macht.





Alles Abstrakte wird durch Anwendung dem Menschenverstand gen�hert,
und so gelangt der Menschenverstand durch Handeln und Beobachten zur
Abstraktion.





Wer zuviel verlangt, wer sich am Verwickelten erfreut, der ist den
Verwirrungen ausgesetzt.





Nach Analogien denken ist nicht zu schelten; die Analogie hat den
Vorteil, da� sie nicht abschlie�t und eigentlich nichts Letztes will;
dagegen die Induktion verderblich ist, die einen vorgesetzten Zweck
im Auge tr�gt und, auf denselben losarbeitend, Falsches und Wahres
mit sich fortrei�t.





Gew�hnliches Anschauen, richtige Ansicht der irdischen Dinge ist ein
Erbteil des allgemeinen Menschenverstandes.--Reines Anschauen des
�u�ern und Innern ist sehr selten.





Es �u�ert sich jenes im praktischen Sinn, im unmittelbaren Handeln;
dieses symbolisch, vorz�glich durch Mathematik, in Zahlen und Formeln,
durch Rede, uranf�nglich, tropisch, als Poesie des Genies, als
Sprichw�rtlichkeit des Menschenverstandes.





Das Abwesende wirkt auf uns durch �berlieferung.  Die gew�hnliche
ist historisch zu nennen; eine h�here, der Einbildungskraft verwandte
ist mythisch.  Sucht man hinter dieser noch etwas Drittes, irgendeine
Bedeutung, so verwandelt sie sich in Mystik.  Auch wird sie leicht
sentimental, so da� wir uns nur, was gem�tlich ist, aneignen.





Die Wirksamkeiten, auf die wir achten m�ssen, wenn wir wahrhaft
gef�rdert sein wollen, sind:

vorbereitende,

begleitende,

mitwirkende,

nachhelfende,

f�rdernde,

verst�rkende,

hindernde,

nachwirkende.





Im Betrachten wie im Handeln ist das Zug�ngliche von dem
Unzug�nglichen zu unterscheiden; ohne dies l��t sich im Leben wie im
Wissen wenig leisten





"Le sens commun est le G�nie de l'humanit�."





Der Gemeinverstand, der als Genie der Menschheit gelten soll, mu�
vorerst in seinen �u�erungen betrachtet werden.  Forschen wir, wozu
ihn die Menschheit benutzt, so finden wir folgendes: Die Menschheit
ist bedingt durch Bed�rfnisse.  Sind diese nicht befriedigt, so
erweist sie sich ungeduldig; sind sie befriedigt, so erscheint sie
gleichg�ltig.  Der eigentliche Mensch bewegt sich also zwischen
beiden Zust�nden; und seinen Verstand, den sogenannten
Menschenverstand, wird er anwenden, seine Bed�rfnisse zu befriedigen;
ist es geschehen, so hat er die Aufgabe, die R�ume der
Gleichg�ltigkeit auszuf�llen.  Beschr�nkt sich dieses in die n�chsten
und notwendigsten Grenzen, so gelingt es ihm auch.  Erheben sich aber
die Bed�rfnisse, treten sie aus dem Kreise des Gemeinen heraus, so ist
der Gemeinverstand nicht mehr hinreichend, er ist kein Genius mehr,
die Region des Irrtums ist der Menschheit aufgetan.





Es geschieht nichts Unvern�nftiges, das nicht Verstand oder Zufall
wieder in die Richte br�chten; nichts Vern�nftiges, das Unverstand
und Zufall nicht mi�leiten k�nnten.





Jede gro�e Idee, sobald sie in die Erscheinung tritt, wirkt
tyrannisch; daher die Vorteile, die sie hervorbringt, sich nur
allzubald in Nachteile verwandeln.  Man kann deshalb eine jede
Institution verteidigen und r�hmen, wenn man an ihre Anf�nge erinnert
und darzutun wei�, da� alles, was von ihr im Anfange gegolten, auch
jetzt noch gelte.





Lessing, der mancherlei Beschr�nkung unwillig f�hlte, l��t eine
seiner Personen sagen: Niemand mu� m�ssen.  Ein geistreicher
frohgesinnter Mann sagte: Wer will, der mu�.  Ein dritter, freilich
ein Gebildeter, f�gte hinzu: Wer einsieht, der will auch.  Und so
glaubte man den ganzen Kreis des Erkennens, Wollens und M�ssens
abgeschlossen zu haben.  Aber im Durchschnitt bestimmt die Erkenntnis
des Menschen, von welcher Art sie auch sei, sein Tun und Lassen;
deswegen auch nichts schrecklicher ist, als die Unwissenheit handeln
zu sehen.





Es gibt zwei friedliche Gewalten: das Recht und die Schicklichkeit.





Das Recht dringt auf Schuldigkeit, die Polizei aufs Geziemende.  Das
Recht ist abw�gend und entscheidend, die Polizei �berschauend und
gebietend.  Das Recht bezieht sich auf den Einzelnen, die Polizei auf
die Gesamtheit.





Die Geschichte der Wissenschaften ist eine gro�e Fuge, in der die
Stimmen der V�lker nach und nach zum Vorschein kommen.





Man kann in den Naturwissenschaften �ber manche Probleme nicht
geh�rig sprechen, wenn man die Metaphysik nicht zu H�lfe ruft; aber
nicht jene Schul--und Wortweisheit; es ist dasjenige, was vor, mit
und nach der Physik war, ist und sein wird.





Autorit�t, da� n�mlich etwas schon einmal geschehen, gesagt oder
entschieden worden sei, hat gro�en Wert; aber nur der Pedant fordert
�berall Autorit�t.





Altes Fundament ehrt man, darf aber das Recht nicht aufgeben,
irgendwo wieder einmal von vorn zu gr�nden.





Beharre, wo du stehst!--Maxime, notwendiger als je, indem einerseits
die Menschen in gro�e Parteien gerissen werden; sodann aber auch
jeder Einzelne nach individueller Einsicht und Verm�gen sich geltend
machen will.





Man tut immer besser, da� man sich grad ausspricht, wie man denkt,
ohne viel beweisen zu wollen: denn alle Beweise, die wir vorbringen,
sind doch nur Variationen unserer Meinungen, und die Widriggesinnten
h�ren weder auf das eine noch auf das andere.





Da ich mit der Naturwissenschaft, wie sie sich von Tag zu Tage
vorw�rts bewegt, immer mehr bekannt und verwandt werde, so dringt
sich mir gar manche Betrachtung auf: �ber die Vor--und R�ckschritte,
die zu gleicher Zeit geschehen.  Eines nur sei hier ausgesprochen:
_da� wir sogar anerkannte Irrt�mer aus der Wissenschaft nicht
loswerden_.  Die Ursache hievon ist ein offenbares Geheimnis.





Einen Irrtum nenn' ich, wenn irgendein Ereignis falsch ausgelegt,
falsch angekn�pft, falsch abgeleitet wird.  Nun ereignet sich aber im
Gange des Erfahrens und Denkens, da� eine Erscheinung folgerecht
angekn�pft, richtig abgeleitet wird.  Das l��t man sich wohl gefallen,
legt aber keinen besondern Wert darauf und l��t den Irrtum ganz ruhig
daneben liegen; und ich kenne ein kleines Magazin von Irrt�mern, die
man sorgf�ltig aufbewahrt.





Da nun den Menschen eigentlich nichts interessiert als seine Meinung,
so sieht jedermann, der eine Meinung vortr�gt, sich rechts und links
nach H�lfsmitteln um, damit er sich und andere best�rken m�ge.  Des
Wahren bedient man sich solange es brauchbar ist; aber
leidenschaftlich-rhetorisch ergreift man das Falsche, sobald man es
f�r den Augenblick nutzen, damit als einem Halbargumente blenden, als
mit einem L�ckenb��er das Zerst�ckelte scheinbar vereinigen kann.
Dieses zu erfahren, war mir erst ein �rgernis, dann betr�bte ich mich
dar�ber, und nun macht es mir Schadenfreude.  Ich habe mir das Wort
gegeben, ein solches Verfahren niemals wieder aufzudecken.





Jedes Existierende ist ein Analogon alles Existierenden; daher
erscheint uns das Dasein immer zu gleicher Zeit gesondert und
verkn�pft.  Folgt man der Analogie zu sehr, so f�llt alles identisch
zusammen; meidet man sie, so zerstreut sich alles ins Unendliche.  In
beiden F�llen stagniert die Betrachtung, einmal als �berlebendig, das
andere Mal als get�tet.





Die Vernunft ist auf das Werdende, der Verstand auf das Gewordene
angewiesen; jene bek�mmert sich nicht: wozu? dieser fragt nicht:
woher?--Sie erfreut sich am Entwickeln; er w�nscht alles festzuhalten,
damit er es nutzen k�nne.









II.  Buch, Betrachtungen im Sinne der Wanderer--3







Es ist eine Eigenheit dem Menschen angeboren und mit seiner Natur
innigst verwebt; da� ihm zur Erkenntnis das N�chste nicht gen�gt; da
doch jede Erscheinung, die wir selbst gewahr werden, im Augenblick
das N�chste ist und wir von ihr fordern k�nnen, da� sie sich selbst
erkl�re, wenn wir kr�ftig in sie dringen.





Das werden aber die Menschen nicht lernen, weil es gegen ihre Natur
ist; daher die Gebildeten es selbst nicht lassen k�nnen, wenn sie an
Ort und Stelle irgendein Wahres erkannt haben, es nicht nur mit dem
N�chsten, sondern auch mit dem Weitesten und Fernsten zusammenzuh�ngen,
woraus denn Irrtum �ber Irrtum entspringt.  Das nahe Ph�nomen h�ngt
aber mit dem fernen nur in dem Sinne zusammen, da� sich alles auf
wenige gro�e Gesetze bezieht, die sich �berall manifestieren.


Was ist das Allgemeine?
Der einzelne Fall.
Was ist das Besondere?
Millionen F�lle.








Die Analogie hat zwei Verirrungen zu f�rchten: einmal sich dem Witz
hinzugeben, wo sie in nichts zerflie�t; die andere, sich mit Tropen
und Gleichnissen zu umh�llen, welches jedoch weniger sch�dlich ist.





Weder Mythologie noch Legenden sind in der Wissenschaft zu dulden.
Lasse man diese den Poeten, die berufen sind, sie zu Nutz und Freude
der Welt zu behandeln.  Der wissenschaftliche Mann beschr�nke sich
auf die n�chste, klarste Gegenwart.  Wollte derselbe jedoch
gelegentlich als Rhetor auftreten, so sei ihm jenes auch nicht
verwehrt.





Um mich zu retten, betrachte ich alle Erscheinungen als unabh�ngig
voneinander und suche sie gewaltsam zu isolieren; dann betrachte ich
sie als Korrelate, und sie verbinden sich zu einem entschiedenen
Leben.  Dies bezieh' ich vorz�glich auf Natur; aber auch in bezug auf
die neueste um uns her bewegte Weltgeschichte ist diese
Betrachtungsweise fruchtbar.





Alles, was wir Erfinden, Entdecken im h�heren Sinne nennen, ist die
bedeutende Aus�bung, Bet�tigung eines originalen Wahrheitsgef�hles,
das, im stillen l�ngst ausgebildet, unversehens mit Blitzesschnelle
zu einer fruchtbaren Erkenntnis f�hrt.  Es ist eine aus dem Innern am
�u�ern sich entwickelnde Offenbarung, die den Menschen seine
Gott�hnlichkeit vorahnen l��t.  Es ist eine Synthese von Welt und
Geist, welche von der ewigen Harmonie des Daseins die seligste
Versicherung gibt.





Der Mensch mu� bei dem Glauben verharren, da� das Unbegreifliche
begreiflich sei; er w�rde sonst nicht forschen.





Begreiflich ist jedes Besondere, das sich auf irgendeine Weise
anwenden l��t.  Auf diese Weise kann das Unbegreifliche n�tzlich
werden.





Es gibt eine zarte Empirie, die sich mit dem Gegenstand innigst
identisch macht und dadurch zur eigentlichen Theorie wird.  Diese
Steigerung des geistigen Verm�gens aber geh�rt einer hochgebildeten
Zeit an.





Am widerw�rtigsten sind die kricklichen Beobachter und grilligen
Theoristen; ihre Versuche sind kleinlich und kompliziert, ihre
Hypothesen abstrus und wunderlich.





Es gibt Pedanten, die zugleich Schelme sind, und das sind die
allerschlimmsten.





Um zu begreifen, da� der Himmel �berall blau ist, braucht man nicht
um die Welt zu reisen.





Das Allgemeine und Besondere fallen zusammen; das Besondere ist das
Allgemeine, unter verschiedenen Bedingungen erscheinend.





Man braucht nicht alles selbst gesehen noch erlebt zu haben; willst
du aber dem andern und seinen Darstellungen vertrauen, so denke, da�
du es nun mit dreien zu tun hast: mit dem Gegenstand und zwei
Subjekten.





Grundeigenschaft der lebendigen Einheit: sich zu trennen, sich zu
vereinen, sich ins Allgemeine zu ergehen, im Besondern zu verharren,
sich zu verwandeln, sich zu spezifizieren und, wie das Lebendige
unter tausend Bedingungen sich dartun mag, hervorzutreten und zu
verschwinden, zu solideszieren und zu schmelzen, zu erstarren und zu
flie�en, sich auszudehnen und sich zusammenzuziehen.  Weil nun alle
diese Wirkungen im gleichen Zeitmoment zugleich vorgehen, so kann
alles und jedes zu gleicher Zeit eintreten.  Entstehen und Vergehen,
Schaffen und Vernichten, Geburt und Tod, Freud und Leid, alles wirkt
durcheinander, in gleichem Sinn und gleicher Ma�e, deswegen denn auch
das Besonderste, das sich ereignet, immer als Bild und Gleichnis des
Allgemeinsten auftritt.





Ist das ganze Dasein ein ewiges Trennen und Verbinden, so folgt auch,
da� die Menschen im Betrachten des ungeheuren Zustandes auch bald
trennen, bald verbinden werden.





Als getrennt mu� sich darstellen: Physik von Mathematik.  Jene mu�
in einer entschiedenen Unabh�ngigkeit bestehen und mit allen
liebenden, verehrenden, frommen Kr�ften in die Natur und das heilige
Leben derselben einzudringen suchen, ganz unbek�mmert, was die
Mathematik von ihrer Seite leistet und tut.  Diese mu� sich dagegen
unabh�ngig von allem �u�ern erkl�ren, ihren eigenen gro�en Geistesgang
gehen und sich selber reiner ausbilden, als es geschehen kann, wenn
sie wie bisher sich mit dem Vorhandenen abgibt und diesem etwas
abzugewinnen oder anzupassen trachtet.





In der Naturforschung bedarf es eines kategorischen Imperativs so
gut als im Sittlichen; nur bedenke man, da� man dadurch nicht am Ende,
sondern erst am Anfang ist.





Das H�chste w�re, zu begreifen, da� alles Faktische schon Theorie
ist.  Die Bl�ue des Himmels offenbart uns das Grundgesetz der
Chromatik.  Man suche nur nichts hinter den Ph�nomenen; sie selbst
sind die Lehre.





In den Wissenschaften ist viel Gewisses, sobald man sich von den
Ausnahmen nicht irremachen l��t und die Probleme zu ehren wei�.





Wenn ich mich beim Urph�nomen zuletzt beruhige, so ist es doch auch
nur Resignation; aber es bleibt ein gro�er Unterschied, ob ich mich
an den Grenzen der Menschheit resigniere oder innerhalb einer
hypothetischen Beschr�nktheit meines bornierten Individuums.





Wenn man die Probleme des Aristoteles ansieht, so erstaunt man �ber
die Gabe des Bemerkens und f�r was alles die Griechen Augen gehabt
haben.  Nur begehen sie den Fehler der �bereilung, da sie von dem
Ph�nomen unmittelbar zur Erkl�rung schreiten, wodurch denn ganz
unzul�ngliche theoretische Ausspr�che zum Vorschein kommen.  Dieses
ist jedoch der allgemeine Fehler, der noch heutzutage begangen wird.





Hypothesen sind Wiegenlieder, womit der Lehrer seine Sch�ler
einlullt; der denkende treue Beobachter lernt immer mehr seine
Beschr�nkung kennen, er sieht: je weiter sich das Wissen ausbreitet,
desto mehr Probleme kommen zum Vorschein.





Unser Fehler besteht darin, da� wir am Gewissen zweifeln und das
Ungewisse fixieren m�chten.  Meine Maxime bei der Naturforschung ist:
das Gewisse festzuhalten und dem Ungewissen aufzupassen.





L��liche Hypothese nenn' ich eine solche, die man gleichsam
schalkhaft aufstellt, um sich von der ernsthaften Natur widerlegen zu
lassen.





Wie wollte einer als Meister in seinem Fach erscheinen, wenn er
nichts Unn�tzes lehrte.





Das N�rrischste ist, da� jeder glaubt �berliefern zu m�ssen, was man
gewu�t zu haben glaubt.





Weil zum didaktischen Vortrag Gewi�heit verlangt wird, indem der
Sch�ler nichts Unsicheres �berliefert haben will, so darf der Lehrer
kein Problem stehenlassen und sich etwa in einiger Entfernung da
herumbewegen.  Gleich mu� etwas bestimmt sein ("bepaalt" sagt der
Holl�nder), und nun glaubt man eine Weile den unbekannten Raum zu
besitzen, bis ein anderer die Pf�hle wieder ausrei�t und sogleich
enger oder weiter abermals wieder bepf�hlt.





Lebhafte Frage nach der Ursache, Verwechselung von Ursache und
Wirkung, Beruhigung in einer falschen Theorie sind von gro�er nicht
zu entwickelnder Sch�dlichkeit.





Wenn mancher sich nicht verpflichtet f�hlte, das Unwahre zu
wiederholen, weil er's einmal gesagt hat, so w�ren es ganz andre
Leute geworden.





Das Falsche hat den Vorteil, da� man immer dar�ber schw�tzen kann,
das Wahre mu� gleich genutzt werden, sonst ist es nicht da.





Wer nicht einsieht, wie das Wahre praktisch erleichtert, mag gern
daran m�keln und h�keln, damit er nur sein irriges m�hseliges Treiben
einigerma�en besch�nigen k�nne.





Die Deutschen, und sie nicht allein, besitzen die Gabe, die
Wissenschaften unzug�nglich zu machen.





Der Engl�nder ist Meister, das Entdeckte gleich zu nutzen, bis es
wieder zu neuer Entdeckung und frischer Tat f�hrt.  Man frage nun,
warum sie uns �berall voraus sind.





Der denkende Mensch hat die wunderliche Eigenschaft, da� er an die
Stelle, wo das unaufgel�ste Problem liegt, gerne ein Phantasiebild
hinfabelt, das er nicht loswerden kann, wenn das Problem auch
aufgel�st und die Wahrheit am Tage ist.





Es geh�rt eine eigene Geisteswendung dazu, um das gestaltlose
Wirkliche in seiner eigensten Art zu fassen und es von Hirngespinsten
zu unterscheiden, die sich denn doch auch mit einer gewissen
Wirklichkeit lebhaft aufdringen.





Bei Betrachtung der Natur im gro�en wie im kleinen hab' ich
unausgesetzt die Frage gestellt: Ist es der Gegenstand oder bist du
es, der sich hier ausspricht?  Und in diesem Sinne betrachtete ich
auch Vorg�nger und Mitarbeiter.





Ein jeder Mensch sieht die fertige und geregelte, gebildete,
vollkommene Welt doch nur als ein Element an, woraus er sich eine
besondere ihm angemessene Welt zu erschaffen bem�ht ist.  T�chtige
Menschen ergreifen sie ohne Bedenken und suchen damit, wie es gehen
will, zu gebaren; andere zaudern an ihr herum; einige zweifeln sogar
an ihrem Dasein.

Wer sich von dieser Grundwahrheit recht durchdrungen f�hlte, w�rde
mit niemandem streiten, sondern nur die Vorstellungsart eines andern
wie seine eigene als ein Ph�nomen betrachten.  Denn wir erfahren fast
t�glich, da� der eine mit Bequemlichkeit denken mag, was dem andern
zu denken unm�glich ist, und zwar nicht etwa in Dingen, die auf Wohl
und Wehe nur irgendeinen Einflu� h�tten, sondern in Dingen, die f�r
uns v�llig gleichg�ltig sind.





Man wei� eigentlich das, was man wei�, nur f�r sich selbst.  Spreche
ich mit einem andern von dem, was ich zu wissen glaube, unmittelbar
glaubt er's besser zu wissen, und ich mu� mit meinem Wissen immer
wieder in mich selbst zur�ckkehren.





Das Wahre f�rdert; aus dem Irrtum entwickelt sich nichts, er
verwickelt uns nur.





Der Mensch findet sich mitten unter Wirkungen und kann sich nicht
enthalten, nach den Ursachen zu fragen; als ein bequemes Wesen greift
er nach der n�chsten als der besten und beruhigt sich dabei;
besonders ist dies die Art des allgemeinen Menschenverstandes.





Sieht man ein �bel, so wirkt man unmittelbar darauf, d. h. man
kuriert unmittelbar aufs Symptom los.





Die Vernunft hat nur �ber das Lebendige Herrschaft; die entstandene
Welt, mit der sich die Geognosie abgibt, ist tot.  Daher kann es
keine Geologie geben, denn die Vernunft hat hier nichts zu tun.





Wenn ich ein zerstreutes Gerippe finde, so kann ich es zusammenlesen
und aufstellen; denn hier spricht die ewige Vernunft durch ein
Analogon zu mir, und wenn es das Riesenfaultier w�re.





Was nicht mehr entsteht, k�nnen wir uns als entstehend nicht denken;
das Entstandene begreifen wir nicht.





Der allgemeine neuere Vulkanismus ist eigentlich ein k�hner Versuch,
die gegenw�rtige unbegreifliche Welt an eine vergangene unbekannte zu
kn�pfen.





Gleiche oder wenigstens �hnliche Wirkungen werden auf verschiedene
Weise durch Naturkr�fte hervorgebracht.





Nichts ist widerw�rtiger als die Majorit�t: denn sie besteht aus
wenigen kr�ftigen Vorg�ngern, aus Schelmen die sich akkommodieren,
aus Schwachen die sich assimilieren, und der Masse, die nachtrollt,
ohne nur im mindesten zu wissen, was sie will.





Die Mathematik ist, wie die Dialektik, ein Organ des inneren h�heren
Sinnes, in der Aus�bung ist sie eine Kunst wie die Beredsamkeit.  F�r
beide hat nichts Wert als die Form; der Gehalt ist ihnen gleichg�ltig.
Ob die Mathematik Pfennige oder Guineen berechne, die Rhetorik
Wahres oder Falsches verteidige, ist beiden vollkommen gleich.





Hier aber kommt es nun auf die Natur des Menschen an, der ein
solches Gesch�ft betreibt, eine solche Kunst aus�bt.  Ein
durchgreifender Advokat in einer gerechten Sache, ein durchdringender
Mathematiker vor dem Sternenhimmel erscheinen beide gleich gott�hnlich.






Was ist an der Mathematik exakt als die Exaktheit?  Und diese, ist
sie nicht eine Folge des innern Wahrheitsgef�hls?





Die Mathematik vermag kein Vorurteil wegzuheben, sie kann den
Eigensinn nicht lindern, den Parteigeist nicht beschwichtigen, nichts
von allem Sittlichen vermag sie.





Der Mathematiker ist nur insofern vollkommen, als er ein
vollkommener Mensch ist, als er das Sch�ne des Wahren in sich
empfindet; dann erst wird er gr�ndlich, durchsichtig, umsichtig, rein,
klar, anmutig, ja elegant wirken.  Das alles geh�rt dazu, um La
Grange �hnlich zu werden.





Nicht die Sprache an und f�r sich ist richtig, t�chtig, zierlich,
sondern der Geist ist es der sich darin verk�rpert; und so kommt es
nicht auf einen jeden an, ob er seinen Rechnungen, Reden oder
Gedichten die w�nschenswerten Eigenschaften verleihen will; es ist die
Frage, ob ihm die Natur hiezu die geistigen und sittlichen
Eigenschaften verliehen hat.  Die geistigen: das Verm�gen der An--und
Durchschauung, die sittlichen: da� er die b�sen D�monen ablehne, die
ihn hindern k�nnten, dem Wahren die Ehre zu geben.





Das Einfache durch das Zusammengesetzte, das Leichte durch das
Schwierige erkl�ren zu wollen, ist ein Unheil, das in dem ganzen
K�rper der Wissenschaft verteilt ist, von den Einsichtigen wohl
anerkannt, aber nicht �berall eingestanden.





Man sehe die Physik genau durch, und man wird finden, da� die
Ph�nomene sowie die Versuche, worauf sie gebaut ist, verschiedenen
Wert haben.





Auf die Prim�ren, die Urversuche kommt alles an, und das Kapitel,
das hierauf gebaut ist, steht sicher und fest; aber es gibt auch
sekund�re, terti�re u.s.w.  Gesteht man diesen das gleiche Recht zu,
so verwirren sie nur das, was von den ersten aufgekl�rt war.





Ein gro�es �bel in den Wissenschaften, ja �berall entsteht daher,
da� Menschen, die kein Ideenverm�gen haben, zu theoretisieren sich
vermessen, weil sie nicht begreifen, da� noch so vieles Wissen hiezu
nicht berechtigt.  Sie gehen im Anfange wohl mit einem l�blichen
Menschenverstand zu Werke, dieser aber hat seine Grenzen, und wenn er
sie �berschreitet, kommt er in Gefahr, absurd zu werden.  Des
Menschenverstandes angewiesenes Gebiet und Erbteil ist der Bezirk des
Tuns und Handelns.  T�tig wird er sich selten verirren; das h�here
Denken, Schlie�en und Urteilen jedoch ist nicht seine Sache.





Die Erfahrung nutzt erst der Wissenschaft, sodann schadet sie, weil
die Erfahrung Gesetz und Ausnahme gewahr werden l��t.  Der
Durchschnitt von beiden gibt keineswegs das Wahre.





Man sagt: zwischen zwei entgegengesetzten Meinungen liege die
Wahrheit mitten inne.  Keineswegs!  Das Problem liegt dazwischen, das
Unschaubare, das ewig t�tige Leben, in Ruhe gedacht.

Ende dieses Project Gutenberg Etextes "Wilhelm Meisters Wanderjahre--Buch 2"
von Johann Wolfgang von Goethe